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In Russland war die Weihnachtszeit (die Zeit von Weihnachten bis Dreikönigstag, die vor der Revolution die Feier des neuen Jahres umfasste) schon immer eine besondere Zeit. Zu dieser Zeit versammelten sich die alten Leute und erzählten sich wunderbare Geschichten darüber, was man am Vorabend und nach Weihnachten tun könnte. Aus diesen teils lustigen, teils gruseligen Geschichten entstanden Weihnachtsgeschichten – eine besondere Art von Texten, deren Handlung nur an Neujahr, Weihnachten oder am Vorabend des Dreikönigsfestes stattfinden konnte. Dieser Zeitbezug hat Forscher dazu veranlasst, sie als eine Art Kalenderliteratur zu betrachten.

Der Ausdruck "Weihnachtsgeschichten" wurde erstmals 1826 von Nikolai Polevoy in der Zeitschrift Moscow Telegraph verwendet und erzählte den Lesern, wie sich die alten Moskauer zur Weihnachtszeit an ihre Jugend erinnerten und sich verschiedene Geschichten erzählten. Dieses literarische Mittel wurde später von anderen russischen Schriftstellern verwendet.

Aber auch zu Beginn des 19. Jahrhunderts waren Erzählungen in der Nähe von Weihnachtsgeschichten über die Suche nach einer Verlobten, romantischen übersetzten Balladen von Vasily Andreevich Zhukovsky "Lyudmila" und "Svetlana", Gogols "The Night Before Christmas" beliebt.

Uns vertraute Weihnachtsgeschichten tauchen erst nach den vierziger Jahren des 19. Jahrhunderts auf, als Charles Dickens‘ Sammlung A Christmas Carol in Prose in Russland übersetzt wurde, und von diesem Moment an blühte das Genre auf. Weihnachtsgeschichten werden von Dostojewski, Leskow, Tschechow geschrieben, und bis in die 80-90er Jahre des 19. Jahrhunderts kommen echte Meisterwerke („Der Junge bei Christus am Weihnachtsbaum“, „Vanka“) heraus, aber schon am Ende des Im 19. Jahrhundert beginnt das Genre der Weihnachtsgeschichten zusammenzubrechen.

Viele Zeitschriften erschienen in Russland, Journalisten und Schriftsteller wurden jedes Jahr zur gleichen Zeit gezwungen, Texte zu Weihnachtsthemen zu verfassen, was zu Wiederholungen und Ironie führte, über die Nikolai Leskov, einer der Begründer der russischen Weihnachtsgeschichte, traurig schrieb . Er nannte im Vorwort zu Die Perlenkette die Kennzeichen einer guten Weihnachtsgeschichte: „ Von der Weihnachtsgeschichte wird unbedingt verlangt, dass sie mit den Ereignissen des Weihnachtsabends zeitlich zusammenfällt – von Weihnachten bis Dreikönig, dass sie irgendwie fantastisch ist, eine Art Moral hat, zumindest wie eine Widerlegung eines schädlichen Vorurteils, und schließlich - dass es unbedingt fröhlich endet.

Es sei darauf hingewiesen, dass man in den besten Beispielen dieses Genres selten ein Happy End findet: Viel öfter sprachen Tschechow, Dostojewski und Leskow über die Tragödie des Lebens eines „kleinen Mannes“, dass er seine Chance nicht nutzt oder hegt falsche Hoffnungen. Vanka Zhukov schreibt am Heiligabend einen Brief „an das Dorf des Großvaters“ und bittet darum, aus der Stadt weggebracht zu werden, aber dieser Brief wird den Adressaten nie erreichen, das Leben des Jungen wird schwierig bleiben.

Es gab und gibt jedoch andere Geschichten mit Happy End, in denen das Gute über das Böse triumphiert, und die der Leser auf der Thomas-Website kennenlernen kann, die moderne Beispiele dieses Genres enthält. Seien Sie gewarnt, dass wir über Texte für Erwachsene sprechen.. Eine Weihnachtsgeschichte für Kinder ist ein Thema für ein gesondertes Gespräch, das auf jeden Fall stattfinden wird.

Einer der besten Texte in unserer Auswahl kann die tragische Geschichte des Jungen Yurka und seiner trinkenden Eltern sein. "Yurkas Weihnachten". Auf den ersten Blick lässt dieser Text dem Leser keine Chance auf Glück und Gerechtigkeit, aber das Weihnachtswunder geschieht dennoch, es öffnet sich im Schicksal des Protagonisten, der es geschafft hat, sich selbst zu retten und seine Geliebte wiederzugewinnen.

Der Leser wird über das Duell zwischen St. Nicholas und Jack Frost (dem englischen Äquivalent von Santa Claus) um das Leben eines Künstlers erfahren.

Schon an dieser kleinen Auswahl sieht man, wie unterschiedlich eine Weihnachtsgeschichte sein kann. Wir hoffen, dass jeder unserer Leser einen Text findet, der sein Herz mit dem Erleben von Weihnachten erfüllt, ihm hilft, sein Leben neu zu betrachten und ihm gleichzeitig ein wenig Freude und Hoffnung gibt.

Aktuelle Seite: 1 (Gesamtbuch hat 21 Seiten)

Schriftart:

100% +

Zusammengestellt von Tatyana Strygina

Weihnachtsgeschichten russischer Schriftsteller

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Serie "Weihnachtsgeschenk"

Genehmigt für den Vertrieb durch den Verlagsrat der Russisch-Orthodoxen Kirche IS 13-315-2235

Fjodor Dostojewski (1821–1881)

Der Junge bei Christus am Weihnachtsbaum

Junge mit einem Stift

Kinder sind ein seltsames Volk, sie träumen und stellen sich vor. Vor dem Weihnachtsbaum und kurz vor Weihnachten traf ich immer wieder auf der Straße, an einer bestimmten Ecke, einen Jungen, nicht älter als sieben Jahre. In dem schrecklichen Frost war er fast wie ein Sommerkleid gekleidet, aber sein Hals war mit einer Art Müll zusammengebunden, was bedeutet, dass ihn noch jemand ausgerüstet und geschickt hat. Er ging "mit einem Stift"; es ist ein Fachausdruck, es bedeutet betteln. Der Begriff wurde von diesen Jungs selbst erfunden. Es gibt viele wie ihn, sie drehen sich auf deiner Straße und heulen etwas auswendig Gelerntes; aber dieser heulte nicht und sprach irgendwie unschuldig und ungewohnt und sah mir vertrauensvoll in die Augen – er fing also erst mit dem Beruf an. Auf meine Fragen sagte er, er habe eine Schwester, sie sei arbeitslos, krank; vielleicht stimmt es, aber erst später habe ich herausgefunden, dass diese Jungs in Finsternis und Finsternis sind: Sie werden auch im schlimmsten Frost „mit einem Stift“ losgeschickt, und wenn sie nichts bekommen, werden sie wahrscheinlich geschlagen . Nachdem er Kopeken gesammelt hat, kehrt der Junge mit roten, steifen Händen in einen Keller zurück, wo eine Bande nachlässiger Leute von denen trinkt, die „am Samstag in der Fabrik streikten und frühestens am wieder zur Arbeit zurückkehren Mittwochabend“. Dort, in den Kellern, trinken ihre hungrigen und geschlagenen Frauen mit, ihre hungrigen Babys quietschen genau dort. Wodka und Dreck und Ausschweifungen und vor allem Wodka. Mit den gesammelten Kopeken wird der Junge sofort in die Taverne geschickt und bringt mehr Wein. Zum Spaß schütten sie ihm manchmal einen Zopf in den Mund und lachen, wenn er mit einem kurzen Atemzug fast bewusstlos zu Boden fällt,

... und schlechter Wodka in meinem Mund
Rücksichtslos gegossen...

Wenn er groß ist, verkaufen sie ihn schnell irgendwo an die Fabrik, aber alles, was er verdient, muss er wieder den Hausmeistern bringen, und sie trinken es wieder weg. Aber schon vor der Fabrik werden diese Kinder zu perfekten Verbrechern. Sie streifen durch die Stadt und kennen solche Orte in verschiedenen Kellern, in die man hineinkriechen und an denen man unbemerkt übernachten kann. Einer von ihnen verbrachte mehrere Nächte hintereinander mit einem Hausmeister in einem Korb, und er bemerkte ihn nie. Natürlich werden sie zu Dieben. Diebstahl wird schon bei achtjährigen Kindern zur Leidenschaft, manchmal sogar ohne Bewusstsein für die Kriminalität der Tat. Am Ende ertragen sie alles – Hunger, Kälte, Prügel – nur für eines, für die Freiheit, und sie laufen vor ihren nachlässigen Wanderern schon vor sich selbst davon. Dieses wilde Geschöpf versteht manchmal nichts, weder wo es lebt, noch welcher Nation es angehört, ob es einen Gott gibt, ob es einen Souverän gibt; selbst solche vermitteln Dinge über sie, die unglaublich zu hören sind, und doch sind es alles Tatsachen.

Der Junge bei Christus am Weihnachtsbaum

Aber ich bin ein Romanautor, und es scheint, dass ich selbst eine "Geschichte" geschrieben habe. Warum schreibe ich: „es scheint“, weil ich selbst genau weiß, was ich komponiert habe, aber ich stelle mir immer wieder vor, dass es irgendwo und irgendwann passiert ist, es ist gerade am Weihnachtsabend passiert, in einer riesigen Stadt und in einer schrecklichen Kälte.

Es scheint mir, dass im Keller ein Junge war, aber noch sehr klein, ungefähr sechs Jahre alt oder noch jünger. Dieser Junge wachte morgens in einem feuchten und kalten Keller auf. Er war mit einer Art Robe bekleidet und zitterte. Sein Atem kam in weißem Dampf heraus, und er, der in der Ecke auf der Truhe saß, ließ aus Langeweile diesen Dampf absichtlich aus seinem Mund und amüsierte sich dabei, zuzusehen, wie er herausflog. Aber er wollte unbedingt essen. Mehrmals am Morgen näherte er sich den Kojen, wo auf einem Bettzeug so dünn wie ein Pfannkuchen und auf einem Bündel unter seinem Kopf statt auf einem Kissen seine kranke Mutter lag. Wie ist sie hierher gekommen? Sie muss mit ihrem Jungen aus einer fremden Stadt gekommen sein und plötzlich krank geworden sein. Die Herrin der Ecken wurde vor zwei Tagen von der Polizei festgenommen; die Mieter zerstreuten sich, es war eine festliche Angelegenheit, und der übriggebliebene Schlafrock lag schon einen ganzen Tag todtrunken da und wartete nicht einmal auf den Feiertag. In einer anderen Ecke des Zimmers stöhnte eine achtzigjährige alte Frau vor Rheuma, die einmal irgendwo in Kindermädchen gelebt hatte und jetzt allein im Sterben lag, stöhnte, schimpfte und schimpfte den Jungen an, so dass er schon anfing habe Angst, in ihre Ecke zu kommen. Irgendwo in der Diele hat er etwas zu trinken bekommen, aber er hat nirgends eine Kruste gefunden, und einmal im zehnten ist er schon hochgekommen, um seine Mutter zu wecken. Endlich fühlte er sich schrecklich in der Dunkelheit: Der Abend hatte schon lange begonnen, aber kein Feuer wurde angezündet. Er fühlte das Gesicht seiner Mutter und war überrascht, dass sie sich überhaupt nicht bewegte und so kalt wie eine Wand wurde. „Hier ist es sehr kalt“, dachte er, stand ein wenig da, vergaß unbewusst seine Hand auf der Schulter der Toten, hauchte dann auf seine Finger, um sie zu wärmen, und ging plötzlich, tastend nach seiner Mütze auf der Pritsche, langsam, tastend hinaus des Kellers. Er wäre früher gegangen, aber oben auf der Treppe hatte er immer Angst vor einem großen Hund, der den ganzen Tag vor der Tür des Nachbarn geheult hatte. Aber der Hund war weg, und er ging plötzlich auf die Straße.

