Paustovsky „Warmes Brot. Konstantin Paustowski

Konstantin Paustovsky konzipierte „Warmes Brot“ als kurzes Märchen, das jedoch ewige Werte enthält. Die Geschichte weckt Mitgefühl, lehrt Freundlichkeit, harte Arbeit und Respekt Heimatland. Konstantin Georgievich liebte die Natur sehr. Daher enthalten viele seiner Werke ausführliche Beschreibungen davon. Hat Paustovsky die Geschichten „Warmes Brot“, „Abschied vom Sommer“, „Hasentatzen“ oder die Sammlung „ goldene Rose„Alle diese und seine anderen Werke sind in einfacher Sprache verfasst und von der Liebe zu seinem Heimatland durchdrungen.

Die Hauptfiguren der Geschichte

„Warm Bread“ beginnt mit einer Geschichte über ein Pferd, das außerhalb des Dorfes Berezhki durch eine Granate verletzt wurde. Die Soldaten der Roten Armee nahmen das verwundete Pferd nicht mit, sondern überließen es dem Müller Pankrat. Das Tier kam heraus und das Pferd verrichtete einfache Arbeit – es trug Stangen, Lehm und Mist.

Im selben Dorf lebte ein Junge namens Filka. Den Spitznamen „Fuck you“ erhielt er, weil das Kind diese Worte oft wiederholte. Das sagte er zum Beispiel zu seiner Großmutter, bei der er lebte. Dieselben Worte wurden ausgesprochen, als ein Freund ihn zum Spielen, zum Wandern auf Stelzen einlud. So spricht Konstantin Paustovsky über die Hauptfiguren. „Warm Bread“ geht weiter mit einer Geschichte über das Wetter.

Der Winter in diesem Jahr war warm, es gab fast keinen Schnee. Durch Filis Missetat änderte sich jedoch alles radikal.

Filkas Gleichgültigkeit und Gefühllosigkeit

Pankrat konnte das Pferd nicht füttern und begann, in die Höfe zu gehen, um Futter zu holen. Mitfühlende Menschen holten dem Pferd das übriggebliebene Futter heraus, und davon ernährte es sich. Eines Tages kam ein Pferd auf den Hof von Filka und seiner Großmutter. Die alte Dame war nicht zu Hause, der Enkel öffnete und äußerte seine Unzufriedenheit mit dem Erscheinen eines ungebetenen Gastes. Das Pferd hatte jedoch Hunger. Zu diesem Zeitpunkt hielt Filka Brot und Salz in der Hand. Er fütterte das Pferd nicht, sondern sagte wütend: „Fick dich!“ und schlug dem Pferd auf die Lippen, weil das hungrige Tier ihnen das Brot entgegenstreckte. Dann warf der Junge dieses Stück und forderte das Pferd auf, mit der Schnauze im Schnee zu graben, wenn es ein Stück brauchte. Das Pferd weinte. Dies ist die Handlung, die sich Konstantin Paustovsky ausgedacht hat. „Warmes Brot“ wird wahrscheinlich niemanden gleichgültig lassen. Schließlich können diese Zeilen nicht ohne Mitgefühl für das Pferd gelesen werden.

Zahlen

Danach kam plötzlich ein Schneesturm auf und es wurde sehr kalt. Eine Großmutter, die von einem Nachbarn stammte, sagte, dass die Brunnen und der Fluss jetzt zufrieren würden. Es wird kein Wasser geben, die Mühle wird nicht arbeiten und kein Brot mahlen können. Sie sagte, dass es in ihrem Dorf bereits einen solchen Fall gegeben habe. Ein Soldat auf einer Holzprothese ging durch Berezhki und bat um Essen. Der Hausbesitzer warf ihm eine schimmelige Kruste zu. Der Frost, der an diesem Tag einsetzte, hielt lange an, und danach wuchsen im Dorf und in der Umgebung zehn Jahre lang keine Blumen und Bäume mehr. Der Täter starb bald. Filka hatte Angst vor der Geschichte seiner Großmutter.

