Ajuda na Tele2, tarifas, dúvidas

O nome da história - "Eles se sentaram no pórtico dourado ..." - serve como epígrafe ao mesmo tempo. Como título da história, o autor usa apenas o primeiro verso da rima, terminando-a com uma reticência que conecta a infância e toda a vida posterior. Em outras palavras, toda a vida como um todo está contida nos pontos. Na epígrafe, outro problema é formulado: do rei ao sapateiro e ao alfaiate. "Quem é Você?" - uma criança no limiar do desenvolvimento futuro é oferecida uma série de oportunidades.

O título da obra é um prisma pelo qual o autor vê o mundo artístico construído. As primeiras frases da história são: “No princípio havia um jardim. A infância era um jardim" remetem o leitor não apenas à sua própria infância, mas também à cultura geral - a época da origem bíblica do mundo.

A vida começa com o nascimento, após o qual o mundo se abre diante dos olhos da criança, e o caminho para o futuro está diretamente na infância (um elo obrigatório na formação de uma personalidade que começa sua existência por meio dela).

“Eles sentaram-se no pórtico dourado ...” é uma história sobre a infância, sobre as impressões da infância, composta pelas memórias do autor. O jardim é o tempo mais antigo que o narrador consegue lembrar: “A infância foi um jardim<…>sem fim e sem borda, sem fronteiras e cercas, em barulho e farfalhar, da urze ao topo do sol. Dizem que de manhã cedo viram um homem completamente nu no lago. Construindo seu Jardim do Éden, o narrador repetidamente se refere à lenda bíblica da criação da Terra, criando o mundo na sequência em que Deus o criou, começando com a criação do espaço infinito e terminando com a criação do homem. Há também uma referência ao episódio da queda, quando Adão e Eva viram pela primeira vez sua nudez, tendo comido o fruto da árvore do conhecimento do bem e do mal:

visto no lago absolutamente pessoa nua. - E o que você viu? - Tudo. - Isso é sorte! Isso acontece uma vez a cada cem anos. Porque o único nu disponível para ver - em um livro de anatomia - não é real. Tendo arrancado sua pele nesta ocasião, carne e vermelho, ele se vangloria para os alunos da oitava série. Quando (em cem anos) formos para a oitava série, ele também nos mostrará tudo isso.

Uma pessoa, sendo criança, tem pressa de se tornar adulta, e parece-lhe que o tempo está passando devagar. Seis ou sete anos para uma heroína infantil equivalem a um século.

A velha Anna Ilyinichna alimenta o gato Memeka com a mesma carne vermelha. Memeka nasceu depois da guerra, ela não tem respeito pela comida. Nos matagais do lilás persa, o gato estraga os pardais. Encontramos um desses pardais. Alguém havia arrancado o couro cabeludo de sua cabeça de brinquedo.

Mergulhando na infância, o autor passa abruptamente de uma memória para outra, como se comentasse um comentário. Fala do jardim, do gato nascido depois da guerra, depois, esquecendo-se do gato, lembra-se do pardal. A narrativa é construída na analogia de um corredor de espelhos, onde os espelhos são memórias. A criança ainda não se sente uma pessoa, separada e solteira eu sou, ele se funde com os outros, com o mundo (diz: nós). Então você pode se esconder atrás de outro, se for assustador, se proteger do terrível mundo exterior e, virando as costas, repetir as palavras sem fim da rima contada: “Estávamos sentados na varanda dourada …” .

“A vida é eterna. Só os pássaros morrem. - A criança ainda não leva a sério a realidade circundante, fala e pensa como uma criança.

“Quatro dachas ficaram sem cercas. A quinta era a 'casa própria'." - A criança cita uma expressão adulta, diz uma frase ouvida de um adulto. O mundo inteiro na descrição do autor está vivo, até a casa:

Na casa (e o que há dentro?) Veronika Vikentievna - uma enorme beleza branca - estava pesando morangos. O galo vermelho-verde semicerrou a cabeça, olha para nós: o que vocês fazem, meninas? - "Temos morangos."

Veronika Vikentievna - Rainha! Essa é a mulher mais gananciosa do mundo!

Despejam-lhe vinhos ultramarinos,

Ela come um pão de gengibre impresso,

Ao seu redor está um guarda formidável...

A criança encantada parece estar em um conto de fadas, conversando com os animais. Aqui o narrador menciona "O Conto do Pescador e do Peixe", de Pushkin, mostrando que a heroína não consegue distinguir a realidade de um conto de fadas. O conto é interrompido por uma história - apoiada por Pushkin. O retorno aos motivos bíblicos é repetido:

Um dia, com as mãos tão vermelhas, ela saiu do celeiro, sorrindo: “O bezerro foi abatido... “Saia daqui! pesadelo, horror - um fedor frio - um celeiro, umidade, morte ... E tio Pasha é o marido de uma mulher tão terrível.

Caim matou Abel, Veronika Vikentievna - um bezerro. A criança tem medo. Para explicar seu sentimento, ele tenta encontrar palavras: mas não encontra a certa: isso é pior que a morte, que simboliza as reticências usadas. O forte susto da garota também é enfatizado por uma rápida mudança de opinião sobre Veronika Vikentievna, que aos olhos da heroína reencarna de uma “enorme beleza branca” em uma “mulher terrível”.

Falando do tio Paxá, Tolstaya volta a retratar o mundo pelos olhos de uma criança: “ele é um homem velho: tem cinquenta anos”, entrelaça realidade e conto de fadas: “ele atua como contador: levanta-se às cinco pela manhã e corre pelas montanhas, pelos vales. Portas de oleado, cofres, conhecimentos de embarque - trabalho do tio. Tio Paxá é um todo para uma criança, é parte integrante do mundo (em vez de: tio é uma função, Paxá é um nome).

“Depois do trabalho, tio Pasha volta para casa, onde a rainha de cabelos dourados balança em uma enorme cama de quatro patas. Mas vimos pernas de vidro depois. Veronika Vikentievna brigou com a mãe por um longo tempo (o clímax do evento - A.K.). O fato é que no verão de 1950 ela vendeu um ovo para a mãe, ”a partir deste momento o narrador muda drasticamente o estilo do discurso: aparece a primeira data; a proposta não é mais infantil; Obviamente, esta já é a memória da infância de um adulto:

Havia uma condição indispensável: ferver um ovo e comê-lo. Mas minha mãe deu o ovo para a dona do campo. As consequências poderiam ser monstruosas: a anfitriã poderia botar um ovo em sua galinha, e ela, em sua ignorância de galinha, chocaria exatamente a mesma raça única de galinhas que existia no jardim de Veronika Vikentievna. Que bom que deu tudo certo. O ovo foi comido. Mas Veronika Vikentievna não podia perdoar a mesquinhez de sua mãe.

O narrador tenta encenar a tragédia, enquanto diz que negócio não vale nada. Cinco anos se passaram desde a guerra, Veronika Vikentievna tem medo da concorrência. O ressentimento, naqueles dias, é compreensível. O ovo aqui atua como um pomo de discórdia, crescendo, segundo a Bíblia, na árvore do conhecimento do bem e do mal. Diante dos olhos do leitor, a história muda visivelmente. A composição do enredo muda de direção. Se desde o início observamos sua centrífuga, agora a história ganha força centrípeta: o narrador concentra sua atenção em um evento específico, revela-se o signo jurídico da história:

Os vizinhos se aproximaram: reforçaram a malha de metal em postes de ferro, despejaram cacos de vidro e trouxeram um terrível cachorro amarelo. Isso, é claro, não foi suficiente. Afinal, a mãe poderia pular a cerca, matar o cachorro e, rastejando sobre cacos de vidro, com o estômago rasgado por arame farpado, sangrando, tramando e com as mãos enfraquecidas arrancar um bigode de uma rara variedade de morangos? Afinal, ela poderia ter corrido com sua presa até a cerca e com o último esforço para jogar um bigode de morango para o papai, que estava escondido nos arbustos, brilhando com óculos de professor?

Personagens reais parecem aparecer no texto da obra (pais de T. Tolstoi: mãe Natalya Mikhailovna e pai Nikita Alekseevich), a narrativa é alienada do conto de fadas. Mas essa transformação abrupta logo é substituída por uma narrativa centrífuga. Todos os eventos são mitificados, grotescos e hipérboles são usados. A briga de mamãe com Veronika Vikentievna - uma enorme beleza branca - reflete-se no mito da Guerra de Tróia. Subindo para um estágio mais alto de desenvolvimento, a criança muda sua atitude em relação ao mundo ao seu redor, fica desapontada com isso. A infância não se foi completamente, ela desaparece gradualmente, evento após evento. Após a luta pelo ovo, o mundo se torna cada vez mais real.

A noite seguiu em frente. Em algum lugar no coração da casa, quieto como um rato, estava o tio Pasha. Um teto de carvalho flutuava alto acima de sua cabeça, um sótão flutuava ainda mais alto, baús com casacos pretos de boa qualidade dormindo em bolas de naftalina, ainda mais alto - um sótão com forcados, tufos de feno, revistas velhas e ali - um telhado, uma chaminé com chifres , um cata-vento, a lua - pelo jardim, através do sonho eles flutuavam, balançando, levando o tio Pasha para a terra da juventude perdida.