Gott, was für eine Stadt! Nie zuvor hatte er so etwas gesehen. Dort, woher er kam, nachts so schwarze Finsternis, eine Lampe auf der ganzen Straße. Hölzerne niedrige Häuser sind mit Fensterläden verschlossen; auf der straße wird es ein wenig dunkel - niemand, alle halten zu hause den mund, und nur ganze hunderudeln heulen, hunderte und tausende heulen und bellen die ganze nacht. Aber dort war es so warm, und sie gaben ihm zu essen, aber hier – Gott, wenn er nur essen könnte! und was für ein Klopfen und Donnern hier, was für Licht und Menschen, Pferde und Wagen und Frost, Frost! Gefrorener Dampf strömt aus getriebenen Pferden, aus ihren heiß atmenden Schnauzen; Hufeisen klirren durch den losen Schnee gegen die Steine, und alle schieben sich so, und, Herrgott, ich möchte so gerne essen, wenigstens ein Stück von irgendetwas, und meine Finger tun plötzlich so weh. Ein Polizeibeamter ging vorbei und wandte sich ab, um den Jungen nicht zu bemerken.

Hier wieder die Straße – oh, was für eine Breite! Hier werden sie sie wahrscheinlich so zerquetschen; wie sie alle schreien, rennen und reiten, aber das Licht, das Licht! und was ist das? Wow, was für ein großes Glas, und hinter dem Glas ist ein Raum, und in dem Raum steht ein Baum bis zur Decke; das ist ein Weihnachtsbaum, und da sind so viele Lichter am Weihnachtsbaum, wie viele goldene Scheine und Äpfel, und ringsherum sind Puppen, kleine Pferde; und Kinder, die durch den Raum liefen, schlau, sauber, lachend und spielend und essend und etwas trinkend. Dieses Mädchen fing an, mit dem Jungen zu tanzen, was für ein hübsches Mädchen! Hier ist die Musik, man kann sie durch das Glas hören. Der Junge schaut, staunt und lacht schon, und seine Finger und Beine tun schon weh, und seine Hände sind ganz rot geworden, sie beugen und bewegen sich nicht mehr schmerzhaft. Und plötzlich erinnerte sich der Junge daran, dass seine Finger so weh taten, fing an zu weinen und lief weiter, und wieder sieht er durch ein anderes Glas einen Raum, wieder sind da Bäume, aber auf den Tischen sind Pasteten, alle Sorten - Mandel, rot, gelb , und da sitzen vier Leute, reiche Damen, und wer kommt, dem geben sie Pasteten, und die Tür geht im Minutentakt auf, viele Herren kommen von der Straße herein. Ein Junge schlich sich heran, öffnete plötzlich die Tür und trat ein. Wow, wie sie ihn angeschrien und gewinkt haben! Eine Dame kam schnell und drückte ihm eine Kopeke in die Hand, und sie selbst öffnete ihm die Tür zur Straße. Wie erschrocken war! und die Kopeke rollte sofort heraus und klirrte die Stufen hinauf: Er konnte seine roten Finger nicht beugen und sie halten. Der Junge rannte hinaus und ging schnell, schnell, aber wohin, wusste er nicht. Er will wieder weinen, aber er hat Angst, und er rennt, rennt und bläst sich in die Hände. Und Sehnsucht packt ihn, weil er sich plötzlich so einsam und furchtbar fühlte, und plötzlich, Herr! Also was ist es nochmal? Die Menschen stehen in Gedränge und staunen: Auf dem Fenster hinter der Glasscheibe stehen drei Puppen, klein, in rot-grüne Kleider gekleidet und sehr, sehr lebendig! Da sitzt ein alter Mann und scheint eine große Geige zu spielen, zwei andere stehen da und spielen kleine Geigen und schütteln im Takt die Köpfe und sehen sich an, und ihre Lippen bewegen sich, sie reden, sie reden wirklich, - nur wegen des Glases ist nicht hörbar. Und zuerst dachte der Junge, dass sie lebten, aber als er völlig ahnte, dass es sich um Puppen handelte, lachte er plötzlich. Er hatte noch nie solche Puppen gesehen und wusste nicht, dass es solche gibt! und er möchte weinen, aber es ist so lustig, lustig bei Puppen. Plötzlich schien es ihm, als hätte ihn jemand von hinten am Schlafrock gepackt: Ein großer, wütender Junge stand in der Nähe und schlug ihm plötzlich auf den Kopf, riß ihm die Mütze ab und gab ihm von unten ein Bein. Der Junge rollte zu Boden, dann schrien sie, er war wie betäubt, er sprang auf und rannte und rannte und rannte plötzlich, er wusste nicht wohin, in die Tür, in einen fremden Hof und setzte sich nieder, um Brennholz zu holen: „Sie Ich werde es hier nicht finden, und es ist dunkel.“

Er setzte sich hin und wand sich, aber er selbst kam vor Angst nicht zu Atem, und plötzlich, ganz plötzlich, fühlte er sich so gut: seine Arme und Beine hörten plötzlich auf zu schmerzen und es wurde so warm, so warm wie auf dem Herd; jetzt schauderte es ihn am ganzen Körper: ach, er wollte gleich einschlafen! Wie gut es ist, hier einzuschlafen: „Ich sitze hier und gehe noch einmal, um mir die Puppen anzusehen“, dachte der Junge und erinnerte sich grinsend an sie, „als ob sie lebendig wären! ..“ und plötzlich hörte er, dass es seins war Mutter sang ein Lied über ihm. "Mama, ich schlafe, oh, wie schön ist es hier zu schlafen!"

„Komm zu meinem Weihnachtsbaum, Junge“, flüsterte plötzlich eine leise Stimme über ihm.

Er dachte, es wäre alles seine Mutter, aber nein, nicht sie; Wer ihn gerufen hat, sieht er nicht, aber jemand beugte sich über ihn und umarmte ihn in der Dunkelheit, und er streckte ihm die Hand entgegen und ... Und plötzlich, - oh, was für ein Licht! Oh, was für ein Baum! Und das ist kein Weihnachtsbaum, solche Bäume hat er noch nicht gesehen! Wo ist er jetzt: alles glitzert, alles glänzt und ringsum sind Puppen – aber nein, es sind alles Jungs und Mädchen, nur so bunt, sie alle umkreisen ihn, fliegen, sie alle küssen ihn, nehmen ihn, tragen ihn mit sich , ja und er selbst fliegt, und er sieht: seine Mutter schaut und lacht ihn freudig an.

- Mutter! Mutter! Oh, wie gut es hier ist, Mama! - ruft der Junge ihr zu und küsst die Kinder erneut, und er möchte ihnen so schnell wie möglich von diesen Puppen hinter dem Glas erzählen. - Wer seid ihr Jungs? Wer seid ihr Mädchen? fragt er, lacht und liebt sie.

„Das ist der Christbaum“, antworten sie ihm. „Christus hat an diesem Tag immer einen Weihnachtsbaum für kleine Kinder, die dort keinen eigenen Weihnachtsbaum haben ...“ Und er fand heraus, dass diese Jungen und Mädchen alle gleich waren wie er, Kinder, aber einige waren noch gefroren in ihren Körben, in denen sie auf die Treppe zu den Türen der St. Petersburger Beamten geworfen wurden, andere erstickten an den kleinen Küken, aus dem Erziehungsheim zum Füttern, die dritten starben während der Samara-Hungersnot an den verwelkten Brüsten ihrer Mütter , der vierte erstickte in Waggons dritter Klasse am Gestank, und doch sind sie jetzt hier, sie sind jetzt alle wie Engel, alle mit Christus, und Er selbst ist mitten unter ihnen und streckt ihnen die Hände entgegen, und segne sie und ihre sündigen Mütter ... Und die Mütter dieser Kinder stehen alle genau dort, an der Seitenlinie, und weinen; jede erkennt ihren Jungen oder ihr Mädchen, und sie fliegen auf sie zu und küssen sie, wischen ihre Tränen mit den Händen ab und bitten sie, nicht zu weinen, weil sie sich hier so wohl fühlen ...

Und unten, am Morgen, fanden die Hausmeister einen kleinen Leichnam eines Jungen, der hereingelaufen und hinter Feuerholz erfroren war; sie fanden auch seine Mutter ... Sie starb noch vor ihm; beide trafen sich mit dem Herrn Gott im Himmel.

Und warum habe ich eine solche Geschichte geschrieben, also nicht in ein gewöhnliches vernünftiges Tagebuch und sogar in einen Schriftsteller? und auch versprochene Geschichten hauptsächlich über reale Ereignisse! Aber das ist die Sache, es kommt mir immer so vor und stellt mir vor, dass das alles wirklich passieren könnte – das heißt, was im Keller und hinter dem Brennholz passiert ist und dort um den Weihnachtsbaum von Christus – ich weiß nicht, wie ich es dir sagen soll passieren oder nicht? Deshalb bin ich Romanautor, um zu erfinden.

Anton Tschechow (1860–1904)

Der hohe, immergrüne Weihnachtsbaum des Schicksals ist mit den Segnungen des Lebens behängt... Von unten nach oben hängen Karrieren, glückliche Anlässe, passende Spiele, Siege, Feigen mit Butter, Klicks auf die Nase und so weiter. Erwachsene Kinder drängen sich um den Weihnachtsbaum. Das Schicksal gibt ihnen Geschenke ...

- Kinder, wer von euch will eine reiche Kaufmannsfrau? fragt sie und nimmt die Frau eines rotwangigen Kaufmanns von Kopf bis Fuß, die mit Perlen und Diamanten besetzt ist … „Zwei Häuser auf Plyushchikha, drei Eisenwarengeschäfte, ein Gepäckträgergeschäft und zweihunderttausend in bar!“ Wer will?

- Mir! Mir! Hunderte von Händen greifen nach dem Kaufmann. - Ich brauche einen Händler!

- Nicht drängen, Kinder, und keine Sorge ... Alle werden zufrieden sein ... Lassen Sie den jungen Arzt die Frau des Kaufmanns nehmen. Eine Person, die sich der Wissenschaft verschrieben hat und sich in die Wohltäter der Menschheit eingeschrieben hat, kann auf ein Paar Pferde, gute Möbel und so weiter nicht verzichten. Nehmen Sie es, lieber Doktor! überhaupt nicht ... Na, jetzt die nächste Überraschung! Ein Platz an der Chukhlomo-Poshekhonskaya-Eisenbahn! Zehntausend Gehälter, genauso viele Prämien, drei Stunden Arbeit im Monat, eine Wohnung mit dreizehn Zimmern und so weiter ... Wer will das? Sind Sie Kolya? Nimm es, Schatz! Mehr… Haushälterjob beim einsamen Baron Schmaus! Ah, zerreißt nicht so, Mesdames! Haben Sie Geduld!.. Weiter! Ein junges, hübsches Mädchen, die Tochter armer, aber edler Eltern! Kein Pfennig Mitgift, sondern ein ehrliches, sensibles, poetisches Wesen! Wer will? (Pause.) Niemand?

- Ich würde es nehmen, aber es gibt nichts zu füttern! - Die Stimme des Dichters ist aus der Ecke zu hören.

Also will keiner?

- Vielleicht, lassen Sie mich es nehmen ... So sei es ... - sagt ein kleiner gichtiger alter Mann, der in einem geistlichen Konsistorium dient. - Vielleicht ...

- Zorinas Taschentuch! Wer will?

- Ah!.. Ich! Ich!.. Ah! Das Bein war gequetscht! Mir!

- Nächste Überraschung! Eine luxuriöse Bibliothek mit allen Werken von Kant, Schopenhauer, Goethe, allen russischen und ausländischen Autoren, vielen alten Folianten und so weiter ... Wer will?

- Ich bin mit! - sagt Second-Hand-Buchhändler Svinopasov. - Bitte, der Herr!

Svinoherds nimmt die Bibliothek, wählt das Orakel, das Traumbuch, das Briefbuch, das Schreibtischbuch für Junggesellen aus ... er wirft den Rest auf den Boden ...

- Nächste! Okreyts Porträt!

Lautes Gelächter ist zu hören...

„Lassen Sie mich …“, sagt Winkler, der Besitzer des Museums. - Nützlich...

Die Stiefel gehen an den Künstler … am Ende wird der Weihnachtsbaum weggenommen und das Publikum zerstreut sich … Nur ein Mitarbeiter von Humormagazinen bleibt in der Nähe des Weihnachtsbaums …

- Und ich? er fragt Schicksal. - Jeder hat ein Geschenk bekommen, aber zumindest hatte ich etwas. Das ist Bosheit von deiner Seite!

