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Na Rússia, a época do Natal (o período do Natal à Epifania, que antes da revolução incluía a celebração do Ano Novo) sempre foi uma época especial. Nessa época, os velhos se reuniam e contavam uns aos outros histórias maravilhosas sobre o que poderia ser feito na véspera e depois do Natal. A partir dessas histórias - às vezes engraçadas, às vezes assustadoras - surgiram as histórias de Natal - um tipo especial de texto, cuja ação só poderia acontecer na véspera de Ano Novo, Natal ou véspera da Epifania. Essa referência temporal levou os pesquisadores a considerá-los uma espécie de literatura de calendário.

A expressão "histórias de Natal" foi usada pela primeira vez em 1826 por Nikolai Polevoy na revista Moscow Telegraph, contando aos leitores como os idosos de Moscou na época do Natal se lembravam de sua juventude e contavam histórias diferentes uns aos outros. Este dispositivo literário foi posteriormente usado por outros escritores russos.

No entanto, mesmo no início do século 19, narrativas próximas às histórias de Natal sobre a busca por uma noiva, as românticas baladas traduzidas de Vasily Andreevich Zhukovsky "Lyudmila" e "Svetlana", "The Night Before Christmas" de Gogol eram populares.

As histórias de Natal que nos são familiares só aparecem depois dos anos quarenta do século XIX, quando a coleção A Christmas Carol in Prose, de Charles Dickens, foi traduzida na Rússia, e a partir desse momento o gênero floresceu. As histórias de Natal são escritas por Dostoiévski, Leskov, Chekhov, e até os anos 80-90 do século XIX, verdadeiras obras-primas foram publicadas (“O menino em Cristo na árvore de Natal”, “Vanka”), mas já no final do No século 19, o gênero de histórias de Natal começou a entrar em colapso.

Muitas revistas apareceram na Rússia, jornalistas e escritores foram forçados todos os anos, ao mesmo tempo, a apresentar textos sobre temas de Natal, o que levou à repetição e à ironia, sobre os quais Nikolai Leskov, um dos fundadores da história do Natal russo, escreveu tristemente . Ele, no prefácio de O Colar de Pérolas, nomeou os sinais de uma boa história de Natal: “ Da história de Natal é absolutamente necessário que seja cronometrado para coincidir com os eventos da noite de Natal - do Natal à Epifania, que seja algo fantástico, tenha algum tipo de moralidade, pelo menos como uma refutação de um preconceito prejudicial, e finalmente - que termina sem falta alegremente.

Deve-se notar que nos melhores exemplos desse gênero raramente se encontra um final feliz: muito mais frequentemente Tchekhov, Dostoiévski e Leskov falaram sobre a tragédia da vida de um “homenzinho”, que ele não usa sua chance ou abriga falsas esperanças. Vanka Zhukov na véspera de Natal escreve uma carta “para a aldeia do avô” e pede para ser tirada da cidade, mas esta carta nunca chegará ao destinatário, a vida do menino continuará difícil.

No entanto, houve e há outras histórias com final feliz, onde o bem triunfa sobre o mal, e o leitor pode conhecê-las no site da Thomas, que contém exemplos modernos desse gênero. Esteja avisado que estamos falando de textos para adultos.. Uma história de Natal para crianças é um tópico para uma conversa separada, que definitivamente acontecerá.

Um dos melhores textos da nossa seleção pode ser considerado a trágica história do menino Yurka e seus pais alcoólatras. "Natal de Yurka".À primeira vista, este texto não deixa ao leitor uma chance de felicidade e justiça, mas o milagre do Natal ainda acontece, abre-se no destino do protagonista, que conseguiu se salvar e recuperar sua amada.

O leitor aprenderá sobre o duelo entre São Nicolau e Jack Frost (o equivalente inglês de Papai Noel) pela vida de um artista.

Mesmo a partir desta pequena seleção, você pode ver como uma história de Natal pode ser diferente. Esperamos que cada um de nossos leitores possa encontrar um texto que preencha seu coração com a experiência do Natal, o ajude a repensar sua vida e, ao mesmo tempo, lhe dê um pouco de alegria e esperança.

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Compilado por Tatyana Strygina

Histórias de Natal de escritores russos

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Série "Presente de Natal"

Aprovado para distribuição pelo Conselho Editorial da Igreja Ortodoxa Russa IS 13-315-2235

Fiodor Dostoiévski (1821-1881)

O menino em Cristo na árvore de Natal

Menino com uma caneta

As crianças são um povo estranho, elas sonham e imaginam. Em frente à árvore de Natal e pouco antes do Natal, continuei a encontrar na rua, numa certa esquina, um rapaz de não mais de sete anos. Na terrível geada, ele estava vestido quase como um vestido de verão, mas seu pescoço estava amarrado com algum tipo de tralha, o que significa que alguém ainda o equipou, enviando-o. Ele andou "com uma caneta"; é um termo técnico, significa mendigar. O termo foi inventado por esses próprios meninos. Há muitos como ele, eles giram em sua estrada e uivam algo aprendido de cor; mas este não uivou, e falou de alguma forma inocente e desacostumada, e olhou com confiança nos meus olhos - então, ele estava apenas começando sua profissão. Em resposta às minhas perguntas, ele disse que tinha uma irmã, ela estava desempregada, doente; talvez seja verdade, mas só mais tarde descobri que esses meninos estão na escuridão e na escuridão: são enviados “com uma caneta” mesmo na geada mais terrível, e se não conseguirem nada, provavelmente serão espancados . Tendo recolhido copeques, o menino volta com as mãos vermelhas e rígidas para algum porão, onde bebe um bando de negligentes, um daqueles que, “depois de ter entrado em greve na fábrica no domingo de sábado, volta ao trabalho não antes de na quarta-feira à noite”. Lá, nos porões, suas esposas famintas e espancadas bebem com eles, seus bebês famintos guincham ali mesmo. Vodka, sujeira, libertinagem e, o mais importante, vodka. Com os copeques recolhidos, o menino é imediatamente enviado para a taverna e traz mais vinho. Por diversão, eles às vezes colocam um rabo de cavalo em sua boca e riem quando ele, com uma respiração curta, cai quase inconsciente no chão,

... e vodka ruim na minha boca
Derramado impiedosamente...

Quando ele cresce, eles rapidamente o vendem em algum lugar para a fábrica, mas tudo o que ele ganha, ele é novamente obrigado a levar para os zeladores, e eles bebem novamente. Mas mesmo antes da fábrica, essas crianças se tornam criminosas perfeitas. Eles vagam pela cidade e conhecem esses lugares em diferentes porões nos quais você pode rastejar e onde pode passar a noite sem ser notado. Um deles passou várias noites seguidas com um zelador em uma cesta, e ele nunca o notou. Claro, eles se tornam ladrões. O roubo se transforma em paixão mesmo em crianças de oito anos, às vezes até sem qualquer consciência da criminalidade da ação. No final, eles suportam tudo - fome, frio, surras - por apenas uma coisa, pela liberdade, e fogem de seus andarilhos negligentes já de si mesmos. Essa criatura selvagem às vezes não entende nada, nem onde mora, nem que nação é, se existe um Deus, se existe um soberano; mesmo esses transmitem coisas sobre eles que são inacreditáveis ​​de se ouvir e, no entanto, são todos fatos.

O menino em Cristo na árvore de Natal

Mas eu sou um romancista, e parece que eu mesmo compus uma "história". Por que escrevo: “parece”, porque eu mesmo sei com certeza o que compus, mas fico imaginando que aconteceu em algum lugar e em algum momento, aconteceu apenas na véspera do Natal, em alguma cidade enorme e em um terrível congelamento.

Parece-me que havia um menino no porão, mas ainda muito pequeno, com cerca de seis anos ou menos. Este menino acordou de manhã em um porão úmido e frio. Ele estava vestido com algum tipo de manto e estava tremendo. Sua respiração saiu em vapor branco, e ele, sentado no canto do baú, por tédio, propositalmente deixou esse vapor sair da boca e se divertiu, observando como ele voa. Mas ele realmente queria comer. Várias vezes pela manhã ele se aproximou dos beliches, onde em uma cama fina como uma panqueca e em algum embrulho debaixo de sua cabeça, em vez de um travesseiro, estava sua mãe doente. Como ela chegou aqui? Ela deve ter vindo com seu filho de uma cidade estrangeira e de repente adoeceu. A dona dos cantos foi capturada pela polícia há dois dias; os inquilinos se dispersaram, era um assunto festivo, e o restante do roupão estava caído bêbado por um dia inteiro, nem mesmo esperando o feriado. Em outro canto da sala, uma velha de oitenta anos gemia de reumatismo, que já havia morado em algum lugar de babás, e agora morria sozinha, gemendo, resmungando e resmungando para o menino, de modo que ele já começava a tenha medo de chegar perto de seu canto. Ele pegou uma bebida em algum lugar na entrada, mas não encontrou uma crosta em lugar nenhum, e uma vez no décimo ele já subiu para acordar sua mãe. Sentiu-se finalmente terrível na escuridão: a noite já havia começado há muito tempo, mas nenhum fogo foi aceso. Sentindo o rosto de sua mãe, ele ficou surpreso que ela não se mexeu e ficou fria como uma parede. “Está muito frio aqui”, pensou ele, parou um pouco, esquecendo inconscientemente a mão no ombro da morta, depois soprou nos dedos para aquecê-los e, de repente, tateando o boné no beliche, lentamente, tateando, saiu da adega. Ele teria ido mais cedo, mas sempre tinha medo no andar de cima, na escada, de um cachorro grande que passara o dia todo uivando na porta do vizinho. Mas o cachorro se foi, e de repente ele saiu para a rua.

