Speisekammer der Sonne lesen Sie vollständig Prishvin Kapitel für Kapitel. Speisekammer der Sonne

Speisekammer der Sonne lesen Sie vollständig Prishvin Kapitel für Kapitel. Speisekammer der Sonne - Mikhail Prishvin

So vergehen die Tage: hinter einem Feuer, auf der Jagd, mit einer Angelrute, einer Kamera. Der Frühling zieht ein, die Erde beginnt auszutrocknen, Gras zeigt sich, die Bäume werden grün. Der Sommer vergeht, dann der Herbst, schließlich fliegen weiße Fliegen, und der Frost beginnt, den Weg zurück zu ebnen. Dann kommt Mikhail Mikhailovich mit neuen Geschichten zu uns zurück.

Wir alle kennen die Bäume in unseren Wäldern und die Blumen auf den Wiesen und die Vögel und verschiedene Tiere. Aber Prishvin betrachtete sie mit seinem besonders scharfen Auge und sah etwas, dessen wir uns nicht bewusst sind.

„Deshalb wird der Wald dunkel genannt“, schreibt Prishvin, „weil die Sonne wie durch ein schmales Fenster hineinschaut und nicht alles sieht, was im Wald passiert.“

Auch die Sonne sieht nicht alles! Und der Künstler erfährt die Geheimnisse der Natur und freut sich, sie zu entdecken.

So fand er im Wald eine erstaunliche Birkenrindenröhre, in der sich eine Speisekammer eines fleißigen Tieres befand.

So besuchte er den Namenstag der Zitterpappel – und wir atmeten mit ihm die Freude der Frühlingsblüte.

So hat er den Gesang eines völlig unscheinbaren kleinen Vogels am obersten Finger des Weihnachtsbaums belauscht – jetzt weiß er, was sie alle pfeifen, flüstern, rascheln und singen!

So rollt und rollt das Brötchen auf dem Boden, der Geschichtenerzähler geht seinem Brötchen nach, und wir gehen mit ihm und erkennen unzählige kleine Verwandte in unserem gemeinsamen Haus der Natur, lernen unsere Heimat lieben und ihre Schönheit verstehen.

V. Prishvina

Speisekammer der Sonne
Märchen

ich

In einem Dorf in der Nähe des Bludov-Sumpfes in der Nähe der Stadt Pereslawl-Zalessky wurden zwei Kinder zu Waisen. Ihre Mutter starb an einer Krankheit, ihr Vater starb im Zweiten Weltkrieg.

Wir lebten in diesem Dorf nur ein Haus von unseren Kindern entfernt. Und natürlich haben auch wir gemeinsam mit anderen Nachbarn versucht, ihnen zu helfen, wo wir nur konnten. Sie waren sehr nett. Nastya war wie eine goldene Henne auf hohen Beinen. Ihr Haar, weder dunkel noch blond, glänzte von Gold, die Sommersprossen über ihrem ganzen Gesicht waren groß, wie Goldmünzen, und häufig, und sie waren gedrängt, und sie kletterten in alle Richtungen. Nur eine Nase war sauber und sah aus wie ein Papagei.

Mitrasha war zwei Jahre jünger als seine Schwester. Er war erst zehn Jahre alt und hatte einen Pferdeschwanz. Er war klein, aber sehr dicht, mit Stirn, der Hinterkopf war breit. Er war ein sturer und starker Junge.

„Der kleine Mann im Beutel“, riefen ihn die Lehrer in der Schule lächelnd unter sich.

Der kleine Mann im Beutel war wie Nastja ganz mit goldenen Sommersprossen bedeckt, und auch seine kleine Nase sah wie die seiner Schwester wie ein Papagei auf.

Nach ihren Eltern ging ihre gesamte bäuerliche Landwirtschaft an die Kinder: eine fünfwandige Hütte, eine Kuh Zorka, eine Färse Tochter, eine Ziege Dereza, namenlose Schafe, Hühner, ein goldener Hahn Petya und ein Ferkel Meerrettich.

Neben diesem Reichtum erhielten die armen Kinder aber auch große Fürsorge für all diese Lebewesen. Aber haben unsere Kinder in den schwierigen Jahren des Vaterländischen Krieges ein solches Unglück bewältigt! Wie wir bereits gesagt haben, kamen die Kinder zunächst, um ihren entfernten Verwandten und uns allen, den Nachbarn, zu helfen.

Aber sehr bald lernten die klugen, freundlichen Jungs alles selbst und begannen gut zu leben.

Und was waren das für schlaue Kinder! Wenn möglich, beteiligten sie sich an der Gemeinschaftsarbeit. Ihre Nasen sah man auf den Kolchosefeldern, auf den Wiesen, im Stall, bei Versammlungen, in Panzergräben: solche kecken Nasen.

In diesem Dorf kannten wir, obwohl wir Neuankömmlinge waren, das Leben in jedem Haus gut. Und jetzt können wir sagen: In keinem einzigen Haus haben sie so freundschaftlich gelebt und gearbeitet wie bei unseren Haustieren.

Genau wie ihre verstorbene Mutter stand Nastya weit vor der Sonne auf, in der Morgendämmerung, entlang der Trompete des Hirten. Mit einem Stock in der Hand trieb sie ihre geliebte Herde hinaus und rollte zurück in die Hütte. Ohne ins Bett zu gehen, zündete sie den Herd an, schälte Kartoffeln, würzte das Abendessen und beschäftigte sich so bis in die Nacht mit der Hausarbeit.

Mitrasha lernte von seinem Vater, wie man Holzutensilien, Fässer, Schüsseln und Wannen herstellt. Er hat einen Jointer, kam zurecht 1
L ein d ich? l o - ein Böttcherinstrument des Bezirks Pereslawski des Gebiets Iwanowo. ( Beachten Sie hier und unten. M. M. Prishvin.)

Mehr als doppelt so groß wie er. Und mit diesem Bund passt er die Bretter eins nach dem anderen an, faltet und umwickelt sie mit Eisen- oder Holzreifen.

Bei einer Kuh war es nicht nötig, dass zwei Kinder Holzutensilien auf dem Markt verkauften, aber freundliche Leute fragen, wer - eine Schüssel auf dem Waschbecken, wer ein Fass unter den Tropfen braucht, wer eine Wanne mit Salzgurken oder Pilzen braucht, oder sogar ein einfaches Gericht mit Nelken - selbstgemacht eine Blume pflanzen.

Er wird es tun, und dann wird es ihm auch mit Freundlichkeit vergolten. Aber neben der Küferei liegt die gesamte männliche Wirtschaft und die öffentlichen Angelegenheiten darauf. Er nimmt an allen Sitzungen teil, versucht, die Anliegen der Öffentlichkeit zu verstehen, und ist wahrscheinlich in irgendetwas schlau.

Es ist sehr gut, dass Nastya zwei Jahre älter ist als ihr Bruder, sonst würde er sicherlich arrogant werden und in Freundschaft hätten sie nicht wie jetzt eine hervorragende Gleichberechtigung. Es passiert, und jetzt wird sich Mitrasha daran erinnern, wie sein Vater seine Mutter unterrichtet hat, und beschließt, seinem Vater nachzuahmen, auch seine Schwester Nastya zu unterrichten. Aber die kleine Schwester gehorcht nicht viel, steht und lächelt ... Dann fängt der Mann im Sack an, wütend zu werden und zu prahlen und sagt immer mit erhobener Nase:

- Hier ist ein anderes!

- Womit prahlen Sie? widersprach die Schwester.

- Hier ist ein anderes! Bruder wird wütend. - Du, Nastya, prahlst mit dir.

- Nein du bist es!

- Hier ist ein anderes!

Nachdem sie ihren widerspenstigen Bruder gequält hat, streichelt Nastya ihn über den Hinterkopf, und sobald die kleine Hand ihrer Schwester den breiten Hals ihres Bruders berührt, verlässt die Begeisterung ihres Vaters den Besitzer.

- Lassen Sie uns zusammen jäten! wird die Schwester sagen.

Und der Bruder fängt auch an, Gurken zu jäten, Rüben zu hacken oder Kartoffeln zu pflanzen.

Ja, es war während des Vaterländischen Krieges für alle sehr, sehr schwierig, so schwierig, dass dies wahrscheinlich auf der ganzen Welt noch nie passiert ist. So mussten die Kinder allerlei Sorgen, Misserfolge und Sorgen schlucken. Aber ihre Freundschaft überwältigte alles, sie lebten gut. Und wieder können wir fest sagen: Im ganzen Dorf hatte niemand eine solche Freundschaft, wie Mitrasha und Nastya Veselkin unter sich lebten. Und wir denken wahrscheinlich, dass diese Trauer um die Eltern die Waisenkinder so eng verbunden hat.

II

Saure und sehr gesunde Cranberries wachsen im Sommer in Sümpfen und werden im Spätherbst geerntet. Aber nicht jeder weiß, dass die allerbesten Preiselbeeren, Süss, wie wir sagen, es passiert, wenn sie den Winter unter dem Schnee verbringt. Diese dunkelrote Frühlingspreiselbeere schwebt zusammen mit Rüben in unseren Töpfen und sie trinken Tee damit, wie mit Zucker. Wer keine Zuckerrüben hat, trinkt dann Tee mit einer Preiselbeere. Wir haben es selbst probiert – und nichts, was man trinken kann: Sauer ersetzt Süß und tut an heißen Tagen sehr gut. Und was für ein wunderbares Gelee wird aus süßen Preiselbeeren gewonnen, was für ein Fruchtgetränk! Und bei unseren Leuten gilt diese Cranberry als Heilmittel für alle Krankheiten.

In diesem Frühjahr lag der Schnee in den dichten Fichtenwäldern noch Ende April, aber in den Sümpfen ist es immer viel wärmer - Schnee lag damals überhaupt nicht. Nachdem Mitrasha und Nastya von Menschen davon erfahren hatten, begannen sie, sich für Preiselbeeren zu versammeln. Noch vor dem Licht gab Nastya allen ihren Tieren Futter. Mitrasha nahm die doppelläufige Waffe „Tulku“ seines Vaters, Köder für Haselhühner und vergaß auch nicht den Kompass. Niemals, so geschah es, wird sein Vater, wenn er in den Wald geht, diesen Kompass nicht vergessen. Mehr als einmal fragte Mitrasha seinen Vater:

- Du gehst dein ganzes Leben durch den Wald und kennst den ganzen Wald wie eine Palme. Warum brauchst du diesen Pfeil noch?

„Siehst du, Dmitry Pavlovich“, antwortete der Vater, „im Wald ist dieser Pfeil freundlicher zu dir als deine Mutter: Es kommt vor, dass sich der Himmel mit Wolken schließt und du dich nicht für die Sonne im Wald entscheiden kannst. du gehst aufs Geratewohl - du machst einen Fehler, du verirrst dich, du verhungerst. Dann schauen Sie einfach auf den Pfeil und er zeigt Ihnen, wo Ihr Haus ist. Sie gehen geradeaus entlang des Pfeils nach Hause und werden dort gefüttert. Dieser Pfeil ist dir treuer als ein Freund: Es kommt vor, dass dein Freund dich betrügt, aber der Pfeil schaut immer, egal wie du ihn drehst, immer nach Norden.

Nachdem Mitrasha das wunderbare Ding untersucht hatte, verriegelte er den Kompass, damit der Pfeil unterwegs nicht vergeblich zitterte. Er wickelte väterlich Fußtücher um seine Beine, passte sie in seine Stiefel ein, setzte eine Mütze auf, die so alt war, dass sein Schirm zweigeteilt war: Die obere Lederkruste erhob sich über die Sonne, und die untere ging fast unter zur Nase. Mitrasha zog sich die alte Jacke seines Vaters an, oder besser gesagt, einen Kragen, der die Streifen des einst guten, selbstgesponnenen Stoffes verband. Auf seinem Bauch band der Junge diese Streifen mit einer Schärpe, und die Jacke seines Vaters saß wie ein Mantel auf ihm, bis auf den Boden. Ein anderer Sohn eines Jägers steckte eine Axt in seinen Gürtel, hängte eine Tasche mit einem Kompass auf seine rechte Schulter, eine doppelläufige „Tulka“ auf seine linke und wurde so für alle Vögel und Tiere schrecklich unheimlich.

Nastya begann sich fertig zu machen und hängte einen großen Korb über ihre Schulter an ein Handtuch.

Warum braucht man ein Handtuch? fragte Mitrasha.

"Aber was ist damit", antwortete Nastya, "erinnerst du dich nicht, wie deine Mutter Pilze geholt hat?"

- Für Pilze! Sie verstehen viel: Es gibt viele Pilze, also schneidet die Schulter ab.

- Und Preiselbeeren, vielleicht haben wir noch mehr.

Und gerade als Mitrasha sein „Hier ist noch einer“ sagen wollte, erinnerte er sich daran, wie sein Vater über Preiselbeeren gesagt hatte, selbst als sie ihn für den Krieg sammelten.

