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Em 1832, Balzac escreveu um conto "A Obra-Prima Desconhecida", que mais tarde, ao projetar o conceito da "Comédia Humana", seria combinado com "Pele Filosófica" em um ciclo "Etudes Filosóficos". Quero chamar sua atenção para esta história, porque nela Balzac expressa julgamentos muito curiosos sobre os princípios da arte em geral e das belas artes em particular. A disputa nessa história gira em torno do problema de refletir a realidade na arte. Seu herói, um artista brilhante, o velho Frenhofer se opõe à imitação cega da natureza. Frenhofer vê o princípio da imitação em seguir "características externas" - e o rejeita, contrapondo-o ao princípio de "expressar a essência": "Nosso objetivo é captar o sentido, a essência das coisas e das pessoas".

É fácil perceber que, embora a ação do conto ocorra formalmente no século XVII, ela toca em questões muito relevantes para o estado da arte da época em que Balzac criou sua história e, além disso, problemas relativos à a arte do próprio Balzac. Frenhofer ataca o princípio de descrever características externas, ninharias, mas já sabemos que para o princípio criativo de Balzac todas essas ninharias, essas características externas aparentemente aleatórias foram de fundamental importância. Frenhofer descarta ninharias como acidentes - para o próprio Balzac, justamente neste momento se aproximando do gigantesco plano da "Comédia Humana", a categoria de acidente parece perder o sentido - para ele, cada pequena coisa é valiosa justamente porque ajuda a revelar a essência do fenômeno mais profundamente. Percebendo isso, entenderemos que o verdadeiro interlocutor oculto e oponente ideológico de Frenhofer na história é o próprio Balzac. É verdade que ambos - tanto o personagem fictício quanto seu verdadeiro criador - o escritor Balzac - lutam em última instância pelo mesmo objetivo: quando Frenhofer exige "dar a plenitude da vida, transbordante", - é sem dúvida o que o próprio Balzac diz. . Mas eles têm visões diferentes sobre os meios de alcançar e expressar essa plenitude.

O princípio de Frenhofer - descrever não características aleatórias, mas a essência - parece impossível de refutar. Esta é a própria essência de toda arte verdadeira, incluindo a arte realista. Mas o realista primitivo Balzac insiste no direito do artista de retratar "detalhes". E assim ele força seu oponente herói deste ponto de partida a chegar a um colapso criativo. Vamos ver como isso acontece.

Frenhofer é um pregador convicto e defensor do princípio intuitivo da criatividade, é o apóstolo da arte que é fundamentalmente subjetiva e irracional, não reconhecendo os direitos da razão. Frenhofer, é, claro, um tipo de romântico, foram eles que defenderam a natureza imprudente da arte, foram eles que viram "épicos inteiros, castelos mágicos" onde "filisteus de mente fria" estavam entediados. E, a propósito, foram eles que censuraram Balzac por ser mundano, por sua atenção a "características externas, ninharias, manifestações aleatórias da vida". Acontece que neste “estudo filosófico”, deliberadamente transferido para o século XVII, empurrando deliberadamente uma pessoa histórica real – Poussin – com uma pessoa fictícia (que cria o efeito de “intemporalidade” e “universalidade”), verifica-se que isso esconde uma controvérsia estética completamente relevante e pessoal!

Balzac está longe de rejeitar categórica e incondicionalmente o princípio intuitivo da arte, defendido por seu antagonista na história. No entanto, ele, tentando entender a lógica de tal princípio, para onde ele acaba levando, descobre nesse caminho não apenas a possibilidade de novas vitórias da arte, mas também gravíssimos perigos.

Delineando e desenvolvendo mais concretamente seus princípios criativos, o Frenhofer de Balzac expressa visões certamente inusitadas não apenas para o século XVII, mas também para o primeiro terço do século XVIII. No entanto, esses pontos de vista já podem parecer familiares para você e para mim. Aqui Frenhofer fala das artes plásticas, da pintura e da escultura: “O corpo humano não é limitado por linhas. Nesse sentido, as esculturas podem chegar mais perto da verdade do que nós, os artistas. A rigor, o desenho não existe... A linha é apenas um meio pelo qual uma pessoa percebe o reflexo da luz sobre um objeto, mas as linhas não existem na natureza, em que tudo tem volume; desenhar significa esculpir, ou seja, separar um objeto do ambiente em que se encontra.

Este é o mesmo princípio que no final do século XIX. Rodin foi guiado em seu trabalho quando se propôs a envolver a atmosfera de luz circundante em suas imagens escultóricas; para Rodin, é precisamente o “reflexo da luz sobre um objeto” que é um dos componentes essenciais da forma interna de um objeto; Rodin, em outras palavras, levou em conta não apenas sua própria plasticidade da imagem escultórica, mas também sua interação com o ambiente de luz. Balzac aqui claramente antecipa formas muito posteriores de belas-artes. Não é coincidência, aparentemente, que a figura de Balzac estivesse tão interessada em Rodin, e ele ergueu um monumento maravilhoso para ele, no pedestal do qual há uma inscrição: "Balzac - de Rodin".

Mas isso não é tudo. Frenhofer continua a desenvolver seus pensamentos ainda mais. O que se segue é uma descrição fantasticamente precisa dos princípios e técnicas daqueles artistas franceses do último terço do século XIX que ficaram conhecidos como os impressionistas. A descrição é tão precisa que há uma verdadeira tentação de supor que Monet, Renoir, Pizarro e Signac simplesmente "saíram de Balzac". Mas isso é uma questão de história da arte. Você e eu só podemos notar que também aqui Balzac revela uma visão brilhante; em todo caso, não é de surpreender que a técnica do impressionismo pictórico tenha se formado não em algum lugar, mas na França, se já foi descrita por escritores franceses em 1832.

Entretanto, isso não é tudo. Até agora, esses eram todos os argumentos teóricos de Frenhofer, e só se podia supor que, seguindo-os, o artista poderia criar esculturas e telas tão maravilhosas, que mais tarde se tornaram esculturas e pinturas impressionistas de Rodin.

Mas o enredo da história de Balzac é construído de tal forma que não vemos nossas próprias criações de um artista tão brilhante até o final da história, embora o escritor aguce cada vez mais nosso interesse por elas. Podemos dizer que este enredo é construído sobre um segredo - dizem-nos que Frenhofer é um artista brilhante que pode até chamar de forma depreciativa Rubens "uma montanha de carne flamenga" - este homem, para quem quase não há autoridades no passado e presente, trabalha há muitos anos, sobre seu quadro principal, a obra-prima de sua vida, um retrato de uma bela mulher, no qual se encarnará toda a beleza terrena e celestial, que se tornará o pináculo, o limite da arte pictórica. Naturalmente, Poussin e eu estamos ansiosos para conhecer esta obra-prima.

E finalmente, junto com Poussin e seu amigo, o artista Porbus, nos é permitido entrar no santo dos santos. O véu é jogado fora diante de nós. Esta cena segue: Poussin está perdido, ele ainda não percebeu o que está acontecendo. Ele diz: "Vejo apenas um amontoado caótico de cores, atravessado por toda uma rede de linhas estranhas - forma uma superfície pintada contínua".

Porbus é o primeiro a cair em si. “Debaixo de tudo isso há uma mulher”, exclamou Porbus, apontando para Poussin as camadas de tinta que o velho aplicava umas sobre as outras, pensando que estava melhorando seu trabalho. E agora, quando, tendo se livrado da obsessão, Poussin ousa dizer a Frenhofer diante da verdade cruel, mas irrefutável: "Não há nada aqui!" - Frenhofer grita freneticamente: "Você não vê nada, seu idiota, ignorante, idiota, nada! Por que você acabou de vir aqui?" - E "chorando" continua: "Eu a vejo! - gritou ele - Ela é divinamente linda!"

Como essa cena se assemelha às disputas do século XX, disputas diante de pinturas "com um amontoado de cores desordenado, com uma rede de linhas estranhas, com uma superfície pintada contínua"? Afinal, também ali, muitas vezes, alguns diziam que não viam nada, enquanto outros lhes diziam que eram ignorantes e bobos. E aí, também, os artistas se mantiveram irrefutavelmente firmes - mas eu a vejo, e ela é linda!

Balzac acabou sendo um visionário também aqui, ele também antecipou a tragédia da arte abstrata não objetiva (naquela parte, claro, onde era uma verdadeira tentativa de busca, e não charlatanismo - onde o artista estava realmente convencido de que ele vi beleza nisso).

E agora devemos perceber que esses insights de Balzac não são apenas não acidentais, mas estão claramente conectados entre si, e essa conexão é causal: um é gerado pelo outro, sai do outro, e o mais impressionante é que o A lógica dos princípios de Frenhofer aparece diante de nós no enredo da história na mesma sequência em que eles foram repetidos posteriormente na história real da arte. Balzac, repito, captou algumas tendências muito significativas na lógica da arte subjetiva - ele parecia traçar o caminho do romantismo, passando pelo impressionismo, ao abstracionismo. Balzac viu claramente a lógica interna aqui no fato de que o princípio da autoexpressão subjetiva, subjacente à arte romântica, gravita inevitavelmente em direção a um princípio puramente formal. Os próprios românticos ainda lutavam pela expressão da natureza, isto é, não por uma forma. Mas o afastamento da realidade, da imitação da natureza - se este princípio for seguido estrita e inabalavelmente - está sempre carregado, segundo Balzac, do perigo de perder a própria natureza, isto é, o conteúdo da arte, e trazer à tona um princípio puramente formal. E então o artista pode um dia encontrar-se em tal ponto que, em busca da forma mais precisa para expressar sua visão subjetiva da natureza, sua consciência se submeterá completamente apenas à forma, e onde ele mesmo vê uma bela mulher, toda outros verão apenas "uma confusão caótica de cores". E agora Frenhofer morre, queimando todo o seu ateliê. E Porbus, olhando para sua obra-prima desconhecida, resume uma triste conclusão: "Aqui diante de nós está o limite da arte humana na terra".

Meio século depois, Emile Zola capturaria exatamente o mesmo processo em seu romance Criatividade. O protagonista deste romance também é um artista, e ele também se desgastará e se queimará na vã tentativa de criar um retrato perfeito de uma bela mulher. Ele também ficará cada vez mais enredado nas redes do princípio formal e também atingirá o limite além do qual começa a loucura. Mas Zola já contará com a experiência real da arte - o protótipo de seu herói será Claude Monet, ou seja, o representante mais consistente e perfeito do impressionismo na pintura. Mas Balzac antecipou tal lógica e modelo de pensamento artístico muito antes de Monet, Zola e, mais ainda, da arte abstrata.

Claro, para Balzac, Frenhofer era apenas uma utopia, uma fantasia, um jogo da mente. Nada como isso na história da arte antes de Balzac e no tempo de Balzac, é claro, não era. Mas quão profundamente era necessário compreender a essência da arte em geral e a lógica da arte romântica em particular para pintar quadros quase visíveis do que aconteceria quase um século depois! Mas recentemente, uma seguidora americana em seu livro sobre a interação da literatura e da música mostrou que em seu estudo filosófico "Gambara" Balzac da mesma forma antecipou a música de Wagner com suas dissonâncias e a música atonal de Schoenberg. E essa lógica, repito, Balzac vê precisamente no fato de que os românticos confiam muito unilateralmente apenas no lado intuitivo e irracional da arte, negligenciando fundamentalmente tanto a razão quanto a vida real. Então, mais cedo ou mais tarde, eles correm o risco de se enredar nas redes de uma busca puramente formal, e essa luta será infrutífera e levará a arte a um beco sem saída, ao nada.

Porbus diz sobre Frenhofer: "Ele se entregou a longas e profundas reflexões sobre as cores, sobre a perfeita fidelidade das linhas, mas pesquisou tanto que finalmente começou a duvidar do próprio propósito de suas buscas". Esta é uma fórmula muito precisa e espaçosa! Balzac adverte aqui contra o perigo da auto-exaustão formal que ameaça a arte subjetiva.

A razão e o sentimento são secundários, não devem discutir com o pincel, diz Balzac, não devem preceder o trabalho do pincel, não devem, por assim dizer, sintonizá-lo deliberadamente com nada, isto é, confundi-lo. Para você, apenas o objeto que você observa e o pincel com o qual trabalha são importantes. A reflexão não deve preceder o ato de criatividade, pode, na melhor das hipóteses, acompanhá-lo (se você pensar, então apenas com um pincel na mão). É certamente possível, do ponto de vista da psicologia da arte, encontrar sérias objeções a tal princípio como o outro extremo. Mas é importante para nós agora notar que este é, claro, embora enfaticamente, um programa polemicamente aguçado de arte realista e objetiva, contando apenas com observação e trabalho.