Nesta passagem, o motivo do tempo perdido é mais claramente traçado. O cenário, recriado pela memória e imaginação do narrador, move-se para algum lugar, flutua. O texto repete persistentemente o verbo "floats": flutua teto, flutua sótão, estão flutuando telhado, cata-vento, lua...

Logo aparece a primeira frase sobre a morte de uma pessoa: “... Ei, acorde, tio Pasha! Verônica está prestes a morrer." A heroína cresce, dá instruções e conselhos às pessoas:

Você vai vagar sem pensar pela casa vazia e depois afastar as memórias e trazer - para ajudar nas tarefas domésticas - a irmã mais nova de Veronica, Margarita.

Oh, como nos anos de declínio de nossos anos ...

E não notamos nada, mas esquecemos a Veronica.

Relembrando tristemente o passado, o narrador faz uma pausa, tentando esconder o refrão principal da história, que mal rompe os discursos do autor, F. Tyutchev, A. Pushkin, P. Ershov.

Andamos em uma perna, tratamos arranhões com saliva, tesouros enterrados. Vamos ao tio Pasha! Tio Pasha já está esperando, ele abriu a porta preciosa da caverna de Aladdin. Ó quarto! Ó Tio Pasha - Rei Salomão! Você segura a cornucópia em mãos poderosas!

Tio Pasha - na mente da heroína - é a pessoa mais incrível do mundo: ele tem uma casa na qual há um quarto mobiliado com belos móveis. Tio Pasha é um rei sábio, e a sala é um lindo reino. Tem de tudo: “uma cascata de veludo, renda de penas de avestruz, uma chuva de porcelana. Tio Pasha senta-se ao piano e toca a sonata ao luar. Quem é você, tio Pasha? .. ”- a linha da epígrafe soa: Quem é Você? Esta pergunta é feita pela heroína ao tio Pasha, assim como os sacerdotes a fizeram a João, no Evangelho. Ao longo do texto, o narrador conecta a história com histórias bíblicas, contos árabes, contos de Oscar Wilde e outros. O mistério transmitido à história faz com que o narrador, como herói, faça inúmeras perguntas: “... com vento de lua? ..”

“Você notou que eles só têm uma cama em casa?” “Onde Margarita dorme?” - "Talvez eles durmam nesta cama, jack?" - "Afinal de contas, os amantes são apenas na França." Mesmo. Eu não percebi isso ”- aqui já vemos como os adolescentes falam sobre amantes, sobre a França, o que significa que lêem romances.

“... A vida estava mudando o vidro da lanterna mágica cada vez mais rápido” - a vida está acelerando, o tempo da heroína não parece mais tão lento, agora está correndo. “E ele imediatamente nos reconheceu, e alegremente correu para nós, o tão esperado babá defeituoso do curso de anatomia, generosamente estendendo suas entranhas numeradas, mas o pobre sujeito não se importava mais com ninguém” - anos se passaram, “cem anos” voaram, e tudo com que a heroína tanto sonhou, parece-lhe agora chato, desbotado, desinteressante. O paraíso está desmoronando diante de seus olhos, a infância está indo embora, mas o antigo mistério ainda permanece.

“O outono chegou ao tio Pasha e o atingiu no rosto” - a palavra “outono” aqui tem um duplo significado. “Outono” é a estação, mas acima de tudo, esta palavra enfatiza velhice tio Pasha. “Por que você é tão exigente? - a heroína se vira para ele. Você quer me mostrar seus tesouros? Bem, que assim seja. Há quanto tempo estou aqui. O que eu sou velho! Bem, este foi o único que cativou? O mistério também desaparece, as coisas ganham um aspecto real. A heroína está ciente da perda: “Todos esses trapos e tralhas, cômodas surradas e tingidas, pelúcias gastas, tule cerzido, vidro barato. E cantou, brilhou e chamou? Que idiota você brinca, vida! Pó, cinzas, cinzas."

A heroína adulta descobre que o mundo mágico de sua infância foi destruído ao longo dos anos, da "caverna de Aladim" - o quarto da dacha do vizinho - restam apenas "pó, cinzas, cinzas". Mas em meio à devastação, o relógio mecânico sobreviveu: “Acima do mostrador, em uma sala de vidro, os pequenos habitantes amontoados - a Dama e o Cavaleiro, os mestres do Tempo. A senhora bate na mesa com uma taça, e um toque fino tenta bicar a concha de décadas. O relógio não aparece no texto por acaso: o relógio é um símbolo do tempo.

“... Tio Pasha congelou na varanda” - as reticências no início da frase não foram colocadas por acaso, ela conecta a frase em si com o título da história, representando assim um retorno à sua fonte. As reticências também são um símbolo da vida, conectando o nascimento e a morte do tio Pasha. “O cachorro amarelo silenciosamente fechou os olhos e passou pelos grumos de neve nas alturas negras, levando consigo uma luz viva trêmula” - o cachorro leva a alma do falecido tio Pasha para um novo jardim, para um novo paraíso, o tio Pasha caminho de vida está concluído. “As noites são frias. Vamos acender as fogueiras cedo. E a Dama do Tempo, tendo bebido até o fundo o cálice da vida, baterá na mesa para o tio Pasha na meia-noite passada.

A narrativa, que iniciou a história com associações do Antigo Testamento, termina com uma alusão a uma imagem conhecida como elemento da oração de Cristo no Getsêmani, ou seja, uma oração por um cálice. O Jardim do Éden eventualmente se torna o Getsêmani.

Página atual: 1 (o livro total tem 15 páginas) [trecho de leitura acessível: 4 páginas]

Fonte:

100% +

Tatiana Tolstaya
“Eles se sentaram no pórtico dourado…”

Caro Shura

Pela primeira vez Alexandra Ernestovna passou por mim de manhã cedo, toda banhada pelo sol rosa de Moscou. As meias estão abaixadas, as pernas estão sob o portão, o terno preto está gorduroso e gasto. Mas o chapéu! .. Quatro estações - bulldenezhi, lírios do vale, cerejas, bérberis - enrolados em um prato de palha leve, preso aos restos de cabelo com um alfinete! As cerejas se soltaram um pouco e estão batendo com força. Ela tem noventa anos, pensei. Mas seis anos errados. O ar ensolarado escapa ao longo da viga do telhado de uma casa velha e fresca e novamente sobe, para onde raramente olhamos - onde uma varanda de ferro fundido pendia a uma altura desabitada, onde há um telhado íngreme, algum tipo de treliça erguida bem no céu da manhã, uma torre derretida, pináculo, pombas, anjos - não, não consigo ver bem. Sorrindo alegremente, com os olhos nublados de felicidade, Alexandra Ernestovna se move ao longo do lado ensolarado, reorganizando suas pernas pré-revolucionárias com uma bússola larga. O creme, o pão e as cenouras na rede puxam a mão para longe, esfregando contra a bainha preta e pesada. O vento veio a pé do sul, sopra com o mar e as rosas, promete o caminho pelas escadas leves para os países azuis celestes. Alexandra Ernestovna sorri de manhã, sorri para mim. Um manto preto, um chapéu de cor clara tilintando com frutas mortas, espreita na esquina.

Então ela me encontrou em um bulevar quente - amolecida, tocada por uma criança suada e solitária presa em uma cidade assada - ela nunca teve seus próprios filhos. Uma lingerie terrível está pendurada sob uma saia preta e suja. O filho de outra pessoa depositou com confiança tesouros de areia nos joelhos de Alexandra Ernestovna. Não suje as roupas da sua tia. Nada... Deixe estar.

Eu a conheci no ar viciado do cinema (tire o chapéu, vovó! você não pode ver nada!). Inapropriada às paixões da tela, Alexandra Ernestovna respirava ruidosamente, estalava com prata chocolate amassada, colando frágeis mandíbulas de farmácia com argila doce viscosa.

Finalmente, ele girou em uma torrente de carros cuspidores de fogo no portão Nikitsky, correu de um lado para o outro, perdendo a direção, agarrou meu braço e nadou até a margem salvadora, perdendo o respeito do negro diplomático que estava atrás do vidro verde de uma carro e seus lindos filhos encaracolados por toda a vida. O negro rugiu, cheirava a fumaça azul e correu para a estufa, e Alexandra Ernestovna, trêmula, assustada, inchada, agarrou-se a mim e me arrastou para seu abrigo comunitário - bugigangas, molduras ovais, flores secas - deixando para trás um rastro de validol.

Dois quartos minúsculos, teto alto de estuque; no papel de parede atrasado, uma beleza deliciosa sorri, pensa, caprichosa - querida Shura, Alexandra Ernestovna. Sim, sim, sou eu! E com chapéu, e sem chapéu, e com o cabelo solto. Oh, que ... E este é o segundo marido dela, bem, este é o terceiro - não é uma escolha muito boa. Bem, o que podemos dizer agora... Agora, talvez, se ela tivesse decidido fugir para Ivan Nikolaevich... Quem é Ivan Nikolaevich? Ele não está aqui, ele está espremido em um álbum, pendurado em quatro slots de papelão, esmurrado por uma senhora na agitação, esmagado por alguns cães brancos de vida curta que morreram antes da guerra japonesa.

Sente-se, sente-se, o que posso fazer para você? .. Venha, é claro, pelo amor de Deus, venha! Alexandra Ernestovna está sozinha no mundo, mas quero muito conversar!