„Erinnerst du dich daran“, sagte Mitrasha zu seiner Schwester, „wie unser Vater uns von Preiselbeeren erzählte, dass es einen Palästinenser gibt 2
Palästina wird von den Menschen im Volksmund als ein wunderbar angenehmer Ort im Wald bezeichnet.

Im Wald…

„Ich erinnere mich“, antwortete Nastya, „er sagte über Preiselbeeren, dass er den Ort kannte und die Preiselbeeren dort bröckelten, aber ich weiß nicht, was er über eine palästinensische Frau sprach. Ich erinnere mich noch, dass ich über einen schrecklichen Ort gesprochen habe, Blind Elan 3
Ela? nb - ein sumpfiger Ort in einem Sumpf, es ist wie ein Loch im Eis.

„Dort, in der Nähe des Elani, gibt es eine Palästinenserin“, sagte Mitrasha. - Vater sagte: geh zur Hohen Mähne und halte dich danach nach Norden und wenn du die Zvonkaya Borina überquerst, halte alles geradeaus nach Norden und du wirst sehen - dort wird eine Palästinenserin zu dir kommen, ganz rot wie Blut, aus nur einer Cranberry. Niemand war bisher in diesem Palästinenser!

Mitrasha sagte dies bereits an der Tür. Während der Geschichte erinnerte sich Nastya: Sie hatte einen ganzen, unberührten Topf gekochte Kartoffeln von gestern. Sie vergaß die Palästinenserin, eilte leise zum Baumstumpf und warf das gesamte Gusseisen in den Korb.

„Vielleicht verirren wir uns“, dachte sie. "Wir haben genug Brot mitgenommen, es gibt eine Flasche Milch, und Kartoffeln werden vielleicht auch nützlich sein."

Und der Bruder damals, der dachte, seine Schwester stünde noch hinter ihm, erzählte ihr von einer wunderbaren Palästinenserin, und dass es auf dem Weg zu ihr aber einen Blinden Elan gebe, wo viele Menschen, Kühe und Pferde starben.

„Nun, was ist das für ein Palästinenser?“ – fragte Nastja.

"Du hast also nichts gehört?" er griff.

Und wiederholte ihr schon unterwegs geduldig alles, was er von seinem Vater über eine niemandem unbekannte Palästinenserin gehört hatte, wo süße Preiselbeeren wachsen.

III

Der Sumpf der Unzucht, durch den wir selbst auch mehr als einmal gewandert sind, begann, wie ein großer Sumpf fast immer beginnt, mit einem undurchdringlichen Dickicht aus Weiden, Erlen und anderen Sträuchern. Die erste Person hat diese bestanden Moor mit einer Axt in der Hand und bahnte anderen Menschen einen Weg. Die Unebenheiten setzten sich unter den menschlichen Füßen ab, und der Weg wurde zu einer Rinne, durch die Wasser floss. Die Kinder durchquerten diesen Sumpf mühelos in der Dunkelheit vor dem Morgengrauen. Und als die Büsche aufhörten, die Sicht nach vorne zu verdunkeln, öffnete sich ihnen im ersten Morgenlicht ein Sumpf wie ein Meer. Übrigens war es dasselbe, es war der Sumpf der Unzucht, der Grund des alten Meeres. Und so wie es in einem echten Meer Inseln gibt, wie es in Wüsten Oasen gibt, so gibt es in Sümpfen Hügel. Hier im Unzuchtsumpf werden diese sandigen Hügel, die mit hohen Kiefernwäldern bedeckt sind, Borins genannt. Nachdem sie ein Stück am Sumpf vorbeigekommen waren, bestiegen die Kinder die erste Borina, die als Hohe Mähne bekannt ist. Von hier, von einer hohen kahlen Stelle, im grauen Dunst der ersten Morgendämmerung, war Borina Zvonkaya kaum zu sehen.

Schon vor Erreichen der Zvonka Borina, fast in der Nähe des Weges, begannen einzelne blutrote Beeren zu erscheinen. Cranberry-Jäger nehmen diese Beeren zunächst in den Mund. Wer in seinem Leben noch keine Herbstpreiselbeeren probiert hat und sofort genug Frühlingspreiselbeeren hatte, dem wird die Säure den Atem verschlagen. Aber die Dorfwaisen wussten genau, was Herbstpreiselbeeren waren, und deshalb wiederholten sie, wenn sie jetzt Frühlingspreiselbeeren aßen:

- So süß!

Borina Zvonkaya öffnete bereitwillig ihre weite Lichtung für die Kinder, die auch jetzt noch im April mit dunkelgrünem Preiselbeergras bedeckt ist. Unter diesem Grün des letzten Jahres waren an einigen Stellen neue Blüten eines weißen Schneeglöckchens und lila, kleine und duftende Blüten einer Wolfsrinde zu sehen.

„Sie riechen gut, versuchen Sie, eine Wolfsrindenblume zu pflücken“, sagte Mitrasha.

Nastya versuchte, den Zweig des Stiels zu brechen und konnte es nicht.

- Und warum heißt dieser Bast ein Wolf? Sie fragte.

„Vater hat gesagt“, antwortete der Bruder, „die Wölfe flechten Körbe daraus.“

Und lachte.

„Gibt es hier noch mehr Wölfe?“

- Nun wie! Vater sagte, es gibt hier einen schrecklichen Wolf, den grauen Landbesitzer.

- Ich erinnere mich: derselbe, der unsere Herde vor dem Krieg geschlachtet hat.

- Vater sagte: Er lebt jetzt am Dry River, in den Trümmern.

- Er wird uns nicht anfassen?

- Lassen Sie ihn versuchen! - antwortete der Jäger mit einem Doppelvisier.

Borina Zvonkaya öffnete bereitwillig ihre weite Lichtung für die Kinder.

Während die Kinder so redeten und der Morgen immer näher an die Morgendämmerung heranrückte, war Borina Zvonkaya erfüllt von Vogelgesang, Heulen, Stöhnen und Schreien der Tiere. Nicht alle waren hier, auf dem Borin, aber aus dem Sumpf, feucht, taub, sammelten sich alle Geräusche hier. Borina mit einem Wald, Kiefer und klangvoll im Trockenen, reagierte auf alles.

Aber die armen Vögel und kleinen Tiere, wie sie alle litten und versuchten, etwas Gemeinsames auszusprechen, ein schönes Wort! Und sogar Kinder, so einfach wie Nastya und Mitrasha, verstanden ihre Bemühungen. Sie alle wollten nur ein schönes Wort sagen.

Es ist zu sehen, wie der Vogel auf einem Ast singt und jede Feder vor Anstrengung zittert. Aber trotzdem können sie keine Worte sagen wie wir, und sie müssen singen, schreien, klopfen.

-Tek-Tek! - Ein riesiger Vogel, der Auerhahn, klopft leise hörbar in einem dunklen Wald.

- Swag-shvark! - Wild Drake flog in der Luft über den Fluss.

- Quak-quak! - Wildente Stockente am See.

– Gu-gu-gu! - ein roter Vogelgimpel auf einer Birke.

Snipe, ein kleiner grauer Vogel mit einer langen Nase wie eine abgeflachte Haarnadel, rollt in der Luft wie ein wildes Lamm. Es scheint wie "lebendig, lebendig!" schreit der große Strandläufer Curlew. Das Birkhuhn ist irgendwo murmelnd und chufykaet. Das Weiße Rebhuhn lacht wie eine Hexe.

Wir Jäger hören diese Geräusche schon lange, seit unserer Kindheit, und wir kennen sie und unterscheiden sie und freuen uns und verstehen gut, an welchem Wort sie alle arbeiten und nicht sagen können. Deshalb werden wir, wenn wir in der Morgendämmerung in den Wald kommen und hören, dieses Wort zu ihnen als Menschen sagen, dieses Wort:

- Guten Tag!

Und als würden sie sich dann auch freuen, als würden sie dann auch alle das wunderbare Wort aufnehmen, das der Menschenzunge entflohen war.

Und sie werden als Antwort quaken und zachufikat und zatetek und zasvarkat und versuchen, uns mit all diesen Stimmen zu antworten:

- Hallo hallo hallo!

Aber zwischen all diesen Geräuschen entkam einer, anders als alles andere.

- Du hörst? fragte Mitrasha.

Wie kannst du nicht hören! - antwortete Nastja. „Ich habe es schon lange gehört, und es ist irgendwie beängstigend.

- Es gibt nichts Schreckliches! Mein Vater hat es mir gesagt und gezeigt: So schreit ein Hase im Frühling.

- Warum ist das so?

- Vater sagte, er schreit: "Hallo, Hase!"

- Und was heult?

„Vater hat gesagt, es war die Rohrdommel, der Wasserbulle, der geschrien hat.

- Und worüber jammert er?

- Mein Vater hat gesagt, dass er auch eine eigene Freundin hat, und er sagt das auch zu ihr auf seine Art, wie alle anderen: „Hallo, Bump!“

Und plötzlich wurde es frisch und fröhlich, als ob die ganze Erde auf einmal gewaschen würde, und der Himmel erleuchtete und alle Bäume nach ihrer Rinde und ihren Knospen rochen. Dann brach wie über allen Tönen ein Triumphschrei aus, flog heraus und bedeckte alles, ähnlich, als könnten alle Menschen in harmonischer Harmonie freudig schreien:

- Sieg, Sieg!

- Was ist das? - fragte die erfreute Nastya.

- Vater sagte, so treffen Kraniche auf die Sonne. Das bedeutet, dass die Sonne bald aufgehen wird.

Aber die Sonne war noch nicht aufgegangen, als die süßen Cranberry-Jäger in den großen Sumpf hinabstiegen. Die Feier des Sonnentreffens hatte noch gar nicht begonnen. Über den kleinen, knorrigen Tannen und Birken hing eine Nachtdecke in einem grauen Dunst und übertönte alle wunderbaren Geräusche der Klingenden Borina. Nur ein schmerzhaftes, schmerzendes und freudloses Heulen war hier zu hören.

Nastenka zuckte vor Kälte zusammen, und in der sumpfigen Feuchtigkeit roch ihr der scharfe, betäubende Geruch von wildem Rosmarin entgegen. Die goldene Henne auf hohen Beinen fühlte sich klein und schwach vor dieser unvermeidlichen Todesgewalt.

„Was ist es, Mitrasha“, fragte Nastenka zitternd, „heult so schrecklich in der Ferne?“

„Vater sagte“, antwortete Mitrasha, „das sind Wölfe, die am Dry River heulen, und wahrscheinlich heult jetzt der Wolf des grauen Landbesitzers. Vater sagte, dass alle Wölfe am Dry River getötet wurden, aber es war unmöglich, Grey zu töten.

„Und warum heult er jetzt so fürchterlich?“

„Mein Vater hat gesagt, dass Wölfe im Frühling heulen, weil sie jetzt nichts zu essen haben. Und Grey war immer noch allein, also heult er.

Die Sumpffeuchtigkeit schien durch den Körper bis zu den Knochen zu dringen und sie zu erfrieren. Und so wollte ich nicht noch tiefer in den feuchten, sumpfigen Sumpf hinab!

- Wohin gehen wir? – fragte Nastja.

Mitrasha holte einen Kompass hervor, richtete sich nach Norden und sagte, indem er auf einen schwächeren Weg nach Norden zeigte:

Auf diesem Weg gehen wir nach Norden.

- Nein, - antwortete Nastya, - wir werden diesen großen Weg gehen, wohin alle Menschen gehen. Vater sagte uns, erinnerst du dich, was für ein schrecklicher Ort das ist – Blinder Elan, wie viele Menschen und Vieh darin starben. Nein, nein, Mitrashenka, lass uns nicht dorthin gehen. Alle gehen in diese Richtung, was bedeutet, dass dort auch Preiselbeeren wachsen.

- Du verstehst viel! der Jäger schnitt sie ab. - Wir werden in den Norden gehen, wie mein Vater gesagt hat, dort ist eine Palästinenserin, wo noch nie jemand gewesen ist.

Nastya bemerkte, dass ihr Bruder langsam wütend wurde, lächelte plötzlich und streichelte ihn über den Hinterkopf. Mitrasha beruhigte sich sofort, und die Freunde gingen den durch den Pfeil angezeigten Weg entlang, jetzt nicht Seite an Seite wie zuvor, sondern einer nach dem anderen, im Gänsemarsch.

