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Era uma vez um homem; ele já conhecera muitas, muitas histórias novas, mas agora seu estoque estava — segundo ele — esgotado. O conto de fadas, que é ele mesmo, não voltou e não bateu à sua porta. Por quê? Na verdade, ele mesmo não se lembrava dela há vários anos e não esperava que ela o visitasse. Sim, claro, ela não veio: houve uma guerra, e durante vários anos houve choros e gemidos no país, como sempre durante a guerra.

Cegonhas e andorinhas voltaram de uma peregrinação distante - elas não pensaram em nenhum perigo; mas eles apareceram, mas seus ninhos não existiam mais: eles queimaram junto com as casas. As fronteiras do país foram quase apagadas, cavalos inimigos pisotearam túmulos antigos. Foram tempos difíceis e tristes! Mas também chegaram ao fim.

Sim, o fim chegou para eles, e o conto de fadas nem pensou em bater naquelas portas para o contador de histórias; e não havia rumores sobre isso!

“Talvez o fim dos contos de fadas, como muitas outras coisas!” suspirou o contador de histórias. “Mas não, um conto de fadas, afinal, é imortal!”

Um ano se passou com alguma coisa, e ele começou a ansiar.

“É possível que o conto de fadas nunca chegue, nunca mais bata na minha porta?” E ela ressuscitou em sua memória, como se estivesse viva. Em que imagens ela não apareceu para ele! Em seguida, na forma de uma jovem encantadora, personificada pela primavera, com olhos brilhando como lagos profundos da floresta, coroada com um freixo selvagem, com um galho de faia na mão. Isso na imagem de um mascate que, tendo aberto sua caixa de mercadorias, acenou à sua frente fitas, pontilhadas de poemas e lendas da antiguidade. O mais doce de tudo era sua aparência na forma de uma velha avó grisalha, com olhos grandes, inteligentes e brilhantes. Então ela tinha um estoque de histórias sobre os mais tempos antigos, muito mais velha do que quando as princesas ainda giravam em rocas douradas e eram guardadas por dragões e cobras! E ela os transmitiu tão vividamente que os olhos do ouvinte escureceram e manchas de sangue foram desenhadas no chão. Era terrível de ouvir, e ainda assim como era divertido! Afinal, tudo isso foi há muito tempo!

"Ela não vai bater de novo?" perguntou-se o contador de histórias, sem tirar os olhos da porta; no final, seus olhos escureceram e manchas pretas brilharam no chão; ele mesmo não sabia que era sangue ou crepe de luto, com que o país estava vestido depois de dias pesados ​​e sombrios de tristeza.

Sentou-se e sentou-se, e de repente lhe ocorreu o pensamento: e se o conto de fadas estiver escondido, como uma princesa de boa contos de fadas antigos e esperando para ser encontrado? Encontre-a e ela brilhará nova beleza, melhor do que antes!

"Quem sabe! Será que ela está se escondendo em um canudo que está balançando ali na beira do poço? Tranquilo! Tranquilo! Talvez ela tenha se escondido em uma flor murcha que está em um daqueles livros grandes na estante?

O contador de histórias foi até a estante e abriu um dos livros mais novos e esclarecedores. Isso não é um conto de fadas? Mas não havia nem uma única flor, mas apenas um estudo sobre Golger Danske. O contador de histórias começou a ler e a ler que esta história era fruto da imaginação de um monge francês, romance que mais tarde foi tirado e traduzido e “gravado em dinamarquês”, que Golger Danske nunca existiu, e, portanto, ele irá nunca mais apareça o que cantamos e o que acreditamos de boa vontade. Então, Holger Danske, como William Tell, acabou sendo uma ficção! Tudo isso foi estabelecido em um livro com erudição adequada.

Bem, o que eu acredito, eu acredito! - disse o contador de histórias. - Não há fogo e fumaça!

E ele fechou o livro, colocou-o na estante e foi até as flores frescas que estavam no parapeito da janela. Não há um conto de fadas escondido aqui? Não é uma tulipa vermelha com bordas amarelas, ou talvez uma rosa fresca, ou uma camélia brilhante? Mas entre as flores, apenas os raios do sol se escondiam, e não um conto de fadas.

“As flores que cresceram aqui em um momento de luto difícil eram muito mais bonitas, mas foram cortadas até o fim, teceram uma coroa e as colocaram em um caixão, coberto com uma bandeira solta. Talvez um conto de fadas tenha sido enterrado com aquelas flores? Mas as flores saberiam disso, o próprio caixão, a própria terra sentiria! Cada folha de grama que brotava do chão contaria sobre isso! Não, o conto de fadas não pode morrer! Ela é imortal!... Ou talvez ela veio aqui, bateu na porta, mas quem podia ouvi-la bater, quem se importava com ela? Naquela época sombria, e no sol da primavera, eles olhavam quase com amargura, eles estavam com raiva, parece, até com o chilrear dos pássaros, com a verdura alegre! A língua não se voltou então para cantar pelo menos uma das antigas e imperecíveis músicas folk; eles foram enterrados junto com muitas coisas que eram tão caras ao coração! Sim, o conto de fadas poderia perfeitamente bater na porta, mas ninguém ouviu essa batida, ninguém a convidou para entrar e ela foi embora!

Vá procurá-la!

Fora da cidade! Para a floresta, para a beira-mar!

Fora da cidade ergue-se um antigo castelo; as paredes são feitas de tijolo vermelho, a bandeira tremula na torre. Na folhagem finamente esculpida das faias, um rouxinol canta, admirando as flores de uma macieira e pensando que há rosas à sua frente. No verão, as abelhas se agitam aqui, correndo em um enxame zumbido em torno de sua rainha, e nas tempestades de outono falam sobre caça selvagem, sobre gerações e folhas humanas murchando e caindo. No Natal, o canto vem do mar cisnes selvagens, e na casa mais antiga, junto ao fogão, nesta altura é tão acolhedor, tão agradável sentar-se a ouvir contos de fadas e lendas!

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Era uma vez um homem; ele já conhecera muitas, muitas histórias novas, mas agora seu estoque estava — segundo ele — esgotado. O conto de fadas, que é ele mesmo, não voltou e não bateu à sua porta. Por quê? Na verdade, ele mesmo não se lembrava dela há vários anos e não esperava que ela o visitasse. Sim, claro, ela não veio: houve uma guerra, e durante vários anos houve choros e gemidos no país, como sempre durante a guerra.

Cegonhas e andorinhas voltaram de uma peregrinação distante - elas não pensaram em nenhum perigo; mas eles apareceram, mas seus ninhos não existiam mais: eles queimaram junto com as casas. As fronteiras do país foram quase apagadas, cavalos inimigos pisotearam túmulos antigos. Foram tempos difíceis e tristes! Mas também chegaram ao fim.

Sim, o fim chegou para eles, e o conto de fadas nem pensou em bater naquelas portas para o contador de histórias; e não havia rumores sobre isso!

“Talvez o fim dos contos de fadas, como muitas outras coisas!” suspirou o contador de histórias. “Mas não, um conto de fadas, afinal, é imortal!”

Um ano se passou com alguma coisa, e ele começou a ansiar.

“É possível que o conto de fadas nunca chegue, nunca mais bata na minha porta?” E ela ressuscitou em sua memória, como se estivesse viva. Em que imagens ela não apareceu para ele! Em seguida, na forma de uma jovem encantadora, personificada pela primavera, com olhos brilhando como lagos profundos da floresta, coroada com um freixo selvagem, com um galho de faia na mão. Isso na imagem de um mascate que, tendo aberto sua caixa de mercadorias, acenou à sua frente fitas, pontilhadas de poemas e lendas da antiguidade. O mais doce de tudo era sua aparência na forma de uma velha avó grisalha, com olhos grandes, inteligentes e brilhantes. Então ela tinha um estoque de histórias sobre os tempos mais antigos, muito mais antigos do que aqueles em que as princesas ainda giravam em rocas douradas e eram guardadas por dragões e cobras! E ela os transmitiu tão vividamente que os olhos do ouvinte escureceram e manchas de sangue foram desenhadas no chão. Era terrível de ouvir, e ainda assim como era divertido! Afinal, tudo isso foi há muito tempo!

"Ela não vai bater de novo?" perguntou-se o contador de histórias, sem tirar os olhos da porta; no final, seus olhos escureceram e manchas pretas brilharam no chão; ele mesmo não sabia que era sangue ou crepe de luto, com que o país estava vestido depois de dias pesados ​​e sombrios de tristeza.

Sentou-se e sentou-se, e de repente lhe ocorreu o pensamento: e se o conto de fadas estiver escondido, como a princesa dos bons e velhos contos de fadas, e estiver esperando para ser encontrado? Eles a encontrarão e ela brilhará com uma nova beleza, melhor do que antes!

"Quem sabe! Será que ela está se escondendo em um canudo que está balançando ali na beira do poço? Tranquilo! Tranquilo! Talvez ela tenha se escondido em uma flor murcha que está em um daqueles livros grandes na estante?