…Outono. Chuva. Alexandra Ernestovna, você me reconhece? Sou eu! Lembre-se... bem, não importa, estou visitando você. Convidados - oh, que felicidade! Aqui, aqui, agora eu vou limpar... Então eu moro sozinho. Sobreviveu a todos. Três maridos, sabe? E Ivan Nikolaevich, ele chamou, mas... Talvez fosse necessário decidir? Que vida longa. Este sou eu. Este também sou eu. E este é o meu segundo marido. Eu tive três maridos, sabe? É verdade que o terceiro não é muito ...

O primeiro era um advogado. Famoso. Eles viviam muito bem. Na primavera - para a Finlândia. No verão - na Crimeia. Muffins brancos, café preto. Chapéus com renda. As ostras são muito caras… À noite, vá ao teatro. Quantos fãs! Ele morreu no décimo nono ano - eles o esfaquearam até a morte no beco.

Ah, claro, ela teve romances a vida toda, como poderia ser de outra forma? Coração das mulheres - é! Sim, há três anos, o violinista alugou um recanto na casa de Alexandra Ernestovna. Vinte e seis anos, laureado, olhos!... Claro, ele escondeu seus sentimentos em sua alma, mas o olhar - trai tudo! À noite, Alexandra Ernestovna costumava perguntar-lhe: “Chá? ..”, mas ele fica assim e não diz nada! Bem, você entende?... Kov-va-arny! Então ele ficou em silêncio enquanto morava com Alexandra Ernestovna. Mas estava claro que tudo estava pegando fogo e que estava borbulhando na alma. À noite, juntos em dois quartos apertados... Você sabe, havia algo no ar - era claro para ambos... Ele não aguentou e foi embora. Lado de fora. Vagueou em algum lugar tarde. Alexandra Ernestovna manteve-se firme e não lhe deu esperanças. Então ele - por tristeza - se casou com alguns - bem, nada de especial. Mudou-se. E uma vez, após o casamento, ele conheceu Alexandra Ernestovna na rua e lançou um olhar desses - incinerado! Mas novamente ele não disse nada. Tudo enterrado na alma.

Sim, o coração de Alexandra Ernestovna nunca esteve vazio. Três maridos, a propósito. Com o segundo antes da guerra morava em um apartamento enorme. Médico renomado. Convidados famosos. Flores. Sempre divertido. E ele morreu alegremente: quando já estava claro que o fim, Alexandra Ernestovna decidiu chamar os ciganos. Ainda assim, sabe, quando você olha para o lindo, barulhento, alegre, é mais fácil morrer, né? Não era possível obter ciganos de verdade. Mas Alexandra Ernestovna - uma inventora - não perdeu a cabeça, contratou alguns caras e garotas sujas, vestiu-os com roupas barulhentas, brilhantes, esvoaçantes, escancarou as portas do quarto do moribundo - e chacoalhou, gritou, cantarolou, andou em círculos , e uma roda, e se agachou: rosa , ouro, ouro, rosa! O marido não esperava, ele já virou os olhos lá, e então eles de repente irromperam, torceram seus xales, guincharam; levantou-se, acenou com as mãos, resmungou: vá embora! - e eles são mais divertidos, mais divertidos, mas com uma enxurrada! Assim ele morreu, o reino dos céus esteja sobre ele. E o terceiro marido não era muito...

Mas Ivan Nikolaevich... Ah, Ivan Nikolaevich! Foi tudo: Crimeia, décimo terceiro ano, o sol listrado através das persianas está cortando o chão branco raspado em blocos ... Sessenta anos se passaram, mas afinal ... Ivan Nikolaevich estava simplesmente perturbado: agora deixe seu marido e venha para ele na Crimeia. Para todo sempre. Eu prometi. Então, em Moscou, pensei: do que viver? E onde? E ele jogou cartas: “Querido Shura, venha, venha!” Meu marido tem seu próprio negócio aqui, ele raramente fica em casa, e lá, na Crimeia, na areia suave, sob o céu azul, Ivan Nikolaevich corre como um tigre: “Querida Shura, para sempre!” Mas o próprio pobre não tem dinheiro suficiente para uma passagem para Moscou! Cartas, cartas, cartas todos os dias, durante um ano inteiro - Alexandra Ernestovna mostrará.

Ah, como eu amei! Ir ou não ir?

A vida humana é dividida em quatro estações. Mola!!! Verão. Outono Inverno? Mas o inverno acabou para Alexandra Ernestovna - onde ela está agora? Onde estão seus olhos chorosos e incolores? Jogando a cabeça para trás, puxando para trás a pálpebra vermelha, Alexandra Ernestovna coloca gotas amarelas no olho. Um balão rosa brilha através da cabeça através de uma fina teia de aranha. Aquele rabo de rato, sessenta anos atrás, estava enrolado nos ombros como um rabo de pavão preto? O persistente, mas não rico, Ivan Nikolaevich se afogou nesses olhos - de uma vez por todas? Alexandra Ernestovna resmunga e se atrapalha com os pés nodosos em busca de chinelos.

- Agora vamos beber chá. Não vou a lugar nenhum sem chá. Não não não. Nem pense.

Sim, eu não vou a lugar nenhum. Então eu vim para tomar chá. E ela trouxe bolos. Vou colocar a chaleira no fogo agora, não se preocupe. Enquanto isso, ela receberá um álbum de veludo e cartas antigas.

É preciso ir longe para a cozinha, para outra cidade, por um chão brilhante sem fim, esfregado para que por dois dias fiquem vestígios de aroeira vermelha nas solas. No final do túnel do corredor, como uma luz em uma densa floresta de roubos, um grão de janela da cozinha brilha. Vinte e três vizinhos estão em silêncio atrás de portas brancas e limpas. No meio do caminho há um telefone na parede. Uma nota, uma vez fixada por Alexandra Ernestovna, fica branca: “Fogo - 01. Ambulância - 03. Em caso de minha morte, ligue para Elizaveta Osipovna”. A própria Elizabeth Osipovna se foi há muito tempo do mundo. Nenhuma coisa. Alexandra Ernestovna esqueceu.

Na cozinha - limpeza dolorosa e sem vida. Em uma das lajes, a sopa de repolho de alguém está falando sozinho. No canto ainda há um cone encaracolado de cheiro depois de um vizinho que fumou Belomor. Uma galinha em um saco de barbante pendurada do lado de fora da janela, como se punida, balançando no vento negro. A árvore nua e molhada caiu de dor. O bêbado desabotoa o casaco, encostando o rosto na cerca. Tristes circunstâncias de lugar, tempo e modo de ação. E se Alexandra Ernestovna tivesse concordado em largar tudo e correr para o sul, para Ivan Nikolaevich? Onde ela estaria agora? Ela já havia mandado um telegrama (me encontre), arrumou suas coisas, escondeu a passagem, no compartimento secreto da bolsa, prendeu os cabelos de pavão no alto e sentou-se em uma poltrona, perto da janela - para esperar. E bem ao sul, Ivan Nikolaevich, alarmado, não acreditando na felicidade, correu para a estação ferroviária - para correr, preocupar-se, preocupar-se, dispor, contratar, negociar, enlouquecer, espiar o horizonte coberto de calor maçante. E então? Ela esperou na poltrona até a noite, até as primeiras estrelas claras. E então? Ela tirou os grampos do cabelo, balançou a cabeça... E então? Bem - então, então! A vida passou, é o que então.

A chaleira ferveu. Eu vou torná-lo mais forte. Uma peça simples em um xilofone de chá: tampa, tampa, colher, tampa, pano, tampa, pano, pano, colher, caneta, caneta. Longo caminho de volta pelo corredor escuro com dois bules na mão. Vinte e três vizinhos atrás das portas brancas estão ouvindo: vai pingar seu chá imundo em nosso chão limpo? Não pingou, não se preocupe. Com o pé abro as portas góticas. Eu fui embora para sempre, mas Alexandra Ernestovna ainda se lembra de mim.

Ela pegou xícaras quebradas de framboesa, decorou a mesa com algum tipo de círculo, remexeu no caixão escuro do aparador, agitando o cheiro de pão e tostado rastejando por trás de suas bochechas de madeira. Não vá, cheiro! Agarre-o e belisque-o com portas de vidro facetado; como isso; fique trancado.

Alexandra Ernestovna recebe maravilhoso geléia, eles deram a ela, você apenas tenta, não, não, você tenta, ah, ah, ah, não há palavras, sim, isso é algo incomum, não é incrível? verdade, verdade, enquanto eu viver no mundo, nunca assim... bem, como estou feliz, eu sabia que você iria gostar, tome mais, tome, tome, eu te imploro! (Oh merda, meus dentes vão doer de novo!)