IV

Vor ungefähr zweihundert Jahren brachte der Windsäer zwei Samen in den Sumpf der Unzucht: einen Kiefernsamen und einen Fichtensamen. Beide Samen fielen in ein Loch in der Nähe eines großen flachen Steins ... Seitdem, seit vielleicht zweihundert Jahren, wachsen diese Fichten und Kiefern zusammen. Ihre Wurzeln sind seit ihrer Kindheit ineinander verschlungen, ihre Stämme strecken sich dicht ans Licht und versuchen, sich gegenseitig zu überholen. Bäume verschiedener Arten kämpften fürchterlich untereinander mit Wurzeln um Nahrung, mit Zweigen um Luft und Licht. Mit Stämmen höher und dichter aufsteigend, gruben sie ihre trockenen Äste in lebende Stämme und durchbohrten sich stellenweise durch und durch. Ein böser Wind, der den Bäumen ein so unglückliches Leben bereitet hatte, flog manchmal hierher, um sie zu erschüttern. Und dann stöhnten und heulten die Bäume den ganzen Sumpf der Unzucht an wie Lebewesen. Davor sah es aus wie das Stöhnen und Heulen von Lebewesen, dass der Fuchs, zusammengerollt auf einem Moosbüschel zu einer Kugel, seine scharfe Schnauze in die Höhe hob. Dieses Stöhnen und Heulen von Kiefern und Fressen war den Lebewesen so nahe, dass ein wilder Hund im Sumpf der Unzucht, der es hörte, aus Sehnsucht nach einer Person heulte und ein Wolf aus unausweichlicher Bosheit auf ihn zuheulte.

Die Kinder kamen hierher, zum Liegenden Stein, genau zu der Zeit, als die ersten Sonnenstrahlen, die über die niedrigen, knorrigen Sumpftannen und Birken flogen, die Klingende Borina erleuchteten und die mächtigen Stämme des Kiefernwaldes gleich wurden brennende Kerzen des großen Naturtempels. Von dort, hier, zu diesem flachen Stein, wo sich die Kinder niederließen, um sich auszuruhen, erklang schwach Vogelgesang, der dem Aufgang der großen Sonne geweiht war. Und die hellen Strahlen, die über die Köpfe der Kinder flogen, wurden noch nicht warm. Das sumpfige Land war eiskalt, kleine Pfützen waren mit weißem Eis bedeckt.

Es war ganz still in der Natur, und die Kinder, die froren, waren so still, dass das Birkhuhn Kosach sie nicht beachtete. Er setzte sich ganz oben hin, wo sich die Kiefern- und Fichtenäste wie eine Brücke zwischen zwei Bäumen bildeten. Auf dieser für ihn ziemlich breiten Brücke niedergelassen, näher an der Fichte, schien Kosach in den Strahlen der aufgehenden Sonne aufzublühen. Auf seinem Kopf leuchtete eine Jakobsmuschel wie eine feurige Blume. Seine Brust, blau in den Tiefen von Schwarz, begann sich von Blau zu Grün zu wandeln. Und sein schillernder, leiergespreizter Schweif wurde besonders schön. Als er die Sonne über den elenden Sumpftannen sah, sprang er plötzlich auf seine hohe Brücke, zeigte sein reinstes weißes Leinen aus Unterschwänzen, Unterflügeln und rief:

- Chuf! Schi!

Im Moorhuhn bedeutete „chuf“ höchstwahrscheinlich „Sonne“, und „shi“ hatte wahrscheinlich unser „Hallo“.

Als Reaktion auf dieses erste Zwitschern von Kosach-tokovik war das gleiche Zwitschern mit schlagenden Flügeln weit über den Sumpf zu hören, und bald begannen Dutzende großer Vögel von allen Seiten in die Nähe des Liegenden Steins zu fliegen und zu landen, wie zwei Wassertropfen ähnlich nach Kosach.

Die Kinder saßen mit angehaltenem Atem auf dem kalten Stein und warteten darauf, dass die Sonnenstrahlen zu ihnen kamen und sie wenigstens ein wenig wärmten. Und nun spielte der erste Strahl, der über die Wipfel der nächsten, ganz kleinen Weihnachtsbäume glitt, endlich an den Wangen der Kinder. Dann hörte der obere Kosach, die Sonne grüßend, auf, auf und ab zu springen. Er hockte sich tief auf die Brücke in der Spitze des Baumes, streckte seinen langen Hals über den Ast und begann ein langes, bachartiges Lied. Als Antwort auf ihn begannen irgendwo in der Nähe Dutzende derselben Vögel, die auf dem Boden saßen, auch jeder Hahn, der seinen Hals ausstreckte, dasselbe Lied zu singen. Und dann, als ob schon ein ziemlich großer Strom murmelnd über unsichtbare Kiesel lief.

Wie oft haben wir Jäger, nachdem wir auf einen dunklen Morgen gewartet hatten, diesem Gesang in der kalten Morgendämmerung mit Beklommenheit zugehört und versuchten auf unsere Weise zu verstehen, worüber die Hähne singen. Und als wir ihr Gemurmel auf unsere Weise wiederholten, bekamen wir:

Coole Federn,
Ur-gur-gu,
Coole Federn,
Obor-woo, ich breche ab.

Also murmelte das Birkhuhn unisono und beabsichtigte gleichzeitig zu kämpfen. Und während sie so murmelten, geschah ein kleines Ereignis in den Tiefen der dichten Fichtenkrone. Dort saß eine Krähe auf einem Nest und versteckte sich dort die ganze Zeit vor Kosach, der fast in der Nähe des Nestes schwamm. Am liebsten würde die Krähe Kosach vertreiben, aber sie hatte Angst, das Nest zu verlassen und die Eier im Morgenfrost zu kühlen. Die männliche Krähe, die zu dieser Zeit das Nest bewachte, machte ihren Flug und verweilte, nachdem sie wahrscheinlich etwas Verdächtiges getroffen hatte. Die Krähe, die auf das Männchen wartete, lag im Nest, war leiser als Wasser, niedriger als Gras. Und plötzlich, als sie das Männchen zurückfliegen sah, rief sie selbst:

Das bedeutete für sie:

"Rettung!"

- Kra! - antwortete das Männchen in Richtung der Strömung, in dem Sinne, dass noch unbekannt ist, wer wem die gedrehten Federn abschneidet.

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Über Michail Michailowitsch Prischwin

Entlang der Straßen Moskaus, noch nass und glänzend vom Gießen, in der Nacht gut ausgeruht von Autos und Passanten, fährt zur allerfrühen Stunde langsam ein kleiner blauer Moskwitsch vorbei. Hinter dem Steuer sitzt ein alter Chauffeur mit Brille, die Mütze in den Hinterkopf geschoben, wodurch eine hohe Stirn und dichte graue Locken zum Vorschein kommen.

Die Augen blicken sowohl fröhlich als auch konzentriert und irgendwie doppelt: sowohl auf Sie, einen Passanten, lieber, noch unbekannter Kamerad und Freund, als auch in sich hinein, womit die Aufmerksamkeit des Schriftstellers beschäftigt ist.

In der Nähe, rechts vom Fahrer, sitzt ein junger, aber auch grauhaariger Jagdhund - ein grauer langhaariger Setter ist schade und schaut, den Besitzer nachahmend, vorsichtig durch die Windschutzscheibe voraus.

Der Schriftsteller Mikhail Mikhailovich Prishvin war der älteste Fahrer in Moskau. Bis zu seinem über achtzigsten Lebensjahr fuhr er selbst ein Auto, inspizierte und wusch es selbst und bat in dieser Angelegenheit nur im Extremfall um Hilfe. Michail Michailowitsch behandelte sein Auto fast wie ein Lebewesen und nannte es liebevoll: "Mascha".

Er brauchte das Auto ausschließlich für seine Schreibarbeit. Denn mit dem Wachstum der Städte entfernte sich die unberührte Natur, und er, ein alter Jäger und Wanderer, konnte ihr nicht mehr wie in seiner Jugend viele Kilometer zu Fuß entgegengehen. Deshalb nannte Michail Michailowitsch seinen Autoschlüssel "den Schlüssel zu Glück und Freiheit". Er trug es immer an einer Metallkette in der Tasche, nahm es heraus, klimperte damit und sagte uns:

- Was für ein großes Glück es ist - zu jeder Stunde den Schlüssel in der Tasche zu finden, in die Garage zu gehen, sich selbst ans Steuer zu setzen und irgendwo in den Wald zu fahren und mit einem Bleistift den Gedankengang zu markieren ein Buch.

Im Sommer stand das Auto auf dem Land, im Dorf Dunino bei Moskau. Michail Michailowitsch stand sehr früh auf, oft bei Sonnenaufgang, und machte sich sofort mit frischer Kraft an die Arbeit. Als das Leben im Haus begann, ging er nach seinen Worten, nachdem er sich bereits „abgemeldet“ hatte, in den Garten, startete dort seinen Moskwitsch, Zhalka setzte sich neben ihn und ein großer Korb für Pilze wurde gestellt. Drei bedingte Pieptöne: "Auf Wiedersehen, auf Wiedersehen, auf Wiedersehen!" - und das Auto rollt in die Wälder und fährt viele Kilometer von unserem Dunin in die entgegengesetzte Richtung von Moskau. Sie wird gegen Mittag zurück sein.

Es kam aber auch vor, dass Stunden über Stunden vergingen, aber es gab immer noch keinen Moskwitsch. Nachbarn und Freunde versammeln sich vor unserem Tor, beunruhigende Vermutungen beginnen, und jetzt wird eine ganze Brigade auf die Suche und Rettung gehen ... Aber dann ertönt ein bekannter kurzer Piepton: „Hallo!“ Und das Auto hält an.

Mikhail Mikhailovich steigt müde aus, es gibt Spuren von Erde auf ihm, anscheinend musste er irgendwo auf der Straße liegen. Gesicht verschwitzt und staubig. Michail Michailowitsch trägt einen Korb mit Pilzen an einem Riemen über der Schulter und tut so, als würde es ihm sehr schwer fallen - er ist so voll. Unter der Brille blitzen schlau die stets ernsten grünlich-grauen Augen hervor. Oben, alles bedeckend, liegt ein riesiger Pilz in einem Korb. Wir schnappen nach Luft: "Weiße!" Wir sind jetzt bereit, uns von ganzem Herzen über alles zu freuen, beruhigt durch die Tatsache, dass Michail Michailowitsch zurückgekehrt ist und alles glücklich endete.

Mikhail Mikhailovich setzt sich mit uns auf die Bank, nimmt seinen Hut ab, wischt sich die Stirn ab und gesteht großzügig, dass es nur einen weißen Pilz gibt und darunter jede unbedeutende Kleinigkeit wie Russula - und es lohnt sich nicht, es anzuschauen, aber dann, schau was ein Pilz, den er glücklicherweise getroffen hat! Aber ohne einen Weißen, zumindest einen, könnte er zurückkehren? Außerdem stellte sich heraus, dass das Auto auf einem zähen Waldweg auf einem Baumstumpf saß, ich musste diesen Baumstumpf im Liegen unter dem Boden des Autos durchschneiden, und das ist nicht bald und nicht einfach. Und nicht gleich Sägen und Sägen - in den Pausen setzte er sich auf die Baumstümpfe und schrieb die Gedanken, die ihm kamen, in ein Büchlein.

Schade, anscheinend hat sie alle Erfahrungen ihres Meisters geteilt, sie hat einen zufriedenen, aber immer noch müden und irgendwie zerknitterten Blick. Sie selbst kann nichts sagen, aber Michail Michailowitsch sagt uns für sie:

- Das Auto abgeschlossen, nur ein Fenster für Pity gelassen. Ich wollte, dass sie sich ausruht. Aber sobald ich außer Sichtweite war, fing Pity an zu heulen und fürchterlich zu leiden. Was zu tun ist? Während ich überlegte, was ich tun sollte, fiel Pity etwas Eigenes ein. Und plötzlich taucht er mit einer Entschuldigung auf und entblößt seine weißen Zähne mit einem Lächeln. Mit all ihrem faltigen Äußeren und besonders mit diesem Lächeln – ihre ganze Nase auf ihrer Seite und all ihre Lumpen und ihre Zähne in Sichtweite – schien sie zu sagen: „Es war schwierig!“ - "Und was?" Ich habe gefragt. Wieder hat sie alle Lumpen auf ihrer Seite und ihre Zähne im Blick. Ich verstand: Ich stieg aus dem Fenster.

So lebten wir im Sommer. Und im Winter stand das Auto in einer kalten Garage in Moskau. Michail Michailowitsch benutzte es nicht und bevorzugte die normalen öffentlichen Verkehrsmittel. Geduldig wartete sie mit ihrem Herrchen den Winter ab, um im Frühjahr so früh wie möglich wieder in die Wälder und Felder zurückzukehren.

Unsere größte Freude war es, zusammen mit Michail Michailowitsch an einen weit entfernten Ort zu gehen, nur unbedingt zusammen. Der dritte wäre hinderlich, denn wir hatten eine Abmachung: Unterwegs zu schweigen und nur gelegentlich ein Wort zu wechseln.

Michail Michailowitsch sah sich ständig um, grübelte über etwas nach, setzte sich von Zeit zu Zeit hin und schrieb schnell mit einem Bleistift in ein Taschenbuch. Dann steht er auf, lässt sein fröhliches und aufmerksames Auge blitzen – und wieder gehen wir Seite an Seite die Straße entlang.