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Estudos filosóficos. The Unknown Masterpiece (1830) é dedicado à relação entre a verdade da vida e a verdade da arte. Particularmente importantes são as posições dos artistas Porbus (François Porbus, o Jovem (1570-1620) - um artista flamengo que trabalhou em Paris) e Frenhofer - uma pessoa fictícia do autor. O choque de suas posições revela a atitude de Balzac em relação à criatividade. Frenhofer afirma: “O objetivo da arte não é copiar a natureza, mas expressá-la. Caso contrário, o escultor teria realizado seu trabalho removendo uma cópia de gesso de uma mulher. Devemos apreender a alma, o sentido, o movimento e a vida.” O próprio Frenhofer se propõe um objetivo impossível e contrário à verdadeira arte: ele quer criar uma mulher viva na tela com a ajuda de tintas. Parece-lhe até que ela sorri para ele, que ela - sua Bela Noiseza - respira, toda a sua aparência, física e espiritual, supera a aparência de uma pessoa real. No entanto, apenas o próprio Frenhofer vê essa criatura ideal e perfeitamente executada, e seus alunos, incluindo Porbus, viram no canto da imagem “a ponta de uma perna nua, destacando-se do caos de cores, tons, sombras indefinidas, formando um tipo de nebulosa disforme - a ponta de uma linda perna, perna viva. O entusiasmo, por um lado, pela forma e, por outro, pelo desejo de colocar a arte acima da realidade e substituir a realidade por ela, levou o brilhante artista ao desastre. O próprio Balzac, não aceitando nem a subjetividade nem a cópia na arte, está convencido de que ela deve expressar a natureza, captar sua alma e seu significado.

O autor chamou a história filosófica “Shagreen Skin” (1831) “a fórmula do nosso século atual, nossa vida, nosso egoísmo”, ele escreveu que tudo nela é “mito e símbolo”. A própria palavra francesa le chagrin pode ser traduzida como "shagreen" (pele shagreen), mas tem um homônimo quase desconhecido para Balzac: le chagrin - "tristeza, tristeza". E isso é importante: a fantástica e onipotente pele de seixos, tendo dado ao herói a liberdade da pobreza, na verdade causou ainda mais dor. Destruiu a capacidade de ousadia criativa, o desejo de gozar a vida, o sentimento de compaixão que une uma pessoa à sua própria espécie, destruiu, por fim, a espiritualidade de quem a possui. É por isso que Balzac forçou o rico banqueiro Tailfer, tendo cometido um assassinato, a ser um dos primeiros a saudar Raphael de Valentin com as palavras: “Você é nosso. As palavras: "Os franceses são iguais perante a lei" - doravante para ele a mentira com que a carta começa. Ele não obedecerá às leis, mas as leis o obedecerão.” Essas palavras realmente contêm a "fórmula" da vida da França do século XIX. Retratando o renascimento de Rafael de Valentin depois de receber milhões, Balzac, usando as convenções permitidas no gênero filosófico, cria um quadro quase fantástico da existência de um homem que se tornou servo de sua riqueza, transformado em autômato. A combinação da fantasia filosófica e a representação da realidade nas próprias formas de vida constitui a especificidade artística da história. Ligando a vida de seu herói com a fantástica pele shagreen, Balzac, por exemplo, descreve com precisão médica o sofrimento físico de Rafael, que está doente de tuberculose. Em Shagreen Skin, Balzac apresenta um acontecimento fantástico como a quintessência das leis de seu tempo e, com sua ajuda, descobre o principal motor social da sociedade - o interesse monetário, que destrói o indivíduo. Esse objetivo também é servido pela antítese de duas imagens femininas - Polina, que era a personificação de um sentimento de bondade, amor altruísta, e Teodora, à imagem dessa heroína, a falta de alma inerente à sociedade, narcisismo, ambição, vaidade e tédio mortal, criado pelo mundo do dinheiro, que pode dar tudo, são enfatizados, exceto a vida e um coração humano amoroso. Uma das figuras importantes da história é o antiquário, que revela a Rafael "o segredo da vida humana". Segundo ele, e refletem os julgamentos de Balzac, que serão incorporados diretamente em seus romances, a vida humana pode ser definida pelos verbos "desejar", "poder" e "saber". “Desejar nos queima”, diz ele, “e ser capaz nos destrói, mas saber dá ao nosso corpo fraco a oportunidade de permanecer para sempre em um estado calmo”. Em estado de "desejo" estão todos os jovens ambiciosos, cientistas e poetas - Rastignac, Chardon, Séchard, Valentin; só quem tem força de vontade e sabe se adaptar a uma sociedade onde tudo se vende e tudo se compra atinge o estado de “poder”. Apenas um Rastignac se torna um ministro, um par, casa-se com a herdeira de milhões. Chardon consegue temporariamente o que quer com a ajuda do condenado fugitivo Vautrin, Raphael de Valentin recebe uma pele shagreen destrutiva, mas onipotente, que age como Vautrin: permite participar dos benefícios da sociedade, mas para isso requer humildade e vida. Em estado de "saber" estão aqueles que, desprezando o sofrimento dos outros, conseguiram adquirir milhões - este é o próprio antiquário e usurário Gobsek. Tornaram-se servidores de seus tesouros, pessoas como autômatos: a repetição automática de seus pensamentos e ações é enfatizada pelo autor. Se, como o velho Barão Nusingen, eles de repente se vêem obcecados por desejos que não estão relacionados com a acumulação de dinheiro (a paixão pela cortesã Esther é o romance “O esplendor e a pobreza das cortesãs” (“Splendeurs et miseres des courtisanes ”), tornam-se figuras ao mesmo tempo sinistras e cômicas, por estarem fora de seu papel social.

Honoré de Balzac

Obra-prima desconhecida

I. Gillette

No final de 1612, numa fria manhã de dezembro, um jovem, muito levemente vestido, passeava pela porta de uma casa na Rue des Grandes Augustines, em Paris. Tendo andado muito assim, como um amante indeciso que não se atreve a aparecer diante da primeira amada de sua vida, por mais acessível que ela seja, o jovem finalmente cruzou a soleira da porta e perguntou se o mestre François Porbus estava dentro. Tendo recebido uma resposta afirmativa da velha que varria o dossel, o jovem começou a subir lentamente, parando a cada passo, como um novo cortesão, preocupado com o tipo de recepção que o rei lhe daria. Subindo a escada em caracol, o jovem parou no patamar, ainda sem ousar tocar no elegante martelo que adornava a porta da oficina, onde, provavelmente, o pintor de Henrique IV, esquecido por Maria Médici por causa de Rubens, estava trabalhando naquela hora. O jovem experimentou aquele forte sentimento que deve ter feito bater o coração dos grandes artistas quando, cheios de fervor juvenil e amor pela arte, eles se aproximavam de um homem de gênio ou de uma grande obra. Nos sentimentos humanos há um tempo para o primeiro florescimento, gerado por nobres impulsos, gradualmente enfraquecendo, quando a felicidade se torna apenas uma lembrança e a glória uma mentira. Entre as efêmeras agitações do coração, nada se assemelha tanto ao amor quanto à paixão jovem do artista, que experimenta os primeiros tormentos maravilhosos no caminho da glória e da desgraça - uma paixão cheia de coragem e timidez, fé vaga e decepções inevitáveis . Aquele que, durante os anos de falta de dinheiro e das primeiras ideias criativas, não sentiu apreensão ao conhecer um grande mestre, sempre lhe faltará um fio na alma, uma espécie de pincelada, algum sentimento na criatividade, algum sombra poética indescritível. Alguns fanfarrões auto-satisfeitos, que cedo demais acreditaram em seu futuro, parecem pessoas inteligentes apenas para os tolos. A esse respeito, tudo falava a favor do jovem desconhecido, se o talento é medido por essas manifestações de timidez inicial, por essa timidez inexplicável que as pessoas criadas para a fama perdem facilmente ao girar constantemente no campo da arte, assim como as mulheres bonitas perdem sua timidez praticando constantemente o coquetismo. O hábito do sucesso abafa as dúvidas, e a modéstia é, talvez, um dos tipos de dúvida.

Abatido pela necessidade e surpreendido neste momento pela própria audácia, o pobre recém-chegado não ousaria entrar no artista, a quem devemos um belo retrato de Henrique IV, se uma oportunidade inesperada não tivesse vindo em socorro. Um velho subiu as escadas. Pelo seu estranho traje, pela magnífica gola de renda, pelo seu andar importante e confiante, o jovem adivinhou que se tratava de um patrono ou de um amigo do mestre e, dando um passo atrás para lhe abrir caminho, começou a examiná-lo com curiosidade, na esperança de encontrar nele a bondade de um artista ou a bondade característica dos amantes da arte - mas no rosto do velho havia algo diabólico e algo mais esquivo, peculiar, tão atraente para o artista. Imagine uma testa alta, proeminente e recuada pendendo sobre um nariz pequeno, achatado e arrebitado, como o de Rabelais ou Sócrates; lábios zombeteiros e enrugados; queixo curto e altivamente levantado; barba grisalha pontiaguda; verde, a cor da água do mar, olhos que pareciam desbotados com a idade, mas, a julgar pelos matizes de madrepérola das proteínas, às vezes ainda eram capazes de lançar um olhar magnético em um momento de raiva ou prazer. No entanto, esse rosto parecia desbotado não tanto pela velhice, mas por aqueles pensamentos que desgastam tanto a alma quanto o corpo. Os cílios já haviam caído e os pelos esparsos eram quase imperceptíveis nos arcos superciliares. Coloque esta cabeça contra um corpo frágil e fraco, enquadre-a com renda, branca brilhante e marcante na finura da obra, jogue uma pesada corrente de ouro sobre o casaco preto do velho, e você terá uma imagem imperfeita dessa pessoa, para a quem a fraca iluminação das escadas dava uma sombra fantástica. Você diria que este é um retrato de Rembrandt, saindo de sua moldura e movendo-se silenciosamente na semi-escuridão, tão amado pelo grande artista. O velho lançou um olhar penetrante para o jovem, bateu três vezes e disse a um homem doentio na casa dos quarenta que olhou para abrir a porta.

