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Último arco

Eu fiz o meu caminho para a nossa casa. Queria ser o primeiro a conhecer minha avó, e por isso não desci a rua. Os postes velhos e nus em nosso jardim e nos vizinhos desmoronaram, onde deveriam estar as estacas, saindo adereços, galhos e fragmentos de tábuas. As próprias hortas eram espremidas por limites insolentes e livremente cobertos de mato. Nosso jardim, especialmente dos cumes, estava tão esmagado pela loucura que só notei as camas nele quando, tendo amarrado as bardanas do ano passado nas calças de montaria, me dirigi ao balneário, do qual o telhado havia caído, o balneário em si já não cheirava a fumaça, a porta parecia uma folha de papel carbono, posta de lado, a grama atual furada entre as tábuas. Um pequeno piquete de batatas e canteiros, com uma horta densamente ocupada, capinada da casa, a terra estava nua e negra ali. E estes, como se perdidos, mas ainda recém-escurecendo camas, trenós podres no quintal, pisados ​​por sapatos, uma pilha baixa de lenha sob a janela da cozinha testemunhavam que moravam pessoas na casa.

De repente, por algum motivo, fiquei apavorado, uma força desconhecida me prendeu no local, apertou minha garganta e, tendo me superado com dificuldade, entrei na cabana, mas também me movi timidamente, na ponta dos pés.

A porta está aberta. Uma abelha perdida zumbiu no vestíbulo, e havia um cheiro de madeira podre. Quase não havia tinta na porta e na varanda. Apenas fragmentos brilhavam nos escombros das tábuas do assoalho e nos batentes da porta, e embora andasse com cuidado, como se tivesse atropelado o excesso e agora temesse perturbar a paz fresca da velha casa, as tábuas rachadas do assoalho ainda se mexia e gemia sob minhas botas. E quanto mais eu ia, mais abafado, mais escuro ficava na frente, o chão cedendo, decrépito, comido por ratos nos cantos, e cada vez mais palpável havia um cheiro de fingimento de madeira, o mofo do subsolo.

Vovó estava sentada em um banco perto da janela da cozinha, enrolando o fio em uma bola.

Eu congelei na porta.

A tempestade passou sobre a terra! Milhões de destinos humanos foram misturados e misturados, novos estados desapareceram e apareceram, o fascismo, que ameaçava a raça humana de morte, morreu, e aqui, como um armário de parede feito de tábuas pendurado e uma cortina de algodão manchada pendurada nele , ele ainda trava; como as panelas de ferro fundido e a caneca azul estavam no fogão, assim estão; assim como garfos, colheres e uma faca espetados atrás de um prato de parede, assim eles ficam para fora, só há poucos garfos e colheres, uma faca com o dedo quebrado, e não havia cheiro no kuti de kvass, swill de vaca, batatas cozidas, mas tudo estava como estava, até a avó em seu lugar de sempre, com os negócios de sempre em mãos.

Por que você está de pé, pai, no limiar? Vamos! Vamos! Eu vou cruzar você, querida. Fui baleado na perna... ficarei assustado ou encantado - e vai disparar...

E minha avó falava com uma voz familiar, familiar, comum, como se eu, de fato, saísse para a floresta ou fugisse para a casa de meu avô e voltasse, um pouco tarde demais.

Achei que você não me reconhecesse.

Como posso não saber? O que você é, Deus está com você!

Ajeitei minha túnica, quis me esticar e latir o que havia pensado antes: “Desejo-lhe boa saúde, camarada general!”

Que geral!

A avó fez uma tentativa de se levantar, mas cambaleou e agarrou a mesa com as mãos. A bola rolou de seus joelhos, e o gato não pulou de debaixo do banco para a bola. Não havia gato, por isso era comido nos cantos.

Estou velho, pai, estou completamente velho... Pernas... Peguei a bola e comecei a enrolar o fio, aproximando-me lentamente de minha avó, sem tirar os olhos dela.

Como as mãos da avó se tornaram pequenas! Sua pele é amarela e brilhante, como casca de cebola. Cada osso é visível através da pele trabalhada. E hematomas. Camadas de hematomas, como folhas endurecidas do final do outono. O corpo, o corpo da avó poderosa, não aguentava mais o seu trabalho, não tinha forças para abafar e dissolver as contusões, até os pulmões, com sangue. As bochechas da vovó afundaram profundamente. Todas as nossas bochechas vão cair como buracos na velhice assim. Somos todos avós, maçãs do rosto salientes, todos com ossos salientes.

O que você está olhando? Ficou bom? A avó tentou sorrir com os lábios cansados ​​e afundados.

Joguei a bola e peguei minha avó grávida.

Eu fiquei vivo, baby, vivo! ..

Eu rezei, eu rezei por você - vovó sussurrou apressadamente e me cutucou no peito como um pássaro. Ela beijou onde estava o coração, e ficou repetindo: - Ela rezou, ela rezou...

Por isso sobrevivi.

Você recebeu um pacote, você recebeu um pacote?

O tempo perdeu suas definições para a avó. Seus limites foram apagados, e o que aconteceu há muito tempo, parecia a ela, era bem recente; muito do dia de hoje foi esquecido, coberto por uma névoa de memória desvanecida.

No quadragésimo segundo ano, no inverno, fui treinado em um regimento de reserva, pouco antes de ser enviado para o front. Eles nos alimentavam muito mal, não nos davam fumo nenhum. Eu atirei e fumei daqueles soldados que recebiam pacotes de casa, e chegou o momento em que tive que pagar meus camaradas.

Depois de muita hesitação, pedi em uma carta para me enviar um pouco de tabaco.

Esmagado pela necessidade, Augusta enviou um saco de samosad para o regimento de reserva. Na sacola também havia um punhado de bolachas picadinhas e um copo de pinhões. Este presente - bolachas e nozes - foi costurado em uma bolsa pela minha avó com as próprias mãos.

Deixe-me dar uma olhada em você.

Eu obedientemente congelei na frente da minha avó. Em sua bochecha decrépita, o amassado da Estrela Vermelha permaneceu e não saiu - uma avó subiu ao meu peito. Ela me acariciou, me sentiu, a memória ficou em seus olhos como um sono pesado, e minha avó olhou em algum lugar através de mim e além.

Como você se tornou grande, grande-oh! .. Se ao menos a mãe do falecido olhasse e admirasse ... - Neste momento, a avó, como sempre, tremeu em sua voz e olhou para mim com uma timidez questionadora - você está com raiva ? Eu não gostava antes quando ela começou a falar sobre isso. Eu captei sensivelmente - não estou com raiva, e também captei e entendi, você vê, a bagunça de menino desapareceu e agora minha atitude para com a bondade é completamente diferente. Ela chorava, não raramente, mas em lágrimas sólidas, senis e fracas, lamentando algo e regozijando-se com algo.

Que vida foi! Deus me livre! .. E Deus não me limpa. Estou confuso sob meus pés. Você não pode ir para o túmulo de outra pessoa, afinal. Eu vou morrer em breve, pai, eu vou morrer.