Meu Deus, que cidade! Nunca antes ele tinha visto algo assim. Lá, de onde ele veio, à noite, uma escuridão tão negra, uma lâmpada em toda a rua. As casas baixas de madeira são fechadas com persianas; na rua, fica um pouco escuro - ninguém, todo mundo se cala em casa, e apenas matilhas inteiras de cães uivam, centenas e milhares deles, uivando e latindo a noite toda. Mas estava tão quente lá e eles lhe deram comida, mas aqui - Senhor, se ele pudesse comer! e que batidas e trovões aqui, que luz e pessoas, cavalos e carruagens, e geada, geada! Vapor congelado jorra de cavalos conduzidos, de seus focinhos que respiram ardentemente; ferraduras tilintando nas pedras através da neve solta, e todo mundo está empurrando assim, e, Senhor, eu quero tanto comer, pelo menos um pedaço de algum tipo, e meus dedos de repente doem tanto. Um policial passou e se virou para não notar o menino.

Aqui novamente a rua - oh, que largura! Aqui eles provavelmente vão esmagá-los assim; como todos gritam, correm e cavalgam, mas a luz, a luz! e o que é isso? Uau, que vidro grande, e atrás do vidro há uma sala, e na sala há uma árvore até o teto; esta é uma árvore de Natal, e há tantas luzes na árvore de Natal, quantas notas de ouro e maçãs, e ao redor há bonecas, cavalinhos; e crianças correndo pela sala, inteligentes, limpas, rindo e brincando, comendo e bebendo alguma coisa. Essa menina começou a dançar com o menino, que menina bonita! Aqui está a música, você pode ouvi-la através do vidro. O menino olha, se maravilha e já ri, e seus dedos e pernas já doem, e em suas mãos ficaram completamente vermelhos, não podem mais se dobrar e se mover dolorosamente. E de repente o menino se lembrou de que seus dedos doíam tanto, começou a chorar e correu, e agora novamente ele vê através de outro vidro uma sala, novamente há árvores, mas nas mesas há tortas, todos os tipos - amêndoas, vermelhas, amarelo, e quatro pessoas estão sentadas lá, senhoras ricas, e quem vier, eles lhe dão tortas, e a porta se abre a cada minuto, muitos cavalheiros entram pela rua. Um menino se aproximou, de repente abriu a porta e entrou. Uau, como eles gritaram e acenaram para ele! Uma senhora se aproximou rapidamente e colocou um copeque em sua mão, e ela mesma abriu a porta da rua para ele. Como ele estava com medo! e o copeque imediatamente rolou e subiu os degraus: ele não conseguia dobrar os dedos vermelhos e segurá-lo. O menino saiu correndo e foi rápido, rápido, mas de onde ele não sabia. Ele quer chorar de novo, mas tem medo, e corre, corre e sopra nas mãos. E a saudade o toma, porque de repente ele se sentiu tão solitário e aterrorizante, e de repente, Senhor! Então o que é mesmo? As pessoas estão de pé no meio da multidão e maravilhadas: na janela atrás do vidro estão três bonecas, pequenas, vestidas com vestidos vermelhos e verdes e muito, muito como se estivessem vivas! Um velho se senta e parece estar tocando um grande violino, dois outros ficam ali mesmo e tocam pequenos violinos, e balançam a cabeça no compasso, e olham um para o outro, e seus lábios se movem, eles falam, eles realmente falam, - só que por causa do vidro não é audível. E a princípio o menino pensou que eles estavam vivos, mas quando ele adivinhou completamente que eram pupas, de repente ele riu. Ele nunca tinha visto essas bonecas e não sabia que existiam! e ele quer chorar, mas é tão engraçado, engraçado em pupas. De repente, pareceu-lhe que alguém o agarrou pelo roupão por trás: um menino grande e zangado estava por perto e de repente lhe deu um soco na cabeça, arrancou seu boné e lhe deu uma perna por baixo. O menino rolou no chão, então eles gritaram, ele ficou estupefato, ele pulou e correu e correu, e de repente correu sem saber para onde, para a porta, para o quintal de outra pessoa, e sentou-se para pegar lenha: “Eles não vai encontrá-lo aqui, e está escuro.”

Sentou-se e se contorceu, mas ele próprio não conseguia respirar de medo, e de repente, muito de repente, sentiu-se tão bem: seus braços e pernas de repente pararam de doer e ficaram tão quentes, tão quentes quanto no fogão; agora ele estremeceu todo: oh, ora, ele estava prestes a adormecer! Como é bom adormecer aqui: “Vou sentar aqui e voltar a olhar as bonecas”, pensou o menino e sorriu, lembrando-se delas, “assim como estão vivas! ..” e de repente ouviu que sua mãe estava cantando uma canção sobre ele. "Mãe, estou dormindo, ah, como é bom dormir aqui!"

“Venha para minha árvore de Natal, garoto,” uma voz calma de repente sussurrou acima dele.

Ele pensou que era tudo sua mãe, mas não, não ela; Quem o chamou, ele não vê, mas alguém se inclinou sobre ele e o abraçou na escuridão, e ele estendeu a mão para ele e... E de repente, - ah, que luz! Ai que árvore! E esta não é uma árvore de Natal, ele ainda não viu essas árvores! Onde ele está agora: tudo brilha, tudo brilha e tudo ao redor são bonecos - mas não, eles são todos meninos e meninas, apenas tão brilhantes, todos circulam em torno dele, voam, todos o beijam, o pegam, o carregam com eles , sim e ele mesmo voa, e ele vê: sua mãe olha e ri dele com alegria.

- Mãe! Mãe! Ah, como é bom aqui, mãe! - o menino grita para ela, e novamente beija as crianças, e ele quer contar a elas o mais rápido possível sobre aquelas bonecas atrás do vidro. - Quem são vocês meninos? Quem são vocês meninas? ele pergunta, rindo e amando-os.

“Esta é a Árvore de Cristo”, eles lhe respondem. “Cristo sempre tem uma árvore de Natal neste dia para as criancinhas que não têm sua própria árvore de Natal lá...” E ele descobriu que esses meninos e meninas eram todos iguais a ele, crianças, mas alguns ainda estavam congelados em seus cestos, nos quais foram jogados nas escadas para as portas dos funcionários de São Petersburgo, outros sufocados com os pequenos chuffs, da casa educacional para alimentação, o terceiro morreu nos seios murchos de suas mães durante a fome de Samara, o quarto sufocou em carruagens de terceira classe por causa do fedor, e ainda assim eles estão agora aqui, eles são todos agora como anjos, todos com Cristo, e Ele mesmo está no meio deles, e estende as mãos para eles, e abençoa eles e suas mães pecadoras... E as mães dessas crianças todas ficam bem ali, à margem, e choram; cada uma reconhece seu menino ou menina, e eles voam até eles e os beijam, enxugam suas lágrimas com as mãos e imploram para que não chorem, porque eles se sentem tão bem aqui ...

E abaixo, de manhã, os zeladores encontraram um pequeno cadáver de um menino que havia entrado correndo e congelado atrás de lenha; também encontraram sua mãe... Ela morreu antes mesmo dele; ambos se encontraram com o Senhor Deus no céu.

E por que eu escrevi uma história assim, não entrando em um diário razoável comum, e até mesmo em um escritor? e também prometia histórias principalmente sobre eventos reais! Mas esse é o ponto, sempre me parece e imagina que tudo isso poderia realmente acontecer - isto é, o que aconteceu no porão e atrás da lenha, e ali sobre a árvore de Natal de Cristo - não sei dizer que você poderia acontece ou não? É por isso que sou romancista, para inventar.

Anton Tchekhov (1860–1904)

A árvore alta e perene do destino está pendurada com as bênçãos da vida... De baixo para cima penduram carreiras, ocasiões felizes, festas adequadas, vitórias, figos manteiga, cliques no nariz e assim por diante. Crianças adultas se aglomeram ao redor da árvore de Natal. O destino lhes dá presentes...

- Filhos, qual de vocês quer a esposa de um rico comerciante? ela pergunta, derrubando da cabeça aos pés a mulher de um comerciante de bochechas vermelhas, cravejado de pérolas e diamantes da cabeça aos pés... - Duas casas em Plyushchikha, três lojas de ferro, uma loja de porteiro e duzentos mil em dinheiro! Quem quer?

- Para mim! Para mim! centenas de mãos estendem a mão para o comerciante. - Preciso de um comerciante!

- Não se aglomerem, crianças, e não se preocupem... Todos ficarão satisfeitos... Deixe o jovem médico levar a mulher do mercador. Uma pessoa que se dedicou à ciência e se alistou nos benfeitores da humanidade não pode prescindir de um par de cavalos, bons móveis e assim por diante. Tome, caro doutor! nem um pouco... Bem, agora a próxima surpresa! Um lugar na ferrovia Chukhlomo-Poshekhonskaya! Dez mil salários, a mesma quantidade de bônus, três horas de trabalho por mês, um apartamento com treze quartos, e assim por diante... Quem quer? Você é Kolia? Tome, querida! Mais… Trabalho de governanta no solitário Barão Schmaus! Ah, não chorem assim, mesdames! Tenha paciência!.. Próximo! Uma menina jovem e bonita, filha de pais pobres, mas nobres! Nem um centavo de dote, mas uma natureza honesta, sensível, poética! Quem quer? (Pausa.) Ninguém?

- Eu aceitaria, mas não há nada para alimentar! - a voz do poeta é ouvida do canto.

Então ninguém quer?

- Talvez, deixe-me levá-lo... Assim seja... - diz um velho pequeno e gotoso que serve em um consistório espiritual. - Talvez ...

- O lenço de Zorina! Quem quer?

- Ah!.. Eu! Eu!... Ah! A perna foi esmagada! Para mim!

- Próxima surpresa! Uma luxuosa biblioteca contendo todas as obras de Kant, Schopenhauer, Goethe, todos os autores russos e estrangeiros, muitos fólios antigos e assim por diante... Quem quer?

- Estou com! - diz o negociante de livros usados ​​Svinopasov. - Por favor senhor!

Svinoherds pega a biblioteca, seleciona o Oráculo, o Livro dos Sonhos, o Livro de Cartas, o Livro de Mesa para Solteiros... ele joga o resto no chão...

- Próximo! Retrato de Okreyts!

Risadas altas são ouvidas...

“Deixe-me…” diz Winkler, o dono do museu. - Útil...