Eu gosto de você, Alexandra Ernestovna, eu gosto muito de você, especialmente naquela foto onde você tem um rosto tão oval, e nesta, onde você joga a cabeça para trás e ri com dentes incríveis, e nesta, onde você finge seja caprichoso e jogue sua mão em algum lugar na parte de trás da cabeça, de modo que as vieiras esculpidas propositalmente escorreguem do cotovelo. Gosto da sua vida, não interessa mais a ninguém, em algum lugar barulhento, jovens fugindo, seus admiradores decadentes, maridos que seguiam a procissão solene, todos, todos que te chamavam e a quem você chamava, todos que passavam e desapareciam atrás de um alto montanha. Eu irei até você e lhe trarei creme e cenouras que são muito úteis para os olhos, e você, por favor, abra os álbuns marrons aveludados que não foram ao ar há muito tempo - deixe as meninas bonitas respirarem, deixe os cavalheiros bigodudos aquecer, deixe o bravo Ivan Nikolaevich sorrir. Nada, nada, ele não pode ver você, do que você está falando, Alexandra Ernestovna!... Eu deveria ter me decidido então. Era necessário. Sim, ela já se decidiu. Aqui está ele - estenda sua mão! Aqui, pegue-o em suas mãos, segure-o, aqui está, plano, frio, brilhante, com uma borda dourada, um pouco amarelado Ivan Nikolaevich! Ei, você ouve, ela se decidiu, sim, ela vai, conheça, tudo, ela não hesita mais, encontre onde você está, ai!

Milhares de anos, milhares de dias, milhares de cortinas transparentes e impenetráveis ​​caíram do céu, engrossadas, fechadas em paredes densas, bloquearam as estradas, não deixe Alexandra Ernestovna para sua amada, perdida em séculos. Ficou ali, do outro lado dos anos, sozinho, na poeirenta estação sul, vagueia pela plataforma cuspida de sementes, olha para o relógio, arranca com a ponta da bota espigas de milho empoeiradas, colhe impacientemente off cones de cipreste cinza, espera, espera, espera por uma locomotiva de uma manhã quente deu. Ela não veio. Ela não virá. Ela traiu. Não, não, ela queria! Ela está pronta, e as malas estão prontas! Vestidos brancos translúcidos dobravam os joelhos na escuridão fechada do peito, a mala de viagem range com a pele, brilha com prata, maiôs descarados que mal cobrem os joelhos - e os braços estão nus até os ombros! - esperando nos bastidores, fechando os olhos, antecipando... Em uma caixa de chapéu - impossível, delicioso, leve... ah, não há palavras - marshmallow branco, um milagre dos milagres! Bem no fundo, inclinada para trás, levantando as patas, a caixa dorme - grampos de cabelo, pentes, rendas de seda, areia de diamante colada em espátulas de papelão - para unhas delicadas; pequenas ninharias. O gênio de jasmim está selado em uma garrafa de cristal - oh, como ele brilhará com um bilhão de arco-íris na deslumbrante luz do mar! Ela está pronta - o que a impede? O que sempre nos incomoda? Pois bem, o tempo passa!... O tempo passa, e as camadas invisíveis dos anos vão ficando mais densas, e os trilhos estão enferrujados, e as estradas estão cobertas de vegetação, e as ervas daninhas ao longo das ravinas estão cada vez mais magníficas. O tempo flui e balança o barco da querida Shura nas costas, e salpica de rugas em seu rosto único.

…Mais chá?

E depois da guerra eles voltaram - com seu terceiro marido - aqui mesmo, nestes quartos. O terceiro marido choramingava e choramingava... O corredor era comprido. A luz é fraca. Janelas para o pátio. Tudo está para trás. Os convidados elegantes morreram. As flores murcharam. A chuva tamborila no vidro. Ele lamentou, lamentou - e morreu, mas quando, por que - Alexandra Ernestovna não percebeu.

Tirei Ivan Nikolaevich do álbum, olhei para ele por um longo tempo. Como ele a chamou? Ela já comprou um ingresso - aqui está, um ingresso. Há números pretos em papelão grosso. Se você quiser - então olhe, se você quiser - vire de cabeça para baixo, é tudo a mesma coisa: sinais esquecidos de um alfabeto desconhecido, uma passagem criptografada ali, para o outro lado.

Talvez se você descobrir a palavra mágica... se você adivinhar... se você sentar e pensar com cuidado... ou olhar em algum lugar... deve haver uma porta, uma rachadura, uma passagem torta despercebida ali, naquele dia ; fecharam tudo, mas pelo menos uma fresta, abriram e deixaram; talvez em alguma casa velha ou algo assim; no sótão, se você dobrar as tábuas... ou em um beco nos fundos, em uma parede de tijolos - uma lacuna, descuidadamente emparedada, rebocada às pressas, martelada às pressas transversalmente... Talvez não aqui, mas em outra cidade. Talvez em algum lugar no emaranhado de trilhos, ao lado, haja uma carroça, uma velha, enferrujada, com o chão desmoronado, uma carroça na qual o querido Shura nunca entrou?

“Aqui está meu compartimento... Deixe-me passar. Com licença, aqui está o meu bilhete - tudo está escrito aqui! Ali, naquela ponta - dentes enferrujados de molas, vermelho, nervuras de paredes amassadas, céu azul no teto, grama sob os pés - este é o lugar de direito dela, dela! Ninguém nunca pegou, eles simplesmente não tinham o direito!

…Mais chá? Nevasca.

…Mais chá? Macieiras em flor. Dentes-de-leão. Lilás. Ufa, que calor. Saia de Moscou - para o mar. Até breve, Alexandra Ernestovna! Eu lhe direi o que está lá - do outro lado da terra. O mar não secou, ​​a Crimeia não flutuou como uma folha seca, o céu azul não se desvaneceu? Seu amante atormentado e agitado renunciou ao seu posto voluntário na estação ferroviária?

Alexandra Ernestovna está me esperando no inferno de pedra de Moscou. Não, não, isso mesmo, isso mesmo! Ali, na Crimeia, invisível, mas inquieto, com uma túnica branca, Ivan Nikoláievitch sobe e desce a plataforma empoeirada, tira um relógio do bolso, enxuga o pescoço raspado; para frente e para trás ao longo de uma cerca anã a céu aberto manchada de pólen branco, agitada, perplexa; passam por ela, sem perceber, lindas garotas zonzas de calça, garotos hippies com mangas arregaçadas, trançados com transistor insolente ba-ba-doo-bang; avós de lenços brancos, com baldes de ameixas; senhoras do sul com clipes de acanta de plástico; velhos com chapéus sintéticos rígidos; de ponta a ponta, por meio de Ivan Nikolaevich, mas ele não sabe nada, não percebe nada, ele espera, o tempo se perdeu, ficou no meio do caminho, em algum lugar perto de Kursk, tropeçou nos rios de rouxinóis, se perdeu, cego, nas planícies dos girassóis.

Ivan Nikolaevich, espere! Eu vou dizer a ela, eu vou dizer a ela, não vá embora, ela virá, ela virá, honestamente, ela já se decidiu, ela concorda, você fica aí por enquanto, nada, ela está agora, no entanto, coletado, embalado - basta levá-lo; e há um bilhete, eu sei, juro, eu o vi - num álbum de veludo, colado ali atrás de uma fotografia; ele é maltrapilho, é verdade, mas tudo bem, acho que vão deixá-la entrar. Aí, claro... você não consegue passar, alguma coisa interfere, não lembro; bem, ela de alguma forma; ela vai pensar em alguma coisa - há um bilhete, certo? - isso é importante: um bilhete; e, você sabe, o principal é que ela se decidiu, com certeza, com certeza, estou lhe dizendo!

Alexandra Ernestovna - cinco chamadas, o terceiro botão de cima. Há uma brisa no patamar: as portas de uma escada de vitral empoeirado, decorada com lótus frívolos - as flores do esquecimento, estão entreabertas.

- Quem morreu.

Quero dizer, como é... espere um minuto... por quê? Mas eu só... Sim, eu só vou e volto! O que você está?..

Ar quente branco corre para a entrada saindo da cripta, esforçando-se para entrar nos olhos. Espere um minuto... O lixo ainda não foi levado, não é? Ao virar da esquina, numa mancha de asfalto, em latas de lixo, terminam as espirais da existência terrena. Onde você pensou? Atrás das nuvens, certo? Lá estão elas, essas espirais - elas se projetam como molas de um sofá podre e aberto. Tudo foi jogado aqui. Um retrato oval da querida Shura - o vidro foi quebrado, os olhos arrancados. Um lixo de velha - algumas meias... Um chapéu com quatro estações. Você precisa de cerejas descascadas? Não por que? Um jarro com um nariz quebrado. E o álbum de veludo, claro, foi roubado. Eles são bons em limpar suas botas. Vocês são todos tolos, eu não choro - por que choraria? O lixo fumegava ao sol, espalhando lodo de banana preta. Uma pilha de cartas é pisoteada na gosma. “Caro Shura, quando será...”, “Caro Shura, apenas me diga...” E uma carta, seca, gira como uma borboleta de linhas amarelas sob um álamo empoeirado, sem saber onde se sentar.

O que devo fazer com tudo isso? Vire-se e vá embora. Quente. O vento empurra a poeira. E Alexandra Ernestovna, querida Shura, real como uma miragem, coroada de frutos de madeira e flores de papelão, nada, sorrindo, pela trêmula viela da esquina, para o sul, para o sul inconcebivelmente distante e brilhante, para a plataforma perdida, flutua, derrete e se dissolve na tarde quente.