Eu queria protestar, desafiar minha avó, e eu estava prestes a me mexer, mas ela de alguma forma sabiamente e inofensivamente acariciou minha cabeça - e não havia necessidade de dizer palavras vazias e reconfortantes.

Estou cansado, pai. Todos cansados. Oitenta e seis anos ... Ela fez o trabalho - outro artel está certo. Tudo estava esperando por você. A espera fortalece. Agora é hora. Agora vou morrer em breve. Você, pai, vem me enterrar... Feche meus olhinhos...

A avó ficou fraca e não conseguia mais falar, ela apenas beijou minhas mãos, molhou-as com lágrimas, e eu não tirei as mãos dela.

Eu também chorei silenciosamente e iluminadamente.

Logo a avó morreu.

Eles me enviaram um telegrama aos Urais com uma convocação para o funeral. Mas não fui liberado da produção. O chefe do departamento de pessoal do depósito de carros onde eu trabalhava, depois de ler o telegrama, disse:

Não permitido. Mãe ou pai é outra questão, mas avós e padrinhos...

Como ele poderia saber que minha avó era meu pai e minha mãe - tudo o que me é caro neste mundo! Eu deveria ter mandado aquele chefe para o lugar certo, pedir demissão do meu emprego, vender minhas últimas calças e botas e correr para o funeral da minha avó, mas não o fiz.

Eu ainda não percebia então a enormidade da perda que se abateu sobre mim. Se isso acontecesse agora, eu rastejaria dos Urais até a Sibéria para fechar os olhos de minha avó, para lhe dar a última reverência.

E vive no coração do vinho. Opressivo, quieto, eterno. Culpado diante de minha avó, tento ressuscitá-la na memória, para saber das pessoas os detalhes de sua vida. Mas que detalhes interessantes pode haver na vida de uma camponesa velha e solitária?

Eu descobri quando minha avó ficou debilitada e não podia carregar água do Yenisei, ela lavava batatas com orvalho. Ela se levanta antes do amanhecer, derrama um balde de batatas na grama molhada e as enrola com um ancinho, como se tentasse lavar o fundo com orvalho, como uma moradora de um deserto seco, ela economizou água da chuva em uma banheira velha, em um bebedouro e em bacias...

De repente, muito, muito recentemente, por acaso, descubro que não só minha avó foi para Minusinsk e Krasnoyarsk, mas também viajou para Kiev-Pechersk Lavra para rezar, por algum motivo chamando o lugar sagrado de Cárpatos.

Tia Apraksinya Ilyinichna morreu. Na estação quente, ela ficava na casa da avó, metade da qual ocupava após o funeral. O falecido começou a arar, seria necessário fumar incenso na cabana, mas onde você pode obtê-lo agora, incenso? Hoje, as palavras são incenso em todos os lugares e em todos os lugares, tão densas que às vezes a luz branca não pode ser vista, a verdade verdadeira não pode ser discernida na névoa das palavras.

An, também havia incenso! Tia Dunya Fedoranikha, uma velha econômica, acendeu um incensário em uma colher de carvão, acrescentou ramos de abeto ao incenso. Os vapores oleosos estão fumegando, girando em torno da cabana, cheira a antiguidade, cheira a estranheza, repele todos os cheiros ruins - você quer cheirar um cheiro sobrenatural há muito esquecido.

Onde você pegou? - Eu pergunto Fedoranikha.

E sua avó, Katerina Petrovna, o reino dos céus para ela, quando foi rezar nos Cárpatos, nos deu incenso e guloseimas. Desde então, estou na praia, resta apenas um pouco - para minha morte restante ...

Mãe querida! E eu não sabia de tal detalhe na vida da minha avó, provavelmente, nos velhos anos ela chegou na Ucrânia, abençoada, voltou de lá, mas ela tinha medo de falar sobre isso em tempos difíceis, que se eu falasse sobre minha oração da avó, eles iriam me atropelar da escola, Kolcha Jr. será dispensado da fazenda coletiva ...

Eu quero, ainda quero saber e ouvir mais e mais sobre minha avó, mas a porta do reino silencioso bateu atrás dela, e quase não havia mais velhos na aldeia. Estou tentando contar às pessoas sobre minha avó para que possam encontrá-la em seus avós, em entes queridos e entes queridos, e a vida de minha avó seria interminável e eterna, assim como a própria bondade humana é eterna, mas este trabalho é de o malvado. Não tenho tais palavras que pudessem transmitir todo o meu amor por minha avó, que me justificassem diante dela.

Eu sei que minha avó me perdoaria. Ela sempre me perdoou tudo. Mas ela não é. E nunca o fará.

E ninguém para perdoar...

15.1. Escreva um raciocínio ensaístico, revelando o significado da afirmação do famoso linguista russo Oleg Mikhailovich Bushko: “A metáfora é um dos principais meios de criação de uma imagem artística. Uma característica da metáfora é a ausência de uma alegação de semelhança literal.

Entre os muitos outros meios linguísticos destinados a enfeitar e enriquecer a fala, destaca-se a metáfora. A metáfora é baseada em algum atributo comum de um objeto ou fenômeno, comparando-os entre si.

O conhecido linguista russo Oleg Mikhailovich Bushko escreveu: “A metáfora é um dos principais meios de criar uma imagem artística. Uma característica da metáfora é a ausência de uma alegação de semelhança literal. Um exemplo simples de uma metáfora é "perna de mesa". Aqui a comparação é baseada na semelhança com o pé humano como suporte e na capacidade de ficar em pé.

O exemplo a seguir pode ser dado a partir do texto: “A música flui mais baixinho, mais transparente, eu ouço, e meu coração solta”. Neste exemplo, a metáfora é dada como uma comparação, a música nesta frase é comparada à água corrente.

Além disso, vemos no trecho uma metáfora representada pela personificação: “No meio de uma palavra, o violino silenciou, silenciou, não gritando, mas exalando dor”. O violino é representado pelo autor na forma de um ser vivo que sofre.

Como podemos ver, a metáfora possibilita enriquecer a linguagem e tornar a fala mais brilhante.

15.2. Explique como você entende o significado da frase do texto lido: “Agradeci a Vasya com lágrimas emocionadas, este mundo noturno, uma vila adormecida, uma floresta adormecida atrás dele ... Nada é assustador agora. Naquele momento não havia nenhum mal ao meu redor. O mundo era gentil e solitário - nada, nada de ruim poderia caber nele.

A passagem termina com a frase “Agradeci a Vasya com lágrimas emocionadas, este mundo é noturno, a aldeia adormecida, a floresta adormecida atrás dela... Nada é assustador agora. Naquele momento não havia nenhum mal ao meu redor. O mundo era gentil e solitário - nada, nada de ruim poderia caber nele.