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Honoré de Balzac
Obra-prima desconhecida
I. Gillette
No final de 1612, numa fria manhã de dezembro, um jovem, muito levemente vestido, passeava pela porta de uma casa na Rue des Grandes Augustines, em Paris. Tendo andado muito assim, como um amante indeciso que não se atreve a aparecer diante da primeira amada de sua vida, por mais acessível que ela seja, o jovem finalmente cruzou a soleira da porta e perguntou se o mestre François Porbus estava dentro.
Tendo recebido uma resposta afirmativa da velha que varria o dossel, o jovem começou a subir lentamente, parando a cada passo, como um novo cortesão, preocupado com o tipo de recepção que o rei lhe daria. Subindo a escada em caracol, o jovem parou no patamar, ainda sem ousar tocar no elegante martelo que adornava a porta da oficina, onde, provavelmente, o pintor de Henrique IV, esquecido por Maria Médici por causa de Rubens, estava trabalhando naquela hora.
O jovem experimentou aquele forte sentimento que deve ter feito bater o coração dos grandes artistas quando, cheios de fervor juvenil e amor pela arte, eles se aproximavam de um homem de gênio ou de uma grande obra. Nos sentimentos humanos há um tempo para o primeiro florescimento, gerado por nobres impulsos, gradualmente enfraquecendo, quando a felicidade se torna apenas uma lembrança e a glória uma mentira. Entre as efêmeras agitações do coração, nada se assemelha tanto ao amor quanto à paixão jovem do artista, que experimenta os primeiros tormentos maravilhosos no caminho da glória e da desgraça - uma paixão cheia de coragem e timidez, fé vaga e decepções inevitáveis . Aquele que, durante os anos de falta de dinheiro e das primeiras ideias criativas, não sentiu apreensão ao conhecer um grande mestre, sempre lhe faltará um fio na alma, uma espécie de pincelada, algum sentimento na criatividade, algum sombra poética indescritível. Alguns fanfarrões auto-satisfeitos, que cedo demais acreditaram em seu futuro, parecem pessoas inteligentes apenas para os tolos. A esse respeito, tudo falava a favor do jovem desconhecido, se o talento é medido por essas manifestações de timidez inicial, por essa timidez inexplicável que as pessoas criadas para a fama perdem facilmente ao girar constantemente no campo da arte, assim como as mulheres bonitas perdem sua timidez praticando constantemente o coquetismo. O hábito do sucesso abafa as dúvidas, e a modéstia é, talvez, um dos tipos de dúvida.
Abatido pela necessidade e surpreendido neste momento pela própria audácia, o pobre recém-chegado não ousaria entrar no artista, a quem devemos um belo retrato de Henrique IV, se uma oportunidade inesperada não tivesse vindo em socorro. Um velho subiu as escadas. Pelo seu estranho traje, pela magnífica gola de renda, pelo seu andar importante e confiante, o jovem adivinhou que se tratava de um patrono ou de um amigo do mestre e, dando um passo atrás para lhe abrir caminho, começou a examiná-lo com curiosidade, na esperança de encontrar nele a bondade de um artista ou a bondade característica dos amantes da arte - mas no rosto do velho havia algo diabólico e algo mais esquivo, peculiar, tão atraente para o artista. Imagine uma testa alta, proeminente e recuada pendendo sobre um nariz pequeno, achatado e arrebitado, como o de Rabelais ou Sócrates; lábios zombeteiros e enrugados; queixo curto e altivamente levantado; barba grisalha pontiaguda; verde, a cor da água do mar, olhos que pareciam desbotados com a idade, mas, a julgar pelos matizes de madrepérola das proteínas, às vezes ainda eram capazes de lançar um olhar magnético em um momento de raiva ou prazer. No entanto, esse rosto parecia desbotado não tanto pela velhice, mas por aqueles pensamentos que desgastam tanto a alma quanto o corpo. Os cílios já haviam caído e os pelos esparsos eram quase imperceptíveis nos arcos superciliares. Coloque esta cabeça contra um corpo frágil e fraco, enquadre-a com renda, branca brilhante e marcante na finura da obra, jogue uma pesada corrente de ouro sobre o casaco preto do velho, e você terá uma imagem imperfeita dessa pessoa, para a quem a fraca iluminação das escadas dava uma sombra fantástica. Você diria que este é um retrato de Rembrandt, saindo de sua moldura e movendo-se silenciosamente na semi-escuridão, tão amado pelo grande artista.
O velho lançou um olhar penetrante para o jovem, bateu três vezes e disse a um homem doente de cerca de quarenta anos que abriu a porta:
- Boa tarde, mestre.
Porbus curvou-se educadamente; deixou o jovem entrar, acreditando que viera com o velho, e não lhe deu mais atenção, sobretudo porque o recém-chegado ficou paralisado de admiração, como todos os artistas natos que primeiro entram no ateliê, onde podem espiar alguns das técnicas da arte. Uma janela aberta na abóbada iluminava o quarto do mestre Porbus. A luz se concentrava em um cavalete com uma tela presa a ele, onde apenas três ou quatro traços brancos eram colocados, e não atingia os cantos dessa vasta sala, na qual reinava a escuridão; mas caprichosos reflexos ou acendiam-se na semi-escuridão pardacenta de brilhos prateados nas protuberâncias da couraça de Reitar pendurada na parede, ou delineavam em uma listra afiada a cornija polida e esculpida de um antigo armário forrado de louça rara, depois pontilhada de pontos brilhantes a superfície espinhenta de algumas velhas cortinas de brocado de ouro, recolhidas por grandes dobras, que provavelmente serviram de natureza para algum quadro.
Moldes de gesso de músculos nus, fragmentos e torsos de antigas deusas, amorosamente polidos pelos beijos de séculos, prateleiras e consoles desordenados.
Inúmeros esboços, esboços feitos com três lápis, sangüíneo ou caneta, cobriam as paredes até o teto. Gavetas de tintas, frascos de óleos e essências, bancos tombados deixavam apenas uma passagem estreita para chegar à janela alta; a luz dele caiu diretamente no rosto pálido de Porbus e no crânio nu, cor de marfim, de um homem estranho. A atenção do jovem foi absorvida por apenas um quadro, já famoso mesmo naqueles tempos conturbados, conturbados, de modo que pessoas teimosas vieram vê-lo, a quem devemos a preservação do fogo sagrado nos dias da atemporalidade. Esta bela página de arte retratava Maria do Egito pretendendo pagar a travessia em um barco. A obra-prima destinada a Marie de Medici foi posteriormente vendida por ela em seus dias de necessidade.
“Gosto da sua santa”, disse o velho a Porbus, “eu te pagaria dez coroas de ouro além do que a rainha dá, mas tente competir com ela... caramba!
- Você gosta dessa coisa?
- Hehe, você gosta? murmurou o velho. - Sim e não. Sua mulher é bem construída, mas não está viva. Todos vocês, artistas, só precisam desenhar a figura corretamente, para que tudo esteja no lugar de acordo com as leis da anatomia. natureza, vocês imaginam que são artistas e que roubaram o segredo de Deus... Brrr!
Para ser um grande poeta, não basta conhecer perfeitamente a sintaxe e não errar na linguagem! Olhe para o seu santo, Porbus! À primeira vista, ela parece encantadora, mas, olhando para ela por mais tempo, você percebe que ela cresceu para a tela e que não podia ser percorrida.
É apenas uma silhueta com um lado frontal, apenas uma imagem esculpida, uma imagem de uma mulher que não podia virar nem mudar de posição, não sinto o ar entre essas mãos e o fundo do quadro; falta de espaço e profundidade; enquanto isso, as leis da distância são plenamente observadas, a perspectiva aérea é observada com exatidão; mas apesar de todos esses esforços louváveis, não posso acreditar que este belo corpo deva ser animado pelo sopro quente da vida; parece-me que se puser a mão neste peito redondo, sentirei que está frio como mármore! Não, meu amigo, o sangue não corre neste corpo de marfim, a vida não escorre como orvalho púrpura pelas veias e veias que se entrelaçam com uma rede sob a transparência âmbar da pele nas têmporas e no peito. Este lugar está respirando, bem, mas o outro está completamente imóvel, a vida e a morte estão lutando em cada partícula do quadro; aqui sente-se uma mulher, ali uma estátua e mais adiante um cadáver. Sua criação é imperfeita. Você conseguiu respirar apenas uma parte de sua alma em sua amada criação. A tocha de Prometeu se apagou mais de uma vez em suas mãos, e o fogo celestial não tocou muitos lugares em seu quadro.
- Mas por que, querido professor? Porbus disse respeitosamente ao velho, enquanto o jovem mal podia conter-se de atacá-lo com os punhos.
- Mas por que! - disse o velho. - Você oscilou entre dois sistemas, entre desenho e pintura, entre a mesquinhez fleumática, a precisão áspera dos antigos mestres alemães e a paixão deslumbrante, generosidade graciosa dos artistas italianos. Você queria imitar Hans Holbein e Ticiano, Albrecht Dürer e Paolo Veronese ao mesmo tempo. Claro, essa foi uma grande reivindicação. Mas o que houve? Você não alcançou o encanto áspero da secura, nem a ilusão do claro-escuro. Assim como o cobre fundido rompe uma forma que é muito frágil, aqui os tons ricos e dourados de Ticiano romperam o contorno estrito de Albrecht Dürer no qual você os espremeu.
Em outros lugares, o design se manteve e suportou a esplêndida exuberância da paleta veneziana. O rosto não tem perfeição de desenho nem perfeição de cor, e traz vestígios de sua infeliz indecisão. Como você não sentiu atrás de si forças suficientes para fundir as duas maneiras concorrentes de escrever no fogo de seu gênio, então você teve que escolher resolutamente uma ou outra para alcançar pelo menos aquela unidade que reproduz uma das características da natureza viva. . Você é verdadeiro apenas nas partes intermediárias; os contornos estão errados, eles não são arredondados e você não espera nada por trás deles. Há verdade aqui”, disse o velho, apontando para o peito do santo. “E aqui de novo,” ele continuou, marcando o ponto onde o ombro terminava na foto. “Mas aqui”, disse ele, voltando novamente para o meio do peito, “está tudo errado aqui...
O velho sentou-se num banco, apoiou a cabeça nas mãos e calou-se.
“Mestre”, Porbus disse a ele, “eu estudei muito este peito em um corpo nu, mas, infelizmente para nós, a natureza dá origem a tais impressões que parecem incríveis na tela ...
- A tarefa da arte não é copiar a natureza, mas expressá-la. Você não é um copista miserável, mas um poeta! o velho exclamou rapidamente, interrompendo Porbus com um gesto imperioso. “Caso contrário, o escultor teria feito seu trabalho removendo o molde de gesso da mulher. Bem, experimente, remova o molde de gesso da mão de sua amada e coloque-o na sua frente - você não verá a menor semelhança, será a mão de um cadáver e terá que recorrer a um escultor que , sem dar uma cópia exata, transmitirá movimento e vida. Devemos apreender a alma, o significado, a aparência característica das coisas e dos seres. Impressão!
Impressão! Ora, são apenas acidentes da vida, e não a própria vida! A mão, desde que tomei este exemplo, a mão não apenas constitui uma parte do corpo humano - ela expressa e continua o pensamento que deve ser apreendido e transmitido. Nem o artista, nem o poeta, nem o escultor devem separar a impressão da causa, pois são inseparáveis ​​- uma na outra. Este é o verdadeiro propósito da luta. Muitos artistas vencem instintivamente, desconhecendo tal tarefa da arte. Você está desenhando uma mulher, mas não a vê. Esta não é a maneira de arrancar o segredo da natureza. Você reproduz, sem perceber, o mesmo modelo que copiou do seu professor. Você não conhece a forma intimamente o suficiente, você não a segue com amor e teimosia o suficiente em todas as suas voltas e recuos. A beleza é rigorosa e caprichosa, não vem tão facilmente, você precisa esperar uma hora favorável, rastreá-la e, agarrando-a, segure-a com força para forçá-la a se render.