- Alles wurde zerlegt, nichts war übrig ... Es war jedoch nur ein Keks mit Öl ... Willst du es?

- Nicht nötig ... Ich habe diese Kekse mit Butter schon satt ... Die Kassen einiger Moskauer Redaktionen sind voll von diesem Zeug. Gibt es etwas Wichtigeres?

Nimm diese Rahmen...

Ich habe sie schon...

„Hier ist das Zaumzeug, die Zügel … Hier ist das rote Kreuz, wenn Sie so wollen … Zahnschmerzen … Igel … Ein Monat Gefängnis wegen Verleumdung …“

das habe ich alles schon...

„Ein Zinnsoldat, wenn Sie so wollen … Eine Karte des Nordens …“

Der Humorist winkt ab und geht mit der Hoffnung auf den Weihnachtsbaum im nächsten Jahr nach Hause ...

1884

Weihnachtsgeschichte

Es gibt Wetter, da ruft der Winter, wie zornig auf die menschliche Gebrechlichkeit, den harten Herbst zu Hilfe und arbeitet mit ihm zusammen. Schnee und Regen wirbeln in der hoffnungslosen, nebligen Luft. Der Wind, feucht, kalt, durchdringend, klopft mit wütender Bosheit an die Fenster und Dächer. Er heult in Rohren und weint in Lüftungsschlitzen. Im Dunkeln, wie Ruß, hängt die Luft melancholisch ... Die Natur ist aufgewühlt ... Feucht, kalt und unheimlich ...

Genau so war das Wetter in der Nacht vor Weihnachten 1882, als ich noch nicht in den Gefängniskompanien war, aber als Gutachter im Kreditbüro des pensionierten Stabshauptmanns Tupaev diente.

Es war zwölf Uhr. Die Speisekammer, in der ich nach dem Willen des Besitzers meine nächtliche Bleibe hatte und mich als Wachhund ausgab, war von einem blauen Lampenlicht schwach erleuchtet. Es war ein großer viereckiger Raum, übersät mit Bündeln, Truhen, Krimskrams... an den grauen Holzwänden, aus deren Ritzen ein zerzaustes Schlepptau hervorsah, Hasenmäntel, Unterhemden, Waffen, Gemälde, ein Wandleuchter, eine Gitarre... Ich , der dieses Anwesen nachts bewachen musste, lag auf einer großen roten Truhe hinter einer Vitrine mit Kostbarkeiten und betrachtete nachdenklich die Lampenflamme ...

Irgendwie hatte ich Angst. Die Sachen, die in den Lagerräumen der Leihstellen lagern, sind schrecklich ... nachts, im schwachen Licht der Lampe, scheinen sie lebendig ... Jetzt, wo der Regen draußen vor dem Fenster murmelte und der Wind klagend im Ofen heulte und über der Decke schien es mir, dass sie heulende Geräusche machten. Alle mussten, bevor sie hierher kamen, durch die Hände eines Gutachters gehen, das heißt durch meine, und daher wusste ich alles über jeden von ihnen ... Ich wusste zum Beispiel, dass Pulver für Schwindhusten gekauft wurden das Geld für diese Gitarre ... Ich wusste, dass sich ein Säufer mit diesem Revolver erschossen hat; Frau versteckte den Revolver vor der Polizei, verpfändete ihn bei uns und kaufte einen Sarg.

Das Armband, das mich aus dem Fenster ansah, wurde von der Person verpfändet, die es gestohlen hat ... Zwei Spitzenhemden mit der Nummer 178 wurden von einem Mädchen verpfändet, das einen Rubel brauchte, um den Salon zu betreten, wo sie Geld verdienen wollte ... Kurz gesagt , ich lese hoffnungslose Trauer auf jedem Gegenstand, Krankheit, Verbrechen, korrupte Ausschweifung ...

In der Nacht vor Weihnachten waren diese Dinge irgendwie besonders beredt.

- Lasst uns nach Hause gehen! .. - riefen sie, so schien es mir, zusammen mit dem Wind. - Loslassen!

Aber nicht nur die Dinge erweckten in mir ein Gefühl der Angst. Als ich den Kopf hinter dem Schaufenster hervorsteckte und einen schüchternen Blick auf das dunkle, verschwitzte Fenster warf, schien es mir, als würden Menschengesichter von der Straße in die Speisekammer blicken.

"Was für ein Unsinn! Ich habe mich ermutigt. "Was für eine dumme Zärtlichkeit!"

Tatsache ist, dass eine Person, die von Natur aus mit den Nerven eines Gutachters ausgestattet ist, in der Nacht vor Weihnachten vom Gewissen gequält wurde - ein unglaubliches und sogar fantastisches Ereignis. Gewissen in Kreditbüros gibt es nur im Rahmen einer Hypothek. Hier wird es als Verkaufs- und Kaufobjekt verstanden, während andere Funktionen dafür nicht erkannt werden ... Erstaunlich, wo könnte es herkommen? Ich warf und drehte mich auf meiner harten Brust hin und her und kniff die Augen vor der flackernden Lampe zusammen und versuchte mit aller Kraft, das neue, unwillkommene Gefühl in mir zu übertönen. Aber meine Bemühungen waren vergebens...

Natürlich war hier auch die körperliche und seelische Erschöpfung nach harter Ganztagesarbeit schuld. Am Heiligen Abend strömten die Armen in Scharen in die Kreditstelle. An einem großen Feiertag und darüber hinaus auch bei schlechtem Wetter ist Armut kein Laster, sondern ein schreckliches Unglück! ein ertrinkender armer mann sucht um diese zeit in der kreditkasse nach einem strohhalm und erhält stattdessen einen stein ... den ganzen heiligabend hatten wir so viele leute, dass dreiviertel der schulden aus platzmangel in der speisekammer Wir mussten eine Scheune abreißen. Vom frühen Morgen bis spät in die Nacht, ohne eine Minute anzuhalten, feilschte ich mit Ragamuffins, drückte Pennys und Kopeken aus ihnen heraus, sah Tränen an, hörte vergeblichen Bitten zu ... am Ende des Tages konnte ich kaum noch auf meinen stehen Füße: meine Seele und mein Körper waren erschöpft. Kein Wunder, dass ich jetzt wach war, mich hin und her wälzte und mich schrecklich fühlte …

Jemand klopfte sanft an meine Tür ... Nach dem Klopfen hörte ich die Stimme des Besitzers:

"Schläfst du, Pjotr ​​Demjanitsch?"

- Noch nicht, warum?

„Weißt du, ich denke darüber nach, morgen früh die Tür für uns zu öffnen?“ Der Feiertag ist groß, und das Wetter ist wütend. Die Armen werden wie eine Fliege auf Honig schwärmen. Du gehst also morgen nicht in die Messe, sondern sitzt an der Abendkasse ... Gute Nacht!

„Deshalb habe ich solche Angst“, entschied ich, nachdem der Besitzer gegangen war, „dass die Lampe flackert … ich muss sie löschen …“

Ich stand auf und ging in die Ecke, wo die Lampe hing. Das blaue Licht, schwach blinkend und flackernd, kämpfte offenbar mit dem Tod. Jedes Aufflackern erhellte für einen Moment das Bild, die Wände, die Äste, das dunkle Fenster ... und im Fenster blickten zwei blasse Gesichter, die an die Scheiben kauerten, in die Speisekammer.

„Da ist niemand…“, argumentierte ich. „Das scheint mir.“

Und als ich mich, nachdem ich die Lampe gelöscht hatte, zu meinem Bett tastete, ereignete sich ein kleiner Vorfall, der meine künftige Stimmung erheblich beeinflusste ... Plötzlich, plötzlich, war ein lautes, wütendes Kreischen über meinem Kopf zu hören, die nicht länger als eine Sekunde dauerte. Etwas knackte und quietschte laut, als würde es einen schrecklichen Schmerz verspüren.

Dann ein fünfter Schlag auf der Gitarre, aber ich, von panischer Angst gepackt, verstopfte meine Ohren und rannte wie ein Verrückter, über Truhen und Bündel stolpernd, zum Bett ... Ich vergrub meinen Kopf unter dem Kissen und atmete kaum, schwand vor Angst, begann zu lauschen.

- Lass uns gehen! der Wind heulte mit. Loslassen für die Feiertage! Schließlich sind Sie selbst arm, wissen Sie! Er selbst hat Hunger und Kälte erlebt! Loslassen!

Ja, ich selbst war arm und wusste, was Hunger und Kälte bedeuteten. Armut hat mich in die Position dieses verfluchten Gutachters getrieben, Armut hat mich um eines Stück Brotes willen Kummer und Tränen verachten lassen. Wenn die Armut nicht wäre, hätte ich den Mut gehabt, das, was Gesundheit, Wärme, Urlaubsfreuden wert ist, auf Cent zu schätzen? Warum tadelt mich der Wind, warum quält mich mein Gewissen?

Aber egal wie mein Herz schlug, egal wie Angst und Reue mich quälten, die Müdigkeit forderte ihren Tribut. Ich schlief ein. Es war ein leichter Schlaf … ich hörte den Besitzer wieder an meine Tür klopfen, wie sie zur Matutin schlagen … ich hörte den Wind heulen und den Regen auf das Dach prasseln. Meine Augen waren geschlossen, aber ich sah Dinge, ein Schaufenster, ein dunkles Fenster, ein Bild. Dinge drängten sich um mich herum und baten mich blinzelnd, sie nach Hause gehen zu lassen. Die Saiten der Gitarre kreischten eine nach der anderen, platzten endlos ... Bettler, alte Frauen, Prostituierte schauten aus dem Fenster und warteten darauf, dass ich die Leihgabe öffnete und ihnen ihre Sachen zurückgab.

Ich hörte durch einen Traum, wie etwas wie eine Maus kratzte. Langes Kratzen, monoton. Ich warf mich hin und her und zuckte zusammen, weil mich eine starke Kälte und Feuchtigkeit anwehte. Als ich die Decke über mich zog, hörte ich ein Rascheln und ein menschliches Flüstern.

„Was für ein böser Traum! Ich dachte. - Wie schrecklich! Würde aufwachen."

Etwas Glas fiel und zerbrach. Hinter dem Schaufenster flackerte ein Licht, und Licht spielte an der Decke.

- Nicht klopfen! flüsterte. „Wach diesen Herodes auf … Zieh deine Stiefel aus!“

Jemand kam ans Fenster, sah mich an und berührte das Vorhängeschloss. Er war ein bärtiger Greis mit bleicher, abgemagerter Physiognomie, in einem zerrissenen Soldatengehrock und mit Requisiten. Ein großer, dünner Typ mit schrecklich langen Armen, in einem lockeren Hemd und einer kurzen, zerrissenen Jacke, näherte sich ihm. Beide flüsterten etwas und wuselten um das Schaufenster herum.

"Sie rauben aus!" schoss mir durch den Kopf.

Obwohl ich schlief, erinnerte ich mich daran, dass immer ein Revolver unter meinem Kopfkissen lag. Ich tastete leise danach und drückte es in meine Hand. Glas klirrte im Fenster.

- Ruhe, wach auf. Dann musst du pieksen.

Weiter träumte ich, dass ich mit kehliger, wilder Stimme aufschrie und erschrocken über meine eigene Stimme aufsprang. Der Alte und der Junge stürzten sich mit ausgebreiteten Armen auf mich, wichen aber zurück, als sie den Revolver sahen. Ich erinnere mich, dass sie eine Minute später blass vor mir standen und mich mit Tränen in den Augen anflehten, sie gehen zu lassen. Der Wind blies heftig durch das zerbrochene Fenster und spielte mit der Flamme der Kerze, die die Diebe angezündet hatten.

- Hohes Gericht! jemand sprach unter dem Fenster mit weinender Stimme. - Sie sind unsere Wohltäter! Barmherzig!

Ich schaute zum Fenster und sah das Gesicht einer alten Frau, blass, abgemagert, vom Regen durchnässt.

- Berühren Sie sie nicht! Loslassen! rief sie und sah mich mit flehenden Augen an. - Es ist Armut!

- Armut! bestätigte der alte Mann.

- Armut! sang der Wind.

Mein Herz sank vor Schmerz, und um aufzuwachen, kniff ich mich ... Aber anstatt aufzuwachen, stand ich am Fenster, nahm Dinge heraus und schob sie krampfhaft in die Taschen des alten Mannes und des Mannes .