Rückzahlung

Doch in der zweiten Hälfte der Erzählung gibt Paustovsky dem Jungen die Chance, sich zu verbessern. „Warm Bread“ geht damit weiter, dass das Kind nachts zu Pankrat geht und anbietet, die Situation zu verbessern. Aus starker Frost Das gesamte Wasser um die Mühle herum verwandelte sich in Eis, so dass es unmöglich war, Mehl zu mahlen. Der Junge sagte, dass er seine Freunde mitbringen würde und sie gemeinsam mit Äxten und Brecheisen die Dicke des Eises bis zum Wasser durchbrechen würden. Das haben die Jungs und die alten Leute gemacht. Die Mühle begann zu arbeiten, die Hausfrauen backten Brot.

K. G. Paustovsky lehrt mit seinem Märchen das Gute. „Warm Bread“ endet mit einer guten Note. Das Pferd und das Kind schlossen Frieden, als es dem Tier einen ganzen Laib warmes, frisches Brot mit Salz brachte.

Paustowski Konstantin

Warmes Brot

Konstantin Georgiewitsch Paustowski

Warmes Brot

Als die Kavalleristen das Dorf Berezhki durchquerten, explodierte am Stadtrand eine deutsche Granate und verletzte einen Rappen am Bein. Der Kommandant ließ das verwundete Pferd im Dorf zurück, und die Abteilung zog weiter, staubig und klirrend von den Gebissen – sie ging, rollte hinter die Wälder, hinter die Hügel, wo der Wind den reifen Roggen schüttelte.

Das Pferd wurde vom Müller Pankrat aufgenommen. Die Mühle hatte schon lange nicht mehr funktioniert, aber der Mehlstaub hatte sich für immer in Pankrat eingenistet. Es lag als graue Kruste auf seiner Steppjacke und seiner Mütze. Die schnellen Augen des Müllers blickten jeden unter seiner Mütze an. Pankrat war schnell bei der Arbeit, ein wütender alter Mann, und die Jungs hielten ihn für einen Zauberer.

Pankrat heilte das Pferd. Das Pferd blieb bei der Mühle und trug geduldig Lehm, Mist und Stangen – es half Pankrat bei der Reparatur des Damms.

Für Pankrat war es schwierig, sein Pferd zu füttern, und das Pferd begann, durch die Höfe zu betteln. Er stand da, schnaubte, klopfte mit der Schnauze an das Tor, und siehe da, sie brachten Rübenspitzen oder abgestandenes Brot oder zufällig sogar süße Karotten hervor. Im Dorf hieß es, das Pferd gehöre niemandem, oder besser gesagt, es sei ein öffentliches, und jeder betrachte es als seine Pflicht, es zu füttern. Darüber hinaus wurde das Pferd verwundet und litt unter dem Feind.

Ein Junge namens Filka mit dem Spitznamen „Nun, Du“ lebte bei seiner Großmutter in Berezhki. Filka war schweigsam, misstrauisch und sein Lieblingsausdruck war: „Scheiß auf dich!“ Ob der Nachbarsjunge ihm vorschlug, auf Stelzen zu gehen oder nach grünen Patronen zu suchen, Filka antwortete mit wütender Bassstimme: „Scheiß drauf!“ Als seine Großmutter ihn wegen seiner Unfreundlichkeit zurechtwies, wandte sich Filka ab und murmelte: „Scheiße, ich habe es satt!“

Der Winter war dieses Jahr warm. Rauch hing in der Luft. Schnee fiel und schmolz sofort. Nasse Krähen saßen zum Trocknen auf den Schornsteinen, schubsten einander und krächzten einander an. Das Wasser in der Nähe der Mühlenrinne gefror nicht, sondern stand schwarz und ruhig da und Eisschollen wirbelten darin.

Pankrat hatte die Mühle inzwischen repariert und wollte Brot mahlen – die Hausfrauen beklagten sich darüber, dass das Mehl zur Neige ging, jeder noch zwei oder drei Tage Zeit hatte und das Getreide ungemahlen lag.

An einem dieser warmen grauen Tage klopfte ein verwundetes Pferd mit der Schnauze an das Tor von Filkas Großmutter. Oma war nicht zu Hause und Filka saß am Tisch und kaute ein mit Salz bestreutes Stück Brot.

Widerwillig stand Filka auf und ging durch das Tor. Das Pferd trat von einem Fuß auf den anderen und griff nach dem Brot. „Fick dich! Teufel!“ - schrie Filka und schlug dem Pferd mit der Rückhand ins Maul. Das Pferd stolperte zurück, schüttelte den Kopf, und Filka warf das Brot weit in den losen Schnee und rief:

Ihr werdet von uns nicht genug bekommen können, ihr Christusväter! Da ist dein Brot! Grabe es mit deiner Schnauze unter dem Schnee hervor! Geh graben!