O contador de histórias foi até a estante e abriu um dos livros mais novos e esclarecedores. Isso não é um conto de fadas? Mas não havia nem uma única flor, mas apenas um estudo sobre Golger Danske. O contador de histórias começou a ler e a ler que esta história era fruto da imaginação de um monge francês, romance que mais tarde foi tirado e traduzido e “gravado em dinamarquês”, que Golger Danske nunca existiu, e, portanto, ele irá nunca mais apareça o que cantamos e o que acreditamos de boa vontade. Então, Holger Danske, como William Tell, acabou sendo uma ficção! Tudo isso foi estabelecido em um livro com erudição adequada.

Bem, o que eu acredito, eu acredito! - disse o contador de histórias. - Não há fogo e fumaça!

E ele fechou o livro, colocou-o na estante e foi até as flores frescas que estavam no parapeito da janela. Não há um conto de fadas escondido aqui? Não é uma tulipa vermelha com bordas amarelas, ou talvez uma rosa fresca, ou uma camélia brilhante? Mas entre as flores, apenas os raios do sol se escondiam, e não um conto de fadas.

“As flores que cresceram aqui em um momento de luto difícil eram muito mais bonitas, mas foram cortadas até o fim, teceram uma coroa e as colocaram em um caixão, coberto com uma bandeira solta. Talvez um conto de fadas tenha sido enterrado com aquelas flores? Mas as flores saberiam disso, o próprio caixão, a própria terra sentiria! Cada folha de grama que brotava do chão contaria sobre isso! Não, o conto de fadas não pode morrer! Ela é imortal!... Ou talvez ela veio aqui, bateu na porta, mas quem podia ouvi-la bater, quem se importava com ela? Naquela época sombria, e no sol da primavera, eles olhavam quase com amargura, eles estavam com raiva, parece, até com o chilrear dos pássaros, com a verdura alegre! A língua não se voltou então para cantar pelo menos uma das velhas e imperecíveis canções folclóricas; eles foram enterrados junto com muitas coisas que eram tão caras ao coração! Sim, o conto de fadas poderia perfeitamente bater na porta, mas ninguém ouviu essa batida, ninguém a convidou para entrar e ela foi embora!

Vá procurá-la!

Fora da cidade! Para a floresta, para a beira-mar!

Fora da cidade ergue-se um antigo castelo; as paredes são feitas de tijolo vermelho, a bandeira tremula na torre. Na folhagem finamente esculpida das faias, um rouxinol canta, admirando as flores de uma macieira e pensando que há rosas à sua frente. No verão, as abelhas se agitam aqui, correndo em um enxame zumbido em torno de sua rainha, e nas tempestades de outono falam sobre caça selvagem, sobre gerações e folhas humanas murchando e caindo. No Natal ouve-se do mar o canto dos cisnes selvagens, e na casa mais antiga, junto ao fogão, nesta altura é tão acolhedor, tão agradável sentar-se a ouvir contos de fadas e lendas!

Na parte inferior e antiga do jardim havia um beco de castanheiros, que acenava com seu crepúsculo. Foi aí que o contador de histórias foi. Aqui o vento uma vez soprou para ele sobre Valdemar Do e suas filhas, e a Dríade que vivia na árvore - esta era a própria avó dos contos de fadas - contou o último sonho do velho carvalho. No tempo da bisavó, arbustos aparados cresciam aqui, mas agora - apenas samambaias e urtigas. Eles cresceram sobre os fragmentos de velhas estátuas de pedra que jazem aqui. Os olhos das estátuas estavam cobertos de musgo, mas eles não viram pior do que antes, mas o contador de histórias também não viu o conto de fadas aqui.

Para onde, porém, ela foi?

Bandos de corvos voaram bem acima de sua cabeça e velhas árvores e grasnaram: Kra-kra! Um jeito! Um jeito!

Saiu do jardim para o baluarte que rodeava a casa, e daí para o amieiro. Havia uma casa hexagonal com um galinheiro. Uma velha estava sentada no cenáculo observando o pássaro; ela contabilizava cada ovo posto, cada galinha chocada, mas ainda assim ela não era o conto de fadas que nosso contador de histórias estava procurando - ela tinha provas disso: um certificado métrico e um certificado de inoculação de varíola; ambos foram mantidos em seu peito.

Desde a infância, eu amei Andersen obsessivamente sem cortes. Nas coleções soviéticas, ele foi impresso com cortes severos, eles cortaram todos os mais interessantes, isto é, histórias de outro mundo e completamente após a morte não foram impressas. Mas eu tinha um livro pré-revolucionário. A fonte da verdadeira magia. Quando Andersen foi publicado sem cortes já na minha juventude, comprei tudo para mim. Claro, abriu um monte de coisas novas. E gosto de lê-lo de vez em quando. Ele tem histórias para todas as ocasiões. Exatamente.

Era uma vez um homem; ele já conheceu muitos, muitos novos contos de fadas, mas agora seu suprimento - segundo ele - estava esgotado. O conto de fadas, que é ele mesmo, não voltou e não bateu à sua porta. Por quê? Na verdade, ele próprio não pensava nela há vários anos e não esperava que ela o visitasse. Sim, claro, ela não veio: houve uma guerra, e durante vários anos houve choros e gemidos no país, como sempre durante a guerra.

Cegonhas e andorinhas voltaram de uma peregrinação distante - elas não pensaram em nenhum perigo; mas eles apareceram, mas seus ninhos não existiam mais: eles queimaram junto com as casas. As fronteiras do país foram quase apagadas, cavalos inimigos pisotearam túmulos antigos. Foram tempos difíceis e tristes! Mas também chegaram ao fim.

Sim, o fim chegou para eles, e o conto de fadas nem pensou em bater na porta do contador de histórias; e não havia rumores sobre isso!

“Talvez os contos de fadas tenham chegado ao fim, como muitas outras coisas! suspirou o contador de histórias. “Mas não, um conto de fadas é imortal!” Mais ou menos um ano se passou e ele começou a ansiar.

“É possível que o conto de fadas nunca chegue, nunca mais bata na minha porta?” E ela ressuscitou em sua memória como se estivesse viva. De que formas ela apareceu para ele! Então, na forma de uma linda jovem, personificada pela primavera, com olhos brilhando como lagos profundos da floresta, coroada com um freixo selvagem, com um ramo de faia na mão. Em seguida, na forma de um mascate, que, abrindo sua caixa de mercadorias, acenou à sua frente fitas, pontilhadas de poemas e lendas da antiguidade. O mais doce de tudo era sua aparência disfarçada de uma velha avó grisalha, com olhos grandes, inteligentes e brilhantes. Então ela tinha um estoque de histórias sobre os tempos mais antigos, muito mais antigos do que aqueles em que as princesas ainda giravam em rocas douradas e eram guardadas por dragões e cobras! E ela os transmitiu tão vividamente que os olhos do ouvinte escureceram e manchas de sangue foram desenhadas no chão. Foi aterrorizante de ouvir, e ainda assim tão divertido! Foi tudo há muito tempo!

"Ela não vai bater de novo?" - perguntou-se o contador de histórias, sem tirar os olhos da porta; no final, seus olhos escureceram e manchas pretas brilharam no chão; ele mesmo não sabia que era sangue ou um crepe de luto, em que o país estava vestido depois de dias pesados ​​e sombrios de tristeza.

Sentou-se e sentou-se, e de repente lhe ocorreu o pensamento: e se o conto de fadas estiver escondido, como a princesa dos bons e velhos contos de fadas, e estiver esperando para ser encontrado? Eles a encontrarão e ela brilhará com uma nova beleza, melhor do que antes!

"Quem sabe! Será que ela está se escondendo em um canudo que está balançando ali na beira do poço? Tranquilo! Tranquilo! Talvez ela tenha se escondido em uma flor murcha que está em um daqueles livros grandes na estante?

O contador de histórias foi até a estante e abriu um dos mais novos livros esclarecedores. Isso não é um conto de fadas? Mas não havia nem uma única flor, mas apenas um estudo sobre Golger Dansk. O contador de histórias começou a ler e ler que esta história era fruto da imaginação de um monge francês, um romance que mais tarde foi tirado e traduzido e “gravado em dinamarquês”, que Golger Danske nunca existiu e, portanto, nunca aparecerá novamente, sobre o que cantamos e sobre o que acreditamos de boa vontade. Então, Holger Danske, como William Tell, acabou sendo uma ficção! Tudo isso foi estabelecido em um livro com erudição adequada.

Bem, eu acredito no que acredito! - disse o contador de histórias. - Não há fogo e fumaça!

E ele fechou o livro, colocou-o na estante e foi até as flores frescas que estavam no parapeito da janela. Não há um conto de fadas escondido aqui? Não é uma tulipa vermelha com bordas amarelas, ou talvez uma rosa fresca, ou uma camélia brilhante? Mas entre as flores, apenas os raios do sol se escondiam, e não um conto de fadas.