As botas vão para o artista… no final, a árvore de Natal é tirada e o público se dispersa… Apenas um funcionário de revistas humorísticas fica perto da árvore de Natal…

- E quanto a mim? ele pergunta ao destino. - Todos receberam um presente, mas pelo menos eu ganhei alguma coisa. Isso é maldade da sua parte!

- Foi tudo desmontado, não sobrou nada... No entanto, só havia um biscoito com óleo... Você quer?

- Não precisa... Já estou cansado desses biscoitos com manteiga... As caixas de algumas redações de Moscou estão cheias dessas coisas. Existe algo mais importante?

Pegue esses quadros...

já os tenho...

"Aqui está o freio, as rédeas... Aqui está a cruz vermelha, se você quiser... Dor de dente... Ouriços... Um mês de prisão por difamação..."

Eu já tenho tudo isso...

“Um soldado de chumbo, se você gosta… Um mapa do Norte…”

O humorista acena com a mão e vai para casa com a esperança da árvore de Natal do ano que vem...

1884

história de natal

Há climas em que o inverno, como se zangado com a enfermidade humana, chama o outono rigoroso em seu auxílio e trabalha junto com ele. Neve e chuva rodopiam no ar sem esperança e enevoado. O vento, úmido, frio, penetrante, com furiosa malícia bate nas janelas e nos telhados. Ele uiva em tubos e chora em respiradouros. No escuro, como fuligem, o ar paira melancólico... A natureza é perturbada... Úmida, fria e assustadora...

O tempo estava exatamente assim na véspera do Natal de 1882, quando eu ainda não estava nas companhias prisionais, mas atuava como avaliador no escritório de empréstimos do capitão aposentado Tupaev.

Eram doze horas. A copa, na qual, por vontade do dono, eu tinha minha residência noturna e fingia ser um cão de guarda, era mal iluminada por uma lâmpada azul. Era uma grande sala quadrada cheia de trouxas, baús, outros enfeites... nas paredes de madeira cinzenta, de cujas rachaduras parecia uma estopa desgrenhada, casacos de lebre, camisetas, armas, pinturas, uma arandela, um violão... , que era obrigado a vigiar esta propriedade à noite, deitou-se em um grande baú vermelho atrás de uma vitrine com coisas preciosas e olhou pensativo para a chama da lâmpada ...

De alguma forma eu senti medo. As coisas guardadas nos depósitos das agências de empréstimo são terríveis... à noite, à luz fraca da lâmpada, parecem vivas... Agora, quando a chuva murmurava do lado de fora da janela, e o vento uivava melancólico na fornalha e acima do teto, parecia-me que eles faziam sons de uivo. Todos eles, antes de chegar aqui, tiveram que passar pelas mãos de um avaliador, ou seja, pelas minhas, e por isso eu sabia tudo sobre cada um deles... o dinheiro recebido por esta guitarra... Eu sabia que um bêbado se matou com este revólver; esposa escondeu o revólver da polícia, penhorou conosco e comprou um caixão.

A pulseira que me olhava da janela foi penhorada pela pessoa que a roubou... Duas camisas de renda marcadas com 178 foram penhoradas por uma menina que precisava de um rublo para entrar no Salão, onde ia ganhar dinheiro... Resumindo , leio um luto desesperado em cada item, doença, crime, devassidão corrupta...

Na noite anterior ao Natal, essas coisas foram de alguma forma especialmente eloquentes.

- Vamos para casa! .. - eles gritaram, me pareceu, junto com o vento. - Solte!

Mas não só as coisas despertaram em mim um sentimento de medo. Quando coloquei a cabeça para fora de trás da vitrine e lancei um olhar tímido para a vitrine escura e suada, parecia-me que rostos humanos estavam olhando para a despensa da rua.

"Que absurdo! Eu me encorajei. “Que ternura estúpida!”

O fato é que uma pessoa dotada por natureza com os nervos de um avaliador foi atormentada pela consciência na véspera do Natal - um evento incrível e até fantástico. Consciência em escritórios de empréstimo está disponível apenas sob uma hipoteca. Aqui ele é entendido como objeto de compra e venda, enquanto outras funções não são reconhecidas por ele... É incrível, de onde poderia vir? Eu me joguei e me virei de um lado para o outro no meu peito duro e, apertando os olhos por causa da luz bruxuleante, tentei com todas as minhas forças abafar o sentimento novo e indesejável em mim. Mas meus esforços foram em vão...

É claro que o cansaço físico e moral após o trabalho duro de um dia inteiro era parcialmente culpado aqui. Na véspera de Natal, os pobres lotavam o escritório de empréstimos em massa. Em um grande feriado e, além disso, mesmo com mau tempo, a pobreza não é um vício, mas uma terrível desgraça! neste momento, um pobre que está se afogando está procurando um canudo no escritório de empréstimo e recebe uma pedra em seu lugar ... durante toda a véspera de Natal tivemos tanta gente que três quartos das hipotecas, por falta de espaço na despensa , fomos obrigados a demolir em um galpão. De manhã cedo até tarde da noite, sem parar por um minuto, negociei com maltrapilhos, tirei moedas e copeques deles, olhei para as lágrimas, ouvi súplicas vãs ... no final do dia eu mal conseguia ficar de pé : minha alma e meu corpo estavam exaustos. Não é à toa que eu estava acordado agora, jogando e virando de um lado para o outro e me sentindo terrivelmente...

Alguém bateu suavemente na minha porta... Seguindo a batida, ouvi a voz do dono:

"Você está dormindo, Pyotr Demyanitch?"

- Ainda não porque?

"Sabe, estou pensando em abrir a porta para nós amanhã cedo?" O feriado é grande, e o clima está furioso. Os pobres vão enxamear como uma mosca no mel. Então você não vai à missa amanhã, mas senta na bilheteria... Boa noite!

“É por isso que estou tão apavorado”, decidi depois que o dono foi embora, “que a lâmpada esteja piscando... preciso apagá-la...”

Saí da cama e fui até o canto onde o abajur estava pendurado. A luz azul, fracamente piscando e piscando, aparentemente lutava com a morte. Cada lampejo iluminava por um momento a imagem, as paredes, os nós, a janela escura... e na janela dois rostos pálidos, agachados contra as vidraças, olhavam para a despensa.

“Não há ninguém lá...” raciocinei. “Isso me parece.”

E quando, tendo apagado a lâmpada, fui tateando até minha cama, ocorreu um pequeno incidente que influenciou consideravelmente meu humor futuro ... não durou mais que um segundo. Algo estalou e, como se estivesse sentindo uma dor terrível, gritou alto.

Então uma quinta estourou no violão, mas eu, tomado de pânico, tapei os ouvidos e, como um louco, tropeçando em baús e trouxas, corri para a cama... Enterrei a cabeça sob o travesseiro e, mal respirando, desaparecendo de medo, começou a ouvir.

- Vamos! o vento uivava junto com as coisas. Deixe ir para as férias! Afinal, você mesmo é pobre, você sabe! Ele mesmo experimentou fome e frio! Solte!

Sim, eu mesmo era pobre e sabia o que significava fome e frio. A pobreza me empurrou para a posição desse maldito avaliador, a pobreza me fez desprezar a dor e as lágrimas por um pedaço de pão. Se não fosse a pobreza, teria eu coragem de valorizar em centavos o que vale a saúde, o calor, as alegrias das férias? Por que o vento me culpa, por que minha consciência me atormenta?

Mas não importa como meu coração batesse, não importava o quanto o medo e o remorso me atormentassem, a fadiga cobrava seu preço. Adormeci. Foi um sono leve... Ouvi o dono bater de novo na minha porta, como eles batiam para as matinas... Ouvi o vento uivando e a chuva batendo no telhado. Meus olhos estavam fechados, mas eu via coisas, uma vitrine, uma vitrine escura, uma imagem. As coisas se aglomeraram ao meu redor e, piscando, me pediram para deixá-los ir para casa. As cordas do violão chiaram uma após a outra, estourando sem parar... mendigos, velhas, prostitutas olhavam pela janela, esperando que eu abrisse o empréstimo e lhes devolvesse suas coisas.

Eu ouvi através de um sonho como algo raspou como um rato. Raspagem por um longo tempo, monotonamente. Eu me contorci e me encolhi, porque um forte frio e umidade soprou em mim. Puxando o cobertor sobre mim, ouvi um farfalhar e um sussurro humano.

"Que sonho ruim! Eu pensei. - Que terrível! Acordaria."

Algo de vidro caiu e quebrou. Uma luz cintilou atrás da vitrine e a luz brilhou no teto.

- Não bata! sussurrou. "Acorde esse Herodes... Tire suas botas!"

Alguém veio até a janela, olhou para mim e tocou no cadeado. Era um velho barbudo de fisionomia pálida e esquálida, com uma sobrecasaca de soldado rasgada e adereços. Ele foi abordado por um cara alto e magro com braços terrivelmente longos, com uma camisa folgada e uma jaqueta curta e esfarrapada. Os dois sussurraram algo e se mexeram na vitrine da loja.

"Eles estão roubando!" passou pela minha cabeça.

Embora estivesse dormindo, lembrei-me de que sempre havia um revólver debaixo do travesseiro. Eu silenciosamente tateei por ele e apertei em minha mão. Vidros tilintaram na janela.

- Calma, acorde. Então você vai ter que picar.

Além disso, sonhei que gritava com uma voz forte e selvagem e, assustado com minha própria voz, pulei. O velho e o jovem, estendendo os braços, lançaram-se sobre mim, mas, vendo o revólver, recuaram. Lembro-me que um minuto depois eles estavam diante de mim pálidos e, piscando os olhos em lágrimas, me imploraram para deixá-los ir. O vento soprava com violência pela janela quebrada e brincava com a chama da vela que os ladrões tinham acendido.

- Sua honra! alguém falou debaixo da janela com uma voz chorosa. - Vocês são nossos benfeitores! Misericordioso!

Olhei pela janela e vi o rosto de uma velha, pálido, emaciado, encharcado de chuva.

- Não toque neles! Solte! ela gritou, olhando para mim com olhos suplicantes. - É pobreza!

- Pobreza! o velho confirmou.