A forma é Proteu, muito mais elusiva e rica em artifícios do que o Proteu do mito! Somente após uma longa luta ela pode ser forçada a se mostrar em sua forma atual. Você fica satisfeito com a primeira aparição em que ela concorda em aparecer para você, ou, em casos extremos, a segunda, a terceira; não é assim que lutadores vitoriosos agem. Esses artistas inflexíveis não se deixam enganar por todo tipo de reviravoltas e persistem até forçar a natureza a se mostrar completamente nua, em sua verdadeira essência. Foi isso que Rafael fez - disse o velho, tirando o gorro de veludo preto da cabeça para expressar sua admiração pelo rei da arte. - A grande superioridade de Rafael é consequência de sua capacidade de sentir profundamente, o que, por assim dizer, quebra sua forma. A forma em suas criações é a mesma que deveria ser conosco, apenas um intermediário para a transmissão de ideias, sensações, poesias versáteis. Cada imagem é um mundo inteiro - é um retrato, cujo modelo era uma visão majestosa, iluminada pela luz, indicada a nós por uma voz interior e aparecendo diante de nós sem capas, se o dedo celestial nos indicar os meios de expressão , cuja fonte é toda a vida passada. Veste as tuas mulheres com finas roupas de carne, adornas-as com um belo manto de caracóis, mas onde está o sangue que corre nas veias, gerando calma ou paixão e causando uma impressão visual muito especial? Sua santa é morena, mas essas cores, meu pobre Porbus, são tiradas de uma loira! É por isso que os rostos que você criou são apenas fantasmas pintados que você passa em fila diante de nossos olhos - e isso é o que você chama de pintura e arte!
Só porque você fez algo mais parecido com uma mulher do que com uma casa, você imagina que atingiu o objetivo e, orgulhoso de não precisar de inscrições para suas imagens - currus venustus ou pulcher homo - como os primeiros pintores, você se imagina artistas incríveis! .. Ha ha ...
Não, vocês ainda não chegaram a isso, meus caros camaradas, vocês terão que desenhar muitos lápis, calar muitas telas, antes de se tornarem artistas.
Com toda a razão, uma mulher segura a cabeça assim, levanta a saia assim, o cansaço nos olhos brilha com tanta ternura submissa, a sombra esvoaçante de seus cílios estremece assim em suas bochechas. Tudo isso é assim - e não é assim! O que está faltando aqui? Uma ninharia, mas esta ninharia é tudo. Você capta a aparência da vida, mas não expressa seu excesso transbordante; não expresse o que talvez seja a alma e que, como uma nuvem, envolve a superfície dos corpos; em outras palavras, você não expressa aquele florescente encanto da vida, que foi capturado por Ticiano e Rafael. Começando do ponto mais alto de suas conquistas e seguindo em frente, talvez você possa criar uma bela pintura, mas se cansa cedo demais. As pessoas comuns ficam encantadas, e um verdadeiro conhecedor sorri. Oh Mabus! exclamou este homem estranho. “Ó meu professor, você é um ladrão, você levou sua vida com você! .. Por tudo isso”, continuou o velho, “esta tela é melhor do que as telas do insolente Rubens com montanhas de carne flamenga salpicada de ruge, com mechas de cabelo ruivo e cores gritantes. Pelo menos você tem aqui cor, sentimento e design - as três partes essenciais da Arte.
- Mas este santo é encantador, senhor! o jovem exclamou em voz alta, despertando de um pensamento profundo. - Nos dois rostos, no rosto do santo e no rosto do barqueiro, sente-se a sutileza do desenho artístico, desconhecido dos mestres italianos. Não conheço nenhum deles que pudesse ter inventado tal expressão de hesitação em um barqueiro.
- Este é o seu menino? Porbus perguntou ao velho.
- Ai, professor, perdoe-me a insolência - respondeu o recém-chegado, corando.
- Sou desconhecido, pequeno por atração e cheguei recentemente a esta cidade, fonte de todo conhecimento.
- Ir trabalhar! Porbus disse a ele, entregando-lhe um lápis vermelho e papel.
Um jovem desconhecido copiou a figura de Maria com traços rápidos.
- Ah!.. - exclamou o velho. - Seu nome? O jovem assinou sob a foto:
“Nicolas Poussin.” “Nada mal para um iniciante”, disse o velho estranho, que raciocinava tão loucamente. - Vejo que pode falar sobre pintura. Não o culpo por admirar Saint Porbus. Para todos, essa coisa é uma grande obra, e só quem é iniciado nos segredos mais secretos da arte sabe quais são seus erros. Mas como você é digno de lhe dar uma lição e é capaz de entender, agora vou lhe mostrar o que é necessário para completar este quadro. Olhe em todos os olhos e force toda a atenção. Nunca, talvez, você terá outra oportunidade de aprender. Dá-me a tua paleta, Porbus.
Porbus foi para uma paleta e pincéis. O velho, arregaçando as mangas impulsivamente, enfiou o polegar no buraco da paleta multicolorida, carregada de cores, que Porbus lhe entregou; quase arrancou das mãos um punhado de pincéis de vários tamanhos e, de repente, a barba do velho, aparada em cunha, moveu-se ameaçadoramente, expressando com seus movimentos a ansiedade da fantasia apaixonada.
Pegando a tinta com um pincel, ele resmungou entre os dentes:
- Esses tons devem ser jogados pela janela junto com seu compilador, são repugnantes e falsos - como escrever com isso?
Então, com velocidade febril, ele mergulhou as pontas de seus pincéis em várias cores, às vezes percorrendo toda a escala mais rápido do que o organista da igreja percorrendo as teclas durante o hino pascal O filii.
Porbus e Poussin estavam em ambos os lados da tela, imersos em profunda contemplação.
“Você vê, meu jovem”, disse o velho sem se virar, “você vê como com a ajuda de dois ou três golpes e um golpe azul-transparente foi possível soprar ar em torno da cabeça deste pobre santo, que deve foram completamente sufocados e morreram em uma atmosfera tão abafada.
Veja como essas dobras estão balançando agora e como ficou claro que a brisa brinca com elas! Antes parecia que era uma tela engomada, espetada com alfinetes. Você percebe como ele transmite fielmente a elasticidade aveludada da pele de uma menina este leve destaque, que acabei de colocar no meu peito, e como esses tons mistos - marrom-avermelhado e ocre queimado - derramaram calor sobre esse grande espaço sombreado, cinza e frio, onde o sangue congelou em vez de se mover? Juventude. jovem, nenhum professor lhe ensinará o que estou lhe mostrando agora! Só Mabuse conhecia o segredo de como dar vida às figuras. Mabuse tinha apenas um aluno - eu. Eu não os tive, e estou velho. Você é inteligente o suficiente para entender o resto do que estou insinuando.
Falando assim, o velho excêntrico entretanto corrigia diferentes partes do quadro: aplicava duas pinceladas aqui, uma pincelada ali, e cada vez tão oportunamente que surgia uma espécie de nova pintura, uma pintura saturada de luz. Ele trabalhava tão apaixonadamente, tão furiosamente, que o suor brotou em seu crânio nu; ele agia com tanta agilidade, com movimentos tão agudos e impacientes, que parecia ao jovem Poussin que esse estranho homem estava possuído por um demônio e, contra sua vontade, o conduzia pela mão conforme seu capricho. O brilho sobrenatural dos olhos, o movimento convulsivo da mão, como se vencesse a resistência, davam alguma plausibilidade a essa ideia, tão sedutora para a fantasia juvenil.
O velho continuou seu trabalho, dizendo:
- Puf! Sopro! Sopro! É assim que se mancha, jovem! Aqui, minhas pinceladas, revivem esses tons gelados. Vamos! Bem, bem, bem! disse ele, revivendo aquelas partes que apontava como sem vida, apagando com algumas manchas de cor a inconsistência do físico e restaurando uma unidade de tom que corresponderia a um egípcio ardente. - Você vê, querida, apenas as últimas carícias importam. Porbus colocou centenas deles, mas eu coloquei apenas um. Ninguém vai agradecer pelo que está abaixo. Lembre-se bem!
Por fim, esse demônio parou e, virando-se para Porbus e Poussin, estupefato de admiração, disse-lhes:
- Essa coisa ainda está longe do meu "Beautiful Noiseza", mas sob tal trabalho você pode colocar seu nome. Sim, eu assinaria esta foto”, acrescentou, levantando-se para pegar um espelho no qual começou a examiná-la. "Agora vamos para o café da manhã", disse ele. - Peço-lhe tanto para mim. Vou tratá-lo com presunto defumado e bom vinho. Hehe, apesar dos maus momentos, vamos falar de pintura. Ainda queremos dizer alguma coisa! Aqui está um jovem não sem habilidades - acrescentou, batendo no ombro de Nicolas Poussin.
Aqui, chamando a atenção para a miserável jaqueta do normando, o velho tirou uma bolsa de couro de trás de sua faixa, remexeu nela, tirou duas de ouro e, entregando-as a Poussin, disse:
- Estou comprando seu desenho.
“Toma”, disse Porbus a Poussin, vendo que ele estremecia e corava de vergonha, porque o orgulho do pobre falava no jovem artista. - Toma, a bolsa dele está mais apertada que a do rei!
Os três saíram da oficina e, conversando sobre arte, chegaram a uma bela casa de madeira que ficava perto da Pont Saint-Michel, que encantou Poussin com suas decorações, aldrava, caixilhos e arabescos. O futuro artista de repente se viu na sala de recepção, perto de uma lareira acesa, perto de uma mesa repleta de pratos deliciosos e, por uma felicidade inaudita, na companhia de dois grandes artistas, tão doces.
“Jovem”, disse Porbus ao recém-chegado, vendo que ele estava olhando para uma das pinturas, “não olhe muito de perto para esta tela, senão você cairá em desespero.
Era "Adão" - um quadro pintado por Mabuse para ser libertado da prisão, onde foi mantido por tanto tempo pelos credores. Toda a figura de Adão estava realmente repleta de uma realidade tão poderosa que, a partir daquele momento, Poussin compreendeu o verdadeiro significado das palavras obscuras do velho. E olhou para a foto com ar de satisfação, mas sem muito entusiasmo, como se pensasse ao mesmo tempo:
"Eu escrevo melhor."
“Há vida nisso”, disse ele, “meu pobre professor se superou aqui, mas nas profundezas do quadro ele não alcançou a veracidade. O próprio homem está bem vivo, ele está prestes a se levantar e vir até nós. Mas o ar que respiramos, o céu que vemos, o vento que sentimos não estão lá! Sim, e uma pessoa aqui é apenas uma pessoa. Entretanto, nesta única pessoa, que acaba de sair das mãos de Deus, algo de divino deveria ter sido sentido, e é isso que falta. O próprio Mabuse admitiu isso com tristeza quando não estava bêbado.
Poussin olhou com inquieta curiosidade primeiro para o velho, depois para Porbus.
Aproximou-se deste último, provavelmente com a intenção de perguntar o nome do dono da casa; mas o artista, com um olhar misterioso, levou o dedo aos lábios, e o jovem, muito interessado, não disse nada, esperando mais cedo ou mais tarde, por algumas palavras soltas ao acaso, adivinhar o nome do proprietário, sem dúvida um rico e homem brilhante, como o comprovam o respeito que lhe foi dispensado Porbus, e aquelas obras maravilhosas com as quais a sala se encheu.
Vendo um magnífico retrato de uma mulher em um painel de carvalho escuro, Poussin exclamou:
- Que lindo Giorgione!
- Não! - objetou o velho. - Antes de você é um dos meus primeiros aparelhos.
- Senhor, então estou visitando o próprio deus da pintura! - disse Poussin ingenuamente.
O ancião sorriu como um homem acostumado a esse tipo de elogio.
“Frenhofer, meu professor”, disse Porbus, “você me dá um pouco do seu bom vinho renano?”
“Dois barris”, respondeu o velho, “um como recompensa pelo prazer que recebi esta manhã de sua bela pecadora, e o outro como sinal de amizade.”
“Ah, se não fossem minhas doenças constantes”, continuou Porbus, “e se você me permitisse olhar para o seu “Belo Noisezu”, eu faria uma obra alta, grande, penetrante, e pintaria figuras em crescimento humano.
- Mostrar meu trabalho?! exclamou o velho em grande agitação. - Não não! Ainda tenho que completá-lo. Ontem à noite, - disse o velho, - pensei que tinha terminado minha Noiseza. Seus olhos pareciam úmidos para mim, e seu corpo animado. Suas tranças se contorceram. Ela respirou! Embora eu tenha encontrado uma maneira de descrever a convexidade e a redondeza da natureza em uma tela plana, mas esta manhã, na luz, percebi meu erro. Ah, para alcançar o sucesso final, estudei a fundo os grandes mestres da cor, examinei, examinei camada após camada da imagem do próprio Ticiano, o rei da luz. Eu, como este grande artista, apliquei o desenho inicial do rosto com traços leves e ousados, porque a sombra é apenas um acidente, lembre-se disso, meu rapaz, depois voltei ao meu trabalho e com a ajuda de penumbra e tons transparentes, que gradualmente engrossei, levei as sombras, até o preto, até o mais profundo; afinal, com artistas comuns, a natureza naqueles lugares onde uma sombra cai sobre ela, por assim dizer, consiste em uma substância diferente da dos lugares iluminados - é madeira, bronze, tudo menos um corpo sombreado.
Sente-se que se as figuras mudassem de posição, os lugares sombreados não se destacariam, não seriam iluminados. Evitei esse erro, no qual muitos dos artistas famosos caíram, e sinto uma verdadeira brancura sob a sombra mais espessa. Não desenhei a figura em contornos nítidos, como muitos artistas ignorantes que imaginam escrever corretamente apenas porque escrevem cada linha com suavidade e cuidado, e não expus os mínimos detalhes anatômicos, porque o corpo humano não termina com linhas .

