Hilfe zu Tele2, Tarife, Fragen

Schönheit hat die Fähigkeit, das Auge zu erfreuen. Die alltäglichsten Dinge können aufgrund ihrer Schönheit Bewunderung hervorrufen. Wir begegnen ihnen jeden Tag, da sie um uns herum sind. Schönheit ist all die Schönheit, die einen Menschen umgibt und in ihm lebt. Wir reden jetzt über Natur, Musik, Tiere und Menschen. Alles verbirgt äußere und innere Schönheit. Sie müssen nur die Fähigkeit haben, es zu sehen und zu verstehen.

V. Astafiev schrieb in seinem Werk über einen einsamen Geigengesang, der es plötzlich schaffte, dem Hauptcharakter die Schönheit der Welt zu offenbaren und ihn zu lehren, das Schöne zu sehen und zu verstehen. Es lehrte den Jungen, keine Angst vor der Welt zu haben, sondern das Gute darin zu sehen.

Unsere Experten können Ihren Aufsatz nach den Kriterien des Einheitlichen Staatsexamens prüfen

Experten von der Website Kritika24.ru
Lehrer führender Schulen und aktuelle Experten des Bildungsministeriums der Russischen Föderation.

Dem Charakter gelang es, in der Musik die Übereinstimmung mit seinem eigenen zu spüren emotionale Erlebnisse, die eigene verwaiste Trauer und gleichzeitig der Glaube an das Beste. Das Kind war schwer krank, konnte sich aber erholen – etwas Ähnliches kam ihm auch im Gesang einer traurigen Geige vor. Astafiev schrieb: „Es war kein … Böses in der Nähe“, da das Herz des Helden in diesem Moment voller Güte war.

Wir sehen die Welt sowohl mit gewöhnlichen Augen als auch mit den Augen der Seele. Wenn die Seele voller Wut und Hässlichkeit ist, dann erscheint die Welt genauso ekelhaft. Wenn eine Person mit reinem und reinem ausgestattet ist helle Seele, dann sieht er um sich herum nur noch Schönheit. Wir haben alle Menschen getroffen, die in allem das Gute sehen. Es gibt aber auch viele Menschen, die ständig mit allem unzufrieden sind. Genau diesem Thema ist E. Porters Buch „Pollyanna“ gewidmet: Das Leben kann freudiger, die Sonne heller und die Welt noch schöner werden, wenn man danach strebt, um sich herum Freude und Schönheit zu finden, statt Hässlichkeit und Kummer.

Aktualisiert: 15.02.2017

Aufmerksamkeit!
Wenn Sie einen Fehler oder Tippfehler bemerken, markieren Sie den Text und klicken Sie Strg+Eingabetaste.
Dadurch werden Sie dem Projekt und anderen Lesern unschätzbare Vorteile bieten.

Vielen Dank für Ihre Aufmerksamkeit.

Nützliches Material zum Thema

(1) Im Wachhaus lebte Vasya der Pole, ein mysteriöser, nicht von dieser Welt stammender Mann, der unweigerlich in das Leben jedes Jungen, jedes Mädchens tritt und für immer in Erinnerung bleibt.
(2) Am Abend hörte ich Vasyas Geige. (3) Es war Frühherbst. (4) Im Herbst, geschweige denn im Frühling, spielt es sich irgendwie schlecht. (5) Eines nach dem anderen zerstreuten sich die Kinder in ihre Häuser, und ich streckte mich auf dem warmen Holzeingang aus und begann, die Körner herauszureißen, die in den Ritzen gekeimt waren. (b) Plötzlich erklang unter dem Hügelkamm, aus dem Gewirr von Hopfen und Traubenkirschen, aus dem tiefen Inneren der Erde Musik und nagelte mich an die Wand.
(7) Es wurde unheimlich: Links war ein Friedhof, davor ein Hügel mit einer Hütte, rechts ein dunkler importierter Wald, dahinter ein Dorf, mit Disteln bedeckte Gemüsegärten, die aus der Ferne so aussahen schwarze Rauchwolken. (8) Ich bin allein, allein, überall ist so ein Horror und auch Musik – eine Geige. (9) Eine sehr, sehr einsame Geige. (10) Und sie droht überhaupt nicht. (I) beschwert sich. (12) Und es gibt überhaupt nichts Gruseliges. (13) Und es gibt nichts, wovor man Angst haben müsste. (14) Narr, Narr! (15) Kann man Angst vor Musik haben? (16) Narr, Narr, er hat nie alleine zugehört, das ist es. . .
(17) Die Musik fließt leiser, transparenter, höre ich und mein Herz lässt los. (18) Und das ist keine Musik, sondern eine Quelle, die unter dem Berg hervorfließt. (19) Jemand hält seine Lippen ans Wasser, trinkt und trinkt und kann sich nicht betrinken – sein Mund und sein Inneres sind so trocken. (20) Diese Musik spricht über traurige Dinge, sie spricht über meine Krankheit, wie ich den ganzen Sommer an Malaria litt, wie viel Angst ich hatte, als ich aufhörte zu hören und dachte, ich würde für immer taub sein, wie meine Mutter mir in einer... Fiebertraum, angewendet kalte Hand bis zur Stirn. (21) Ich schrie und hörte meinen Schrei nicht. . .
(22) 0 was sagte mir die Geige? (23) Worüber haben Sie sich beschwert? (24) Auf wen warst du wütend? (25) Warum bin ich so ängstlich und verbittert? (26) Warum hast du Selbstmitleid? (27) Mein Herz, erfüllt von Trauer und Freude, zitterte, hüpfte und pochte an meiner Kehle, lebenslang verletzt von der Musik.
(28) Es endete unerwartet, als hätte jemand dem Geiger eine gebieterische Hand auf die Schulter gelegt: „(29) Nun, das reicht!“ (ZO) Die Geige verstummte mitten im Satz, verstummte,
nicht durch Schreien, sondern durch das Ausatmen von Schmerz. (31) Aber schon stieg neben ihr aus freien Stücken eine andere Geige höher, höher und brach mit nachlassendem Schmerz, einem in ihre Zähne gequetschten Stöhnen, in den Himmel ab. . .
(32) Ich saß lange da und leckte große Tränen, die mir auf die Lippen rollten. (ZZ) Ich hatte nicht die Kraft aufzustehen und zu gehen. (34) Mit gerührten Tränen dankte ich Vasya, dieser Nachtwelt, dem schlafenden Dorf, dem schlafenden Wald dahinter. (35) Ich hatte nicht einmal Angst, am Friedhof vorbeizugehen. (Zb) Nichts ist jetzt beängstigend. (37) In diesen Momenten gab es nichts Böses um mich herum. (38) Die Welt war freundlich und einsam – nichts, nichts Schlechtes passte hinein.