- Nimm es, schnell! Ich keuchte. - Morgen ist ein Feiertag, und ihr seid Bettler! Nimm es!

Ich füllte meine armseligen Taschen, band den Rest der Juwelen zu einem Knoten zusammen und warf sie der alten Frau zu. Ich schenkte der alten Frau einen Pelzmantel, ein Bündel mit einem schwarzen Paar, Spitzenhemden und nebenbei eine Gitarre. Es gibt so seltsame Träume! Dann, ich erinnere mich, knarrte die Tür. Es war, als wären sie aus der Erde gewachsen, und der Besitzer, Polizisten und Polizisten erschienen vor mir. Der Besitzer steht neben mir, aber ich scheine es nicht zu sehen und stricke weiter Knoten.

"Was machst du, du Schurke?"

„Morgen ist ein Feiertag“, antworte ich. - Sie müssen essen.

Dann fällt der Vorhang, geht wieder auf und ich sehe eine neue Landschaft. Ich bin nicht mehr in der Speisekammer, sondern woanders. Ein Polizist geht um mich herum, stellt mir nachts einen Krug Wasser hin und murmelt: „Schau! Schau dich an! Was hast du dir für den Urlaub gedacht! Als ich aufwachte, war es schon hell. Der Regen klopfte nicht mehr ans Fenster, der Wind heulte nicht. Die festliche Sonne spielte fröhlich an der Wand. Der erste, der mir zum Feiertag gratulierte, war der leitende Polizist.

Einen Monat später wurde ich verurteilt. Wofür? Ich versicherte den Richtern, dass es ein Traum sei, dass es unfair sei, einen Mann wegen eines Albtraums zu verurteilen. Urteilen Sie selbst, könnte ich Dieben und Schurken ohne jeden Grund die Sachen anderer Leute geben? Und wo wird es gesehen, Dinge zu verschenken, ohne ein Lösegeld zu erhalten? Aber das Gericht hielt den Traum für Realität und verurteilte mich. In Gefängnisbetrieben, wie Sie sehen können. Könnten Sie, Euer Ehren, irgendwo ein gutes Wort für mich einlegen? Oh Gott, es ist nicht deine Schuld.

Zusammengestellt von Tatyana Strygina

Weihnachtsgeschichten russischer Schriftsteller

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Serie "Weihnachtsgeschenk"

Genehmigt für den Vertrieb durch den Verlagsrat der Russisch-Orthodoxen Kirche IS 13-315-2235

Fjodor Dostojewski (1821–1881)

Der Junge bei Christus am Weihnachtsbaum

Junge mit einem Stift

Kinder sind ein seltsames Volk, sie träumen und stellen sich vor. Vor dem Weihnachtsbaum und kurz vor Weihnachten traf ich immer wieder auf der Straße, an einer bestimmten Ecke, einen Jungen, nicht älter als sieben Jahre. In dem schrecklichen Frost war er fast wie ein Sommerkleid gekleidet, aber sein Hals war mit einer Art Müll zusammengebunden, was bedeutet, dass ihn noch jemand ausgerüstet und geschickt hat. Er ging "mit einem Stift"; es ist ein Fachausdruck, es bedeutet betteln. Der Begriff wurde von diesen Jungs selbst erfunden. Es gibt viele wie ihn, sie drehen sich auf deiner Straße und heulen etwas auswendig Gelerntes; aber dieser heulte nicht und sprach irgendwie unschuldig und ungewohnt und sah mir vertrauensvoll in die Augen – er fing also erst mit dem Beruf an. Auf meine Fragen sagte er, er habe eine Schwester, sie sei arbeitslos, krank; vielleicht stimmt es, aber erst später habe ich herausgefunden, dass diese Jungs in Finsternis und Finsternis sind: Sie werden auch im schlimmsten Frost „mit einem Stift“ losgeschickt, und wenn sie nichts bekommen, werden sie wahrscheinlich geschlagen . Nachdem er Kopeken gesammelt hat, kehrt der Junge mit roten, steifen Händen in einen Keller zurück, wo eine Bande nachlässiger Leute von denen trinkt, die „am Samstag in der Fabrik streikten und frühestens am wieder zur Arbeit zurückkehren Mittwochabend“. Dort, in den Kellern, trinken ihre hungrigen und geschlagenen Frauen mit, ihre hungrigen Babys quietschen genau dort. Wodka und Dreck und Ausschweifungen und vor allem Wodka. Mit den gesammelten Kopeken wird der Junge sofort in die Taverne geschickt und bringt mehr Wein. Zum Spaß schütten sie ihm manchmal einen Zopf in den Mund und lachen, wenn er mit einem kurzen Atemzug fast bewusstlos zu Boden fällt,

... und schlechter Wodka in meinem Mund
Rücksichtslos gegossen...

Wenn er groß ist, verkaufen sie ihn schnell irgendwo an die Fabrik, aber alles, was er verdient, muss er wieder den Hausmeistern bringen, und sie trinken es wieder weg. Aber schon vor der Fabrik werden diese Kinder zu perfekten Verbrechern. Sie streifen durch die Stadt und kennen solche Orte in verschiedenen Kellern, in die man hineinkriechen und an denen man unbemerkt übernachten kann. Einer von ihnen verbrachte mehrere Nächte hintereinander mit einem Hausmeister in einem Korb, und er bemerkte ihn nie. Natürlich werden sie zu Dieben. Diebstahl wird schon bei achtjährigen Kindern zur Leidenschaft, manchmal sogar ohne Bewusstsein für die Kriminalität der Tat. Am Ende ertragen sie alles – Hunger, Kälte, Prügel – nur für eines, für die Freiheit, und sie laufen vor ihren nachlässigen Wanderern schon vor sich selbst davon. Dieses wilde Geschöpf versteht manchmal nichts, weder wo es lebt, noch welcher Nation es angehört, ob es einen Gott gibt, ob es einen Souverän gibt; selbst solche vermitteln Dinge über sie, die unglaublich zu hören sind, und doch sind es alles Tatsachen.

Der Junge bei Christus am Weihnachtsbaum

Aber ich bin ein Romanautor, und es scheint, dass ich selbst eine "Geschichte" geschrieben habe. Warum schreibe ich: „es scheint“, weil ich selbst genau weiß, was ich komponiert habe, aber ich stelle mir immer wieder vor, dass es irgendwo und irgendwann passiert ist, es ist gerade am Weihnachtsabend passiert, in einer riesigen Stadt und in einer schrecklichen Kälte.

Es scheint mir, dass im Keller ein Junge war, aber noch sehr klein, ungefähr sechs Jahre alt oder noch jünger. Dieser Junge wachte morgens in einem feuchten und kalten Keller auf. Er war mit einer Art Robe bekleidet und zitterte. Sein Atem kam in weißem Dampf heraus, und er, der in der Ecke auf der Truhe saß, ließ aus Langeweile diesen Dampf absichtlich aus seinem Mund und amüsierte sich dabei, zuzusehen, wie er herausflog. Aber er wollte unbedingt essen. Mehrmals am Morgen näherte er sich den Kojen, wo auf einem Bettzeug so dünn wie ein Pfannkuchen und auf einem Bündel unter seinem Kopf statt auf einem Kissen seine kranke Mutter lag. Wie ist sie hierher gekommen? Sie muss mit ihrem Jungen aus einer fremden Stadt gekommen sein und plötzlich krank geworden sein. Die Herrin der Ecken wurde vor zwei Tagen von der Polizei festgenommen; die Mieter zerstreuten sich, es war eine festliche Angelegenheit, und der übriggebliebene Schlafrock lag schon einen ganzen Tag todtrunken da und wartete nicht einmal auf den Feiertag. In einer anderen Ecke des Zimmers stöhnte eine achtzigjährige alte Frau vor Rheuma, die einmal irgendwo in Kindermädchen gelebt hatte und jetzt allein im Sterben lag, stöhnte, schimpfte und schimpfte den Jungen an, so dass er schon anfing habe Angst, in ihre Ecke zu kommen. Irgendwo in der Diele hat er etwas zu trinken bekommen, aber er hat nirgends eine Kruste gefunden, und einmal im zehnten ist er schon hochgekommen, um seine Mutter zu wecken. Endlich fühlte er sich schrecklich in der Dunkelheit: Der Abend hatte schon lange begonnen, aber kein Feuer wurde angezündet. Er fühlte das Gesicht seiner Mutter und war überrascht, dass sie sich überhaupt nicht bewegte und so kalt wie eine Wand wurde. „Hier ist es sehr kalt“, dachte er, stand ein wenig da, vergaß unbewusst seine Hand auf der Schulter der Toten, hauchte dann auf seine Finger, um sie zu wärmen, und ging plötzlich, tastend nach seiner Mütze auf der Pritsche, langsam, tastend hinaus des Kellers. Er wäre früher gegangen, aber oben auf der Treppe hatte er immer Angst vor einem großen Hund, der den ganzen Tag vor der Tür des Nachbarn geheult hatte. Aber der Hund war weg, und er ging plötzlich auf die Straße.

Gott, was für eine Stadt! Nie zuvor hatte er so etwas gesehen. Dort, woher er kam, nachts so schwarze Finsternis, eine Lampe auf der ganzen Straße. Hölzerne niedrige Häuser sind mit Fensterläden verschlossen; auf der straße wird es ein wenig dunkel - niemand, alle halten zu hause den mund, und nur ganze hunderudeln heulen, hunderte und tausende heulen und bellen die ganze nacht. Aber dort war es so warm, und sie gaben ihm zu essen, aber hier – Gott, wenn er nur essen könnte! und was für ein Klopfen und Donnern hier, was für Licht und Menschen, Pferde und Wagen und Frost, Frost! Gefrorener Dampf strömt aus getriebenen Pferden, aus ihren heiß atmenden Schnauzen; Hufeisen klirren durch den losen Schnee gegen die Steine, und alle schieben sich so, und, Herrgott, ich möchte so gerne essen, wenigstens ein Stück von irgendetwas, und meine Finger tun plötzlich so weh. Ein Polizeibeamter ging vorbei und wandte sich ab, um den Jungen nicht zu bemerken.

Hier wieder die Straße – oh, was für eine Breite! Hier werden sie sie wahrscheinlich so zerquetschen; wie sie alle schreien, rennen und reiten, aber das Licht, das Licht! und was ist das? Wow, was für ein großes Glas, und hinter dem Glas ist ein Raum, und in dem Raum steht ein Baum bis zur Decke; das ist ein Weihnachtsbaum, und da sind so viele Lichter am Weihnachtsbaum, wie viele goldene Scheine und Äpfel, und ringsherum sind Puppen, kleine Pferde; und Kinder, die durch den Raum liefen, schlau, sauber, lachend und spielend und essend und etwas trinkend. Dieses Mädchen fing an, mit dem Jungen zu tanzen, was für ein hübsches Mädchen! Hier ist die Musik, man kann sie durch das Glas hören. Der Junge schaut, staunt und lacht schon, und seine Finger und Beine tun schon weh, und seine Hände sind ganz rot geworden, sie beugen und bewegen sich nicht mehr schmerzhaft. Und plötzlich erinnerte sich der Junge daran, dass seine Finger so weh taten, fing an zu weinen und lief weiter, und wieder sieht er durch ein anderes Glas einen Raum, wieder sind da Bäume, aber auf den Tischen sind Pasteten, alle Sorten - Mandel, rot, gelb , und da sitzen vier Leute, reiche Damen, und wer kommt, dem geben sie Pasteten, und die Tür geht im Minutentakt auf, viele Herren kommen von der Straße herein. Ein Junge schlich sich heran, öffnete plötzlich die Tür und trat ein. Wow, wie sie ihn angeschrien und gewinkt haben! Eine Dame kam schnell und drückte ihm eine Kopeke in die Hand, und sie selbst öffnete ihm die Tür zur Straße. Wie erschrocken war! und die Kopeke rollte sofort heraus und klirrte die Stufen hinauf: Er konnte seine roten Finger nicht beugen und sie halten. Der Junge rannte hinaus und ging schnell, schnell, aber wohin, wusste er nicht. Er will wieder weinen, aber er hat Angst, und er rennt, rennt und bläst sich in die Hände. Und Sehnsucht packt ihn, weil er sich plötzlich so einsam und furchtbar fühlte, und plötzlich, Herr! Also was ist es nochmal? Die Menschen stehen in Gedränge und staunen: Auf dem Fenster hinter der Glasscheibe stehen drei Puppen, klein, in rot-grüne Kleider gekleidet und sehr, sehr lebendig! Da sitzt ein alter Mann und scheint eine große Geige zu spielen, zwei andere stehen da und spielen kleine Geigen und schütteln im Takt die Köpfe und sehen sich an, und ihre Lippen bewegen sich, sie reden, sie reden wirklich, - nur wegen des Glases ist nicht hörbar. Und zuerst dachte der Junge, dass sie lebten, aber als er völlig ahnte, dass es sich um Puppen handelte, lachte er plötzlich. Er hatte noch nie solche Puppen gesehen und wusste nicht, dass es solche gibt! und er möchte weinen, aber es ist so lustig, lustig bei Puppen. Plötzlich schien es ihm, als hätte ihn jemand von hinten am Schlafrock gepackt: Ein großer, wütender Junge stand in der Nähe und schlug ihm plötzlich auf den Kopf, riß ihm die Mütze ab und gab ihm von unten ein Bein. Der Junge rollte zu Boden, dann schrien sie, er war wie betäubt, er sprang auf und rannte und rannte und rannte plötzlich, er wusste nicht wohin, in die Tür, in einen fremden Hof und setzte sich nieder, um Brennholz zu holen: „Sie Ich werde es hier nicht finden, und es ist dunkel.“