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I. Gillette

No final de 1612, numa fria manhã de dezembro, um jovem, muito levemente vestido, passeava pela porta de uma casa na Rue des Grandes Augustines, em Paris. Tendo andado muito, como uma amante indecisa que não ousa aparecer diante de sua primeira amada em sua vida, por mais acessível que ela seja, o jovem finalmente cruzou a soleira da porta e perguntou se o mestre François Porbus ( Porbus - François Porbus, o Jovem (1570-1622) é um artista flamengo que viveu e trabalhou em Paris.).
Tendo recebido uma resposta afirmativa da velha que varria o dossel, o jovem começou a subir lentamente, parando a cada passo, como um novo cortesão, preocupado com o tipo de recepção que o rei lhe daria. Subindo a escada em caracol, o jovem parou no patamar, ainda sem ousar tocar no elegante martelo que adornava a porta da oficina, onde, provavelmente, o pintor de Henrique IV, esquecido por Maria Médici por causa de Rubens, estava trabalhando naquela hora.
O jovem experimentou aquele forte sentimento que deve ter feito bater o coração dos grandes artistas quando, cheios de fervor juvenil e amor pela arte, eles se aproximavam de um homem de gênio ou de uma grande obra. Os sentimentos humanos têm um tempo de primeiro florescimento, gerado por nobres impulsos, enfraquecendo-se gradativamente, quando a felicidade se torna apenas uma lembrança e a glória uma mentira. Entre as efêmeras agitações do coração, nada se assemelha tanto ao amor quanto a paixão jovem de um artista que experimenta os primeiros tormentos maravilhosos no caminho da glória e da desgraça - uma paixão cheia de coragem e timidez, fé vaga e decepções inevitáveis. Aquele que, durante os anos de falta de dinheiro e das primeiras ideias criativas, não sentiu apreensão ao conhecer um grande mestre, sempre lhe faltará um fio na alma, uma espécie de pincelada, algum sentimento na criatividade, algum sombra poética indescritível. Alguns fanfarrões auto-satisfeitos, que cedo demais acreditaram em seu futuro, parecem pessoas inteligentes apenas para os tolos. A esse respeito, tudo falava a favor do jovem desconhecido, se o talento é medido por essas manifestações de timidez inicial, por essa timidez inexplicável que as pessoas criadas para a fama perdem facilmente ao girar constantemente no campo da arte, assim como as mulheres bonitas perdem sua timidez praticando constantemente o coquetismo. O hábito do sucesso abafa as dúvidas, e a modéstia é, talvez, um dos tipos de dúvida.
Abatido pela necessidade e surpreendido neste momento pela própria audácia, o pobre recém-chegado não ousaria entrar no artista, a quem devemos um belo retrato de Henrique IV, se uma oportunidade inesperada não tivesse vindo em socorro. Um velho subiu as escadas. Pelo seu estranho traje, pela magnífica gola de renda, pelo seu andar importante e confiante, o jovem adivinhou que se tratava de um patrono ou de um amigo do mestre e, dando um passo atrás para lhe abrir caminho, começou a examiná-lo com curiosidade, na esperança de encontrar nele a bondade de um artista, ou a cortesia dos amantes da arte, mas havia algo diabólico no rosto do velho e algo mais esquivo, peculiar, tão atraente para o artista. Imagine uma testa alta, proeminente e recuada pendendo sobre um nariz pequeno, achatado e arrebitado, como o de Rabelais ou Sócrates; lábios zombeteiros e enrugados; queixo curto e altivamente levantado; barba grisalha pontiaguda; verde, a cor da água do mar, olhos que pareciam desbotados com a idade, mas, a julgar pelos matizes de madrepérola das proteínas, às vezes ainda eram capazes de lançar um olhar magnético em um momento de raiva ou prazer. No entanto, esse rosto parecia desbotado não tanto pela velhice, mas por aqueles pensamentos que desgastam tanto a alma quanto o corpo. Os cílios já haviam caído e os pelos esparsos eram quase imperceptíveis nos arcos superciliares. Coloque esta cabeça contra um corpo frágil e fraco, enquadre-a com renda, branca brilhante e marcante na finura da obra, jogue uma pesada corrente de ouro sobre o casaco preto do velho, e você terá uma imagem imperfeita dessa pessoa, para a quem a fraca iluminação das escadas dava uma sombra fantástica. Você diria que este é um retrato de Rembrandt, saindo de sua moldura e movendo-se silenciosamente na semi-escuridão, tão amado pelo grande artista.
O velho lançou um olhar penetrante para o jovem, bateu três vezes e disse a um homem doente de cerca de quarenta anos que abriu a porta:
— Boa tarde, mestre.
Porbus curvou-se educadamente; deixou o jovem entrar, acreditando que viera com o velho, e não lhe deu mais atenção, sobretudo porque o recém-chegado ficou paralisado de admiração, como todos os artistas natos que primeiro entram no ateliê, onde podem espiar alguns das técnicas da arte. Uma janela aberta na abóbada iluminava o quarto do mestre Porbus. A luz se concentrava em um cavalete com uma tela presa a ele, onde apenas três ou quatro traços brancos eram colocados, e não atingia os cantos dessa vasta sala, na qual reinava a escuridão; mas caprichosos reflexos ou acendiam-se na semi-escuridão pardacenta de brilhos prateados nas protuberâncias da couraça de Reitar pendurada na parede, ou delineavam em uma listra afiada a cornija polida e esculpida de um antigo armário forrado de louça rara, depois pontilhada de pontos brilhantes a superfície espinhenta de algumas velhas cortinas de brocado de ouro, recolhidas por grandes dobras, que provavelmente serviram de natureza para algum quadro.
Moldes de gesso de músculos nus, fragmentos e torsos de antigas deusas, amorosamente polidos pelos beijos de séculos, prateleiras e consoles desordenados.
Inúmeros esboços, esboços feitos com três lápis, sangüíneo ou caneta, cobriam as paredes até o teto. Gavetas de tintas, frascos de óleos e essências, bancos tombados deixavam apenas uma passagem estreita para chegar à janela alta; a luz dele caiu diretamente no rosto pálido de Porbus e no crânio nu, cor de marfim, de um homem estranho. A atenção do jovem foi absorvida por apenas um quadro, já famoso mesmo naqueles tempos conturbados, conturbados, de modo que pessoas teimosas vieram vê-lo, a quem devemos a preservação do fogo sagrado nos dias da atemporalidade. Esta bela página de arte retratava Maria do Egito pretendendo pagar a travessia em um barco. A obra-prima destinada a Marie de Medici foi posteriormente vendida por ela em seus dias de necessidade.
“Gosto da sua santa”, disse o velho a Porbus, “eu pagaria dez coroas de ouro a mais do que a rainha dá, mas tente competir com ela... caramba!
- Você gosta dessa coisa?
- Hehe, você gosta? o velho murmurou. - Sim e não. Sua mulher é bem construída, mas não está viva. Todos vocês, artistas, só precisam desenhar a figura corretamente, para que tudo esteja no lugar de acordo com as leis da anatomia. natureza, vocês imaginam que são artistas e que roubaram o segredo de Deus... Brrr!
Para ser um grande poeta, não basta conhecer perfeitamente a sintaxe e não errar na linguagem! Olhe para o seu santo, Porbus! À primeira vista, ela parece encantadora, mas, olhando para ela por mais tempo, você percebe que ela cresceu para a tela e que não podia ser percorrida.
É apenas uma silhueta com um lado frontal, apenas uma imagem esculpida, uma imagem de uma mulher que não podia virar nem mudar de posição, não sinto o ar entre essas mãos e o fundo do quadro; falta de espaço e profundidade; enquanto isso, as leis da distância são plenamente observadas, a perspectiva aérea é observada com exatidão; mas apesar de todos esses esforços louváveis, não posso acreditar que este belo corpo deva ser animado pelo sopro quente da vida; parece-me que se puser a mão neste peito redondo, sentirei que está frio como mármore! Não, meu amigo, o sangue não corre neste corpo de marfim, a vida não escorre como orvalho púrpura pelas veias e veias que se entrelaçam com uma rede sob a transparência âmbar da pele nas têmporas e no peito. Este lugar está respirando, bem, mas o outro está completamente imóvel, a vida e a morte estão lutando em cada partícula do quadro; aqui sente-se uma mulher, ali uma estátua e mais adiante um cadáver. Sua criação é imperfeita. Você conseguiu respirar apenas uma parte de sua alma em sua amada criação. A tocha de Prometeu se apagou mais de uma vez em suas mãos, e o fogo celestial não tocou muitos lugares em seu quadro.
“Mas por que, querido professor? Porbus disse respeitosamente ao velho, enquanto o jovem mal podia conter-se de atacá-lo com os punhos.
- Mas por que! disse o velho. “Você vacilou entre os dois sistemas, entre desenho e pintura, entre a mesquinhez fleumática, a dura precisão dos antigos mestres alemães e a paixão deslumbrante, a generosidade graciosa dos artistas italianos. Você queria imitar Hans Holbein e Ticiano, Albrecht Dürer e Paolo Veronese ao mesmo tempo. Claro, essa foi uma grande reivindicação. Mas o que houve? Você não alcançou o encanto áspero da secura, nem a ilusão do claro-escuro. Assim como o cobre fundido rompe uma forma que é muito frágil, aqui os tons ricos e dourados de Ticiano romperam o contorno estrito de Albrecht Dürer no qual você os espremeu.
Em outros lugares, o design se manteve e suportou a esplêndida exuberância da paleta veneziana. O rosto não tem perfeição de desenho nem perfeição de cor, e traz vestígios de sua infeliz indecisão. Como você não sentiu atrás de si forças suficientes para fundir as duas maneiras concorrentes de escrever no fogo de seu gênio, então você teve que escolher resolutamente uma ou outra para alcançar pelo menos aquela unidade que reproduz uma das características da natureza viva. . Você é verdadeiro apenas nas partes intermediárias; os contornos estão errados, eles não são arredondados e você não espera nada por trás deles. Aqui está a verdade”, disse o velho, apontando para o peito do santo. “E aqui de novo,” ele continuou, marcando o ponto onde o ombro terminava na foto. “Mas aqui”, disse ele, voltando novamente para o meio do peito, “está tudo errado aqui...
O velho sentou-se num banco, apoiou a cabeça nas mãos e calou-se.
“Mestre”, disse-lhe Porbus, “ainda estudei muito este peito em um corpo nu, mas, infelizmente para nós, a natureza dá origem a tais impressões que parecem incríveis na tela ...
A tarefa da arte não é copiar a natureza, mas expressá-la. Você não é um copista miserável, mas um poeta! o velho exclamou rapidamente, interrompendo Porbus com um gesto de comando. “Caso contrário, o escultor teria feito seu trabalho removendo o molde de gesso da mulher. Bem, experimente, remova o molde de gesso da mão de sua amada e coloque-o na sua frente - você não verá a menor semelhança, será a mão de um cadáver e terá que recorrer a um escultor que , sem dar uma cópia exata, transmitirá movimento e vida. Devemos apreender a alma, o significado, a aparência característica das coisas e dos seres. Impressão!
Impressão! Ora, são apenas acidentes da vida, e não a própria vida! A mão, desde que tomei este exemplo, a mão não apenas constitui uma parte do corpo humano - ela expressa e continua o pensamento que deve ser apreendido e transmitido. Nem o artista, nem o poeta, nem o escultor devem separar a impressão da causa, pois são inseparáveis ​​- uma na outra. Este é o verdadeiro propósito da luta. Muitos artistas vencem instintivamente, desconhecendo tal tarefa da arte. Você está desenhando uma mulher, mas não a vê. Esta não é a maneira de arrancar o segredo da natureza. Você reproduz, sem perceber, o mesmo modelo que copiou do seu professor. Você não conhece a forma intimamente o suficiente, você não a segue com amor e teimosia o suficiente em todas as suas voltas e recuos. A beleza é rigorosa e caprichosa, não vem tão facilmente, você precisa esperar uma hora favorável, rastreá-la e, agarrando-a, segure-a com força para forçá-la a se render.