“As flores que cresceram aqui em um momento difícil e triste eram muito mais bonitas, mas foram cortadas até o fim, teceram uma guirlanda e as colocaram em um caixão, coberto com uma bandeira solta. Talvez um conto de fadas tenha sido enterrado com aquelas flores? Mas as flores saberiam disso, o próprio caixão, a própria terra sentiria! Cada folha de grama que brotava do chão contaria sobre isso! Não, o conto de fadas não pode morrer! Ela é imortal!... Ou talvez ela veio aqui, bateu na porta, mas quem podia ouvi-la bater, quem se importava com ela? Naquela época sombria, e no sol da primavera, eles olhavam quase com amargura, eles estavam com raiva, parece, até com o chilrear dos pássaros, com a verdura alegre! A língua não se voltou então para cantar pelo menos uma das velhas e imperecíveis canções folclóricas; eles foram enterrados junto com muitas coisas que eram tão caras ao coração! Sim, o conto de fadas poderia estar batendo na porta, mas ninguém ouviu essa batida, ninguém a convidou para entrar e ela foi embora! Vá procurá-la! Fora da cidade! Para a floresta, para a beira-mar!

Fora da cidade ergue-se um antigo castelo; as paredes são feitas de tijolo vermelho, a bandeira tremula na torre. Um rouxinol canta na folhagem finamente esculpida das faias, admirando as flores de uma macieira e pensando que há rosas à sua frente. No verão, as abelhas se agitam aqui, correndo em um enxame zumbido em torno de sua rainha, e nas tempestades de outono falam sobre caça selvagem, sobre gerações e folhas humanas murchando e caindo. No Natal ouve-se do mar o canto dos cisnes selvagens, e na casa mais antiga, junto ao fogão, nesta altura é tão acolhedor, tão agradável sentar-se a ouvir contos de fadas e lendas!

Na parte inferior e antiga do jardim havia um beco de castanheiros, acenando com seu crepúsculo. Foi aí que o contador de histórias foi. Aqui o vento uma vez soprou para ele sobre Voldemar Do e suas filhas, e a Dríade que vivia na árvore - esta era a própria avó de conto de fadas - contou o último sonho do velho carvalho. No tempo da bisavó, arbustos aparados cresciam aqui, mas agora - apenas samambaias e urtigas. Eles cresceram sobre os fragmentos de velhas estátuas de pedra que jazem aqui. Os olhos das estátuas estavam cobertos de musgo, mas eles não viram pior do que antes, mas o contador de histórias também não viu o conto de fadas aqui.

Para onde, porém, ela foi?

Bandos de corvos voaram bem acima de sua cabeça e das velhas árvores e grasnaram: “Kra-kra! Um jeito! Um jeito!"

Ele deixou o jardim para a muralha que cercava a casa, e de lá para o amieiro. Havia uma casa hexagonal com um galinheiro. Uma velha estava sentada no cenáculo observando o pássaro; ela contabilizava cada ovo posto, cada galinha chocada, mas ainda assim ela não era o conto de fadas que nosso contador de histórias estava procurando - ela tinha provas disso: um certificado métrico e um certificado de inoculação de varíola; ambos foram mantidos em seu peito.

Não muito longe da casa erguia-se uma colina coberta de espinhos e gafanhotos amarelos. Havia também um antigo monumento sepulcral, trazido aqui há muitos anos do antigo cemitério como memória de um dos honestos "pais da cidade". O monumento o retratava, e ao redor dele sua esposa e cinco filhas foram esculpidas em pedra, todas com as mãos cruzadas e golas altas. A longa e atenta contemplação do monumento agia sobre os pensamentos, e os pensamentos, por sua vez, agiam sobre a pedra, e ele começou a falar da antiguidade; pelo menos era o caso do homem que procurava um conto de fadas. Chegando aqui, ele viu uma borboleta viva na testa da pedra "pai da cidade"; então ela bateu as asas, voou e voou e se sentou na grama não muito longe do monumento, como se quisesse chamar a atenção do contador de histórias para o que crescia ali. E ali cresceu um trevo de quatro folhas; Sim, não uma folha de grama, mas até sete, uma ao lado da outra. Sim, se a felicidade vier, virá de uma vez! O contador de histórias arrancou-os todos e colocou-os no bolso. A felicidade não é pior do que dinheiro puro, mas uma nova bom conto de fadas seria, no entanto, ainda melhor, pensou o contador de histórias. No entanto, ele nunca encontrou a história.

O sol estava se pondo, grande, vermelho; os prados fumavam, a Bolotnitsa fazia cerveja.

Svecherelo; o contador de histórias ficou sozinho em seu quarto e olhou através do jardim e do prado para o pântano e a beira-mar. A lua brilhava forte; havia uma neblina tão grande sobre os prados que o prado parecia um enorme lago. Ele já havia sido, diziam as lendas; agora, graças ao luar, a lenda se tornou realidade. O contador de histórias se lembrou do que havia lido hoje no livro sobre Guilherme Tell e Holger Dansk - como se eles nunca tivessem existido; eles, no entanto, viviam em Crença popular como este lago, de repente se tornando realidade novamente! Isso significa que Golger Danske pode ser ressuscitado!

Nesse momento houve uma forte batida na janela. O que é isso? Pássaro, morcego, coruja? Bem, esses convidados não são abertos! Mas então a janela se abriu por conta própria, e a cabeça de uma velha apareceu por ela.

O que mais é isso? - perguntou o contador de histórias. - Quem é esse? E como ela pode olhar através de uma janela do segundo andar? O que ela é, parada na escada?

Você tem um trevo de quatro folhas no bolso! disse a velha. - Você tem até sete folhas de grama, e uma delas tem seis folhas!

Quem é Você? o contador de histórias perguntou a ela.

Pântano! ela respondeu. - Um pântano que fabrica cerveja. Bem, eu estava brincando com cerveja, mas um dos diabretes do pântano ficou malvado, puxou a manga do barril e jogou aqui, no quintal, direto pela janela. Agora a cerveja está acabando no barril, e isso não é lucrativo.

E me diga... - começou o contador de histórias.

Fique um pouco! O pântano o interrompeu. Agora tenho coisas mais importantes para fazer! - E ela desapareceu.

O contador de histórias estava prestes a fechar a janela quando a velha apareceu novamente.

Bem, está feito! - ela disse. - Vou terminar o resto da cerveja amanhã, se o tempo estiver bom. O que você queria me perguntar? Voltei porque sempre mantenho minha palavra e, além disso, você tem sete folhas de trevo de quatro folhas no bolso, uma das quais é de seis folhas - isso inspira respeito! Tal quatrefoil - qual é o seu pedido; É verdade que cresce à beira da estrada, mas nem todos a encontram! Então o que você queria perguntar? Bem, não murmure, estou com pressa!

O contador de histórias perguntou sobre o conto de fadas, perguntou se a Bolotnitsa a conhecia.

Oh você, minha cerveja, cerveja! disse a velha. - Você ainda não está farto de contos de fadas? E eu acho que todos eles já encheram os dentes no limite. Agora as pessoas têm outra coisa para fazer! Até as crianças superaram os contos de fadas. Agora dê charutos aos meninos e crinolinas às meninas; é o que eles gostam! E os contos de fadas? Não, agora há algo mais importante a fazer!

O que você quer dizer? - perguntou o contador de histórias. - E o que você sabe sobre as pessoas? Você só está lidando com sapos e fogos-fátuos!

Sim, cuidado com essas luzes! disse a velha. - Eles estão livres agora! Escapou! Vamos falar sobre eles com você. Apenas venha até mim no pântano, caso contrário, há trabalho esperando por mim lá. Lá eu conto tudo. Mas apresse-se antes que seus trevos de quatro folhas e um trevo de seis folhas murchem e a lua chegue.

E o Pântano desapareceu.

O relógio da torre bateu meia-noite e, antes de bater uma e quinze, o contador de histórias, tendo saído da casa e passado pelo jardim, estava de pé no prado. A névoa se dissipou; A garota do pântano terminou de fazer cerveja.

Há quanto tempo você planeja! ela disse a ele. - Diabrura muito mais ágil que as pessoas; Estou feliz por ter nascido Bolotnitsa!

Bem, o que você vai me dizer? - perguntou o contador de histórias. - Alguma coisa sobre um conto de fadas?

Não pode falar de mais nada? - respondeu a velha.

E a poesia do futuro?

Só não voe muito alto! disse pântano. “Então eu vou falar com você. Você só elogia a poesia, fala apenas de um conto de fadas, como se fosse a cabeça do mundo inteiro! E embora ela seja mais velha que todos, ela é considerada a mais jovem, eternamente jovem! Eu a conheço bem! E eu já fui jovem, e a juventude não é como uma doença infantil. E eu já fui uma linda donzela da floresta, dancei com meus amigos no luar, o rouxinol foi ouvido, vagou pela floresta e mais de uma vez conheceu uma garota de conto de fadas - ela sempre cambaleia pelo mundo. Agora ela passa a noite em uma tulipa meio desabrochada, agora em uma bolota, então ela entra na igreja e se enrola em um crepe que cai dos castiçais do altar!

Sim, você é muito experiente! - disse o contador de histórias.

Eu deveria saber pelo menos do seu! disse o Pântano. - Poesia e conto de fadas são o mesmo campo de frutas, e é hora de ambos tirarem o melhor da saúde! Eles agora podem ser perfeitamente falsificados; e sai barato e alegre! Se você quiser, eu te dou quantas quiser de graça! Tenho um armário cheio de poesia engarrafada. A essência é derramada neles, o próprio extrato da poesia, extraído de várias raízes - tanto amargas quanto doces. Eu tenho todos os tipos de poesia que as pessoas precisam. Nos feriados, uso essas essências em vez de perfume - despeje algumas gotas em um lenço.