A bela música que soou no silêncio da noite primeiro assustou o autor, e depois o pegou pela alma, tocou as cordas mais íntimas de seu coração. Essa música reviveu em sua memória os momentos mais importantes para ele em sua vida, amargos e alegres: “Meu coração, tomado de tristeza e alegria, como começou, como pulou e bate na garganta, ferido pela vida pela música. ”

O violino tocado por Vasya, o Pólo, evocou uma tempestade de emoções na alma do narrador, e essas emoções eram as mais belas, fortes, nada cabia em sua alma senão o deleite. Mesmo quando o violino ficou em silêncio, por muito tempo ele não conseguiu voltar a si, se livrar desse estupor: “Fiquei sentado por muito tempo, lambendo as grandes lágrimas que escorriam em meus lábios. Não tive forças para me levantar e ir embora.

15.3. Como você entende o significado da palavra REAL ART?

O que é verdadeira arte? Existem muitas obras de arte no mundo moderno: na música, na pintura, na literatura. Isso é algo que decora nossas vidas como roseiras no jardim. A verdadeira arte é o que ajuda uma pessoa a deixar o mundo por um tempo com todos os seus problemas, dificuldades, problemas. Uma bela música, um romance emocionante ou uma imagem encantadora dão uma poderosa carga de frescor e energia à nossa alma e permitem que você veja o mundo de uma perspectiva diferente. Sem essas obras, não seríamos capazes de desfrutar plenamente de nossas vidas.

Neste texto, a verdadeira arte é representada pela música, fascinante tocar violino. Ressoando na escuridão da noite, essa música levou o narrador, fez com que ele esquecesse por alguns momentos o cotidiano e a rotina. Mesmo depois que a música acabou, ele não consegue voltar à vida cotidiana: “Mas já, além dele, por conta própria, algum outro violino subiu mais alto, mais alto, e com uma dor desvanecida, um gemido espremido no dentes, se partiram no céu...”

O protagonista deste texto ficou encantado com a música. As obras literárias me trazem a mesma admiração. Tendo encontrado um romance que é realmente interessante para mim, sou levado com todos os meus pensamentos para o centro da ação, me preocupo com os personagens, me alegro e choro com eles. Ler para mim é uma forma de viver uma vida completamente diferente da minha. Afinal, se não fossem as obras de literatura, eu veria o mundo apenas de um ângulo.

Acredito que a arte é necessária para que uma pessoa se torne melhor do que ontem e possa apreciar o belo.

Victor Astafiev

ÚLTIMO ARCO

(Uma história em histórias)

LIVRO UM

Conto de fadas distante e próximo

No quintal de nossa aldeia, em meio a uma clareira gramada, erguia-se sobre palafitas uma longa construção de toras com uma bainha de tábuas. Chamava-se "mangazina", que também ficava ao lado da entrega - aqui os camponeses de nossa aldeia trouxeram equipamentos e sementes de artel, foi chamado de "fundo público". Se uma casa se incendiar, se até mesmo a aldeia inteira incendiar, as sementes ficarão intactas e, portanto, as pessoas viverão, porque enquanto houver sementes, há terra arável em que você pode jogá-las e plantar pão, ele é um camponês, um mestre, e não um mendigo.

Longe da importação - guarita. Ela se aconchegou sob os seixos, ao vento e à sombra eterna. Acima da guarita, no alto da encosta, cresciam lariços e pinheiros. Atrás dela, uma chave fumegava das pedras em uma névoa azul. Espalhou-se ao longo do sopé do cume, marcando-se com denso junco e flores de meadowsweet no verão, no inverno - um parque tranquilo sob a neve e kuruzhak ao longo dos arbustos rastejando dos cumes.

Havia duas janelas na guarita: uma perto da porta e outra do lado da aldeia. Aquela janela, que dá para a aldeia, estava repleta de flores de cerejeira silvestres, ferrões, lúpulo e várias tolices que brotavam da primavera. A guarita não tinha telhado. Hop a enfaixou para que ela parecesse uma cabeça desgrenhada de um olho só. Um balde virado se projetava do lúpulo como um cano, a porta se abriu imediatamente para a rua e sacudiu gotas de chuva, cones de lúpulo, bagas de cereja, neve e pingentes de gelo, dependendo da estação e do clima.

Vasya, o polonês, morava na guarita. Ele era pequeno, manco de uma perna e usava óculos. A única pessoa na aldeia que tinha óculos. Eles evocavam a cortesia tímida não apenas de nós, crianças, mas também dos adultos.

Vasya vivia tranquila e pacificamente, não fazia mal a ninguém, mas raramente alguém vinha até ele. Apenas as crianças mais desesperadas espiavam furtivamente pela janela da guarita e não conseguiam ver ninguém, mas ainda estavam com medo de alguma coisa e fugiram gritando.

Na cerca, as crianças se movimentavam desde o início da primavera até o outono: brincavam de esconde-esconde, rastejavam de bruços sob a entrada de madeira dos portões da cerca, ou enterravam sob o andar alto atrás de pilhas, e até se escondiam no fundo do barril; cortado em avós, em chika. Tes hem foi batido com punks - batidas derramadas com chumbo. Com os golpes que ressoaram sob as abóbadas do alvoroço, uma comoção semelhante a um pardal explodiu dentro dela.

Aqui, perto da importação, eu estava ligado ao trabalho - torci a máquina de joeirar com as crianças, e aqui pela primeira vez na minha vida ouvi música - um violino ...

O violino era raramente, muito, muito raro, tocado por Vasya, o polonês, aquela pessoa misteriosa, de outro mundo, que necessariamente entra na vida de todo menino, de toda menina e fica na memória para sempre. Parece que uma pessoa tão misteriosa deveria viver em uma cabana com pernas de galinha, em um lugar mofado, sob uma cordilheira, e para que a luz nela mal piscasse, e para que uma coruja risse bêbada sobre a chaminé à noite , e que uma chave fumegaria atrás da cabana, e que ninguém - ninguém sabia o que estava acontecendo na cabana e o que o dono estava pensando.

Lembro-me de que Vasya uma vez foi até sua avó e perguntou algo a ela. A avó sentou Vasya para beber chá, trouxe ervas secas e começou a prepará-lo em ferro fundido. Ela olhou com pena para Vasya e suspirou.

Vasya bebeu chá não à nossa maneira, não em uma mordida e não em um pires, ele bebeu diretamente de um copo, colocou uma colher de chá em um pires e não a deixou cair no chão. Seus óculos brilhavam ameaçadoramente, sua cabeça cortada parecia pequena, do tamanho de uma calça. Cinza riscava sua barba negra. E tudo parece ser salgado, e o sal grosso secou.

Vasya comeu timidamente, bebeu apenas um copo de chá, e por mais que sua avó tentasse convencê-lo, ele não comeu mais nada, curvou-se cerimoniosamente e pegou em uma mão um pote de barro com um caldo de grama, na outra - um palito de cereja.

Senhor, Senhor! A avó suspirou, fechando a porta atrás de Vasya. - Você é muito difícil... Uma pessoa fica cega.