- Pobreza! cantou o vento.

Meu coração afundou de dor e, para acordar, me belisquei ... Mas em vez de acordar, fiquei na janela, tirei as coisas e as enfiei convulsivamente nos bolsos do velho e do cara .

- Tome, rápido! Eu suspirei. - Amanhã é feriado, e vocês são mendigos! Pegue!

Enchendo meus bolsos miseráveis, amarrei o resto das joias em um nó e as joguei para a velha. Dei à velha um casaco de pele, uma trouxa com um par preto, camisas de renda e, aliás, um violão. Há sonhos tão estranhos! Então, eu me lembro, a porta rangeu. Era como se eles tivessem crescido da terra, e o dono, policiais e policiais aparecessem diante de mim. O dono está de pé ao meu lado, mas parece que não vejo e continuo a tricotar nós.

"O que você está fazendo, seu canalha?"

“Amanhã é feriado”, respondo. - Eles precisam comer.

Então a cortina cai, sobe novamente, e vejo um novo cenário. Não estou mais na despensa, mas em outro lugar. Um policial passa ao meu redor, coloca uma caneca de água para mim à noite e resmunga: “Olha! Olhe você! O que acharam do feriado! Quando acordei, já estava claro. A chuva já não batia na janela, o vento não uivava. O sol festivo brincava alegremente na parede. O primeiro que me felicitou no feriado foi o policial sênior.

Um mês depois, fui julgado. Para que? Assegurei aos juízes que era um sonho, que era injusto julgar um homem por um pesadelo. Julgue por si mesmo, eu poderia dar coisas de outras pessoas para ladrões e patifes sem motivo algum? E onde é visto dar coisas sem receber um resgate? Mas o tribunal tomou o sonho por realidade e me condenou. Em empresas prisionais, como você pode ver. Você poderia, Meritíssimo, dar uma boa palavra para mim em algum lugar? Oh Deus, não é sua culpa.

Compilado por Tatyana Strygina

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Fiodor Dostoiévski (1821-1881)

O menino em Cristo na árvore de Natal

Menino com uma caneta

As crianças são um povo estranho, elas sonham e imaginam. Em frente à árvore de Natal e pouco antes do Natal, continuei a encontrar na rua, numa certa esquina, um rapaz de não mais de sete anos. Na terrível geada, ele estava vestido quase como um vestido de verão, mas seu pescoço estava amarrado com algum tipo de tralha, o que significa que alguém ainda o equipou, enviando-o. Ele andou "com uma caneta"; é um termo técnico, significa mendigar. O termo foi inventado por esses próprios meninos. Há muitos como ele, eles giram em sua estrada e uivam algo aprendido de cor; mas este não uivou, e falou de alguma forma inocente e desacostumada, e olhou com confiança nos meus olhos - então, ele estava apenas começando sua profissão. Em resposta às minhas perguntas, ele disse que tinha uma irmã, ela estava desempregada, doente; talvez seja verdade, mas só mais tarde descobri que esses meninos estão na escuridão e na escuridão: são enviados “com uma caneta” mesmo na geada mais terrível, e se não conseguirem nada, provavelmente serão espancados . Tendo recolhido copeques, o menino volta com as mãos vermelhas e rígidas para algum porão, onde bebe um bando de negligentes, um daqueles que, “depois de ter entrado em greve na fábrica no domingo de sábado, volta ao trabalho não antes de na quarta-feira à noite”. Lá, nos porões, suas esposas famintas e espancadas bebem com eles, seus bebês famintos guincham ali mesmo. Vodka, sujeira, libertinagem e, o mais importante, vodka. Com os copeques recolhidos, o menino é imediatamente enviado para a taverna e traz mais vinho. Por diversão, eles às vezes colocam um rabo de cavalo em sua boca e riem quando ele, com uma respiração curta, cai quase inconsciente no chão,

... e vodka ruim na minha boca
Derramado impiedosamente...

Quando ele cresce, eles rapidamente o vendem em algum lugar para a fábrica, mas tudo o que ele ganha, ele é novamente obrigado a levar para os zeladores, e eles bebem novamente. Mas mesmo antes da fábrica, essas crianças se tornam criminosas perfeitas. Eles vagam pela cidade e conhecem esses lugares em diferentes porões nos quais você pode rastejar e onde pode passar a noite sem ser notado. Um deles passou várias noites seguidas com um zelador em uma cesta, e ele nunca o notou. Claro, eles se tornam ladrões. O roubo se transforma em paixão mesmo em crianças de oito anos, às vezes até sem qualquer consciência da criminalidade da ação. No final, eles suportam tudo - fome, frio, surras - por apenas uma coisa, pela liberdade, e fogem de seus andarilhos negligentes já de si mesmos. Essa criatura selvagem às vezes não entende nada, nem onde mora, nem que nação é, se existe um Deus, se existe um soberano; mesmo esses transmitem coisas sobre eles que são inacreditáveis ​​de se ouvir e, no entanto, são todos fatos.

O menino em Cristo na árvore de Natal

Mas eu sou um romancista, e parece que eu mesmo compus uma "história". Por que escrevo: “parece”, porque eu mesmo sei com certeza o que compus, mas fico imaginando que aconteceu em algum lugar e em algum momento, aconteceu apenas na véspera do Natal, em alguma cidade enorme e em um terrível congelamento.

Parece-me que havia um menino no porão, mas ainda muito pequeno, com cerca de seis anos ou menos. Este menino acordou de manhã em um porão úmido e frio. Ele estava vestido com algum tipo de manto e estava tremendo. Sua respiração saiu em vapor branco, e ele, sentado no canto do baú, por tédio, propositalmente deixou esse vapor sair da boca e se divertiu, observando como ele voa. Mas ele realmente queria comer. Várias vezes pela manhã ele se aproximou dos beliches, onde em uma cama fina como uma panqueca e em algum embrulho debaixo de sua cabeça, em vez de um travesseiro, estava sua mãe doente. Como ela chegou aqui? Ela deve ter vindo com seu filho de uma cidade estrangeira e de repente adoeceu. A dona dos cantos foi capturada pela polícia há dois dias; os inquilinos se dispersaram, era um assunto festivo, e o restante do roupão estava caído bêbado por um dia inteiro, nem mesmo esperando o feriado. Em outro canto da sala, uma velha de oitenta anos gemia de reumatismo, que já havia morado em algum lugar de babás, e agora morria sozinha, gemendo, resmungando e resmungando para o menino, de modo que ele já começava a tenha medo de chegar perto de seu canto. Ele pegou uma bebida em algum lugar na entrada, mas não encontrou uma crosta em lugar nenhum, e uma vez no décimo ele já subiu para acordar sua mãe. Sentiu-se finalmente terrível na escuridão: a noite já havia começado há muito tempo, mas nenhum fogo foi aceso. Sentindo o rosto de sua mãe, ele ficou surpreso que ela não se mexeu e ficou fria como uma parede. “Está muito frio aqui”, pensou ele, parou um pouco, esquecendo inconscientemente a mão no ombro da morta, depois soprou nos dedos para aquecê-los e, de repente, tateando o boné no beliche, lentamente, tateando, saiu da adega. Ele teria ido mais cedo, mas sempre tinha medo no andar de cima, na escada, de um cachorro grande que passara o dia todo uivando na porta do vizinho. Mas o cachorro se foi, e de repente ele saiu para a rua.

Meu Deus, que cidade! Nunca antes ele tinha visto algo assim. Lá, de onde ele veio, à noite, uma escuridão tão negra, uma lâmpada em toda a rua. As casas baixas de madeira são fechadas com persianas; na rua, fica um pouco escuro - ninguém, todo mundo se cala em casa, e apenas matilhas inteiras de cães uivam, centenas e milhares deles, uivando e latindo a noite toda. Mas estava tão quente lá e eles lhe deram comida, mas aqui - Senhor, se ele pudesse comer! e que batidas e trovões aqui, que luz e pessoas, cavalos e carruagens, e geada, geada! Vapor congelado jorra de cavalos conduzidos, de seus focinhos que respiram ardentemente; ferraduras tilintando nas pedras através da neve solta, e todo mundo está empurrando assim, e, Senhor, eu quero tanto comer, pelo menos um pedaço de algum tipo, e meus dedos de repente doem tanto. Um policial passou e se virou para não notar o menino.

Aqui novamente a rua - oh, que largura! Aqui eles provavelmente vão esmagá-los assim; como todos gritam, correm e cavalgam, mas a luz, a luz! e o que é isso? Uau, que vidro grande, e atrás do vidro há uma sala, e na sala há uma árvore até o teto; esta é uma árvore de Natal, e há tantas luzes na árvore de Natal, quantas notas de ouro e maçãs, e ao redor há bonecas, cavalinhos; e crianças correndo pela sala, inteligentes, limpas, rindo e brincando, comendo e bebendo alguma coisa. Essa menina começou a dançar com o menino, que menina bonita! Aqui está a música, você pode ouvi-la através do vidro. O menino olha, se maravilha e já ri, e seus dedos e pernas já doem, e em suas mãos ficaram completamente vermelhos, não podem mais se dobrar e se mover dolorosamente. E de repente o menino se lembrou de que seus dedos doíam tanto, começou a chorar e correu, e agora novamente ele vê através de outro vidro uma sala, novamente há árvores, mas nas mesas há tortas, todos os tipos - amêndoas, vermelhas, amarelo, e quatro pessoas estão sentadas lá, senhoras ricas, e quem vier, eles lhe dão tortas, e a porta se abre a cada minuto, muitos cavalheiros entram pela rua. Um menino se aproximou, de repente abriu a porta e entrou. Uau, como eles gritaram e acenaram para ele! Uma senhora se aproximou rapidamente e colocou um copeque em sua mão, e ela mesma abriu a porta da rua para ele. Como ele estava com medo! e o copeque imediatamente rolou e subiu os degraus: ele não conseguia dobrar os dedos vermelhos e segurá-lo. O menino saiu correndo e foi rápido, rápido, mas de onde ele não sabia. Ele quer chorar de novo, mas tem medo, e corre, corre e sopra nas mãos. E a saudade o toma, porque de repente ele se sentiu tão solitário e aterrorizante, e de repente, Senhor! Então o que é mesmo? As pessoas estão de pé no meio da multidão e maravilhadas: na janela atrás do vidro estão três bonecas, pequenas, vestidas com vestidos vermelhos e verdes e muito, muito como se estivessem vivas! Um velho se senta e parece estar tocando um grande violino, dois outros ficam ali mesmo e tocam pequenos violinos, e balançam a cabeça no compasso, e olham um para o outro, e seus lábios se movem, eles falam, eles realmente falam, - só que por causa do vidro não é audível. E a princípio o menino pensou que eles estavam vivos, mas quando ele adivinhou completamente que eram pupas, de repente ele riu. Ele nunca tinha visto essas bonecas e não sabia que existiam! e ele quer chorar, mas é tão engraçado, engraçado em pupas. De repente, pareceu-lhe que alguém o agarrou pelo roupão por trás: um menino grande e zangado estava por perto e de repente lhe deu um soco na cabeça, arrancou seu boné e lhe deu uma perna por baixo. O menino rolou no chão, então eles gritaram, ele ficou estupefato, ele pulou e correu e correu, e de repente correu sem saber para onde, para a porta, para o quintal de outra pessoa, e sentou-se para pegar lenha: “Eles não vai encontrá-lo aqui, e está escuro.”

