Vasily Rozanov - as últimas folhas. "Percepção emocional e artística do poema de A. Alien "Snowflake" E o alienígena leu as últimas folhas

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Agora os livros de Vasily Vasilyevich Rozanov são bem conhecidos, entre eles "Solitário", "Folhas Caídas" (caixas um e dois), que compunham sua extraordinária trilogia. Em 1994, pela primeira vez, “Fleeting. 1915", fragmentos de "Fleeting 1914", de "Saharna" (1913) foram impressos. Mas sobre o livro de Rozanov “As últimas folhas. 1916" não foi ouvido na rosologia. Acreditava-se que os registros não foram preservados. Mas a história voltou a confirmar que "os manuscritos não queimam".

Rozanov é o criador de um gênero artístico especial que afetou muitos livros de escritores do século XX. Suas entradas em "Solitary", "Fleeting" ou "Last Leaves" não são "pensamentos" de Pascal, não são "máximas" de La Rochefoucauld, não são "experimentos" de Montaigne, mas declarações íntimas, "revelações da alma" do escritor, dirigido não ao "leitor", mas ao abstrato "em lugar nenhum".

“Na verdade, uma pessoa se preocupa com tudo e não se importa com nada”, escreveu Rozanov em uma de suas cartas a E. Hollerbach. - Em essência, ele está ocupado apenas consigo mesmo, mas tão especialmente que está ocupado apenas consigo mesmo - e ao mesmo tempo está ocupado com o mundo inteiro. Lembro-me bem, e desde a infância, que não me importava com nada. E, de alguma forma, misturou-se misteriosa e completamente com o fato de que tudo é motivo de preocupação. É por isso que uma fusão especial de egoísmo e egoísmo - "Folhas Caídas" e especialmente bem sucedida. O gênero "solitário" de Rozanov é uma tentativa desesperada de sair de trás da "terrível cortina" pela qual a literatura é cercada do homem e por causa da qual ele não apenas não queria, mas não podia sair. O escritor procurou expressar a "não-linguagem" das pessoas comuns, a "existência sombria" do homem.

“Na verdade, nós conhecemos bem – apenas nós mesmos. Sobre todo o resto - adivinhe, pergunte. Mas se a única "realidade revelada" for "eu", então, obviamente, fale sobre esse "eu" (se você puder e puder). “Solitário” aconteceu de forma muito simples.”

Rozanov viu o significado de suas anotações na tentativa de dizer algo que ninguém havia dito antes dele, porque não o considerava digno de atenção. “Introduzi na literatura os movimentos mais mesquinhos, fugazes e invisíveis da alma, as teias de aranha do ser”, escreveu e explicou: “Tenho algum tipo de fetichismo por ninharias. "Pequenas coisas" são meus "deuses". Eu jogo com eles todos os dias. E quando não são: o deserto. E eu tenho medo dela."

Definindo o papel das "pequenas coisas", "movimentos da alma", Rozanov acreditava que suas gravações estão disponíveis tanto "para uma vida pequena, uma alma pequena" quanto para uma "grande", graças ao "limite de eternidade". Ao mesmo tempo, as ficções não destroem a verdade, o fato: "todo sonho, desejo, teia de pensamento entrará".

Rozanov tentou captar as exclamações, suspiros, fragmentos de pensamentos e sentimentos que subitamente brotavam de sua alma. Os julgamentos não eram convencionais, confundindo o leitor com sua dureza, mas Vasily Vasilyevich não tentou “suavizá-los”. “Na verdade, eles fluem para você continuamente, mas você não tem tempo (não há papel à mão) para trazê-los e eles morrem. Então você não vai se lembrar de nada. No entanto, consegui colocar algumas coisas no papel. Tudo anotado acumulado. E então decidi recolher essas folhas caídas.

Essas "exclamações acidentais", refletindo a "vida da alma", foram escritas nos primeiros pedaços de papel que cruzaram e somaram, somaram. O principal era “ter tempo para pegá-lo” antes que ele voasse. E Rozanov abordou esse trabalho com muito cuidado: anotou datas, marcou a ordem das entradas em um dia.

Oferecemos ao leitor entradas separadas do livro “As últimas folhas. 1916" que será publicado na íntegra em Collected Works of V.V. Rozanov em 12 volumes, publicado pela editora "Respublika".

Durante a publicação, as características lexicais e de fonte do texto do autor foram preservadas.

Publicação e comentários de A.N. Nikoliukin.

Corrigido por S.Yu. Yasinsky

* * *

Uma comédia de fanfarra estúpida, vulgar.

Não muito "bem-sucedido para mim mesmo".

Sua "sorte" veio de muitas expressões de muita sorte. De comparações espirituosas. E, em geral, de muitos detalhes espirituosos.

Mas, na verdade, seria melhor não tê-los todos. Eles cobriram a falta do "todo", a alma. De fato, em "Ai de Wit" não há alma e nem mesmo pensamento. Em essência, esta é uma comédia estúpida, escrita sem o tema "amigo de Bulgarin" (muito característico) ...

Mas ela é inquieta, brincalhona, brilha com algum tipo de prata “emprestada dos franceses” (“Alceste e Chatsky” de A. Veselovsky), e os russos ignorantes daqueles dias e dos dias seguintes gostaram.

Por "sorte" ela derrubou os russos. Russos adoráveis e atenciosos se tornaram uma espécie de balabolka por 75 anos. “O que a Bulgarin falhou, eu consegui”, poderia ter dito o cabeça-chata Griboyedov.

Caros russos: quem não comeu sua alma. Quem não comeu. Culpa você por ser tão estúpido agora.

Seu próprio rosto é o rosto de algum oficial Ming correto. estrangeiro assuntos - eminentemente repugnante. E não entendo por que Nina o amava tanto.

"Bem, este é um caso especial, Rozanov." É assim.

* * *

Um homem sombrio e malvado, mas com um rosto brilhante ao ponto da intolerância, além disso, um estilo completamente novo na literatura. ( resumo sobre Nekrasov)

Ele “veio” para a literatura, era um “recém-chegado” nela, assim como “veio” para Petersburgo, com uma vara e um embrulho onde sua propriedade estava amarrada. “Eu vim” para ficar, me estabelecer, ficar rico e ser forte.

Ele, de fato, não sabia como isso "saíria", e ele não se importava de forma alguma como "saíria". Seu livro "Sonhos e Sons", uma coletânea de poemas patéticos e lisonjeiros a pessoas e acontecimentos, mostra quão pouco ele pensava em ser escritor, ajustando-se "aqui e ali", "aqui e ali". Ele também poderia ser um servo, um escravo ou um cortesão servil - se "deu certo", se a linha e a tradição das pessoas "no caso" continuassem.

No kurtag aconteceu de tropeçar, -
Fique a vontade para rir...
Ele caiu dolorosamente, levantou-se muito bem.
Ele foi concedido o sorriso mais alto.

Tudo isso poderia ter acontecido se Nekrasov "veio" a São Petersburgo 70 anos antes. Mas não foi à toa que ele foi chamado não Derzhavin, mas Nekrasov. Há algo no sobrenome. A magia dos nomes...

Obstáculos internos Não houve "tropeços na quadra" nele: na era de Catarina, na era elisabetana, e o melhor de tudo - na era de Anna e Biron, ele, como o 11º parasita do "trabalhador temporário", poderia por outros caminhos e de outras maneiras fazer aquela “feliz fortuna” que teve que fazer 70 anos “depois”, e naturalmente o fez de maneiras completamente diferentes.