Und nach diesem bösartigen Geschrei passierten in Berezhki diese erstaunlichen Dinge, über die die Leute noch heute kopfschüttelnd reden, weil sie selbst nicht wissen, ob es passiert ist oder nichts dergleichen.

Eine Träne rollte aus den Augen des Pferdes. Das Pferd wieherte mitleiderregend, langwierig, wedelte mit dem Schwanz, und sofort heulte und pfiff ein durchdringender Wind in den kahlen Bäumen, in den Hecken und Schornsteinen, der Schnee wehte auf und puderte Filkas Kehle. Filka eilte zurück ins Haus, konnte aber die Veranda nicht finden – der Schnee lag überall schon so flach, dass er ihm in die Augen geriet. Gefrorenes Stroh von den Dächern flog im Wind, Vogelhäuschen zerbrachen, zerrissene Fensterläden schlugen zu. Und Schneestaubsäulen stiegen immer höher von den umliegenden Feldern auf und strömten raschelnd, rotierend und überholend auf das Dorf zu.

Schließlich sprang Filka in die Hütte, schloss die Tür ab und sagte: „Scheiß drauf!“ - und hörte zu. Der Schneesturm brüllte wie verrückt, aber durch sein Brüllen hörte Filka ein dünnes und kurzes Pfeifen – so wie der Schwanz eines Pferdes pfeift, wenn ein wütendes Pferd damit auf die Seite schlägt.

Am Abend ließ der Schneesturm nach und erst dann konnte Filkas Großmutter von der Nachbarin zu ihrer Hütte gelangen. Und in der Nacht wurde der Himmel grün wie Eis, die Sterne erstarrten am Himmelsgewölbe, und stacheliger Frost zog durch das Dorf. Niemand sah ihn, aber alle hörten das Knarren seiner Filzstiefel auf dem harten Schnee, hörten, wie der Frost die dicken Baumstämme in den Wänden schelmisch zusammendrückte und sie knackten und platzten.

Paustowski Konstantin

Warmes Brot

Konstantin Georgiewitsch Paustowski

Warmes Brot

Pankrat heilte das Pferd. Das Pferd blieb bei der Mühle und trug geduldig Lehm, Mist und Stangen – es half Pankrat bei der Reparatur des Damms.

Ihr werdet von uns nicht genug bekommen können, ihr Christusväter! Da ist dein Brot! Grabe es mit deiner Schnauze unter dem Schnee hervor! Geh graben!

Weinend erzählte die Großmutter Filka, dass die Brunnen wahrscheinlich bereits zugefroren seien und nun der unvermeidliche Tod auf sie wartete. Es gibt kein Wasser, allen ist das Mehl ausgegangen und die Mühle kann nun nicht mehr arbeiten, weil der Fluss bis auf den Grund zugefroren ist.

Auch Filka begann vor Angst zu weinen, als die Mäuse aus dem Untergrund zu rennen begannen und sich unter dem Ofen im Stroh vergruben, wo noch etwas Wärme übrig war. „Fick dich! Verdammte!“ - schrie er die Mäuse an, aber die Mäuse kletterten weiter aus dem Untergrund. Filka kletterte auf den Herd, bedeckte sich mit einem Schaffellmantel, schüttelte sich am ganzen Körper und lauschte den Wehklagen der Großmutter.

„Vor hundert Jahren herrschte in unserer Gegend der gleiche starke Frost“, sagte die Großmutter. - Ich habe Brunnen eingefroren, Vögel getötet, Wälder und Gärten bis auf die Wurzeln ausgetrocknet. Zehn Jahre später blühten weder Bäume noch Gras. Die Samen im Boden verdorrten und verschwanden. Unser Land stand nackt da. Alle Tiere liefen darum herum – sie hatten Angst vor der Wüste.

Warum kam es zu diesem Frost? - fragte Filka.