Que noite de Natal foi! Dezenas de anos se passarão, milhares de rostos, encontros e impressões passarão, não deixarão rastro, mas ela ainda estará diante de mim ao luar, no quadro bizarro dos picos balcânicos, onde parecia que estávamos tudo tão perto de Deus e suas estrelas mansas...

Como me lembro agora: estávamos deitados em uma camada - estávamos tão cansados ​​que nem queríamos nos aproximar do fogo.

O sargento-mor deitou-se por último. Ele tinha que indicar os lugares de toda a companhia, checar os soldados, receber ordens do comandante. Já era um velho soldado, permanecendo para um segundo mandato. A guerra se aproximava - parecia-lhe envergonhado de deixá-la. Ele pertencia àqueles que têm um coração quente batendo sob um exterior frio. As sobrancelhas penduradas severamente. E você não pode ver os olhos, mas olhe para eles - o soldado mais frio irá confiantemente direto para ele com sua dor. Gentil, gentil, ambos brilharam e acariciaram.

Deitou-se, espreguiçou-se... "Bem, graças a Deus, agora pelo Natal, pode descansar!" Virou-se para o fogo, tirou o cachimbo, acendeu-o. "Agora até o amanhecer - paz ..."

E de repente nós dois estremecemos. Um cachorro latiu perto. Desesperadamente, como se estivesse pedindo ajuda. Não estávamos à altura dela. Tentamos não ouvir. Mas como fazer quando os latidos se tornaram mais próximos e mais ensurdecedores. O cachorro aparentemente correu ao longo de toda a linha de fogos, sem parar em nenhum lugar.

Já estávamos aquecidos por uma fogueira, meus olhos estavam fechados, e sem motivo nenhum eu me encontrei em casa em uma grande mesa de chá, devo ter começado a adormecer, quando de repente ouvi latidos logo acima dos meus ouvidos.

Ela correu até mim - e de repente correu para longe. E ela até resmungou. Compreendi que não justificava a confiança dela... Enfiei a cabeça no sargento, na própria cabeça dele; ele a acenou. Ela cutucou sua mão calejada com o nariz frio e de repente gritou e choramingou, como se reclamasse ... “Não é sem razão! o soldado explodiu. “Um cachorro esperto... Ele tem alguma coisa a ver comigo!...” Como se encantado por eles a entenderem, o cachorro largou seu sobretudo e latiu alegremente, e lá novamente atrás do chão: vamos, vamos rapidamente!

- Você vai? Perguntei ao sargento.

- Isso é necessário! O cachorro sempre sabe o que precisa... Ei, Barsukov, vamos por precaução.

O cachorro já estava correndo na frente e só de vez em quando olhava para trás.

... Devo estar dormindo há muito tempo, porque nos últimos momentos de consciência em minha memória de alguma forma permaneceu - a lua está acima de mim em uma altura; e quando me levantei do barulho repentino, ela já estava atrás, e a profundidade solene do céu estava toda brilhando de estrelas. “Coloque, coloque com cuidado! - a ordem do sargento-mor foi ouvida. “Mais perto do fogo…”

Eu fui. No chão perto do fogo havia um pacote, ou um pacote, que lembrava a forma do corpo de uma criança. Começaram a desvendá-lo, e o sargento-mor contou que o cachorro os havia conduzido até a encosta coberta da montanha. Lá estava uma mulher congelada.

Ela segurava cuidadosamente algum tipo de tesouro em seu próprio peito, com o qual era mais difícil para o pobre "refugiado", como eram então chamados, se separar, ou o que ela queria a todo custo, mesmo ao custo de sua própria vida , para preservar e tirar da morte... A infeliz tirou tudo de si para guardar a última centelha de vida, o último calor, para outro ser.

"Bebê? soldados lotados. "Há um bebê! .. O Senhor enviou para o Natal ... Isso, irmãos, é uma sorte."

Toquei suas bochechas - elas se mostraram macias, quentes ... Seus olhos se fecharam alegremente sob a pele de carneiro, apesar de toda essa situação - combate a incêndios, a noite gelada dos Balcãs, armas empilhadas em cabras e brilhando com baionetas para o distante, dezenas de desfiladeiros tiro repetido. À nossa frente estava o rosto morto, morto de uma criança, com sua serenidade dando sentido a toda essa guerra, todo esse extermínio...

Barsukov estava prestes a mastigar um biscoito com açúcar, que acabou no bolso de um soldado parcimonioso, mas o velho sargento o impediu:

- Irmãs de misericórdia abaixo. Eles têm para o bebê e leite lá. Permita-me ir embora, meritíssimo.

O capitão permitiu e até escreveu uma carta para que a empresa levasse o achado aos seus cuidados.

A cadela gostou muito do fogo, ela até esticou as patas e virou a barriga para o céu. Mas assim que o sargento-mor partiu, ela atirou o fogo sem pesar e, enfiando o focinho na mão de Barsukov, correu atrás dele com todas as suas forças. O velho soldado carregava a criança cuidadosamente sob o sobretudo. Eu sabia que caminho terrível havíamos percorrido, e com horror involuntário pensei no que o esperava: encostas quase escarpadas, encostas escorregadias e geladas, caminhos que mal se agarravam às bordas do penhasco... Pela manhã ele estaria lá embaixo, e lá - ele entregou a criança e subiu novamente, onde a empresa já se formará e começará seu tedioso movimento para o vale. Insinuei isso a Barsukov, mas ele respondeu: “E Deus?” - "O que?" Não entendi logo.

- E Deus, eu digo? .. Ele vai permitir alguma coisa? ..

E Deus ajudou muito o velho... No dia seguinte ele disse: “Foi como se as asas me carregassem. Onde se estava apavorado durante o dia e depois descia no nevoeiro, não vejo nada, mas minhas pernas andam sozinhas e a criança nunca gritou! »

Mas o cachorro não fez nada do que as irmãs esperavam. Ela ficou e nos primeiros dias observou de perto, mantendo os olhos na criança e neles, como se quisesse ter certeza se ele ficaria bem e se eles mereciam sua confiança canina. E depois de ter certeza de que a criança ficaria bem mesmo sem ela, o cachorro saiu do hospital e apareceu na nossa frente em uma das passagens. Tendo cumprimentado primeiro o capitão, depois o sargento-mor e Barsukov, ela se colocou no flanco direito perto do sargento-mor, e desde então este tem sido seu lugar constante.

Os soldados se apaixonaram por ela e a apelidaram de "companhia Arapka", embora ela não tivesse nenhuma semelhança com a Arapka. Ela estava coberta de cabelos ruivos claros e sua cabeça parecia completamente branca. No entanto, tendo decidido que não valia a pena prestar atenção às pequenas coisas, ela começou a responder de boa vontade ao nome "Arapki". Arapka então Arapka. Não importa, contanto que você tenha boas pessoas para lidar.

Graças a este cão maravilhoso, muitas vidas foram salvas. Ela vasculhou todo o campo após as lutas e com um latido alto em staccato indicou aqueles que ainda poderiam se beneficiar de nossa ajuda. Ela não parou sobre os mortos. O verdadeiro instinto canino lhe disse que aqui, sob os torrões de terra inchados, seu coração ainda estava batendo. Ela ansiosamente estendeu a mão para os feridos com suas patas tortas e, levantando a voz, correu para os outros.

"Você realmente deveria ter recebido uma medalha", os soldados a acariciaram.

Mas os animais, mesmo os mais nobres, infelizmente recebem medalhas pela raça, e não por feitos de misericórdia. Limitamo-nos a encomendar-lhe uma coleira com a inscrição: “Para Shipka e Huskia - para um camarada fiel” ...

Muitos anos se passaram desde então. Eu cavalguei de alguma forma ao longo da liberdade de Zadonsk. A vastidão russa me envolveu por toda parte com seu verde suave, o sopro poderoso de distâncias sem limites, a ternura indescritível que rompe seu desânimo visível como uma fonte pitoresca. Consiga espioná-lo, encontrá-lo, beber sua água da ressurreição, e a alma estará viva, e a escuridão se dissipará, e não haverá espaço para dúvidas, e o coração, como uma flor, se abrirá para o calor e a luz ... E o mal passará, e o bem permanecerá para todo o sempre.