A forma é Proteu, muito mais elusiva e rica em artifícios do que o Proteu do mito! Somente após uma longa luta ela pode ser forçada a se mostrar em sua forma atual. Você fica satisfeito com a primeira aparição em que ela concorda em aparecer para você, ou, em casos extremos, a segunda, a terceira; não é assim que lutadores vitoriosos agem. Esses artistas inflexíveis não se deixam enganar por todo tipo de reviravoltas e persistem até forçar a natureza a se mostrar completamente nua, em sua verdadeira essência. Foi o que Rafael fez", disse o velho, tirando o gorro de veludo preto da cabeça para expressar sua admiração pelo rei da arte. - A grande superioridade de Rafael é consequência de sua capacidade de sentir profundamente, o que, por assim dizer, quebra sua forma. A forma em suas criações é a mesma que deveria ser conosco, apenas um intermediário para a transmissão de ideias, sensações, poesias versáteis. Cada imagem é um mundo inteiro, é um retrato, cujo modelo era uma visão majestosa, iluminada pela luz, indicada a nós por uma voz interior e aparecendo diante de nós sem capas, se o dedo celestial nos indicar os meios de expressão , cuja fonte é toda a vida passada. Veste as tuas mulheres com finas roupas de carne, adornas-as com um belo manto de caracóis, mas onde está o sangue que corre nas veias, gerando calma ou paixão e causando uma impressão visual muito especial? Sua santa é morena, mas essas cores, meu pobre Porbus, são tiradas de uma loira! É por isso que os rostos que você criou são apenas fantasmas pintados que você passa em fila diante de nossos olhos - e isso é o que você chama de pintura e arte!
Só porque você fez algo mais parecido com uma mulher do que uma casa, você imagina que atingiu o objetivo e se orgulha de não precisar de inscrições em suas imagens - currus venustus<Прекрасная колесница (лат.).>ou pulcher homo<Красивый человек (лат.).>, - como os primeiros pintores, você se imagina artistas incríveis! .. Ha-ha ...
Não, vocês ainda não chegaram a isso, meus caros camaradas, vocês terão que desenhar muitos lápis, calar muitas telas, antes de se tornarem artistas.
Com toda a razão, uma mulher segura a cabeça assim, levanta a saia assim, o cansaço nos olhos brilha com tanta ternura submissa, a sombra esvoaçante de seus cílios estremece assim em suas bochechas. Tudo isso é assim - e não é assim! O que está faltando aqui? Uma ninharia, mas esta ninharia é tudo. Você capta a aparência da vida, mas não expressa seu excesso transbordante; não expresse o que talvez seja a alma e que, como uma nuvem, envolve a superfície dos corpos; em outras palavras, você não expressa aquele florescente encanto da vida, que foi capturado por Ticiano e Rafael. Começando do ponto mais alto de suas conquistas e seguindo em frente, talvez você possa criar uma bela pintura, mas se cansa cedo demais. As pessoas comuns ficam encantadas, e um verdadeiro conhecedor sorri. Oh Mabus! (Mabuse foi o artista holandês Jan Gossart (anos 70 do século 15 - 30 do século 16), recebeu o apelido de "Mabuse" pelo nome de sua única cidade.) exclamou este homem estranho. “Ó meu professor, você é um ladrão, você levou sua vida com você! .. Por tudo isso”, continuou o velho, “esta tela é melhor do que as telas do insolente Rubens com montanhas de carne flamenga salpicada de ruge, com mechas de cabelos ruivos e cores chamativas. Pelo menos você tem aqui cor, sentimento e design - as três partes essenciais da Arte.
“Mas este santo é encantador, senhor!” o jovem exclamou em voz alta, despertando de um pensamento profundo. - Nos dois rostos, no rosto do santo e no rosto do barqueiro, sente-se a sutileza da concepção artística, desconhecida dos mestres italianos. Não conheço nenhum deles que pudesse ter inventado tal expressão de hesitação em um barqueiro.
Este é o seu menino? Porbus perguntou ao velho.
"Ai, professor, perdoe minha insolência", respondeu o recém-chegado, corando.
- Sou desconhecido, pequeno por atração e cheguei recentemente a esta cidade, fonte de todo conhecimento.
- Ir trabalhar! Porbus disse a ele, entregando-lhe um lápis vermelho e papel.
Um jovem desconhecido copiou a figura de Maria com traços rápidos.
“Uau!” exclamou o velho. - Seu nome? O jovem assinou sob a foto:
"Nicolas Poussin"<Никола Пуссен (1594-1665) — знаменитый французский художник.>"Nada mal para um iniciante", disse o velho estranho, que raciocinava tão loucamente. — Vejo que você pode falar sobre pintura. Não o culpo por admirar Saint Porbus. Para todos, essa coisa é uma grande obra, e só quem é iniciado nos segredos mais secretos da arte sabe quais são seus erros. Mas como você é digno de lhe dar uma lição e é capaz de entender, agora vou lhe mostrar o que é necessário para completar este quadro. Olhe em todos os olhos e force toda a atenção. Nunca, talvez, você terá outra oportunidade de aprender. Dá-me a tua paleta, Porbus.
Porbus foi para uma paleta e pincéis. O velho, arregaçando as mangas impulsivamente, enfiou o polegar no buraco da paleta multicolorida, carregada de cores, que Porbus lhe entregou; quase arrancou das mãos um punhado de pincéis de vários tamanhos e, de repente, a barba do velho, aparada em cunha, moveu-se ameaçadoramente, expressando com seus movimentos a ansiedade da fantasia apaixonada.
Pegando a tinta com um pincel, ele resmungou entre os dentes:
- Esses tons deveriam ser jogados pela janela junto com seu compositor, são repugnantemente ásperos e falsos - como escrever com isso?
Então, com velocidade febril, ele mergulhou as pontas de seus pincéis em várias cores, às vezes percorrendo toda a escala mais rápido do que o organista da igreja percorrendo as teclas durante o hino pascal O filii<О сыны (лат.).>.
Porbus e Poussin estavam em ambos os lados da tela, imersos em profunda contemplação.
“Você vê, meu jovem”, disse o velho sem se virar, “você vê como com a ajuda de dois ou três golpes e um golpe azul-transparente foi possível soprar ar em torno da cabeça deste pobre santo, que deve foram completamente sufocados e morreram em uma atmosfera tão abafada.
Veja como essas dobras estão balançando agora e como ficou claro que a brisa brinca com elas! Antes parecia que era uma tela engomada, espetada com alfinetes. Você percebe quão fielmente a elasticidade aveludada da pele de uma menina é transmitida por este leve destaque, que acabei de colocar no meu peito, e como esses tons mistos - marrom avermelhado e ocre queimado - espalham calor sobre esse grande espaço sombreado, cinza e frio, onde o sangue congelou em vez de se mover? Juventude. jovem, nenhum professor lhe ensinará o que estou lhe mostrando agora! Só Mabuse conhecia o segredo de como dar vida às figuras. Mabuse tinha apenas um aluno, eu. Eu não os tive, e estou velho. Você é inteligente o suficiente para entender o resto do que estou insinuando.
Falando assim, o velho excêntrico entretanto corrigia diferentes partes do quadro: aplicava duas pinceladas aqui, uma pincelada ali, e cada vez tão oportunamente que surgia uma espécie de nova pintura, uma pintura saturada de luz. Ele trabalhava tão apaixonadamente, tão furiosamente, que o suor brotou em seu crânio nu; ele agia com tanta agilidade, com movimentos tão agudos e impacientes, que parecia ao jovem Poussin que esse estranho homem estava possuído por um demônio e, contra sua vontade, o conduzia pela mão conforme seu capricho. O brilho sobrenatural dos olhos, o movimento convulsivo da mão, como se vencesse a resistência, davam alguma plausibilidade a essa ideia, tão sedutora para a fantasia juvenil.
O velho continuou seu trabalho, dizendo:
- Puf! Sopro! Sopro! É assim que se mancha, jovem! Aqui, minhas pinceladas, revivem esses tons gelados. Vamos! Bem, bem, bem! disse ele, animando aquelas partes que ele apontava como sem vida, erradicando inconsistências no físico com algumas manchas de cor e restaurando uma unidade de tom que corresponderia a um egípcio ardente. “Você vê, querida, apenas as últimas carícias importam. Porbus colocou centenas deles, mas eu coloquei apenas um. Ninguém vai agradecer pelo que está abaixo. Lembre-se bem!
Por fim, esse demônio parou e, virando-se para Porbus e Poussin, estupefato de admiração, disse-lhes:
“Essa coisa ainda está longe da minha “Beautiful Noiseza”, mas sob tal obra você pode colocar seu nome. Sim, eu assinaria esta foto”, acrescentou, levantando-se para pegar um espelho no qual começou a examiná-la. "Agora vamos para o café da manhã", disse ele. “Eu imploro que vocês dois venham até mim. Vou tratá-lo com presunto defumado e bom vinho. Hehe, apesar dos maus momentos, vamos falar de pintura. Ainda queremos dizer alguma coisa! Aqui está um jovem sem habilidades”, acrescentou, batendo no ombro de Nicolas Poussin.
Aqui, chamando a atenção para a miserável jaqueta do normando, o velho tirou uma bolsa de couro de trás de sua faixa, remexeu nela, tirou duas de ouro e, entregando-as a Poussin, disse:
— Estou comprando seu desenho.
“Toma”, disse Porbus a Poussin, vendo que ele estremecia e corava de vergonha, porque o orgulho do pobre falava no jovem artista. "Pegue, a bolsa dele está mais apertada que a do rei!"
Os três saíram da oficina e, conversando sobre arte, chegaram a uma bela casa de madeira que ficava perto da Pont Saint-Michel, que encantou Poussin com suas decorações, aldrava, caixilhos e arabescos. O futuro artista de repente se viu na sala de recepção, perto de uma lareira acesa, perto de uma mesa repleta de pratos deliciosos e, por uma felicidade inaudita, na companhia de dois grandes artistas, tão doces.
“Jovem”, disse Porbus ao recém-chegado, vendo que ele estava olhando para uma das pinturas, “não olhe muito de perto para esta tela, senão você cairá em desespero.
Era "Adão" - um quadro pintado por Mabuse para ser libertado da prisão, onde foi mantido por tanto tempo pelos credores. Toda a figura de Adão estava realmente repleta de uma realidade tão poderosa que, a partir daquele momento, Poussin compreendeu o verdadeiro significado das palavras obscuras do velho. E olhou para a foto com ar de satisfação, mas sem muito entusiasmo, como se pensasse ao mesmo tempo:
"Eu escrevo melhor."
“Há vida nisso”, disse ele, “meu pobre professor se superou aqui, mas nas profundezas do quadro ele não alcançou a veracidade. O próprio homem está bem vivo, ele está prestes a se levantar e vir até nós. Mas o ar que respiramos, o céu que vemos, o vento que sentimos não estão lá! Sim, e uma pessoa aqui é apenas uma pessoa. Entretanto, nesta única pessoa, que acaba de sair das mãos de Deus, algo de divino deveria ter sido sentido, e é isso que falta. O próprio Mabuse admitiu isso com tristeza quando não estava bêbado.
Poussin olhou com inquieta curiosidade primeiro para o velho, depois para Porbus.
Aproximou-se deste último, provavelmente com a intenção de perguntar o nome do dono da casa; mas o artista, com um olhar misterioso, levou o dedo aos lábios, e o jovem, muito interessado, não disse nada, esperando mais cedo ou mais tarde, por algumas palavras soltas ao acaso, adivinhar o nome do proprietário, sem dúvida um rico e homem brilhante, como o comprovam o respeito que lhe foi dispensado Porbus, e aquelas obras maravilhosas com as quais a sala se encheu.
Vendo um magnífico retrato de uma mulher em um painel de carvalho escuro, Poussin exclamou:
Que lindo Giorgione!
- Não! o velho retrucou. Aqui está uma das minhas primeiras peças.
- Senhor, então estou visitando o próprio deus da pintura! disse Poussin inocentemente.
O ancião sorriu como um homem acostumado a esse tipo de elogio.
“Frenhofer, meu professor”, disse Porbus, “você se importaria de me deixar tomar um pouco do seu bom vinho renano?”
“Dois barris”, respondeu o velho, “um como recompensa pelo prazer que recebi esta manhã de sua bela pecadora, e o outro como sinal de amizade.”
“Ah, se não fossem minhas doenças constantes”, continuou Porbus, “e se você me permitisse olhar para o seu “Belo Noisezu”, eu criaria uma obra alta, grande, penetrante e pintaria figuras em altura.
Mostrar meu trabalho? exclamou o velho em grande agitação. - Não não! Ainda tenho que completá-lo. Ontem à tarde”, disse o velho, “pensei que tinha terminado minha Noiseza. Seus olhos pareciam úmidos para mim, e seu corpo animado. Suas tranças se contorceram. Ela respirou! Embora eu tenha encontrado uma maneira de descrever a convexidade e a redondeza da natureza em uma tela plana, mas esta manhã, na luz, percebi meu erro. Ah, para alcançar o sucesso final, estudei a fundo os grandes mestres da cor, examinei, examinei camada após camada da imagem do próprio Ticiano, o rei da luz. Eu, como este grande artista, apliquei o desenho inicial do rosto com traços leves e ousados, porque a sombra é apenas um acidente, lembre-se disso, meu rapaz, depois voltei ao meu trabalho e com a ajuda de penumbra e tons transparentes, que gradualmente engrossei, levei as sombras, até o preto, até o mais profundo; afinal, com artistas comuns, a natureza naqueles lugares onde uma sombra cai sobre ela, por assim dizer, consiste em uma substância diferente da dos lugares iluminados - é madeira, bronze, o que você quiser, mas não um corpo sombreado.