Wenn er Ihnen zu Hause das Aufgeschriebene vorliest, staunen Sie: Sie selbst sind an all dem vorbeigegangen und haben gesehen - Sie haben nicht gesehen und gehört - Sie haben nicht gehört! Es stellte sich heraus, dass Mikhail Mikhailovich Ihnen gefolgt ist und gesammelt hat, was durch Ihre Vernachlässigung verloren gegangen ist, und jetzt bringt er es Ihnen als Geschenk.

Wir kamen immer mit solchen Geschenken beladen von unseren Spaziergängen zurück.

Ich erzähle Ihnen von einer Kampagne, und wir hatten viele solcher Leute in unserem Leben mit Michail Michailowitsch.

Der Große Vaterländische Krieg war im Gange. Es war eine schwierige Zeit. Wir verließen Moskau in Richtung der abgelegenen Orte der Region Jaroslawl, wo Michail Michailowitsch in den vergangenen Jahren oft gejagt hatte und wo wir viele Freunde hatten.

Wir lebten, wie alle Menschen um uns herum, von dem, was uns die Erde gab: was wir in unserem Garten anbauen, was wir im Wald sammeln. Manchmal gelang es Mikhail Mikhailovich, ein Spiel zu schießen. Aber auch unter diesen Bedingungen griff er ab dem frühen Morgen ausnahmslos zu Bleistift und Papier.

An diesem Morgen trafen wir uns zu einem Geschäft im fernen Dorf Khmilniki, zehn Kilometer von unserem entfernt. Wir mussten im Morgengrauen aufbrechen, um vor Einbruch der Dunkelheit nach Hause zurückzukehren.

Ich wachte von seinen fröhlichen Worten auf:

„Schaut mal, was im Wald passiert!“ Der Förster hat eine Wäscherei.

- Seit Morgen für Märchen! - Ich antwortete mit Unmut: Ich wollte noch nicht aufstehen.

- Und du siehst aus, - wiederholte Michail Michailowitsch.

Unser Fenster blickte auf den Wald. Die Sonne war noch nicht hinter dem Rand des Himmels hervorgekommen, aber die Morgendämmerung war durch einen durchsichtigen Nebel sichtbar, in dem die Bäume schwebten. An ihren grünen Ästen hing eine Vielzahl hellweißer Leinwände. Es schien, dass im Wald wirklich eine große Wäsche im Gange war, jemand trocknete alle ihre Laken und Handtücher.

- In der Tat, der Förster hat eine Wäsche! rief ich aus, und mein ganzer Traum floh. Ich ahnte sofort: Es war ein reichliches Spinnennetz, bedeckt mit den kleinsten Nebeltropfen, die sich noch nicht in Tau verwandelt hatten.

Wir kamen schnell zusammen, tranken nicht einmal Tee und beschlossen, ihn unterwegs zu kochen, während wir anhielten.

Inzwischen kam die Sonne heraus, sie schickte ihre Strahlen zu Boden, die Strahlen durchdrangen das dichte Dickicht, beleuchteten jeden Ast ... Und dann änderte sich alles: Das waren keine Laken mehr, sondern mit Diamanten bestickte Tagesdecken. Der Nebel legte sich und verwandelte sich in große Tautropfen, die wie Edelsteine funkelten.

Dann trockneten die Diamanten aus, und nur die dünnste Spitze von Spinnenfallen blieb übrig.

- Es tut mir leid, dass die Wäsche beim Förster nur ein Märchen ist! bemerkte ich traurig.

„Hier, wozu brauchst du dieses Märchen?“ - antwortete Michail Michailowitsch. – Und ohne sie gibt es so viele Wunder! Wenn Sie möchten, werden wir sie gemeinsam auf dem Weg bemerken, schweigen Sie einfach, stören Sie sie nicht, wenn sie auftauchen.

„Auch im Sumpf?“ Ich habe gefragt.

„Sogar in einem Sumpf“, antwortete Michail Michailowitsch.

Wir gingen bereits auf offenen Stellen am Rande des sumpfigen Ufers unseres Flusses Veksa.

„Ich wünschte, ich könnte raus auf die Forststraße, was für ein Märchen hier sein könnte“, sage ich und ziehe mühsam meine Beine aus dem zähflüssigen Moor. Jeder Schritt ist eine Anstrengung.

„Ruhen wir uns aus“, schlägt Mikhail Mikhailovich vor und setzt sich auf einen Baumstumpf.

Aber es stellt sich heraus, dass dies kein toter Baumstumpf ist, sondern ein lebender Stamm einer geneigten Weide - sie liegt aufgrund der schwachen Unterstützung der Wurzeln im flüssigen sumpfigen Boden am Ufer und wächst so - liegend - und das Enden seiner Äste berühren bei jedem Windstoß das Wasser.

Auch ich setze mich an den Rand des Wassers und mit geistesabwesendem Blick bemerke ich, dass der Fluss im ganzen Raum unter der Weide wie ein grüner Teppich mit kleinem schwimmendem Gras bedeckt ist - Wasserlinsen.

- Sehen? Michail Michailowitsch fragt geheimnisvoll. - Hier ist die erste Geschichte für Sie - über Wasserlinsen: wie viele von ihnen und alle sind unterschiedlich; klein, aber wie flink ... Sie haben sich an einem großen grünen Tisch in der Nähe der Weide versammelt und hier aufgestapelt, und alle halten sich an der Weide fest. Die Strömung reißt die Stücke ab, zerquetscht sie, und sie, grün, schwimmen, aber andere haften und sammeln sich an. So wächst der grüne Tisch. Und auf diesem Tisch gibt es Schalenschuhe zu leben. Aber die Schuhe sind hier nicht allein, schauen Sie genauer hin: Hier hat sich eine große Gesellschaft versammelt! Es Reiter - hohe Mücken. Wo die Strömung stärker ist, stehen sie wie auf einem Glasboden direkt auf klarem Wasser, spreizen ihre langen Beine und rauschen mit dem Wasserstrahl nach unten.

- Das Wasser in ihrer Nähe funkelt oft - warum sollte es?

- Reiter erheben eine Welle - das ist die Sonne, die in ihrer seichten Welle spielt.

– Ist die Welle der Reiter groß?

- Und es gibt Tausende von ihnen! Wenn man ihre Bewegung gegen die Sonne betrachtet, dann spielt das ganze Wasser und wird mit kleinen Sternen von der Welle bedeckt.

„Und was ist unter den Wasserlinsen los!“ rief ich aus.

Dort wuselten Horden winziger Jungfische im Wasser umher und holten etwas Nützliches unter den Soutanen hervor.

Dann bemerkte ich Fenster wie Eislöcher auf dem grünen Tisch.

- Woher kommen sie?

"Sie selbst hätten es erraten", antwortete Michail Michailowitsch. - Das ist ein großer Fisch, der seine Nase herausstreckt - dort sind die Fenster links.

Wir verabschiedeten uns von der ganzen Gesellschaft unter der Weide, gingen weiter und kamen bald zu einem Sumpf – so nennen wir Schilfdickicht an einem wackeligen Ort, in einem Sumpf.

Der Nebel hatte sich bereits über den Fluss erhoben, und die nassen, glitzernden Bajonette des Schilfs kamen zum Vorschein. In der Stille im Sonnenlicht standen sie regungslos da.

Michail Michailowitsch hielt mich an und sagte flüsternd:

- Jetzt einfrieren und auf das Schilf schauen und auf Ereignisse warten.

Also standen wir, die Zeit floss, und nichts geschah ...

Aber dann bewegte sich ein Rohr, jemand schob es und ein anderes in der Nähe und noch eins, und es ging, und es ging ...

Was wäre es oben? Ich habe gefragt. - Wind, Libelle?

- "Libelle"! Michail Michailowitsch sah mich vorwurfsvoll an. - Das ist eine schwere Hummel, die jede Blume bewegt, und eine blaue Libelle - nur sie kann auf einem Wasserrohr sitzen, damit es sich nicht bewegt!

"Also, was ist es?"

- Nicht der Wind, nicht die Libelle - es war ein Hecht! - Mikhail Mikhailovich enthüllt mir triumphierend das Geheimnis. - Ich bemerkte, wie sie uns sah und mit solcher Kraft zurückwich, dass man hörte, wie sie an das Schilf klopfte, und man sah, wie sie sich über den Lauf der Fische bewegten. Aber das waren einige Momente, und Sie haben sie verpasst!

Wir gingen jetzt durch die entlegensten Orte unseres Sumpfes. Plötzlich hörten wir Schreie, die entfernt dem Klang von Trompeten ähnelten.

- Das sind die trompetenden Kraniche, die aus der Nacht aufsteigen, - sagte Michail Michailowitsch.

Bald sahen wir sie, sie flogen zu zweit über uns hinweg, tief und schwer, über dem Schilf, als ob sie eine große Schwerstarbeit verrichteten.

- Sie eilen herum, arbeiten - um die Nester zu bewachen, die Küken zu füttern, Feinde sind überall ... Aber dann fliegen sie hart, aber sie fliegen immer noch! Ein Vogel hat ein schwieriges Leben, - sagte Michail Michailowitsch nachdenklich. „Ich habe das verstanden, als ich einmal den Besitzer des Reeds persönlich getroffen habe.

- Mit Wasser? Ich blinzelte Michail Michailowitsch an.

„Nein, das ist ein Märchen über die Wahrheit“, antwortete er sehr ernst. - Ich habe es aktenkundig.

Er las, als spräche er mit sich selbst.

– « Treffen mit dem Besitzer des Schilfs, er begann. - Wir gingen mit meinem Hund am Rand des zitternden Hauses in der Nähe des Schilfs entlang, hinter dessen Streifen sich ein Wald befand. Meine Schritte über den Sumpf waren kaum hörbar. Vielleicht machte der rennende Hund Lärm mit dem Schilf, und einer nach dem anderen übertrug er den Lärm und alarmierte den Besitzer des Schilfs, der seine Junghennen bewachte.

Langsam trat er durch das Schilf und blickte hinaus in den offenen Sumpf ... Ich sah vor mir, zehn Schritte entfernt, den langen Hals eines Kranichs, der senkrecht im Schilf stand. Er erwartete höchstens einen Fuchs, sah mich an wie einen Tiger, verwirrte sich, fing sich, lief, winkte und erhob sich schließlich langsam in die Luft. Ein hartes Leben“, wiederholte Michail Michailowitsch und steckte sein Buch in die Tasche.

Zu dieser Zeit trompeten die Kraniche wieder, und dann, während wir zuhörten und die Kraniche trompeten, bewegte sich das Schilf vor unseren Augen, und eine neugierige Wasserhenne kam ans Wasser und lauschte, ohne uns zu bemerken. Die Kraniche schrien noch, und sie, die Kleine, schrie auch auf ihre Art ...

- Ich habe dieses Geräusch zum ersten Mal verstanden! - Michail Michailowitsch hat es mir erzählt, als das Huhn im Schilf verschwand. - Sie, die Kleine, wollte auch schreien, wie Kraniche, nur dafür wollte sie schreien, um die Sonne besser zu verherrlichen. Ihr merkt - bei Sonnenaufgang loben alle, so gut sie können, die Sonne!

Der vertraute Trompetenklang kam wieder, aber irgendwie entfernt.

- Das sind nicht unsere, das sind nistende Kraniche in einem anderen Sumpf, - sagte Michail Michailowitsch. - Wenn sie aus der Ferne schreien, kommt es mir immer so vor, als wären sie irgendwie gar nicht gut auf unsere Art, interessant, und ich will sie so schnell wie möglich besuchen!

- Vielleicht sind unsere deshalb zu denen geflogen? Ich habe gefragt.

Aber diesmal antwortete Michail Michailowitsch nicht.

Danach sind wir lange gelaufen und uns ist nichts weiter passiert.

Zwar tauchten wieder einmal langbeinige große Vögel im Flug über uns auf, fand ich heraus: es waren Reiher. Es war an ihrem Flug zu erkennen - sie stammten nicht aus dem örtlichen Sumpf: Sie flogen von irgendwo weit weg, hoch, sachlich, schnell und alles war gerade, gerade ...

„Es ist, als hätte eine Art Luftgrenzlinie den gesamten Globus in zwei Hälften geteilt“, sagte Mikhail Mikhailovich und sah ihrem Flug lange zu, den Kopf in den Nacken geworfen und lächelnd.

Hier ging das Schilf bald zu Ende, und wir kamen zu einem sehr hohen trockenen Ufer über dem Fluss, wo Beksa eine scharfe Biegung machte, und in dieser Biegung war das klare Wasser im Sonnenlicht ganz mit einem Teppich aus Seerosen bedeckt. Die Gelben öffneten ihre Kronen in Hülle und Fülle der Sonne entgegen, die Weißen standen in dichten Knospen.