Estava escurecendo... Meu cocheiro finalmente chegou à aldeia e parou na estalagem. Eu não podia sentar em uma sala abafada cheia de moscas irritantes, e saí para a rua. Longe está a varanda. Nele o cachorro se esticou - decrépito, decrépito... atarracado. Aproximado. Deus! Um velho camarada leu no colarinho: “Para Shipka e Huskia ...” Arapka, querido! Mas ela não me reconheceu. Estou em uma cabana: meu avô está sentado em um banco, os alevinos estão se movendo. "Padre, Sergei Efimovich, é você?" Eu gritei. O velho sargento deu um pulo - ele reconheceu imediatamente. Sobre o que falamos, quem se importa? O nosso é caro para nós, e é até uma pena gritar sobre isso para o mundo inteiro, vá ... Chamamos o Arapka - ela mal engatinhava e se deitava aos pés do dono. “Está na hora de você e eu morrermos, camarada de companhia”, o velho a acariciou, “já vivemos o suficiente em repouso.” O cachorro olhou para ele com os olhos esmaecidos e gritou: "Está na hora, oh, está na hora."

- Bem, o que aconteceu com a criança, você sabe?

- Ela chegou! E o avô sorriu alegremente. - Me encontrou, velho...

- Sim! A senhora em tudo. E ela é tudo de bom. Ela me acariciou - trouxe presentes. Ela beijou o arapka bem no rosto. Ela me pediu isso. “Conosco”, ele diz, “eles vão prepará-la...” Bem, sim, não podemos nos separar dela. E ela vai morrer de saudade.

“Arapka a reconheceu?”

- Bem, onde ... Ela era um caroço então ... uma menina ... Eh, irmão Arapka, é hora de você e eu para a paz eterna. A gente viveu, vai ser... né?

O árabe suspirou.

Alexandre Kruglov
(1853–1915 )
Pessoas ingênuas
De memórias

Nevasca barulhenta e dolorosamente gemendo; com a neve molhada fecha a janela estreita do meu quarto pequeno e sombrio.

Estou sozinho. Está quieto no meu quarto. Só o relógio, com seu baque medido e monótono, quebra esse silêncio mortal, do qual muitas vezes se sente terrivelmente no coração de uma pessoa solitária.

Meu Deus, como você se cansa durante o dia desse estrondo incessante, da azáfama da vida metropolitana, de frases pomposas brilhantes, condolências insinceras, perguntas sem sentido e, acima de tudo, desses sorrisos vulgares e ambíguos! Os nervos estão atormentados a ponto de que todas essas fisionomias bondosas, sorridentes, essas pessoas ingênuas, despreocupadas e felizes, que, por “leveza de coração”, não sabem que atormentam seus amigos com participação excessiva pior do que qualquer inimigo se tornam até repugnantes e odioso!

Graças a Deus, estou de novo sozinho, no meu canil sombrio, entre retratos que me são caros, entre amigos verdadeiros - livros pelos quais já chorei muito, que faziam bater o meu coração como está cansado e já se esqueceu de bater.

Quantas notas preciosas são sagradamente guardadas por esses meus amigos imutáveis, que nunca juraram nada, mas por outro lado não violaram vergonhosamente seus votos. E quantos juramentos e garantias são lançados no ar, pior - na calçada, sob os pés da multidão apressada! Quantas mãos que antes lhe deram seus abraços agora respondem apenas com um aperto de frio, talvez até com um ponto de zombaria para seus novos amigos, que sempre foram e sempre serão seus inimigos jurados. E quantos entes queridos tiveram que ser perdidos, de uma forma ou de outra... não importa para o coração? Aqui está, este retrato quebrado. Era uma vez... essas memórias de novo! Mas por que, passado, você ressurge em minha imaginação agora, nesta noite chuvosa de dezembro? Por que você está me envergonhando, perturbando minha paz com os fantasmas do que passou e é irrecuperável? .. Irrevogável! Essa consciência dói até as lágrimas, assustadora ao ponto do desespero!

Mas o fantasma sorridente não desaparece, não vai embora. É como se ele estivesse desfrutando do tormento, ele quer que as lágrimas que chegam à sua garganta se derramem sobre as páginas de um velho caderno, para que o sangue jorre da ferida gravada e a tristeza abafada, silenciosamente espreitando em seu coração, estoure com soluços convulsivos.

O que resta do passado? Terrível para responder! Tanto assustador quanto doloroso. Uma vez acreditou, esperou - mas em que acreditar agora? O que esperar? Do que se orgulhar? Seja para se orgulhar de ter mãos para trabalhar para si mesmo; cabeça para pensar em si mesmo; coração para sofrer, ansiando pelo passado?

Avançar sem rumo, sem pensar; você caminha, e quando, cansado, para para descansar um pouco, um pensamento obsessivo se agita em sua cabeça, e seu coração dói por um desejo doloroso: “Ah, se você pudesse se apaixonar! Se ao menos houvesse alguém para amar!” Mas não! ninguém pode! O que foi quebrado não pode mais ser restaurado.

E a nevasca faz barulho e com um gemido doloroso lança a neve molhada pela janela.

Oh, não é à toa que o fantasma sorridente do passado está diante de mim com tanta persistência! Não é à toa que uma imagem brilhante e fofa surge novamente! Noite de dezembro! Tão nevasca, tão tempestuosa foi aquela noite de dezembro em que este retrato caiu, colado depois e agora de pé novamente em minha mesa. Mas não apenas um retrato foi despedaçado nesta noite chuvosa de dezembro, aqueles sonhos, aquelas esperanças que surgiram no coração em uma clara manhã de abril foram despedaçados junto com ele.

No início de novembro recebi um telegrama de Ensk sobre a doença de minha mãe. Jogando todos os casos, voei com o primeiro trem para minha terra natal. Encontrei minha mãe já morta. No minuto em que entrei pela porta, eles a colocaram na mesa.

Ambas as minhas irmãs ficaram com o coração partido, o que inesperadamente nos aconteceu. E a pedido das irmãs, e a pedido dos assuntos inacabados depois de minha mãe, decidi morar em Ensk até meados de dezembro. Se não fosse por Zhenya, eu poderia ter ficado para o Natal; mas me senti atraído por ela, e em 15 ou 16 de dezembro parti para Petersburgo.

Direto da estação, dirigi até os Likhachevs.

Ninguém estava em casa.

- Onde eles estão? Eu perguntei.

- Sim, eles partiram para Livadia. Empresa inteira!

- E Evgenia Alexandrovna?

- E um senhor.

- O que é ela? Saudável?

- Nada, senhor, tão engraçados; todo mundo só se lembra de você.

Ordenei que me curvasse e saí. No dia seguinte, de manhã bem cedo, um mensageiro veio até mim com uma carta. Era de Zhenya. Ela convincentemente pediu para vir ao Likhachevs para jantar. “Definitivamente,” ela enfatizou.

Eu vim.

Ela me cumprimentou alegremente.

- Finalmente! Finalmente! Era possível ficar tanto tempo? Todos nós aqui, especialmente eu, sentimos sua falta”, disse ela.

"Acho que não", eu disse, sorrindo levemente. - Em "Livadia"...

- Ah, como foi divertido lá, caro Sergei Ivanovich! Tão engraçado! Você não fica com raiva? Não? Diga não, - ela disse de repente, de alguma forma timidamente, baixinho.

- O que?

Vou ao baile de máscaras amanhã. Que terno! Eu... não, não vou te contar agora. Você estará conosco amanhã?

- Não eu não vou. Estarei ocupado a noite toda amanhã.

- Bem, vou passar antes do baile de máscaras. Posso? Com licença?

- Bom. Mas com quem você está viajando? Com Metelev?

- Não não! Estamos sozinhos, com Pavel Ivanovich. Mas Sergei Vasilyevich vai. E sabe o que mais?

- Não, não vou. Então amanhã! Sim? Posso?

- Bonitinho! Bom!..

Uma garota entrou e nos chamou para jantar.

Eu estava sentado no meu quartinho, no mesmo onde me sento agora, pequeno e sombrio, e escrevendo apressadamente um folhetim de jornal, quando de repente ouviu-se uma campainha forte no corredor e a voz prateada de Zhenya foi ouvida: “Em casa? 1?"

- Em casa, por favor! o servo respondeu.

A porta se abriu com um estrondo e Gretchen voou para dentro do quarto! Sim, Gretchen, o verdadeiro Goethe Gretchen!

Levantei-me para encontrá-la, peguei-a pela mão e por muito tempo não consegui tirar os olhos dessa doce figura graciosa, dessa criança querida para mim!

Oh, como ela estava linda naquela noite! Ela era incrivelmente boa! Eu nunca a vi assim. Seu rosto estava todo radiante, algum tipo de jogo especial era visível em cada traço, em cada fibra de seu rosto. E os olhos, aqueles lindos olhos azuis brilharam, brilharam...

- Não é verdade que estou bem? Zhenya de repente disse, vindo até mim e me abraçando.

Minha visão ficou turva quando ela envolveu seus braços firmemente em volta de mim e trouxe seu rosto para perto, perto de mim. É agora ou nunca, passou pela minha mente.

“Você gostaria de ser encontrado assim?” Para agradar você? Eu disse semiconscientemente.

"Sim", ela murmurou. - No entanto, não! ela de repente percebeu. - Por que? Você me ama... e muito mais...

De repente, ela quase completamente se agarrou a mim e pendurou no meu pescoço.

- Meu bom Sergei Ivanovich, você sabe o que eu quero te dizer?... Diga?

- O que? - eu mal podia pronunciar pela excitação que me tomou. - Dizer!

- Você é meu amigo, certo? Você vai se alegrar por mim, por seu Zhenya, não vai?

Meu coração se contraiu de dor, como se fosse uma premonição de algo cruel.

- O que? – foi tudo o que pude dizer.

– Amo-o, meu querido!.. Amo-o… há muito que queria dizer-te… sim… não podia!.. E agora… explicamos ontem… ele também o ama! Você está feliz?

Ela levantou a cabeça, jogou-a um pouco para trás e fixou os olhos em mim, brilhando com lágrimas de felicidade e felicidade.

Eu não podia falar imediatamente. Lágrimas também, mas outras completamente diferentes subiram à garganta. Eu mesmo não sei de onde vieram minhas lágrimas; mas eu me dominei e não traí aquele tormento, do qual meu coração quase se partiu.

“Parabéns,” eu disse, tentando acertar a frase. - Claro, estou muito feliz... a sua felicidade é a minha felicidade.

“Não pode haver egoísmo no amor”, lembrei-me.

