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Charles John Huffam Dickens, "The Life of David Copperfield, As Told by Himself"

Charles John Huffam Dickens
(1812-1870)

"Peneire a literatura mundial - Dickens permanecerá", disse LN. Tolstoi, que em sua juventude ficou muito impressionado com a obra-prima do escritor de prosa inglês Charles John Huffam Dickens (1812-1870) "A história pessoal de David Copperfield" - "A vida de David Copperfield, contada por ele mesmo" (1849-1850 )

Este romance, em que o escritor deu uma nova compreensão da natureza do bem e do mal para a sua época, tornou-se a primeira e única experiência de Dickens no gênero de um autobiográfico e ao mesmo tempo um exemplo de um social, psicológico e filosófico romance, no qual o conflito não é construído em torno de segredos do dia-a-dia, mas "concentra-se na revelação de segredos psicológicos".

Tornou-se o estandarte do romance de formação, no qual já estavam incorporadas todas as inovações de "O Retrato do Artista na Juventude" e "Ulisses" de D. Joyce. Mas, ao contrário do mesmo Joyce, o romance de Dickens permeia uma simpatia genuína, respeito e amor sincero pelas pessoas comuns, especialmente as crianças.

Foi depois de David Copperfield que o já Inimitável Dickens se tornou “tão popular que nós, escritores modernos, nem podemos imaginar quão grande foi sua fama. Agora não existe essa glória ”(GK Chesterton).

Os críticos passaram a chamá-lo de grande poeta pela facilidade com que dominava palavras e imagens, comparando-o em habilidade apenas com Shakespeare.

"A vida de David Copperfield, dizendo a si mesmo"
(1849-1850)

"David Copperfield" foi criado por um escritor do chamado. o terceiro período de sua obra - na década de 1850, quando perdeu todas as ilusões e, continuando a acreditar apenas na onipotência da literatura ao expor os vícios da sociedade, tornou-se um irado satirista e pessimista.

O romance apareceu em edições mensais de maio de 1849 a novembro de 1850 sob o título Life, Adventures, Trials and Observations of David Copperfield, Jr. de Rookery at Blunderston, Descrito por si mesmo (e Nunca, nunca pretendido para a imprensa).

Em sua obra, Dickens foi um dos primeiros na literatura mundial a mostrar como a personalidade e o destino de um herói formam não só e não tanto a sequência de eventos, mas o tempo em que uma pessoa viveu, suas memórias dessa época e o repensar de toda a sua vida em relação a isso.

E embora o romance seja autobiográfico, não é uma autobiografia do escritor; sua própria infância e adolescência lhe serviram apenas de pretexto para escrever uma obra e deram os principais movimentos da trama e personagens dos personagens. E há tantos deles (personagens) no romance que não é surpreendente se confundir no labirinto emaranhado das linhas da trama.

É impossível recontar um livro sem esvaziar literalmente tudo - desde seu estilo até os personagens dos heróis - dentro da estrutura de um ensaio. No entanto, apesar de todo o aparente mosaicismo, o romance é muito simples, e é essa simplicidade que melhor atesta sua perfeição literária.

O romance, narrado na primeira pessoa, o que lhe confere sinceridade e confiança, é habitado por heróis, muitos dos quais se tornaram nomes conhecidos.

A popularidade do nome do protagonista, David Copperfield, pode ser avaliada pelo menos pelo fato de que o mundialmente famoso ilusionista tomou seu nome como um pseudônimo. A menos que o herói de Dickens não precisasse mostrar artimanhas para a humanidade, já que tinha bastante fé inesgotável nas pessoas, na bondade e na justiça.

Uriya Hip se tornou um símbolo de humildade hipócrita e insignificância humana; jovem aristocrata Steerforth - um esnobe irresponsável narcisista. Quando eles querem apontar a desumanidade do sistema e métodos de educação, eles costumam citar os nomes de Murdstone, o padrasto cruel e ganancioso de David, e Crickle, um ex-negociante de lúpulo que se tornou o diretor de uma escola para meninos, que "sabe nada além da arte de açoitar, e é mais ignorante do que a maioria dos últimos alunos da escola. " Nanny Peggotty e a avó de David, Betsy Trotwood, tornaram-se símbolos de bondade, embora um tanto exigentes, Micawber, o traficante - um tagarela impensado e um perdedor.

O livro conta a história de um jovem que superou muitos obstáculos e passou por muitas adversidades, um homem desesperado e corajoso, charmoso e sincero. As páginas dedicadas à infância e adolescência de David, até hoje, permanecem insuperáveis ​​na literatura mundial, uma imagem de livro do mundo interior de um menino e um jovem.