- Ich habe in Ihrem Buch gelesen: „Gelbe Lilien öffnen sich schon bei Sonnenaufgang, weiße öffnen um zehn Uhr. Wenn alle Weißen blühen, beginnt der Ball auf dem Fluss. Stimmt das um zehn? Und warum der Ball? Vielleicht hast du dir das ausgedacht, wie zum Beispiel den Holzfäller zu waschen?

„Lass uns hier ein Feuer machen, Tee kochen und einen Snack essen“, sagte Michail Michailowitsch, anstatt zu antworten. - Und sobald die Sonne aufgeht, sind wir bei großer Hitze schon im Wald, es ist nicht mehr weit.

Wir schleppten Reisig, Zweige, richteten einen Sitzplatz ein, hängten eine Melone über das Feuer ... Dann begann Michail Michailowitsch, in sein Buch zu schreiben, und ich döste unbemerkt ein.

Als ich aufwachte, war die Sonne schon weit über den Himmel gewandert. Weiße Lilien breiteten ihre Blütenblätter weit aus und tanzten wie Damen in Reifröcken mit Herren in Gelb zur Musik eines schnell fließenden Flusses auf den Wellen; Auch die Wellen unter ihnen schimmerten in der Sonne wie Musik.

Bunte Libellen tanzten in der Luft über den Lilien.

Am Ufer, im Gras, tanzten Knistern - Heuschrecken, blau und rot, flogen wie Feuerfunken auf. Es gab mehr rote, aber vielleicht dachten wir das aufgrund des heißen Sonnenlichts in unseren Augen.

Alles bewegte sich, schimmerte um uns herum und duftete.

Michail Michailowitsch reichte mir schweigend die Uhr: Es war halb zehn.

- Du hast die Balleröffnung verschlafen! - er sagte.

Die Hitze war für uns nicht mehr schrecklich: Wir betraten den Wald und gingen die Straße entlang tiefer. Vor langer Zeit wurde er einst mit Rundholz ausgelegt: Die Menschen machten ihn, um Brennholz zum Flößerfluss zu bringen. Sie gruben zwei Gräben und legten einen dünnen Baumstamm nach dem anderen dazwischen, wie Parkett. Dann wurde das Brennholz herausgenommen und die Straße vergessen. Und das Rundholz liegt jahrelang für sich, verrottet ...

Jetzt standen entlang der ausgetrockneten Brauen ein großer, gutaussehender Ivan-chai und auch ein großes, üppiges, schönes Lungenkraut. Wir gingen vorsichtig, um sie nicht zu zerquetschen.

Plötzlich ergriff Michail Michailowitsch meine Hand und machte ein Zeichen des Schweigens: Etwa zwanzig Schritte von uns entfernt, in einem warmen Kreis zwischen Iwan-Tee und Lungenkraut, ging ein großer Vogel in schillerndem dunklem Gefieder mit leuchtend roten Augenbrauen umher. Es war ein Auerhahn. Wie eine dunkle Wolke erhob er sich in die Luft und verschwand mit einem Geräusch zwischen den Bäumen. Im Flug kam er mir riesig vor.

- Wildnisgasse! Sie haben es für Brennholz gemacht, aber es war praktisch für die Vögel - sagte Michail Michailowitsch.

Seitdem nennen wir diese Forststraße nach Khmilniki die „Hühnergasse“.

Wir stießen auch auf zwei Haufen Birkenholz, die jemand vergessen hatte. Von Zeit zu Zeit begannen die Stapel zu faulen und sich zu verbiegen, trotz der Abstandshalter, die einst zwischen ihnen platziert waren ... Und ihre Stümpfe verrotteten in der Nähe. Diese Baumstümpfe erinnerten uns daran, dass Feuerholz einst zu wunderschönen Bäumen wuchs. Aber dann kamen die Leute, schnitten ab und vergaßen, und jetzt verrotten Bäume und Stümpfe nutzlos ...

- Vielleicht hat dich der Krieg daran gehindert, es herauszunehmen? Ich habe gefragt.

Nein, es ist viel früher passiert. Ein anderes Unglück hat die Menschen daran gehindert, - hat Michail Michailowitsch geantwortet.

Wir betrachteten die Haufen mit unwillkürlicher Sympathie.

"Jetzt stehen sie selbst wie Menschen", sagte Michail Michailowitsch, "sie haben ihre Schläfen voreinander gebeugt ...

Währenddessen brodelte bereits ein neues Leben um die Stapel: Unten verbanden Spinnen sie mit Spinnweben und Bachstelzen liefen über die Streben ...

„Schauen Sie“, sagte Michail Michailowitsch, „zwischen ihnen wächst ein junges Birkengestrüpp. Er hat es geschafft, über ihre Höhe zu steigen! Wissen Sie, wo diese jungen Birken so stark wachsen? - fragte er mich und antwortete selbst: - Das ist Birkenbrennholz, das verrottet und so heftige Kraft um sich herum gibt. Also, schloss er, kam Brennholz aus dem Wald und kehrte in den Wald zurück.

Und wir verabschiedeten uns fröhlich vom Wald und gingen hinaus ins Dorf, wohin wir gingen.

Dies wäre das Ende meiner Geschichte über unsere Reise an diesem Morgen. Nur noch ein paar Worte zu einer Birke: Wir bemerkten sie, als wir uns dem Dorf näherten - jung, mannsgroß, wie ein Mädchen in einem grünen Kleid. Auf seinem Kopf war ein gelbes Blatt, obwohl es noch mitten im Sommer war.

Michail Michailowitsch betrachtete die Birke und schrieb etwas in ein Buch.

– Was hast du aufgeschrieben?

Er hat mir vorgelesen:

- "Ich habe das Schneewittchen im Wald gesehen: Einer ihrer Ohrringe ist aus einem goldenen Blatt und der andere ist noch grün."

Und es war damals sein letztes Geschenk an mich.

So wurde Prishvin zum Schriftsteller: In seinen jungen Jahren – es war lange her, vor einem halben Jahrhundert – zog er mit einem Jagdgewehr über der Schulter durch den ganzen Norden und schrieb ein Buch über diese Reise. Unser Norden war damals wild, es gab dort nur wenige Menschen, Vögel und Tiere lebten, ohne Angst vor Menschen. So nannte er sein erstes Buch „Im Land der furchtlosen Vögel“. Auf den nördlichen Seen schwammen damals wilde Schwäne. Und als Prishvin viele Jahre später wieder in den Norden kam, waren die bekannten Seen durch den Weißmeerkanal verbunden, und es waren nicht Schwäne, die darauf schwammen, sondern unsere sowjetischen Dampfschiffe; Prishvin hat in seinem langen Leben in der Heimat seiner Veränderungen viel gesehen.

Es gibt ein altes Märchen, es beginnt so: „Oma nahm einen Flügel, kratzte an der Kiste entlang, bürstete ihn am Boden des Fasses, nahm zwei Handvoll Mehl und machte ein fröhliches Brötchen. Er legte sich hin, legte sich hin und rollte plötzlich - vom Fenster zur Bank, von der Bank zum Boden, am Boden entlang und zu den Türen, sprang über die Schwelle in den Gang, vom Gang zur Veranda, von der Veranda in den Hof und aus dem Tor - weiter, weiter ... "

Mikhail Mikhailovich fügte dieser Geschichte sein Ende hinzu, als ob er selbst, Prishvin, diesem Kolobok folgte, um die weite Welt ging, entlang von Waldwegen und Ufern von Flüssen und dem Meer und dem Ozean - er ging weiter und ging nach dem Brötchen. Also nannte er sein neues Buch „Lebkuchenmann“. Anschließend führte derselbe Zauberbrötchen den Schriftsteller in den Süden, in die asiatischen Steppen und in den Fernen Osten.

Über die Steppen hat Prishvin die Geschichte "Black Arab", über den Fernen Osten - die Geschichte "Gen-Shen". Diese Geschichte wurde in alle wichtigen Sprachen der Völker der Welt übersetzt.

Von einem Ende zum anderen lief ein Brötchen durch unsere reiche Heimat und begann, als er sich alles ansah, in der Nähe von Moskau an den Ufern kleiner Flüsse zu kreisen - es gab eine Art Fluss Vertushka und die Braut und Schwester und einige namenlose Seen namens Prishvin "Augen der Erde". An diesen Orten, die uns allen nahe stehen, entdeckte der Lebkuchenmann vielleicht noch mehr Wunder für seinen Freund.

Seine Bücher über die zentralrussische Natur sind weithin bekannt: "Kalender der Natur", "Waldtropfen", "Augen der Erde".

Michail Michailowitsch ist nicht nur ein Kinderbuchautor - er hat seine Bücher für alle geschrieben, aber Kinder lesen sie mit gleichem Interesse. Er schrieb nur über das, was er selbst in der Natur gesehen und erlebt hatte.

Um beispielsweise zu beschreiben, wie Flüsse im Frühling überfluten, baut sich Mikhail Mikhailovich aus einem gewöhnlichen Lastwagen ein Sperrholzhaus auf Rädern, nimmt ein Gummifaltboot, eine Waffe und alles mit, was man für ein einsames Leben in der Stadt braucht Wald, geht zu den Stellen, wo unser Fluss überschwemmt wird - Die Wolga beobachtet auch, wie die größten Tiere, Elche, und die kleinsten, Wasserratten und Spitzmäuse, vor den Fluten fliehen.

„Deshalb wird der Wald dunkel genannt“, schreibt Prishvin, „weil die Sonne wie durch ein schmales Fenster hineinschaut und nicht alles sieht, was im Wald passiert.“

Auch die Sonne sieht nicht alles! Und der Künstler erfährt die Geheimnisse der Natur und freut sich, sie zu entdecken.

So fand er im Wald eine erstaunliche Birkenrindenröhre, in der sich eine Speisekammer eines fleißigen Tieres befand.

So besuchte er den Namenstag der Zitterpappel – und wir atmeten mit ihm die Freude der Frühlingsblüte.

So hat er den Gesang eines völlig unscheinbaren kleinen Vogels am obersten Finger des Weihnachtsbaums belauscht – jetzt weiß er, was sie alle pfeifen, flüstern, rascheln und singen!