V.V. Rozanov
Últimas folhas. 1916
3 de janeiro de 1916 Uma comédia de fanfarra estúpida e vulgar. Não muito "bem-sucedido para mim mesmo". E° "sorte" vem de muitas expressões de muita sorte. De comparações espirituosas. E, em geral, de muitos detalhes espirituosos. Mas, na verdade, seria melhor não tê-los todos. Eles cobriram a falta do "todo", a alma. De fato, em "Ai de Wit" não há alma e nem mesmo pensamento. Em essência, esta é uma comédia estúpida, escrita sem tema pelo "amigo de Bulgarin" (muito característico) ... 1 por A. Veselovsky), e gostava do russo ignorante daqueles dias e dos dias seguintes. Por "sorte" ela derrubou os russos. Russos adoráveis e atenciosos se tornaram uma espécie de balabolka por 75 anos. "O que a Bulgarin falhou, eu consegui", poderia ter dito o cabeça chata Griboyedov. Caros russos: quem não comeu sua alma. Quem não comeu. Culpa você por ser tão estúpido agora. Seu próprio rosto - o rosto de algum correto funcionário do Ministério das Relações Exteriores - é repugnante no mais alto grau. E não entendo por que Nina o amava tanto. "Bem, este é um caso especial, Rozanov." É assim. 10.I.1916 Um homem moreno e malvado, mas com um rosto brilhante ao ponto da intolerância, aliás, um estilo completamente novo na literatura. (currículo sobre Nekrasov) Ele "veio" para a literatura, era um "recém-chegado" nela, assim como "veio" para São Petersburgo, com uma vara e um embrulho onde sua propriedade estava amarrada. "Eu vim" para ficar, se estabelecer, ficar rico e ser forte. Ele, na verdade, não sabia como "saíria" e não se importava com como "seria". Seu livro "Sonhos e Sons"2, uma coletânea de poemas lamentáveis e lisonjeiros a pessoas e acontecimentos, mostra quão pouco ele pensava em ser escritor, ajustando-se "aqui e ali", "aqui e ali". Ele também poderia ser um servo, um escravo ou um cortesão servil - se "deu certo", se a linha e a tradição das pessoas "no caso" continuassem. Aconteceu de tropeçar no kurtag, Eles se dignaram a rir ... Ele caiu dolorosamente, levantou-se bem. Ele recebeu o sorriso mais alto3. Tudo isso poderia ter acontecido se Nekrasov "veio" a São Petersburgo 70 anos antes. Mas não foi à toa que ele foi chamado não Derzhavin, mas Nekrasov. Há algo no sobrenome. A magia dos nomes ... Não havia obstáculos internos "para tropeçar no kurtag" nele: na era de Catarina, na era elisabetana, e o melhor de tudo - na era de Anna e Biron, ele, como o 11º dependente do "trabalhador temporário", podia de outras maneiras e de outras maneiras fazer aquela "feliz fortuna", que 70 anos "depois" teve que fazer, e naturalmente o fez de maneiras completamente diferentes. Assim como Berthold Schwartz, um monge negro, ao fazer experimentos alquímicos, "descobriu a pólvora" misturando carvão, salitre e enxofre, assim, sujando várias tolices de papel, Nekrasov escreveu um poema "em seu tom zombeteiro", - naquele posteriormente famoso "Versificação de Nekrasov", em que seus primeiros e melhores poemas foram escritos, e mostrou Belinsky, com quem ele estava familiarizado e ponderava vários empreendimentos literários, em parte "empurrando" seu amigo, em parte pensando em "tirar vantagem dele de alguma forma". Ávido pela palavra, sensível à palavra, criado em Pushkin e Hoffmann, em Cooper e Walter-Scott, o linguista exclamou surpreso: - Que talento. E que machado é o seu talento4. Esta exclamação de Belinsky, proferida em um apartamento miserável em São Petersburgo, foi um fato histórico - decisivamente iniciando uma nova era na história da literatura russa. Nekrasov entendeu. O ouro, se estiver em um caixão, é ainda mais precioso do que se for costurado em uma libré da corte. E o mais importante, pode haver muito mais na caixa do que na pintura. Os tempos são outros. Não um quintal, mas uma rua. E a rua me dará mais que o quintal. E o mais importante, ou pelo menos muito importante - que tudo isso é muito mais fácil, o cálculo aqui é mais preciso, vou crescer "mais magnífico" e "sozinho". No kurtag "tropeçar" - lixo. Tempo - fratura, tempo de fermentação. A hora que um vai, o outro vem. A hora não é para Famusovs e Derzhavins, mas para Figaro-ci, Figaro-la "(Figaro está aqui, Figaro está lá (fr.)). Ele instantaneamente "reconstruiu o piano", colocando um "teclado" completamente novo no "O machado é bom. É o machado. De que? Ele pode ser uma lira. O tempo dos pastores da Arcádia passou. "O tempo de Pushkin, Derzhavin, Zhukovsky passou. Sobre Batyushkov, Venevitinov, Kozlov, Príncipe Odoevsky, Podolinsky - ele mal ouviu. Mas Pushkin, com quem com o tempo começou a" competir ", como o governante do pensamento de toda a época, quase nunca lia com entusiasmo e sabia apenas o suficiente para escrever um paralelo com ele, como: Você pode não ser poeta, mas deve ser cidadão5. ele era completamente novo e completamente "estranho." Um estranho para a "literatura" ainda mais do que um estranho "para São Petersburgo". não sabia nada lá, então ele era estrangeiro e quase não lia literatura russa, e não continuava nenhuma tradição nela. Todas essas "Svetlanas", baladas, "Lenora", "Canção no campo de soldados russos"6 foram estranho para ele, que veio de uma família paterna arruinada, profundamente perturbada e nunca confortável e uma propriedade nobre pobre. Nada atrás. Mas à frente - nada. Quem é ele? Homem de família? Link de uma família nobre (mãe - polonesa)? Homem comum? Um funcionário ou mesmo um servidor do Estado? Comerciante? Pintor? Industrial? Nekrasov alguma coisa? Ha-ha-ha... Sim, "industrial" de maneira especial, "de todos os ofícios" e em "todas as direções". Mas ainda assim, a palavra "industrialista" em sua filologia rígida - vai aqui. "Industrialista", que tem uma pena em vez de um machado. Pena como um machado (Belinsky). Bem, ele vai "caçar" por isso. Há indústria, com "patentes" do governo, e há "indústrias", já sem patentes. E há artesanato da Grande Rússia, e também há artesanato da Sibéria, para a raposa marrom-preta; em um arminho, bem - e em uma pessoa perdida. (interrompido, pensando em transformá-lo em folhetim. Ver folhetim) 7 16 de janeiro de 1916 Não gostaria de um leitor que me "respeite". E quem pensaria que sou um talento (e também não sou um talento). Não. Não. Não. Não este, o outro. Eu quero amor. Que ele não concorde com nenhum dos meus pensamentos ("não me importo"). Ele acha que estou errado o tempo todo. Que eu sou um mentiroso (até). Mas ele não existe para mim se não me ama loucamente. Ele não pensa apenas em Rozanov. Em cada passo. A cada hora. Ele não me consulta mentalmente: "Farei como Rozanov teria feito". "Vou agir de tal maneira que Rozanov, tendo olhado, diga sim." Como isso é possível? Por isso, renunciei desde o início a "todo modo de pensar" para que isso fosse possível! (ou seja, deixo todos os tipos de pensamentos para o leitor). Eu não. Na verdade. Eu sou apenas uma brisa. À eterna ternura, afeição, indulgência, perdão. Amar. Meu amigo, você não percebe que sou apenas uma sombra ao seu redor e que não há "essência" em Rozanov? Esta é a essência - Providentia (Providence (lat.)). Foi assim que Deus providenciou isso. Para que minhas asas se movam e dêem ar às suas asas, mas meu rosto não é visível. E todos vocês voam, amigos, para todos os seus objetivos, e verdadeiramente eu não nego nem a monarquia, nem a república, nem a família, nem o monaquismo - não nego, mas não afirmo. pois você nunca deve ser amarrado. Meus alunos não são parentes. Mas um pouco rude - não eu. Um pouco de ferocidade, rigidez - não estou aqui. Rozanov chora, Rozanov lamenta. "Onde estão meus alunos?" E aqui todos eles se reuniram: em que só o amor. E já é meu. Por isso digo que não preciso de "mente", "gênio", "significado"; e para que as pessoas "se envolvam em Rozanov" como se tornam de manhã, e brincando, fazendo barulho, trabalhando, no dia 1/10 minutos de tudo, lembre-se: "Rozanov queria tudo isso de nós". E como eu renunciei a "toda a maneira de pensar", para que para estar sempre com as pessoas e nunca discutir com elas sobre nada, não me opor a elas de forma alguma, não aborrecê-las - então "aqueles que são meus" - que eles me dêem apenas seu amor, mas completo: ou seja, mentalmente sempre estará comigo e ao meu redor. Isso é tudo. Que bom. Sim? 