Aus menschlicher Bosheit“, antwortete die Großmutter. „Ein alter Soldat ging durch unser Dorf und bat in einer Hütte um Brot, und der Besitzer, ein wütender Mann, schläfrig, laut, nahm es und gab nur eine abgestandene Kruste. Und er gab es ihm nicht, sondern warf es auf den Boden und sagte: „Auf geht’s!“ „Es ist mir unmöglich, Brot vom Boden aufzuheben“, sagt der Soldat, „statt eines Beins habe ich ein Stück Holz.“ - „Wo hast du dein Bein hingelegt?“ - fragt der Mann. „Ich habe im Balkangebirge bei einer türkischen Schlacht mein Bein verloren“, antwortet der Soldat. „Nichts. Wenn du wirklich hungrig bist, stehst du auf“, lachte der Mann. „Hier gibt es keinen Diener.“ Der Soldat grunzte, überlegte, hob die Kruste an und sah, dass es sich nicht um Brot, sondern nur um grünen Schimmel handelte. Ein Gift! Dann ging der Soldat auf den Hof, pfiff – und plötzlich brach ein Schneesturm aus, ein Schneesturm, der Sturm wirbelte um das Dorf, riss die Dächer ab, und dann kam heftiger Frost. Und der Mann starb.

Warum ist er gestorben? - fragte Filka heiser.

Aus der Abkühlung des Herzens“, antwortete die Großmutter, hielt inne und fügte hinzu: „Wissen Sie, gerade jetzt ist in Berezhki ein schlechter Mensch, ein Täter, aufgetaucht und hat eine böse Tat begangen.“ Deshalb ist es kalt.

Was sollen wir jetzt tun, Oma? - fragte Filka unter seinem Schaffellmantel hervor. - Soll ich wirklich sterben?

Warum sterben? Wir müssen hoffen.

Die Tatsache, dass ein schlechter Mensch sein Verbrechen korrigieren wird.

Wie kann ich es reparieren? - fragte Filka schluchzend.

Und Pankrat weiß davon, der Müller. Er ist ein schlauer alter Mann, ein Wissenschaftler. Du musst ihn fragen. Schafft man es bei so kaltem Wetter wirklich bis zur Mühle? Die Blutung hört sofort auf.

Scheiß auf ihn, Pankrata! - sagte Filka und verstummte.

Nachts kletterte er vom Herd herunter. Die Großmutter schlief und saß auf der Bank. Draußen vor den Fenstern war die Luft blau, dick und schrecklich.

Am klaren Himmel über den Seggenbäumen stand der Mond, geschmückt wie eine Braut mit rosa Kronen.

Filka zog seinen Schaffellmantel um sich, sprang auf die Straße und rannte zur Mühle. Der Schnee sang unter den Füßen, als würde ein Team fröhlicher Säger einen Birkenhain auf der anderen Seite des Flusses absägen. Es schien, als wäre die Luft gefroren und zwischen der Erde und dem Mond gäbe es nur eine Leere, brennend und so klar, dass ein Staubkorn, wenn es einen Kilometer von der Erde entfernt aufgewirbelt worden wäre, sichtbar gewesen wäre, und das wäre es auch gewesen leuchtete und funkelte wie ein kleiner Stern.

Die schwarzen Weiden in der Nähe des Mühlendamms wurden vor Kälte grau. Ihre Zweige funkelten wie Glas. Die Luft prickelte in Filkas Brust. Er konnte nicht mehr rennen, sondern ging schwerfällig und schaufelte mit Filzstiefeln Schnee.

Filka klopfte an das Fenster von Pankratovas Hütte. Sofort wieherte und trat im Stall hinter der Hütte ein verwundetes Pferd. Filka schnappte nach Luft, ging vor Angst in die Hocke und versteckte sich. Pankrat öffnete die Tür, packte Filka am Kragen und zerrte ihn in die Hütte.

„Setz dich an den Herd“, sagte er. „Sag es mir, bevor du erfrierst.“

Pankrat heilte das Pferd. Das Pferd blieb bei der Mühle und trug geduldig Lehm, Mist und Stangen – es half Pankrat bei der Reparatur des Damms.

Ein Junge namens Filka mit dem Spitznamen „Nun, du“ lebte bei seiner Großmutter in Berezhki. Filka war schweigsam, misstrauisch und sein Lieblingsausdruck war: „Scheiß auf dich!“ Ob der Nachbarsjunge ihm vorschlug, auf Stelzen zu gehen oder nach grünen Patronen zu suchen, Filka antwortete mit wütender Bassstimme: „Scheiß auf dich!“ Als seine Großmutter ihn wegen seiner Unfreundlichkeit zurechtwies, wandte sich Filka ab und murmelte: „Fick dich, ich habe dich satt!“

Ihr werdet von uns nicht genug bekommen können, ihr Christusväter! Da ist dein Brot! Grabe es mit deiner Schnauze unter dem Schnee hervor! Geh graben!