Was war das für eine Weihnachtsnacht! Dutzende weitere Jahre werden vergehen, Tausende von Gesichtern, Begegnungen und Eindrücken werden vorbeiziehen, sie werden keine Spuren hinterlassen, aber sie wird immer noch vor mir sein im Mondlicht, im bizarren Rahmen der Balkangipfel, wo es schien, als wären wir alle so nah bei Gott und seinen sanften Sternen ...

Wie ich mich jetzt erinnere: Wir lagen in einer Schicht – wir waren so müde, dass wir nicht einmal in die Nähe des Feuers gehen wollten.

Der Sergeant-Major legte sich zuletzt hin. Er musste die Standorte der gesamten Kompanie anzeigen, die Soldaten überprüfen, Befehle des Kommandanten entgegennehmen. Es war bereits ein alter Soldat, der für eine zweite Amtszeit blieb. Der Krieg nahte - es schien ihm beschämt, ihn zu verlassen. Er gehörte zu denen, die ein warmes Herz haben, das unter einem kalten Äußeren schlägt. Die Augenbrauen hingen stark herab. Und Sie können die Augen nicht erkennen, aber schauen Sie sie an - der kälteste Soldat wird mit seiner Trauer vertrauensvoll direkt zu ihm gehen. Freundlich, freundlich, beide glänzten und streichelten.

Er legte sich hin, streckte sich ... "Nun, Gott sei Dank, jetzt wegen Weihnachten kannst du dich ausruhen!" Er wandte sich dem Feuer zu, nahm seine Pfeife heraus und zündete sie an. "Jetzt bis zum Morgengrauen - Frieden ..."

Und plötzlich schauderten wir beide. In der Nähe bellte ein Hund. Verzweifelt, als würde er um Hilfe rufen. Wir waren ihr nicht gewachsen. Wir haben versucht, es nicht zu hören. Aber wie sollte das gehen, wenn das Bellen näher und ohrenbetäubender wurde. Der Hund lief offenbar entlang der gesamten Feuerlinie und hielt nirgendwo an.

Wir wurden bereits von einem Feuer gewärmt, meine Augen waren geschlossen, und ohne jeden Grund fand ich mich sogar zu Hause an einem großen Teetisch wieder, ich musste gerade eingeschlafen sein, als ich plötzlich ein Bellen direkt über meinen Ohren hörte.

Sie rannte auf mich zu - und eilte plötzlich davon. Und sie hat sogar gemeckert. Ich verstand, dass ich ihr Vertrauen nicht rechtfertigte ... Ich steckte meinen Kopf in den Sergeant Major, an seinen Kopf; er winkte ihr. Sie stieß mit ihrer kalten Nase in seine schwielige Hand und quietschte und wimmerte plötzlich, als würde sie sich beschweren ... „Es ist nicht ohne Grund! Der Soldat platzte heraus. „Ein schlauer Hund... Der hat was mit mir zu tun!...“ Wie erfreut darüber, dass man sie verstand, ließ die Hündin ihren Mantel los und bellte freudig, und da wieder hinter dem Boden: Los, los schnell!

- Werden Sie? Ich fragte den Sergeant Major.

- Somit ist es notwendig! Der Hund weiß immer, was er braucht ... Hey, Barsukov, lass uns für alle Fälle gehen.

Der Hund lief bereits voraus und schaute nur gelegentlich zurück.

... Ich muss lange geschlafen haben, denn in den letzten Momenten des Bewusstseins ist mir irgendwie die Erinnerung geblieben - der Mond steht hoch über mir; und als ich mich von dem plötzlichen Lärm erhob, war sie schon hinter mir, und die feierliche Tiefe des Himmels funkelte ganz von Sternen. „Setzen Sie es, legen Sie es vorsichtig! - Der Befehl des Sergeant Major wurde gehört. „Dem Feuer näher …“

Ich ging. Auf dem Boden neben dem Feuer lag entweder ein Bündel oder ein Bündel, das an die Form eines Kinderkörpers erinnerte. Sie fingen an, es zu entwirren, und der Sergeant-Major erzählte, dass der Hund sie zu dem bedeckten Berghang geführt hatte. Da lag eine erstarrte Frau.

Vorsichtig hielt sie eine Art Schatz vor ihrer Brust, von dem es für die armen "Flüchtlinge", wie sie damals hießen, am schwierigsten war, sich zu trennen, oder was sie wollte, um jeden Preis, sogar um den Preis ihres eigenen Lebens , zu bewahren und dem Tod zu nehmen ... Die Unglückliche nahm alles von sich, um den letzten Lebensfunken, die letzte Wärme für ein anderes Wesen aufzusparen.

"Baby? Soldaten überfüllt. "Da ist ein Baby! .. Der Herr hat zu Weihnachten gesandt ... Das, Brüder, ist ein Glück."

Ich berührte seine Wangen - sie erwiesen sich als weich, warm ... Seine Augen schlossen sich selig unter dem Schafspelz trotz all dieser Situation - Feuer bekämpfen, die frostige Balkannacht, in Ziegen gestapelte Waffen und dumpf glänzend mit Bajonetten an den entfernt, Dutzende von Schluchten wiederholt Schuss. Vor uns war das tote, tote Gesicht eines Kindes, das allein mit seiner Gelassenheit diesen ganzen Krieg, all diese Vernichtung, bedeutungsvoll machte ...

Barsukow wollte gerade einen Keks mit Zucker kauen, der in der Tasche eines sparsamen Soldaten landete, aber der alte Feldwebel hielt ihn auf:

- Schwestern der Barmherzigkeit unten. Sie haben für das Baby und Milch da. Erlauben Sie mir zu gehen, Euer Ehren.

Der Kapitän erlaubte und schrieb sogar einen Brief, dass die Firma den Fund in ihre Obhut nimmt.

Der Hündin gefiel es am Feuer sehr gut, sie streckte sogar ihre Pfoten aus und drehte ihren Bauch in den Himmel. Aber sobald der Sergeant-Major losfuhr, warf sie ohne Reue das Feuer, stieß Barsukov die Schnauze in die Hand und stürzte ihm mit aller Kraft nach. Der alte Soldat trug das Kind vorsichtig unter seinem Mantel. Ich wusste, was für einen schrecklichen Weg wir gegangen waren, und mit unfreiwilligem Entsetzen dachte ich daran, was ihn erwartete: fast steile Hänge, rutschige, eisige Hänge, Pfade, die sich kaum an den Rändern der Klippe festhalten ... Am Morgen würde er unten sein, und da - er übergab das kind und wieder hinauf, wo sich die gesellschaft schon formieren und ihren mühsamen marsch ins tal antreten wird. Ich deutete dies Barsukov an, aber er antwortete: „Und Gott?“ - "Was?" Ich habe es nicht gleich verstanden.

- Und Gott, sage ich? .. Er wird etwas zulassen? ..

Und Gott hat dem alten Mann wirklich geholfen ... Am nächsten Tag sagte er: „Es war, als würden Flügel mich tragen. Wo man tagsüber Angst hatte und dann in den Nebel hinabstieg, sehe ich nichts, aber meine Beine gehen von selbst, und das Kind hat nie geschrien!»

Aber der Hund tat überhaupt nicht das, was die Schwestern erwartet hatten. Sie blieb und beobachtete in den ersten Tagen genau, ließ das Kind und sie nie aus den Augen, als wollte sie sich vergewissern, ob es ihm gut gehen würde und ob sie ihr Hundevertrauen verdienten. Und nachdem er sich vergewissert hatte, dass es dem Kind auch ohne gut gehen würde, verließ der Hund das Krankenhaus und tauchte auf einem der Pässe vor uns auf. Nachdem sie zuerst den Hauptmann, dann den Feldwebel und Barsukow begrüßt hatte, stellte sie sich auf die rechte Flanke neben den Feldwebel, und seitdem ist dies ihr ständiger Platz.

Die Soldaten verliebten sich in sie und nannten sie "Kompanie Arapka", obwohl sie keine Ähnlichkeit mit der Arapka hatte. Sie war mit hellroten Haaren bedeckt und ihr Kopf schien völlig weiß zu sein. Nachdem sie jedoch entschieden hatte, dass es sich nicht lohnt, auf die kleinen Dinge zu achten, begann sie sehr bereitwillig auf den Namen "Arapki" zu reagieren. Arapka, also Arapka. Spielt keine Rolle, solange Sie gute Leute haben, mit denen Sie es zu tun haben.

Dank dieses wunderbaren Hundes wurden viele Leben gerettet. Sie durchkämmte nach den Kämpfen das ganze Feld und wies mit lautem Staccato-Bellen auf diejenigen hin, die noch von unserer Hilfe profitieren könnten. Bei den Toten machte sie nicht halt. Echter Hundeinstinkt sagte ihr, dass ihr Herz hier unter den aufgequollenen Erdklumpen immer noch schlug. Eifrig griff sie mit ihren krummen Pfoten nach den Verwundeten und rannte mit erhobener Stimme zu den anderen.

„Du hättest wirklich einen Orden bekommen sollen“, streichelten die Soldaten sie.

Aber Tiere, selbst die edelsten, erhalten leider Medaillen für die Rasse und nicht für Heldentaten. Wir beschränkten uns darauf, ihr ein Halsband mit der Aufschrift zu bestellen: „Für Shipka und Huskia - an einen treuen Kameraden“ ...

Seitdem sind viele Jahre vergangen. Ich fuhr irgendwie entlang der Freiheit von Zadonsk. Die russische Weite umhüllte mich von überall her mit ihrem sanften Grün, dem mächtigen Hauch grenzenloser Fernen, der flüchtigen Zärtlichkeit, die wie eine malerische Quelle durch ihre sichtbare Niedergeschlagenheit bricht. Schaffen Sie es, es zu belauschen, zu finden, sein Auferstehungswasser zu trinken, und die Seele wird lebendig sein, und die Dunkelheit wird sich auflösen, und es wird keinen Raum für Zweifel geben, und das Herz wird sich wie eine Blume für Wärme und Licht öffnen ... Und das Böse wird vergehen, und das Gute bleibt für immer und ewig.

Es wurde dunkel... Endlich erreichte mein Kutscher das Dorf und hielt am Gasthaus. Ich konnte nicht in einem stickigen Raum voller lästiger Fliegen sitzen und ging auf die Straße. Weit weg ist die Veranda. Darauf streckte sich der Hund aus - altersschwach, altersschwach ... stummelig. Angefahren. Gott! Ein alter Kamerad las auf dem Kragen: „Für Shipka und Huskia ...“ Arapka, Liebes! Aber sie hat mich nicht erkannt. Ich bin in einer Hütte: mein Großvater sitzt auf einer Bank, die kleinen Jungfische bewegen sich. "Vater, Sergei Efimovich, bist du das?" Ich schrie. Der alte Sergeant sprang auf - er erkannte es sofort. Worüber haben wir gesprochen, wen interessiert das? Unseres liegt uns am Herzen, und es ist sogar eine Schande, der ganzen Welt darüber zu schreien, geh ... Wir riefen die Arapka an - sie kroch kaum und legte sich zu den Füßen des Besitzers. „Es ist Zeit für dich und mich zu sterben, Kompaniekameradin“, streichelte der Alte sie, „wir haben genug in Ruhe gelebt.“ Der Hund sah ihn mit verblassenden Augen an und quietschte: "Es ist Zeit, oh, es ist höchste Zeit."