16 de janeiro de 1916 Vasya Bauder (série II-III do ginásio, Simbirsk)8 geralmente vinha me ver aos domingos às 11h. Ele usava um sobretudo de ginásio, feito de tecido cinza (cinza escuro), grosso e incomumente bonito, que ficava "estaca" ou como se estivesse engomado - e isso mostrava tamanha beleza que, colocando-o apenas nos ombros, - de alguma forma levemente agachado do prazer de usar tal casaco. Ele era de uma família aristocrática e um aristocrata. Primeiro, é um casaco. Mas o mais importante, eles tinham pisos pintados e uma sala de estar separada, um pequeno corredor, escritório dos pais e quarto. Ainda mais ricos do que eles eram apenas Rune - eles tinham uma farmácia e Lakhtin. O menino Lakhtin (Styopa) tinha um quarto separado e frio com um esquilo em uma roda, e no Natal uma linda irmã veio e sua amiga Yulia Ivanovna veio com ela. Eu nunca ousei falar com elas (mocinhas). E quando um se virou para mim, eu corei, me virei e não disse nada. Mas sonhávamos com moças. Claro. E quando Vasya Bauder vinha me ver aos domingos, eles se sentavam de costas um para o outro (para não se espalharem) em mesinhas separadas e escreviam um poema: PARA ELA Nunca houve outro assunto. "E°" não conhecíamos nenhuma, pois não conhecíamos uma única jovem. Ele, confiando em seu magnífico sobretudo, ainda se permitia caminhar pela calçada ao longo da qual as alunas caminhavam quando saíam do Ginásio Mariinsky (depois das aulas). Meu casaco era folgado e nojento, feito de um tecido barato e frouxo, que era "macio" na figura. Além disso, eu estava vermelho e vermelho (pele). Portanto, ele tinha a aparência de me dominar, no sentido de que ele "entende" e "sabe", "como" e "o quê". Mesmo uma possibilidade. Eu vivia em pura ilusão. Eu só tinha um amigo, Kropotov, que assinava as notas: Kropotini italo9, e essas "de longe" Rune e Lakhtin. Nós discutimos. Eu tinha um ouvido, ele tinha um olho. Ele afirmou, zombeteiro, que eu não escrevia poesia, porque "sem rima"; pelo contrário, parecia-me que era mais provável que ele, não eu, escrevesse em prosa, p.ch., embora terminasse com consonâncias: “cavalo”, “eu”, “amigo”, “de repente”, mas as próprias linhas eram completamente silenciosas, sem esses tempos e periodicidade, que agitavam meus ouvidos, e depois aprendemos que isso se chama versificação. Por exemplo, para mim: A manhã respira com o aroma A brisa balança um pouco ... , pág. há "harmonia" (alternância de tensões). Ele tinha... Ele só tinha linhas, feias, para mim - estúpidas, "prosa perfeita", mas "consonância" das últimas palavras, essas pontas das linhas, que me pareciam - nada. Estes também não eram os versos em branco atuais: era simplesmente prosa literal, sem toque, sem melodia, sem melodiosa, e apenas por algum motivo com "rimas", pelas quais ele era obcecado. Era assim que vivíamos. Guardei as cartas dele. De fato, assim que entrei na quarta série, fui levado pelo irmão Kolya para Nizhny Novgorod, devo ter "desenvolvido rapidamente lá" (o ginásio de Nizhny Novgorod era incomparável com o ginásio de Simbirsk), "elevou minha mente" e escrevi para a "velha pátria" (segundo os ensinamentos) várias cartas arrogantes, às quais ele me respondeu assim: [coloque aqui por todos os meios, por todos os meios, por todos os meios!!! — As cartas de Bauder. Veja Museu Rumyantsev]<позднейшая приписка> . 16.I.1916 "Eu" é "eu", e esse "eu" nunca se tornará - "você". E "você" é "você", e esse "você" nunca se tornará como "eu". O que há para falar. Você vai "à direita", eu - "à esquerda", ou você "à esquerda", eu "à direita". Todas as pessoas "não estão no caminho umas para as outras". E não há nada para fingir. Todos vão para o seu Destino. Todas as pessoas estão sozinhas. 23.I.1916 Então arr. Gogol estava errado? (O princípio fundamental da realidade russa), e este não é o ponto. Se uma sociedade nobre tivesse aceitado nobremente Gógol e começado a trabalhar, a "ascender", a tornar-se civilizado, então tudo teria sido salvo. Mas afinal, não foi isso que aconteceu, e deve-se notar que em Gogol havia algo que “não foi isso que aconteceu”. Ele não escreveu seu "grande poema" com "risadas amargas"; ele o escreveu não como uma tragédia, tragicamente, mas como uma comédia, comicamente. Ele próprio era "engraçado" em seus Manilovs, Chichikovs e Sobakevichs, risos, "gritos" são sentidos em todas as linhas de "M.D." Aqui Gogol não enganará, por mais astuto que seja. As lágrimas aparecem apenas no final, quando Gogol viu por si mesmo a monstruosidade que havia feito. "Finis Russorum" ("Fim da Rússia" (lat.)). E assim a sociedade percebeu a coisa escrita vilmente ("comicamente") vilmente: e este é o ponto todo. Chernyshevsky - Nozdryov e Dobrolyubov Sobakevich gargalharam a plenos pulmões: - Ah, então ela é nossa cadela. Bata nela, bata nela, mate-a. A era da matança por "súditos leais" de sua pátria chegou. Até março de 111 e "nós", para Tsushima12. 23.I.1916 Ação "M.D." e foi isto: que Gogol, espiando em algum lugar, realmente o encontrou, realmente brilhou diante de seus olhos, OLHO, e com que engenhosamente, sem sentido e por capricho, ele adivinhou a "essência das essências" do Sivukha moral da Rússia - através de sua pintura, imagética, através do grande esboço de sua alma - generalizado e universalizado. Pelotas, partículas cresceram em toda a Rússia. "Almas mortas" ele não "encontrou", mas "trouxe". E aqui estão eles "os anos 60", o "ventre" risonho, aqui estão os patifes Blagosvetov13 e Kraevsky14 que "teriam ensinado Chichikov". Aqui está uma cópia perfeita de Sobakevich - um gênio em amaldiçoar Shchedrin. Através do gênio de Gógol, foi justamente o engenhoso em abominações que apareceu em nosso país. Anteriormente, a abominação era medíocre e impotente. Além disso, ela foi naturalmente açoitada. Agora ela mesma começou a bater ("literatura acusatória"). Agora os Chichikovs começaram não apenas a roubar, mas se tornaram professores da sociedade. - Todos correram atrás de Kraevsky. para Kraevsky. Ele tinha uma casa em Liteiny. "Pavel Ivanovich já emplumou." E na trombeta "Padre. Notas" deu o "Evangelho do público". 26. I.1916 Você passou por uma árvore: veja, não é mais a mesma coisa. Recebeu de você uma sombra de curvatura, astúcia, medo. Ele "agitar" vai crescer à medida que você cresce. Não exatamente - mas uma sombra: E você não pode respirar em uma árvore e não mudá-la. Respirar em uma flor - e não distorcê-la. E atravesse o campo - e não o apague. É nisso que se baseiam os "bosques sagrados" da antiguidade. Que ninguém jamais entrou. Eles eram - para o povo e o país como um repositório de moralidade. Entre os culpados, eles eram inocentes. E entre os pecadores - santos. Ninguém entrou? Em tempos históricos - ninguém. Mas eu acho que nos tempos pré-históricos "Cariátides" e "Danaid"? Estes, precisamente estes bosques foram o lugar da concepção, e por isso os templos mais antigos da terra. Para templos - é claro que surgiu de um lugar especial para algo tão especial quanto a concepção. Esta foi a primeira transcendência encontrada pelo homem (concepção). 2.II.1916 Falamos de Gogol, discutimos diferentes aspectos dele, e duas coisas passaram pela sua cabeça: - Tudo existe na medida em que alguém o ama. E "coisas que absolutamente ninguém ama" - ela e "não". Incrível, lei universal. Só que ele disse ainda melhor: que "o amor de alguém por uma coisa" chama a própria "coisa" à existência; que, por assim dizer, as coisas nascem do "amor", algum tipo de a priori e pré-mundano. Mas ele conseguiu com calor e respiração, não como um esquema. Surpreendentemente, toda uma cosmogonia. E em outro lugar, depois de um tempo: as coisas de Gogol não cheiram a nada. Ele não descreveu um único cheiro da flor. Nem mesmo o nome do cheiro. Além de Petrushka, que "fede". Mas este é especificamente o jargão de Gogol e seus maneirismos. Incluindo também não é um cheiro, mas um cheiro literário. Ele diz que Gogol é nojento, desinteressante e insuportável. E que ele não tem nada além de ficção e escrita. (Com Tigranov Faddei Yakovlevich) 16 Ele tem uma mãe e uma linda esposa, loira (pele) e loura: cabelo pálido, cor de cabelo impotente, com um transbordamento de ouro. Ele disse que esta é a raiz mais antiga da Armênia, que é nas áreas mais antigas e provincianas que existem mulheres camponesas inteiramente ruivas. "Obrigado, eu não esperava"17. Ele mesmo é um besouro preto, de pequena estatura, teórico e filósofo. 