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Charles John Huffam Dickens, A vida de David Copperfield contada por ele mesmo

Charles John Huffam Dickens
(1812-1870)

“Examine a literatura mundial - Dickens permanece”, argumentou L.N. Tolstoi, que em sua juventude ficou muito impressionado com a obra-prima do prosador inglês Charles John Huffam Dickens (1812-1870) “A História Pessoal de David Copperfield” - “A Vida de David Copperfield, Contada por Ele Mesmo” (1849-1850 ).

Este romance, no qual o escritor deu uma nova compreensão da natureza do bem e do mal para sua época, tornou-se a primeira e única experiência de Dickens no gênero autobiográfico e ao mesmo tempo um exemplo de romance social, psicológico e filosófico em que o o conflito não é construído em torno de segredos cotidianos e “concentra-se em revelar segredos psicológicos”.

Tornou-se o padrão de um romance educativo, que já continha todas as inovações de Retrato do Artista quando Jovem e Ulisses de D. Joyce. Mas, ao contrário de Joyce, o romance de Dickens é permeado por simpatia genuína, respeito sincero e amor pelas pessoas comuns, especialmente pelas crianças.

Foi depois de “David Copperfield” que o já “Inimitável” Dickens se tornou “tão popular que nós, escritores modernos, não podemos nem imaginar quão grande era sua fama. Não existe tal glória agora” (G.K. Chesterton).

Os críticos começaram a chamá-lo de grande poeta pela facilidade com que dominava palavras e imagens, comparando-o em habilidade apenas a Shakespeare.

"A vida de David Copperfield contada por ele mesmo"
(1849-1850)

"David Copperfield" foi criado por um escritor do chamado. o terceiro período de sua obra foi na década de 1850, quando perdeu todas as ilusões e, continuando a acreditar apenas na onipotência da literatura em expor os vícios da sociedade, tornou-se um irado satírico e pessimista.

O romance foi publicado em parcelas mensais de maio de 1849 a novembro de 1850 sob o título "A Vida, Aventuras, Provas e Observações de David Copperfield, Jr., de Rookery, Blunderstone, conforme descrito por ele mesmo (e nunca em qualquer caso destinado à publicação )."

Em sua obra, Dickens foi um dos primeiros na literatura mundial a mostrar como a personalidade e o destino do herói são moldados não apenas e não tanto pela sequência de eventos, mas pela época em que uma pessoa viveu, suas memórias de desta vez e repensar toda a sua vida em relação a isso.

E embora o romance seja de natureza autobiográfica, não é a autobiografia do escritor; sua própria infância e juventude lhe serviram apenas como motivo para escrever a obra e lhe deram os principais movimentos e personagens da trama. E há tantos deles (personagens) no romance que é fácil ficar confuso no labirinto de enredos.

É impossível recontar o livro sem emascular literalmente tudo - desde o estilo até os personagens dos personagens - no quadro de um ensaio. Porém, apesar de todo o aparente mosaico, o romance é muito simples, e é esta simplicidade que melhor atesta a sua perfeição literária.

O romance, narrado na primeira pessoa, o que lhe confere intimidade e confiança, é povoado de heróis, muitos dos quais se tornaram nomes conhecidos.

A popularidade do nome do personagem principal, David Copperfield, pode ser avaliada pelo fato de o ilusionista mundialmente famoso ter adotado seu nome como pseudônimo. A menos que o herói de Dickens não precisasse mostrar truques à humanidade, já que sua fé inesgotável nas pessoas, na bondade e na justiça lhe bastava.

Uriah Heep tornou-se um símbolo de humildade hipócrita e insignificância humana; o jovem aristocrata Steerforth é um esnobe narcisista e irresponsável. Quando as pessoas querem apontar a desumanidade do sistema e dos métodos de educação, geralmente citam os nomes de Murdstone, o padrasto cruel e ganancioso de David, e de Creakle, um ex-comerciante de lúpulo que se tornou diretor de uma escola para meninos que "não sabe nada além do arte de açoitar, e é mais ignorante do que o último aluno da escola." A babá Peggotty e a avó de David, Betsy Trotwood, tornaram-se símbolos da bondade, embora um tanto exigente, do empresário Micawber - um falador impensado e perdedor.

O livro conta a história de um jovem que superou muitos obstáculos e suportou muitas dificuldades, um homem desesperado e corajoso, charmoso e sincero. As páginas dedicadas à infância e juventude de David permanecem insuperáveis ​​​​na literatura mundial até hoje, uma imagem clássica do mundo interior de um menino e de um jovem.