Filólogo E.Yu. Genieva chamou atenção para a confiabilidade psicológica da narrativa, com a qual “se mantém uma distância entre o autor, que está escrevendo o romance, e o herói em maturação”, quando “Dickens nos faz olhar o mundo pelos olhos do pequeno David”.

Foi com esse romance que o escritor iniciou a evolução de seu tema central - "grandes esperanças" e a superação do autoengano e do vazio espiritual pelos heróis, sua compreensão ao longo da vida da principal habilidade humana - a capacidade de distinguir entre o bem e mal.

Se omitirmos as linhas paralelas da trama e ramos, o esboço da vida do protagonista é o seguinte. David, nascido seis meses após a morte de seu pai, foi cercado pelo cuidado e amor de sua mãe e babá Peggotty quando criança. Mas quando sua mãe se casou pela segunda vez com o dominador e cruel Sr. Mardston, a vida do menino se tornou insuportável. No final, ele foi enviado para uma escola dirigida pelo fanático Crickle.

Após a morte de sua mãe, seu padrasto não quis mais pagar seus estudos e o tornou escravo de sua empresa. Na fome e no frio, assim como na monótona lavagem das garrafas, a vida do adolescente foi passando até que, em desespero, encontrou em Dover sua avó, que se tornou sua tutora.

David se formou com sucesso na escola, então sua avó pagou por seu curso de direito. O jovem se apaixonou por Dora, que se tornou sua primeira esposa, mas não o deixou feliz. Após sua morte, Copperfield casou-se pela segunda vez com Agnes, que o amou por toda a vida. Nesse ínterim, David dominou a taquigrafia, escreveu relatórios e, passando do jornalismo à ficção, tornou-se um escritor famoso que possui a principal coisa que um escritor deve possuir, que o próprio Dickens possuía - "o instinto de humanidade universal" (FM Dostoevsky) .

O romance capturou não apenas leitores e críticos. Ele teve uma forte influência em muitas escolas literárias, tornando-se um livro-texto para uma variedade de escritores: D. Konrad, G. James, F. Kafka, W. Faulkner, M. Proust, B. Shaw, I. Waugh e outros. LN Tolstoy, F.M. Dostoiévski, N.S. Leskov, I.S. Turgenev e muitos outros escritores russos. O livro teve uma grande ressonância na Rússia. A vida de David Copperfield ainda é o romance mais popular de Dickens, traduzido para todas as línguas do mundo. A tradução mais famosa para o russo pertence a A.V. Krivtsov e E.L. Lannu.

O romance foi filmado dezenas de vezes. Filmes mudos e sonoros, séries de televisão criadas por cineastas da Inglaterra, Estados Unidos, Alemanha, França, Itália, Brasil. O filme americano de 1935, dirigido por D. Zukor - "A História Pessoal, Aventuras, Experiência e Observações do Jovem David Copperfield", tornou-se lendário.

Charles Dickens

David Copperfield

EU APAREÇO NA LUZ

Logo no início da minha história de vida, devo mencionar que nasci na sexta-feira, à meia-noite. Percebi que meu primeiro grito veio quando o relógio começou a bater. Levando em consideração o dia e a hora de meu nascimento, a enfermeira e vários vizinhos sábios, que estavam profundamente interessados ​​em minha pessoa especial muitos meses antes de um possível conhecimento pessoal comigo, anunciaram que eu estava destinado a ser infeliz na vida. Eles estavam convencidos de que esse era o destino inevitável de todos os infelizes bebês de ambos os sexos nascidos na sexta-feira à meia-noite.

Não preciso dizer nada sobre isso aqui, pois a história da minha própria vida mostrará o melhor de tudo se essa previsão foi justificada ou falsa.

Eu nasci em Blonderston, Suffolk, após a morte de meu pai, cujos olhos se fecharam para a luz terrestre seis meses antes dos meus serem abertos. E agora, mesmo quando penso nisso, me parece estranho que meu pai nunca tenha me visto. E ainda mais estranhas são minhas vagas lembranças da primeira infância associadas à lápide branca de meu pai no cemitério de nossa aldeia: Sempre senti uma pena inexprimível por esta pedra deitada sozinha na escuridão da noite, enquanto em nossa pequena sala de estar era tão claro e o calor das velas e uma lareira acesa. Às vezes até parecia cruel para mim que as portas de nossa casa estivessem bem trancadas, como se fossem feitas de pedra.