À noite, ouvi o violino de Vasya.

Era início do outono. Os portões do portage estão bem abertos. Uma corrente de ar passava por eles, mexendo lascas nas caixas consertadas para grãos. O cheiro de grãos rançosos e mofados foi atraído para o portão. Um bando de crianças, não levadas para a terra arável por causa de sua juventude, brincavam de detetives ladrões. O jogo foi lento e logo morreu completamente. No outono, não como na primavera, é de alguma forma mal jogado. Uma a uma, as crianças foram voltando para casa, e eu me estiquei na entrada de toras aquecidas e comecei a retirar os grãos que haviam brotado nas rachaduras. Eu estava esperando que as carroças chacoalhassem na encosta para interceptar nosso povo da terra arável, cavalgar para casa, e lá, você vê, eles deixariam o cavalo levar para o bebedouro.

Atrás do Yenisei, atrás do Touro de Guarda, escureceu. No vale do rio Karaulka, ao acordar, uma grande estrela piscou uma ou duas vezes e começou a brilhar. Ela parecia uma bardana. Atrás dos cumes, sobre os cumes das montanhas, teimosamente, não no outono, uma faixa de alvorada ardia. Mas então a escuridão desceu sobre ela. O amanhecer fingia ser uma janela luminosa com persianas. Até de manhã.

Ficou quieto e solitário. A guarita não é visível. Escondeu-se na sombra da montanha, fundiu-se com a escuridão, e apenas as folhas amareladas brilhavam um pouco sob a montanha, em uma depressão lavada por uma nascente. Por trás da sombra, morcegos começaram a circular, guinchar acima de mim, voar para os portões abertos da importação, pegar moscas e borboletas noturnas, nada mais.

Eu estava com medo de respirar alto, espremido no canto da confusão. Ao longo do cume, acima da cabana de Vasya, carroças retumbavam, cascos retumbavam: as pessoas estavam voltando dos campos, dos castelos, do trabalho, mas eu não ousava descascar os troncos ásperos, não conseguia superar o medo paralisante que vinha sobre mim. Janelas iluminadas na aldeia. A fumaça das chaminés se estendia em direção ao Yenisei. Nas moitas do rio Fokinsky, alguém estava procurando uma vaca e depois a chamou com uma voz gentil, depois a repreendeu com as últimas palavras.

No céu, ao lado daquela estrela que ainda brilhava sozinha sobre o rio Guard, alguém jogou um toco de lua, e ela, como uma metade mordida de uma maçã, não rolou para lugar nenhum, nua, órfã, fria e vítrea, e tudo ao redor estava vítreo por causa disso. Uma sombra caiu sobre toda a clareira, e uma sombra caiu de mim também, estreita e intrometida.

Do outro lado do rio Fokinsky - à mão - as cruzes no cemitério ficaram brancas, algo rangeu na entrega - o frio rastejou sob a camisa, pelas costas, sob a pele, até o coração. Já encostei as mãos nos troncos para dar o impulso de uma vez, voar até os próprios portões e sacudir o trinco para que todos os cachorros da aldeia acordassem.

Mas de baixo do cume, das tramas do lúpulo e da cerejeira, do interior profundo da terra, a música surgiu e me pregou na parede.

Ficou ainda mais terrível: à esquerda um cemitério, em frente um cume com uma cabana, à direita um lugar terrível fora da aldeia, onde muitos ossos brancos estão espalhados e onde há muito tempo, disse a avó, um homem foi esmagado, atrás dele está uma bagunça escura, atrás dele está uma aldeia, hortas cobertas de cardos, à distância semelhantes a nuvens negras de fumaça.