Filólogo E.Yu. Genieva chamou a atenção para a autenticidade psicológica da narrativa, com a qual “se mantém a distância entre o autor que escreve o romance e o herói em crescimento” quando “Dickens nos faz olhar o mundo através dos olhos do pequeno David”.

Foi a partir deste romance que o escritor iniciou a evolução de seu tema central - “grandes esperanças” e a superação do autoengano e do vazio espiritual por parte de seus heróis, sua compreensão ao longo da vida da principal habilidade humana - a capacidade de distinguir entre o bem e o mal.

Se omitirmos as tramas e ramificações paralelas, o esboço da vida do personagem principal é o seguinte. David, nascido seis meses após a morte de seu pai, foi cercado quando criança pelo cuidado e amor de sua mãe e babá Peggotty. Mas quando sua mãe se casou pela segunda vez com o dominador e cruel Sr. Mardstone, a vida do menino tornou-se insuportável. Terminou com ele sendo enviado para uma escola dirigida pelo fanático Creakle.

Após a morte de sua mãe, seu padrasto não quis mais pagar seus estudos e o tornou escravo de sua empresa. A vida do adolescente transcorreu na fome e no frio, bem como na monotonia de lavar garrafas, até que, em desespero, encontrou em Dover a avó, que se tornou sua tutora.

David concluiu a escola com sucesso, depois sua avó pagou seu treinamento para se tornar advogado. O jovem se apaixonou por Dora, que se tornou sua primeira esposa, mas não o fez feliz. Após sua morte, Copperfield casou-se pela segunda vez com Agnes, que o amou por toda a vida. David, por sua vez, dominava a taquigrafia, escrevia reportagens e, tendo passado do jornalismo para a ficção, tornou-se um escritor famoso, possuindo a principal coisa que um escritor deveria possuir, que o próprio Dickens possuía - “o instinto da humanidade universal” (F.M. Dostoiévski) .

O romance cativou não apenas leitores e críticos. Ele teve uma forte influência em muitas escolas literárias, tornou-se um livro didático para uma variedade de escritores: D. Conrad, G. James, F. Kafka, W. Faulkner, M. Proust, B. Shaw, I. Waugh e outros. caiu sob seu feitiço L.N. Tolstoi, F. M. Dostoiévski, N.S. Leskov, I.S. Turgenev e muitos outros escritores russos. O livro teve uma enorme ressonância na Rússia. “A Vida de David Copperfield” ainda é o romance mais popular de Dickens, traduzido para todas as línguas do mundo. A tradução mais famosa para o russo pertence a A.V. Krivtsov e E.L. Lannu.

O romance foi filmado dezenas de vezes. Filmes mudos e sonoros e séries de televisão foram criados por cineastas da Inglaterra, EUA, Alemanha, França, Itália e Brasil. O filme americano de 1935 dirigido por D. Zukor, “A história pessoal, aventuras, experiências e observações do jovem David Copperfield”, tornou-se lendário.

Carlos Dickens

David Copperfield

EU NASCI

Logo no início da minha história de vida, devo mencionar que nasci numa sexta-feira, à meia-noite. Percebeu-se que meu primeiro choro veio quando o relógio começou a bater. Levando em consideração o dia e a hora do meu nascimento, a enfermeira e vários vizinhos sábios, que se interessaram profundamente pela minha pessoa muitos meses antes de um possível conhecimento pessoal comigo, anunciaram que eu estava destinado a ser infeliz na vida. Eles estavam convencidos de que este era o destino inevitável de todos os infelizes bebês de ambos os sexos nascidos na sexta-feira à meia-noite.

Não há necessidade de dizer nada sobre isto aqui, pois a própria história da minha vida mostrará melhor se esta previsão foi justificada ou se foi falsa.

Nasci em Blonderstone, em Suffolk, após a morte de meu pai, cujos olhos estavam fechados para a luz terrena seis meses antes dos meus serem abertos. E agora, mesmo pensando nisso, parece-me estranho que meu pai nunca tenha me visto. E ainda mais estranhas são as minhas vagas memórias da primeira infância associadas à lápide branca do meu pai no cemitério da nossa aldeia: sempre senti uma espécie de pena inexprimível por esta pedra, que jazia solitária na escuridão da noite, enquanto na nossa pequena sala de estar era tão brilhante e quente com velas acesas e uma lareira acesa. Às vezes até me parecia cruel que as portas da nossa casa estivessem bem trancadas, como se fossem desta mesma pedra.