Coisas incríveis que você diz! - disse o contador de histórias. - Então você tem poesia engarrafada?

E eu tenho tanto que você não pode digerir! - respondeu a velha. “Você conhece a história da menina que pisou no pão para não sujar os sapatos novos?” Foi escrito e impresso.

Eu mesmo disse! - disse o contador de histórias.

Bem, você a conhece, e você sabe que a garota caiu no chão, na minha cervejaria, bem no momento em que minha maldita bisavó estava de visita; ela veio ver como a cerveja é fabricada, viu uma menina e implorou por seus ídolos, como lembrança de sua visita à cervejaria. Maldita bisavó conseguiu o que queria, mas ela me deu uma coisa que eu não gosto nada! Ela se dignou a me dar um kit de primeiros socorros de viagem, um armário, uma garrafa cheia de poesia! A bisavó me disse onde colocar o armário, e ele ainda está lá. Dê uma olhada! Você tem sete lâminas de trevo de quatro folhas em seu bolso, uma das quais tem até seis folhas, então você pode olhar!

E, de fato, no meio do pântano havia algo como um grande toco de amieiro, mas descobriu-se que este era o armário da bisavó. Estava aberto para o próprio Bolotnitsa e para quem só sabia onde deveria estar o armário ("Ele sabe onde deveria estar o armário", dizem entre os dinamarqueses sobre uma pessoa que sabe exatamente o que quer. - Nota tradução.) Pântano disse.

O armário se abriu tanto na frente quanto atrás, de todos os lados e ângulos. Uma coisa complicada! E ainda assim ele parecia um velho toco de amieiro! Havia todos os tipos de poetas em falsificações hábeis, mas os nativos ainda prevaleciam. Das criações de cada um foi extraído o seu próprio espírito, a quintessência do seu conteúdo; depois o extraído foi criticado, atualizado, concentrado e arrolhado em garrafa. Guiada por um instinto altivo - como dizem nos casos em que é indesejável chamá-lo de gênio - a maldita bisavó procurou na natureza o que ressoava com este ou aquele poeta, acrescentou-lhe um pouco de diabólica e assim se abasteceu de poesia deste tipo.

Bem, mostre-me esta poesia! - perguntou o contador de histórias.

Primeiro você precisa ouvir sobre algo mais importante! O pântano se opôs.

Ora, estamos bem no armário! - disse o contador de histórias e olhou dentro do armário. - Ah, sim, há garrafas de todos os tamanhos! O que há neste? Ou neste?

Neste espíritos chamados de maio. Ainda não os cheirei, mas sei que vale a pena espirrar um pouco desta garrafa no chão, e agora você terá um maravilhoso lago da floresta coberto de nenúfares à sua frente. Se, no entanto, apenas duas gotas forem jogadas no caderno de um aluno, mesmo da classe mais baixa, o caderno conterá uma comédia tão perfumada que mesmo agora o coloca no palco e adormece embaixo dele - cheira tão forte! A garrafa diz "Swamp Boils" - provavelmente como uma cortesia para mim!

E aqui está uma garrafa de poesia escandalosa. Na aparência, é preenchido com um água suja; assim é, mas misturado com esta água está o pó efervescente da fofoca da cidade, três montes de mentiras e dois grãos de verdade; tudo isso misturado com uma vara de bétula, não de varas embebidas em salmoura e salpicadas com o sangue de um criminoso, nem mesmo de um monte de varas de escola - não, apenas de uma vassoura que foi usada para limpar uma vala de rua.

Aqui está uma garrafa de poesia piedosa menor. Cada gota emite um guincho, que lembra o ranger de dobradiças enferrujadas nos portões do inferno; essa essência é extraída do suor e do sangue dos autoflagelados. É verdade que eles dizem que isso é apenas bile de pombo, mas outros argumentam que a pomba é um pássaro piedoso e nem tem bile; é claro que esses sábios não estudaram história natural!

Então o contador de histórias viu outra garrafa. Essa é a garrafa! Garrafa de garrafas! Ela ocupava quase metade do armário; era uma garrafa de histórias comuns". Seu pescoço estava amarrado com pele de porco e coberto com uma bexiga para que a essência não se esgotasse. Cada nação poderia obter sua própria sopa nacional - tudo dependia de como virar e agitar a garrafa. Havia também a velha sopa de sangue alemã com bolinhos de assaltante e uma sopa rala feita em casa, preparada com reais conselheiros da corte em vez de raízes; em sua superfície flutuava filosófica pontos de gordura. Havia também a sopa de governanta inglesa, e a francesa "potage a la Kock", cozida com pé de galo e ovo de pardal, e em dinamarquês chamada "sopa de cancan". A melhor de todas as sopas foi Copenhague. Pelo menos é o que seu povo disse.

A garrafa de champanhe continha tragédia; ela poderia e deveria ter estourado a rolha e aplaudido; a comédia, por outro lado, era como areia fina, fina, poeira que podia ser jogada nos olhos das pessoas; foi, claro, alta comédia. A comédia baixa, no entanto, também estava disponível em uma garrafa especial, mas consistia apenas em cartazes do futuro, nos quais o nome da peça tocava papel de liderança. E então me deparei com nomes maravilhosos, por exemplo: “Bem, cuspir no interior!”, “Na cara!”, “Querida-gado!”, “Bêbado como uma palmilha!”. (Todas as expressões são tiradas do jargão de rua; a primeira precisa de explicação: quando o menino recebe seu primeiro relógio como presente, ele, é claro, agora corre para a rua para se gabar para seus companheiros, e eles exigem dele provas que o relógio é mesmo dele: “Bem, cuspa na barriga!” – Nota. trad.)

A contadora de histórias escutou, escutou e ficou completamente perdida em pensamentos, mas os pensamentos de Bolotnitsa correram à frente, e ela queria acabar com esse pensamento o mais rápido possível.

Bem, agora já viu o suficiente deste tesouro? Você sabe agora qual é o problema? Mas há algo mais importante que você ainda não sabe: fogo-fátuo na cidade! Isso é mais importante do que qualquer poesia e conto de fadas. Claro, eu deveria ter ficado de boca fechada, mas o destino é mais forte do que eu, algo definitivamente veio sobre mim, minha língua coça assim! Luzes errantes na cidade! Libertar! Cuidado com eles gente!

Eu não entendo uma palavra! - disse o contador de histórias.

Por favor, sente-se no armário! disse a velha. “Só não caia nela e não quebre as garrafas!” Você sabe o que está neles. Vou falar agora sobre um grande evento; aconteceu o mais tardar ontem, mas já aconteceu antes. Vai durar mais trezentos e sessenta e quatro dias. Você sabe quantos dias tem um ano?

E ela contou a história.