Último arco

Victor Astafiev
Último arco
História em histórias
Canta, estorninho,
Queime, minha tocha,
Brilhe, estrela, sobre o viajante na estepe.
Al. Domnin
Reserve um
Conto de fadas distante e próximo
A canção de Zorka
As árvores crescem para todos
Gansos na polinia
O cheiro do feno
Cavalo com crina rosa
Monge em calças novas
anjo da guarda
Menino de camisa branca
Tristeza e alegria do outono
Foto sem mim
feriado da vovó
livro dois
Queime, queime brilhante
Stryapuhina alegria
A noite é escura escura
A lenda do pote de vidro
Pied
Tio Philip - mecânico do navio
Esquilo na cruz
morte de carpa
Nenhum abrigo
Livro Três
Premonição de deriva de gelo
Zaberega
Em algum lugar há uma guerra
Pega
Poção do amor
doce de soja
Festa após a vitória
Último arco
morte
cabeça martelada
Pensamentos noturnos
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No quintal de nossa aldeia, em meio a uma clareira gramada, erguia-se sobre palafitas uma longa construção de toras com uma bainha de tábuas. Chamava-se "mangazina", que também acompanhava a entrega - aqui os camponeses da nossa aldeia trouxeram equipamentos e sementes de artel, foi chamado de "fundo público". Se a casa pegar fogo. mesmo que a aldeia inteira queime, as sementes ficarão intactas e, portanto, as pessoas viverão, porque enquanto houver sementes, há terra arável em que você pode jogá-las e plantar pão, ele é um camponês, um mestre , e não um mendigo.
Longe das importações é uma guarita. Ela se aconchegou sob os seixos, ao vento e à sombra eterna. Acima da guarita, no alto da encosta, cresciam lariços e pinheiros. Atrás dela, uma chave fumegava das pedras em uma névoa azul. Espalhou-se ao longo do sopé do cume, marcando-se com denso junco e flores de meadowsweet no verão, no inverno - um parque tranquilo sob a neve e kuruzhak ao longo dos arbustos rastejando dos cumes.
Havia duas janelas na guarita: uma perto da porta e outra do lado da aldeia. Aquela janela, que dá para a aldeia, estava repleta de flores de cerejeira silvestres, ferrões, lúpulo e várias tolices que brotavam da primavera. A guarita não tinha telhado. Hop a enfaixou para que ela parecesse uma cabeça desgrenhada de um olho só. Um balde virado se projetava do lúpulo como um cano, a porta se abriu imediatamente para a rua e sacudiu gotas de chuva, cones de lúpulo, bagas de cereja, neve e pingentes de gelo, dependendo da estação e do clima.
Vasya, o polonês, morava na sala da guarda. Ele era pequeno, manco de uma perna e usava óculos. A única pessoa na aldeia que tinha óculos. Eles evocavam a cortesia tímida não apenas de nós, crianças, mas também dos adultos.
Vasya vivia tranquila e pacificamente, não fazia mal a ninguém, mas raramente alguém vinha até ele. Apenas as crianças mais desesperadas espiavam furtivamente pela janela da guarita e não conseguiam ver ninguém, mas ainda estavam com medo de alguma coisa e fugiram gritando.
Na cerca, as crianças se movimentavam desde o início da primavera até o outono: brincavam de esconde-esconde, rastejavam de bruços sob a entrada de madeira dos portões da cerca, ou enterravam sob o andar alto atrás de pilhas, e até se escondiam no fundo do barril; cortado em avós, em chika. As bainhas foram batidas com punks - batidas derramadas com chumbo. Com os golpes que ressoaram sob as abóbadas do alvoroço, uma comoção semelhante a um pardal explodiu dentro dela.
Aqui, perto da importação, fui apresentado ao trabalho - torci a máquina de joeirar com as crianças e aqui pela primeira vez na minha vida ouvi música - um violino ...
O violino era raramente, muito, muito raro, tocado por Vasya, o polonês, aquela pessoa misteriosa, de outro mundo, que necessariamente entra na vida de todo menino, de toda menina e fica na memória para sempre. Parece que uma pessoa tão misteriosa deveria viver em uma cabana com pernas de galinha, em um lugar mofado, sob um cume, e de modo que a luz nela mal piscasse, e uma coruja riria bêbada sobre a chaminé à noite, e que uma chave fumegaria atrás da cabana. e para que ninguém, ninguém, saiba o que está acontecendo na cabana e o que o dono está pensando.
Lembro-me de que Vasya uma vez foi até sua avó e perguntou algo de seu nariz. A avó sentou Vasya para beber chá, trouxe ervas secas e começou a prepará-lo em ferro fundido. Ela olhou com pena para Vasya e suspirou.
Vasya bebeu chá não à nossa maneira, não em uma mordida e não em um pires, ele bebeu diretamente de um copo, colocou uma colher de chá em um pires e não a deixou cair no chão. Seus óculos brilhavam ameaçadoramente, sua cabeça cortada parecia pequena, do tamanho de uma calça. Cinza riscava sua barba negra. E tudo parece ser salgado, e o sal grosso secou.
Vasya comeu timidamente, bebeu apenas um copo de chá e, por mais que sua avó tentasse convencê-lo, ele não comeu mais nada, curvou-se cerimoniosamente e pegou em uma mão um pote de barro com chá de ervas, na outra - uma vara de cereja de pássaro.
- Senhor, Senhor! A avó suspirou, fechando a porta atrás de Vasya. - Você é muito pesado... Uma pessoa fica cega.
À noite, ouvi o violino de Vasya.
Era início do outono. Os portões estão escancarados. Uma corrente de ar passava por eles, mexendo lascas nas caixas consertadas para grãos. O cheiro de grãos rançosos e mofados foi atraído para o portão. Um bando de crianças, não levadas para a terra arável por causa de sua juventude, brincavam de detetives ladrões. O jogo foi lento e logo morreu completamente. No outono, não como na primavera, é de alguma forma mal jogado. Uma a uma, as crianças foram voltando para casa, e eu me estiquei na entrada de toras aquecidas e comecei a retirar os grãos que haviam brotado nas rachaduras. Eu estava esperando que as carroças chacoalhassem na encosta para interceptar nosso povo da terra arável, cavalgar para casa, e lá, você vê, eles deixariam o cavalo levar para o bebedouro.
Atrás do Yenisei, atrás do Touro de Guarda, escureceu. No vale do rio Karaulka, ao acordar, uma grande estrela piscou uma ou duas vezes e começou a brilhar. Ela parecia uma bardana. Atrás dos cumes, sobre os cumes das montanhas, teimosamente, não no outono, uma faixa de alvorada ardia. Mas então a escuridão desceu sobre ela. O amanhecer fingia ser uma janela luminosa com persianas. Até de manhã.
Ficou quieto e solitário. A guarita não é visível. Escondeu-se na sombra da montanha, fundiu-se com a escuridão, e apenas as folhas amareladas brilhavam um pouco sob a montanha, em uma depressão lavada por uma nascente. Por trás da sombra, morcegos começaram a circular, guinchar acima de mim, voar para os portões abertos da importação, pegar moscas e borboletas noturnas, nada mais.
Eu estava com medo de respirar alto, espremido no canto da confusão. Ao longo do cume, acima da cabana de Vasya, carroças retumbavam, cascos retumbavam: as pessoas estavam voltando dos campos, dos castelos, do trabalho, mas eu não ousava descascar os troncos ásperos, não conseguia superar o medo paralisante que vinha sobre mim. Janelas iluminadas na aldeia. A fumaça das chaminés se estendia em direção ao Yenisei. Nas moitas do rio Fokinsky, alguém estava procurando uma vaca e depois a chamou com uma voz gentil, depois a repreendeu com as últimas palavras.