5.II.1916 E "folhas caídas" de meus leitores estão voando para mim. Qual é o meu "eu" para eles? Uma pessoa que ele nunca viu e com quem nunca se encontrará à distância (a cidade de Nalchik, no Cáucaso). E quanta alegria eles me trazem. Para que? E pensei, talvez "para quê", dando a "alguém", desconhecido, de mim mesmo "folhas caídas"? Pois não dei ao público, mas a "alguém ali". Tão mútuo. E como estou feliz, sentindo como um broto tocou meu rosto da árvore distante de outra pessoa. E eles me deram vida, essas folhas estrangeiras. Alienígenas? Não. Meu. Deles. Entraram na minha alma. Na verdade, estes são grãos. Na minha alma eles não mentem, mas crescem. A uma distância de 2 semanas, aqui estão 2 folhas: "18 / I.916. Tomsk. "Como eu entendo a tristeza do "Solitário", a tristeza está perto das folhas caídas ... Eles são levados para longe por um nevasca, circulando sobre o chão congelado, separa para sempre cada um de um amigo, adormecendo com um véu de neve", minha pobre Olya cantou e ficou em silêncio aos 23 anos. Ela viveu uma vida fria! - minha culpa, minha dor até a morte Certa vez, em uma noite escura de outono, a tristeza veio a mim como um súbito presságio de infortúnios iminentes - eu tinha 5 anos Desde então, ela me visitou muitas vezes, até se tornar uma companheira constante da minha vida. sente-se triste, compreende quem está triste, compartilha nossa tristeza. Como você marca na determinação de estados mentais dependendo das circunstâncias e da idade, minha idade metafísica, memórias e pressentimentos cheios, na felicidade fui pagão. Não acreditar em uma vida futura significa pouco amor. Toda a minha vida eu enterrei - pai, mãe, marido, todos os filhos morreram; melancolia, desespero, dor e embotamento possuíram minha alma - após a morte de minha última filha Olya eu não posso d omita o pensamento de que ela não é, sua bela alma não vive. Se o belo e o moral não morrem, não são esquecidos em nossas almas, então, por si mesmos, eles realmente deixam de existir para melhor aperfeiçoamento? Qual é o sentido da vida deles? É conveniente fechar o cano para se manter aquecido quando a lenha se queimar, e se o fogo ainda estiver queimando e as pessoas estiverem quentes e leves por causa dele, feche o cano, você obterá resíduos e fumaça. Alguém trouxe o fogo da vida para dentro de nós e não determinou a duração de sua queima - há o direito de extingui-lo? Às vezes acontece que a lenha queima, mas fica uma sujeira que não pode queimar de forma alguma, então eu não a jogo fora, mas imediatamente a uso para acender outro fogão ou despejá-la e também usá-la como material para combustível, deixe-o ir para o calor; minha alma também foi queimada no fogo do sofrimento, mas ainda não queimou até o fim - é escura e opaca, como esta marca - não tem cores nem brilho, não tem vida própria - vai para o fogo, mas o seu - um fogo quente e brilhante - não pode fechar o cano. Obrigado, querido, bom, pelas lágrimas com que levei minha alma, lendo "Solitary" e "Fallen Leaves" - são como chuva no deserto para mim. Ah, que vida vivida dolorosa e cheia de vicissitudes, pelo que me foi dado, gostaria de entender A. Kolivov" Outro: "1º de fevereiro. Acidentalmente tropeçou nas páginas não cortadas da primeira caixa de Folhas Caídas. Fico feliz que haja algo não lido. Sobre Tânia. Como Tanya leu para você o verso de Pushkin "Quando o dia barulhento pára para um mortal", ela o leu durante uma caminhada à beira-mar. Como são boas essas suas páginas. Bem - tudo, tudo - primeiro. Que mulher maravilhosa você tem - Tanechka. Eu fiquei animado. Tudo o que você disse é tão claro e bom. Então li as últimas linhas - as palavras da mamãe: "Não vá ao mercado"18. Verdade. Mas nem toda alma é um mercado. Vasily Vasilyevich, meu caro, porque 9/10 não é nada, nada, bem, eles não entendem nada! Você sabe o que dizem sobre você? "É este o Rozanov que é contra os judeus?" Ou - "É este o do Novo Tempo?" É preciso uma coragem tremenda para escrever como você, porque é mais nu do que Dostoiévski. "-" Meu querido e amado Vasily Vasilyevich, recebi sua carta há muito tempo, me deu uma grande alegria, imediatamente quis escrever para você, mas eu não precisava, mas aí a Irina *1 ficou doente, e agora, aqui está a 2ª semana, Eugene *2 está doente, eu mesmo cuido dele. Embrulhado completamente. Ontem eu estava esperando pessoas, e Evgeny diz: "Esconder Rozanov". Eu entendi e coloquei seus livros na cômoda. Eu não posso dar a eles. Não posso. Eles empurram. Ofendido. Há livros que não posso dar a ninguém. Você tem as palavras de que os livros não devem ser "deixados para ler". Isso coincidiu perfeitamente com nosso velho e doloroso ponto sobre livros. Por isso - somos repreendidos e culpados por toda parte. Se você não salvar o livro, eles vão vê-lo, você só tem que doá-lo - é melhor não devolver - porque "ele o perdeu de sua pureza". As pessoas nunca conseguem entender que dar um livro é 1000 vezes mais do que colocar o vestido. Mas às vezes damos, damos com o terno pensamento de dar o melhor, o último, e isso nunca, nunca é entendido: afinal, um livro é uma "propriedade comum" (assim dizem). Obrigado, querido e querido, por sua gentileza, obrigado por ter pena de mim em sua carta, aceito tudo de você com alegria e gratidão. Como está sua saúde agora? Fiel e amorosa Nadya * 3 A. " * 1) Filha, 3 anos. * 2) Marido, professor. * 3) "Nadya" (como jovem) Liguei para ela na primeira carta em resposta, - desde que eu também tem uma filha Nadya, 15 anos<примеч. В.В.Розанова> . 14.II.1916 Que canibalismo... Afinal, estes são críticos, ou seja. em todo caso, não pessoas com educação média, mas pessoas com educação excepcional. Começando com Harris, que em The Morning of Russia 19 2-3 dias após o lançamento do livro (Ued.) - saiu às pressas: "Que tipo de Peredonov é esse; oh, se não fosse por Peredonov, porque ele tem talento”, etc. .d., de “Ued”. e "Op.l." uma impressão: "Naked Rozanov"20, "Oooh", "Cinismo, sujeira". Enquanto isso, como é claro para todos que em "Ued". e "Op.l." mais lirismo, mais comovente e amoroso do que não apenas em seus canalhas, Dobrolyubov e Chernyshevsky, mas também em toda a literatura russa do século XIX. (exceto Dostth). Por que "Go-go-go" -? De que? Onde? Não sou cínico, mas vocês são cínicos. E já velho cinismo de 60 anos. Entre os cães, no canil, entre os lobos na floresta, um pássaro cantava. A floresta uivou. "Ho-ho-ho. Não é do nosso jeito." Canibais. Vocês são apenas canibais. E quando você sobe com a revolução, fica muito claro o que você quer: - Comer alguma coisa. E não grite que você só quer morder a garganta dos ricos e nobres: você quer morder uma pessoa. P.h. Eu, em todo caso, não sou mais rico e nem nobre. E Dostoiévski viveu na pobreza. Não, você é uma multidão nobre dourada. Você tem um bom café da manhã. Você recebe tanto da Finlândia quanto do Japão. Fingindo ser um "pobre jaqueta" (Peshekhonov). Você trai a Rússia. Sua idéia é matar a Rússia e, em seu lugar, espalhar a França, "com suas instituições livres", onde você será livre para trapacear, p.ch. o policial russo ainda está segurando você pelas caudas. 19.II.1916 Três vezes mais foi escrito sobre a "Caixa 2" do que sobre a 1ª21. Alguém de Khabarovsk hoje. Obrigado. "Lukomorye"22 não colocou sua empresa para publicação. O que não "expôs" - sobre isso Rennikov23 disse: - "Que grosseiros eles são." Hum. Hum... Não vamos ser tão diretos. Ainda assim, fizeram uma boa ação: eu já tinha cerca de 6.000 dívidas na gráfica; de repente, eles se ofereceram para "publicar às suas próprias custas". Eu estou feliz. E esse Kor foi imortalizado. 2º, tão intimamente querido para mim - gratidão infinita a eles. Mais jovens. Mark Nikolaevich24 (fam. esqueci). Mostrou "Pergunta de família" 25, todos com notas. Fiquei surpreso e pensei - "É quem me publica". Mas ele é jovem: todos cuidaram da capa. "Que tipo de cobertura faremos para você." Eu estava em silêncio. O que, exceto cinza! Mas eles colocam folhas de videira. Bem, o Senhor está com eles. Mich. Al.26 e Mark Nikolaevich - eles serão lembrados para sempre por "Korob-2" Sem eles, eu não teria visto o mundo. 