Schließlich sprang Filka in die Hütte, schloss die Tür ab und sagte: „Scheiß drauf!“ – und hörte zu. Der Schneesturm brüllte wie verrückt, aber durch sein Brüllen hörte Filka ein dünnes und kurzes Pfeifen – so wie der Schwanz eines Pferdes pfeift, wenn ein wütendes Pferd damit auf die Seite schlägt.

Warum kam es zu diesem Frost? - fragte Filka.

Aus menschlicher Bosheit“, antwortete die Großmutter. „Ein alter Soldat ging durch unser Dorf und bat in einer Hütte um Brot, und der Besitzer, ein wütender Mann, schläfrig, laut, nahm es und gab nur eine abgestandene Kruste. Und er gab es ihm nicht, sondern warf es auf den Boden und sagte: „Auf geht’s!“ „Es ist mir unmöglich, Brot vom Boden aufzuheben“, sagt der Soldat, „statt eines Beins habe ich ein Stück Holz.“ - „Wo hast du dein Bein hingelegt?“ - fragt der Mann. „Ich habe im Balkangebirge bei einer türkischen Schlacht mein Bein verloren“, antwortet der Soldat. „Nichts. Wenn du wirklich hungrig bist, stehst du auf“, lachte der Mann. „Hier gibt es keinen Kammerdiener.“ Der Soldat grunzte, überlegte, hob die Kruste an und sah, dass es sich nicht um Brot, sondern nur um grünen Schimmel handelte. Ein Gift! Dann ging der Soldat auf den Hof, pfiff – und plötzlich brach ein Schneesturm aus, ein Schneesturm, der Sturm wirbelte um das Dorf, riss die Dächer ab, und dann kam heftiger Frost. Und der Mann starb.

Warum ist er gestorben? - fragte Filka heiser.

Von der Abkühlung des Herzens“, antwortete die Großmutter, hielt inne und fügte hinzu: „Zu wissen, und

Heutzutage ist in Berezhki ein böser Mann aufgetaucht, ein Täter, der eine böse Tat begangen hat. Deshalb ist es kalt.

Was sollen wir jetzt tun, Oma? - fragte Filka unter seinem Schaffellmantel hervor. - Wirklich?

sterben?

Warum sterben? Wir müssen hoffen.

Die Tatsache, dass ein schlechter Mensch sein Verbrechen korrigieren wird.

Wie kann ich es reparieren? - fragte Filka schluchzend.

Scheiß auf ihn, Pankrata! - sagte Filka und verstummte.

Nachts kletterte er vom Herd herunter. Die Großmutter schlief und saß auf der Bank. Draußen vor den Fenstern war die Luft blau, dick und schrecklich.

Am klaren Himmel über den Seggenbäumen stand der Mond, geschmückt wie eine Braut mit rosa Kronen.

Filka zog seinen Schaffellmantel um sich, sprang auf die Straße und rannte zur Mühle. Der Schnee sang unter den Füßen, als würde ein Team fröhlicher Säger einen Birkenhain auf der anderen Seite des Flusses absägen. Es schien, als ob die Luft gefroren wäre und zwischen der Erde und dem Mond nur noch eine Leere übrig blieb – brennend und so klar, dass ein Staubkorn, wenn es einen Kilometer von der Erde entfernt aufgewirbelt worden wäre, sichtbar gewesen wäre, und das würde es auch tun haben geleuchtet und gefunkelt wie ein kleiner Stern.

„Setz dich an den Herd“, sagte er. „Sag es mir, bevor du erfrierst.“

Weinend erzählte Filka Pankrat, wie er das verwundete Pferd beleidigt hatte und wie dadurch Frost über das Dorf fiel.

Ja, - Pankrat seufzte, - Ihr Geschäft läuft schlecht! Es stellt sich heraus, dass wegen dir alle verschwinden werden. Warum hast du das Pferd beleidigt? Wofür? Sie sind ein sinnloser Bürger!

Filka schniefte und wischte sich mit dem Ärmel über die Augen.

Hör auf zu weinen! - sagte Pankrat streng. - Ihr seid alle Meister im Brüllen. Nur ein bisschen Unfug – jetzt gibt es ein Gebrüll. Aber ich sehe darin einfach keinen Sinn. Meine Mühle steht wie vom Frost für immer versiegelt, aber es gibt kein Mehl, und es gibt kein Wasser, und wir wissen nicht, was wir daraus machen können.