- Nun, was ist mit dem Kind passiert, weißt du?

- Sie kam! Und Großvater lächelte glücklich. - Hab mich gefunden, alter Mann ...

- Ja! Die Dame überhaupt. Und ihr geht es gut. Sie streichelte mich - brachte Geschenke. Sie küsste die Arapka direkt ins Gesicht. Sie hat mich darum gebeten. "Bei uns", sagt er, "werden sie sie pflegen ..." Nun ja, wir können uns nicht von ihr trennen. Und sie wird vor Sehnsucht sterben.

„Hat Arapka sie erkannt?“

- Nun, wo ... Sie war damals ein Klumpen ... ein Mädchen ... Eh, Bruder Arapka, es ist Zeit für dich und mich zum ewigen Frieden. Wir haben gelebt, es wird ... Huh?

Der Araber seufzte.

Alexander Kruglow
(1853–1915 )
Naive Menschen
Aus Erinnerungen

Lauter, schmerzhaft stöhnender Schneesturm; mit nassem Schnee verschließt es das schmale Fenster meines kleinen, düsteren Zimmers.

Ich bin alleine. In meinem Zimmer ist es still. Nur die Uhr durchbricht mit ihrem gemessenen, monotonen Schlag jene Totenstille, aus der man sich im Herzen eines einsamen Menschen oft fürchterlich fühlt.

Mein Gott, wie müde wird man tagsüber von diesem unaufhörlichen Gepolter, der Hektik des Großstadtlebens, von glänzenden Pompphrasen, unaufrichtigen Beileidsbekundungen, sinnlosen Fragen und vor allem von diesem vulgären, zweideutigen Lächeln! Die Nerven werden so sehr gequält, dass all diese freundlichen, lächelnden Physiognomien, diese naiven, sorglosen Fröhlichen, die sich vor „Leichtigkeit“ nicht bewusst sind, dass sie ihre Freunde mit übermäßiger Beteiligung quälen, sogar ekelhaft und hassenswert werden , schlimmer als jeder Feind!

Gott sei Dank bin ich wieder allein, in meinem düsteren Zwinger, zwischen lieben Porträts, unter wahren Freunden – Bücher, über die ich einst viel geweint habe, die mein Herz müde schlagen ließen und es jetzt verlernt haben zu schlagen.

Wie viele kostbare Scheine werden von diesen meinen unveränderlichen Freunden heilig aufbewahrt, die nie etwas geschworen, aber andererseits ihre Gelübde nicht schändlich gebrochen haben. Und wie viele Schwüre und Versicherungen werden in die Luft geschleudert, schlimmer noch - auf das Pflaster, unter die Füße der huschenden Menge! Wie viele Hände, die dir einst ihre Umarmung entgegenstreckten, reagieren nur noch mit einem kalten Schütteln, zeigen vielleicht sogar spöttisch auf deine neuen Freunde, die immer deine geschworenen Feinde waren und immer sein werden. Und wie viele geliebte Menschen mussten auf die eine oder andere Weise verloren gehen ... ist es dem Herzen egal? Hier ist es, dieses kaputte Porträt. Es war einmal... wieder diese Erinnerungen! Aber warum, die Vergangenheit, steigst du jetzt, in dieser regnerischen Dezembernacht, in meiner Vorstellung wieder auf? Warum bringen Sie mich in Verlegenheit, stören meinen Frieden mit den Gespenstern dessen, was vergangen und unwiederbringlich ist?.. Unwiderruflich! Dieses Bewusstsein schmerzt zu Tränen, beängstigend bis zur Verzweiflung!

Aber das lächelnde Gespenst verschwindet nicht, verschwindet nicht. Es ist, als würde er die Qual genießen, er möchte, dass die Tränen, die ihm in den Hals steigen, auf die Seiten eines alten Notizbuchs fließen, damit Blut aus der geätzten Wunde sprudelt und die gedämpfte Trauer, die still in seinem Herzen lauert, zerspringen würde heraus mit krampfhaften Schluchzern.

Was ist von der Vergangenheit übrig? Schrecklich zu antworten! Sowohl beängstigend als auch schmerzhaft. Einst geglaubt, gehofft – aber was jetzt glauben? Worauf hoffen? Worauf stolz sein? Ob man stolz darauf sein kann, dass man Hände hat, um für sich selbst zu arbeiten; Kopf, um an sich selbst zu denken; Herz zu leiden, Sehnsucht nach der Vergangenheit?

Ziellos vorwärts gehen, gedankenlos; du gehst, und wenn du müde für einen Moment innehältst, regt sich ein obsessiver Gedanke in deinem Kopf, und dein Herz schmerzt von einem schmerzlichen Verlangen: „Ach, wenn du dich verlieben könntest! Wenn es nur jemanden zum Lieben gäbe!“ Aber nein! niemand kann! Was zerbrochen ist, kann nicht mehr wiederhergestellt werden.

Und der Schneesturm macht Lärm und peitscht mit einem schmerzhaften Ächzen nassen Schnee durch das Fenster.

Ach, nicht umsonst steht das lächelnde Gespenst der Vergangenheit so hartnäckig vor mir! Kein Wunder, dass wieder ein helles und niedliches Bild entsteht! Dezembernacht! Genauso ein Schneesturm, genauso stürmisch war jene Dezembernacht, in der dieses Porträt zerschmettert, zusammengeklebt ist und nun wieder auf meinem Schreibtisch steht. Aber nicht nur ein Porträt wurde in dieser regnerischen Dezembernacht zerschmettert, auch jene Träume, diese Hoffnungen, die an einem klaren Aprilmorgen im Herzen aufstiegen, zerschlugen sich damit.

Anfang November erhielt ich ein Telegramm aus Ensk über die Krankheit meiner Mutter. Ich warf alle Koffer weg und flog mit dem ersten Zug in meine Heimat. Ich fand meine Mutter bereits tot vor. Sobald ich durch die Tür ging, stellten sie es auf den Tisch.

Meine beiden Schwestern waren untröstlich, was uns ganz unerwartet widerfuhr. Und auf Wunsch der Schwestern und auf Wunsch der nach meiner Mutter unvollendeten Angelegenheiten beschloss ich, bis Mitte Dezember in Ensk zu leben. Ohne Zhenya wäre ich vielleicht über Weihnachten geblieben; aber ich fühlte mich zu ihr hingezogen, und am 15. oder 16. Dezember reiste ich nach Petersburg ab.

Direkt vom Bahnhof fuhr ich zu den Likhachevs.

Niemand war zu Hause.

- Wo sind sie? Ich habe gefragt.

- Ja, sie sind nach Livadia abgereist. Ganzes Unternehmen!

- Und Evgenia Alexandrowna?

- Und eins, Sir.

- Was ist sie? Gesund?

- Nichts, mein Herr, so komische; jeder erinnert sich nur an dich.

Ich befahl, mich zu verbeugen, und ging. Am nächsten Tag kam frühmorgens ein Bote mit einem Brief zu mir. Es war von Zhenya. Sie bat überzeugend, zum Abendessen zu den Likhachevs zu kommen. „Auf jeden Fall“, betonte sie.

Ich bin angekommen.

Sie begrüßte mich freudig.

- Endlich! Endlich! War es möglich, so lange zu bleiben? Wir alle hier, besonders ich, vermissen dich“, sagte sie.

„Ich glaube nicht“, sagte ich und lächelte leicht. - In "Livadia" ...

- Oh, wie viel Spaß es dort gemacht hat, lieber Sergej Iwanowitsch! So lustig! Wirst du nicht wütend? Nein? Sag nein, - sagte sie plötzlich, irgendwie schüchtern, leise.

- Was?

Ich gehe morgen zur Maskerade. Was für ein Anzug! Ich... nein, ich werde es dir jetzt nicht sagen. Bist du morgen bei uns?

- Nein, werde ich nicht. Ich werde morgen den ganzen Abend beschäftigt sein.

- Nun, ich komme vor der Maskerade vorbei. Dürfen? Verzeihung?

- Gut. Aber mit wem reist du? Mit Metelev?

- Nein nein! Wir sind allein, mit Pawel Iwanowitsch. Aber Sergej Wassiljewitsch wird es tun. Und weißt du was noch?

- Nein, werde ich nicht. Also morgen! Ja? Dürfen?

- Süß! Gut!..

Ein Mädchen kam herein und rief uns zum Abendessen.

Ich saß in meinem Zimmer, in demselben, in dem ich jetzt sitze, klein und düster, und schrieb hastig ein Zeitungsfeuilleton, als plötzlich eine starke Glocke im Flur ertönte und Zhenyas silberne Stimme zu hören war: „Zu Hause? ein?"

- Zu Hause bitte! antwortete der Diener.

Die Tür öffnete sich mit einem Knall und Gretchen flog ins Zimmer! Ja, Gretchen, das echte Goethe-Gretchen!

Ich stand ihr entgegen, nahm sie bei der Hand und konnte meine Augen lange Zeit nicht von dieser süßen, anmutigen Gestalt, von diesem mir teuren Kind abwenden!

Oh, wie schön war sie an jenem Abend! Sie war unglaublich gut! Ich habe sie noch nie so gesehen. Ihr Gesicht strahlte, ein besonderes Spiel war in jedem Zug, in jeder Faser ihres Gesichts sichtbar. Und die Augen, diese blauen, lieblichen Augen leuchteten, leuchteten...

- Ist es nicht wahr, dass ich gut bin? Sagte Zhenya plötzlich, kam auf mich zu und umarmte mich.

Meine Sicht verschwamm, als sie ihre Arme fest um mich schlang und ihr Gesicht ganz nah an mich heranbrachte. Entweder jetzt oder nie, ging mir durch den Kopf.

„Möchtest du so gefunden werden?“ Um dich zu erfreuen? sagte ich halbbewusst.

„Ja“, murmelte sie. - Aber nein! erkannte sie plötzlich. - Wozu? Du liebst mich ... und mehr ...

Sie klammerte sich plötzlich fast vollständig an mich und hing an meinem Hals.

- Mein guter Sergej Iwanowitsch, wissen Sie, was ich Ihnen sagen möchte?.. Sagen Sie?

- Was? - Ich konnte kaum sprechen von der Aufregung, die mich erfasste. - Erzählen!

- Du bist mein Freund, nicht wahr? Du wirst dich für mich freuen, für deine Zhenya, nicht wahr?

Mein Herz zog sich vor Schmerz zusammen, als hätte ich etwas Unfreundliches geahnt.

- Was? – war alles, was ich sagen konnte.

– Ich liebe ihn, meine Liebe! … Ich liebe ihn … Ich wollte es dir schon lange sagen … ja … ich konnte nicht! … Und jetzt … wir haben es gestern erklärt … er liebt ihn auch! Freust du dich?

Sie hob den Kopf, warf ihn ein wenig zurück und richtete ihre Augen auf mich, in denen Tränen des Glücks und der Glückseligkeit glänzten.

Ich konnte nicht sofort sprechen. Auch Tränen, aber ganz andere liefen mir bis zum Hals. Ich selbst weiß nicht, woher meine Tränen kamen; aber ich beherrschte mich und verriet diese Qual nicht, an der mir fast das Herz brach.

„Herzlichen Glückwunsch“, sagte ich und versuchte, den Ausdruck richtig zu formulieren. - Natürlich bin ich sehr froh ... Ihr Glück ist mein Glück.

„In der Liebe darf es keinen Egoismus geben“, erinnerte ich mich.

- Wann ist die Hochzeit? Oder noch unbekannt?

- So schnell wie möglich. Er wollte, dass ich es dir zuerst sage, und wenn du nicht willst...