Houve uma agitação no pântano ontem! Comemorando o nascimento dos bebês! Doze fogos-fátuos nasceram, do tipo que pode possuir pessoas à vontade e agir entre elas como pessoas reais. Este é um grande evento no pântano, e é por isso que a dança começou no pântano e no prado. Todas as luzes errantes dançavam - tanto masculinas quanto femininas. Há também um gênero feminino entre eles, mas não é costume mencioná-lo. Sentei-me no armário, segurando doze luzes recém-nascidas em meus joelhos. Brilhavam como os vermes de Ivan, já começavam a pular, e a cada minuto ficavam cada vez maiores. Em menos de um quarto de hora, todos ficaram do tamanho de seus pais ou tios. De acordo com a lei antiga, as luzes errantes, nascidas em tal hora e minuto, exatamente na mesma posição do mês que estava ontem, e no mesmo vento que soprava ontem, gozam de uma vantagem especial: imagem humana e agir como um homem - mas, é claro, de acordo com sua natureza - por um ano inteiro. Essa luz errante pode percorrer todo o país, até o mundo inteiro, se não tiver medo de cair no mar ou sair de um vento forte. Ele pode entrar diretamente em uma pessoa, falar por ela, mover-se e agir a seu próprio critério. Ele pode escolher qualquer imagem para si mesmo, mudar para um homem ou mulher, agir em seu espírito, mas de acordo com sua natureza. Mas no decorrer de um ano, ele deve enganar trezentas e sessenta e cinco pessoas do caminho reto, e enganar completamente. Então o fogo-fátuo é recompensado conosco o maior prêmio: ele é o favorito dos corredores que correm na frente da carruagem dianteira do diabo, vestido com uma libré vermelha de fogo e concedeu a ele a capacidade de vomitar chamas diretamente de sua boca! E simples luzes errantes olham para este esplendor e apenas lambem os lábios! Mas a faísca ambiciosa também terá muitos problemas e preocupações e até perigos. Se uma pessoa adivinha com quem está lidando e pode apagar a luz - então esta se foi: volte para o pântano! Se a luz em si não resistir ao teste, sentir falta da família, ela também se foi: ela não pode mais queimar com tanto brilho, em breve se apagará e - para sempre. Se um ano vai passar , e ele não tem tempo para seduzir trezentas e sessenta e cinco pessoas do caminho da verdade durante este tempo, ele é punido com prisão em um lugar podre: deite lá e brilhe, sem se mexer! E isso é pior do que qualquer punição por uma luz errante ágil. Eu sabia de tudo isso e contei às doze jovens chamas, que eu segurei de joelhos, e elas ficaram furiosas de alegria. Eu lhes disse que, em vez disso, era mais conveniente renunciar à honra e não fazer nada. Mas as luzes não queriam isso: todos eles já se viam com uma libré flamejante e com chamas saindo de suas bocas! "Ficar em casa!" alguns dos anciãos os aconselharam. "Enganem o povo! outros disseram. - As pessoas estão drenando nossos prados! O que acontecerá com nossos descendentes? - "Queremos queimar, as chamas nos levam!" - disseram as luzes recém-nascidas, e sua palavra foi firme. Agora uma bola de um minuto foi organizada - não há bolas mais curtas! As donzelas da floresta fizeram três passeios com todos os convidados, para não parecerem arrogantes; em geral, eles estão mais dispostos a dançar sozinhos. Então eles começaram a dar recém-nascidos "pelo dente", como é chamado. Presentes voaram de todos os lados, como se pedrinhas fossem jogadas em um pântano. Cada uma das donzelas da floresta deu às chamas um pedaço de seu lenço de balão. “Tome-os”, disseram eles, “e você aprenderá imediatamente as danças e reviravoltas mais difíceis que podem ser necessárias em um momento difícil, e também adquirirá uma postura adequada, para não perder a cara na sociedade mais emperrada!” O corvo da noite ensinou todos os mesquinhos recém-nascidos a dizer: “Bravo! Bravo!" - e falar sempre pelo caminho, e esta é uma arte que nunca fica sem recompensa. A coruja e a cegonha também jogaram algo no pântano, mas “não vale a pena falar de uma coisa tão pequena”, eles mesmos disseram, e não vamos falar sobre isso. Ao mesmo tempo, a “caçada selvagem do rei Valdemar” passou; os senhores descobriram que tipo de festa estávamos fazendo e enviaram de presente dois dos melhores cães; eles varriam com a velocidade do vento e podiam carregar pelo menos três fogos-fátuos nas costas. Duas velhas pesadelos que ganham a vida cavalgando também estiveram presentes na festa e ensinaram às luzes a arte de rastejar pelo buraco da fechadura - assim, todas as portas estavam abertas diante delas. Eles também se ofereceram para levar as jovens luzes para a cidade, onde conheciam todos os movimentos e saídas. Normalmente, os pesadelos andam em suas próprias foices - eles os amarram na ponta em um nó para ficarem mais firmes. Agora estavam montados em cães selvagens de caça, tomavam nos braços jovens chamas que vinham ao mundo para seduzir as pessoas e - marcha! Tudo isso foi ontem à noite. Agora os fogos-fátuos da cidade começaram a funcionar, mas como, onde? Sim diz-me! No entanto, eu tenho dedão na perna - qual é o seu barômetro, e sim, ele me informa sobre algo.

Sim isso todo conto de fadas! - exclamou o contador de histórias.

Não, apenas um ditado, mas um conto de fadas ainda está por vir! O pântano respondeu. - Então você me diz como as luzes se comportam, que máscaras eles colocam para seduzir as pessoas?

Acho que você poderia escrever um romance inteiro sobre as luzes em doze partes, uma sobre cada uma, ou melhor ainda - uma comédia folclórica! - disse o contador de histórias.

Bem, escreva! disse a velha. - Ou melhor adiar os cuidados!

Sim, é, talvez, mais conveniente e mais agradável! - disse o contador de histórias. “Pelo menos você não será espancado nos jornais, e isso às vezes torna tão difícil quanto uma luz errante de sentar em um lugar podre!”

É tudo a mesma coisa para mim! disse a velha. - Mas é melhor deixar os outros escreverem sobre isso - tanto os que podem quanto os que não podem! Eu lhes darei uma manga velha do meu barril; com ela podem abrir um armário de poesia engarrafada e tirar dela tudo o que lhes falta. Bem, na minha opinião, você, meu caro, manchou seus dedos com tinta, e em tal idade que é hora de parar de perseguir um conto de fadas o ano todo! Agora há algo mais importante a fazer. Você ouviu o que aconteceu?

Luzes errantes na cidade! - respondeu o contador de histórias. - Eu ouvi e entendi! Mas o que você acha que devo fazer? Estarei coberto de lama se disser às pessoas: “Cuidado, há uma luz errante em um uniforme honorário!”

Eles também usam saias! disse pântano. - Will-o'-wisps pode assumir todos os tipos de disfarces e aparecer em todos os lugares. Eles também vão à igreja - não para orar, é claro! Talvez um deles se mude para o próprio pastor! Eles também fazem discursos nas eleições, mas não em benefício do país e do estado, mas em benefício próprio. Eles também intervêm no campo da arte, mas conseguem afirmar seu poder ali – adeus arte! No entanto, continuo falando e falando, minha língua coça e falo em detrimento da minha própria família! Mas eu, aparentemente, estava destinado a ser o salvador da raça humana! Claro, não estou agindo por boa vontade e não por causa de uma medalha! O que quer que você diga, no entanto, eu faço coisas estúpidas: conto tudo ao poeta - em breve toda a cidade saberá disso!

Ele realmente precisa saber disso! - disse o contador de histórias. - Sim, ninguém vai acreditar nisso! Diga às pessoas: "Cuidado! Will-o'-the-wisps na cidade!" - eles vão pensar que eu voltei a contar contos de fadas!

Era uma vez um homem; ele já conheceu muitos, muitos novos contos de fadas, mas agora seu suprimento - segundo ele - estava esgotado. O conto de fadas, que é ele mesmo, não voltou e não bateu à sua porta. Por quê? Na verdade, ele próprio não pensava nela há vários anos e não esperava que ela o visitasse. Sim, claro, ela não veio: houve uma guerra, e durante vários anos houve choros e gemidos no país, como sempre durante a guerra.

Cegonhas e andorinhas voltaram de uma peregrinação distante - elas não pensaram em nenhum perigo; mas eles apareceram, mas seus ninhos não existiam mais: eles queimaram junto com as casas. As fronteiras do país foram quase apagadas, cavalos inimigos pisotearam túmulos antigos. Foram tempos difíceis e tristes! Mas também chegaram ao fim.

Sim, o fim chegou para eles, e o conto de fadas nem pensou em bater na porta do contador de histórias; e não havia rumores sobre isso!

“Talvez os contos de fadas tenham chegado ao fim, como muitas outras coisas! suspirou o contador de histórias. “Mas não, um conto de fadas é imortal!” Mais ou menos um ano se passou e ele começou a ansiar.

“É possível que o conto de fadas nunca chegue, nunca mais bata na minha porta?” E ela ressuscitou em sua memória como se estivesse viva. De que formas ela apareceu para ele! Então, na forma de uma linda jovem, personificada pela primavera, com olhos brilhando como lagos profundos da floresta, coroada com um freixo selvagem, com um ramo de faia na mão. Em seguida, na forma de um mascate, que, abrindo sua caixa de mercadorias, acenou à sua frente fitas, pontilhadas de poemas e lendas da antiguidade. O mais doce de tudo era sua aparência disfarçada de uma velha avó grisalha, com olhos grandes, inteligentes e brilhantes. Então ela tinha um estoque de histórias sobre os tempos mais antigos, muito mais antigos do que aqueles em que as princesas ainda giravam em rocas douradas e eram guardadas por dragões e cobras! E ela os transmitiu tão vividamente que os olhos do ouvinte escureceram e manchas de sangue foram desenhadas no chão. Foi aterrorizante de ouvir, e ainda assim tão divertido! Foi tudo há muito tempo!

"Ela não vai bater de novo?" - perguntou-se o contador de histórias, sem tirar os olhos da porta; no final, seus olhos escureceram e manchas pretas brilharam no chão; ele mesmo não sabia que era sangue ou um crepe de luto, em que o país estava vestido depois de dias pesados ​​e sombrios de tristeza.

Sentou-se e sentou-se, e de repente lhe ocorreu o pensamento: e se o conto de fadas estiver escondido, como a princesa dos bons e velhos contos de fadas, e estiver esperando para ser encontrado? Eles a encontrarão e ela brilhará com uma nova beleza, melhor do que antes!

"Quem sabe! Será que ela está se escondendo em um canudo que está balançando ali na beira do poço? Tranquilo! Tranquilo! Talvez ela tenha se escondido em uma flor murcha que está em um daqueles livros grandes na estante?

O contador de histórias foi até a estante e abriu um dos mais novos livros esclarecedores. Isso não é um conto de fadas? Mas não havia nem uma única flor, mas apenas um estudo sobre Golger Dansk. O contador de histórias começou a ler e ler que esta história era fruto da imaginação de um monge francês, um romance que mais tarde foi tirado e traduzido e “gravado em dinamarquês”, que Golger Danske nunca existiu e, portanto, nunca aparecerá novamente, sobre o que cantamos e sobre o que acreditamos de boa vontade. Então, Holger Danske, como William Tell, acabou sendo uma ficção! Tudo isso foi estabelecido em um livro com erudição adequada.

Bem, eu acredito no que acredito! - disse o contador de histórias. - Não há fogo e fumaça!