Was soll ich jetzt tun, Großvater Pankrat? - fragte Filka.

Erfinden Sie einen Ausweg aus der Kälte. Dann wirst du vor den Menschen nicht schuldig sein. Und auch vor einem verwundeten Pferd. Sie werden ein sauberer, fröhlicher Mensch sein. Jeder wird dir auf die Schulter klopfen und dir vergeben. Es ist klar?

Nun, finde es einfach heraus. Ich gebe dir eineinviertel Stunden.

Im Eingangsbereich von Pankrat lebte eine Elster. Sie schlief vor Kälte nicht, setzte sich auf den Kragen und lauschte. Dann galoppierte sie seitwärts und schaute sich um, auf den Spalt unter der Tür zu. Sie sprang heraus, sprang auf das Geländer und flog direkt nach Süden. Die Elster war erfahren, alt und flog bewusst nah am Boden, weil die Dörfer und Wälder noch Wärme boten und die Elster keine Angst vor dem Erfrieren hatte. Niemand sah sie, nur der Fuchs im Espenloch steckte seine Schnauze aus dem Loch, bewegte die Nase, bemerkte, wie eine Elster wie ein dunkler Schatten über den Himmel flog, zurück in das Loch schoss und lange da saß und kratzte sich selbst und fragte sich: Wo ist die Elster in einer so schrecklichen Nacht geblieben?

Und zu dieser Zeit saß Filka auf der Bank, zappelte und hatte Ideen.

Nun“, sagte Pankrat schließlich und trat seine Zigarette aus, „deine Zeit ist abgelaufen.“ Spuck es aus! Es wird keine Schonfrist geben.

„Ich, Großvater Pankrat“, sagte Filka, „werde im Morgengrauen Kinder aus dem ganzen Dorf versammeln. Wir werden Brechstangen, Spitzhacken und Äxte mitnehmen und das Eis in der Schale neben der Mühle hacken, bis wir das Wasser erreichen und es auf das Rad fließt. Sobald das Wasser fließt, starten Sie die Mühle! Man dreht das Rad zwanzig Mal, es erwärmt sich und beginnt zu mahlen. Es wird Mehl, Wasser und universelle Erlösung geben.

Schau, du bist so schlau! - sagte der Müller, - Unter dem Eis ist natürlich Wasser. Und wenn das Eis so dick ist wie Sie, was werden Sie tun?

Vergiss ihn! - sagte Filka. - Wir Jungs werden auch dieses Eis durchbrechen!

Was ist, wenn Sie frieren?

Wir werden Feuer entzünden.

Was ist, wenn die Jungs nicht bereit sind, deine Dummheit mit ihren Höckern zu bezahlen? Wenn sie sagen: „Scheiß drauf! Du bist selbst schuld, lass das Eis selbst brechen.“

Sie werden zustimmen! Ich werde sie anflehen. Unsere Jungs sind gut.

Nun, los, versammelt die Jungs. Und ich werde mit den alten Leuten reden. Vielleicht ziehen die alten Leute ihre Fäustlinge an und greifen zu Brecheisen.

IN frostige Tage Die Sonne geht purpurrot auf, in dichtem Rauch. Und heute Morgen ging so eine Sonne über Berezhki auf. Auf dem Fluss war das häufige Klappern von Brecheisen zu hören. Die Feuer knisterten. Die Jungs und alten Leute arbeiteten vom Morgengrauen an und hackten Eis in der Mühle. Und niemand bemerkte vorschnell, dass der Himmel am Nachmittag mit tiefen Wolken bedeckt war und ein stetiger und warmer Wind durch die grauen Weiden wehte. Und als sie bemerkten, dass sich das Wetter geändert hatte, waren die Weidenzweige bereits aufgetaut und der nasse Birkenhain auf der anderen Seite des Flusses begann fröhlich und laut zu rauschen. Die Luft roch nach Frühling und Mist.

Der Wind wehte aus südlicher Richtung. Es wurde stündlich wärmer. Eiszapfen fielen von den Dächern und zerbrachen mit klirrendem Geräusch.

Die Krähen krochen unter den Fesseln hervor und trockneten wieder an den Rohren, drängelten und krächzten.