15. 3. Wie verstehen Sie die Bedeutung des Ausdrucks ECHTE KUNST? Formulieren und kommentieren Sie die von Ihnen gegebene Definition. Schreiben Essay-Begründung zum Thema: „Was ist echte Kunst?“ ", wobei Sie die von Ihnen gegebene Definition als These betrachten. Begründen Sie Ihre These und geben Sie 2 (zwei) Beispielargument, um Ihre Argumentation zu bestätigen: Nennen Sie ein Beispielargument aus dem Text, den Sie gelesen haben, und das zweite aus Ihrer Lebenserfahrung.

Astafjew ​​Viktor Petrowitsch

Letzte Verbeugung

Viktor Astafjew

Letzte Verbeugung

Eine Geschichte innerhalb von Geschichten

Singe, kleiner Vogel,

Brenne, meine Fackel,

Leuchte, Stern, über dem Reisenden in der Steppe.

Al. Domnin

Buchen Sie eins

Fern und enges Märchen

Zorkas Lied

Bäume wachsen für alle

Gänse im Wermut

Der Geruch von Heu

Pferd mit rosa Mähne

Mönch in neuen Hosen

Schutzengel

Junge in einem weißen Hemd

Traurigkeit und Freude im Herbst

Ein Foto, auf dem ich nicht zu sehen bin

Großmutters Feiertag

Buch zwei

Brennen, brennen deutlich

Stryapukhinas Freude

Die Nacht ist dunkel, dunkel

Die Legende vom Glasgefäß

Pestrucha

Onkel Philip – Schiffsmechaniker

Streifenhörnchen am Kreuz

Karasinayas Tod

Ohne Obdach

Buch drei

Vorahnung einer Eisdrift

Zaberega

Irgendwo tobt der Krieg

Liebestrank

Sojasüßigkeiten

Fest nach dem Sieg

Letzte Verbeugung

Beschädigter kleiner Kopf

Abendgedanken

Kommentare

*BUCHEN SIE EINS*

Ein Märchen nah und fern

Am Rande unseres Dorfes, mitten auf einer grasbewachsenen Lichtung, stand auf Stelzen ein langes Blockhaus mit einer Bretterverkleidung. Es wurde „Mangazina“ genannt, das auch an die Einfuhr angrenzte – hierher brachten die Bauern unseres Dorfes Artel-Ausrüstung und Saatgut, es wurde „Gemeinschaftsfonds“ genannt. Wenn das Haus abbrennt. Selbst wenn das ganze Dorf abbrennt, bleiben die Samen intakt und daher werden die Menschen leben, denn solange es Samen gibt, gibt es Ackerland, auf dem man sie werfen und Brot anbauen kann, er ist ein Bauer, ein Herr und kein Bettler.

In einiger Entfernung von der Einfuhr befindet sich ein Wachhaus. Sie kuschelte sich unter das Geröll, im Wind und im ewigen Schatten. Oberhalb des Wachhauses, hoch oben auf dem Bergrücken, wuchsen Lärchen und Kiefern. Hinter ihr rauchte ein Schlüssel mit blauem Dunst aus den Steinen. Es breitete sich entlang des Fußes des Bergrückens aus und zeichnete sich im Sommer mit dichten Seggen und Mädesüßblüten aus, im Winter als ruhiger Park unter dem Schnee und als Pfad durch die Büsche, die von den Bergrücken herabkriechen.