V. Prishvina

In einem Dorf in der Nähe des Bludov-Sumpfes in der Nähe der Stadt Pereslawl-Zalessky wurden zwei Kinder zu Waisen. Ihre Mutter starb an einer Krankheit, ihr Vater starb im Zweiten Weltkrieg.
Wir lebten in diesem Dorf nur ein Haus von unseren Kindern entfernt. Und natürlich haben auch wir gemeinsam mit anderen Nachbarn versucht, ihnen zu helfen, wo wir nur konnten. Sie waren sehr nett. Nastya war wie eine goldene Henne auf hohen Beinen. Ihr Haar, weder dunkel noch blond, glänzte von Gold, die Sommersprossen über ihrem ganzen Gesicht waren groß, wie Goldmünzen, und häufig, und sie waren gedrängt, und sie kletterten in alle Richtungen. Nur eine Nase war sauber und sah nach oben.
Mitrasha war zwei Jahre jünger als seine Schwester. Er war erst zehn Jahre alt und hatte einen Pferdeschwanz. Er war klein, aber sehr dicht, mit Stirn, der Hinterkopf war breit. Er war ein sturer und starker Junge.
„Der kleine Mann im Beutel“, riefen ihn die Lehrer in der Schule lächelnd unter sich.
Der kleine Mann im Beutel war wie Nastja mit goldenen Sommersprossen übersät, und seine Nase, ebenfalls sauber wie die seiner Schwester, blickte nach oben.
Nach ihren Eltern ging ihre gesamte bäuerliche Landwirtschaft an die Kinder: eine fünfwandige Hütte, eine Kuh Zorka, eine Färse-Tochter, eine Ziege Dereza. Namenlose Schafe, Hühner, der goldene Hahn Petja und das Schweinchen Meerrettich Speisekammer der Sonne
Neben diesem Reichtum wurde den armen Kindern aber auch eine große Fürsorge für alle Lebewesen zuteil. Aber haben unsere Kinder in den schwierigen Jahren des Vaterländischen Krieges ein solches Unglück bewältigt! Zuerst kamen, wie wir bereits gesagt haben, ihre entfernten Verwandten und wir alle Nachbarn, um den Kindern zu helfen. Aber sehr bald lernten kluge und freundliche Jungs alles selbst und begannen gut zu leben.
Und was waren das für schlaue Kinder! Wenn möglich, beteiligten sie sich an der Gemeinschaftsarbeit. Ihre Nasen sah man auf den Kolchosefeldern, auf den Wiesen, im Stall, bei Versammlungen, in Panzergräben: solche kecken Nasen.
In diesem Dorf kannten wir, obwohl wir Neuankömmlinge waren, das Leben in jedem Haus gut. Und jetzt können wir sagen: In keinem einzigen Haus haben sie so freundschaftlich gelebt und gearbeitet wie bei unseren Haustieren.
Genau wie ihre verstorbene Mutter stand Nastya weit vor der Sonne auf, in der Morgendämmerung, entlang der Trompete des Hirten. Mit einem Stock in der Hand trieb sie ihre geliebte Herde hinaus und rollte zurück in die Hütte. Sie ging nicht mehr ins Bett, zündete den Herd an, schälte Kartoffeln, würzte das Abendessen und beschäftigte sich so bis in die Nacht mit der Hausarbeit.
Mitrasha lernte von seinem Vater, wie man Holzutensilien herstellt: Fässer, Schalen, Wannen. Er hat einen Jointer, kam mehr als doppelt so groß zurecht. Und mit diesem Bund passt er die Bretter eins nach dem anderen an, faltet und umwickelt sie mit Eisen- oder Holzreifen.
Bei einer Kuh war es nicht nötig, dass zwei Kinder Holzutensilien auf dem Markt verkauften, aber freundliche Leute fragen, wer eine Schüssel für ein Waschbecken braucht, wer ein Fass unter den Tropfen braucht, wer eine Wanne braucht, um Gurken oder Pilze einzulegen, oder sogar eine einfache Schale mit Nelken – pflanzen Sie eine heimische Blume.
Er wird es tun, und dann wird es ihm auch mit Freundlichkeit vergolten. Aber neben der Küferei liegt die gesamte männliche Wirtschaft und die öffentlichen Angelegenheiten darauf. Er nimmt an allen Sitzungen teil, versucht, die Anliegen der Öffentlichkeit zu verstehen, und ist wahrscheinlich in irgendetwas schlau.
Es ist sehr gut, dass Nastya zwei Jahre älter ist als ihr Bruder, sonst würde er sicherlich arrogant werden und in Freundschaft hätten sie nicht wie jetzt eine hervorragende Gleichberechtigung. Es passiert, und jetzt wird sich Mitrasha daran erinnern, wie sein Vater seine Mutter unterrichtet hat, und beschließt, seinem Vater nachzuahmen, auch seine Schwester Nastya zu unterrichten. Aber die kleine Schwester gehorcht wenig, steht und lächelt. Dann fängt der „Bauer im Beutel“ an, wütend zu werden und zu prahlen und sagt immer mit erhobener Nase:
- Hier ist ein anderes!
- Womit prahlen Sie? - Die Schwester protestiert.
- Hier ist ein anderes! Bruder wird wütend. - Du, Nastya, prahlst mit dir.
- Nein, du bist es! Die Speisekammer der Sonne
- Hier ist ein anderes!
Nachdem Nastya den widerspenstigen Bruder gequält hat, streichelt er ihn über den Hinterkopf. Und sobald die kleine Hand der Schwester den breiten Hinterkopf des Bruders berührt, verlässt die Begeisterung des Vaters den Besitzer.
- Lassen Sie uns zusammen jäten! wird die Schwester sagen.
Und der Bruder fängt auch an, Gurken zu jäten oder Rüben zu hacken oder Kartoffeln zu spucken.
Ja, es war während des Vaterländischen Krieges für alle sehr, sehr schwierig, so schwierig, dass dies wahrscheinlich auf der ganzen Welt noch nie passiert ist. So mussten die Kinder allerlei Sorgen, Misserfolge und Sorgen schlucken. Aber ihre Freundschaft überwältigte alles, sie lebten gut. Und wieder können wir fest sagen: Im ganzen Dorf hatte niemand eine solche Freundschaft, wie Mitrasha und Nastya Veselkin unter sich lebten. Und wir denken wahrscheinlich, dass diese Trauer um die Eltern die Waisenkinder so eng verbunden hat.

II
Saure und sehr gesunde Cranberries wachsen im Sommer in Sümpfen und werden im Spätherbst geerntet. Aber nicht jeder weiß, dass die allerbesten Preiselbeeren, süß, wie wir sagen, entstehen, wenn sie den Winter im Schnee verbringen. Diese dunkelrote Frühlingspreiselbeere schwebt zusammen mit Rüben in unseren Töpfen und sie trinken Tee damit, wie mit Zucker. Wer keine Zuckerrüben hat, trinkt dann Tee mit einer Preiselbeere. Wir haben es selbst probiert – und nichts, was man trinken kann: Sauer ersetzt Süß und tut an heißen Tagen sehr gut. Und was für ein wunderbares Gelee wird aus süßen Preiselbeeren gewonnen, was für ein Fruchtgetränk! Und bei unseren Leuten gilt diese Cranberry als Heilmittel für alle Krankheiten.
In diesem Frühjahr lag der Schnee in den dichten Fichtenwäldern noch Ende April, aber in den Sümpfen ist es immer viel wärmer: Schnee lag zu dieser Zeit überhaupt nicht. Nachdem Mitrasha und Nastya von Menschen davon erfahren hatten, begannen sie, sich für Preiselbeeren zu versammeln. Noch vor dem Licht gab Nastya allen ihren Tieren Futter. Mitrasha nahm die doppelläufige Waffe „Tulku“ seines Vaters, Köder für Haselhühner und vergaß auch nicht den Kompass. Niemals, so geschah es, wird sein Vater, wenn er in den Wald geht, diesen Kompass nicht vergessen. Mehr als einmal fragte Mitrasha seinen Vater:
- Du gehst dein ganzes Leben durch den Wald und kennst den ganzen Wald wie eine Palme. Warum brauchst du diesen Pfeil noch?
„Siehst du, Dmitry Pavlovich“, antwortete der Vater, „im Wald ist dieser Pfeil freundlicher zu dir als deine Mutter: Es kommt vor, dass sich der Himmel mit Wolken schließt und du dich nicht für die Sonne im Wald entscheiden kannst, du Gehen Sie aufs Geratewohl - Sie werden einen Fehler machen, sich verlaufen, verhungern. Dann schauen Sie einfach auf den Pfeil und er zeigt Ihnen, wo Ihr Haus ist. Sie gehen geradeaus entlang des Pfeils nach Hause und werden dort gefüttert. Dieser Pfeil ist dir treuer als ein Freund: Es kommt vor, dass dein Freund dich betrügt, aber der Pfeil schaut immer, egal wie du ihn drehst, immer nach Norden.
Nachdem Mitrasha das wunderbare Ding untersucht hatte, verriegelte er den Kompass, damit der Pfeil unterwegs nicht vergeblich zitterte. Er wickelte väterlich Fußtücher um seine Beine, passte sie in seine Stiefel ein, setzte eine Mütze auf, die so alt war, dass sein Visier zweigeteilt war: die obere Kruste erhob sich über die Sonne, und die untere ging fast bis zu ihr hinunter die Nase. Mitrasha zog sich die alte Jacke seines Vaters an, oder besser gesagt, einen Kragen, der die Streifen des einst guten, selbstgesponnenen Stoffes verband. Auf seinem Bauch band der Junge diese Streifen mit einer Schärpe, und die Jacke seines Vaters saß wie ein Mantel auf ihm, bis auf den Boden. Ein anderer Sohn eines Jägers steckte eine Axt in seinen Gürtel, hängte eine Tasche mit einem Kompass auf seine rechte Schulter, eine doppelläufige „Tulka“ auf seine linke und wurde so für alle Vögel und Tiere schrecklich unheimlich.
Nastya begann sich fertig zu machen und hängte einen großen Korb über ihre Schulter an ein Handtuch.
- Warum brauchen Sie ein Handtuch? fragte Mitrasha.
- Und wie, - antwortete Nastya, - erinnerst du dich nicht, wie deine Mutter Pilze geholt hat?
- Für Pilze! Sie verstehen viel: Es gibt viele Pilze, also schneidet die Schulter ab.
- Und Preiselbeeren, vielleicht haben wir noch mehr.
Und gerade als Mitrasha sein „Hier ist noch einer“ sagen wollte, erinnerte er sich daran, wie sein Vater über Preiselbeeren gesagt hatte, selbst als sie ihn für den Krieg sammelten.
„Erinnerst du dich daran“, sagte Mitrasha zu seiner Schwester, „wie unser Vater uns von Preiselbeeren erzählte, dass es eine palästinensische Frau im Wald gibt …
„Ich erinnere mich“, antwortete Nastya, „er sagte über Preiselbeeren, dass er den Ort kannte und die Preiselbeeren dort bröckelten, aber ich weiß nicht, was er über eine palästinensische Frau sprach. Ich erinnere mich noch, dass ich über den schrecklichen Ort Blind Elan gesprochen habe.
„Dort, in der Nähe des Elani, gibt es eine Palästinenserin“, sagte Mitrasha. - Vater sagte: geh zur Hohen Mähne und halte dich danach nach Norden und wenn du die Zvonkaya Borina überquerst, halte alles geradeaus nach Norden und du wirst sehen - dort wird eine Palästinenserin zu dir kommen, ganz rot wie Blut, aus nur einer Cranberry. Niemand war bisher in diesem Palästinenser!
Mitrasha sagte dies bereits an der Tür. Während der Geschichte erinnerte sich Nastya: Sie hatte einen ganzen, unberührten Topf gekochte Kartoffeln von gestern. Sie vergaß die Palästinenserin, eilte leise zum Baumstumpf und warf das gesamte Gusseisen in den Korb.
„Vielleicht verirren wir uns“, dachte sie. "Wir haben genug Brot mitgenommen, es gibt eine Flasche Milch, und Kartoffeln werden vielleicht auch nützlich sein."
Und der Bruder zu dieser Zeit, der dachte, dass seine Schwester immer noch hinter ihm stehe, erzählte ihr von der wunderbaren Palästinenserin und dass jedoch auf dem Weg zu ihr Blind Elan sei, wo viele Menschen, Kühe und Pferde starben.
- Nun, was ist das für ein Palästinenser? - fragte Nastja.
Du hast also nichts gehört? er griff.
Und wiederholte ihr schon unterwegs geduldig alles, was er von seinem Vater über eine niemandem unbekannte Palästinenserin gehört hatte, wo süße Preiselbeeren wachsen.

III
Der Sumpf der Unzucht, durch den wir selbst auch mehr als einmal gewandert sind, begann, wie ein großer Sumpf fast immer beginnt, mit einem undurchdringlichen Dickicht aus Weiden, Erlen und anderen Sträuchern. Der erste Mann passierte diesen Sumpf mit einer Axt in der Hand und schnitt einen Durchgang für andere Menschen. Die Unebenheiten setzten sich unter den menschlichen Füßen ab, und der Weg wurde zu einer Rinne, durch die Wasser floss. Die Kinder durchquerten diesen Sumpf mühelos in der Dunkelheit vor dem Morgengrauen. Und als die Büsche aufhörten, die Sicht nach vorne zu verdunkeln, öffnete sich ihnen im ersten Morgenlicht ein Sumpf wie ein Meer. Übrigens war es dasselbe, es war der Sumpf der Unzucht, der Grund des alten Meeres. Und so wie es in einem echten Meer Inseln gibt, wie in Wüsten - Oasen, so gibt es in Sümpfen Hügel. Hier im Unzuchtsumpf werden diese sandigen Hügel, die mit hohen Kiefernwäldern bedeckt sind, Borins genannt. Nachdem sie ein Stück am Sumpf vorbeigekommen waren, bestiegen die Kinder die erste Borina, die als Hohe Mähne bekannt ist. Von hier aus, von einer hohen kahlen Stelle im grauen Dunst der ersten Morgendämmerung, war Borina Zvonkaya kaum zu sehen.
Schon vor Erreichen der Zvonka Borina, fast in der Nähe des Weges, begannen einzelne blutrote Beeren zu erscheinen. Cranberry-Jäger nehmen diese Beeren zunächst in den Mund. Wer in seinem Leben noch keine Herbstpreiselbeeren probiert hat und sofort genug Frühlingspreiselbeeren hatte, dem wird die Säure den Atem verschlagen. Aber die Dorfwaisen wussten genau, was Herbstpreiselbeeren waren, und deshalb wiederholten sie, wenn sie jetzt Frühlingspreiselbeeren aßen:
- So süß!
Borina Zvonkaya öffnete bereitwillig ihre weite Lichtung für die Kinder, die auch jetzt noch im April mit dunkelgrünem Preiselbeergras bedeckt ist. Unter diesem Grün des letzten Jahres waren an einigen Stellen neue Blüten eines weißen Schneeglöckchens und lila, kleine und duftende Blüten einer Wolfsrinde zu sehen.
- Sie riechen gut, versuchen Sie, eine Wolfsrindenblume zu pflücken, - sagte Mitrasha.
Nastya versuchte, den Zweig des Stiels zu brechen und konnte es nicht.
- Und warum heißt dieser Bast ein Wolf? Sie fragte.
- Vater sagte, - antwortete der Bruder, - Wölfe flechten Körbe daraus.
Und lachte.
Gibt es hier noch mehr Wölfe?
- Nun wie! Vater sagte, es gibt hier einen schrecklichen Wolf, den grauen Landbesitzer.
- Ich erinnere mich: der, der unsere Herde vor dem Krieg geschlachtet hat.
- Vater sagte: er lebt am Dry River, in den Trümmern.
- Er wird uns nicht anfassen?
- Lassen Sie ihn versuchen! - antwortete der Jäger mit einem Doppelvisier.
Während die Kinder so redeten und der Morgen immer näher an die Morgendämmerung heranrückte, war Borina Zvonkaya erfüllt von Vogelgesang, Heulen, Stöhnen und Schreien der Tiere. Nicht alle waren hier, auf dem Borin, aber aus dem Sumpf, feucht, taub, sammelten sich alle Geräusche hier. Borina mit einem Wald, Kiefer und klangvoll im Trockenen, reagierte auf alles.
Aber die armen Vögel und kleinen Tiere, wie sie alle litten und versuchten, etwas Gemeinsames auszusprechen, ein schönes Wort! Und sogar Kinder, so einfach wie Nastya und Mitrasha, verstanden ihre Bemühungen. Sie alle wollten nur ein schönes Wort sagen.
Sie können sehen, wie der Vogel auf einem Ast singt und jede Feder vor ihrer Anstrengung zittert. Aber trotzdem können sie keine Worte sagen wie wir, und sie müssen singen, schreien, klopfen.
-Tek-Tek! - ein riesiger Vogel, Auerhahn, klopft leise hörbar in einem dunklen Wald.
- Shvark-shvark! - Wild Drake flog in der Luft über den Fluss.
- Quak-quak! - Wildentenstockente am See.
- Gu-gu-gu! - ein schöner Vogelgimpel auf einer Birke.