A pessoa mais importante da nossa família era a tia do meu pai, portanto minha tia-avó, de quem em breve terei que falar muito aqui. Minha tia, senhorita Trotwood, ou senhorita Betsy (como minha mãe a chamava naqueles raros momentos em que conseguia, superando o medo, mencionar essa pessoa formidável), casou-se com um homem mais jovem que ela, um homem bonito, que, no entanto, não não viver de acordo com o ditado: “Belo é aquele que age lindamente”. Ele era fortemente suspeito de bater algumas vezes em Miss Betsy, e uma vez, no calor de uma discussão sobre questões financeiras, de repente chegou ao ponto de quase jogá-la pela janela do segundo andar. Essa prova eloquente da diferença de caráter levou a Srta. Betsy a pagar o marido e a obter o divórcio por mútuo acordo. Com o capital assim obtido, o ex-marido da senhorita Betsy foi para a Índia, e lá, segundo uma absurda lenda familiar, certa vez foi visto cavalgando um elefante na companhia de um babuíno. Seja como for, dez anos depois chegaram rumores da Índia sobre sua morte.

A impressão que esses boatos causaram na tia permaneceu em segredo para todos, pois logo após o divórcio ela voltou a adotar o nome de solteira, comprou uma casa em algum lugar distante, em um vilarejo à beira-mar, ali se estabeleceu sozinha com uma empregada, e de depois levaram uma vida real, eremitas.

Parece-me que meu pai já foi o favorito de minha tia, mas ele a insultou mortalmente ao se casar com uma “boneca de cera”, como Miss Betsy chamava minha mãe. Ela nunca tinha visto minha mãe, mas sabia que ela não tinha nem vinte anos. Depois de se casar, meu pai nunca mais conheceu minha tia. Ele tinha o dobro da idade de sua mãe e estava longe de gozar de boa saúde. Meu pai morreu um ano depois do casamento e, como já mencionei, seis meses antes de eu nascer.

Esta foi a situação em uma importante e agitada tarde de sexta-feira para mim. A mãe estava sentada perto da lareira; ela não estava se sentindo bem e estava muito deprimida. Olhando para o fogo através das lágrimas, ela pensou com profundo desânimo em si mesma e no pequeno órfão desconhecido, a quem o mundo, aparentemente, não iria receber com muita hospitalidade.

Então, em um dia claro e ventoso de março, minha mãe estava sentada perto da lareira, pensando com medo e angústia se conseguiria sair viva da provação que se aproximava, quando de repente, enxugando as lágrimas, viu pela janela uma senhora desconhecida caminhando pelo jardim.

A mãe olhou novamente para a senhora e uma certa premonição disse-lhe que era a senhorita Betsy. O sol poente por trás da cerca do jardim iluminou a estranha enquanto ela caminhava em direção à porta da casa, e ela caminhava com um ar tão autoconfiante, com uma determinação tão severa no olhar, que ninguém poderia ter possuído exceto a Srta. Betsy. Ao se aproximar de casa, minha tia apresentou mais evidências de que era ela: meu pai dizia muitas vezes que sua tia raramente agia como mortais comuns. E desta vez, em vez de ligar, ela foi até a janela e começou a olhar pela janela, pressionando o nariz com tanta força contra o vidro que, segundo minha pobre mãe, ele instantaneamente se achatou e ficou completamente branco.

Sua aparência assustava extremamente minha mãe, e sempre estive convencido de que foi a Srta. Betsy a responsável por meu nascimento numa sexta-feira. A mãe entusiasmada pulou da cadeira e se escondeu no canto atrás dele. A senhorita Betsy, revirando os olhos lenta e interrogativamente, como um turco em um relógio holandês, olhou ao redor da sala com eles; Finalmente seu olhar pousou na mãe e ela, franzindo a testa, ordenou-lhe que abrisse a porta com um gesto imperioso. Ela obedeceu.

Você é a Sra. Copperfield, suponho? - perguntou a senhorita Betsy.

Sim”, murmurou minha mãe.

Senhorita Trotwood”, a convidada se apresentou. - Espero que você já tenha ouvido falar dela?

A mãe respondeu que tinha esse prazer. Mas ela tinha a desagradável consciência de que esse “grande” prazer não se refletia de forma alguma em seu rosto.

Então, agora você a vê na sua frente”, disse Miss Betsy.

A mãe fez uma reverência e pediu-lhe que entrasse. Entraram na pequena sala de onde a mãe acabara de sair, pois a lareira da sala da frente não estava acesa, ou melhor, não estava acesa desde o funeral do pai.