19.II.1916 E agora a "corrente Rozanov" na literatura começará (eu sei que ela começará). E eles dirão: “Sabe: depois de ler R-va, você sente dor no peito. .." Senhor: dê-me naquele momento para puxar minha perna para fora da "corrente Rozanov". E fique - sozinho. Senhor, eu não quero o reconhecimento da multidão. Eu amo loucamente esse "múltiplo": mas quando ele é "isso", quando permanece " "Eu sou eu mesmo" e à sua maneira também "um". Que seja. Mas mesmo que eu seja "eu". - Eu sempre rezo por você e pelos seus." Aqui. E nada mais. 20.II.1916 ... o fato é que os "metais preciosos" são tão raros, e os brutos aparecem o tempo todo... na história. Por que há tanto ferro, por que o ouro é tão raro? você tem que ir para a Índia ou para a África em busca de diamantes, e o feldspato está em toda parte. Em todos os lugares há areia, argila. Há uma montanha de ferro "Graça"27. Você pode imaginar uma montanha de ouro? Existe apenas nos contos de fadas. Por que nos contos de fadas , e não na realidade? Não é tudo a mesma coisa para Deus criar, para a natureza criar? Quem "poderia fazer tudo" poderia também "isso". Mas - não. Por que - não? Obviamente não responde a nenhuma plano do universo, alguns sobre os pensamentos nele. Assim está na história. Granovsky é legível? Todos preferem Kareev, Schlosser28 e, no sentido de "filosofia da história", Chernyshevsky. Nikitenko era uma pessoa bastante perspicaz e expressou sua impressão pessoal de Mirtov (Cartas Históricas) de que ele era Nozdrev29. Nozdrev? Mas sob Chichikov, ele foi espancado (ou espancado - o diabo sabe), e na era de Solovyov e Kavelin, Pypin e Druzhinin, ele foi elevado ao grau de "gênio perseguido pelo governo". O que é isso? Sim, há muito ferro, mas pouco ouro. Apenas. Natureza. Por que estou toda triste? Por que eu tenho tanta dor na minha alma, da universidade. "Como Strakhov não é lido, o mundo é estúpido." E não consigo encontrar meu lugar. Mas eles também não lêem Zhukovsky. Ninguém lê Karamzin. Granovsky não é legível: Kireevsky, Prince. [V].F. Odoevsky - quantas pessoas os compraram? Eles são impressos por filantropos, mas ninguém os lê de qualquer maneira. Por que imagino que o mundo deve ser espirituoso, talentoso? O mundo deve "frutificar e multiplicar-se", e isso não se aplica à inteligência. No ginásio, aborreci-me com a imensurável estupidez de alguns alunos e então (nos anos VI-VII) falei para eles: “Sim, vocês precisam se casar, por que vocês entraram no ginásio?” Grande instinto me disse a verdade. Da humanidade, a grande maioria dos 10.000 9999 têm a tarefa de "dar filhos de si mesmos", e apenas 1 - dar "algo" além disso. Apenas "algo": um funcionário proeminente, orador. O poeta, eu acho, já é 1 em 100.000; Pushkin - 1 por bilhão "população russa". Em geral, há muito pouco ouro, é muito raro. A história vai "no limite", "perto do pântano". Ela, na verdade, não “vai”, mas se arrasta. "Lá, o nevoeiro está rastejando, enorme." Esse "nevoeiro", esse "em geral" é história. Estamos todos à procura de jogo, brilhantismo, sagacidade. Por que estamos procurando? A história deve "ser" e nem é obrigada, de fato, a "ir". É preciso que tudo "continue" e nem continue: mas que se possa sempre dizer da humanidade: "mas ela ainda existe". "Há". E Deus disse: "Seja frutífero e multiplique", sem acrescentar nada sobre o progresso. Eu mesmo não sou um progressista: então por que estou tão triste que tudo apenas "é" e não rasteja em qualquer lugar. A história grita por dentro: "Eu não quero me mexer", e é por isso que eles lêem Kareev e Kogan. Senhor: é um consolo para mim, mas estou tão preocupado. Por que estou preocupado? 29.II1916 Ele é um rouxinol, e cantará sua canção de qualquer gaiola em que for colocado. Será que Maeterlinck construirá uma gaiola para ele e o chamará de "Pássaro Azul"30. O novo T. Ardov31 revirará os olhos e cantará: “Oh, você é um pássaro azul, uma visão maravilhosa que o poeta de Bruxelas criou para nós. "Vara verde"32 E Nazhivin33 dirá: "Vara verde, o sonho mágico de Você se lembra da sua infância? Oh, você não se lembra dela. Nós então deitamos no peito de nossa Mãe Natureza e não a mordemos. Agora somos adultos "Nós vamos mordê-la. Mas caia em si. Vamos ser irmãos. Vamos olhar o nariz um do outro, vamos enterrar as armas e todo o militarismo no chão. E vamos nos reunir coletivamente para lembrar do bastão verde." Onde um poeta russo deve começar, e ele continuará. E os banqueiros sabem disso. E eles compram. Dizendo: "Eles vão continuar. E primeiro vamos mostrar-lhes o Pássaro Azul e jogar o Bastão Verde." (XL aniversário de "NVr.")34 9.III.1916 Toda a minha vida convivi com pessoas profundamente desnecessárias para mim. E eu estava interessado de longe. (atrás de uma cópia da carta de Chekhov)35 Eu morava nos quintais do mosteiro. Eu assisti os sinos tocarem. Não que eles estivessem interessados, mas eles ainda ligam. Pegou o nariz. E olhou para longe. O que viria da amizade com Tchekhov? Ele claramente (em uma carta) me ligou, me ligou. Eu não respondi a carta, muito bom. Até porco. Por quê? Rocha. Achei significativo. E ele não gostava de se aproximar dos significativos. (naquela época li apenas seu “Duel”, que me deu uma impressão repugnante; a impressão de um fanfarrão (“von Koren” é um raciocinador vulgar, para “se sufocar” [dele]) e um fanfarrão mental. Então esta mulher, tomando banho na frente de passagem de barco por homens, estava deitada de costas: repugnantemente, Suas coisas maravilhosas, como "Mulheres", "Querida", eu não li e não desconfiei). Por isso não vi K. Leontiev36 (liguei para o Optina), e Tolstoi, a quem era tão natural e fácil ir com Strakhov, vi-me por um dia37. Pelo calor (extraordinário) de seu discurso, quase me apaixonei por ele. E poderia se apaixonar (ou odiar). Eu odiaria se 6 visse astúcia, delicadeza (talvez). Ou imenso amor próprio (talvez). Afinal, meu melhor amigo (amigo - patrono) Strakhov era internamente desinteressante. Ele era maravilhoso; mas isso é diferente de grandeza. Nunca vi grandeza em toda a minha vida. Esquisito. Sperk era um menino (um menino é um gênio). Rtsy38 - toda a curva. Tigranov é um marido amoroso de sua adorável esposa (loira armênia. Uma raridade e maravilha). Esquisito. Esquisito. Esquisito. E m.b. apavorante. Por quê? Vamos enfrentá-lo, é rock. Quintais. Cantos e recantos. Minha paixão. Eu amei? Mais ou menos. Mas aqui está a conclusão: não ver muito interesse ao meu redor, não ver as "torres" - olhei para mim toda a minha vida. Saiu uma biografia diabolicamente subjetiva, com interesse apenas em seu "nariz". É insignificante. sim. Mas no "nariz" os mundos também se abrem. "Só conheço o nariz, mas há toda uma geografia no meu nariz." 9.III. 1916 desagradável. Desagradável, desagradável minha vida. Dobrovolsky (Secretário do Conselho Editorial) me chamou de "diácono" por um motivo. E ele também chamou isso de "sucção" (eles chupavam o caroço da baga e cuspiam). Muito parecido. Há algo diachkovskoe em mim. Mas sacerdotal - oh não! Estou correndo "perto do serviço de Deus". Eu sirvo o incensário e cutuco meu nariz. Aqui está a minha profissão. Ando pelos quintais à noite. "Para onde vão os pés?" Com indiferença. Então - adormecer. Basicamente, estou sempre sonhando. Vivi uma vida tão selvagem que não me importava como viver. Eu "me enrolava, fingia estar dormindo e sonhava". Todo o resto, certamente todo o resto, eu era indiferente. E aqui meu "nariz" se desdobra, "Nariz - Mundo". Reinos, história. Angústia, grandeza. Ah, muita grandeza: como eu amava as estrelas do ginásio. Eu fui para as estrelas. Viajou entre as estrelas. Muitas vezes eu não acreditava que existe uma terra. Sobre as pessoas - "absolutamente inacreditável" (o que é, ao vivo). E uma mulher, e seios e barriga. Aproximei-me, respirei. Ah, como eu respirei. E aqui ela não está. Ela não é, e ela é. Essa mulher já é o mundo. Nunca imaginei uma menina, mas já "casada", ou seja, casado. Copulando, em algum lugar, com alguém (não comigo). E eu especialmente beijei sua barriga. Eu nunca vi o rosto dela (não estou interessado). E o peito, estômago e quadris até os joelhos. Este é "Mir": eu o chamei assim.