A pessoa mais importante da nossa família era a tia de meu pai, portanto, minha tia-avó, de quem logo terei que falar muito aqui. Minha tia, Srta. Trotwood, ou Srta. Betsy (como minha mãe a chamava nos raros momentos em que conseguia, superando seu medo, mencionar essa pessoa formidável), casou-se com um homem mais jovem que ela, um homem bonito que, no entanto, não justifique as afirmações: "Bonito é aquele que age lindamente." Ele era fortemente suspeito de às vezes bater na Srta. Betsy, e um dia, no calor de uma disputa sobre questões financeiras, ele de repente chegou a ponto de quase jogá-la pela janela do segundo andar. Uma prova tão eloquente da diferença de caracteres levou a Srta. Betsy a comprar seu marido e se divorciar de comum acordo. Com o capital assim obtido, o ex-marido da Srta. Betsy foi para a Índia, e lá, de acordo com uma lenda de família absurda, ele uma vez foi visto cavalgando um elefante na companhia de um babuíno. Seja como for, dez anos depois, rumores de sua morte chegaram da Índia.

Que impressão esses boatos causaram na tia permaneceu um mistério para todos, pois logo após o divórcio ela tomou o nome de solteira novamente, comprou uma casa em algum lugar distante, em uma vila à beira-mar, instalou-se ali sozinha com um criado e desde então levou um eremita na vida real.

Parece-me que meu pai já foi um dos favoritos de minha tia, mas ele a ofendeu mortalmente ao se casar com a "boneca de cera", como a srta. Betsy chamava minha mãe. Ela nunca tinha visto minha mãe, mas sabia que não tinha nem vinte anos. Tendo se casado, meu pai nunca mais conheceu minha tia. Ele tinha o dobro da idade de sua mãe e sua saúde estava longe de ser boa. Meu pai morreu um ano depois do casamento e, como já mencionei, seis meses antes do meu nascimento.

Esta era a situação na tarde de sexta-feira, importante para mim e repleta de consequências. Mamãe estava sentada perto da lareira; ela não estava bem e estava muito deprimida. Olhando para o fogo através das lágrimas, em profunda depressão ela pensou em si mesma e no pequeno órfão desconhecido, que o mundo, aparentemente, não iria encontrar com muita hospitalidade.

Então, em um dia claro e ventoso de março, a mãe estava sentada perto da lareira, com medo e saudade pensando se ela seria capaz de sair com vida do próximo teste, quando de repente, enxugando suas lágrimas, ela viu uma senhora desconhecida caminhando através do jardim pela janela.

A mãe voltou a olhar para a senhora e um certo pressentimento disse-lhe que era a senhorita Betsy. O sol poente por trás da cerca do jardim iluminava a estranha com seus raios, que se dirigia para a porta da casa, e ela caminhava com um ar tão autoconfiante, com uma determinação tão severa em seus olhos, que não podia ser vista por ninguém mas Miss Betsy. Aproximando-se da casa, minha tia apresentou outra prova de que era ela: meu pai costumava dizer que sua tia raramente se comportava como um mortal comum. E desta vez, em vez de chamar, ela foi até a janela e começou a olhar para ela, pressionando o nariz com tanta força contra o vidro que, segundo minha pobre mãe, ela instantaneamente se achatou e ficou completamente branca.

A aparência dela apavorou ​​minha mãe extremamente, e sempre estive convencido de que era a Srta. Betsy que eu devia meu nascimento na sexta-feira. A mãe agitada saltou da cadeira e se aninhou atrás dele no canto. Miss Betsy, revirando os olhos lenta e questionadoramente, como uma turca em um relógio holandês, circulou a sala com eles; por fim, o seu olhar pousou na mãe e ela, carrancuda, ordenou-lhe que abrisse a porta com um gesto imperioso. Ela obedeceu.

Você é a Sra. Copperfield? perguntou Miss Betsy.

Sim, minha mãe balbuciou.

Miss Trotwood - a convidada se apresentou. "Espero que você tenha ouvido falar dela?"

A mãe respondeu que tinha esse prazer. Mas ela teve a desagradável percepção de que esse "grande" prazer de forma alguma se refletia em seu rosto.

Agora você a vê na sua frente ”, disse a Srta. Betsy.

A mãe fez uma reverência e pediu que ela entrasse. Entraram na salinha de onde a mãe acabara de sair, pois a lareira da sala da frente não estava acesa, ou melhor, não se acendia desde o enterro do pai.