E ele fechou o livro, colocou-o na estante e foi até as flores frescas que estavam no parapeito da janela. Não há um conto de fadas escondido aqui? Não é uma tulipa vermelha com bordas amarelas, ou talvez uma rosa fresca, ou uma camélia brilhante? Mas entre as flores, apenas os raios do sol se escondiam, e não um conto de fadas.

“As flores que cresceram aqui em um momento difícil e triste eram muito mais bonitas, mas foram cortadas até o fim, teceram uma guirlanda e as colocaram em um caixão, coberto com uma bandeira solta. Talvez um conto de fadas tenha sido enterrado com aquelas flores? Mas as flores saberiam disso, o próprio caixão, a própria terra sentiria! Cada folha de grama que brotava do chão contaria sobre isso! Não, o conto de fadas não pode morrer! Ela é imortal!... Ou talvez ela veio aqui, bateu na porta, mas quem podia ouvi-la bater, quem se importava com ela? Naquela época sombria, e no sol da primavera, eles olhavam quase com amargura, eles estavam com raiva, parece, até com o chilrear dos pássaros, com a verdura alegre! A língua não se voltou então para cantar pelo menos uma das velhas e imperecíveis canções folclóricas; eles foram enterrados junto com muitas coisas que eram tão caras ao coração! Sim, o conto de fadas poderia estar batendo na porta, mas ninguém ouviu essa batida, ninguém a convidou para entrar e ela foi embora! Vá procurá-la! Fora da cidade! Para a floresta, para a beira-mar!

Fora da cidade ergue-se um antigo castelo; as paredes são feitas de tijolo vermelho, a bandeira tremula na torre. Um rouxinol canta na folhagem finamente esculpida das faias, admirando as flores de uma macieira e pensando que há rosas à sua frente. No verão, as abelhas se agitam aqui, correndo em um enxame zumbido em torno de sua rainha, e nas tempestades de outono falam sobre caça selvagem, sobre gerações e folhas humanas murchando e caindo. No Natal ouve-se do mar o canto dos cisnes selvagens, e na casa mais antiga, junto ao fogão, nesta altura é tão acolhedor, tão agradável sentar-se a ouvir contos de fadas e lendas!

Na parte inferior e antiga do jardim havia um beco de castanheiros, acenando com seu crepúsculo. Foi aí que o contador de histórias foi. Aqui o vento uma vez soprou para ele sobre Voldemar Do e suas filhas, e a Dríade que vivia na árvore - esta era a própria avó dos contos de fadas - disse o último sonho do velho carvalho. No tempo da bisavó, arbustos aparados cresciam aqui, mas agora - apenas samambaias e urtigas. Eles cresceram sobre os fragmentos de velhas estátuas de pedra que jazem aqui. Os olhos das estátuas estavam cobertos de musgo, mas eles não viram pior do que antes, mas o contador de histórias também não viu o conto de fadas aqui.

Para onde, porém, ela foi?

Bandos de corvos voaram bem acima de sua cabeça e das velhas árvores e grasnaram: “Kra-kra! Um jeito! Um jeito!"

Ele deixou o jardim para a muralha que cercava a casa, e de lá para o amieiro. Havia uma casa hexagonal com um galinheiro. Uma velha estava sentada no cenáculo observando o pássaro; ela contabilizava cada ovo posto, cada galinha chocada, mas ainda assim ela não era o conto de fadas que nosso contador de histórias estava procurando - ela tinha provas disso: um certificado métrico e um certificado de inoculação de varíola; ambos foram mantidos em seu peito.

Não muito longe da casa erguia-se uma colina coberta de espinhos e gafanhotos amarelos. Havia também um antigo monumento sepulcral, trazido aqui há muitos anos do antigo cemitério como memória de um dos honestos "pais da cidade". O monumento o retratava, e ao redor dele sua esposa e cinco filhas foram esculpidas em pedra, todas com as mãos cruzadas e golas altas. A longa e atenta contemplação do monumento agia sobre os pensamentos, e os pensamentos, por sua vez, agiam sobre a pedra, e ele começou a falar da antiguidade; pelo menos era o caso do homem que procurava um conto de fadas. Chegando aqui, ele viu uma borboleta viva na testa da pedra "pai da cidade"; então ela bateu as asas, voou e voou e se sentou na grama não muito longe do monumento, como se quisesse chamar a atenção do contador de histórias para o que crescia ali. E ali cresceu um trevo de quatro folhas; Sim, não uma folha de grama, mas até sete, uma ao lado da outra. Sim, se a felicidade vier, virá de uma vez! O contador de histórias arrancou-os todos e colocou-os no bolso. A felicidade não é pior do que dinheiro puro, mas um novo bom conto de fadas seria, no entanto, ainda melhor, pensou o contador de histórias. No entanto, ele nunca encontrou a história.

O sol estava se pondo, grande, vermelho; os prados fumavam, a Bolotnitsa fazia cerveja.

Svecherelo; o contador de histórias ficou sozinho em seu quarto e olhou através do jardim e do prado para o pântano e a beira-mar. A lua brilhava forte; havia uma neblina tão grande sobre os prados que o prado parecia um enorme lago. Ele já havia sido, diziam as lendas; agora, graças ao luar, a lenda se tornou realidade. O contador de histórias se lembrou do que havia lido hoje no livro sobre Guilherme Tell e Holger Dansk - como se eles nunca tivessem existido; eles, no entanto, viviam na crença popular, como este lago, que de repente se tornou realidade novamente! Isso significa que Golger Danske pode ser ressuscitado!

Nesse momento houve uma forte batida na janela. O que é isso? Pássaro, morcego, coruja? Bem, esses convidados não são abertos! Mas então a janela se abriu por conta própria, e a cabeça de uma velha apareceu por ela.

O que mais é isso? - perguntou o contador de histórias. - Quem é esse? E como ela pode olhar através de uma janela do segundo andar? O que ela é, parada na escada?

Você tem um trevo de quatro folhas no bolso! disse a velha. - Você tem até sete folhas de grama, e uma delas tem seis folhas!

Quem é Você? o contador de histórias perguntou a ela.

Pântano! ela respondeu. - Um pântano que fabrica cerveja. Bem, eu estava brincando com cerveja, mas um dos diabretes do pântano ficou malvado, puxou a manga do barril e jogou aqui, no quintal, direto pela janela. Agora a cerveja está acabando no barril, e isso não é lucrativo.

E me diga... - começou o contador de histórias.

Fique um pouco! O pântano o interrompeu. Agora tenho coisas mais importantes para fazer! - E ela desapareceu.

O contador de histórias estava prestes a fechar a janela quando a velha apareceu novamente.

Bem, está feito! - ela disse. - Vou terminar o resto da cerveja amanhã, se o tempo estiver bom. O que você queria me perguntar? Voltei porque sempre mantenho minha palavra e, além disso, você tem sete folhas de trevo de quatro folhas no bolso, uma das quais é de seis folhas - isso inspira respeito! Tal quatrefoil - qual é o seu pedido; É verdade que cresce à beira da estrada, mas nem todos a encontram! Então o que você queria perguntar? Bem, não murmure, estou com pressa!

O contador de histórias perguntou sobre o conto de fadas, perguntou se a Bolotnitsa a conhecia.

Oh você, minha cerveja, cerveja! disse a velha. - Você ainda não está farto de contos de fadas? E eu acho que todos eles já encheram os dentes no limite. Agora as pessoas têm outra coisa para fazer! Até as crianças superaram os contos de fadas. Agora dê charutos aos meninos e crinolinas às meninas; é o que eles gostam! E os contos de fadas? Não, agora há algo mais importante a fazer!

O que você quer dizer? - perguntou o contador de histórias. - E o que você sabe sobre as pessoas? Você só está lidando com sapos e fogos-fátuos!

Sim, cuidado com essas luzes! disse a velha. - Eles estão livres agora! Escapou! Vamos falar sobre eles com você. Apenas venha até mim no pântano, caso contrário, há trabalho esperando por mim lá. Lá eu conto tudo. Mas apresse-se antes que seus trevos de quatro folhas e um trevo de seis folhas murchem e a lua chegue.

E o Pântano desapareceu.

O relógio da torre bateu meia-noite e, antes de bater uma e quinze, o contador de histórias, tendo saído da casa e passado pelo jardim, estava de pé no prado. A névoa se dissipou; A garota do pântano terminou de fazer cerveja.

Há quanto tempo você planeja! ela disse a ele. - Os espíritos malignos são muito mais ágeis que as pessoas; Estou feliz por ter nascido Bolotnitsa!

Bem, o que você vai me dizer? - perguntou o contador de histórias. - Alguma coisa sobre um conto de fadas?

Não pode falar de mais nada? - respondeu a velha.

E a poesia do futuro?

Só não voe muito alto! disse pântano. “Então eu vou falar com você. Você só elogia a poesia, fala apenas de um conto de fadas, como se fosse a cabeça do mundo inteiro! E embora ela seja mais velha que todos, ela é considerada a mais jovem, eternamente jovem! Eu a conheço bem! E eu já fui jovem, e a juventude não é como uma doença infantil. E eu já fui uma linda donzela da floresta, dancei com meus amigos ao luar, ouvia o rouxinol, perambulava pela floresta e mais de uma vez conheci uma garota de conto de fadas - ela sempre cambaleia pelo mundo. Agora ela passa a noite em uma tulipa meio desabrochada, agora em uma bolota, então ela entra na igreja e se enrola em um crepe que cai dos castiçais do altar!