Faquir

Coruja - como sempre, inesperadamente - apareceu no telefone e o convidou para visitar: para ver sua nova paixão. O programa da noite era claro: uma toalha de mesa branca crocante, luz, calor, folhados especiais à la Tmutarakan, a música mais agradável de algum lugar no teto, conversas emocionantes. Há cortinas azuis por toda parte, vitrines com coleções, contas penduradas nas paredes. Novos brinquedos - uma caixa de rapé com o retrato de uma senhora se divertindo em seu pó rosa nu, uma bolsa de contas, um ovo de Páscoa, talvez, ou qualquer outra coisa - desnecessário, mas valioso.

O próprio Filin também não ofenderá os olhos - limpo, pequeno, em uma jaqueta de veludo caseira, sua pequena mão está pesada com um anel. Sim, não carimbado, zhlobsky, "por uma rupia cinquenta com uma caixa" - por quê? - não, direto das escavações, veneziano, se não mentir, ou mesmo uma moeda em uma moldura - alguns, Deus me perdoe, Antíoco, caso contrário, levante-o mais alto ... Assim é Coruja. Ele está sentado em uma poltrona, balançando os sapatos, seus dedos dobrados em uma casa, suas sobrancelhas são alcatrão, lindos olhos anatólios são como fuligem, sua barba é seca, prateada, com um farfalhar, apenas sua boca é preta - como comer carvão.

Sim, há algo para ver.

As damas da coruja também não são qualquer coisa - colecionáveis, raras. Aquela artista de circo, por exemplo, - enrolada em um poste, brilhando com escamas, ao som de tambores, ou apenas uma menina, filha de sua mãe, borra aquarelas, - ela é louca, mas a própria brancura é extraordinária, de modo que Coruja, chamando a noiva, até avisa: por todos os meios, dizem eles, venham de óculos escuros para evitar a cegueira da neve.

Alguém secretamente desaprovava Filin, com todos os seus anéis, tortas, caixas de rapé; eles riram sobre seu roupão carmesim com borlas e uma espécie de chinelos janízaros prateados com dedos virados para cima; e era engraçado que em seu banheiro - uma escova especial para barba e creme para as mãos - em um solteiro ... Mas mesmo assim, ele ligava - e eles corriam, e secretamente sempre ficavam frios: ele convidaria novamente? Ele me deixará sentar no calor e na luz, na felicidade e no frio, e em geral - o que ele encontrou em nós, pessoas comuns, por que ele precisa de nós? ..

“… Se você não estiver ocupado com nada hoje, por favor, venha até mim às oito horas.” Conheça Alice - uma criatura adorável.

- Obrigado, obrigado, absolutamente!

Bem, como sempre, no último momento! Yura pegou a navalha e Galya, rastejando em meias como uma cobra, instruiu a filha: mingau em uma panela, não abra a porta para ninguém, lições - e durma! E não espere por mim, não espere, já estamos atrasados! Galya enfiou sacolas plásticas em sua bolsa: Coruja mora em um prédio alto, embaixo dele há uma mercearia, talvez eles dêem óleo de arenque ou outra coisa.

Atrás da casa, um anel viário se estendia como um arco de escuridão, onde a geada assobiava, o frio das planícies desertas penetrava sob as roupas, o mundo por um momento parecia um cemitério assustador, e eles não queriam esperar o ônibus, lotado no metrô, mas peguei um táxi e, descansando confortavelmente, cuidadosamente repreendeu Coruja por uma jaqueta de veludo, por uma paixão por colecionar, por uma Alice desconhecida: onde está a velha, Ninochka? - procure por fístulas; eles adivinharam se Matvei Matveich seria um convidado e juntos condenaram Matvei Matveich.

Eles o conheceram no Filin's e ficaram tão fascinados pelo velho: essas histórias dele sobre o reinado de Anna Ioannovna, e novamente tortas, e a fumaça do chá inglês, e xícaras colecionáveis ​​azuis e douradas, e Mozart murmurando de algum lugar acima, e Filin acariciando os convidados com seus olhos mefistofélicos - fu-you, a cabeça está estupefata - eles pediram para Matvei Matveich visitar. Fugir! Ele pegou na cozinha, o chão era de tábuas, as paredes eram marrons, nuas e, em geral, a área era um pesadelo, cercas e poços, ele próprio estava de calça de moletom, já completamente esbranquiçado, havia bebido chá, geléia cristalizada, e mesmo assim ele deixou escapar na mesa bem no jarro, colocou uma colher: escolha, eles dizem, queridos convidados. E fumar - apenas no desembarque: asma, não me culpe. E com Anna Ioannovna saiu o furo: eles se acomodaram - Deus o abençoe, com chá - para ouvir o discurso murmurante sobre shura-murs do palácio, todos os tipos de golpes, e o velho continuou desatando pastas terríveis com fitas, cutucou algo com o dedo, gritando sobre alguns terrenos, e que Kuzin, mediocridade, burocrata, intrigante, não deixa ser publicado e arma todo o setor contra Matvei Matveich, mas aqui, aqui, aqui: ele vem coletando os mais documentos valiosos durante toda a sua vida! Galya e Yura queriam falar sobre vilões novamente, sobre tortura, sobre a casa de gelo e o casamento dos anões, mas Coruja não estava por perto e não havia ninguém para direcionar a conversa para algo interessante, e a noite toda apenas Ku-u-uzin ! Ku-u-uzin! - e cutucando pastas e valeriana. Depois de deitar o velho, eles saíram cedo, e Galya rasgou a meia-calça no banco do velho.

- E o bardo Vlasov? Yura se lembrou.

- Cale-se!

Com isso, tudo parecia acontecer ao contrário, mas uma pena terrível: eles também pegaram Filin, convidaram-no para sua casa, chamaram amigos - para ouvir, defenderam por duas horas atrás do bolo de tora. Trancaram a filha no berçário, o cachorro na cozinha. O bardo Vlasov veio, sombrio, com um violão, nem provou o bolo: o creme suavizava sua voz, mas precisava que ficasse rouco. Ele cantou algumas músicas: “Tia Motya, seus ombros, suas bochechas e bochechas, como as de Nadia Comanechi, são desenvolvidas pela educação física ...” Yura se desonrou, saiu com sua ignorância, sussurrou em voz alta no meio da cantando: “Esqueci, persa - que lugares são esses?” Galya estava preocupada, pediu para cantar “Friends” sem falta, apertou as mãos no peito: isso é uma música, uma música! Ele cantou no Filin's - suavemente, tristemente, tristemente - aqui, dizem eles, "em uma mesa coberta com oleado, reunidos para uma garrafa de cerveja", velhos amigos, carecas, perdedores estão sentados. E todo mundo tem alguma coisa errada, todo mundo tem sua própria tristeza: “um não pode se dar ao amor e o outro não gosta do príncipe”, e ninguém pode ajudar ninguém, infelizmente! - mas aqui estão eles juntos, são amigos, precisam um do outro, e isso não é a coisa mais importante do mundo? Você ouve - e parece que - sim, sim, sim, você também tem algo assim na sua vida, sim, é isso! “Ei música! Número da coroa! Sussurrou Yura. O bardo Vlasov franziu ainda mais a testa, lançou um olhar distante — ali, naquela sala imaginária onde carecas que se amavam desarrolhavam a cerveja distante; puxou as cordas, começou tristemente: “Na mesa coberta de oleado...” Julka, trancada na cozinha, arranhou o chão com as garras e uivou. "Tendo reunido para uma garrafa de cerveja", o bardo Vlasov pressionou. “S-y-y,” o cachorro estava preocupado. Alguém grunhiu, o bardo apertou as cordas de maneira insultante e pegou um cigarro. Yura foi dar uma sugestão a Dzhulka. "Isso é autobiográfico?" algum tolo perguntou respeitosamente. "O que? Tenho tudo em algum lugar autobiográfico.” Yura voltou, o bardo jogou a guimba de cigarro no chão, concentrando-se. “Na mesa coberta com oleado...” Um uivo agonizante veio da cozinha. "Cão musical", disse o bardo com raiva. Galya arrastou o cão pastor teimoso para os vizinhos, o bardo terminou de cantar às pressas - o uivo penetrou vagamente pelas paredes da cooperativa - amassou o programa e no corredor, puxando o "zíper" da jaqueta, disse com desgosto que na verdade ele tira dois rublos do nariz, mas como eles não sabem como organizar uma atmosfera criativa, um rublo serve. E Galya novamente correu para os vizinhos - um pesadelo, peça emprestado uma moeda de ouro - e eles, também antes do dia do pagamento, coletaram troco por um longo tempo e até sacudiram o cofrinho das crianças ao barulho das crianças roubadas e aos latidos dos rasgado Dzhulka.

Sim, Owl sabe como lidar com as pessoas, mas de alguma forma nós não. Bem, talvez da próxima vez.

Ainda havia tempo até as oito - só para ficar atrás do patê na mercearia ao pé da Filinov, porque aqui também - em nossos arredores, as vacas vagam em plena luz do dia, mas você não pode ver o patê. Entre no elevador às três para as oito - Galya, como sempre, olha em volta e diz: "Quero morar em um elevador assim", depois o parquet encerado de uma plataforma sem limites, uma placa de cobre: ​​"I. I. Filin", a chamada - e finalmente ele mesmo está no limiar - brilha com olhos negros, inclina a cabeça: "A precisão é a cortesia dos reis ..." E é de alguma forma terrivelmente agradável ouvir isso, essas palavras - como se ele, Filin, fosse um sultão, e eles e, de fato, reis - Galya em um casaco barato e Yura em uma jaqueta e um chapéu de malha.