Im Wachhaus gab es zwei Fenster: eines in der Nähe der Tür und eines auf der Seite zum Dorf. Das Fenster, das zum Dorf führte, war voller Kirschblüten, Stachelkraut, Hopfen und verschiedenen anderen Dingen, die seit dem Frühling wucherten. Das Wachhaus hatte kein Dach. Hops wickelte sie so ein, dass sie einem einäugigen, zottigen Kopf ähnelte. Ein umgestürzter Eimer ragte wie ein Rohr aus dem Hopfenbaum; die Tür öffnete sich sofort auf die Straße und schüttelte je nach Jahreszeit und Wetter Regentropfen, Hopfenzapfen, Traubenkirschenbeeren, Schnee und Eiszapfen ab.

Vasya der Pole lebte im Wachhaus. Er war klein, hinkte auf einem Bein und trug eine Brille. Der einzige Mensch im Dorf, der eine Brille hatte. Sie riefen nicht nur bei uns Kindern, sondern auch bei Erwachsenen schüchterne Höflichkeit hervor.

Vasya lebte ruhig und friedlich, schadete niemandem, aber selten kam jemand, um ihn zu sehen. Nur die verzweifeltsten Kinder schauten verstohlen in das Fenster des Wachhauses und konnten niemanden sehen, aber sie hatten immer noch Angst vor etwas und rannten schreiend davon.

An der Einfuhrstelle drängelten sich die Kinder vom frühen Frühling bis zum Herbst herum: Sie spielten Verstecken, krochen auf dem Bauch unter dem Blockeingang zum Einfuhrtor hindurch oder wurden unter dem hohen Boden hinter den Stelzen begraben und versteckten sich sogar darin Boden des Fasses; Sie kämpften um Geld, um Küken. Der Saum wurde von Punks geschlagen – mit bleigefüllten Schlägern. Als die Schläge laut unter den Bögen des Imports widerhallten, brach in ihr ein Spatzenaufruhr aus.

Hier, in der Nähe der Importstation, wurde ich in die Arbeit eingeführt – ich drehte abwechselnd mit den Kindern eine Windungsmaschine, und hier hörte ich zum ersten Mal in meinem Leben Musik – eine Geige …

Selten, in der Tat sehr selten, spielte Vasya der Pole Geige, dieser mysteriöse, nicht von dieser Welt stammende Mensch, der unweigerlich in das Leben jedes Jungen, jedes Mädchens tritt und für immer in Erinnerung bleibt. Es schien, dass solch ein mysteriöser Mensch in einer Hütte auf Hühnerbeinen, an einem faulen Ort, unter einem Bergrücken leben sollte, und dass das Feuer darin kaum schimmerte und eine Eule nachts betrunken über dem Schornstein lachte. und damit der Schlüssel hinter der Hütte rauchte. und damit niemand weiß, was in der Hütte vor sich geht und was der Besitzer denkt.

Ich erinnere mich, dass Vasya einmal zu seiner Großmutter kam und sie etwas fragte. Oma setzte Vasya zum Teetrinken hin, brachte ein paar trockene Kräuter und begann, ihn in einem gusseisernen Topf aufzubrühen. Sie sah Vasya mitleiderregend an und seufzte lange.

Vasya trank den Tee nicht auf unsere Art, nicht mit einem Bissen und nicht aus einer Untertasse, er trank direkt aus einem Glas, stellte einen Teelöffel auf die Untertasse und ließ ihn nicht auf den Boden fallen. Seine Brille funkelte bedrohlich, sein geschorener Kopf wirkte klein, so groß wie eine Hose. Sein schwarzer Bart war von grauen Strähnen durchzogen. Und es war, als wäre alles gesalzen und das grobe Salz hätte es ausgetrocknet.

Vasya aß schüchtern, trank nur ein Glas Tee und so sehr seine Großmutter ihn auch überreden wollte, er aß nichts anderes, verneigte sich feierlich und trug in einer Hand einen Tontopf mit Kräutertee und eine Vogelkirsche weg in den anderen stecken.

Herr, Herr! - Großmutter seufzte und schloss die Tür hinter Vasya. -Dein Schicksal ist hart... Ein Mensch erblindet.

Abends hörte ich Vasyas Geige.

Es war Frühherbst. Die Liefertore sind weit geöffnet. In ihnen herrschte Luftzug, der die für Getreide ausgebesserten Späne im Boden bewegte. Der Geruch von ranzigem, muffigem Getreide zog durch das Tor. Eine Schar von Kindern, die zu klein waren und nicht auf das Ackerland gebracht wurden, spielten Räuberdetektive. Das Spiel verlief schleppend und verstummte bald ganz. Im Herbst, geschweige denn im Frühling, spielt es sich irgendwie schlecht. Eines nach dem anderen zerstreuten sich die Kinder in ihre Häuser, und ich streckte mich auf dem warmen Holzeingang aus und begann, die Körner herauszureißen, die in den Ritzen gekeimt waren. Ich wartete darauf, dass die Karren auf dem Hügel klapperten, damit ich unsere Leute vom Ackerland abhalten und nach Hause reiten konnte, und dann, siehe da, durften sie mich mit meinem Pferd zur Tränke bringen.