Quando os dois se sentaram e a srta. Betsy ainda não começava a falar, a mãe, depois de vãos esforços para se recompor, começou a chorar.

Bem, bem, bem, disse a Srta. Betsy apressadamente. - Deixar! Completude! Completude!

No entanto, a mãe não conseguiu se controlar e as lágrimas continuaram a fluir até ela chorar.

Tire o boné, minha filha - disse a srta. Betsy de repente -, deixe-me dar uma olhada em você.

Minha mãe estava com muito medo de não se submeter a essa estranha exigência e imediatamente tirou o boné, enquanto estava tão nervosa que seu cabelo espesso e maravilhoso se soltou por completo.

Meu Deus! exclamou Miss Betsy. - Sim, você é uma criança e tanto!

Sem dúvida, minha mãe, mesmo para sua idade, era excepcionalmente jovem. A pobre mulher abaixou a cabeça, como se fosse sua culpa, e, soluçando, admitiu que talvez fosse muito jovem para uma viúva e uma mãe, se ao menos, tendo se tornado mãe, ela sobrevivesse.

Houve outro silêncio, durante o qual a mãe teve a impressão de que a srta. Betsy havia tocado seu cabelo, e foi como se fosse gentil. A mãe olhou com tímida esperança para a tia do marido, mas ela, levantando um pouco o vestido, pôs os pés na grade da lareira, envolveu os joelhos com os braços e, franzindo a testa, olhou para o fogo ardente ...

Diga-me, pelo amor de Deus, - de repente a tia começou a falar, - por que é "Rooks"?

Você está falando sobre nossa propriedade? - perguntou a mãe.

Por que "torres"? Miss Betsy insistiu. - Claro, você teria chamado sua propriedade de outra coisa, se pelo menos um de vocês tivesse um centavo de bom senso.

O nome foi dado pelo senhor Copperfield, respondeu minha mãe. - Quando ele comprou esta propriedade, gostou que houvesse muitos ninhos de gralhas por aí.

Naquele momento, o vento noturno rugiu tão alto entre os velhos olmos que tanto a mãe quanto a srta. Betsy involuntariamente olharam naquela direção. Os olmos dobraram-se uns para os outros como gigantes sussurrando entre si; se acalmaram por alguns segundos, eles dispararam furiosamente novamente, agitando seus braços peludos como

Vou me tornar o herói da minha própria vida, ou é
outra pessoa tomará o lugar - as páginas a seguir devem ser exibidas. Vou começar
a história da minha vida desde o início e direi que nasci sexta-feira em
doze horas da manhã (foi o que me disseram, e eu acredito). Foi notado que
meu primeiro choro coincidiu com a primeira batida do relógio.
Considerando o dia e a hora do meu nascimento, a enfermeira da minha mãe e
alguns vizinhos experientes que tinham um grande interesse em mim por
muitos meses antes de nosso conhecimento pessoal, eles anunciaram, em primeiro lugar, que eu
está predeterminado a experimentar infortúnios na vida e, em segundo lugar, que me foi dado
o privilégio de ver fantasmas e espíritos; na opinião deles, todos os bebês malfadados
homem e mulher nascidos na sexta-feira por volta da meia-noite, inevitavelmente
receber esses dois presentes.
Não há necessidade de me deter aqui na primeira previsão, por mim mesmo
a história da minha vida é a melhor maneira de mostrar se se tornou realidade ou não. Sobre o segundo
previsão, só posso afirmar que, se eu não tivesse desperdiçado esta parte do meu
a herança na infância, portanto, ainda não se apossou dela.
No entanto, tendo perdido minha propriedade, não reclamo de forma alguma, e se em
está atualmente em outras mãos, desejo sinceramente ao proprietário
Salve-a.
Eu nasci com uma camisa e apareceu um anúncio nos jornais à venda em
coisas baratas por quinze guinéus. Mas ou naquela época os marinheiros tinham pouco dinheiro,
ou havia pouca fé e eles preferiam cintos de cortiça - sei lá; eu sei
apenas que uma única proposta foi recebida de um determinado candidato para
negócios relacionados a corretores de ações que ofereceram duas libras
dinheiro (com a intenção de substituir o resto por xerez), mas dar mais, e assim
para se proteger do perigo de se afogar, ele não queria. Seguido pelo sim
nenhum anúncio foi dado, considerando-os um desperdício de dinheiro - quanto a
xerez, então minha pobre mãe estava vendendo seu próprio xerez - e
dez anos depois, a camisa foi sorteada em nossa área em um sorteio entre
cinquenta participantes, cada um contribuindo com meia coroa, e o vencedor deve
ser pago a mais cinco xelins. Eu mesmo estive presente nisso e, eu me lembro,
sentiu um certo constrangimento e constrangimento ao ver como se desfazem de parte
Eu mesmo. Lembro que a camisa foi ganha por uma senhora idosa com um pouco
cesta, da qual ela muito relutantemente puxou os cinco necessários
xelins em moedas de meio centavo sem pagar dois e meio
pence; muito tempo foi gasto tentando sem sucesso provar isso para ela
aritmeticamente. Na nossa área, por muito tempo eles vão se lembrar que
um fato notável que ela não se afogou realmente, mas solenemente
dormiu noventa e dois anos em sua própria cama. Como me foi dito
até os últimos dias, ela era especialmente orgulhosa e gabava-se de nunca ter
estava na água, exceto que ela passou pela ponte, e por cima de uma xícara de chá (para a qual
viciada) ela insultou os marinheiros malvados até o último suspiro e
de todas as pessoas em geral que presunçosamente "vagam" pelo mundo.