Sim, você é muito experiente! - disse o contador de histórias.

Eu deveria saber pelo menos do seu! disse o Pântano. - Poesia e conto de fadas são o mesmo campo de frutas, e é hora de ambos tirarem o melhor da saúde! Eles agora podem ser perfeitamente falsificados; e sai barato e alegre! Se você quiser, eu te dou quantas quiser de graça! Tenho um armário cheio de poesia engarrafada. A essência é derramada neles, o próprio extrato da poesia, extraído de várias raízes - tanto amargas quanto doces. Eu tenho todos os tipos de poesia que as pessoas precisam. Nos feriados, uso essas essências em vez de perfume - despeje algumas gotas em um lenço.

Coisas incríveis que você diz! - disse o contador de histórias. - Então você tem poesia engarrafada?

E eu tenho tanto que você não pode digerir! - respondeu a velha. - Você conhece a história sobre uma menina que pisou no pão para não manchar os sapatos novos? Foi escrito e impresso.

Eu mesmo disse! - disse o contador de histórias.

Bem, você a conhece, e você sabe que a garota caiu no chão, na minha cervejaria, bem no momento em que minha maldita bisavó estava de visita; ela veio ver como a cerveja é fabricada, viu uma menina e implorou por seus ídolos, como lembrança de sua visita à cervejaria. Maldita bisavó conseguiu o que queria, mas ela me deu uma coisa que eu não gosto nada! Ela se dignou a me dar um kit de primeiros socorros de viagem, um armário, uma garrafa cheia de poesia! A bisavó me disse onde colocar o armário, e ele ainda está lá. Dê uma olhada! Você tem sete lâminas de trevo de quatro folhas em seu bolso, uma das quais tem até seis folhas, então você pode olhar!

E, de fato, no meio do pântano havia algo como um grande toco de amieiro, mas descobriu-se que este era o armário da bisavó. Estava aberto para o próprio Bolotnitsa e para quem só sabia onde deveria estar o armário (“Ele sabe onde deve estar o armário”, dizem entre os dinamarqueses sobre uma pessoa que sabe exatamente o que quer. - Observação. tradução), disse o Bolotnitsa.

O armário se abriu tanto na frente quanto atrás, de todos os lados e ângulos. Uma coisa complicada! E ainda assim ele parecia um velho toco de amieiro! Havia todos os tipos de poetas em falsificações hábeis, mas os nativos ainda prevaleciam. Das criações de cada um foi extraído o seu próprio espírito, a quintessência do seu conteúdo; depois o extraído foi criticado, atualizado, concentrado e arrolhado em garrafa. Guiada por um instinto altivo - como se diz nos casos em que é indesejável chamá-lo de gênio - a maldita bisavó procurou na natureza o que ressoava com este ou aquele poeta, acrescentou um pouco de diabólica e assim se abasteceu de poesia deste tipo.

Bem, mostre-me esta poesia! - perguntou o contador de histórias.

Primeiro você precisa ouvir sobre algo mais importante! O pântano se opôs.

Ora, estamos bem no armário! - disse o contador de histórias e olhou dentro do armário. - Ah, sim, há garrafas de todos os tamanhos! O que há neste? Ou neste?

Neste espíritos chamados de maio. Ainda não os cheirei, mas sei que vale a pena espirrar um pouco desta garrafa no chão, e agora você terá um maravilhoso lago da floresta coberto de nenúfares à sua frente. Se, no entanto, apenas duas gotas forem jogadas no caderno de um aluno, mesmo da classe mais baixa, o caderno conterá uma comédia tão perfumada que mesmo agora o coloca no palco e adormece embaixo dele - cheira tão forte! A garrafa diz "Swamp Boils" - provavelmente como uma cortesia para mim!

E aqui está uma garrafa de poesia escandalosa. Na aparência, está cheio de uma água suja; assim é, mas misturado com esta água está o pó efervescente da fofoca da cidade, três montes de mentiras e dois grãos de verdade; tudo isso misturado com uma vara de bétula, não de varas embebidas em salmoura e salpicadas com o sangue de um criminoso, nem mesmo de um monte de varas de escola - não, apenas de uma vassoura que foi usada para limpar uma vala de rua.

Aqui está uma garrafa de poesia piedosa menor. Cada gota emite um guincho, que lembra o ranger de dobradiças enferrujadas nos portões do inferno; essa essência é extraída do suor e do sangue dos autoflagelados. É verdade que eles dizem que isso é apenas bile de pombo, mas outros argumentam que a pomba é um pássaro piedoso e nem tem bile; é claro que esses sábios não estudaram história natural!

Então o contador de histórias viu outra garrafa. Essa é a garrafa! Garrafa de garrafas! Ela ocupava quase metade do armário; era uma garrafa de "histórias comuns". Seu pescoço estava amarrado com pele de porco e coberto com uma bexiga para que a essência não se esgotasse. Cada nação poderia obter sua própria sopa nacional - tudo dependia de como virar e agitar a garrafa. Havia também a velha sopa de sangue alemã com bolinhos de assaltante e uma sopa rala feita em casa, preparada com reais conselheiros da corte em vez de raízes; Pontos de gordura filosóficos flutuavam em sua superfície. Havia também a sopa de governanta inglesa, e a francesa "potage a la Kock", cozida com pé de galo e ovo de pardal, e em dinamarquês chamada "sopa de cancan". A melhor de todas as sopas foi Copenhague. Pelo menos é o que seu povo disse.

A garrafa de champanhe continha tragédia; ela poderia e deveria ter estourado a rolha e aplaudido; comédia mas parecia areia fina, fina, poeira que podia ser jogada nos olhos das pessoas; era, é claro, alta comédia. A comédia baixa, no entanto, também estava disponível em uma garrafa especial, mas consistia apenas em cartazes do futuro em que o título da peça desempenhou um papel importante. E então me deparei com nomes maravilhosos, por exemplo: “Bem, cuspir no interior!”, “Na cara!”, “Querida-gado!”, “Bêbado como uma palmilha!”. (Todas as expressões são tiradas do jargão de rua; a primeira precisa de explicação: quando o menino recebe seu primeiro relógio como presente, ele, é claro, agora corre para a rua para se gabar para seus companheiros, e eles exigem dele provas que o relógio é mesmo dele: "Bem, cuspa na barriga!" - Observação. tradução)

A contadora de histórias escutou, escutou e ficou completamente perdida em pensamentos, mas os pensamentos de Bolotnitsa correram à frente, e ela queria acabar com esse pensamento o mais rápido possível.

Bem, agora já viu o suficiente deste tesouro? Você sabe agora qual é o problema? Mas há algo mais importante que você ainda não sabe: fogo-fátuo na cidade! Isso é mais importante do que qualquer poesia e conto de fadas. Claro, eu deveria ter ficado de boca fechada, mas o destino é mais forte do que eu, algo definitivamente veio sobre mim, minha língua coça assim! Luzes errantes na cidade! Libertar! Cuidado com eles gente!

Eu não entendo uma palavra! - disse o contador de histórias.

Por favor, sente-se no armário! disse a velha. “Só não caia nela e não quebre as garrafas!” Você sabe o que está neles. Vou falar agora sobre um grande evento; aconteceu o mais tardar ontem, mas já aconteceu antes. Vai durar mais trezentos e sessenta e quatro dias. Você sabe quantos dias tem um ano?

E ela contou a história.