No céu, ao lado daquela estrela que ainda brilhava sozinha sobre o rio Guard, alguém jogou um toco de lua, e ela, como uma metade mordida de uma maçã, não rolou para lugar nenhum, nua, órfã, fria e vítrea, e tudo ao redor estava vítreo por causa disso. Uma sombra caiu sobre toda a clareira, e uma sombra caiu de mim também, estreita e intrometida.
Do outro lado do rio Fokinsky - à mão - as cruzes no cemitério ficaram brancas, algo rangeu na entrega - o frio rastejou sob a camisa, pelas costas, sob a pele. ao coração. Já encostei as mãos nos troncos para dar o impulso de uma vez, voar até os próprios portões e sacudir o trinco para que todos os cachorros da aldeia acordassem.
Mas de baixo do cume, das tramas do lúpulo e da cerejeira, do interior profundo da terra, a música surgiu e me pregou na parede.
Ficou ainda mais terrível: à esquerda um cemitério, em frente um cume com uma cabana, à direita um lugar terrível fora da aldeia, onde muitos ossos brancos estão espalhados e onde há muito tempo, disse a avó, um homem foi esmagado, atrás dele está uma bagunça escura, atrás dele está uma aldeia, hortas cobertas de cardos, à distância semelhantes a nuvens negras de fumaça.
Estou sozinho, sozinho, um horror ao redor, e também música - um violino. Um violino muito, muito solitário. E ela não ameaça nada. Reclamações. E não há nada de assustador. E não há nada a temer. Tolo-tolo! É possível ter medo de música? Tolo-tolo, nunca escutei um, é isso...
A música flui mais calma, mais transparente, ouço, e meu coração solta. E isso não é música, mas a chave flui debaixo da montanha. Alguém encostou os lábios na água, bebe, bebe e não consegue ficar bêbado - a boca e o interior estão tão secos.
Por alguma razão, vê-se o Yenisei, quieto à noite, sobre ele é uma jangada com uma faísca. Uma pessoa desconhecida grita da balsa: "Qual vila-ah?" -- Por que? Onde ele está navegando? E outro comboio no Yenisei é visto, longo, rangente. Ele também vai a algum lugar. Os cães estão correndo ao lado do comboio. Os cavalos se movem lentamente, sonolentos. E você ainda vê uma multidão nas margens do Yenisei, algo molhado, lavado com lama, pessoas da aldeia por toda a margem, uma avó arrancando os cabelos na cabeça.
Esta música fala de tristeza, fala da minha doença, de como fiquei doente de malária durante todo o verão, de como fiquei assustado quando parei de ouvir e pensei que ficaria surdo para sempre, como Alyoshka, minha prima, e como ela me apareceu em um sonho febril, a mãe colocou uma mão fria com unhas azuis na testa. Eu gritei e não ouvi meu grito.
Na choupana, um lampião ferrado ardeu a noite toda, minha avó me mostrou os cantos, ela brilhou com um lampião embaixo do fogão, embaixo da cama, dizem, não tinha ninguém.
Ainda me lembro do suor de uma garotinha, branca, rindo, a mão seca. Os guardas a levaram para a cidade para ser tratada.
E novamente o comboio surgiu.
Tudo o que ele vai para algum lugar, vai, escondendo-se nas colinas geladas, no nevoeiro gelado. Os cavalos estão ficando cada vez menores, e a neblina escondeu o último. Solitárias, de alguma forma vazias, geladas, frias e rochas escuras imóveis com florestas imóveis.
Mas o Yenisei se foi, nem inverno nem verão; a veia viva da chave atrás da cabana de Vasya começou a bater novamente. A nascente começou a ficar forte, e mais de uma nascente, duas, três, um formidável riacho já está açoitando da rocha, rolando pedras, quebrando árvores, arrancando-as, carregando-as, torcendo-as. Ele está prestes a varrer a cabana sob a montanha, lavar a sujeira e derrubar tudo das montanhas. Trovões atingirão o céu, relâmpagos relâmpagos, misteriosas flores de samambaia surgirão deles. Das flores a floresta se iluminará, a terra se iluminará e esse fogo não será inundado nem pelos ienisei - não há nada para impedir uma tempestade tão terrível!
"Mas o que é?! Onde estão as pessoas? O que elas estão olhando?! Vasya teria sido amarrada!"
Mas o violino extinguiu tudo sozinho. Novamente, uma pessoa anseia, novamente algo é uma pena, novamente alguém está indo para algum lugar, talvez em um comboio, talvez em uma balsa, talvez a pé vá para distâncias distantes.
O mundo não queimou, nada desmoronou. Tudo está no lugar. Lua e estrela no lugar. A aldeia, já sem luzes, no lugar, um cemitério em eterno silêncio e paz, uma guarita sob um cume, abraçada por cerejeiras em chamas e uma corda tranquila de um violino.
Tudo está no lugar. Apenas meu coração, cheio de dor e êxtase, como começou, como pulou, bate na garganta, ferido para a vida pela música.
O que a música me contou? Sobre o comboio? Sobre a mãe morta? Sobre uma garota cuja mão seca? Do que ela reclamou? De quem você ficou com raiva? Por que é tão ansioso e amargo para mim? Por que sentir pena de si mesmo? E os que estão lá fora têm pena dos que dormem profundamente no cemitério. Entre eles, debaixo de uma colina, está minha mãe, ao lado dela estão duas irmãs que eu nem vi: elas viveram antes de mim, viveram um pouco, - e minha mãe foi até elas, me deixou sozinho neste mundo, onde um mulher de luto elegante bate alto na janela o coração de alguém.
A música terminou inesperadamente, como se alguém tivesse posto a mão imperiosa no ombro do violinista: "Bem, já chega!" No meio da frase, o violino ficou em silêncio, ficou em silêncio, não gritando, mas exalando dor. Mas já, além dele, por sua própria vontade, outro violino subiu mais alto, mais alto, e com uma dor que desvanecia, um gemido espremido entre os dentes, quebrou no céu ...
Por muito tempo eu me sentei no cantinho da confusão, lambendo as grandes lágrimas que escorriam pelos meus lábios. Não tive forças para me levantar e ir embora. Eu queria morrer aqui, num canto escuro, perto dos troncos toscos, morrer abandonado e esquecido por todos. O violino não foi ouvido, a luz da cabana de Vasya não estava acesa. "Vasya está realmente morta?" Eu pensei, e cautelosamente fiz meu caminho para a guarita. Meus pés chutaram o solo preto frio e viscoso, encharcado com uma mola. Folhas de lúpulo tenazes e sempre frias tocaram meu rosto, cones farfalharam secamente sobre minha cabeça, cheirando a água de nascente. Eu levantei as cordas de lúpulo entrelaçadas penduradas sobre a janela e espiei pela janela. Ligeiramente piscando, um fogão de ferro queimado foi aquecido na cabana. Com uma luz bruxuleante, ela marcou uma mesa contra a parede, uma cama de cavalete no canto. Vasya estava reclinado no sofá, cobrindo os olhos com a mão esquerda. Seus óculos estavam com as patas em cima da mesa, acendendo e apagando. Um violino repousava sobre o peito de Vasya, um longo arco de vara estava preso em sua mão direita.
Eu silenciosamente abri a porta, entrei na sala da guarda. Depois que Vasya bebeu chá conosco, especialmente depois da música, não foi tão assustador vir aqui.
Sentei-me na soleira, olhando fixamente para a mão que segurava a varinha lisa.
- Jogue de novo, tio.
- O que você quer jogar, garoto?
Adivinhei pela voz: Vasya não estava nem um pouco surpresa que alguém estivesse aqui, alguém tivesse vindo.
- O que você quiser, tio.
Vasya sentou-se na cama de cavalete, girou os pinos de madeira do violino, tocou as cordas com o arco.