Charles Dickens

A vida de David Copperfield, contada por ele mesmo

DAVID COPPERFIELD: A HISTÓRIA PESSOAL, AS AVENTURAS, A EXPERIÊNCIA E A OBSERVAÇÃO DE DAVID COPPERFIELD O JOVEM DA BLUNDERSTONE ROOKERY

Tradução do inglês A.V. Krivtsova

Design serial A.A. Kudryavtseva

Design de computador V.A. Voronin

© AST Publishing House LLC, 2017

No prefácio da primeira edição deste livro, eu disse que os sentimentos que tenho quando termino meu trabalho me impedem de recuar uma distância longa o suficiente e tratar meu trabalho com a compostura, o que é exigido por tais preliminares oficiais. Meu interesse por ela era tão fresco e forte, e meu coração estava tão dividido entre a alegria e a tristeza - a alegria de alcançar uma meta há muito estabelecida, a tristeza da separação de muitos companheiros e camaradas - que temi não sobrecarregar o leitor com mensagens muito confidenciais e concernentes apenas a mim uma emoção.

Tudo o que eu poderia dizer sobre essa narrativa além disso, tentei dizer nela.

O leitor pode não estar muito curioso para saber como é triste largar a caneta quando o trabalho de imaginação de dois anos está concluído; ou que o autor imagina que está liberando uma partícula de si mesmo no mundo sombrio quando a multidão de seres vivos criada pelo poder de sua mente vai embora para sempre. E, no entanto, não tenho nada a acrescentar a isso; se apenas alguém ainda admitisse (embora talvez isso não seja tão essencial) que nenhuma pessoa, lendo esta história, é capaz de acreditar nela mais do que eu acreditava quando a escrevi.

O que foi dito acima ainda é válido a tal ponto que me resta fazer ao leitor apenas mais uma mensagem confidencial. De todos os meus livros, este é o que mais adoro. Será fácil para mim acreditar se disser que trato todos os filhos da minha imaginação como um pai gentil e que ninguém jamais amou esta família tanto quanto eu. Mas há uma criança que é especialmente querida para mim e, como muitos pais gentis, eu a estimo nas profundezas do meu coração. Seu nome é "David Copperfield".

eu nasci

Serei o herói da história da minha própria vida, ou outra pessoa assumirá este lugar - as páginas a seguir devem mostrar. Vou começar a história da minha vida desde o início e dizer que nasci na sexta-feira ao meio-dia (foi o que me disseram, e acredito). Foi notado que meu primeiro choro coincidiu com a primeira batida do relógio.

Levando em conta o dia e a hora do meu nascimento, a babá de minha mãe e alguns vizinhos experientes, que tinham grande interesse por mim muitos meses antes de nosso conhecimento pessoal, anunciaram, em primeiro lugar, que eu estava destinado a experimentar infelicidade na vida e, em segundo lugar, que tive o privilégio de ver fantasmas e espíritos; na opinião deles, todos os bebês infelizes, homens e mulheres, nascidos na sexta-feira por volta da meia-noite, inevitavelmente recebem esses dois presentes.

Não há necessidade de me deter aqui na primeira previsão, pois a própria história da minha vida mostrará melhor se ela se tornou realidade ou não. Sobre a segunda predição, posso apenas afirmar que, se não esbanjei essa parte de minha herança na infância, então, portanto, ainda não a tomei posse. Porém, tendo perdido minha propriedade, não estou reclamando de forma alguma e, se ela estiver em outras mãos, desejo sinceramente que o proprietário a mantenha.