Houve uma agitação no pântano ontem! Comemorando o nascimento dos bebês! Doze fogos-fátuos nasceram, do tipo que pode possuir pessoas à vontade e agir entre elas como pessoas reais. Este é um grande evento no pântano, e é por isso que a dança começou no pântano e no prado. Todas as luzes errantes dançavam - tanto masculinas quanto femininas. Há também um gênero feminino entre eles, mas não é costume mencioná-lo. Sentei-me no armário, segurando doze luzes recém-nascidas em meus joelhos. Brilhavam como os vermes de Ivan, já começavam a pular, e a cada minuto ficavam cada vez maiores. Em menos de um quarto de hora, todos ficaram do tamanho de seus pais ou tios. De acordo com a lei antiga, os fogos-fátuos, nascidos a tal hora e minuto, precisamente na mesma posição do mês de ontem e com o mesmo vento de ontem, têm uma vantagem especial: assumir uma forma humana e agir como uma pessoa - mas, é claro, de acordo com sua natureza - um ano inteiro. Essa luz errante pode percorrer todo o país, até o mundo inteiro, se não tiver medo de cair no mar ou sair de um vento forte. Ele pode entrar diretamente em uma pessoa, falar por ela, mover-se e agir a seu próprio critério. Ele pode escolher qualquer imagem para si mesmo, mudar para um homem ou mulher, agir em seu espírito, mas de acordo com sua natureza. Mas no decorrer de um ano, ele deve enganar trezentas e sessenta e cinco pessoas do caminho reto, e enganar completamente. Então o fogo-fátuo é homenageado com nossa maior recompensa: ele é promovido a corredores que correm na frente da carruagem dianteira do diabo, vestido com uma libré vermelha de fogo e concedeu a ele a capacidade de vomitar chamas direto da boca dele! E simples luzes errantes olham para este esplendor e apenas lambem os lábios! Mas a faísca ambiciosa também terá muitos problemas e preocupações e até perigos. Se uma pessoa adivinha com quem está lidando e pode apagar a luz - então esta se foi: volte para o pântano! Se a luz em si não resistir ao teste, sentir falta da família, ela também se foi: ela não pode mais queimar com tanto brilho, em breve se apagará e - para sempre. Se passar um ano, e durante esse tempo não tiver tempo de enganar trezentas e sessenta e cinco pessoas do caminho da verdade, é punido com prisão em lugar podre: deite-se e brilhe, sem se mexer! E isso é pior do que qualquer punição por uma luz errante ágil. Eu sabia de tudo isso e contei às doze jovens chamas, que eu segurei de joelhos, e elas ficaram furiosas de alegria. Eu lhes disse que, em vez disso, era mais conveniente renunciar à honra e não fazer nada. Mas as luzes não queriam isso: todos eles já se viam com uma libré flamejante e com chamas saindo de suas bocas! "Ficar em casa!" alguns dos anciãos os aconselharam. "Enganem o povo! outros disseram. - As pessoas estão drenando nossos prados! O que acontecerá com nossos descendentes? - "Queremos queimar, as chamas nos levam!" - disseram as luzes recém-nascidas, e sua palavra foi firme. Agora uma bola de um minuto foi organizada - não há bolas mais curtas! As donzelas da floresta fizeram três passeios com todos os convidados, para não parecerem arrogantes; em geral eles estão mais dispostos a dançar sozinhos. Então eles começaram a dar recém-nascidos "pelo dente", como é chamado. Presentes voaram de todos os lados, como se pedrinhas fossem jogadas em um pântano. Cada uma das donzelas da floresta deu às chamas um pedaço de seu lenço de balão. “Tome-os”, disseram eles, “e você aprenderá imediatamente as danças e reviravoltas mais difíceis que podem ser necessárias em um momento difícil, e também adquirirá uma postura adequada, para não perder a cara na sociedade mais emperrada!” O corvo da noite ensinou todos os mesquinhos recém-nascidos a dizer: “Bravo! Bravo!" - e falar sempre pelo caminho, e esta é uma arte que nunca fica sem recompensa. A coruja e a cegonha também jogaram algo no pântano, mas “não vale a pena falar de uma coisa tão pequena”, eles mesmos disseram, e não vamos falar sobre isso. Ao mesmo tempo, a “caçada selvagem do rei Valdemar” passou; os cavalheiros descobriram que tipo de festa estávamos tendo, e enviaram de presente dois melhores cães; eles varriam com a velocidade do vento e podiam carregar pelo menos três fogos-fátuos nas costas. Duas velhas pesadelos que ganham a vida cavalgando também estiveram presentes na festa e ensinaram às luzes a arte de rastejar pelo buraco da fechadura - assim, todas as portas estavam abertas diante delas. Eles também se ofereceram para levar as jovens luzes para a cidade, onde conheciam todos os movimentos e saídas. Normalmente, os pesadelos andam em suas próprias foices - eles os amarram na ponta em um nó para ficarem mais firmes. Agora estavam montados em cães selvagens de caça, tomavam nos braços jovens chamas que vinham ao mundo para seduzir as pessoas e - marcha! Tudo isso foi ontem à noite. Agora os fogos-fátuos da cidade começaram a funcionar, mas como, onde? Sim diz-me! No entanto, meu dedão do pé é como seu barômetro e me permite saber algo.

Sim, é um conto de fadas inteiro! - exclamou o contador de histórias.

Não, apenas um ditado, mas um conto de fadas ainda está por vir! O pântano respondeu. - Então você me diz como as luzes se comportam, que máscaras eles colocam para seduzir as pessoas?

Acho que você poderia escrever um romance inteiro sobre as luzes em doze partes, uma sobre cada uma, ou melhor ainda - uma comédia folclórica! - disse o contador de histórias.

Bem, escreva! disse a velha. - Ou melhor adiar os cuidados!

Sim, é, talvez, mais conveniente e mais agradável! - disse o contador de histórias. “Pelo menos você não será espancado nos jornais, e isso às vezes torna tão difícil quanto uma luz errante de sentar em um lugar podre!”

É tudo a mesma coisa para mim! disse a velha. - Mas é melhor deixar os outros escreverem sobre isso - tanto os que podem quanto os que não podem! Eu lhes darei uma manga velha do meu barril; com ela podem abrir um armário de poesia engarrafada e tirar dela tudo o que lhes falta. Bem, na minha opinião, você, meu caro, manchou seus dedos com tinta, e em tal idade que é hora de parar de perseguir um conto de fadas o ano todo! Agora há algo mais importante a fazer. Você ouviu o que aconteceu?

Luzes errantes na cidade! - respondeu o contador de histórias. - Eu ouvi e entendi! Mas o que você acha que devo fazer? Estarei coberto de lama se disser às pessoas: “Cuidado, há uma luz errante em um uniforme honorário!”

Eles também usam saias! disse pântano. - Will-o'-wisps pode assumir todos os tipos de disfarces e aparecer em todos os lugares. Eles também vão à igreja - não para orar, é claro! Talvez um deles se mude para o próprio pastor! Eles também fazem discursos nas eleições, mas não em benefício do país e do estado, mas em benefício próprio. Eles também intervêm no campo da arte, mas conseguem afirmar seu poder ali – adeus arte! No entanto, continuo falando e falando, minha língua coça e falo em detrimento da minha própria família! Mas eu, aparentemente, estava destinado a ser o salvador da raça humana! Claro, não estou agindo por boa vontade e não por causa de uma medalha! O que quer que você diga, no entanto, eu faço coisas estúpidas: conto tudo ao poeta - em breve toda a cidade saberá disso!

Ele realmente precisa saber disso! - disse o contador de histórias. - Sim, ninguém vai acreditar nisso! Diga às pessoas: "Cuidado! Will-o'-the-wisps na cidade!" - eles vão pensar que eu voltei a contar contos de fadas!

Era uma vez um homem; ele já conhecera muitas, muitas histórias novas, mas agora seu estoque estava — segundo ele — esgotado. O conto de fadas, que é ele mesmo, não voltou e não bateu à sua porta. Por quê? Na verdade, ele mesmo não se lembrava dela há vários anos e não esperava que ela o visitasse. Sim, claro, ela não veio: houve uma guerra, e durante vários anos houve choros e gemidos no país, como sempre durante a guerra.

Cegonhas e andorinhas voltaram de uma peregrinação distante - elas não pensaram em nenhum perigo; mas eles apareceram, mas seus ninhos não existiam mais: eles queimaram junto com as casas. As fronteiras do país foram quase apagadas, cavalos inimigos pisotearam túmulos antigos. Foram tempos difíceis e tristes! Mas também chegaram ao fim.

Sim, o fim chegou para eles, e o conto de fadas nem pensou em bater naquelas portas para o contador de histórias; e não havia rumores sobre isso!

“Talvez o fim dos contos de fadas, como muitas outras coisas!” suspirou o contador de histórias. “Mas não, um conto de fadas, afinal, é imortal!”

Um ano se passou com alguma coisa, e ele começou a ansiar.

“É possível que o conto de fadas nunca chegue, nunca mais bata na minha porta?” E ela ressuscitou em sua memória, como se estivesse viva. Em que imagens ela não apareceu para ele! Em seguida, na forma de uma jovem encantadora, personificada pela primavera, com olhos brilhando como lagos profundos da floresta, coroada com um freixo selvagem, com um galho de faia na mão. Isso na imagem de um mascate que, tendo aberto sua caixa de mercadorias, acenou à sua frente fitas, pontilhadas de poemas e lendas da antiguidade. O mais doce de tudo era sua aparência na forma de uma velha avó grisalha, com olhos grandes, inteligentes e brilhantes. Então ela tinha um estoque de histórias sobre os tempos mais antigos, muito mais antigos do que aqueles em que as princesas ainda giravam em rocas douradas e eram guardadas por dragões e cobras! E ela os transmitiu tão vividamente que os olhos do ouvinte escureceram e manchas de sangue foram desenhadas no chão. Era terrível de ouvir, e ainda assim como era divertido! Afinal, tudo isso foi há muito tempo!

"Ela não vai bater de novo?" perguntou-se o contador de histórias, sem tirar os olhos da porta; no final, seus olhos escureceram e manchas pretas brilharam no chão; ele mesmo não sabia que era sangue ou crepe de luto, com que o país estava vestido depois de dias pesados ​​e sombrios de tristeza.

Sentou-se e sentou-se, e de repente lhe ocorreu o pensamento: e se o conto de fadas estiver escondido, como a princesa dos bons e velhos contos de fadas, e estiver esperando para ser encontrado? Eles a encontrarão e ela brilhará com uma nova beleza, melhor do que antes!

"Quem sabe! Será que ela está se escondendo em um canudo que está balançando ali na beira do poço? Tranquilo! Tranquilo! Talvez ela tenha se escondido em uma flor murcha que está em um daqueles livros grandes na prateleira?