Anton Prishelets (Anton Ilyich Khodakov) é um poeta soviético. Anton nasceu em 20 de dezembro de 1892 (1 de janeiro de 1893) na província de Saratov - na vila de Bezlesye, distrito de Balashov, em uma família de camponeses. . .
Anton Prishelec trabalhou como jornalista em Balashov, em 1922 mudou-se para Moscou, onde trabalhou na redação da Rabochaya Gazeta. Anton the Prishelets foi publicado nas revistas Krasnaya Nov, Novy Mir, Nedra, Molodiya Gvardiya, Oktyabr e outras. . .
Em 1920, Anton the Prishelets publicou sua primeira coleção de poemas, "Dawn Calls", então - "Poems about the Village", "My Fire", "Grain", "Green Wind", "Sweet Path", "Banch of Hay ", "Polynya ", "Bend" e outros. No total, Anton the Visitor lançou 15 coleções de poesia em sua vida. . .
Anton the Prishelets é o autor de canções populares: “Um abibe à beira da estrada”, “Oh você, centeio”, “Onde você está correndo, querido caminho”, “Minha vida, meu amor” e outras. Entre os co-autores de canções de Anton Prishelts estão compositores soviéticos famosos como S. Prokofiev, S. Katz, S. Tulikov, V. Muradeli. . .