Eu nasci com uma camisa e apareceu um anúncio nos jornais para vendê-la a um preço barato de quinze guinéus. Mas ou naquela época os marinheiros tinham pouco dinheiro, ou tinham pouca fé e preferiam cintos de cortiça - sei lá; Só sei que houve uma única oferta de um certo peticionário em negócios ligados a corretores da bolsa, que ofereceu duas libras em dinheiro (com a intenção de compensar o resto com xerez), mas não quis dar mais e, assim, se proteger de o perigo de afogamento, não queria. Depois disso, os anúncios não foram mais feitos, considerando-os um desperdício de dinheiro - quanto ao xerez, então minha pobre mãe estava vendendo seu próprio xerez - e dez anos depois, a camisa foi sorteada em nossa área em um sorteio entre cinquenta participantes que contribuiu com meia coroa e o vencedor teve que pagar cinco xelins. Eu próprio estive presente e, lembro-me, senti um certo constrangimento e constrangimento ao ver como uma parte de mim estava a ser eliminada. Lembro-me de que a camisa foi ganha por uma senhora idosa com uma pequena cesta, da qual ela muito relutantemente sacou os cinco xelins exigidos em moedas de meio penny sem pagar dois pence e meio; muito tempo foi perdido em tentativas malsucedidas de provar isso a ela por meios aritméticos. Em nossa área, eles se lembrarão por muito tempo do fato notável de que ela realmente não se afogou, mas descansou solenemente por noventa e dois anos em sua própria cama. Como me contaram, até os últimos dias ela era especialmente orgulhosa e gabava-se de nunca ter estado na água, exceto por ter passado a ponte e tomando uma xícara de chá (na qual era viciada), até seu último suspiro, ela insultou os marinheiros perversos e todas as pessoas em geral que vagam com autoconfiança pelo mundo. Foi em vão explicar a ela que devemos a esse costume repreensível muitas coisas agradáveis, incluindo, talvez, beber chá. Ela respondeu com ainda mais energia e com plena fé na força de sua objeção:

- Não vamos dirigir!

Para não viajar, volto ao meu nascimento.

Eu nasci em Suffolk, Blunderston ou "em algum lugar", como dizem na Escócia. Eu nasci após a morte do meu pai. Os olhos do meu pai se fecharam seis meses antes do dia em que os meus se abriram e viram a luz. Mesmo agora, é estranho para mim que ele nunca tenha me visto, e parece-me ainda mais estranho aquela vaga memória que guardei desde a infância, sobre sua lápide branca no cemitério e sobre o sentimento de pena inexprimível que eu costumava ter. sentir quando o pensamento de que este fogão está ali sozinho nas noites escuras, quando uma lareira está acesa e velas estão acesas em nossa pequena sala de estar e as portas de nossa casa estão trancadas com uma chave e um ferrolho - às vezes eu imaginava algo cruel nisso.

A tia de meu pai, e portanto minha tia-avó, sobre o que falaremos mais tarde, era a pessoa mais importante de nossa família. Srta. Trotwood, ou Srta. Betsy, como minha pobre mãe a chamava, quando por acaso ela superou seu medo dessa pessoa formidável e a mencionou (isso raramente acontecia) - Srta. Betsy se casou com um homem mais jovem que ela, que era muito bonito, embora para ele, não era possível aplicar o ditado descomplicado "Bonito, quem é bom". Suspeitou-se, não sem razão, que ele espancou a Srta. Betsy e até tomou medidas urgentes e decisivas uma vez, durante uma disputa sobre as despesas da casa, para jogá-la de uma janela do segundo andar. Esses sinais de natureza conflituosa levaram a Srta. Betsy a suborná-lo e se separar por acordo mútuo. Ele foi com sua capital para a Índia, onde (de acordo com nossa incrível lenda de família) eles o viram cavalgando um elefante na companhia de um babuíno; Acho que provavelmente era uma mulher ou uma mendiga. Seja como for, dez anos depois, a notícia de sua morte veio da Índia. Ninguém sabia como ela afetou minha avó: logo depois de se separar dele, ela voltou a usar seu nome de solteira, comprou um chalé longe de nossa casa, em um vilarejo à beira-mar, onde se instalou com um único criado e , segundo rumores, vivia em completa solidão.