Sente-se que se as figuras mudassem de posição, os lugares sombreados não se destacariam, não seriam iluminados. Evitei esse erro, no qual muitos dos artistas famosos caíram, e sinto uma verdadeira brancura sob a sombra mais espessa. Não desenhei a figura em contornos nítidos, como muitos artistas ignorantes que imaginam escrever corretamente apenas porque escrevem cada linha com suavidade e cuidado, e não expus os mínimos detalhes anatômicos, porque o corpo humano não termina com linhas . Nesse aspecto, os escultores estão mais próximos da verdade do que nós, artistas. A natureza consiste em uma série de redondezas, passando umas às outras. A rigor, o desenho não existe! Não ria, jovem.
Não importa o quão estranhas essas palavras pareçam para você, um dia você entenderá o significado delas. A linha é uma maneira pela qual uma pessoa está ciente do efeito da iluminação na aparência de um objeto. Mas na natureza, onde tudo é convexo, não há linhas: apenas a modelagem cria um desenho, ou seja, a seleção de um objeto no ambiente onde ele existe. Só a distribuição da luz dá visibilidade aos corpos! Portanto, não dei contornos rígidos, escondi os contornos com uma leve névoa de luz e meios-tons quentes, para que fosse impossível apontar com o dedo exatamente onde o contorno encontra o fundo. De perto, esse trabalho parece desgrenhado, parece carente de precisão, mas se você recuar dois passos, tudo se torna imediatamente estável, definido e distinto, os corpos se movem, as formas se tornam convexas, o ar é sentido. E ainda não estou satisfeito, estou atormentado por dúvidas. Talvez nem uma única linha devesse ter sido traçada, talvez fosse melhor começar a figura do meio, pegando primeiro as protuberâncias mais iluminadas e depois passando para as partes mais escuras. Não é assim que funciona o sol, o divino pintor do mundo? Ó natureza, natureza! quem já conseguiu capturar sua forma indescritível? Mas aqui, vamos lá, - o conhecimento excessivo, assim como a ignorância, leva à negação.
Eu duvido do meu trabalho.
O velho parou e recomeçou:
“Há dez anos, meu jovem, trabalho. Mas o que significam dez curtos anos quando se trata de dominar a natureza viva! Não sabemos quanto tempo Lorde Pigmalião passou criando aquela estátua que ganhou vida.
O velho pensou profundamente e, fixando os olhos em um ponto, girou mecanicamente a faca em suas mãos.
“Ele está falando com seu espírito”, disse Porbus em voz baixa.
A estas palavras, Nicolas Poussin foi tomado por uma inexplicável curiosidade artística. Um velho de olhos incolores, focado em algo e entorpecido, tornou-se para Poussin uma criatura superior ao homem, apareceu diante dele como um gênio bizarro vivendo em uma esfera desconhecida. Ele despertou mil pensamentos vagos em minha alma. Os fenômenos da vida espiritual que se refletem em tal efeito mágico não podem ser definidos com precisão, assim como é impossível transmitir a emoção que uma canção evoca, lembrando o coração de um exilado da pátria.
O franco desprezo desse velho pelas belas artes, seus modos, a reverência com que Porbus o tratava, sua obra por tanto tempo ocultada, uma obra realizada à custa de uma grande admiração tão franca pelo jovem Poussin era belo mesmo quando comparado com O "Adão" de Mabuse, testemunhando o poderoso pincel de um dos soberanos governantes da arte - tudo neste velho ia além da natureza humana. Nesse ser sobrenatural, a imaginação ardente de Nicolas Poussin apresentava de forma clara e palpável apenas uma coisa: que era a imagem perfeita de um artista nato, uma dessas almas loucas que receberam tanto poder e que abusam dele com muita frequência, tirando o mente fria de pessoas comuns e até mesmo amantes da arte ao longo de mil estradas rochosas onde nada encontrarão, enquanto essa alma de asas brancas, louca em seus caprichos, vê lá épicas inteiras, palácios, criações de arte. Sendo por natureza zombeteiro e gentil, rico e pobre! Assim, para o entusiasta de Poussin, esse velho foi subitamente transformado na própria arte, arte com todos os seus segredos, impulsos e sonhos.
“Sim, querido Porbus”, Frenhofer falou novamente, “ainda não conheci uma beleza impecável, um corpo cujos contornos seriam a beleza perfeita, e a cor da pele... disse, interrompendo-se, — aquela Vênus não adquirida dos antigos? Estamos tão ansiosamente procurando por ela, mas dificilmente encontramos apenas partículas espalhadas de sua beleza! Ah, ver por um momento, apenas uma vez, uma natureza divinamente bela, a perfeição da beleza, em uma palavra - um ideal, eu daria toda a minha fortuna. Eu te seguiria até a vida após a morte, ó beleza celestial! Como Orfeu, eu desceria ao inferno da arte para trazer vida de lá.
“Podemos sair”, disse Porbus a Poussin, “ele já não nos ouve nem nos vê.
“Vamos para a oficina dele”, respondeu o jovem admirado.
— Ah, o velho reiter fechou prudentemente a entrada ali. Seus tesouros estão muito bem guardados e não podemos penetrar neles. Você não foi o primeiro a ter tal pensamento e tal desejo, já tentei penetrar no mistério.
- Existe um segredo aqui?
“Sim”, disse Porbus. “O velho Frenhofer é o único que Mabuse queria ter como aprendiz. Frenhofer tornou-se seu amigo, salvador, pai, gastou a maior parte de sua fortuna para satisfazer suas paixões e, em troca, Mabuse lhe deu o segredo do alívio, sua capacidade de dar às figuras aquela vitalidade extraordinária, aquela naturalidade pela qual lutamos tão desesperadamente - enquanto Mabuse dominava essa habilidade com tanta perfeição que, quando por acaso bebeu o tecido estampado de seda em que se vestiria para a presença na saída solene de Carlos V, Mabuse acompanhou seu patrono até lá em roupas feitas de papel pintado como seda. O extraordinário esplendor do traje de Mabuse chamou a atenção do próprio imperador, que, expressando admiração por esse benfeitor do velho bêbado, contribuiu para a divulgação do engano.
Frenhofer é um homem apaixonado pela nossa arte, suas visões são mais amplas e superiores às de outros artistas. Pensou profundamente nas cores, na absoluta veracidade das linhas, mas chegou ao ponto de começar a duvidar até mesmo do assunto de suas reflexões. Em um momento de desespero, ele argumentou que o desenho não existe, que apenas as figuras geométricas podem ser transmitidas por linhas. Isso está completamente errado, só porque você pode criar uma imagem usando apenas linhas e pontos pretos, que, afinal, não têm cor. Isso prova que nossa arte, como a própria natureza, é composta de muitos elementos: no desenho uma moldura é dada, a cor é vida, mas a vida sem moldura é algo mais imperfeito do que uma moldura sem vida. E, por fim, o mais importante: a prática e a observação são tudo para um artista, e quando razão e poesia não se dão bem com o pincel, então a pessoa passa a duvidar, como nosso velho, artista habilidoso, mas tão louco. Magnífico pintor, teve a infelicidade de nascer rico, o que lhe permitiu entregar-se à reflexão. Não o imite! Trabalhar! Os artistas só devem raciocinar com um pincel nas mãos.
Nós vamos entrar nesta sala! exclamou Poussin, não mais ouvindo Porbus, pronto a fazer qualquer coisa pela sua ousada empreitada.
Porbus sorriu, vendo o entusiasmo do jovem estranho, e se separou dele, convidando-o a ir até ele.
Nicolas Poussin voltou lentamente à rue de la Arpe e, sem perceber, passou pelo modesto hotel em que morava. Subindo apressadamente uma escada miserável, ele entrou em uma sala localizada no topo, sob um telhado com vigas de madeira expostas - uma cobertura simples e leve para as antigas casas parisienses. Na ténue e única janela desta sala, Poussin viu uma rapariga que, ao ranger da porta, deu um salto de amor - reconheceu o artista pela forma como segurou a maçaneta da porta.
- O que aconteceu com você? a menina disse.
“Aconteceu comigo, comigo”, gritou ele, engasgado de alegria, “aconteceu que me senti um artista!” Até agora eu duvidava de mim mesmo, mas esta manhã acreditei em mim mesmo. Eu posso me tornar grande! Sim, Gilletta, seremos ricos, felizes! Esses pincéis nos trarão ouro!
Mas de repente ele ficou em silêncio. Seu rosto sério e enérgico perdeu a expressão de alegria quando comparou suas enormes esperanças com seus miseráveis ​​meios. As paredes estavam cobertas com papel de parede liso, salpicado de desenhos a lápis. Ele não conseguiu encontrar quatro telas limpas. As tintas naquela época eram muito caras, e a paleta do pobre homem estava quase vazia. Vivendo em tal pobreza, ele era e se reconhecia como o dono de uma riqueza espiritual incrível, um gênio devorador, transbordante. Atraído a Paris por um conhecido de um nobre, ou melhor, por seu próprio talento, Poussin encontrou acidentalmente sua amada aqui, nobre e generosa, como todas aquelas mulheres que vão para o sofrimento, ligando seu destino a grandes pessoas, compartilham a pobreza com elas, tente entender seus caprichos, permaneça firme nas provações da pobreza e do amor, assim como outros sem medo correm para a busca do luxo e ostentam sua insensibilidade. O sorriso que vagava nos lábios de Gillette dourava este sótão e competia com o brilho do sol. Afinal, o sol nem sempre brilhou, mas ela sempre esteve aqui, dando à paixão toda a sua força espiritual, atrelada à sua felicidade e ao seu sofrimento, confortando um homem de gênio que, antes de dominar a arte, se precipitou no mundo do amor.
— Venha até mim, Gilletta, ouça.
Obediente e alegre, a garota pulou de joelhos para o artista. Ela era toda encanto e beleza, era linda como a primavera e dotada de todos os tesouros da beleza feminina, iluminada pela luz de sua alma pura.“Oh Deus”, exclamou ele, “nunca ousaria dizer a ela. ..
- Algum segredo? ela perguntou. - Bem, fale! -Poussin estava imerso em pensamentos. - Por que você está quieto?
- Gilletta, minha querida!
"Ah, você precisa de alguma coisa de mim?"
- Sim…
“Se você quiser que eu posar para você de novo, como daquela vez”, ela disse, fazendo beicinho, “então eu nunca vou concordar, porque nesses momentos seus olhos não me dizem mais nada. Você não pensa em mim, mesmo que você olhe para mim...
“Você gostaria que outra mulher posasse para mim?”
- Talvez, mas só, claro, o mais feio.
“Bem, e se, por causa da minha fama futura”, Poussin continuou seriamente, “para me ajudar a me tornar um grande artista, você tivesse que posar na frente de outra pessoa?
Você quer me testar? - ela disse. “Você sabe muito bem que eu não vou.
Poussin deixou cair a cabeça sobre o peito, como um homem dominado por muita alegria ou tristeza insuportável.
“Ouça”, disse Gillette, puxando Poussin pela manga de uma jaqueta surrada, “eu lhe disse, Nick, que estava pronto para sacrificar minha vida por você, mas nunca lhe prometi, enquanto estava vivo, desistir de minha vida. amor ...
- Desistir do amor? exclamou Poussin.
- Afinal, se eu me mostrar dessa forma para outro, você deixará de me amar. Sim, eu mesmo me considerarei indigno de você. Obedecer aos seus caprichos é bastante natural e simples, não é? Apesar de tudo, com prazer e até com orgulho faço a tua vontade. Mas por outro... Que nojento!
“Perdoe-me, querida Gilletta! disse o artista, caindo de joelhos. “Sim, eu prefiro manter seu amor do que ficar famoso.” Você é mais caro para mim do que riqueza e glória! Então jogue fora meus pincéis, queime todos os esboços. Eu estava errado! Meu chamado é te amar. Não sou artista, sou amante. Que a arte e todos os seus segredos pereçam!
Ela admirava seu amado, alegre, admirando. Ela governava, ela sabia instintivamente que a arte foi esquecida por ela e jogada a seus pés.
“No entanto, este artista é um homem bastante velho”, disse Poussin, “ele verá em você apenas uma bela forma. Sua beleza é tão perfeita!
O que você não faria por amor? exclamou ela, já disposta a abrir mão de seus escrúpulos para recompensar seu amante por todos os sacrifícios que ele faz por ela. "Mas então eu vou morrer", ela continuou. Oh, morrer por você! Sim, é maravilhoso! Mas você vai me esquecer... Ah, como você inventou isso mal!
"Eu inventei, e eu te amo", disse ele com algum remorso em sua voz. “Mas isso significa que eu sou um miserável.
"Vamos consultar o tio Arduin!" - ela disse.
- Ah não! Que isso permaneça um segredo entre nós.
"Bem, tudo bem, eu vou, mas não venha comigo", disse ela. “Fique do lado de fora da porta, adaga pronta. Se eu gritar, corra e mate o artista.
Poussin apertou Gillette contra o peito, todo absorto no pensamento da arte.
Ele não me ama mais, pensou Gilletta, deixada em paz.
Ela já se arrependeu de seu consentimento. Mas logo um horror se apoderou dela, mais cruel que esse arrependimento. Ela tentou afastar o terrível pensamento que havia entrado em sua mente. Parecia-lhe que ela mesma amava menos o artista, pois suspeitava que ele fosse menos digno de respeito.
II. Catherine Lesko