- Quando é o casamento? Ou ainda desconhecido?

- O mais breve possível. Ele queria que eu lhe dissesse primeiro, e se você não quiser...

“Por que estou aqui, Zhenya? Você ama, você é amado, ambos são felizes... O que eu sou? Só posso regozijar-me por ti, e regozijo-me; e organizar um casamento por um curto período de tempo. Agora depois do Natal! Eu tenho, Zhenya, seu capital de vinte mil, mas vou lhe dar um relatório completo.

- Ah, o que você é! Por que é isso! Nós não... eu não acredito em você? Não, não! Completo, meu bem!

E de repente ela me abraçou novamente e me beijou. O relógio bateu dez.

“Ah”, Zhenya percebeu, “já são dez; Eu tenho que sair às onze. Adeus, adeus! Então você está feliz por mim, certo?

- Feliz, feliz!

- Bom!

Ela apertou minha mão calorosamente e se virou para sair, mas sua manga roçou seu pequeno retrato, que estava na minha mesa, e o deixou cair. A moldura estilhaçou e o vidro estilhaçou.

- Ah, o que eu fiz! - ela exclamou. - E como é ruim! ela acrescentou de repente.

Pelo contrário, este é um sinal maravilhoso! Eu comentei, levantando o retrato. - Quando batem alguma coisa nos feriados, é muito bom; Mas você tem um feriado!

Ela sorriu calorosamente e saiu da sala.

E fiquei sozinho. Agora eu não podia mais chorar, não, me afundei na cadeira em que me sentara mais cedo no trabalho, e assim fiquei até o amanhecer.

Quando saí no dia seguinte, mal era reconhecível.

- Sim, e em relação a você? Você está agora do cemitério, onde deixou a pessoa mais próxima, - alguém me perguntou.

“Mas não é mesmo assim? Eu pensei. Eu não a enterrei? Não enterrei meu coração... e meu primeiro amor? Tudo isso está morto. E embora ela ainda esteja viva, feliz, ela já morreu por mim..."

* * *

E agora sete anos se passaram desde aquela noite de dezembro. Não sei onde ela, minha Gretchen, está agora, feliz ou não?.. Mas eu… cumpri meu voto!.. Se você ama, você ajudará a felicidade dela e por ela desista da sua!

Eu recusei. Estou sozinho agora neste quarto sombrio. E ela nunca mais entrará nele, sua voz não será ouvida... Que quarto escuro! Mas ela não seria assim se... se Gretchen estivesse aqui comigo. Minha vida não teria sido tão sem esperança, chata e lânguida se seus maravilhosos olhos azuis tivessem brilhado para mim e seu sorriso doce e claro tivesse me encorajado... Mas enfim...

Nikolai Leskov
(1831–1895 )
Decepção

A figueira afasta o umbigo do vento é grande.

Ankh. VI, 13

Capítulo primeiro

Pouco antes do Natal, estávamos dirigindo para o sul e, sentados na carruagem, discutimos essas questões modernas que fornecem muito material para conversa e ao mesmo tempo exigem uma solução rápida. Falaram da fraqueza dos personagens russos, da falta de firmeza de alguns órgãos governamentais, do classicismo e dos judeus. Acima de tudo, teve-se o cuidado de fortalecer o poder e despender os judeus, se era impossível corrigi-los e trazê-los, pelo menos, pelo menos a uma certa altura de nosso próprio nível moral. A questão, no entanto, não foi feliz: nenhum de nós viu meios de dispor do poder ou de conseguir que todos os nascidos nos judeus entrassem novamente nos úteros e renascessem com naturezas completamente diferentes.

- E na coisa em si - como fazê-lo?

- Você não vai fazer isso.

E nós, tristemente, inclinamos nossas cabeças.

Tínhamos uma boa companhia - as pessoas são modestas e, sem dúvida, sólidas.

A pessoa mais notável entre os passageiros, com toda a justiça, tinha que ser considerada um militar aposentado. Era um velho de compleição atlética. Seu posto era desconhecido, por causa de toda a munição militar ele havia sobrevivido a um cap, e todo o resto foi substituído por coisas de uma publicação civil. O velho tinha cabelos brancos, como Nestor, e musculosos, como Sampson, que Dalila ainda não havia cortado. As grandes feições de seu rosto moreno eram dominadas por uma expressão e determinação firmes e decisivas. Sem dúvida, era um personagem positivo e, além disso, um praticante convicto. Tais pessoas não são tolices em nosso tempo, e em nenhuma outra época elas são tolices.

O ancião fazia tudo de forma inteligente, distinta e com consideração; ele entrou no carro antes de todos e, portanto, escolheu o melhor lugar para si, ao qual acrescentou habilmente mais dois lugares vizinhos e os manteve firmemente atrás de si por meio de uma oficina, obviamente premeditada, colocando seus itens de viagem. Ele tinha três travesseiros muito grandes com ele. Esses travesseiros em si já constituíam uma boa bagagem para uma pessoa, mas estavam tão bem guarnecidos como se cada um pertencesse a um passageiro separado: um dos travesseiros era de chita azul com miosótis amarelos, tais viajantes do o clero rural é mais freqüentemente encontrado; a outra é em chita vermelha, muito usada entre os mercadores, e a terceira é em teca listrada grossa, esta é de um verdadeiro capitão de estado-maior. O passageiro, obviamente, não procurava um conjunto, mas procurava algo mais essencial - nomeadamente, adaptabilidade a outros objectivos muito mais sérios e essenciais.

Três travesseiros desencontrados podiam enganar qualquer um que os lugares que ocupavam pertenciam a três pessoas diferentes, e isso era tudo o que o viajante prudente precisava.

Além disso, as almofadas, habilmente arrumadas, tinham mais de um nome simples, que se podia dar à primeira vista. O travesseiro listrado era na verdade uma mala e uma adega, e por isso gozou da atenção de seu dono que tinha precedência sobre os outros. Ele a colocou vis-à-vis na frente dele, e assim que o trem se afastou do celeiro, ele imediatamente a aliviou e a soltou, desabotoando os botões de osso branco em sua fronha. Do buraco espaçoso que agora se formava, ele começou a tirar pacotes de vários tamanhos, bem embrulhados e habilmente, nos quais havia queijo, caviar, salsicha, saiki, maçãs Antonov e marshmallow Rzhev. Mais alegremente, um frasco de cristal olhava para a luz, no qual havia um líquido roxo surpreendentemente agradável com a famosa inscrição antiga: "Os monges aceitam". A cor ametista espessa do líquido era excelente, e o sabor provavelmente combinava com a pureza e o prazer da cor. Os conhecedores do assunto garantem que isso nunca diverge um do outro.

Yuletide e histórias de Natal na literatura russa dos séculos 18-21.

milagroso férias de inverno há muito incluíam e, provavelmente, ainda incluem, e festivais folclóricos antigos(de origem pagã), e eclesiástica festa da Natividade, e mundano feriado de ano novo. A literatura sempre foi um reflexo da vida das pessoas e da sociedade, e até mesmo do misterioso tema natalino- apenas um celeiro de histórias fantásticas que transmitem o mundo do maravilhoso e do outro mundo, sempre enfeitiçando e atraindo o leitor médio.

época de Natal, de acordo com a ampla expressão de A. Shakhovsky, - "noites de diversão folclórica": diversão, risadas, travessuras são explicadas pelo desejo de uma pessoa de influenciar o futuro (de acordo com o provérbio “como você começou, então você terminou” ou com o moderno - “como você comemora o Ano Novo, então você o gastará "). Acreditava-se que quanto mais divertida uma pessoa passa no início do ano, mais próspero será o ano ...

No entanto, onde há riso excessivo, diversão, provocação, há sempre inquietude e até mesmo de alguma forma perturbadora... É aí que uma intriga intrigante começa a se desenvolver: detetive, fantástica ou simplesmente romântica... A trama é sempre cronometrada para dias santos – tempo do Natal à Epifania.

Na literatura russa, o tema do Natal começa a se desenvolver a partir do meio século 18: no início era comédias anônimas sobre folia, contos e histórias de Natal. Sua característica característica era a velha ideia de que é durante a época do Natal que os “espíritos malignos” adquirem a maior atividade - demônios, goblins, kikimors, banniks, etc. Isso enfatiza a hostilidade e o perigo da época do Natal ...

Adivinhação, cantos de pantomimeiros e canções subservientes foram amplamente difundidos entre o povo. Enquanto isso, Igreja Ortodoxa Há muito tempo condenado tal comportamento é pecaminoso. No decreto do Patriarca Joaquim de 1684, que proíbe os "monstros" do Natal, diz-se que eles levam a pessoa ao "pecado destruidor da alma". Jogos de Natal, adivinhação e mascarados (“pessoas-máscara”, colocando “canecas de fera”) sempre foram condenados pela Igreja.

Posteriormente, houve a necessidade de bylichki folclórico de Natal e histórias serem processadas literáriamente. Estes começaram a ser tratados por escritores, poetas, etnógrafos e folcloristas, em especial M.D. Chulkov, que publicou em 1769 a revista humorística "Both That and Sio", e F.D. Nefedov, desde o final do século XIX. publicar revistas com temas natalinos e, claro, V. A. Zhukovsky que criou o russo mais popular balada "Svetlana", que é baseado em uma história folclórica sobre uma heroína adivinhando na época do Natal ... Muitos poetas também se voltaram para o tema do Natal século 19: A. Pushkin("Adivinhação e o sonho de Tatyana"(trecho do romance "Eugene Onegin") A. Pleshcheev("A Lenda do Menino Jesus"), Sim. Polonsky ("Árvore de Natal"),A. Pé ("Adivinhação") e etc

Gradualmente, durante o desenvolvimento do romantismo, a história do Natal atrai todo o mundo do milagroso. Muitas das histórias são baseadas em milagre de belem, e esta é a transformação de apenas uma história de Natal em uma história de Natal... História de Natal na literatura russa, em contraste com a literatura ocidental, apenas pelos anos 40. século 19 isso é explicado pela diferença da Europa, o papel especial do feriado. dia de Natal- um grande feriado cristão, o segundo mais importante depois da Páscoa. Por muito tempo na Rússia o Natal foi celebrado em todo o mundo, e somente a Igreja celebrava o Natal de Cristo.