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ich

In einem Dorf in der Nähe des Bludov-Sumpfes in der Nähe der Stadt Pereslawl-Zalessky wurden zwei Kinder zu Waisen. Ihre Mutter starb an einer Krankheit, ihr Vater starb im Zweiten Weltkrieg.

„Der kleine Mann im Sack“, rief ihn lächelnd unter sich Lehrern in der Schule.

Der kleine Mann im Beutel war wie Nastja ganz mit goldenen Sommersprossen bedeckt, und auch seine kleine Nase sah wie die seiner Schwester wie ein Papagei auf.

Mitrasha lernte von seinem Vater, wie man Holzutensilien herstellt: Fässer, Schalen, Wannen. Er hat einen Jointer, kam mehr als doppelt so groß zurecht. Und mit diesem Bund passt er die Bretter eins nach dem anderen an, faltet und umwickelt sie mit Eisen- oder Holzreifen.

Es ist sehr gut, dass Nastya zwei Jahre älter ist als ihr Bruder, sonst würde er sicherlich eingebildet werden, und in Freundschaft hätten sie nicht wie jetzt eine hervorragende Gleichberechtigung. Es passiert, und jetzt wird sich Mitrasha daran erinnern, wie sein Vater seine Mutter unterrichtet hat, und beschließt, seinem Vater nachzuahmen, auch seine Schwester Nastya zu unterrichten. Aber die kleine Schwester gehorcht nicht viel, steht und lächelt ... Dann fängt der Mann im Sack an, wütend zu werden und zu prahlen und sagt immer mit erhobener Nase:

- Hier ist ein anderes!

- Womit prahlen Sie? widersprach die Schwester.

- Hier ist ein anderes! Bruder wird wütend. - Du, Nastya, prahlst mit dir.

- Nein du bist es!

- Hier ist ein anderes!

„Lass uns zusammen jäten“, wird die Schwester sagen.

Und der Bruder fängt auch an, Gurken zu jäten, Rüben zu hacken oder Kartoffeln zu pflanzen.

II

Saure und sehr gesunde Cranberries wachsen im Sommer in Sümpfen und werden im Spätherbst geerntet. Aber nicht jeder weiß, dass die allerbesten Preiselbeeren, süß, wie wir sagen, entstehen, wenn sie den Winter im Schnee verbringen.

Diese dunkelrote Frühlingspreiselbeere schwebt zusammen mit Rüben in unseren Töpfen und sie trinken Tee damit, wie mit Zucker. Wer keine Zuckerrüben hat, trinkt dann Tee mit einer Preiselbeere. Wir haben es selbst probiert – und nichts, was man trinken kann: Sauer ersetzt Süß und tut an heißen Tagen sehr gut. Und was für ein wunderbares Gelee wird aus süßen Preiselbeeren gewonnen, was für ein Fruchtgetränk! Und bei unseren Leuten gilt diese Cranberry als Heilmittel für alle Krankheiten.

In diesem Frühjahr lag der Schnee in den dichten Fichtenwäldern noch Ende April, aber in den Sümpfen ist es immer viel wärmer: Schnee lag zu dieser Zeit überhaupt nicht. Nachdem Mitrasha und Nastya von Menschen davon erfahren hatten, begannen sie, sich für Preiselbeeren zu versammeln. Noch vor dem Licht gab Nastya allen ihren Tieren Futter. Mitrasha nahm die doppelläufige Waffe „Tulku“ seines Vaters, Köder für Haselhühner und vergaß auch nicht den Kompass. Niemals, so geschah es, wird sein Vater, wenn er in den Wald geht, diesen Kompass nicht vergessen. Mehr als einmal fragte Mitrasha seinen Vater:

- Du gehst dein ganzes Leben durch den Wald und kennst den ganzen Wald wie eine Palme. Warum brauchst du diesen Pfeil noch?

„Siehst du, Dmitry Pavlovich“, antwortete der Vater, „im Wald ist dieser Pfeil freundlicher zu dir als deine Mutter: Es kommt vor, dass sich der Himmel mit Wolken schließt und du dich nicht für die Sonne im Wald entscheiden kannst. du gehst aufs Geratewohl - du machst einen Fehler, du verirrst dich, du verhungerst. Dann schauen Sie einfach auf den Pfeil – und er zeigt Ihnen, wo Ihr Haus ist. Sie gehen geradeaus entlang des Pfeils nach Hause und werden dort gefüttert. Dieser Pfeil ist dir treuer als ein Freund: Es kommt vor, dass dein Freund dich betrügt, aber der Pfeil schaut immer, egal wie du ihn drehst, immer nach Norden.

Nachdem Mitrasha das wunderbare Ding untersucht hatte, verriegelte er den Kompass, damit der Pfeil unterwegs nicht vergeblich zitterte. Er wickelte väterlich Fußtücher um seine Beine, passte sie in seine Stiefel ein, setzte eine Mütze auf, die so alt war, dass sein Schirm zweigeteilt war: Die obere Lederkruste erhob sich über die Sonne, und die untere ging fast unter zur Nase. Mitrasha zog sich die alte Jacke seines Vaters an, oder besser gesagt, einen Kragen, der die Streifen des einst guten, selbstgesponnenen Stoffes verband. Auf seinem Bauch band der Junge diese Streifen mit einer Schärpe, und die Jacke seines Vaters saß wie ein Mantel auf ihm, bis auf den Boden. Ein anderer Sohn eines Jägers steckte eine Axt in seinen Gürtel, hängte eine Tasche mit einem Kompass auf seine rechte Schulter, eine doppelläufige "Tulka" auf seine linke und wurde so für alle Vögel und Tiere schrecklich unheimlich.

Nastya begann sich fertig zu machen und hängte einen großen Korb über ihre Schulter an ein Handtuch.

Warum braucht man ein Handtuch? fragte Mitrasha.

- Und wie, - antwortete Nastya. - Erinnerst du dich nicht, wie deine Mutter Pilze geholt hat?

- Für Pilze! Sie verstehen viel: Es gibt viele Pilze, also schneidet die Schulter ab.

- Und Preiselbeeren, vielleicht haben wir noch mehr.

Und gerade als Mitrasha sein „Hier ist noch einer!“ sagen wollte, erinnerte er sich daran, wie sein Vater über Preiselbeeren gesagt hatte, selbst als sie ihn für den Krieg sammelten.

„Erinnerst du dich daran“, sagte Mitrasha zu seiner Schwester, „wie unser Vater uns von Preiselbeeren erzählte, dass es eine palästinensische Frau im Wald gibt …

„Vielleicht verirren wir uns auch“, dachte sie.

„Nun, was ist das für ein Palästinenser?“ – fragte Nastja.

"Du hast also nichts gehört?" er griff. Und wiederholte ihr schon unterwegs geduldig alles, was er von seinem Vater über eine niemandem unbekannte Palästinenserin gehört hatte, wo süße Preiselbeeren wachsen.

III

Der Sumpf der Unzucht, durch den wir selbst auch mehr als einmal gewandert sind, begann, wie ein großer Sumpf fast immer beginnt, mit einem undurchdringlichen Dickicht aus Weiden, Erlen und anderen Sträuchern. Die erste Person hat diese bestanden Moor mit einer Axt in der Hand und bahnte anderen Menschen einen Weg. Die Unebenheiten setzten sich unter den menschlichen Füßen ab, und der Weg wurde zu einer Rinne, durch die Wasser floss. Die Kinder durchquerten diesen Sumpf mühelos in der Dunkelheit vor dem Morgengrauen. Und als die Büsche aufhörten, die Sicht nach vorne zu verdunkeln, öffnete sich ihnen im ersten Morgenlicht ein Sumpf wie ein Meer. Übrigens war es dasselbe, es war der Sumpf der Unzucht, der Grund des alten Meeres. Und so wie es in einem echten Meer Inseln gibt, wie es in Wüsten Oasen gibt, so gibt es in Sümpfen Hügel. Hier im Unzuchtsumpf werden diese sandigen Hügel, die mit hohem Kiefernwald bedeckt sind, genannt geboren. Nachdem sie ein Stück am Sumpf vorbeigekommen waren, bestiegen die Kinder die erste Borina, die als Hohe Mähne bekannt ist. Von hier, von einer hohen kahlen Stelle, im grauen Dunst der ersten Morgendämmerung, war Borina Zvonkaya kaum zu sehen.

- So süß!

Borina Zvonkaya öffnete bereitwillig ihre weite Lichtung für die Kinder, die auch jetzt noch im April mit dunkelgrünem Preiselbeergras bedeckt ist. Unter diesem Grün des vergangenen Jahres waren an manchen Stellen neue weiße Schneeglöckchenblüten und violette, kleine und häufige und duftende Blüten der Wolfsrinde sichtbar.

„Sie riechen gut, probieren Sie es aus, pflücken Sie eine Blume aus der Rinde eines Wolfs“, sagte Mitrasha.

Nastya versuchte, den Zweig des Stiels zu brechen und konnte es nicht.

- Und warum heißt dieser Bast ein Wolf? Sie fragte.

„Vater hat gesagt“, antwortete der Bruder, „die Wölfe flechten Körbe daraus.“

Und lachte.

„Gibt es hier noch mehr Wölfe?“

- Nun wie! Vater sagte, hier lebt ein schrecklicher Wolf, der Graue Gutsbesitzer.

- Ich erinnere mich. Der, der unsere Herde vor dem Krieg geschlachtet hat.

- Vater sagte: er lebt jetzt am Dry River in den Trümmern.

- Er wird uns nicht anfassen?

„Lass ihn versuchen“, antwortete der Jäger mit dem Doppelvisier.

Sie können sehen, wie der Vogel auf einem Ast singt und jede Feder vor ihrer Anstrengung zittert. Aber trotzdem können sie keine Worte sagen wie wir, und sie müssen singen, schreien, klopfen.

- Tek-tek, - ein riesiger Vogel Auerhahn klopft in einem dunklen Wald, kaum hörbar.

- Swag-shvark! - Wild Drake flog in der Luft über den Fluss.

- Quak-quak! - Wildente Stockente am See.

- Gu-gu-gu, - der rote Vogel Gimpel auf der Birke.

Snipe, ein kleiner grauer Vogel mit einer langen Nase wie eine abgeflachte Haarnadel, rollt in der Luft wie ein wildes Lamm. Es scheint wie "lebendig, lebendig!" schreit Brachvogel der Flussuferläufer. Das Birkhuhn ist irgendwo murmelnd und chufykaet. Das Weiße Rebhuhn lacht wie eine Hexe.

- Guten Tag!

Und als würden sie sich dann auch freuen, als würden sie dann auch alle das wunderbare Wort aufnehmen, das der Menschenzunge entflohen war.

Und sie werden als Antwort quaken und zachufikat und zasvarkat und zatetek und versuchen, mit all diesen Stimmen uns zu antworten:

- Hallo hallo hallo!

Aber zwischen all diesen Geräuschen entkam einer, anders als alles andere.

- Du hörst? fragte Mitrasha.

Wie kannst du nicht hören! - antwortete Nastja. „Ich habe es schon lange gehört, und es ist irgendwie beängstigend.

- Es gibt nichts Schreckliches. Mein Vater hat es mir gesagt und gezeigt: So schreit ein Hase im Frühling.

- Warum ist das so?

- Vater sagte: er schreit: "Hallo, Hase!"

- Und was heult?

- Vater sagte: Es ist die Rohrdommel, der Wasserstier, der schreit.