Quando ambas se sentaram e Miss Betsy ainda não começou a falar, a mãe, depois de um esforço vão para se recompor, começou a chorar.

Bem, bem, bem”, disse Miss Betsy apressadamente. - Deixar! Completude! Vamos!

Contudo, a mãe não conseguiu se controlar e as lágrimas continuaram a escorrer até ela chorar.

Tire o boné, minha filha”, disse a Srta. Betsy de repente, “deixe-me olhar para você”.

A mãe ficou muito assustada para não obedecer a essa estranha exigência e imediatamente tirou o boné e, ao mesmo tempo, ficou tão nervosa que seu cabelo grosso e maravilhoso caiu completamente.

Meu Deus! - exclamou a senhorita Betsy. - Sim, você é apenas uma criança!

Sem dúvida, mesmo para a sua idade, a mãe era extraordinariamente jovem. A pobrezinha baixou a cabeça como se a culpa fosse sua e, soluçando, admitiu que talvez fosse muito jovem para ser viúva e para ser mãe, se ao menos, depois de ser mãe, continuasse viva.

Houve outro silêncio, durante o qual minha mãe teve a impressão de que a Srta. Betsy tocava seu cabelo, e o toque pareceu gentil. A mãe olhou para a tia do marido com tímida esperança, mas ela, levantando um pouco o vestido, colocou os pés na grelha da lareira, colocou as mãos nos joelhos e, franzindo a testa, olhou para o fogo ardente...

Diga-me, pelo amor de Deus”, a tia falou de repente, inesperadamente, “por que é “Rooks”?

Você está falando sobre nossa propriedade? - perguntou a mãe.

Por que exatamente "Torres"? - insistiu a senhorita Betsy. - Claro, vocês chamariam sua propriedade de outra coisa se pelo menos um de vocês tivesse um centavo de bom senso.

“Este nome foi dado pelo Sr. Copperfield”, respondeu minha mãe. - Quando comprou esta propriedade, gostou que houvesse muitos ninhos de gralhas por aí.

Naquele momento, o vento da tarde começou a soprar tão forte entre os velhos olmos que tanto a mãe como a senhorita Betsy olharam involuntariamente naquela direção. Os olmos inclinavam-se uns para os outros, como gigantes sussurrando entre si; depois de se acalmarem por alguns segundos, eles novamente correram furiosamente, agitando os braços peludos como

Vou me tornar o herói da história da minha própria vida ou vou
outra pessoa ocupará o lugar - as páginas subsequentes deverão aparecer. Vou começar
uma história sobre a minha vida desde o início e direi que nasci na sexta-feira em
meio-dia da noite (assim me disseram, e acredito). Foi notado que
meu primeiro choro coincidiu com a primeira batida do relógio.
Tendo em conta o dia e hora do meu nascimento, a enfermeira da minha mãe e
alguns vizinhos experientes que tinham um grande interesse em mim por
muitos meses antes de nosso conhecimento pessoal, eles anunciaram, em primeiro lugar, que eu
destinado a experimentar a infelicidade na vida e, em segundo lugar, que me foi dado
o privilégio de ver fantasmas e espíritos; na opinião deles, todos os bebês infelizes
homem e mulher nascidos na sexta-feira por volta da meia-noite, inevitavelmente
receber esses dois presentes.
Não preciso me alongar na primeira previsão aqui, porque eu mesmo
A história da minha vida mostrará melhor se isso se tornou realidade ou não. Sobre o segundo
previsão, só posso afirmar que, se não desperdicei esta parte da minha
herança na infância, então, portanto, ainda não tomou posse dela.
No entanto, tendo perdido a minha propriedade, não estou de modo algum a queixar-me, e se em
Atualmente está em outras mãos, desejo sinceramente ao proprietário
Salve isso.
Nasci vestindo camisa, e apareceu um anúncio nos jornais sobre sua venda na
barato - por quinze guinéus. Mas ou naquela época os marinheiros tinham pouco dinheiro,
ou tinham pouca fé e preferiam cintos de cortiça - não sei; Eu sei
apenas que uma única proposta foi recebida de um certo intercessor para
negociações relacionadas com corretores de bolsa, que ofereceram duas libras
dinheiro (com a intenção de compensar o resto em xerez), mas dê mais e, assim,
Eu não queria me proteger do perigo de me afogar. Seguindo isto
os anúncios deixaram de ser publicados, considerando-os um desperdício de dinheiro - quanto a
xerez, então minha pobre mãe estava vendendo seu próprio xerez - e
dez anos depois, a camisa foi ganha em nossa região no sorteio entre
por cinquenta participantes, que contribuíram com meia coroa, devendo o vencedor
receber cinco xelins extras. Eu próprio estive presente e, lembro-me,
sentiram certo constrangimento e constrangimento ao ver como se desfizeram de parte
eu mesmo. Lembro que a camisa foi ganha por uma senhora idosa com um pequeno
cesta, da qual ela extraiu com muita relutância os cinco necessários
xelins em moedas de meio centavo, sem pagar mais dois e meio
centavos; muito tempo foi gasto em tentativas frustradas de provar isso a ela
maneira aritmética. Na nossa região eles vão se lembrar por muito tempo
o fato notável é que ela não se afogou de fato, mas solenemente
descansou por noventa e dois anos em sua própria cama. Como me disseram,
Até seus últimos dias ela estava especialmente orgulhosa e se gabava de nunca ter
Estive na água, exceto ao atravessar uma ponte, e tomando uma xícara de chá (ao qual
tinha uma paixão) ela insultou os marinheiros perversos e
todas as pessoas em geral que “viajam” pelo mundo com autoconfiança.