- Jogue um pouco de lenha no fogão.
Eu cumpri o seu pedido. Vasya esperou, não se mexeu. Houve um clique no fogão uma vez, duas vezes, seus lados queimados estavam marcados com raízes vermelhas e folhas de grama, um reflexo do fogo balançou, caiu sobre Vasya. Ele jogou o violino no ombro e começou a tocar.
Demorou muito até eu conhecer a música. Era a mesma que eu ouvira no transporte, e ao mesmo tempo bem diferente. Mais suave, mais gentil, ansiedade e dor eram apenas adivinhadas nela, o violino não gemia mais, sua alma não escorria mais sangue, o fogo não se alastrava e as pedras não se desintegravam.
O fogo no fogão tremulava e tremulava, mas talvez ali, atrás da cabana, no cume, uma samambaia se acendesse. Eles dizem que se você encontrar uma flor de samambaia, você ficará invisível, você pode tirar toda a riqueza dos ricos e dar aos pobres, roubar Vasilisa, a Bela de Koshchei, o Imortal, e devolvê-la a Ivanushka, você pode até se infiltrar o cemitério e reviver sua própria mãe.
A lenha da madeira morta cortada - pinheiros - incendiou-se, o cotovelo do cano aqueceu até púrpura, havia um cheiro de madeira incandescente, resina fervida no teto. A cabana estava cheia de calor e luz vermelha pesada. O fogo dançou, o fogão superaquecido estalou alegremente, disparando grandes faíscas enquanto ia.
A sombra do músico, quebrada na cintura, contornou a cabana, estendeu-se ao longo da parede, tornou-se transparente, como um reflexo na água, depois a sombra afastou-se para um canto, desapareceu nele, e depois um músico vivo , um Vasya vivo, o polonês, foi indicado lá. Sua camisa estava desabotoada, seus pés estavam descalços, seus olhos estavam escuros. Vasya estava deitado com o rosto no violino, e me pareceu que era mais calmo, mais confortável para ele, e ele ouvia coisas no violino que eu nunca ouviria.
Quando o fogão desceu, fiquei feliz por não poder ver o rosto de Vasya, a clavícula pálida que se projetava por baixo da camisa, e a perna direita, curta, curta, como se mordida por uma tenaz, os olhos, apertados, dolorosamente apertados as cavidades pretas das órbitas oculares. Os olhos de Vasya deviam ter medo até mesmo de uma luz tão pequena que saía do fogão.
Na penumbra, tentei olhar apenas para o arco trêmulo, arremessado ou deslizando suavemente, para a sombra flexível e ritmicamente balançando junto com o violino. E então Vasya novamente começou a me aparecer como algo como um mágico de um conto de fadas distante, e não um aleijado solitário, a quem ninguém se importa. Eu encarei tanto, escutei tanto que estremeci quando Vasya falou.
- Esta música foi escrita por um homem que foi privado da coisa mais preciosa. - Vasya pensou em voz alta, sem parar de tocar. - Se uma pessoa não tem mãe, nem pai, mas há uma pátria, ela ainda não é órfã. Por algum tempo Vasya pensou consigo mesmo. Eu estava esperando. - Tudo passa: o amor, o arrependimento por isso, a amargura da perda, até a dor das feridas passa, mas a saudade da pátria nunca, nunca passa e não se apaga...
O violino tocou novamente as mesmas cordas que haviam se aquecido durante a execução anterior e ainda não haviam esfriado. A mão de Vasin tremeu novamente de dor, mas imediatamente se resignou, seus dedos, cerrados, abertos.
“Esta música foi escrita por meu compatriota Oginsky em uma taverna – é o que chamamos de casa de visitas”, continuou Vasya. - Escrevi na fronteira, me despedindo da minha terra natal. Ele lhe enviou seus últimos cumprimentos. O compositor já se foi. Mas sua dor, sua saudade, seu amor por sua terra natal, que ninguém poderia tirar, ainda está vivo.
Vasya ficou em silêncio, o violino falou, o violino cantou, o violino desapareceu. Sua voz ficou mais calma. mais silencioso, estendia-se na escuridão como uma teia de aranha fina e leve. A teia tremeu, balançou e quase silenciosamente se rompeu.
Tirei a mão da garganta e exalei aquela respiração que prendia com o peito, com a mão, porque tinha medo de quebrar a teia de aranha brilhante. Mas mesmo assim, ela desligou. O fogão apagou. Em camadas, os carvões adormeceram nele. Vasya não é visível. O violino não é ouvido.
Silêncio. Trevas. Tristeza.
"Já é tarde", disse Vasya da escuridão. -- Vá para casa. A vovó vai ficar preocupada.
Levantei-me da soleira e, se não tivesse agarrado o suporte de madeira, teria caído. Minhas pernas estavam todas cobertas de agulhas e como se não fossem minhas.
"Obrigado, tio", eu sussurrei.
Vasya se mexeu no canto e riu envergonhada ou perguntou "Para quê?".
- Não sei porque...
E saltou da cabana. Com lágrimas emocionadas, agradeci a Vasya, este mundo da noite, a vila adormecida, a floresta adormecida atrás dela. Eu nem tinha medo de passar pelo cemitério. Nada é assustador agora. Naquele momento não havia nenhum mal ao meu redor. O mundo era gentil e solitário - nada, nada de ruim poderia caber nele.
Confiando na bondade derramada por uma tênue luz celestial sobre toda a aldeia e sobre toda a terra, fui ao cemitério e parei junto ao túmulo de minha mãe.
- Mãe, sou eu. Esqueci você e não sonho mais com você.
Caindo no chão, eu coloco minha orelha no monte. A mãe não respondeu. Tudo estava quieto no chão e no chão. Um pequeno freixo da montanha, plantado por minha avó e por mim, deixou cair asas de penas afiadas na barriga de minha mãe. Nas sepulturas vizinhas, bétulas foram soltas com fios com uma folha amarela até o chão. Não havia mais uma folha no topo das bétulas, e os galhos nus cortavam o toco da lua, que agora pairava sobre o próprio cemitério. Tudo estava quieto. O orvalho apareceu na grama. Houve um silêncio completo. Então, dos cumes, um calafrio perceptivelmente puxou. Mais grosso fluía das folhas de bétula. Orvalho vidrado na grama. Minhas pernas congelaram de orvalho quebradiço, uma folha rolou sob minha camisa, senti frio e vaguei do cemitério pelas ruas escuras da aldeia entre as casas adormecidas dos ienisei.
Por alguma razão eu não queria ir para casa.
Não sei quanto tempo fiquei sentado na ravina íngreme acima do Yenisei. Ele fez barulho no lugar do empréstimo, em novilhos de pedra. A água, derrubada de um curso suave por gobies, tricotada em nós, vadeou pesadamente perto das margens e em círculos, rolou de volta para a haste em funis. Nosso rio inquieto. Algumas forças estão sempre a perturbá-la, ela está em uma eterna luta consigo mesma e com as rochas que a espremiam de ambos os lados.
Mas essa inquietação dela, esse antigo tumulto dela não me excitou, mas me acalmou. Porque, provavelmente, era outono, a lua estava no céu, a grama estava rochosa de orvalho, e as urtigas ao longo das margens, nem um pouco como maconha, mas como algumas plantas maravilhosas; e também porque, provavelmente, a música de Vasya sobre o amor indestrutível pela pátria me soou. E o Yenisei, não dormindo nem à noite, um touro de sobrancelhas íngremes do outro lado, uma serra de topos de abetos sobre um desfiladeiro distante, uma aldeia silenciosa atrás de mim, um gafanhoto, com suas últimas forças trabalhando em desafio ao outono em urtigas, parece que é a única no mundo inteiro, grama, por assim dizer fundida em metal — esta era minha terra natal, próxima e inquietante.