E eles vão nadar, o casal real, escolhido para uma noite, no calor e na luz, em doces rolos de piano, e seguir para a mesa, onde rosas exaustas não sabem de nenhuma geada, vento, escuridão que cercava a inexpugnável Torre da Coruja, impotente para passar por dentro.

Há algo sutilmente novo no apartamento ... bem, é compreensível: a vitrine com bugigangas de contas foi movida, a arandela foi movida para outra parede, o arco que leva ao quarto dos fundos foi fechado e, tendo puxado para trás desta cortina, Alice, supostamente uma criatura adorável, sai e oferece sua mão.

- Allochka.

- Sim, na verdade ela é Allochka, mas você e eu vamos chamá-la de Alice, certo? Peço à mesa, - disse Filin. - Bem, senhor! Recomendo o patê. Cru! Que patês, você sabe...

“Eles os levaram para baixo, eu vejo,” Yura ficou encantada. - E vamos descer. Dos picos pack-karenny-n. Afinal, uma vez que os deuses desceram à terra. Direito?

Coruja sorriu levemente, ergueu as sobrancelhas - eles dizem, talvez, sim, ele pegou de baixo, ou talvez não. Tudo o que você precisa saber. Galya mentalmente chutou o marido por sua falta de tato.

Hoje, por algum motivo, ele chamou tortas de tortas - provavelmente por causa de Alice.

- E o que aconteceu - a farinha é retirada da venda? Em uma escala global? - Yura estava se divertindo, esfregando as mãos, seu nariz ossudo ficou vermelho com o calor. O chá gorgolejou.

- Nada aconteceu. Que farinha! Filin acenou com a barba. - Marca de verificação, açúcar... Que farinha! O segredo está perdido, meus amigos. Morrendo - acabei de receber uma ligação - o último dono de uma receita antiga. Noventa e oito anos, acidente vascular cerebral. Você tenta. Alice, posso servir-lhe uma bebida no meu copo favorito?

Coruja nublou os olhos, como se insinuando a possibilidade de uma intimidade especial que poderia surgir de um contato tão íntimo com seus amados pratos. A adorável Alice sorriu. O que há de tão adorável nela? Cabelo preto brilha como oleado, nariz de crochê, bigode. O vestido é simples, de malha, cor de picles. Pense nisso. Aqui eles não se sentaram assim - onde eles estão agora?

- ... E você acha, - disse Filin, - dois dias atrás eu pedi tortinhas para este Ignatius Kirilich. Ontem ele assou. Recebi-os esta manhã, cada um em papel de seda. E agora, um derrame. Eles me avisaram de Sklifosovsky. - Coruja mordeu a bomba puff, ergueu as lindas sobrancelhas e suspirou. - Quando Inácio ainda era menino, serviu em Yar, o velho confeiteiro Kuzma, morrendo, deu-lhe o segredo desses produtos. Você tenta. - Coruja enxugou a barba. - E este Kuzma uma vez serviu em São Petersburgo com Wolf e Beranger - confeiteiros famosos. Dizem que antes do duelo fatal, Pushkin foi até Lobo e pediu tortinhas. E Kuzma naquele dia estava bêbado e não assou. Bem, o gerente sai, encolhendo as mãos. Não, Alexander Sergeyevich. Que povo, senhor. Você não gostaria de Bushe? Tru-bait, talvez com creme? Pushkin ficou chateado, acenou com o chapéu e foi embora. Bem, o resto é conhecido. Kuzma dormiu demais - Pushkin em um caixão.

“Oh meu Deus...” Galya estava assustada.

- Sim Sim. E você sabe, isso teve um efeito tão grande em todos. Wolf atirou em si mesmo, Beranger se converteu à ortodoxia, o gerente doou trinta mil para instituições de caridade e Kuzma - ele ficou louco. Todo mundo, eles dizem, repetiu: “Eh, Lexan Serge-i-ich ... Eles não comeram minhas tortas ... Eles teriam esperado um pouco ...” - Coruja jogou outra torta na boca e mastigou. - Viveu, no entanto, este Kuzma até o início do século. Com mãos decrépitas ele passou a receita para os alunos. Massa de Ignatius, recheio de outra pessoa. Bem, depois - a revolução, a guerra civil. Quem conhecia o recheio foi para os socialistas-revolucionários. Meu Ignatius Kirilich o perdeu de vista. Vários anos se passam - e Ignatius ainda está no restaurante - de repente algo o sacudiu, ele sai da cozinha para o corredor, e lá está este, com uma senhora. Monóculo, bigode crescido - não sei. Ignatius, assim como ele estava, em farinha, para a mesa. "Vamos, camarada." Ele correu, mas não havia nada a fazer. Entra, pálida, na cozinha. "Fala, seu bastardo, recheio de carne." Onde você está indo, o passado está manchado. Disse. "Diga repolho." O todo treme, mas trai. "Agora sagu." E seu sagu era absolutamente secreto. Silencioso. Inácio: "Sago!" E ele pega uma pedra. Ele está em silêncio. Então, de repente: ah-ah-ah-ah-ah! - e correu. Este, er. Eles correram, amarraram, olharam - e ele começou a se mover em sua mente, seus olhos de chumbo e espuma da boca. Então o sagu não foi reconhecido. Sim... E esse Ignatius Kirilich era um velho interessante, caprichoso. Como ele sentiu o puff, Deus, como ele se sentiu! .. Asse em casa. Ele puxou as cortinas, trancou a porta com dois ferrolhos. Eu disse a ele: “Ignaty Kirilich, idiota, compartilhe um segredo, o que você quer? ..” - de jeito nenhum. Todos esperavam por um sucessor digno. Agora aqui está um derrame... Sim, você tenta.

“Eles sentaram-se no pórtico dourado...” é a história de estreia de Tatyana Tolstaya. Aparecendo em 1983 na revista Aurora, invariavelmente adorna quase todas as coleções de prosa do notável escritor.
Também não fiquei indiferente a este trabalho, profundo no conteúdo e original na forma.
Acho que quase todos os principais temas e motivos da criatividade de T. Tolstoi são desenvolvidos na história “No pórtico dourado...”: infância e velhice, ilusões e realidade, homem e o mundo ao seu redor, a conexão do passado com o presente e o futuro.
A história começa com uma metáfora de jardim: “No princípio havia um jardim. Toda a infância foi um jardim. Gostei especialmente do fato de que este trabalho fornece não apenas uma descrição da infância, mas a própria narração é conduzida em nome da criança. Isso permite que nós, leitores, vejamos o que está acontecendo de uma forma inusitada, relembrando nossas próprias impressões e experiências de infância.
De fato, na infância, não se sente a moldura do mundo, que parece ser "sem fim e sem limites, sem fronteiras e cercas". A mente da criança é seletiva. Tira do quadro geral da vida apenas o mais interessante, memorável: "ao sul - um poço com sapos, ao norte - rosas brancas e cogumelos, a oeste - framboesas de mosquito, a leste - zangões, mirtilos, um lago, pontes."
O mundo da infância também é de interesses especiais, refletindo a curiosidade, o desejo de conhecer a realidade circundante. Então, no campo, os caras enterram um pardal morto, cortam uma minhoca, olham as fotos “terríveis” em um livro de anatomia.
A exposição lírica contrasta com o início da parte principal da história. Os adultos jogam “jogos” completamente diferentes. Por exemplo, observamos como a velha Anna Ilyinichna tenta alimentar o gato Memeka com carne fresca, como a anfitriã Veronika Vikentievna vende morangos de forma imprudente e protege zelosamente seu jardim e a economia do jardim das invasões dos residentes de verão.
É significativo que as atividades dos adultos sejam desprovidas de imediatismo infantil, estejam associadas à violência e reflitam os aspectos feios da vida.
O conflito da história também é multifacetado e, na minha opinião, é típico de toda a obra de T. Tolstoi. Este é um choque das experiências internas do personagem principal - tio Vanya - com sua existência externa e cotidiana. Isso é uma contradição tanto dos problemas da vida real quanto das idéias infantis ingênuas, mas bonitas, da menina contadora de histórias.
Tio Pasha me parece a personificação de uma pessoa “pequena, tímida, abafada”, fechada no mundo apertado da vida cotidiana. A imagem de sua esposa Veronika Vikentievna contrasta com ele, que é constantemente hiperbolizado: “uma enorme beleza branca”, “uma imensa rainha de cabelos dourados”. Ela dorme "em uma cama enorme com quatro pernas de vidro".
Mas é o tio Pasha, na minha opinião, que mantém uma visão infantilmente clara da vida. Depois de trabalhar no “semi-porão enfumaçado”, ele se apressa “para seu jardim, para seu paraíso, onde o silêncio da noite sopra do lago”.
Em geral, é impossível discordar do fato de que o olhar da criança é o mais verdadeiro, não pode ser enganado. Na história de Tolstoi, encontramos uma vívida confirmação dessa ideia.
Assim, as crianças desde o início entendem a verdadeira essência do personagem de Veronica, que lhes parece "a mulher mais gananciosa do mundo". Na cena de esquartejar o bezerro que ela abateu, eles veem com razão “um pesadelo, horror – um fedor frio – um celeiro, umidade, morte”, do qual eles devem fugir. Assim, já na infância, a pessoa compreende o lado oculto, o "lado errado" da vida.
Onde você pode se esconder desse horror da vida?
Na minha opinião, um dos caminhos dessa “fuga” na história é o mundo das coisas. Parece que pela casa do tio Pasha "uma caravana de camelos passou com passos fantasmagóricos" e "perdeu sua preciosa bagagem".