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Críticas de Poesia

"Poesia da terra natal"
"Jornal Literário" nº 150, 17/12/1955

O poeta conta como na infância descobriu o mundo da beleza simples e sincera. Ele carregou sua admiração por ela ao longo de sua vida. Não só as imagens e os sons lhe salvaram a memória, mas ele reteve mais: o deleite na generosidade da natureza, uma fé clara e orgulhosa no homem. Ele seleciona cuidadosamente os sinais de sua terra natal: a enchente do Volga, a extensão da estepe, as cantigas de Saratov ... Ele fala sobre agricultores e guerreiros, sobre crianças e meninas em palavras despretensiosas e precisas. A verdade das impressões da infância, confirmada por toda a vida posterior, tornou-se a verdade de sua poesia.
Este é o encanto do livro de poemas de Anton Prishelts "My Bonfire" ("Escritor Soviético", 1955). Não há diversidade e complexidade nele, mas sua constância e unidade são surpreendentes. Seu tema é o país natal, o charme modesto da natureza, a força e o talento do povo. Em seus poemas, cada macieira e cada poço de estepe são belos. O rio Khoper, o lago Senezh, a estação Rastorguevo, os trechos do Volga não são rótulos poéticos aleatórios, mas lugares favoritos bem nomeados. O que é visto e experimentado não é embelezado e exaltado. Permaneceu comum e familiar, apenas aquecido por um sentimento lírico. Assim se escrevem paisagens e pessoas. O Estranho pode ser tratado com confiança, ele atua sem pose. O poeta não conhece pontos de exclamação. Ele fala respeitosamente de trabalho e heroísmo. O jovem lutador “não sonhava em se tornar famoso como herói”, mas sob fogo nadou pelo rio com seus companheiros e se defendeu de um ataque cruel em um pedaço de terra estreito por cinco horas. "Bem, isso é tudo que ele fez." Você não encontrará amor "feroz" no Estranho, mas um sentimento modesto queima em seus poemas e a fidelidade silenciosa é afirmada.
A estepe de agosto é quente,
Borboleta leveza do vestido,
Absinto com cheiro amargo
E duas árvores de Natal ao pôr do sol. . .
Você lê os poemas do Alien como as páginas de um diário, onde a crônica dos acontecimentos e a vida pessoal são inseparáveis. Usina de fazenda coletiva em um pequeno rio. Camisas azuis do desfile esportivo. Aguardando cartas da linha de frente. A dor dos pais que perderam o filho. No poema “Your Portrait” escrito sobre este poema, o poeta fala sinceramente com o leitor. A esperança e a felicidade são mais incorporadas do que a tristeza. O ciclo de poemas sobre o guerreiro caído termina solene e levemente com o poema "Motherland". A proximidade com a natureza e a união com as pessoas são os leitmotivs das experiências poéticas, razão pela qual o sentimento da Pátria é tão diretamente expresso na poesia do Alien.
A coleção do Alien chama-se "My Bonfire". Pode-se recordar o conhecido romance de Polonsky e outro poema seu dirigido a Tyutchev, onde a poesia é comparada a um fogo aquecendo um companheiro cansado: Tyutchev respondeu com uma quadra "A meu amigo Y. Polonsky" ("Não há mais faíscas vivas" em sua voz de saudação"). O Estranho tem a mesma fogueira, só que sua luz é “alegre”. É claro que essa associação não é acidental. Nos versos do Alien, às vezes são ouvidas as entonações de Nekrasov, Lermontov, Tyutchev, até os rouxinóis de Fetov cantam em seus versos. Isso é natural para um poeta. Ele continua a linha da paisagem poética russa, que vai da Pátria de Lermontov à Anna Snegina de Yesenin. Para os poetas do passado, a percepção da natureza era muitas vezes carregada de notas trágicas, para o Estrangeiro a paisagem é quase sempre animada pela plenitude da felicidade. O mesmo acontece com as canções do Estranho: elas são escritas nas entonações do romance russo, mas em seu próprio tom, maior e sincero. "Para onde você está correndo, querido caminho?" - como uma canção popular, a música é necessária aqui.
Os poemas do Estranho atraem com frescor, mas nem sempre deixam a impressão de completude. Parece que o próprio poeta entende isso: varia o tema muitas vezes sem oferecer soluções finais. É difícil fazer uma escolha em seus poemas, eles devem ser lidos todos juntos. Isso pode ser visto como uma desvantagem. Mas você também pode dizer isso: diante de nós está uma história lírica, sem pressa e franca ... "