Carlos Dickens

A vida de David Copperfield contada por ele mesmo

DAVID COPPERFIELD: A HISTÓRIA PESSOAL, AVENTURAS, EXPERIÊNCIA E OBSERVAÇÃO DE DAVID COPPERFIELD, O JOVEM DE BLUNDERSTONE ROOKERY

Tradução do inglês A.V. Krivtsova

Projeto serial A.A. Kudryavtseva

Projeto de computador V.A. Voronina

© AST Publishing House LLC, 2017

No prefácio da primeira edição deste livro, disse que os sentimentos que experimento depois de terminar uma obra me impedem de me afastar dela e de tratar a minha obra com a compostura que tais preparativos formais exigem. Meu interesse por ela era tão fresco e forte, e meu coração estava tão dividido entre a alegria e a tristeza - a alegria de alcançar um objetivo há muito planejado, a tristeza da separação de muitos companheiros e camaradas - que tive medo de sobrecarregar o leitor com mensagens que eram muito confidenciais e relacionadas apenas a mim uma emoção.

Tudo o que eu poderia dizer sobre essa narrativa, além disso, tentei dizer nela.

Talvez o leitor não fique muito curioso para saber como é triste largar a caneta quando se completam dois anos de trabalho de imaginação; ou que parece ao autor que ele está liberando um pedaço de si mesmo no mundo sombrio, quando a multidão de seres vivos criada pelo poder de sua mente desaparece para sempre. E, no entanto, não tenho nada a acrescentar a isto; a menos que também fosse necessário admitir (embora, talvez, isso não seja tão significativo) que nenhuma pessoa é capaz, lendo esta história, de acreditar nela mais do que eu acreditava quando a escrevi.

O que foi dito acima permanece válido hoje a tal ponto que me resta transmitir ao leitor apenas mais uma mensagem confidencial. De todos os meus livros, esse é o que mais gosto. Eles acreditarão facilmente em mim se eu disser que trato todos os filhos da minha fantasia como um pai terno e que ninguém jamais amou esta família tanto quanto eu os amo. Mas há um filho que é especialmente querido para mim e, como muitos pais ternos, eu o estimo no mais profundo do meu coração. Seu nome é "David Copperfield".

eu nasci

Se eu me tornarei o herói da história da minha própria vida ou se outra pessoa ocupará este lugar - as páginas seguintes devem mostrar. Vou começar a história da minha vida desde o início e dizer que nasci numa sexta-feira ao meio-dia da noite (foi o que me disseram e acredito). Notou-se que meu primeiro choro coincidiu com a primeira batida do relógio.

Tendo em conta o dia e a hora do meu nascimento, a enfermeira da minha mãe e alguns vizinhos experientes, que se interessaram muito por mim muitos meses antes do nosso conhecimento pessoal, anunciaram, em primeiro lugar, que eu estava destinado a passar por infortúnios na vida e, em segundo lugar, que me foi dado o privilégio de ver fantasmas e espíritos; na opinião deles, todos os malfadados bebês do sexo masculino e feminino nascidos na sexta-feira por volta da meia-noite recebem inevitavelmente esses dois presentes.

Não há necessidade de me deter aqui na primeira previsão, pois a própria história da minha vida mostrará melhor se ela se tornou realidade ou não. Quanto à segunda previsão, só posso declarar que se não desperdicei esta parte da minha herança na infância, então, portanto, ainda não tomei posse dela. Porém, tendo perdido o meu imóvel, não reclamo de forma alguma e, se este estiver em outras mãos, desejo sinceramente que o proprietário o guarde.