„Warum bin ich hier, Zhenya? Du liebst, du wirst geliebt, ihr seid beide glücklich ... Was bin ich? Ich kann mich nur für dich freuen, und ich freue mich; und für kurze Zeit eine Hochzeit arrangieren. Jetzt nach Weihnachten! Ich habe, Zhenya, Ihr Kapital von zwanzigtausend, aber ich werde Ihnen einen vollständigen Bericht geben.

- Ach, was bist du! Warum ist das! Glauben wir nicht... glaube ich dir nicht? Nicht, nicht! Komplett, mein Guter!

Und sie umarmte mich plötzlich wieder und küsste mich. Die Uhr schlug zehn.

„Ah“, erkannte Zhenya, „es ist schon zehn; Ich muss um elf los. Farewell / Auf Wiedersehen! Du freust dich also für mich, richtig?

- Gerne, froh!

- Gut!

Sie schüttelte mir herzlich die Hand und drehte sich zum Gehen um, aber ihr Ärmel streifte ihr kleines Porträt, das auf meinem Schreibtisch stand, und ließ es fallen. Der Rahmen zersplitterte und das Glas zersplitterte.

- Oh, was habe ich getan! - rief sie aus. - Und wie schlimm ist es! fügte sie plötzlich hinzu.

Im Gegenteil, das ist ein wunderbares Zeichen! bemerkte ich und hob das Porträt. - Wenn sie an Feiertagen etwas schlagen, ist es sehr gut; Aber Sie haben Urlaub!

Sie lächelte warm und stürmte aus dem Zimmer.

Und ich wurde allein gelassen. Jetzt konnte ich nicht mehr weinen, nein, ich sank in den Stuhl, in dem ich früher bei der Arbeit gesessen hatte, und so saß ich bis zum Morgengrauen darin.

Als ich am nächsten Tag rausging, war ich kaum wiederzuerkennen.

- Ja was ist mit dir? Sie kommen gerade vom Friedhof, wo Sie die nächste Person verlassen haben, - hat mich jemand gefragt.

„Aber ist das nicht wirklich so? Ich dachte. Habe ich sie nicht begraben? Habe ich nicht mein Herz begraben... und meine erste Liebe? Das alles ist tot. Und obwohl sie noch lebt, glücklich, ist sie schon für mich gestorben ... "

* * *

Und nun sind seit jener Dezembernacht sieben Jahre vergangen. Ich weiß nicht, wo sie jetzt ist, mein Gretchen, glücklich oder nicht?.. Aber ich... Ich habe mein Gelübde erfüllt!.. Wenn du liebst, wirst du ihr Glück verhelfen und ihr zuliebe deins aufgeben!

Ich lehnte ab. Ich bin jetzt allein in diesem düsteren Zimmer. Und sie wird es nie wieder betreten, ihre Stimme wird nicht gehört werden ... Was für ein dunkler Raum! Aber sie wäre nicht so, wenn... wenn Gretchen hier bei mir wäre. Mein Leben wäre nicht so hoffnungslos, langweilig und schmachtend gewesen, wenn mich ihre wunderbaren blauen Augen angeleuchtet und ihr süßes, klares Lächeln mich ermutigt hätte ... Aber egal ...

Nikolaj Leskow
(1831–1895 )
Täuschung

Der Feigenbaum, der seine Nabel vom Wind wegfegt, ist großartig.

Anch. VI, 13

Kapitel eins

Kurz vor Weihnachten fuhren wir in den Süden und sprachen in der Kutsche über jene modernen Fragen, die viel Stoff für Gespräche bieten und gleichzeitig einer schnellen Lösung bedürfen. Sie sprachen über die Schwäche des russischen Charakters, über den Mangel an Festigkeit in einigen Regierungsbehörden, über den Klassizismus und über die Juden. Vor allem wurde darauf geachtet, die Macht zu stärken und die Juden zu verausgaben, wenn es unmöglich ist, sie zu korrigieren und sie zumindest auf eine gewisse Höhe unseres eigenen moralischen Niveaus zu bringen. Die Dinge gingen jedoch nicht zum Glück aus: Keiner von uns sah Mittel, um Macht zu besitzen oder zu erreichen, dass alle in den Juden Geborenen wieder in den Mutterleib eintreten und mit völlig anderen Naturen wiedergeboren würden.

- Und in der Sache selbst - wie geht das?

- Sie werden es nicht tun.

Und wir senkten traurig unsere Köpfe.

Wir hatten eine gute Gesellschaft - die Leute sind bescheiden und zweifellos solide.

Die bemerkenswerteste Person unter den Passagieren musste fairerweise als ein pensionierter Militär angesehen werden. Es war ein alter Mann von athletischer Statur. Sein Rang war unbekannt, weil von all seiner militärischen Munition eine Mütze überlebte und alles andere durch Dinge einer zivilen Veröffentlichung ersetzt wurde. Der alte Mann war weißhaarig wie Nestor und muskulös wie Sampson, den Delilah noch nicht geschnitten hatte. Die großen Züge seines dunklen Gesichts wurden von einem festen und entschlossenen Ausdruck und Entschlossenheit dominiert. Ohne Zweifel ein positiver Charakter und vor allem ein überzeugter Praktiker. Solche Leute sind in unserer Zeit kein Unsinn, und in keiner anderen Zeit sind sie Unsinn.

Der Älteste tat alles intelligent, deutlich und mit Bedacht; er stieg vor allen anderen ins Auto und suchte sich damit den besten Platz aus, den er geschickt um zwei weitere benachbarte Plätze ergänzte und hinter sich festhielt mittels einer offensichtlich vorsätzlichen Werkstatt, die seine Reiseutensilien auslegte. Er hatte drei sehr große Kissen dabei. Diese Kissen stellten an sich schon ein gutes Gepäck für eine Person dar, aber sie waren so gut garniert, als ob jedes von ihnen einem separaten Passagier gehörte: Eines der Kissen war in einem blauen Kattun mit gelben Vergissmeinnichten, solche Reisenden aus dem ländliche Geistliche sind am häufigsten anzutreffen. das andere ist aus rotem Kattun, das bei den Kaufleuten sehr beliebt ist, und das dritte aus dick gestreiftem Teakholz, das ist das eines echten Stabskapitäns. Der Passagier suchte offensichtlich kein Ensemble, sondern etwas Wesentlicheres - nämlich Anpassungsfähigkeit an andere, viel ernstere und wesentlichere Ziele.

Drei nicht übereinstimmende Kissen konnten jeden täuschen, dass die Plätze, die sie einnahmen, drei verschiedenen Personen gehörten, und das war alles, was der umsichtige Reisende brauchte.

Außerdem hatten die kunstvoll befestigten Kissen mehr als einen einfachen Namen, den man ihnen auf den ersten Blick geben konnte. Das gestreifte Kissen war eigentlich ein Koffer und ein Keller, und aus diesem Grund genoss es die Aufmerksamkeit seines Besitzers, die Vorrang vor anderen hatte. Er stellte sie vis-à-vis vor sich hin, und sobald der Zug von der Scheune abfuhr, erleichterte er sie sofort und löste sie, indem er die weißen Knochenknöpfe an ihrem Kissenbezug aufknöpfte. Aus dem großen Loch, das sich jetzt gebildet hatte, begann er, Bündel unterschiedlicher Größe, sauber und geschickt verpackt, herauszunehmen, in denen sich Käse, Kaviar, Wurst, Saiki, Antonov-Äpfel und Rzhev-Marshmallow befanden. Am fröhlichsten blickte eine Kristallflasche ins Licht, in der sich eine überraschend angenehme violette Flüssigkeit mit der berühmten alten Inschrift befand: "Die Mönche akzeptieren es." Die dicke Amethystfarbe der Flüssigkeit war ausgezeichnet, und der Geschmack entsprach wahrscheinlich der Reinheit und Angenehmheit der Farbe. Kenner der Materie versichern, dass diese nie voneinander abweichen.

Weihnachts- und Weihnachtsgeschichten in der russischen Literatur des 18.-21. Jahrhunderts.

Wunder- Winterferien sind seit langem enthalten und enthalten wahrscheinlich immer noch und alte Volksfeste(heidnischen Ursprungs) und kirchlich Fest der Geburt Christi, und weltlich Neujahrsfeiertag. Literatur war schon immer ein Spiegelbild des Lebens der Menschen und der Gesellschaft und sogar des Mysteriösen Thema Weihnachten- nur ein Lagerhaus fantastischer Geschichten, die die Welt des Wunderbaren und der anderen Welt vermitteln und den durchschnittlichen Leser immer verzaubern und anziehen.

Weihnachtszeit, nach dem weitläufigen Ausdruck von A. Shakhovsky, - "Volkslustige Abende": Spaß, Lachen, Unfug werden durch den Wunsch einer Person erklärt, die Zukunft zu beeinflussen (gemäß dem Sprichwort „Wie Sie begonnen haben, haben Sie es beendet“ oder mit dem modernen - „Wenn Sie das neue Jahr feiern, werden Sie es verbringen “). Es wurde angenommen, dass das Jahr umso erfolgreicher sein wird, je mehr Spaß eine Person zu Beginn des Jahres verbringt ...

Wo jedoch exzessiv gelacht, gelacht, provoziert wird, wird immer unruhig und sogar irgendwie verstörend ... Hier beginnt sich eine fesselnde Handlung zu entwickeln: detektivisch, fantastisch oder einfach romantisch ... Die Handlung ist immer zeitgesteuert zu heiligen Tagen – Zeit von Weihnachten bis Dreikönig.

In der russischen Literatur beginnt sich das Weihnachtsthema von der Mitte her zu entwickeln 18. Jahrhundert: zuerst war es anonyme Komödien über Fröhlichkeit, Weihnachtsmärchen und -geschichten. Ihr charakteristisches Merkmal war die alte Vorstellung, dass „böse Geister“ während der Weihnachtszeit die größte Aktivität erlangen - Teufel, Kobolde, Kikimoren, Banniks usw. Dies betont die Feindseligkeit und Gefahr der Weihnachtszeit ...

Wahrsagerei, das Singen von Mumien und unterwürfige Lieder waren unter den Menschen weit verbreitet. In der Zwischenzeit, Orthodoxe Kirche vor langer Zeit verurteilt ein solches Verhalten ist sündig. Im Erlass des Patriarchen Joachim von 1684, der weihnachtliche „Ungeheuer“ verbietet, heißt es, dass sie einen Menschen in „seelenzerstörerische Sünde“ führen. Weihnachtsspiele, Wahrsagerei und Maskerade („Maskenmenschen“, „tierische Krüge“ aufsetzen) wurden von der Kirche immer verurteilt.

In der Folge mussten volkstümliche Weihnachtsbylichki und Geschichten literarisch verarbeitet werden. Diese begannen sich vor allem von Schriftstellern, Dichtern, Ethnographen und Volkskundlern zu befassen MD Chulkov, die 1769 die humorvolle Zeitschrift "Both That and Sio" herausgab, und F. D. Nefedow, seit dem Ende des XIX Jahrhunderts. Herausgabe von Zeitschriften zum Thema Weihnachten und natürlich W. A. ​​Schukowski der den beliebtesten Russen geschaffen hat Ballade "Svetlana", die auf einer Volksgeschichte über eine Heldin basiert, die zur Weihnachtszeit Wahrsagerei macht ... Viele Dichter wandten sich auch dem Weihnachtsthema zu 19. Jahrhundert: A. Puschkin("Wahrsagen und Tatjanas Traum"(Auszug aus dem Roman „Eugen Onegin“) A. Pleschtschejew(„Die Legende vom Christkind“), Ja. Polonsky ("Weihnachtsbaum"),A. Fet ("Divination") usw.

Allmählich, während der Entwicklung der Romantik, zieht die Weihnachtsgeschichte die ganze Welt des Wunderbaren an. Viele der Geschichten basieren auf Wunder von Bethlehem, und das ist die Verwandlung einer Weihnachtsgeschichte in eine Weihnachtsgeschichte ... Weihnachtsgeschichte in der russischen Literatur, im Gegensatz zur westlichen Literatur, nur bis in die 40er. 19. Jahrhundert Dies erklärt sich aus der von Europa abweichenden besonderen Rolle des Urlaubs. Weihnachtstag- ein großer christlicher Feiertag, der zweitwichtigste nach Ostern. Lange Zeit wurde in Russland die Weihnachtszeit auf der ganzen Welt gefeiert, und nur die Kirche feierte die Geburt Christi.