Três meses depois do encontro com Poussin, Porbus veio visitar o mestre Frenhofer. O velho estava nas garras daquele desespero profundo e repentino, que, segundo os médicos matemáticos, é causado pela má digestão, vento, calor ou inchaço na região epigástrica e, segundo os espiritualistas, pela imperfeição de nossa natureza espiritual. O velho estava simplesmente cansado, terminando seu quadro misterioso. Sentou-se cansado em uma espaçosa poltrona de carvalho entalhado, estofada em couro preto, e, sem mudar sua postura melancólica, olhou para Porbus como um homem já acostumado à saudade.
"Bem, professor", disse-lhe Porbus, "é o ultramarino que você foi para Bruges para ficar mal?" Ou você não conseguiu moer nosso novo branco? Ou pegou óleo ruim? Ou as escovas não são flexíveis?
— Ai! exclamou o velho. - Pareceu-me uma vez que meu trabalho estava terminado, mas provavelmente cometi um erro em alguns detalhes, e não vou descansar até descobrir tudo. Resolvi fazer uma viagem, vou para a Turquia, Grécia, Ásia para encontrar uma modelo lá e comparar minha pintura com diferentes tipos de beleza feminina. Talvez eu tenha lá em cima, disse ele com um sorriso de satisfação, “vivendo a própria beleza. Às vezes tenho até medo de que algum sopro não desperte essa mulher e ela não desapareça...
Então, de repente, ele se levantou, como se estivesse se preparando para ir.— Uau — exclamou Porbus —, cheguei a tempo de poupar as despesas de viagem e as dificuldades.
- Como assim? Frenhofer perguntou surpreso.
- Acontece que o jovem Poussin é amado por uma mulher de beleza incomparável e impecável. Mas só, caro professor, se ele concordar em deixá-la ir até você, então você, de qualquer forma, terá que nos mostrar sua tela.
O velho ficou como que enraizado no local, congelado de espanto, - Como?! ele exclamou amargamente por fim. — Mostrar minha criação, minha esposa? Para romper o véu com que castamente cobri minha felicidade? Mas isso seria uma indecência repugnante! Há dez anos que vivo a mesma vida com esta mulher, ela é minha e só minha, ela me ama. Ela não sorria para mim a cada novo olhar que eu colocava? Ela tem uma alma, eu dei a ela essa alma. Esta mulher coraria se alguém além de mim olhasse para ela. Mostrar a ela?! Mas que marido ou amante é tão vil a ponto de expor sua esposa à desgraça? Quando você pinta um quadro para a corte, você não coloca toda a sua alma nisso, você só vende manequins pintados para nobres da corte. Minha pintura não é pintura, é o próprio sentimento, a própria paixão! Nascida em minha oficina, a bela Noiseza deve permanecer lá em castidade, e só pode sair vestida.
Poesia e mulher aparecem nuas apenas diante de sua amada. Conhecemos o modelo de Rafael ou a imagem de Angélica, recriada por Ariosto, Beatrice, recriada por Dante? Não! Apenas a imagem dessas mulheres chegou até nós. Bem, meu trabalho, que mantenho no andar de cima atrás de fechaduras fortes, é uma exceção em nossa arte. Isso não é uma foto, é uma mulher - uma mulher com quem choro, rio, converso e penso junto. Você quer que eu me separe imediatamente dos meus dez anos de felicidade tão simplesmente quanto jogar fora uma capa? Para que de repente eu deixe de ser pai, amante e deus! Esta mulher não é apenas uma criação, ela é uma criação. Deixe seu jovem vir, eu lhe darei meus tesouros, as pinturas do próprio Correggio, Michelangelo, Ticiano, beijarei suas pegadas na poeira; mas torná-lo seu rival — que pena! Ha ha, sou ainda mais amante do que artista. Sim, tenho forças para queimar minha bela Noiseza com meu último suspiro; mas que eu deixe um homem estranho, um jovem, um artista olhar para ela? - Não! Não! Eu vou matar no dia seguinte quem a contaminar com um olhar! Eu teria matado você naquele exato momento, você, meu amigo, se não tivesse se ajoelhado diante dela. Então você realmente quer que eu deixe meu ídolo para os olhos frios e críticas imprudentes dos tolos! Oh! O amor é um mistério, o amor vive apenas no fundo do coração, e tudo se perde quando um homem diz ao menos ao seu amigo: este é o que eu amo...
O velho parecia rejuvenescido: seus olhos se iluminaram e reviveram, suas bochechas pálidas estavam cobertas de um rubor brilhante. Suas mãos tremiam. Porbus, surpreso com a força apaixonada com que essas palavras foram ditas, não soube lidar com sentimentos tão inusitados, mas profundos. Frenhofer é são ou louco? A imaginação do artista o possuía ou os pensamentos expressos por ele eram fruto do fanatismo exorbitante que ocorre quando uma pessoa carrega em si uma grande obra? Existe alguma esperança de chegar a um acordo com um excêntrico possuído por uma paixão tão absurda?
Oprimido por todos esses pensamentos, Porbus disse ao velho:
“Mas aqui uma mulher é para uma mulher!” Poussin não deixa sua amante ao seu olhar?
- Que tipo de amante existe! Frenhofer objetou. “Mais cedo ou mais tarde ela vai traí-lo. O meu sempre será fiel a mim.
“Bem”, disse Porbus, “não vamos mais falar sobre isso. Mas antes que você possa conhecer, mesmo na Ásia, uma mulher impecavelmente bela como aquela de quem estou falando, você pode morrer sem terminar seu quadro.
“Ah, acabou”, disse Frenhofer. “Quem olhasse para ela veria uma mulher deitada sob um dossel em uma cama de veludo. Perto da mulher está um tripé dourado derramando incenso. Você teria vontade de agarrar a borla do cordão que levanta a cortina, pareceria que você vê como respiram os seios da bela cortesã Catherine Lescaut, apelidada de “A Bela Noiseza”. No entanto, gostaria de ter certeza...
“Então vá para a Ásia”, respondeu Porbus, notando alguma hesitação nos olhos de Frenhofer.
E Porbus já se dirigia para a porta.
Nesse momento, Gillette e Nicolas Poussin se aproximaram da residência de Frenhofer.
Já se preparando para entrar, a moça soltou a mão da mão do artista e deu um passo para trás, como que tomada por um súbito pressentimento.
"Mas por que estou vindo aqui?" ela perguntou a seu amante com preocupação em sua voz, fixando os olhos nele.
- Gilletta, deixei você decidir por si mesma e quero lhe obedecer em tudo. Você é minha consciência e minha glória. Venha para casa, eu posso me sentir mais feliz do que se você...
“Como posso decidir alguma coisa quando você fala assim comigo? Não, eu me torno apenas uma criança. Vamos — continuou ela, aparentemente fazendo um grande esforço para si mesma —, se nosso amor perece e eu me arrependo cruelmente de minha ação, então sua glória ainda não será uma recompensa pelo fato de que eu obedeci aos seus desejos? dentro! Ainda viverei, pois haverá uma lembrança minha em sua paleta.
Abrindo a porta, os amantes encontraram Porbus, que, impressionado com a beleza de Gillette, cujos olhos estavam cheios de lágrimas, agarrou-a pela mão, levou-a, toda trêmula, ao velho e disse:
- Lá está ela! Não vale a pena todas as obras-primas do mundo?
Frenhofer estremeceu. À sua frente, numa pose ingenuamente simples, estava Gillette, como uma jovem georgiana, medrosa e inocente, raptada por ladrões e levada por eles a um traficante de escravos. Um rubor tímido inundou seu rosto, ela baixou os olhos, seus braços balançaram, parecia que ela estava perdendo força, e suas lágrimas eram uma reprovação silenciosa à violência contra sua timidez. Naquele momento, Poussin, em desespero, amaldiçoou-se por ter tirado esse tesouro de seu armário.
O amante se apoderou do artista, e milhares de dúvidas dolorosas invadiram o coração de Poussin quando ele viu como os olhos do velho rejuvenesceram, como ele, segundo o costume dos artistas, por assim dizer, despiu a menina com os olhos, adivinhando tudo em seu físico, até o mais íntimo. O jovem artista conheceu então o ciúme cruel do amor verdadeiro.
"Gillette, vamos sair daqui!" ele exclamou. A essa exclamação, a esse grito, sua amada ergueu os olhos com alegria, viu seu rosto e se jogou em seus braços.
“Ah, então você me ama!” ela respondeu, explodindo em lágrimas.
Tendo demonstrado tanta coragem quando era necessário esconder seu sofrimento, ela agora não encontrava forças em si mesma para esconder sua alegria.
“Oh, dê-me por um momento”, disse o velho pintor, “e você irá compará-lo com minha Catherine. Sim eu concordo!
Ainda havia amor na exclamação de Frenhofer pela semelhança de uma mulher que ele havia criado. Pode-se pensar que ele se orgulhava da beleza de sua Noiseza e antecipava a vitória que sua criação conquistaria sobre uma menina viva.
— Acredite na palavra dele! disse Porbus, batendo no ombro de Poussin. “As flores do amor duram pouco, os frutos da arte são imortais.
Eu sou apenas uma mulher para ele? respondeu Gillette, olhando atentamente para Poussin e Porbus.
Ela orgulhosamente ergueu a cabeça e lançou um olhar brilhante para Frenhofer, mas de repente percebeu que seu amante estava admirando a foto, que em sua primeira visita ele tirou para Giorgione, e então Gilletta decidiu:
- Ah, vamos subir. Ele nunca me olhou assim.
“Velho”, disse Poussin, despertado de seu devaneio pela voz de Gillette, “está vendo esta adaga? Ele vai trespassar seu coração à primeira reclamação dessa menina, vou colocar fogo na sua casa para que ninguém saia dela. Você me entende?
Nicolas Poussin estava sombrio. Seu discurso soou ameaçador. As palavras do jovem artista, e sobretudo o gesto com que foram acompanhadas, tranquilizaram Gillette, e ela quase o perdoou por sacrificá-la à arte e ao seu glorioso futuro.
Porbus e Poussin ficaram na porta da oficina e se entreolharam em silêncio. A princípio, o autor de Maria do Egito se permitiu fazer algumas observações: “Ah, ela está se despindo... Ele diz para ela se voltar para a luz! .. Ele a compara...” - mas logo se calou, vendo profunda tristeza no rosto de Poussin; embora na velhice os artistas já sejam alheios a tais preconceitos, insignificantes em comparação com a arte, Porbus admirava Poussin: ele era tão doce e ingênuo. Agarrando o cabo da adaga, o jovem encostou o ouvido quase na porta. De pé aqui nas sombras, ambos pareciam conspiradores esperando o momento certo para matar o tirano.
- Entre, entre! disse o velho, radiante de felicidade. - Meu trabalho é perfeito, e agora posso mostrá-lo com orgulho. Um artista, tintas, pincéis, tela e luz nunca criarão um rival para minha Catherine Lesko, uma bela cortesã.
Tomados de curiosidade impaciente, Porbus e Poussin correram para o meio de uma oficina espaçosa, onde tudo estava em desordem e coberto de poeira, onde pinturas pendiam aqui e ali nas paredes. Ambos pararam primeiro diante da imagem de uma mulher seminua em altura humana, o que os levou a deliciar-se.
“Ah, não ligue para essa coisa”, disse Frenhofer, “eu estava desenhando para estudar a pose, a foto não vale nada. E aqui estão meus delírios”, continuou ele, mostrando aos artistas composições maravilhosas penduradas em todas as paredes.
A essas palavras, Porbus e Poussin, espantados com o desprezo de Frenhofer por tais pinturas, começaram a procurar o retrato em questão, mas não o encontraram.
- Olhe aqui! - disse o velho, cujos cabelos estavam desgrenhados, o rosto queimava com uma espécie de animação sobrenatural, os olhos brilhavam e o peito arfava convulsivamente, como o de um jovem bêbado de amor. — Ah! ele exclamou, "você não esperava tal perfeição?" Há uma mulher na sua frente e você está procurando uma foto. Há tanta profundidade nesta tela, o ar é tão fielmente transmitido que você não consegue distingui-lo do ar que respira. Onde está a arte? Foi-se, foi-se. Aqui está o corpo da menina. A coloração, os contornos vivos, onde o ar entra em contato com o corpo e, por assim dizer, o envolve, não é apreendido corretamente? Os objetos não representam o mesmo fenômeno na atmosfera que os peixes na água?
Avalie como os contornos são separados do plano de fundo. Você não acha que pode cercar este acampamento com sua mão? Sim, não é à toa que estudei durante sete anos qual impressão é criada quando os raios de luz são combinados com objetos. E este cabelo - como está saturado de luz! Mas ela suspirou, ao que parece! .. Esse peito... olha! Oh, quem não se ajoelha diante dela? O corpo está tremendo! Ela vai se levantar agora, espere...
- Você vê alguma coisa? Poussin perguntou a Porbus.
- Não. E você?
- Nada…
Deixando o velho para admirar, os dois artistas começaram a verificar se a luz destrói todos os efeitos, caindo diretamente na tela, que Frenhofer lhes mostrou. Eles examinaram a imagem, movendo-se para a direita, para a esquerda, ora parados em frente, ora curvando-se, depois endireitando-se.
“Sim, sim, é uma pintura”, disse-lhes Frenhofer, equivocado sobre o propósito de um exame tão cuidadoso. - Olha, aqui está a moldura, o cavalete, e finalmente minhas tintas e pincéis...
E, pegando um dos pincéis, mostrou-o inocentemente aos artistas.
“O velho Landsknecht está rindo de nós”, disse Poussin, voltando ao chamado quadro. “Vejo aqui apenas uma combinação caótica de traços, delineados por muitas linhas estranhas, formando, por assim dizer, uma cerca de cores.
“Estamos enganados, vejam!” Porbus objetou. Aproximando-se, notaram no canto do quadro a ponta de um pé descalço, destacando-se do caos de cores, tons, sombras indefinidas, formando uma espécie de nebulosa disforme - a ponta de uma linda perna, uma perna viva. Eles ficaram estupefatos de espanto diante desse fragmento, que sobreviveu à incrível, lenta e gradual destruição.
A perna na foto causou a mesma impressão que o torso de alguma Vênus de mármore pariano entre as ruínas de uma cidade incendiada.
"Há uma mulher debaixo disso!" exclamou Porbus, apontando para Poussin as camadas de tinta que o velho artista havia colocado uma sobre a outra para completar o quadro.
Ambos os artistas involuntariamente se voltaram para Frenhofer, começando a compreender, ainda que vagamente, o êxtase em que vivia.
“Ele acredita no que diz”, disse Porbus.
“Sim, meu amigo”, respondeu o velho, voltando a si, “é preciso acreditar.
É preciso acreditar na arte e se acostumar com o trabalho para criar tal obra. Algumas dessas manchas de sombra tiraram muito da minha força. Veja, aqui, na bochecha, sob o olho, há uma leve penumbra, que na natureza, se você prestar atenção, parecerá quase indescritível para você. E o que você acha, esse efeito não me custou trabalhos inéditos? E então, meu caro Porbus, dê uma olhada no meu trabalho, e você entenderá melhor o que venho lhe falando sobre redondezas e contornos.
Olhe para a iluminação no peito e observe como, com a ajuda de uma série de destaques e pinceladas proeminentes e densamente aplicadas, consegui focar a luz real aqui, combinando-a com a brancura brilhante do corpo iluminado, e como, pelo contrário, removendo as protuberâncias e asperezas da tinta, alisando constantemente os contornos da minha figura onde ela está imersa no crepúsculo, consegui destruir completamente o desenho e toda artificialidade e dar às linhas do corpo uma redondeza que existe na natureza . Aproxime-se, você verá a textura melhor. Você não pode vê-lo à distância. Aqui está ela, eu acho, muito digna de atenção.
E com a ponta do pincel, apontou para os artistas uma espessa camada de tinta clara...
Porbus deu um tapinha no ombro do velho e, virando-se para Poussin, disse:
Você sabia que nós o consideramos um grande artista?
“Ele é mais poeta do que artista”, disse Poussin seriamente.
“Aqui”, continuou Porbus, tocando a imagem, “nossa arte na terra termina...
“E, a partir daqui, perde-se no céu”, disse Poussin.
- Quantos prazeres experimentados nesta tela! Absorto em seus pensamentos, o velho não deu ouvidos aos artistas: sorriu para uma mulher imaginária.
- Mas cedo ou tarde ele vai notar que não há nada em sua tela! exclamou Poussin.
“Não há nada na minha tela?” perguntou Frenhofer, olhando alternadamente para o artista e depois para o quadro imaginário.
- O que é que você fez! Porbus virou-se para Poussin. O velho agarrou o jovem pela mão e disse-lhe:
“Você não vê nada, seu caipira, um ladrão, uma nulidade, um lixo!”
Por que você veio aqui?... Meu bom Porbus”, continuou ele, virando-se para o artista, “você está, você também está zombando de mim? Responda! Eu sou seu amigo.
Diga-me, talvez eu tenha arruinado minha foto?
Porbus, hesitando, não se atreveu a responder, mas uma ansiedade tão cruel estava impressa no rosto pálido do velho que Porbus apontou para a tela e disse:
- Veja por si mesmo!
Frenhofer olhou para sua foto por algum tempo e de repente cambaleou.
- Nada! Absolutamente nada! E trabalhei dez anos! Sentou-se e chorou.
Então, eu sou um tolo, um tolo! Não tenho talento, nem habilidade, sou apenas um homem rico que vive inutilmente no mundo. E eu, portanto, não criei nada!
Ele olhou para sua pintura através das lágrimas. De repente, ele se endireitou com orgulho e olhou para os dois artistas com um olhar brilhante.
“Pela carne e sangue de Cristo, você é simplesmente invejoso!” Você quer me dizer que a foto está arruinada para roubá-la de mim! Mas eu, eu a vejo”, ele gritou, “ela é de uma beleza maravilhosa!
Nesse momento, Poussin ouviu o grito de Gillette, esquecido no canto.
O que há de errado com você, meu anjo? perguntou-lhe o artista, que voltara a ser amante.
"Mate-me", disse ela. “Seria vergonhoso ainda te amar, porque eu te desprezo. Eu te admiro e você me enoja. Eu te amo e acho que já te odeio.
Enquanto Poussin ouvia Gillette, Frenhofer puxou sua Catherine com a sarja verde com tanta calma e cuidado como um joalheiro fecha suas gavetas, acreditando estar lidando com ladrões espertos. Lançou um olhar mal-humorado a ambos os artistas, cheio de desprezo e desconfiança, depois, silenciosamente, com uma espécie de pressa convulsiva, escoltou-os até à porta da oficina e disse-lhes na soleira da sua casa:
- Adeus, pombas!
Tal despedida trouxe melancolia para os dois artistas.
No dia seguinte, Porbus, preocupado com Frenhofer, foi visitá-lo novamente e descobriu que o velho havia morrido naquela noite, tendo queimado todas as suas pinturas.
Paris, fevereiro de 1832