Nasci de camisa e apareceu nos jornais um anúncio sobre sua venda por um preço barato - por quinze guinéus. Mas ou naquela altura os marinheiros tinham pouco dinheiro, ou pouca fé e preferiam os cintos de cortiça - não sei; Só sei que houve apenas uma oferta de um certo advogado ligado a corretores de bolsa, que ofereceu duas libras em dinheiro (pretendendo compensar o resto em xerez), mas não quis dar mais, e assim proteger-se do perigo de afogamento. Depois disso, os anúncios deixaram de ser divulgados, sendo considerados um desperdício de dinheiro - quanto ao xerez, a minha pobre mãe vendia então o seu próprio xerez - e dez anos mais tarde a camisa foi sorteada na nossa zona num sorteio entre cinquenta participantes que contribuiu com meia coroa e o vencedor teve que pagar cinco xelins adicionais. Eu mesmo estive presente e, lembro-me, senti um certo constrangimento e constrangimento ao ver como uma parte de mim estava sendo descartada. Lembro-me que a camisa foi ganha por uma senhora idosa com uma pequena cesta, da qual retirou com muita relutância os necessários cinco xelins em moedas de meio centavo, sem pagar dois centavos e meio; muito tempo foi gasto em tentativas frustradas de provar isso para sua aritmética. Em nossa região, eles se lembrarão por muito tempo do fato notável de que ela na verdade não se afogou, mas descansou solenemente durante noventa e dois anos em sua própria cama. Como me disseram, até os últimos dias ela era especialmente orgulhosa e se gabava de nunca ter estado na água, exceto ao passar por uma ponte e tomando uma xícara de chá (pelo qual ela tinha uma paixão) até seu último suspiro. insultou os marinheiros perversos e todas as pessoas em geral que viajam com autoconfiança pelo mundo. Em vão lhe explicaram que devemos muitas coisas agradáveis ​​a esse costume repreensível, inclusive, talvez, beber chá. Ela respondeu com ainda mais energia e com plena fé na força da sua objeção:

- Não vamos dirigir por aí!

Para não ter que viajar, vou voltar ao meu nascimento.

Nasci em Suffolk, em Blunderstone ou “por ali”, como dizem na Escócia. Nasci depois da morte do meu pai. Os olhos do meu pai fecharam-se seis meses antes do dia em que os meus se abriram e viram a luz. Ainda hoje me parece estranho que ele nunca tenha me visto, e ainda mais estranho me parece a vaga lembrança que tenho desde a infância de sua lápide branca no cemitério e o sentimento de pena inexprimível que costumava sentir quando pensava que este fogão ficava ali sozinho nas noites escuras, quando na nossa pequena sala a lareira ardia e as velas acesas, e as portas da nossa casa estavam trancadas e trancadas - às vezes parecia-me que havia algo de cruel nisso.

A tia do meu pai e, portanto, minha tia-avó, que será discutida mais tarde, era a pessoa mais importante da nossa família. Miss Trotwood, ou Miss Betsy, como a minha pobre mãe a chamava, quando por acaso superou o medo desta pessoa formidável e a mencionou (isto raramente acontecia), Miss Betsy casou-se com um homem mais jovem do que ela, que era muito bonito, embora fosse não era de modo algum possível aplicar-lhe o simples ditado “Quem é bom é belo”. Não foi sem razão que se suspeitou que ele espancou Miss Betsy e até uma vez, durante uma discussão sobre despesas domésticas, tomou medidas urgentes e decisivas para atirá-la pela janela do segundo andar. Tais sinais de caráter pouco cooperativo levaram a Srta. Betsy a suborná-lo e a se separar por acordo mútuo. Ele foi com sua capital para a Índia, onde (se acreditarmos em nossa incrível lenda familiar) foi visto montando um elefante na companhia de um babuíno; Acho que provavelmente foi um babu ou um begum. Seja como for, dez anos depois chegaram da Índia notícias de sua morte. Ninguém sabia o que ela afetou minha avó: logo após a separação dele, ela voltou a usar o nome de solteira, comprou uma cabana longe de nossa casa, em um vilarejo à beira-mar, ali se instalou com uma empregada solteira e, segundo para rumores, vivia em completa solidão.