Outra forma de fuga da vida cotidiana é a imersão no sono, que "levou tio Paxá ao país da juventude perdida, ao país das esperanças não realizadas".
Finalmente, outra maneira de resistir ao mundo da vida cotidiana é fazer mudanças externas na vida. Tio Pasha convida Margarita, a irmã da falecida Veronica, para a casa, remove o cão amarelo malvado do portão e deixa os moradores de verão no sótão.
Mas vemos que todos esses métodos se revelam falsos e provocam a ironia do autor. Assim, o mundo dos sentimentos humanos é absorvido pelo mundo das coisas, no qual eles são perdidos, esquecidos, depreciados. E agora a "bagagem de Bagdá" das coisas na casa do tio Pasha se transforma em "trapos e lixo". A menina-narradora cresce e começa a entender que todos os tesouros desta casa são “pó, cinzas e cinzas”. Ela está perplexa, como tudo isso “canta e brilha, queima e chama”?
De acordo com minhas observações, tal ideia é geralmente típica da prosa de Tolstoi. Por exemplo, em seu conto "Sonya" também se torna impossível encontrar uma pilha de cartas de Sonya atrás de "aparadores, guarda-roupas e armários".
Notamos também que as transformações feitas também não salvam o tio Paxá da saudade e da sensação de fim de vida, pois tudo na vida envelhece ou volta aos seus lugares originais: “Margarita encurvada” e “um cachorro amarelo saiu do o peito”.
O sono também não permite que o herói escape do círculo vicioso da vida. Quando o tio Pasha adormeceu em sua cama enorme, "Veronika Vikentievna voltou... e esmagou suas perninhas quentes". O sonho do herói se transformou em um sonho simbólico da alma, uma existência sem rumo no mundo da vida cotidiana. E a voz do destino foi em vão: “... Ei, acorde, tio Pasha! Verônica está prestes a morrer."
Assim, o herói vive em um terrível mundo fechado. Ele é patético e inútil diante do destino. Acho que essa ideia também soa em muitas histórias de T. Tolstoy. "Pequeno, pequeno, solitário... você veio a este mundo por engano!" - exclama o autor na história "Noite".
A imagem do vento também aparece na história “Sentamos no pórtico dourado”: ​​“... no vento frio vamos abrir o punho congelado - o que, além de um punhado de areia úmida, levamos com você?”
Ao mesmo tempo, os personagens desta obra, como muitos outros nos contos de fadas de Tolstoi próximos à tradição, são rigidamente atribuídos a seus papéis. O próprio título "Eles sentaram-se no pórtico dourado..." e a epígrafe da história indicam uma atitude em relação a uma rima infantil - gênero em que se joga a ideia de distribuição de papéis.
Ao ler a história, tive a impressão de que as imagens de seus personagens principais são ambíguas, bifurcando-se constantemente.
Por exemplo, Veronica está associada a duas imagens opostas - a velha do "Conto do Pescador e o Peixe" de Pushkin e a bela adormecida. Tio Pasha é um "homenzinho" e ao mesmo tempo "Rei Salomão".
No entanto, o tempo iguala todas as pessoas nesta vida, e a morte reconcilia as contradições entre elas. Então, em Tolstoi, Verônica e seu marido morrem.
Tio Pasha vive no mundo de seus sonhos e sonhos. Tocando a Sonata ao Luar, ele é comparado a um "califa por uma hora". Isso o torna relacionado ao personagem de outra história - "Fakir". Mas em ambas as obras é retratado o colapso do fabuloso mundo da fantasia, a ideia de que a grandeza do homem são sons fugazes e ilusórios. Essa ideia também surge na história “A Chama do Céu”, cujo personagem principal, Korobeinikov, foi rejeitado por uma empresa de moradores de verão por causa de uma piada estúpida de um deles.
Assim, o escritor mostra a fragilidade da vida humana. Mas se a “Chama do Céu” mostra a fragilidade da posição de uma pessoa no mundo das pessoas, então a história “Eles se sentaram no pórtico dourado ...” ilustra a ideia da impermanência da própria existência de uma pessoa .
Assim, na história, surge uma imagem simbólica de uma corrente que me interessou especialmente, que, segundo minhas observações, também se repete com muita frequência na obra de T. Tolstoi.

Acho que um dos significados da imagem da cadeia é a conexão universal dos eventos e fenômenos da vida. Uma pessoa está constantemente se movendo em círculo e, portanto, a corrente da vida do tio Pasha "está desgastada", o que "trocou o vidro da lanterna mágica cada vez mais às pressas". A velhice pega o herói de surpresa: “O outono veio para o tio Pasha e bateu na cara dele ... Espere, você está falando sério? ..”
É possível quebrar essa corrente e sair do círculo vicioso do destino?
Na minha opinião, alguns dos heróis de Tolstoi são bem-sucedidos, por exemplo, Pipka da história "Fogo e Pó". Seus outros heróis tentam "quebrar a corrente", mas são derrotados. Por exemplo, Ignatiev na história "Círculo" pensa: "Com uma tesoura mágica, cortarei o anel encantado e irei além".

O título do livro de Tatyana Tolstaya - "Eles sentaram-se no pórtico dourado..." serve como sua epígrafe ao mesmo tempo. O primeiro verso da conhecida rima remete o leitor à fonte de toda a obra de Tolstói - à infância. O princípio básico da construção de uma história também está escondido aqui - o princípio da construção livre de papéis: "Czar, príncipe, rei, príncipe, sapateiro, alfaiate. Quem você será? Cada personagem define seu próprio destino, mas de acordo com as regras do jogo, as únicas regras que o autor reconhece, então, quem já se tornou príncipe ou alfaiate, é obrigado a levar sua sorte até o fim. Nem a vida nem Tolstaya perdoarão a traição - "eles não jogam assim ."

Mas há outra característica importante neste título-epígrafe - a rima é uma composição de anel fechado. Não tem fim nem começo, sempre anda em círculos - como um ponteiro de relógio. Todas as histórias do autor estão amarradas na imagem - um símbolo de um círculo, um anel, uma ação de retorno. Na estrutura de qualquer um deles, a força centrípeta derrota a força centrífuga, porque o principal objetivo de Tolstoi é se proteger do mundo, ficar em círculo e, dando as costas ao estranho e terrível mundo da primavera, repita o interminável palavras da rima "No alpendre dourado sentou-se.

O significado da afirmação - no início havia um jardim - em ritmo e sintaxe remete ao bíblico "No princípio era a palavra" - isso configura a percepção da história do ponto de vista da filosofia, os valores mais altos - "E a palavra era Deus."

"Jardim" - "A infância era um jardim, continua o tema da eternidade, mas também o reduz a uma percepção pessoal íntima. "A vida é eterna, só morrem os pássaros" - a percepção infantil da morte.

Como um monólogo, aprendemos sobre o autor. O autor é o protagonista da história. Quanto ao enredo, ele também tem uma peculiaridade. A história - "Eles sentaram-se no pórtico dourado ..." retrata o mundo fabulosamente mágico da infância, que a criança desfruta e que, ao tentar revisitar na idade adulta, acaba por ser desordenado com a casa filistéia de um velho vizinho - um contador.

Aqui se forma um motivo lateral: reivindicações de vida que destroem os enganos das crianças e pontuam com a infância. Com um devaneio confiante infantil, uma imagem infantil do mundo - falante, misteriosa, transbordante de significado. Para T. Tolstoi, a infância é espaço - tempo, por todos os indícios opostos ao mundo infantil das coisas - símbolos que cercavam uma pessoa ("A infância era um jardim, sem fim e sem borda, sem fronteiras e cercas") fonte de fantasias desmagnetizantes e decepções futuras, uma loja de vigaristas onde uma pessoa faz suas primeiras compras fraudulentas.

Não é por acaso que as publicações de T. Tolstoi começaram com histórias dedicadas a fantasias infantis, uma doce convicção de que o mundo inteiro está saturado de mistérios, tristes, mágicos, farfalhando nos galhos, balançando na água escura ("Eles se sentaram no pórtico dourado ", "Encontro com o pássaro azul" ), e não é por acaso que a ingenuidade já foi certamente exposta. Comparável à "visão adulta". "Bem, esse foi o que cativou? Todos esses trapos e tralhas, casas pintadas e surradas... E cantou e reluziu, queimou e chamou? Que idiota você brinca, vida. Quantos anos eu tenho! Bem, é isso Tudo isso trapos e lixo, cômodas mal pintadas, quadros de oleado desajeitados, jardineiras raquíticas, pelúcia puída, tule cerzido, artesanato de mercado desajeitado, vidro barato?

É característico que em um momento sério e até solene da narrativa, se dedique à pergunta mais emocionante: "O que você é, vida?" - no final do discurso do autor, a voz de uma criança de repente soa distintamente: "Ingrato, você está vivo. Você está chorando. Você ama, você está rasgado e caindo, e isso não é suficiente para você? crianças).