Jenseits des Jenissei, jenseits des Wachbullen, wurde es dunkel. Als wir aufwachten, blinzelte im Bach des Karaulka-Flusses ein großer Stern ein- oder zweimal und begann zu leuchten. Es sah aus wie ein Klettenkegel. Hinter den Kämmen, über den Berggipfeln, schwelte hartnäckig ein Streifen Morgendämmerung, nicht wie im Herbst. Doch dann kam die Dunkelheit schnell über sie. Die Morgendämmerung war wie ein leuchtendes Fenster mit Fensterläden verdeckt. Bis zum Morgen.

Es wurde still und einsam. Das Wachhaus ist nicht sichtbar. Sie versteckte sich im Schatten des Berges, verschmolz mit der Dunkelheit, und nur die vergilbten Blätter leuchteten schwach unter dem Berg, in einer Senke, die von einer Quelle umspült wurde. Hinter den Schatten begannen Fledermäuse zu kreisen, über mir zu quietschen, in die offenen Tore des Imports zu fliegen, um dort Fliegen und Motten zu fangen, nicht weniger.

Ich hatte Angst, laut zu atmen, ich quetschte mich in eine Ecke des Imports. Entlang des Bergrückens, über Vasyas Hütte, rumpelten Karren, klapperten Hufe: Menschen kehrten von den Feldern, von Gehöften, von der Arbeit zurück, aber ich wagte es immer noch nicht, mich von den rauen Baumstämmen zu lösen, und ich konnte die lähmende Angst nicht überwinden das hat mich überrollt. Die Fenster im Dorf leuchteten. Rauch aus den Schornsteinen erreichte den Jenissei. Im Dickicht des Flusses Fokinskaya suchte jemand nach einer Kuh und rief sie entweder mit sanfter Stimme oder schimpfte mit den letzten Worten.

Viktor Astafjew

Letzte Verbeugung

(Eine Geschichte innerhalb von Geschichten)

BUCHEN SIE EINS

Ein Märchen nah und fern

Am Rande unseres Dorfes, mitten auf einer grasbewachsenen Lichtung, stand auf Stelzen ein langes Blockhaus mit einer Bretterverkleidung. Es wurde „Mangazina“ genannt, das auch an die Einfuhr angrenzte – hierher brachten die Bauern unseres Dorfes Artel-Ausrüstung und Saatgut, es wurde „Gemeinschaftsfonds“ genannt. Wenn ein Haus abbrennt, selbst wenn das ganze Dorf abbrennt, bleiben die Samen intakt und daher werden die Menschen leben, denn solange es Samen gibt, gibt es Ackerland, auf dem man sie werfen und Brot anbauen kann, er ist ein Bauer, ein Herr und kein Bettler.

In einiger Entfernung von der Einfuhr befindet sich ein Wachhaus. Sie kuschelte sich unter das Geröll, im Wind und im ewigen Schatten. Oberhalb des Wachhauses, hoch oben auf dem Bergrücken, wuchsen Lärchen und Kiefern. Hinter ihr rauchte ein Schlüssel mit blauem Dunst aus den Steinen. Es breitete sich entlang des Fußes des Bergrückens aus und zeichnete sich im Sommer und im Winter mit dichten Seggen und Mädesüßblüten aus – als ruhiger Park unter dem Schnee und als Weg durch die Büsche, die von den Bergrücken herabkriechen.

Im Wachhaus gab es zwei Fenster: eines in der Nähe der Tür und eines auf der Seite zum Dorf. Das Fenster, das zum Dorf führte, war voller Kirschblüten, Stachelkraut, Hopfen und verschiedenen anderen Dingen, die seit dem Frühling wucherten. Das Wachhaus hatte kein Dach. Hops wickelte sie so ein, dass sie einem einäugigen, zottigen Kopf ähnelte. Ein umgestürzter Eimer ragte wie ein Rohr aus dem Hopfenbaum; die Tür öffnete sich sofort auf die Straße und schüttelte je nach Jahreszeit und Wetter Regentropfen, Hopfenzapfen, Traubenkirschenbeeren, Schnee und Eiszapfen ab.

Vasya der Pole lebte im Wachhaus. Er war klein, hinkte auf einem Bein und trug eine Brille. Der einzige Mensch im Dorf, der eine Brille hatte. Sie riefen nicht nur bei uns Kindern, sondern auch bei Erwachsenen schüchterne Höflichkeit hervor.

Vasya lebte ruhig und friedlich, schadete niemandem, aber selten kam jemand, um ihn zu sehen. Nur die verzweifeltsten Kinder schauten verstohlen in das Fenster des Wachhauses und konnten niemanden sehen, aber sie hatten immer noch Angst vor etwas und rannten schreiend davon.

An der Einfuhrstelle drängelten sich die Kinder vom frühen Frühling bis zum Herbst herum: Sie spielten Verstecken, krochen auf dem Bauch unter dem Blockeingang zum Einfuhrtor hindurch oder wurden unter dem hohen Boden hinter den Stelzen begraben und versteckten sich sogar darin Boden des Fasses; Sie kämpften um Geld, um Küken. Der Saum wurde von Punks geschlagen – mit bleigefüllten Schlägern. Als die Schläge laut unter den Bögen des Imports widerhallten, brach in ihr ein Spatzenaufruhr aus.