Parece que meu pai já foi seu favorito, mas seu casamento a insultou mortalmente, porque minha mãe era uma “boneca de cera”. Ela nunca tinha visto minha mãe, mas sabia que ela ainda não tinha vinte anos. Meu pai e a senhorita Betsy nunca mais se encontraram. Ele tinha o dobro da idade da minha mãe quando se casou com ela e não era muito forte. Um ano depois ele morreu - como já disse, seis meses antes de eu nascer.

Esta foi a situação na noite de sexta-feira, que talvez me seja permitido chamar de significativa e repleta de acontecimentos. No entanto, não tenho o direito de afirmar que esses casos eram do meu conhecimento na época, ou que eu mantive qualquer lembrança, com base na evidência dos meus próprios sentidos, do que se seguiu.

Minha mãe, sentindo-se mal, sentou-se em profundo desânimo junto à lareira, olhando para o fogo em meio às lágrimas e pensando com tristeza em si mesma e no pequeno estranho que havia perdido o pai, cujo nascimento, muito indiferente à sua chegada, já estava pronto para saudar vários alfinetes proféticos na gaveta da cômoda do andar de cima. Então, naquele dia ventoso de março, minha mãe sentou-se perto da lareira, quieta e triste, e pensou com tristeza que dificilmente conseguiria suportar o teste que tinha pela frente; Erguendo os olhos para secar as lágrimas, ela olhou pela janela e viu uma senhora desconhecida caminhando pelo jardim.

No prefácio da primeira edição deste livro, disse que os sentimentos que experimento depois de terminar uma obra me impedem de me afastar dela e de tratar a minha obra com a compostura que tais preparativos formais exigem. Meu interesse por ela era tão fresco e forte, e meu coração estava tão dividido entre a alegria e a tristeza - a alegria de alcançar um objetivo há muito planejado, a tristeza da separação de muitos companheiros e camaradas - que tive medo de sobrecarregar o leitor com mensagens que eram muito confidenciais e relacionadas apenas a mim uma emoção.

Tudo o que eu poderia dizer sobre essa narrativa, além disso, tentei dizer nela.

Talvez o leitor não fique muito curioso para saber como é triste largar a caneta quando se completam dois anos de trabalho de imaginação; ou que parece ao autor que ele está liberando um pedaço de si mesmo no mundo sombrio, quando a multidão de seres vivos criada pelo poder de sua mente desaparece para sempre. E, no entanto, não tenho nada a acrescentar a isto; a menos que também fosse necessário admitir (embora, talvez, isso não seja tão significativo) que nenhuma pessoa é capaz, lendo esta história, de acreditar nela mais do que eu acreditava quando a escrevi.

O que foi dito acima permanece válido hoje a tal ponto que me resta transmitir ao leitor apenas mais uma mensagem confidencial. De todos os meus livros, esse é o que mais gosto. Eles acreditarão facilmente em mim se eu disser que trato todos os filhos da minha fantasia como um pai terno e que ninguém jamais amou esta família tanto quanto eu os amo. Mas há um filho que é especialmente querido para mim e, como muitos pais ternos, eu o estimo no mais profundo do meu coração. Seu nome é "David Copperfield".

Se eu me tornarei o herói da história da minha própria vida ou se outra pessoa ocupará este lugar - as páginas seguintes devem mostrar. Vou começar a história da minha vida desde o início e dizer que nasci numa sexta-feira ao meio-dia da noite (foi o que me disseram e acredito). Notou-se que meu primeiro choro coincidiu com a primeira batida do relógio.

Tendo em conta o dia e a hora do meu nascimento, a enfermeira da minha mãe e alguns vizinhos experientes, que se interessaram muito por mim muitos meses antes do nosso conhecimento pessoal, anunciaram, em primeiro lugar, que eu estava destinado a passar por infortúnios na vida e, em segundo lugar, segundo, que me foi dado o privilégio de ver fantasmas e espíritos; na opinião deles, todos os malfadados bebês do sexo masculino e feminino nascidos na sexta-feira por volta da meia-noite recebem inevitavelmente esses dois presentes.

Não há necessidade de me deter aqui na primeira previsão, pois a própria história da minha vida mostrará melhor se ela se tornou realidade ou não. Quanto à segunda previsão, só posso declarar que se não desperdicei esta parte da minha herança na infância, então, portanto, ainda não tomei posse dela. Porém, tendo perdido o meu imóvel, não reclamo de forma alguma e, se este estiver em outras mãos, desejo sinceramente que o proprietário o guarde.