No Ocidente, a tradição cristã era muito mais antiga e mais estreitamente entrelaçada com a pagã, em particular, isso aconteceu com o costume de decorar e acender uma árvore de Natal para o Natal. O antigo rito pagão de honrar a árvore tornou-se um costume cristão. árvore de Natal tornou-se um símbolo do Menino Divino. A árvore de Natal entrou tarde na Rússia e se enraizou lentamente, como qualquer inovação ocidental.

A partir de meados do século XIX. associa-se também o aparecimento das primeiras histórias com tema natalício. Textos anteriores, como "Véspera de Natal"N.V. Gogol, não são indicativos, em primeiro lugar, a história de Gogol retrata a época do Natal na Ucrânia, onde a celebração e a experiência do Natal estava mais próxima da ocidental e, em segundo lugar, o elemento pagão de Gogol ("diabólico") prevalece sobre o cristão.

Outra coisa "Noite de Natal" escritor e ator de Moscou K. Baranova, publicado em 1834. Esta é realmente uma história de Natal: o motivo de misericórdia e simpatia para com a criança, um motivo típico da história de Natal, acaba por ser o principal. A aparição em massa de tais textos é observada depois que eles foram traduzidos para o russo. histórias de natal Ch. Dickens início da década de 1840 - " A Christmas Carol in Prose", "Bells", "Cricket on the Stove", e mais tarde outros. Essas histórias foram um enorme sucesso com o leitor russo e deram origem a muitas imitações e variações. Um dos primeiros escritores a se voltar para a tradição dickeniana foi D.V. Grigorovich, que publicou em 1853 a história "Noite de inverno".

Um papel importante no surgimento da prosa natalina russa foi desempenhado por "Senhor das Pulgas" e "Quebra-nozes"Hoffmann e alguns contos de fadas Andersen, especialmente "Árvore de Natal" e "Menina com fósforos". O enredo do último conto usado F.M. Dostoiévski na história "Menino de Cristo na árvore de Natal", e depois V. Nemirovitch-Danchenko na história "Estúpido Fedka".

A morte de uma criança na noite de Natal é um elemento de fantasmagoria e um evento terrível demais, enfatizando o crime de toda a humanidade em relação às crianças ... no Céu: tornam-se anjos e caem na árvore de Natal do próprio Cristo. De fato, um milagre está acontecendo: o milagre de Belém afeta repetidamente o destino das pessoas ...

Mais tarde Natal e histórias de Natal quase todos os grandes escritores de prosa escreveram para.XIX - n. Séculos XX Natal e histórias de Natal podem ser engraçadas e tristes, engraçadas e assustadoras, elas podem terminar em um casamento ou morte de heróis, reconciliação ou briga. Mas com toda a diversidade de seus enredos, todos tinham algo em comum - algo que estava em harmonia com o clima festivo do leitor, ora sentimental, ora alegre sem limites, invariavelmente evocando uma resposta nos corações.

Cada história foi baseada em “um pequeno evento que tem um caráter completamente natalino”(N.S. Leskov), o que tornou possível dar-lhes uma legenda comum. Os termos "Conto de Natal" e "Conto de Natal", em sua maioria, foram usados ​​como sinônimos: nos textos sob o título "Conto de Natal" podiam prevalecer motivos relacionados ao feriado de Natal, e o subtítulo "Conto de Natal" não implicam a ausência de motivos folclóricos no texto. Época de Natal…

Os melhores exemplos do gênero criado N. S. Leskov. Em 1886, o escritor escreve todo um ciclo "Histórias de Natal".

na história "Colar de pérolas" ele reflete sobre o gênero: “É absolutamente necessário que a história de Natal seja cronometrada para coincidir com os eventos da noite de Natal - do Natal à Epifania, para que seja de alguma forma fantástico, teve alguns moralidade... e finalmente - para que termine sem falhas Diversão. Na vida, existem poucos eventos desse tipo e, portanto, o autor não é livre para se inventar e compor um enredo adequado ao programa. Histórias peculiares de Natal são e "Roli", e "Nas férias" A. P. Tchekhov.

Pousada. século 20., com o desenvolvimento do modernismo na literatura, começaram a aparecer paródias do gênero árvore de Natal e recomendações lúdicas sobre como as histórias de Natal deveriam ser compostas. Assim, por exemplo, no jornal "Rech" em 1909. O.L.D”ou(Orsher I.) coloca o seguinte guia para jovens escritores:

“Qualquer homem que tenha mãos, dois copeques para papel, caneta e tinta, e não tenha talento, pode escrever uma história de Natal.

Você só precisa aderir ao sistema conhecido e lembrar-se firmemente das seguintes regras:

1) Sem um porco, um ganso, uma árvore de Natal e um homem bom, a história do Natal não é válida.

2) As palavras "berçário", "estrela" e "amor" devem ser repetidas pelo menos dez, mas não mais que duas ou três mil vezes.

3) O toque do sino, a ternura e o arrependimento devem estar no final da história, e não no início dela.

Todo o resto é irrelevante".

Paródias testemunharam que o gênero Yuletide havia esgotado suas possibilidades. É claro que não se pode deixar de notar o interesse pela esfera do espiritual entre a intelectualidade da época.

Mas a história do Natal está se afastando de suas normas tradicionais. Às vezes, como, por exemplo, na história V. Bryusova "A Criança e o Louco", permite retratar situações mentalmente extremas: o milagre de Belém como uma realidade absoluta na história é percebido apenas pela criança e pelo doente mental Semyon. Noutros casos, as obras de Natal baseiam-se em textos medievais e apócrifos, nos quais se reproduzem de forma especialmente intensa os humores e sentimentos religiosos (a contribuição de A. M. Remizova).

Às vezes, devido à reprodução da situação histórica, a história de Natal ganha um sabor especial (como, por exemplo, na história S. Auslander Tempo de Natal na antiga Petersburgo), às vezes a história gravita em direção a um romance psicológico cheio de ação.

Ele honrou especialmente as tradições da história do Natal A. Kuprin, criando exemplos maravilhosos do gênero - histórias sobre fé, bondade e misericórdia "Pobre Príncipe" e "Maravilhoso médico", bem como escritores da diáspora russa IA Bunin ("Noite da Epifania" e etc), I.S. Shmelev ("Natal" etc) e V. Nikiforov-Volgin ("Tempestade de Prata" e etc).

Em muitas histórias de férias tema infantil- a Principal. Este tema é desenvolvido pelo estadista e pensador cristão K. Pobedonostsev em seu ensaio "Natal": “A Natividade de Cristo e a Santa Páscoa são principalmente festas infantis, e nelas parece cumprir-se o poder das palavras de Cristo: A menos que sejam como crianças, não entrem no reino de Deus. Outros feriados não são tão acessíveis à compreensão das crianças..."

“Uma noite tranquila sobre os campos palestinos, um presépio isolado, uma manjedoura. Rodeados por aqueles animais domésticos que a criança conhece desde as primeiras impressões da memória - numa manjedoura um Bebê retorcido e acima Dele uma Mãe mansa e amorosa com um olhar pensativo e um sorriso claro de felicidade materna - três reis magníficos, seguindo um estrela para um covil miserável com presentes - e longe no campo, pastores no meio de seu rebanho, ouvindo as alegres notícias do Anjo e do misterioso coro dos Poderes do Céu. Então o vilão Herodes, perseguindo o inocente Menino; o massacre de bebês em Belém, depois a viagem da sagrada família ao Egito - quanta vida e ação em tudo isso, quanto interesse para a criança!

E não apenas para uma criança... Os dias santos são um momento tão maravilhoso quando todos se tornam crianças: simples, sinceros, abertos, amáveis ​​e amorosos com todos.

Mais tarde, e não surpreendentemente, a história do Natal "revolucionária" reencarnou como Ano Novo. O Ano Novo como feriado suplanta o Natal, o bom Padre Frost vem para substituir o Menino Jesus... Mas o estado de tremor e a expectativa de um milagre também está presente nas "novas" histórias. "Yolka in Sokolniki", "Três tentativas de assassinato contra V.I. Lenin" V.D. Bonch-Bruevich,"Chuk e Gek" A. Gaidar- um dos melhores idílios soviéticos. Sem dúvida, a orientação para essa tradição de filmes também é inegável. E. Ryazanova "Noite de Carnaval" e "Ironia do destino ou aproveite seu banho"…

As histórias de Natal e Natal estão voltando às páginas dos jornais e revistas modernos. Vários fatores desempenham aqui um papel especial. Em primeiro lugar, o desejo de restaurar a conexão quebrada dos tempos e, em particular, a visão de mundo ortodoxa. Em segundo lugar, retornar a muitos costumes e formas de vida cultural que foram interrompidos à força. As tradições da história de Natal são continuadas por escritores infantis modernos. S. Serova, E. Chudinova, Yu. Voznesenskaya, E. Sanin (Mont. Varnava) e etc

A leitura de Natal sempre foi uma leitura especial, porque se trata do sublime e do não fútil. Os dias santos são um tempo de silêncio e um tempo para uma leitura tão agradável. De fato, depois de um feriado tão grande - o Natal de Cristo - o leitor simplesmente não pode pagar nada que o distraia de pensamentos elevados sobre Deus, sobre bondade, misericórdia, compaixão e amor ... Vamos usar este tempo precioso!

Preparado por L.V. Shishlova

Livros usados:

1. The Miracle of Christmas Night: Yuletide Stories / Comp., Intro. st., nota. E. Dushechkina, H. Barana. - São Petersburgo: Artista. Lit., 1993.
2. Estrela de Belém. Natal e Páscoa em verso e prosa: Coleção / Comp. e entrou. M. Escrito, - M.: Det. lit., - 1993.
3. Christmas Star: Yuletide Stories and Poems / Comp. E. Trostnikova. - M.: Abetarda, 2003
4. Leskov N.S. Sob. Op. em 11 vol. M., 1958. v.7.