Hier, in der Nähe der Einfuhrstation, wurde ich in die Arbeit eingeführt – ich drehte abwechselnd mit den Kindern eine Winning-Maschine, und hier hörte ich zum ersten Mal in meinem Leben Musik – eine Geige …

Selten, in der Tat sehr selten, spielte Vasya der Pole Geige, dieser mysteriöse, nicht von dieser Welt stammende Mensch, der unweigerlich in das Leben jedes Jungen, jedes Mädchens tritt und für immer in Erinnerung bleibt. Es schien, dass solch ein mysteriöser Mensch in einer Hütte auf Hühnerbeinen, an einem faulen Ort, unter einem Bergrücken leben sollte, und dass das Feuer darin kaum schimmerte und eine Eule nachts betrunken über dem Schornstein lachte. und damit der Schlüssel hinter der Hütte rauchte und niemand... niemand wusste, was in der Hütte vor sich ging und woran der Besitzer dachte.

Ich erinnere mich, dass Vasya einmal zu seiner Großmutter kam und sie etwas fragte. Oma setzte Vasya zum Teetrinken hin, brachte ein paar trockene Kräuter und begann, ihn in einem gusseisernen Topf aufzubrühen. Sie sah Vasya mitleiderregend an und seufzte lange.

Vasya trank den Tee nicht auf unsere Art, nicht mit einem Bissen und nicht aus einer Untertasse, er trank direkt aus einem Glas, stellte einen Teelöffel auf die Untertasse und ließ ihn nicht auf den Boden fallen. Seine Brille funkelte bedrohlich, sein geschorener Kopf wirkte klein, so groß wie eine Hose. Sein schwarzer Bart war von grauen Strähnen durchzogen. Und es war, als wäre alles gesalzen und das grobe Salz hätte es ausgetrocknet.

Vasya aß schüchtern, trank nur ein Glas Tee und so sehr seine Großmutter ihn auch überreden wollte, er aß nichts anderes, verneigte sich feierlich und trug in einer Hand einen Tontopf mit Kräutertee und eine Vogelkirsche weg in den anderen stecken.

Herr, Herr! - Großmutter seufzte und schloss die Tür hinter Vasya. - Dein Los ist hart... Ein Mensch erblindet.

Abends hörte ich Vasyas Geige.

Es war Frühherbst. Die Importtore stehen weit offen. In ihnen herrschte Luftzug, der die für Getreide ausgebesserten Späne im Boden bewegte. Der Geruch von ranzigem, muffigem Getreide zog durch das Tor. Eine Schar von Kindern, die zu klein waren und nicht auf das Ackerland gebracht wurden, spielten Räuberdetektive. Das Spiel verlief schleppend und verstummte bald ganz. Im Herbst, geschweige denn im Frühling, spielt es sich irgendwie schlecht. Eines nach dem anderen zerstreuten sich die Kinder in ihre Häuser, und ich streckte mich auf dem warmen Holzeingang aus und begann, die Körner herauszureißen, die in den Ritzen gekeimt waren. Ich wartete darauf, dass die Karren auf dem Hügel rumpelten, damit ich unsere Leute vom Ackerland abhalten und nach Hause reiten konnte, und dann, siehe da, durften sie mich mit meinem Pferd zum Tränken bringen.

Jenseits des Jenissei, jenseits des Wachbullen, wurde es dunkel. Als wir aufwachten, blinzelte im Bach des Karaulka-Flusses ein großer Stern ein- oder zweimal und begann zu leuchten. Es sah aus wie ein Klettenkegel. Hinter den Kämmen, über den Berggipfeln, schwelte hartnäckig ein Streifen Morgendämmerung, nicht wie im Herbst. Doch dann kam die Dunkelheit schnell über sie. Die Morgendämmerung war wie ein leuchtendes Fenster mit Fensterläden verdeckt. Bis zum Morgen.

Es wurde still und einsam. Das Wachhaus ist nicht sichtbar. Sie versteckte sich im Schatten des Berges, verschmolz mit der Dunkelheit, und nur die vergilbten Blätter leuchteten schwach unter dem Berg, in einer Senke, die von einer Quelle umspült wurde. Hinter den Schatten begannen Fledermäuse zu kreisen, über mir zu quietschen, in die offenen Tore des Imports zu fliegen, um dort Fliegen und Motten zu fangen, nicht weniger.

Ich hatte Angst, laut zu atmen, ich quetschte mich in eine Ecke des Imports. Entlang des Bergrückens, über Vasyas Hütte, rumpelten Karren, klapperten Hufe: Menschen kehrten von den Feldern, von Gehöften, von der Arbeit zurück, aber ich wagte es immer noch nicht, mich von den rauen Baumstämmen zu lösen, und ich konnte die lähmende Angst nicht überwinden das hat mich überrollt. Die Fenster im Dorf leuchteten. Rauch aus den Schornsteinen erreichte den Jenissei. Im Dickicht des Flusses Fokinskaya suchte jemand nach einer Kuh und rief sie entweder mit sanfter Stimme oder schimpfte mit den letzten Worten.