- Und worüber jammert er?

- Mein Vater sagte: Er hat auch eine eigene Freundin, und er sagt das auch auf seine Art zu ihr, wie alle anderen: "Hallo, Bump."

Und plötzlich wurde es frisch und fröhlich, als ob die ganze Erde auf einmal gewaschen würde, und der Himmel erleuchtete und alle Bäume nach ihrer Rinde und ihren Knospen rochen. Da war es, als brach über allen Tönen ein Triumphschrei aus, flog heraus und bedeckte alles mit sich, ähnlich als könnten alle Menschen in harmonischer Harmonie freudig schreien:

- Sieg, Sieg!

- Was ist das? - fragte die erfreute Nastya.

- Vater sagte: So begegnen Kraniche der Sonne. Das bedeutet, dass die Sonne bald aufgehen wird.

„Was ist es, Mitrasha“, fragte Nastenka zitternd, „heult so schrecklich in der Ferne?“

„Vater sagte“, antwortete Mitrasha, „es sind die Wölfe, die auf dem Trockenen Fluss heulen, und wahrscheinlich heult jetzt der Wolf des grauen Gutsbesitzers. Vater sagte, dass alle Wölfe am Dry River getötet wurden, aber es war unmöglich, Grey zu töten.

„Und warum heult er jetzt so fürchterlich?“

- Vater sagte: Wölfe heulen im Frühling, weil sie jetzt nichts zu essen haben. Und Grey war immer noch allein, also heult er.

Die Sumpffeuchtigkeit schien durch den Körper bis zu den Knochen zu dringen und sie zu erfrieren. Und so wollte ich nicht noch tiefer in den feuchten, sumpfigen Sumpf hinabsteigen.

- Wohin gehen wir? – fragte Nastja. Mitrasha holte einen Kompass hervor, richtete sich nach Norden und sagte, indem er auf einen schwächeren Weg nach Norden zeigte:

Auf diesem Weg gehen wir nach Norden.

- Du verstehst viel! der Jäger schnitt sie ab. - Wir werden in den Norden gehen, wie mein Vater gesagt hat, dort ist eine Palästinenserin, wo noch nie jemand gewesen ist.

IV

Vor ungefähr zweihundert Jahren brachte der Windsäer zwei Samen in den Sumpf der Unzucht: einen Kiefernsamen und einen Fichtensamen. Beide Samen fielen in ein Loch in der Nähe eines großen flachen Steins ... Seitdem, seit vielleicht zweihundert Jahren, wachsen diese Fichten und Kiefern zusammen. Ihre Wurzeln sind seit ihrer Kindheit ineinander verschlungen, ihre Stämme strecken sich dicht ans Licht und versuchen, sich gegenseitig zu überholen. Bäume verschiedener Arten kämpften fürchterlich miteinander, mit Wurzeln um Nahrung, mit Ästen um Luft und Licht. Mit Stämmen höher und dichter aufsteigend, gruben sie ihre trockenen Äste in lebende Stämme und durchbohrten sich stellenweise durch und durch. Ein böser Wind, der den Bäumen ein so unglückliches Leben bereitet hatte, flog manchmal hierher, um sie zu erschüttern. Und dann stöhnten und heulten die Bäume den ganzen Sumpf der Unzucht an wie Lebewesen. Davor sah es aus wie das Stöhnen und Heulen von Lebewesen, dass der Fuchs, zusammengerollt auf einem Moosbüschel zu einer Kugel, seine scharfe Schnauze in die Höhe hob. Dieses Stöhnen und Heulen von Kiefern und Fressen war den Lebewesen so nahe, dass ein wilder Hund im Sumpf der Unzucht, der es hörte, aus Sehnsucht nach einer Person heulte und ein Wolf aus unausweichlicher Bosheit auf ihn zuheulte.

Die Kinder kamen hierher, zum Liegenden Stein, genau zu der Zeit, als die ersten Sonnenstrahlen, die über die niedrigen, knorrigen Sumpftannen und Birken flogen, die Klingende Borina erleuchteten und die mächtigen Stämme des Kiefernwaldes wurden wie brennende Kerzen des großen Tempels der Natur. Von dort, hier, zu diesem flachen Stein, wo sich die Kinder niederließen, um sich auszuruhen, erklang schwach Vogelgesang, der dem Aufgang der großen Sonne geweiht war.

Und die hellen Strahlen, die über die Köpfe der Kinder flogen, wurden noch nicht warm. Das sumpfige Land war eiskalt, kleine Pfützen waren mit weißem Eis bedeckt.

Als er die Sonne über den elenden Sumpftannen sah, sprang er plötzlich auf seine hohe Brücke, zeigte sein weißes, reinstes Leinen von Unterschwanz, Unterflügeln und rief:

- Chuf, shi!

Im Moorhuhn bedeutete „chuf“ höchstwahrscheinlich die Sonne, und „shi“ hatte wahrscheinlich unser „Hallo“.

Mit angehaltenem Atem saßen die Kinder auf dem kalten Stein und warteten darauf, dass die Sonnenstrahlen zu ihnen kamen und sie wenigstens ein wenig wärmten. Und nun spielte der erste Strahl, der über die Wipfel der nächsten, ganz kleinen Weihnachtsbäume glitt, endlich an den Wangen der Kinder. Dann hörte der obere Kosach, die Sonne grüßend, auf, auf und ab zu springen. Er hockte sich tief auf die Brücke in der Spitze des Baumes, streckte seinen langen Hals über den Ast und begann ein langes, bachartiges Lied. Als Antwort auf ihn begannen irgendwo in der Nähe Dutzende derselben Vögel, die auf dem Boden saßen, auch jeder Hahn, der seinen Hals ausstreckte, dasselbe Lied zu singen. Und dann, als ob schon ein ziemlich großer Strom murmelnd über unsichtbare Kiesel lief.

Coole Federn,

Ur-gur-gu,

Kühle Federn

Obor-woo, ich breche ab.

Das bedeutete für sie:

- Rettung!

- Kra! - Das Männchen antwortete in Richtung der Strömung in dem Sinne, dass noch unbekannt ist, wer wem die gedrehten Federn abschneiden wird.

Das Männchen, das sofort erkannte, was los war, ging hinunter und setzte sich auf dieselbe Brücke, in der Nähe des Weihnachtsbaums, genau an dem Nest, wo Kosach leckte, nur näher an der Kiefer, und begann zu warten.

Kosach rief zu dieser Zeit, ohne auf die männliche Krähe zu achten, seine eigenen, allen Jägern bekannten aus:

“Kar-kor-Kuchen!”

Und dies war das Signal für einen allgemeinen Kampf aller aktuellen Hähne. Nun, die coolen Federn flogen in alle Richtungen! Und dann, wie auf dasselbe Signal, begann sich die männliche Krähe mit kleinen Schritten auf der Brücke unmerklich Kosach zu nähern.

Bewegungslos wie Statuen saßen Jäger nach süßen Preiselbeeren auf einem Stein. Die Sonne, so heiß und klar, kam ihnen über die Sumpftannen entgegen. Aber es gab zu dieser Zeit eine Wolke am Himmel. Es erschien wie ein kalter blauer Pfeil und kreuzte die aufgehende Sonne in zwei Hälften. Gleichzeitig zuckte plötzlich der Wind, der Baum drückte sich gegen die Kiefer, und die Kiefer ächzte. Der Wind blies noch einmal, und dann drückte die Kiefer, und die Fichte brüllte.

Zu dieser Zeit, nachdem sie sich auf einem Stein ausgeruht und von den Sonnenstrahlen erwärmt hatten, standen Nastya und Mitrasha auf, um ihren Weg fortzusetzen. Aber in der Nähe des Steins selbst gabelte sich ein ziemlich breiter Sumpfpfad: Ein guter, dichter Pfad ging nach rechts, der andere, schwache, ging geradeaus.

Nachdem Mitrasha die Richtung der Pfade auf dem Kompass überprüft hatte, wies er auf den schwachen Pfad hin und sagte:

„Wir müssen hier entlang nach Norden gehen.

- Es ist keine Spur! - antwortete Nastja.

- Hier ist ein anderes! Mitrasha wurde wütend. - Die Leute gingen, also die Spur. Wir müssen nach Norden. Lass uns gehen und nicht mehr reden.

Nastya war beleidigt, dem jüngeren Mitrasha zu gehorchen.

- Kra! - rief zu dieser Zeit die Krähe im Nest.

Und ihr Männchen rannte mit kleinen Schritten eine halbe Brücke näher an Kosach heran.

Der zweite scharfe blaue Pfeil kreuzte die Sonne, und von oben näherte sich eine graue Wolke.

Die Goldene Henne nahm ihre Kräfte zusammen und versuchte ihre Freundin zu überreden.

„Schau“, sagte sie, „wie dicht mein Weg ist, alle Menschen gehen hier. Sind wir klüger als alle anderen?

„Lasst alle Leute gehen“, antwortete der sture Muzhik in der Tasche entschieden. - Wir müssen dem Pfeil folgen, wie unser Vater uns gelehrt hat, nach Norden, zu den Palästinensern.

"Vater hat uns Märchen erzählt, er hat mit uns gescherzt", sagte Nastya. - Und wahrscheinlich gibt es im Norden überhaupt keinen Palästinenser. Es wäre sehr dumm von uns, dem Pfeil zu folgen: nur nicht auf den Palästinenser, sondern auf den sehr blinden Elan.

- In Ordnung, - Mitrasha drehte sich scharf um. - Ich werde nicht mehr mit dir streiten: Du gehst deinen Weg, wo alle Frauen Preiselbeeren holen, aber ich gehe alleine auf meinem Weg nach Norden.

Und er ging tatsächlich dorthin, ohne an den Cranberry-Korb oder das Essen zu denken.

Nastya hätte ihn daran erinnern sollen, aber sie selbst wurde so wütend, dass sie rot wie rot hinter ihm herspuckte und auf dem gemeinsamen Weg Preiselbeeren holte.

- Kra! schrie die Krähe.

Und das Männchen lief schnell über die Brücke den Rest des Weges zu Kosach und schlug ihn mit aller Kraft. Wie ein verbrühter Kosach stürzte er auf das fliegende Moorhuhn zu, aber das wütende Männchen holte ihn ein, zog ihn heraus, ließ einen Haufen weißer und schillernder Federn durch die Luft fliegen und trieb und trieb weit davon.

Dann zog die graue Wolke dicht heran und bedeckte die gesamte Sonne mit all ihren lebensspendenden Strahlen. Der böse Wind blies sehr stark. Bäume, durchwoben mit Wurzeln, die sich gegenseitig mit Ästen durchbohrten, knurrten, heulten, stöhnten überall im Sumpf der Unzucht.

Das Buch "Die Speisekammer der Sonne" ist eine Sammlung von Kurzgeschichten des russischen Schriftstellers Mikhail Prishvin, die ein Märchen enthält, das der gesamten Sammlung den Namen gibt. Sicher erinnern sich die meisten Leser an den Namen dieses Schriftstellers, denn in der Schule musste ich mehr als einmal Diktate und Präsentationen auf der Grundlage seiner Kurzgeschichten schreiben. Aber wenn man im Alter seine Werke liest, nimmt man alles anders wahr.

Mikhail Prishvin versteht es, die Schönheit der Natur widerzuspiegeln. Seine Geschichten sind erfüllt von Licht, Rascheln, Düften und Zwitschern. Wenn man über den Wald und die Landschaft liest, hat man das Gefühl, dort gewesen zu sein. Sie können direkt den Duft von feuchten Blättern nach dem Regen spüren, Vogelgezwitscher, die warmen Sonnenstrahlen und die Geräusche der Natur genießen. Ruhe kehrt ein, Sie erleben ein starkes Gefühl der Liebe zu Ihrem Heimatland. Wegen dieses Gefühls werden Prishvins Geschichten respektiert und anerkannt.

Eine wahre Geschichte erzählt die Geschichte zweier Kinder. Nastya und Mitrasha wurden als Waisenkinder zurückgelassen, jetzt müssen sie sich um Haus und Haushalt kümmern, und im Dorf geht es ziemlich groß zu. Gut, dass die Nachbarn helfen. Eines Tages gehen die Jungs in den Wald, um nützliche Beeren zu finden. Aber sie wachsen zwischen den gefährlichen sumpfigen Sümpfen. Unterwegs streiten sich die Jungs und gehen auf verschiedenen Straßen auseinander. Wenn einer von ihnen in Gefahr ist, kommen der Hund Grass und andere Märchenfiguren zur Rettung.

Das Thema gegenseitige Hilfe und Verständnis, Beziehungen zwischen Menschen, die Beziehung des Menschen zur Natur, sein Platz in dieser Welt und der Sinn des Lebens werden im Werk des Autors gut nachgezeichnet. Seine Geschichten hinterlassen einen angenehmen Eindruck und erfüllen das Herz mit Wärme.

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