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Críticas de Poesia

"Poesia da terra natal"
"Jornal Literário" nº 150, 17/12/1955

Rozanov V V

Últimas Folhas, 1916

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Últimas folhas. 1916

3 de janeiro de 1916 Uma comédia de fanfarra estúpida e vulgar. Não muito "bem-sucedido para mim mesmo". E° "sorte" vem de muitas expressões de muita sorte. De comparações espirituosas. E, em geral, de muitos detalhes espirituosos. Mas, na verdade, seria melhor não tê-los todos. Eles cobriram a falta do "todo", a alma. De fato, em "Ai de Wit" não há alma e nem mesmo pensamento. Em essência, esta é uma comédia estúpida, escrita sem tema pelo "amigo de Bulgarin" (muito característico) ... 1 por A. Veselovsky), e gostava do russo ignorante daqueles dias e dos dias seguintes. Por "sorte" ela derrubou os russos. Russos adoráveis e atenciosos se tornaram uma espécie de balabolka por 75 anos. "O que a Bulgarin falhou, eu consegui", poderia ter dito o cabeça chata Griboyedov. Caros russos: quem não comeu sua alma. Quem não comeu. Culpa você por ser tão estúpido agora. Seu próprio rosto - o rosto de algum correto funcionário do Ministério das Relações Exteriores - é repugnante no mais alto grau. E não entendo por que Nina o amava tanto. "Bem, este é um caso especial, Rozanov." É assim. 10.I.1916 Um homem moreno e malvado, mas com um rosto brilhante ao ponto da intolerância, aliás, um estilo completamente novo na literatura. (currículo sobre Nekrasov) Ele "veio" para a literatura, era um "recém-chegado" nela, assim como "veio" para São Petersburgo, com uma vara e um embrulho onde sua propriedade estava amarrada. "Eu vim" para ficar, se estabelecer, ficar rico e ser forte. Ele, na verdade, não sabia como "saíria" e não se importava com como "seria". Seu livro "Sonhos e Sons"2, uma coletânea de poemas lamentáveis e lisonjeiros a pessoas e acontecimentos, mostra quão pouco ele pensava em ser escritor, ajustando-se "aqui e ali", "aqui e ali". Ele também poderia ser um servo, um escravo ou um cortesão servil - se "deu certo", se a linha e a tradição das pessoas "no caso" continuassem. Aconteceu de tropeçar no kurtag, Eles se dignaram a rir ... Ele caiu dolorosamente, levantou-se bem. Ele recebeu o sorriso mais alto3. Tudo isso poderia ter acontecido se Nekrasov "veio" a São Petersburgo 70 anos antes. Mas não foi à toa que ele foi chamado não Derzhavin, mas Nekrasov. Há algo no sobrenome. A magia dos nomes ... Não havia obstáculos internos "para tropeçar no kurtag" nele: na era de Catarina, na era elisabetana, e o melhor de tudo - na era de Anna e Biron, ele, como o 11º dependente do "trabalhador temporário", podia de outras maneiras e de outras maneiras fazer aquela "feliz fortuna", que 70 anos "depois" teve que fazer, e naturalmente o fez de maneiras completamente diferentes. Assim como Berthold Schwartz, um monge negro, ao fazer experimentos alquímicos, "descobriu a pólvora" misturando carvão, salitre e enxofre, assim, sujando várias tolices de papel, Nekrasov escreveu um poema "em seu tom zombeteiro", - naquele posteriormente famoso "Versificação de Nekrasov", em que seus primeiros e melhores poemas foram escritos, e mostrou Belinsky, com quem ele estava familiarizado e ponderava vários empreendimentos literários, em parte "empurrando" seu amigo, em parte pensando em "tirar vantagem dele de alguma forma". Ávido pela palavra, sensível à palavra, criado em Pushkin e Hoffmann, em Cooper e Walter-Scott, o linguista exclamou surpreso: - Que talento. E que machado é o seu talento4. Esta exclamação de Belinsky, proferida em um apartamento miserável em São Petersburgo, foi um fato histórico - decisivamente iniciando uma nova era na história da literatura russa. Nekrasov entendeu. O ouro, se estiver em um caixão, é ainda mais precioso do que se for costurado em uma libré da corte. E o mais importante, pode haver muito mais na caixa do que na pintura. Os tempos são outros. Não um quintal, mas uma rua. E a rua me dará mais que o quintal. E o mais importante, ou pelo menos muito importante - que tudo isso é muito mais fácil, o cálculo aqui é mais preciso, vou crescer "mais magnífico" e "sozinho". No kurtag "tropeçar" - lixo. Tempo - fratura, tempo de fermentação. A hora que um vai, o outro vem. A hora não é para Famusovs e Derzhavins, mas para Figaro-ci, Figaro-la "(Figaro está aqui, Figaro está lá (fr.)). Ele instantaneamente "reconstruiu o piano", colocando um "teclado" completamente novo no "O machado é bom. É o machado. De que? Ele pode ser uma lira. O tempo dos pastores da Arcádia passou. "O tempo de Pushkin, Derzhavin, Zhukovsky passou. Sobre Batyushkov, Venevitinov, Kozlov, Príncipe Odoevsky, Podolinsky - ele mal ouviu. Mas Pushkin, com quem com o tempo começou a" competir ", como o governante do pensamento de toda a época, quase nunca lia com entusiasmo e sabia apenas o suficiente para escrever um paralelo com ele, como: Você pode não ser poeta, mas deve ser cidadão5. ele era completamente novo e completamente "estranho." Um estranho para a "literatura" ainda mais do que um estranho "para São Petersburgo". não sabia nada lá, então ele era estrangeiro e quase não lia literatura russa, e não continuava nenhuma tradição nela. Todas essas "Svetlanas", baladas, "Lenora", "Canção no campo de soldados russos"6 foram estranho para ele, que veio de uma família paterna arruinada, profundamente perturbada e nunca confortável e uma propriedade nobre pobre. Nada atrás. Mas à frente - nada. Quem é ele? Homem de família? Link de uma família nobre (mãe - polonesa)? Homem comum? Um funcionário ou mesmo um servidor do Estado? Comerciante? Pintor? Industrial? Nekrasov alguma coisa? Ha-ha-ha... Sim, "industrial" de maneira especial, "de todos os ofícios" e em "todas as direções". Mas ainda assim, a palavra "industrialista" em sua filologia rígida - vai aqui. "Industrialista", que tem uma pena em vez de um machado. Pena como um machado (Belinsky). Bem, ele vai "caçar" por isso. Há indústria, com "patentes" do governo, e há "indústrias", já sem patentes. E há artesanato da Grande Rússia, e também há artesanato da Sibéria, para a raposa marrom-preta; em um arminho, bem - e em uma pessoa perdida. (interrompido, pensando em transformá-lo em folhetim. Ver folhetim) 7 16 de janeiro de 1916 Não gostaria de um leitor que me "respeite". E quem pensaria que sou um talento (e também não sou um talento). Não. Não. Não. Não este, o outro. Eu quero amor. Que ele não concorde com nenhum dos meus pensamentos ("não me importo"). Ele acha que estou errado o tempo todo. Que eu sou um mentiroso (até). Mas ele não existe para mim se não me ama loucamente. Ele não pensa apenas em Rozanov. Em cada passo. A cada hora. Ele não me consulta mentalmente: "Farei como Rozanov teria feito". "Vou agir de tal maneira que Rozanov, tendo olhado, diga sim." Como isso é possível? Por isso, renunciei desde o início a "todo modo de pensar" para que isso fosse possível! (ou seja, deixo todos os tipos de pensamentos para o leitor). Eu não. Na verdade. Eu sou apenas uma brisa. À eterna ternura, afeição, indulgência, perdão. Amar. Meu amigo, você não percebe que sou apenas uma sombra ao seu redor e que não há "essência" em Rozanov? Esta é a essência - Providentia (Providence (lat.)). Foi assim que Deus providenciou isso. Para que minhas asas se movam e dêem ar às suas asas, mas meu rosto não é visível. E todos vocês voam, amigos, para todos os seus objetivos, e verdadeiramente eu não nego nem a monarquia, nem a república, nem a família, nem o monaquismo - não nego, mas não afirmo. pois você nunca deve ser amarrado. Meus alunos não são parentes. Mas um pouco rude - não eu. Um pouco de ferocidade, rigidez - não estou aqui. Rozanov chora, Rozanov lamenta. "Onde estão meus alunos?" E aqui todos eles se reuniram: em que só o amor. E já é meu. Por isso digo que não preciso de "mente", "gênio", "significado"; e para que as pessoas "se envolvam em Rozanov" como se tornam de manhã, e brincando, fazendo barulho, trabalhando, no dia 1/10 minutos de tudo, lembre-se: "Rozanov queria tudo isso de nós". E como eu renunciei a "toda a maneira de pensar", para que para estar sempre com as pessoas e nunca discutir com elas sobre nada, não me opor a elas de forma alguma, não aborrecê-las - então "aqueles que são meus" - que eles me dêem apenas seu amor, mas completo: ou seja, mentalmente sempre estará comigo e ao meu redor. Isso é tudo. Que bom. Sim? 16 de janeiro de 1916 Vasya Bauder (série II-III do ginásio, Simbirsk)8 geralmente vinha me ver aos domingos às 11h. Ele usava um sobretudo de ginásio, feito de tecido cinza (cinza escuro), grosso e incomumente bonito, que ficava "estaca" ou como se estivesse engomado - e isso mostrava tamanha beleza que, colocando-o apenas nos ombros, - de alguma forma levemente agachado do prazer de usar tal casaco. Ele era de uma família aristocrática e um aristocrata. Primeiro, é um casaco. Mas o mais importante, eles tinham pisos pintados e uma sala de estar separada, um pequeno corredor, escritório dos pais e quarto. Ainda mais ricos do que eles eram apenas Rune - eles tinham uma farmácia e Lakhtin. O menino Lakhtin (Styopa) tinha um quarto separado e frio com um esquilo em uma roda, e no Natal uma linda irmã veio e sua amiga Yulia Ivanovna veio com ela. Eu nunca ousei falar com elas (mocinhas). E quando um se virou para mim, eu corei, me virei e não disse nada. Mas sonhávamos com moças. Claro. E quando Vasya Bauder vinha me ver aos domingos, eles se sentavam de costas um para o outro (para não se espalharem) em mesinhas separadas e escreviam um poema: PARA ELA Nunca houve outro assunto. "E°" não conhecíamos nenhuma, pois não conhecíamos uma única jovem. Ele, confiando em seu magnífico sobretudo, ainda se permitia caminhar pela calçada ao longo da qual as alunas caminhavam quando saíam do Ginásio Mariinsky (depois das aulas). Meu casaco era folgado e nojento, feito de um tecido barato e frouxo, que era "macio" na figura. Além disso, eu estava vermelho e vermelho (pele). Portanto, ele tinha a aparência de me dominar, no sentido de que ele "entende" e "sabe", "como" e "o quê". Mesmo uma possibilidade. Eu vivia em pura ilusão. Eu só tinha um amigo, Kropotov, que assinava as notas: Kropotini italo9, e essas "de longe" Rune e Lakhtin. Nós discutimos. Eu tinha um ouvido, ele tinha um olho. Ele afirmou, zombeteiro, que eu não escrevia poesia, porque "sem rima"; pelo contrário, parecia-me que era mais provável que ele, não eu, escrevesse em prosa, p.ch., embora terminasse com consonâncias: “cavalo”, “eu”, “amigo”, “de repente”, mas as próprias linhas eram completamente silenciosas, sem esses tempos e periodicidade, que agitavam meus ouvidos, e depois aprendemos que isso se chama versificação. Por exemplo, para mim: A manhã respira com o aroma A brisa balança um pouco ... , pág. há "harmonia" (alternância de tensões). Ele tinha... Ele só tinha linhas, feias, para mim - estúpidas, "prosa perfeita", mas "consonância" das últimas palavras, essas pontas das linhas, que me pareciam - nada. Estes também não eram os versos em branco atuais: era simplesmente prosa literal, sem toque, sem melodia, sem melodiosa, e apenas por algum motivo com "rimas", pelas quais ele era obcecado. Era assim que vivíamos. Guardei as cartas dele. De fato, assim que entrei na quarta série, fui levado pelo irmão Kolya para Nizhny Novgorod, devo ter "desenvolvido rapidamente lá" (o ginásio de Nizhny Novgorod era incomparável com o ginásio de Simbirsk), "elevou minha mente" e escrevi para a "velha pátria" (segundo os ensinamentos) várias cartas arrogantes, às quais ele me respondeu assim: [coloque aqui por todos os meios, por todos os meios, por todos os meios!!! — As cartas de Bauder. Veja Museu Rumyantsev]

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