Am Himmel, neben dem Stern, der immer noch einsam über dem Karaulnaja-Fluss schien, warf jemand ein Stück Mond, und es rollte wie eine angebissene Apfelhälfte nirgendwo hin, unfruchtbar, verwaist, es wurde kalt, glasig, und alles drumherum war glasig. Während er herumfummelte, fiel ein Schatten über die gesamte Lichtung, und ein schmaler und großnasiger Schatten fiel auch von mir.

Auf der anderen Seite des Flusses Fokino – nur einen Steinwurf entfernt – begannen die Kreuze auf dem Friedhof weiß zu werden, etwas knarrte in den importierten Waren – die Kälte kroch unter das Hemd, am Rücken entlang, unter die Haut, bis zum Herzen. Ich hatte meine Hände bereits auf die Baumstämme gestützt, um mich sofort abzustoßen, bis zum Tor zu fliegen und an der Klinke zu rütteln, damit alle Hunde im Dorf aufwachten.

Aber unter dem Hügelkamm, aus dem Gewirr von Hopfen und Traubenkirschen, aus dem tiefen Inneren der Erde erklang Musik und drückte mich an die Wand.

Es wurde noch schrecklicher: Links war ein Friedhof, davor ein Hügel mit einer Hütte, rechts war hinter dem Dorf ein schrecklicher Ort, wo viele weiße Knochen herumlagen und wo ein langer Vor langer Zeit, sagte die Großmutter, wurde ein Mann erdrosselt, dahinter war eine dunkle importierte Pflanze, dahinter war ein Dorf, Gemüsegärten bedeckt mit Disteln, aus der Ferne wie schwarze Rauchwolken.

Viktor Astafjew

Letzte Verbeugung

(Eine Geschichte innerhalb von Geschichten)

BUCHEN SIE EINS

Ein Märchen nah und fern

Am Rande unseres Dorfes, mitten auf einer grasbewachsenen Lichtung, stand auf Stelzen ein langes Blockhaus mit einer Bretterverkleidung. Es wurde „Mangazina“ genannt, das auch an die Einfuhr angrenzte – hierher brachten die Bauern unseres Dorfes Artel-Ausrüstung und Saatgut, es wurde „Gemeinschaftsfonds“ genannt. Wenn ein Haus abbrennt, selbst wenn das ganze Dorf abbrennt, bleiben die Samen intakt und daher werden die Menschen leben, denn solange es Samen gibt, gibt es Ackerland, auf dem man sie werfen und Brot anbauen kann, er ist ein Bauer, ein Herr und kein Bettler.

In einiger Entfernung von der Einfuhr befindet sich ein Wachhaus. Sie kuschelte sich unter das Geröll, im Wind und im ewigen Schatten. Oberhalb des Wachhauses, hoch oben auf dem Bergrücken, wuchsen Lärchen und Kiefern. Hinter ihr rauchte ein Schlüssel mit blauem Dunst aus den Steinen. Es breitete sich entlang des Fußes des Bergrückens aus und zeichnete sich im Sommer und im Winter mit dichten Seggen und Mädesüßblüten aus – als ruhiger Park unter dem Schnee und als Weg durch die Büsche, die von den Bergrücken herabkriechen.

Im Wachhaus gab es zwei Fenster: eines in der Nähe der Tür und eines auf der Seite zum Dorf. Das Fenster, das zum Dorf führte, war voller Kirschblüten, Stachelkraut, Hopfen und verschiedenen anderen Dingen, die seit dem Frühling wucherten. Das Wachhaus hatte kein Dach. Hops wickelte sie so ein, dass sie einem einäugigen, zottigen Kopf ähnelte. Ein umgestürzter Eimer ragte wie ein Rohr aus dem Hopfenbaum; die Tür öffnete sich sofort auf die Straße und schüttelte je nach Jahreszeit und Wetter Regentropfen, Hopfenzapfen, Traubenkirschenbeeren, Schnee und Eiszapfen ab.

Vasya der Pole lebte im Wachhaus. Er war klein, hinkte auf einem Bein und trug eine Brille. Der einzige Mensch im Dorf, der eine Brille hatte. Sie riefen nicht nur bei uns Kindern, sondern auch bei Erwachsenen schüchterne Höflichkeit hervor.

Vasya lebte ruhig und friedlich, schadete niemandem, aber selten kam jemand, um ihn zu sehen. Nur die verzweifeltsten Kinder schauten verstohlen in das Fenster des Wachhauses und konnten niemanden sehen, aber sie hatten immer noch Angst vor etwas und rannten schreiend davon.

An der Einfuhrstelle drängelten sich die Kinder vom frühen Frühling bis zum Herbst herum: Sie spielten Verstecken, krochen auf dem Bauch unter dem Blockeingang zum Einfuhrtor hindurch oder wurden unter dem hohen Boden hinter den Stelzen begraben und versteckten sich sogar darin Boden des Fasses; Sie kämpften um Geld, um Küken. Der Saum wurde von Punks geschlagen – mit bleigefüllten Schlägern. Als die Schläge laut unter den Bögen des Imports widerhallten, brach in ihr ein Spatzenaufruhr aus.