Parece que meu pai já foi seu favorito, mas seu casamento a ofendeu mortalmente, porque minha mãe era uma "boneca de cera". Ela nunca tinha visto minha mãe, mas sabia que ainda não tinha vinte anos. Meu pai e a Srta. Betsy nunca mais se encontraram. Ele tinha o dobro da idade da minha mãe quando se casou com ela e não era muito bem constituído. Um ano depois, ele morreu - como eu disse, seis meses antes do meu nascimento.

Essa foi a situação na noite de sexta-feira, que talvez eu possa chamar de momentosos e repletos de eventos. No entanto, não tenho o direito de afirmar que esses casos eram conhecidos por mim naquela época, ou que retive algum tipo de lembrança, com base na evidência de meus próprios sentimentos, do que se seguiu.

Minha mãe, sentindo-se mal, sentou-se em profundo desânimo junto à lareira, olhou para o fogo através das lágrimas, e tristemente pensou em si mesma e no pequeno estranho que havia perdido o pai, cujo nascimento, muito indiferente à sua chegada, já estava pronto para cumprimente vários alfinetes proféticos grosseiros na gaveta do andar de cima. Então, naquele dia ventoso de março, minha mãe estava sentada perto da lareira, quieta e triste, e pensou com angústia que ela mal poderia suportar a provação que a esperava feliz; levantando os olhos para secar as lágrimas, ela olhou pela janela e viu uma senhora desconhecida caminhando pelo jardim.

No prefácio da primeira edição deste livro, eu disse que os sentimentos que tenho quando termino meu trabalho me impedem de recuar uma distância longa o suficiente e tratar meu trabalho com a compostura, o que é exigido por tais preliminares oficiais. Meu interesse por ela era tão fresco e forte, e meu coração estava tão dividido entre a alegria e a tristeza - a alegria de alcançar uma meta há muito estabelecida, a tristeza da separação de muitos companheiros e camaradas - que temi não sobrecarregar o leitor com mensagens muito confidenciais e concernentes apenas a mim uma emoção.

Tudo o que eu poderia dizer sobre essa narrativa além disso, tentei dizer nela.

O leitor pode não estar muito curioso para saber como é triste largar a caneta quando o trabalho de imaginação de dois anos está concluído; ou que o autor imagina que está liberando uma partícula de si mesmo no mundo sombrio quando a multidão de seres vivos criada pelo poder de sua mente vai embora para sempre. E, no entanto, não tenho nada a acrescentar a isso; se apenas alguém ainda admitisse (embora talvez isso não seja tão essencial) que nenhuma pessoa, lendo esta história, é capaz de acreditar nela mais do que eu acreditava quando a escrevi.

O que foi dito acima ainda é válido a tal ponto que me resta fazer ao leitor apenas mais uma mensagem confidencial. De todos os meus livros, este é o que mais adoro. Será fácil para mim acreditar se disser que trato todos os filhos da minha imaginação como um pai gentil e que ninguém jamais amou esta família tanto quanto eu. Mas há uma criança que é especialmente querida para mim e, como muitos pais gentis, eu a estimo nas profundezas do meu coração. Seu nome é "David Copperfield".

Serei o herói da história da minha própria vida, ou outra pessoa assumirá este lugar - as páginas a seguir devem mostrar. Vou começar a história da minha vida desde o início e dizer que nasci na sexta-feira ao meio-dia (foi o que me disseram, e acredito). Foi notado que meu primeiro choro coincidiu com a primeira batida do relógio.

Levando em consideração o dia e a hora do meu nascimento, a babá de minha mãe e alguns vizinhos experientes, que tinham grande interesse por mim muitos meses antes de nosso conhecimento pessoal, anunciaram, em primeiro lugar, que estava destinada a passar por infortúnios na vida e, em segundo lugar, que tive o privilégio de ver fantasmas e espíritos; na opinião deles, todos os bebês infelizes, homens e mulheres, nascidos na sexta-feira por volta da meia-noite, inevitavelmente recebem esses dois presentes.

Não há necessidade de me deter aqui na primeira previsão, pois a própria história da minha vida mostrará melhor se ela se tornou realidade ou não. Sobre a segunda predição, posso apenas afirmar que, se não esbanjei essa parte de minha herança na infância, então, portanto, ainda não a tomei posse. Porém, tendo perdido minha propriedade, não estou reclamando de forma alguma e, se ela estiver em outras mãos, desejo sinceramente que o proprietário a mantenha.