Im Westen war die christliche Tradition viel früher und enger mit der heidnischen verflochten, insbesondere geschah dies mit dem Brauch, einen Weihnachtsbaum zu Weihnachten zu schmücken und anzuzünden. Der alte heidnische Ritus, den Baum zu ehren, ist zu einem christlichen Brauch geworden. Weihnachtsbaum wurde zum Symbol des Göttlichen Kindes. Der Weihnachtsbaum kam spät nach Russland und wurzelte langsam, wie jede westliche Innovation.

Ab Mitte des 19. Jahrhunderts. Damit verbunden ist auch das Erscheinen der ersten Geschichten mit weihnachtlichem Thema. Frühere Texte wie z "Heiligabend"N. V. Gogol, sind nicht bezeichnend, erstens schildert Gogols Geschichte die Weihnachtszeit in der Ukraine, wo das Feiern und Erleben von Weihnachten näher am westlichen war, und zweitens überwiegt Gogols heidnisches Element ("Teufel") das christliche.

Etwas anderes "Heilig Abend" Moskauer Schriftsteller und Schauspieler K. Baranowa, veröffentlicht 1834. Dies ist wirklich eine Weihnachtsgeschichte: Das Motiv der Barmherzigkeit und Anteilnahme für das Kind, ein typisches Motiv der Weihnachtsgeschichte, erweist sich darin als das Leitmotiv. Das Massenerscheinen solcher Texte wird beobachtet, nachdem sie ins Russische übersetzt wurden. Weihnachtsgeschichten Ch. Dickens Anfang der 1840er Jahre - " Ein Weihnachtslied in Prosa“, „Glocken“, „Cricket on the Stove“, und später andere. Diese Geschichten waren ein großer Erfolg bei den russischen Lesern und führten zu vielen Nachahmungen und Variationen. Einer der ersten Schriftsteller, der sich der Dickenschen Tradition zuwandte, war D. W. Grigorowitsch, der 1853 die Geschichte veröffentlichte "Winterabend".

Eine wichtige Rolle bei der Entstehung der russischen Weihnachtsprosa spielte dabei "Herr der Flöhe" und "Nussknacker"Hoffmann und einige Märchen Andersen, besonders "Weihnachtsbaum" und "Mädchen mit Streichhölzern". Die Handlung der letzten verwendeten Geschichte F. M. Dostojewski in der Geschichte „Christusknabe am Weihnachtsbaum", und später W. Nemirowitsch-Dantschenko in der Geschichte "Dumme Fedka".

Der Tod eines Kindes in der Weihnachtsnacht ist ein Element der Phantasmagorie und ein sehr schreckliches Ereignis, das das Verbrechen der ganzen Menschheit an Kindern unterstreicht ... Aber aus christlicher Sicht erlangen kleine Helden wahres Glück nicht auf Erden, sondern im Himmel : Sie werden zu Engeln und landen am Weihnachtsbaum von Christus selbst. Tatsächlich geschieht ein Wunder: Das Wunder von Bethlehem wirkt sich immer wieder auf das Schicksal der Menschen aus ...

Später Weihnachten und Weihnachtsgeschichten Fast alle großen Prosaautoren haben geschrieben zu.XIX-n. XX Jahrhunderte Weihnachten und Weihnachtsgeschichten können lustig und traurig, lustig und gruselig sein, sie können mit einer Hochzeit oder dem Tod von Helden, Versöhnung oder Streit enden. Doch bei aller Vielfalt ihrer Handlungsstränge hatten sie alle etwas gemeinsam – etwas, das mit der festlichen Stimmung des Lesers harmonierte, mal sentimental, mal hemmungslos heiter, immer eine Reaktion in den Herzen hervorrief.

Jede Geschichte basierte auf „ein kleines Event, das ganz weihnachtlichen Charakter hat“(N.S. Leskov), was es ermöglichte, ihnen einen gemeinsamen Untertitel zu geben. Die Begriffe „Weihnachtsgeschichte“ und „Weihnachtsgeschichte“ wurden meist synonym verwendet: In den Texten unter der Überschrift „Weihnachtsgeschichte“ konnten Motive mit Bezug zum Weihnachtsfest vorherrschen, und der Untertitel „Weihnachtsgeschichte“ implizierte nicht die Abwesenheit von Folk Motive im Text Weihnachtszeit…

Die besten Beispiele des Genres geschaffen N. S. Leskov. 1886 schreibt der Schriftsteller ein Ganzes Zyklus "Weihnachtsgeschichten".

in der Geschichte "Perlenkette" Er reflektiert über das Genre: „Es wird von der Weihnachtsgeschichte unbedingt verlangt, dass sie zeitlich mit den Ereignissen des Weihnachtsabends zusammenfällt – von Weihnachten bis Dreikönigstag, damit es irgendwie ist Fantastisch, hatte einige Moral... und schließlich - damit es endgültig endet lustig. Im Leben gibt es nur wenige solcher Ereignisse, und daher ist es dem Autor nicht frei, sich selbst zu erfinden und eine für das Programm geeignete Handlung zu verfassen. Eigenartige Weihnachtsgeschichten sind und "Roly", und "An den Feiertagen" A. P. Tschechow.

Gasthaus. 20. Jahrhundert., mit der Entwicklung der Moderne in der Literatur tauchten Parodien auf das Weihnachtsbaum-Genre und spielerische Empfehlungen auf, wie Weihnachtsgeschichten zu verfassen sind. So zum Beispiel in der Zeitung „Rech“ 1909. O.L.D“ bzw(Orsher I.) legt den folgenden Leitfaden für junge Schriftsteller fest:

„Jeder Mann, der Hände hat, zwei Kopeken für Papier, Feder und Tinte und kein Talent hat, kann eine Weihnachtsgeschichte schreiben.

Sie müssen sich nur an das bekannte System halten und sich folgende Regeln genau merken:

1) Ohne ein Schwein, eine Gans, einen Weihnachtsbaum und einen guten Mann ist die Weihnachtsgeschichte nicht gültig.

2) Die Wörter „Kindergarten“, „Stern“ und „Liebe“ müssen mindestens zehn-, aber nicht mehr als zwei- oder dreitausend Mal wiederholt werden.

3) Glockenläuten, Zärtlichkeit und Reue sollten am Ende der Geschichte stehen und nicht am Anfang.

Alles andere spielt keine Rolle“.

Parodien bezeugten, dass das Weihnachtsgenre seine Möglichkeiten erschöpft hatte. Natürlich kann man das Interesse der damaligen Intelligenz am Bereich des Spirituellen nicht übersehen.

Aber die Weihnachtsgeschichte entfernt sich von ihren traditionellen Normen. Manchmal, wie zum Beispiel in der Geschichte V. Bryusova "Das Kind und der Wahnsinnige", ermöglicht sie die Darstellung seelischer Extremsituationen: Das Wunder von Bethlehem als absolute Realität in der Erzählung wird nur von dem Kind und dem psychisch kranken Semyon wahrgenommen. In anderen Fällen basieren Weihnachtswerke auf mittelalterlichen und apokryphen Texten, in denen religiöse Stimmungen und Gefühle besonders intensiv wiedergegeben werden (der Beitrag von A. M. Remizova).

Manchmal erhält die Weihnachtsgeschichte durch die Wiedergabe der historischen Situation eine besondere Note (wie z S. Ausländer Weihnachtszeit im alten Petersburg), manchmal tendiert die Geschichte zu einem actiongeladenen Psychoroman.

Er ehrte besonders die Traditionen der Weihnachtsgeschichte A. Kuprin, die wundervolle Beispiele des Genres schaffen - Geschichten über Glauben, Freundlichkeit und Barmherzigkeit "Armer Prinz" und "Wunderbarer Arzt“, sowie Schriftsteller der russischen Diaspora I. A. Bunin ("Epiphany-Nacht" usw.), I.S. Schmelev ("Weihnachten" usw.) und V.Nikiforov-Volgin ("Silberner Schneesturm" usw.).

In vielen Urlaubsgeschichten Thema Kindheit- hauptsächlich. Dieses Thema wird von dem Staatsmann und christlichen Denker entwickelt K. Pobedonostsev in deinem Aufsatz "Weihnachten": „Christi Geburt und Osterfest sind in erster Linie Kinderfeiertage, und in ihnen scheint sich die Kraft der Worte Christi zu erfüllen: Wenn ihr nicht wie Kinder seid, kommt nicht in das Reich Gottes. Andere Feiertage sind für das Verständnis von Kindern nicht so zugänglich ... "

„Eine ruhige Nacht über den palästinensischen Feldern, eine abgelegene Krippe, eine Krippe. Umgeben von jenen Haustieren, die dem Kind aus den ersten Erinnerungen vertraut sind – in einer Krippe ein verdrehtes Baby und darüber eine sanftmütige, liebevolle Mutter mit nachdenklichem Blick und einem klaren Lächeln mütterlichen Glücks – folgen drei prächtige Könige einem Stern zu einer ärmlichen Höhle mit Geschenken - und weg auf dem Feld, Hirten inmitten ihrer Herde, die der freudigen Nachricht des Engels und dem geheimnisvollen Chor der Mächte des Himmels lauschen. Dann der Bösewicht Herodes, der das unschuldige Kind verfolgt; das Massaker an Babys in Bethlehem, dann die Reise der heiligen Familie nach Ägypten - wie viel Leben und Handeln in all dem, wie viel Interesse für das Kind!

Und nicht nur für ein Kind... Heilige Tage sind so eine wunderbare Zeit, in der jeder Kind wird: einfach, aufrichtig, offen, freundlich und liebevoll zu allen.

Später, und nicht überraschend, wurde die Weihnachtsgeschichte "revolutionär" wiedergeboren Neujahr. Das neue Jahr als Feiertag verdrängt Weihnachten, der gute Väterchen Frost ersetzt das Christkind ... Aber auch in den "neuen" Geschichten ist der Zustand des Zitterns und der Wundererwartung präsent. "Yolka in Sokolniki", "Drei Attentatsversuche auf W. I. Lenin" V. D. Bonch-Bruevich,"Chuk und Gek" A. Gaidar- eine der besten sowjetischen Idyllen. Zweifellos ist auch die Orientierung an dieser Filmtradition unverkennbar. E. Rjasanowa "Karnevalsnacht" und "Ironie des Schicksals oder genieße dein Bad"…

Weihnachten und Weihnachtsgeschichten kehren auf die Seiten moderner Zeitungen und Zeitschriften zurück. Dabei spielen mehrere Faktoren eine besondere Rolle. Erstens der Wunsch, die zerbrochene Verbindung der Zeiten und insbesondere der orthodoxen Weltanschauung wiederherzustellen. Zweitens, zu vielen Bräuchen und Formen des kulturellen Lebens zurückzukehren, die so gewaltsam unterbrochen wurden. Die Traditionen der Weihnachtsgeschichte werden von modernen Kinderbuchautoren fortgeführt. S. Serova, E. Chudinova, Yu. Voznesenskaya, E. Sanin (Mont. Varnava) usw.

Weihnachtslektüre war schon immer eine besondere Lektüre, weil es um das Erhabene und nicht Nichtige geht. Heilige Tage sind eine Zeit der Stille und eine Zeit für solch angenehme Lektüre. Schließlich kann sich der Leser nach einem so tollen Feiertag – der Geburt Christi – einfach nichts mehr leisten, was ihn von erhabenen Gedanken an Gott, an Güte, Barmherzigkeit, Mitgefühl und Liebe ablenken würde … Nutzen wir diese kostbare Zeit!

Vorbereitet von L. V. Shishlova

Gebrauchte Bücher:

1. Das Wunder der Weihnachtsnacht: Yuletide Stories / Comp., Intro. Str., Anm. E. Duschechkina, H. Barana. - St. Petersburg: Künstler. Lit., 1993.
2. Stern von Bethlehem. Weihnachten und Ostern in Vers und Prosa: Sammlung / Comp. und eingetragen. M. Geschrieben, - M.: Det. lit., - 1993.
3. Weihnachtsstern: Weihnachtsgeschichten und Gedichte / Comp. E. Trostnikowa. - M.: Trappe, 2003
4. Leskov N.S. Sobr. Op. in 11 Bänden M., 1958. v.7.