Hier, in der Nähe der Einfuhrstation, wurde ich in die Arbeit eingeführt – ich drehte abwechselnd mit den Kindern eine Winning-Maschine, und hier hörte ich zum ersten Mal in meinem Leben Musik – eine Geige …

Selten, in der Tat sehr selten, spielte Vasya der Pole Geige, dieser mysteriöse, nicht von dieser Welt stammende Mensch, der unweigerlich in das Leben jedes Jungen, jedes Mädchens tritt und für immer in Erinnerung bleibt. Es schien, dass solch ein mysteriöser Mensch in einer Hütte auf Hühnerbeinen, an einem faulen Ort, unter einem Bergrücken leben sollte, und dass das Feuer darin kaum schimmerte und eine Eule nachts betrunken über dem Schornstein lachte. und damit der Schlüssel hinter der Hütte rauchte und niemand... niemand wusste, was in der Hütte vor sich ging und woran der Besitzer dachte.

Ich erinnere mich, dass Vasya einmal zu seiner Großmutter kam und sie etwas fragte. Oma setzte Vasya zum Teetrinken hin, brachte ein paar trockene Kräuter und begann, ihn in einem gusseisernen Topf aufzubrühen. Sie sah Vasya mitleiderregend an und seufzte lange.

Vasya trank den Tee nicht auf unsere Art, nicht mit einem Bissen und nicht aus einer Untertasse, er trank direkt aus einem Glas, stellte einen Teelöffel auf die Untertasse und ließ ihn nicht auf den Boden fallen. Seine Brille funkelte bedrohlich, sein geschorener Kopf wirkte klein, so groß wie eine Hose. Sein schwarzer Bart war von grauen Strähnen durchzogen. Und es war, als wäre alles gesalzen und das grobe Salz hätte es ausgetrocknet.

Vasya aß schüchtern, trank nur ein Glas Tee und so sehr seine Großmutter ihn auch überreden wollte, er aß nichts anderes, verneigte sich feierlich und trug in einer Hand einen Tontopf mit Kräutertee und eine Vogelkirsche weg in den anderen stecken.

Herr, Herr! - Großmutter seufzte und schloss die Tür hinter Vasya. - Dein Los ist hart... Ein Mensch erblindet.

Abends hörte ich Vasyas Geige.

Es war Frühherbst. Die Importtore stehen weit offen. In ihnen herrschte Luftzug, der die für Getreide ausgebesserten Späne im Boden bewegte. Der Geruch von ranzigem, muffigem Getreide zog durch das Tor. Eine Schar von Kindern, die zu klein waren und nicht auf das Ackerland gebracht wurden, spielten Räuberdetektive. Das Spiel verlief schleppend und verstummte bald ganz. Im Herbst, geschweige denn im Frühling, spielt es sich irgendwie schlecht. Eines nach dem anderen zerstreuten sich die Kinder in ihre Häuser, und ich streckte mich auf dem warmen Holzeingang aus und begann, die Körner herauszureißen, die in den Ritzen gekeimt waren. Ich wartete darauf, dass die Karren auf dem Hügel rumpelten, damit ich unsere Leute vom Ackerland abhalten und nach Hause reiten konnte, und dann, siehe da, durften sie mich mit meinem Pferd zum Tränken bringen.

Jenseits des Jenissei, jenseits des Wachbullen, wurde es dunkel. Als wir aufwachten, blinzelte im Bach des Karaulka-Flusses ein großer Stern ein- oder zweimal und begann zu leuchten. Es sah aus wie ein Klettenkegel. Hinter den Kämmen, über den Berggipfeln, schwelte hartnäckig ein Streifen Morgendämmerung, nicht wie im Herbst. Doch dann kam die Dunkelheit schnell über sie. Die Morgendämmerung war wie ein leuchtendes Fenster mit Fensterläden verdeckt. Bis zum Morgen.

Es wurde still und einsam. Das Wachhaus ist nicht sichtbar. Sie versteckte sich im Schatten des Berges, verschmolz mit der Dunkelheit, und nur die vergilbten Blätter leuchteten schwach unter dem Berg, in einer Senke, die von einer Quelle umspült wurde. Hinter den Schatten begannen Fledermäuse zu kreisen, über mir zu quietschen, in die offenen Tore des Imports zu fliegen, um dort Fliegen und Motten zu fangen, nicht weniger.

Ich hatte Angst, laut zu atmen, ich quetschte mich in eine Ecke des Imports. Entlang des Bergrückens, über Vasyas Hütte, rumpelten Karren, klapperten Hufe: Menschen kehrten von den Feldern, von Gehöften, von der Arbeit zurück, aber ich wagte es immer noch nicht, mich von den rauen Baumstämmen zu lösen, und ich konnte die lähmende Angst nicht überwinden das hat mich überrollt. Die Fenster im Dorf leuchteten. Rauch aus den Schornsteinen erreichte den Jenissei. Im Dickicht des Flusses Fokinskaya suchte jemand nach einer Kuh und rief sie entweder mit sanfter Stimme oder schimpfte mit den letzten Worten.