Na história, a heroína adulta descobriu que o mundo mágico de sua infância havia sido rudemente destruído ao longo dos anos. Da "caverna de Aladdin" - a sala da dacha vizinha - apenas "poeira, cinzas, decadência" permaneceram. Mas em meio à devastação, o relógio de corda sobreviveu: "Acima do mostrador, em uma sala de vidro, pequenos habitantes se encolheram - a Dama e o Cavaleiro, os mestres do Tempo. A dama bate na mesa com um cálice, e um toque fino tenta bicar através da concha de décadas."

Perto da dacha de duas irmãs - a própria casa do tio Pasha e Veronika Vitoldovna, os vizinhos brigaram por um ovo de galinha, mas quando Veronika Vitoldovna morreu, o tio Pasha se casou com Margarita. As meninas cresceram, e o tio Pasha envelheceu e morreu, Margarita envelheceu e enfraqueceu, e sua filha não enterrou o tio Pasha aos pares. Na exposição da obra em si - um jardim, uma casa, o trabalho do tio Pasha, o motivo dos elementos de saída das notas de Chekhov - "Gooseberry", "Cherry Orchard".

O sistema de personagens - duas meninas - em nome de ambas, a história é explodida, sua mãe, seus vizinhos - tio Pasha, Veronika Vitoldovna, filha de Margarita e Anna Ilyinichna.

O conflito do decente, alto, espiritual com o pequeno, momentâneo, baixo. Ao mesmo tempo, Tolstaya muitas vezes coloca coisas importantes e sem importância em lugares: visitar a casa do tio Pasha na infância, deliciar-se com as coisas que viu e desapontar-se com elas na maturidade, e novamente a dourada Dama do Tempo, tendo bebido o cálice da vida para o fundo, vai bater na mesa para o tio Pasha na última meia-noite, uma imagem que introduz o tema final. Última hora.

Há uma conexão entre a história e a peça "The Cherry Orchard" de Chekhov - "e olhando para trás um dia com dedos perplexos, eles sentiram o vidro esfumaçado, atrás do qual, antes de afundar no fundo, nosso jardim acenou com o lenço para o última vez." O motivo da partida, do desaparecimento, inclusive do global, é a imagem do mundo e a morte do tio Pasha, cujas cinzas. como os antigos Firs, eles estavam trancados no domínio, o tema da corrosão da alma no fato de poeira desprotegida, a rejeição do passado: "Emergindo de uma infância mágica, das profundezas quentes e brilhantes no vento frio, abra seu punho congelado - que, além de um punhado de areia úmida, levamos conosco. Imagem areia é ao mesmo tempo uma imagem do deserto, do vazio e uma imagem do tempo - uma ampulheta -) reminiscências, alusões e paralelos.

Além da Bíblia e Chekhov, a história contém reminiscências de Tyutchev, Pushkin, contos de fadas do Oriente, a descrição do quarto do tio Pasha refere-se à prosa de Babel (Gedali, em "Loja de antiguidades"), Dickens, Exupéry. A sonata ao luar de Beethoven - morte, tradição de Bulgakov - a escolha do nome da heroína que transformou a vida do tio Pasha - Margarita_ e também na situação de desaparecimento - a morte de Veronika Vitoldovna, da qual ninguém está triste. As expectativas das crianças de um milagre e o colapso das ilusões.

Tal relógio, um brinquedo mecânico astuto, representa o ideal do autor - o tempo que não avança, para o futuro, mas em círculo.

Tatiana Tolstaya

“Eles se sentaram no pórtico dourado…”

Caro Shura

Pela primeira vez Alexandra Ernestovna passou por mim de manhã cedo, toda banhada pelo sol rosa de Moscou. As meias estão abaixadas, as pernas estão sob o portão, o terno preto está gorduroso e gasto. Mas o chapéu! .. Quatro estações - bulldenezhi, lírios do vale, cerejas, bérberis - enrolados em um prato de palha leve, preso aos restos de cabelo com um alfinete! As cerejas se soltaram um pouco e estão batendo com força. Ela tem noventa anos, pensei. Mas seis anos errados. O ar ensolarado escapa ao longo da viga do telhado de uma casa velha e fresca e novamente sobe, para onde raramente olhamos - onde uma varanda de ferro fundido pendia a uma altura desabitada, onde há um telhado íngreme, algum tipo de treliça erguida bem no céu da manhã, uma torre derretida, pináculo, pombas, anjos - não, não consigo ver bem. Sorrindo alegremente, com os olhos nublados de felicidade, Alexandra Ernestovna se move ao longo do lado ensolarado, reorganizando suas pernas pré-revolucionárias com uma bússola larga. O creme, o pão e as cenouras na rede puxam a mão para longe, esfregando contra a bainha preta e pesada. O vento veio a pé do sul, sopra com o mar e as rosas, promete o caminho pelas escadas leves para os países azuis celestes. Alexandra Ernestovna sorri de manhã, sorri para mim. Um manto preto, um chapéu de cor clara tilintando com frutas mortas, espreita na esquina.

Então ela me encontrou em um bulevar quente - amolecida, tocada por uma criança suada e solitária presa em uma cidade assada - ela nunca teve seus próprios filhos. Uma lingerie terrível está pendurada sob uma saia preta e suja. O filho de outra pessoa depositou com confiança tesouros de areia nos joelhos de Alexandra Ernestovna. Não suje as roupas da sua tia. Nada... Deixe estar.

Eu a conheci no ar viciado do cinema (tire o chapéu, vovó! você não pode ver nada!). Inapropriada às paixões da tela, Alexandra Ernestovna respirava ruidosamente, estalava com prata chocolate amassada, colando frágeis mandíbulas de farmácia com argila doce viscosa.

Finalmente, ele girou em uma torrente de carros cuspidores de fogo no portão Nikitsky, correu de um lado para o outro, perdendo a direção, agarrou meu braço e nadou até a margem salvadora, perdendo o respeito do negro diplomático que estava atrás do vidro verde de uma carro e seus lindos filhos encaracolados por toda a vida. O negro rugiu, cheirava a fumaça azul e correu para a estufa, e Alexandra Ernestovna, trêmula, assustada, inchada, agarrou-se a mim e me arrastou para seu abrigo comunitário - bugigangas, molduras ovais, flores secas - deixando para trás um rastro de validol.

Dois quartos minúsculos, teto alto de estuque; no papel de parede atrasado, uma beleza deliciosa sorri, pensa, caprichosa - querida Shura, Alexandra Ernestovna. Sim, sim, sou eu! E com chapéu, e sem chapéu, e com o cabelo solto. Oh, que ... E este é o segundo marido dela, bem, este é o terceiro - não é uma escolha muito boa. Bem, o que podemos dizer agora... Agora, talvez, se ela tivesse decidido fugir para Ivan Nikolaevich... Quem é Ivan Nikolaevich? Ele não está aqui, ele está espremido em um álbum, pendurado em quatro slots de papelão, esmurrado por uma senhora na agitação, esmagado por alguns cães brancos de vida curta que morreram antes da guerra japonesa.

Sente-se, sente-se, o que posso fazer para você? .. Venha, é claro, pelo amor de Deus, venha! Alexandra Ernestovna está sozinha no mundo, mas quero muito conversar!

…Outono. Chuva. Alexandra Ernestovna, você me reconhece? Sou eu! Lembre-se... bem, não importa, estou visitando você. Convidados - oh, que felicidade! Aqui, aqui, agora eu vou limpar... Então eu moro sozinho. Sobreviveu a todos. Três maridos, sabe? E Ivan Nikolaevich, ele chamou, mas... Talvez fosse necessário decidir? Que vida longa. Este sou eu. Este também sou eu. E este é o meu segundo marido. Eu tive três maridos, sabe? É verdade que o terceiro não é muito ...

O primeiro era um advogado. Famoso. Eles viviam muito bem. Na primavera - para a Finlândia. No verão - na Crimeia. Muffins brancos, café preto. Chapéus com renda. As ostras são muito caras… À noite, vá ao teatro. Quantos fãs! Ele morreu no décimo nono ano - eles o esfaquearam até a morte no beco.

Ah, claro, ela teve romances a vida toda, como poderia ser de outra forma? Coração das mulheres - é! Sim, há três anos, o violinista alugou um recanto na casa de Alexandra Ernestovna. Vinte e seis anos, laureado, olhos!... Claro, ele escondeu seus sentimentos em sua alma, mas o olhar - trai tudo! À noite, Alexandra Ernestovna costumava perguntar-lhe: “Chá? ..”, mas ele fica assim e não diz nada! Bem, você entende?... Kov-va-arny! Então ele ficou em silêncio enquanto morava com Alexandra Ernestovna. Mas estava claro que tudo estava pegando fogo e que estava borbulhando na alma. À noite, juntos em dois quartos apertados... Você sabe, havia algo no ar - era claro para ambos... Ele não aguentou e foi embora. Lado de fora. Vagueou em algum lugar tarde. Alexandra Ernestovna manteve-se firme e não lhe deu esperanças. Então ele - por tristeza - se casou com alguns - bem, nada de especial. Mudou-se. E uma vez, após o casamento, ele conheceu Alexandra Ernestovna na rua e lançou um olhar desses - incinerado! Mas novamente ele não disse nada. Tudo enterrado na alma.