Eu nasci com uma camisa e apareceu um anúncio nos jornais para vendê-la a um preço barato de quinze guinéus. Mas ou naquela época os marinheiros tinham pouco dinheiro, ou tinham pouca fé e preferiam cintos de cortiça - sei lá; Só sei que houve uma única oferta de um certo peticionário em negócios ligados a corretores da bolsa, que ofereceu duas libras em dinheiro (com a intenção de compensar o resto com xerez), mas não quis dar mais e, assim, se proteger de o perigo de afogamento, não queria. Em seguida, os anúncios não foram mais emitidos, considerando-os um desperdício de dinheiro - quanto ao xerez, então minha pobre mãe estava vendendo seu próprio xerez na época - e dez anos depois a camisa foi sorteada em nossa área em um sorteio entre cinquenta participantes que contribuíram meia coroa, e o vencedor deve pagar cinco xelins. Eu próprio estive presente e, lembro-me, senti um certo constrangimento e constrangimento ao ver como uma parte de mim estava a ser eliminada. Lembro-me de que a camisa foi ganha por uma senhora idosa com uma pequena cesta, da qual ela muito relutantemente sacou os cinco xelins exigidos em moedas de meio penny sem pagar dois pence e meio; muito tempo foi perdido em tentativas malsucedidas de provar isso a ela por meios aritméticos. Em nossa área, eles se lembrarão por muito tempo do fato notável de que ela realmente não se afogou, mas descansou solenemente por noventa e dois anos em sua própria cama. Como me disseram, até os últimos dias ela era especialmente orgulhosa e gabava-se de nunca ter estado na água, exceto que ela atravessou a ponte e tomou uma xícara de chá (na qual era viciada), até seu último suspiro , ela insultou os marinheiros malvados e todas as pessoas em geral que arrogantemente "vagam" ao redor do mundo. Foi em vão explicar a ela que devemos a esse costume repreensível muitas coisas agradáveis, incluindo, talvez, beber chá. Ela respondeu com ainda mais energia e com plena fé na força de sua objeção:

- Não vamos dirigir!

Para não viajar, volto ao meu nascimento.

Eu nasci em Suffolk, Blunderston ou "em algum lugar", como dizem na Escócia. Eu nasci após a morte do meu pai. Os olhos do meu pai se fecharam seis meses antes do dia em que os meus se abriram e viram a luz. Mesmo agora, é estranho para mim que ele nunca tenha me visto, e parece-me ainda mais estranho aquela vaga memória que guardei desde a infância, sobre sua lápide branca no cemitério e sobre o sentimento de pena inexprimível que eu costumava ter. sentir quando o pensamento de que este fogão está ali sozinho nas noites escuras, quando uma lareira está acesa e velas estão acesas em nossa pequena sala de estar e as portas de nossa casa estão trancadas com uma chave e um ferrolho - às vezes eu imaginava algo cruel nisso.

A tia de meu pai, e portanto minha tia-avó, sobre o que falaremos mais tarde, era a pessoa mais importante de nossa família. Srta. Trotwood, ou Srta. Betsy, como minha pobre mãe a chamava, quando por acaso ela superou seu medo dessa pessoa formidável e a mencionou (isso acontecia raramente) - Srta. Betsy se casou com um homem mais jovem que ela que era muito bonito, embora a ele não era possível aplicar o ditado descomplicado: "Bonito, quem é bom." Suspeitou-se, não sem razão, que ele espancou a Srta. Betsy e até tomou medidas urgentes e decisivas uma vez, durante uma disputa sobre as despesas da casa, para jogá-la pela janela do segundo andar. Esses sinais de natureza conflituosa levaram a Srta. Betsy a suborná-lo e se separar por acordo mútuo. Ele foi com sua capital para a Índia, onde (de acordo com nossa incrível lenda de família) eles o viram cavalgando um elefante na companhia de um babuíno; Acho que provavelmente era uma mulher ou uma mendiga. Seja como for, dez anos depois, a notícia de sua morte veio da Índia. Ninguém sabia como ela afetou minha avó: logo depois de se separar dele, ela voltou a usar seu nome de solteira, comprou um chalé longe de nossa casa, em um vilarejo à beira-mar, onde se instalou com um único criado e , segundo rumores, vivia em completa solidão.

Parece que meu pai já foi seu favorito, mas seu casamento a ofendeu mortalmente, porque minha mãe era uma "boneca de cera". Ela nunca tinha visto minha mãe, mas sabia que ainda não tinha vinte anos. Meu pai e a Srta. Betsy nunca mais se encontraram. Ele tinha o dobro da idade da minha mãe quando se casou com ela e não era muito bem constituído. Um ano depois, ele morreu - como eu disse, seis meses antes do meu nascimento.