Am Himmel, neben dem Stern, der immer noch einsam über dem Karaulnaja-Fluss schien, warf jemand ein Stück Mond, und es rollte wie eine angebissene Apfelhälfte nirgendwo hin, unfruchtbar, verwaist, es wurde kalt, glasig, und alles drumherum war glasig. Während er herumfummelte, fiel ein Schatten über die gesamte Lichtung, und ein schmaler und großnasiger Schatten fiel auch von mir.

Auf der anderen Seite des Flusses Fokino – nur einen Steinwurf entfernt – begannen die Kreuze auf dem Friedhof weiß zu werden, etwas knarrte in den importierten Waren – die Kälte kroch unter das Hemd, am Rücken entlang, unter die Haut, bis zum Herzen. Ich hatte meine Hände bereits auf die Baumstämme gestützt, um mich sofort abzustoßen, bis zum Tor zu fliegen und an der Klinke zu rütteln, damit alle Hunde im Dorf aufwachten.

Aber unter dem Hügelkamm, aus dem Gewirr von Hopfen und Traubenkirschen, aus dem tiefen Inneren der Erde erklang Musik und drückte mich an die Wand.

Es wurde noch schrecklicher: Links war ein Friedhof, davor ein Hügel mit einer Hütte, rechts war hinter dem Dorf ein schrecklicher Ort, wo viele weiße Knochen herumlagen und wo ein langer Vor langer Zeit, sagte die Großmutter, wurde ein Mann erdrosselt, dahinter war eine dunkle importierte Pflanze, dahinter war ein Dorf, Gemüsegärten bedeckt mit Disteln, aus der Ferne wie schwarze Rauchwolken.

Ich bin allein, allein, überall ist so ein Horror, und da ist auch Musik – eine Geige. Eine sehr, sehr einsame Geige. Und sie droht überhaupt nicht. Beschwert sich. Und es gibt überhaupt nichts Gruseliges. Und es gibt nichts, wovor man Angst haben muss. Narr, Narr! Kann man Angst vor Musik haben? Narr, Narr, ich habe nie alleine zugehört, also...

Die Musik fließt leiser, transparenter, höre ich und mein Herz lässt los. Und das ist keine Musik, sondern eine Quelle, die unter dem Berg hervorfließt. Jemand hält seine Lippen ans Wasser, trinkt, trinkt und kann sich nicht betrinken – sein Mund und sein Inneres sind so trocken.

Aus irgendeinem Grund sehe ich den Jenissei, ruhig in der Nacht, mit einem Floß mit einem Licht darauf. Ein unbekannter Mann ruft vom Floß aus: „Welches Dorf?“ - Wofür? Wohin geht er? Und Sie können den Konvoi auf dem Jenissei sehen, lang und knarrend. Er geht auch irgendwohin. Am Konvoi laufen Hunde entlang. Die Pferde gehen langsam und schläfrig. Und man sieht immer noch eine Menschenmenge am Ufer des Jenissei, etwas Nasses, vom Schlamm weggespültes, Dorfbewohner am ganzen Ufer, eine Großmutter, die sich die Haare auf dem Kopf ausreißt.

Diese Musik spricht über traurige Dinge, über Krankheiten, sie spricht über meine eigene, wie ich den ganzen Sommer an Malaria erkrankt war, wie viel Angst ich hatte, als ich aufhörte zu hören und dachte, ich würde für immer taub sein, wie Aljoscha, meine Cousine, und wie Sie erschien mir im Jahr 1990. In einem Fiebertraum legte meine Mutter eine kalte Hand mit blauen Nägeln an ihre Stirn. Ich schrie und hörte mich selbst nicht schreien.

In der Hütte brannte die ganze Nacht eine kaputte Lampe, meine Großmutter zeigte mir Ecken, leuchtete mit einer Lampe unter den Ofen, unter das Bett und sagte, dass da niemand sei.

Ich erinnere mich auch an ein Mädchen, weiß, lustig, ihre Hand trocknete aus. Transportarbeiter brachten sie in die Stadt, um sie zu behandeln.

Und wieder erschien der Konvoi.

Er geht immer irgendwohin, läuft, versteckt sich in den eisigen Hügeln, im frostigen Nebel. Es gibt immer weniger Pferde und das letzte wurde vom Nebel gestohlen. Einsame, irgendwie leere, eisige, kalte und regungslose dunkle Felsen mit regungslosen Wäldern.

Aber der Jenissei, weder Winter noch Sommer, war verschwunden; Hinter Vasyas Hütte begann die lebendige Ader der Quelle erneut zu schlagen. Die Quelle begann zu quellen, und nicht nur eine Quelle, sondern zwei, drei, ein bedrohlicher Bach strömte bereits aus dem Felsen, rollte Steine, brach Bäume, entwurzelte sie, trug sie, verdrehte sie. Er ist dabei, die Hütte unter dem Berg wegzufegen, die importierten Waren wegzuspülen und alles von den Bergen herunterzubringen. Donner wird am Himmel einschlagen, Blitze werden zucken und geheimnisvolle Farnblumen werden aus ihnen hervorblitzen. Der Wald wird von den Blumen erleuchtet, die Erde wird erleuchtet, und selbst der Jenissei wird dieses Feuer nicht ertränken können – nichts wird einen so schrecklichen Sturm aufhalten!