Na calada da noite voltei para casa. Minha avó deve ter adivinhado pelo meu rosto que algo havia acontecido em minha alma e não me repreendeu.
Onde você esteve por tanto tempo? ela só perguntou. - O jantar está na mesa, coma e deite-se.
- Baba, eu ouvi o violino.
“Ah”, respondeu a avó, “Vasya, o polonês, é um estranho, pai, brincando, incompreensível. De sua música, as mulheres choram, e os homens ficam bêbados e enlouquecem...
-- Quem é ele?
- Vasya? Sim quem? bocejou a avó. -- Humano. Você dormiria. É muito cedo para eu chegar até a vaca. - Mas ela sabia que eu não iria embora de qualquer jeito: -Venha até mim, suba para debaixo das cobertas.
Abracei minha avó.
- Que frio! E pés molhados! Eles vão doer novamente. Vovó colocou o cobertor debaixo de mim e acariciou minha cabeça. - Vasya é um homem sem tribo de clã. Seu pai e sua mãe eram de um país distante - a Polônia. As pessoas lá não falam do nosso jeito, não oram como nós. Seu rei é chamado de rei. O czar russo tomou as terras polonesas, eles não compartilharam nada com o rei ... Você está dormindo?
- Não.
- Eu deveria dormir. Eu tenho que me levantar com os galos. - Vovó, para se livrar de mim o mais rápido possível, correu e me disse que nesta terra distante as pessoas se rebelaram contra o czar russo e foram exiladas para nós, para a Sibéria. Os pais de Vasya também foram trazidos para cá. Vasya nasceu em uma carroça, sob o casaco de pele de carneiro de uma escolta. E seu nome não é Vasya, mas Stasya - Stanislav em sua língua. Isso é nosso, os da aldeia, eles mudaram. -- Você está dormindo? Vovó perguntou novamente.
- Não.
- Ah, para você! Bem, os pais de Vasya morreram. Eles se atormentaram, se atormentaram do lado errado e morreram. Primeiro mãe, depois pai. Você já viu uma cruz preta tão grande e um túmulo com flores? A sepultura deles. Vasya cuida dela, cuida dela mais do que de si mesmo. E ele próprio havia envelhecido, quando eles não perceberam. Oh Senhor, perdoa-nos, e não somos jovens! E assim Vasya morava perto da loja, em vigias. Eles não foram para a guerra. A perna molhada de seu bebê estava gelada no carrinho... E assim ele vive... para morrer logo... E nós também...
A avó falou mais baixinho, mais indistintamente, e foi para a cama com um suspiro. Eu não a incomodei. Fiquei ali, pensando, tentando compreender a vida humana, mas nada dessa aventura funcionou para mim.
Alguns anos depois daquela noite memorável, o mangazin deixou de ser usado, porque um elevador foi construído na cidade e a necessidade de mangazin desapareceu. Vasya estava desempregada. Sim, e naquela época ele estava completamente cego e não podia mais ser vigia. Por algum tempo ele ainda coletava esmolas na aldeia, mas depois não conseguia nem andar, então minha avó e outras velhas começaram a trazer comida para a cabana de Vasya.
Um dia minha avó entrou, ansiosa, apagou a máquina de costura e começou a costurar uma camisa de cetim, uma calça sem furos, uma fronha com cordões e um lençol sem costura no meio — como costuram para os mortos.
As pessoas entravam, falavam com a avó em voz contida. Ouvi "Vasya" uma ou duas vezes e corri para a guarita.
A porta dela estava aberta. Perto da cabana as pessoas lotaram. As pessoas entravam sem chapéu e saíam suspirando, com rostos mansos e tristes.
Vasya foi levada em um caixão pequeno, como se fosse um menino. O rosto do falecido estava coberto com um pano. Não havia flores no dominó, as pessoas não carregavam coroas. Várias velhas arrastadas atrás do caixão, ninguém chorava. Tudo foi feito em um silêncio profissional. A velha de rosto escuro, ex-chefe da igreja, lia as orações enquanto caminhava e lançou um olhar frio ao mangazin abandonado, com os portões caídos, o mangazin arrancado do telhado com fendas, e balançou a cabeça em condenação .
Fui para a sala da guarda. O fogão de ferro do meio foi removido. Havia um buraco frio no teto, e gotas caíam sobre as raízes suspensas de grama e lúpulo. Há aparas espalhadas pelo chão. Uma velha cama simples estava enrolada na cabeceira dos beliches. Um martelo de relógio estava sob os beliches. vassoura, machado, pá. Na janela, atrás do tampo da mesa, vi uma tigela de barro, uma caneca de madeira com a alça quebrada, uma colher, um pente e, por algum motivo, não notei imediatamente um copo d'água. Ele contém um ramo de cerejeira com botões inchados e já estourando. Glasses olhou para mim com copos vazios do tampo da mesa.
"Onde está o violino?" Lembrei-me de olhar para os meus óculos. E então ele a viu. O violino estava pendurado na cabeceira do beliche. Coloquei os óculos no bolso, tirei o violino da parede e corri para acompanhar o cortejo fúnebre.
Os camponeses com a domina e as velhas, vagando em grupo atrás dela, atravessaram os troncos do rio Fokinsky, embriagados pela enchente da primavera, subiram ao cemitério ao longo da encosta, cobertos por uma névoa verde de grama desperta.
Puxei minha avó pela manga e mostrei a ela o violino, o arco. Vovó franziu a testa severamente e se afastou de mim. Então ela deu um passo mais largo e sussurrou com a velha de rosto escuro:
- Despesas... caras... o conselho da aldeia não faz mal...
Já sabia pensar um pouco e adivinhei que a velha queria vender o violino para ressarcir as despesas do funeral, agarrou-se à manga da minha avó e, quando ficamos para trás, perguntou tristemente:
- De quem é o violino?
"Vasina, pai, Vasina", minha avó tirou os olhos de mim e olhou para as costas da velha de rosto escuro. - Ao dominó... Sam!... - minha avó se inclinou para mim e sussurrou rapidamente, acrescentando um passo.
Antes que as pessoas estivessem prestes a cobrir Vasya com a tampa, eu me espremi para a frente e, sem dizer uma palavra, coloquei o violino e o arco em seu peito, joguei no violino algumas flores vivas de madrasta, que eu havia arrancado do ponte.
Ninguém se atreveu a me dizer nada, apenas a velha orante me perfurou com um olhar penetrante e imediatamente, erguendo os olhos para o céu, benzeu-se: "Tenha piedade, Senhor, da alma do falecido Stanislav e seus pais, perdoe seus pecados, livre e involuntário ..."
Eu assisti enquanto o caixão era pregado – é forte? O primeiro jogou um punhado de terra no túmulo de Vasya, como se fosse seu parente mais próximo, e depois que as pessoas separaram suas pás, toalhas e espalharam pelos caminhos do cemitério para molhar os túmulos de seus parentes com lágrimas acumuladas, ele se sentou por um muito tempo perto do túmulo de Vasya, amassando torrões de terra com os dedos, algo então esperou. E ele sabia que não havia nada para esperar, mas ainda não havia forças e vontade de levantar e sair.
Em um verão, a guarita vazia de Vasya desabou. O teto desabou, achatou, pressionou a cabana no meio de ferrões, lúpulo e Chernobyl. Por muito tempo, troncos podres ficaram para fora das ervas daninhas, mas até eles gradualmente ficaram cobertos de droga; o fio da chave perfurou um novo canal para si e fluiu sobre o lugar onde a cabana estava. Mas a primavera logo começou a murchar e, no verão seco de 1933, murchou completamente. E imediatamente as cerejeiras começaram a murchar, o lúpulo degenerou e a tolice de ervas misturadas diminuiu.