Nasci de camisa e apareceu nos jornais um anúncio sobre sua venda por um preço barato - por quinze guinéus. Mas ou naquela altura os marinheiros tinham pouco dinheiro, ou pouca fé e preferiam os cintos de cortiça - não sei; Só sei que houve apenas uma oferta de um certo advogado ligado a corretores de bolsa, que ofereceu duas libras em dinheiro (pretendendo compensar o resto em xerez), mas não quis dar mais, e assim proteger-se do perigo de afogamento. Depois disso, os anúncios deixaram de ser divulgados, sendo considerados um desperdício de dinheiro - quanto ao xerez, a minha pobre mãe vendia então o seu próprio xerez - e dez anos depois a camisa foi sorteada na nossa zona num sorteio entre cinquenta participantes que contribuíram meia coroa, e o vencedor deverá pagar cinco xelins adicionais. Eu mesmo estive presente e, lembro-me, senti um certo constrangimento e constrangimento ao ver como uma parte de mim estava sendo descartada. Lembro-me que a camisa foi ganha por uma senhora idosa com uma pequena cesta, da qual retirou com muita relutância os necessários cinco xelins em moedas de meio centavo, sem pagar dois centavos e meio; muito tempo foi gasto em tentativas frustradas de provar isso para sua aritmética. Em nossa região, eles se lembrarão por muito tempo do fato notável de que ela na verdade não se afogou, mas descansou solenemente durante noventa e dois anos em sua própria cama. Como me disseram, até os últimos dias ela era especialmente orgulhosa e se gabava de nunca ter estado na água, exceto ao passar por uma ponte e tomando uma xícara de chá (pelo qual ela tinha uma paixão) até seu último suspiro. insultou os marinheiros perversos e todas as pessoas em geral que “viajam” com autoconfiança ao redor do mundo. Em vão lhe explicaram que devemos muitas coisas agradáveis ​​a esse costume repreensível, inclusive, talvez, beber chá. Ela respondeu com ainda mais energia e com plena fé na força da sua objeção:

- Não vamos dirigir por aí!

Para não ter que viajar, vou voltar ao meu nascimento.

Nasci em Suffolk, em Blunderstone ou “por ali”, como dizem na Escócia. Nasci depois da morte do meu pai. Os olhos do meu pai fecharam-se seis meses antes do dia em que os meus se abriram e viram a luz. Ainda hoje me parece estranho que ele nunca tenha me visto, e ainda mais estranho me parece a vaga lembrança que tenho desde a infância de sua lápide branca no cemitério e o sentimento de pena inexprimível que costumava sentir quando pensava que este fogão ficava ali sozinho nas noites escuras, quando na nossa pequena sala a lareira ardia e as velas acesas, e as portas da nossa casa estavam trancadas e trancadas - às vezes parecia-me que havia algo de cruel nisso.

A tia de meu pai e, portanto, minha tia-avó, que será discutida mais tarde, era a pessoa mais importante de nossa família. Miss Trotwood, ou Miss Betsy, como a minha pobre mãe a chamava, quando por acaso superou o medo desta pessoa formidável e a mencionou (isto raramente acontecia), Miss Betsy casou-se com um homem mais jovem do que ela, que era muito bonito, embora fosse não era de modo algum possível aplicar-lhe o simples ditado: “Quem é bom é belo”. Não foi sem razão que se suspeitou que ele espancou Miss Betsy e até uma vez, durante uma discussão sobre despesas domésticas, tomou medidas urgentes e decisivas para atirá-la pela janela do segundo andar. Tais sinais de caráter pouco cooperativo levaram a Srta. Betsy a suborná-lo e a se separar por acordo mútuo. Ele foi com sua capital para a Índia, onde (se acreditarmos em nossa incrível lenda familiar) foi visto montando um elefante na companhia de um babuíno; Acho que provavelmente foi um babu ou um begum. Seja como for, dez anos depois chegaram da Índia notícias de sua morte. Ninguém sabia o que ela afetou minha avó: logo após a separação dele, ela voltou a usar o nome de solteira, comprou uma cabana longe de nossa casa, em um vilarejo à beira-mar, ali se instalou com uma empregada solteira e, segundo para rumores, vivia em completa solidão.

Parece que meu pai já foi seu favorito, mas seu casamento a insultou mortalmente, porque minha mãe era uma “boneca de cera”. Ela nunca tinha visto minha mãe, mas sabia que ela ainda não tinha vinte anos. Meu pai e a senhorita Betsy nunca mais se encontraram. Ele tinha o dobro da idade da minha mãe quando se casou com ela e não era muito forte. Um ano depois ele morreu - como já disse, seis meses antes de eu nascer.