Nur die alte Elster fehlte. Sie kam am Abend an, als sich das Eis aufgrund der Wärme zu setzen begann, die Arbeiten an der Mühle zügig vorangingen und das erste Loch mit dunklem Wasser auftauchte.

Die Jungs zogen ihre dreiteiligen Hüte ab und riefen „Hurra“. Pankrat sagte, ohne den warmen Wind hätten die Kinder und alten Leute das Eis vielleicht nicht abbrechen können. Und die Elster saß auf einer Weide über dem Damm, plapperte, schüttelte den Schwanz, verneigte sich in alle Richtungen und erzählte etwas, aber niemand außer den Krähen verstand es. Und die Elster sagte, sie sei zum warmen Meer geflogen, wo der Sommerwind in den Bergen schlief, habe ihn geweckt, ihm von dem bitteren Frost erzählt und ihn angefleht, diesen Frost zu vertreiben und den Menschen zu helfen.

Der Wind schien es nicht zu wagen, sich ihr, der Elster, zu widersetzen, und wehte und rauschte über die Felder, pfiff und lachte über den Frost. Und wenn man genau hinhört, hört man schon, wie warmes Wasser unter dem Schnee durch die Schluchten sprudelt und sprudelt, die Wurzeln der Preiselbeeren wäscht und das Eis auf dem Fluss bricht.

Jeder weiß, dass die Elster der gesprächigste Vogel der Welt ist, und deshalb glaubten die Krähen es nicht - sie krächzten nur untereinander: Sie sagen, der Alte habe wieder gelogen.

Bis heute weiß also niemand, ob die Elster die Wahrheit gesagt hat oder ob sie sich das nur aus Prahlerei ausgedacht hat. Nur eines ist bekannt: Am Abend knackte und löste sich das Eis, die Kinder und Alten drückten – und Wasser rauschte geräuschvoll in die Mühlenrutsche.

Das alte Rad knarrte – Eiszapfen fielen davon – und drehte sich langsam. Die Mühlsteine begannen zu mahlen, dann drehte sich das Rad schneller, und plötzlich begann die ganze alte Mühle zu zittern, begann zu zittern und begann zu klopfen, zu knarren und Getreide zu mahlen. Pankrat goss Getreide und heißes Mehl in die Säcke unter dem Mühlstein. Die Frauen tauchten ihre kalten Hände hinein und lachten.

In allen Höfen wurde klingelndes Birkenholz gehackt. Die Hütten glühten vom heißen Ofenfeuer. Die Frauen kneteten einen festen, süßen Teig. Und alles, was in den Hütten lebte – Kinder, Katzen, sogar Mäuse –, das alles schwebte um die Hausfrauen herum, und die Hausfrauen schlugen den Kindern mit einer mehlweißen Hand auf den Rücken, damit sie nicht in den Kessel selbst gelangten und hineinkamen Im weg.

Nachts roch es im ganzen Dorf so nach warmem Brot mit goldbrauner Kruste und bis auf den Grund verbrannten Kohlblättern, dass sogar die Füchse aus ihren Löchern krochen, im Schnee saßen, zitterten und leise jammerten und sich fragten, wie Es gelang ihnen, den Menschen zumindest ein Stück dieses wunderbaren Brotes zu stehlen.

Am nächsten Morgen kam Filka mit den Jungs zur Mühle. Der Wind trieb lockere Wolken über den blauen Himmel und ließ sie keine Minute lang zu Atem kommen, und so wechselten sich kalte Schatten und heiße Sonnenflecken über den Boden ab.

Filka trug einen Laib frisches Brot, aber kleiner Junge Nikolka hielt einen hölzernen Salzstreuer mit grobem gelbem Salz in der Hand. Pankrat kam an die Schwelle und fragte:

Was für ein Phänomen? Bringst du mir etwas Brot und Salz? Aus welchem Verdienst?

Ja Nein! - riefen die Jungs: „Du wirst etwas Besonderes sein.“ Und das ist für ein verwundetes Pferd. Von Filka. Wir wollen sie versöhnen.

Nun“, sagte Pankrat, „es sind nicht nur Menschen, die eine Entschuldigung brauchen.“ Jetzt werde ich Ihnen das Pferd im wirklichen Leben vorstellen.

Pankrat öffnete das Scheunentor und ließ das Pferd heraus. Das Pferd kam heraus, streckte den Kopf heraus, wieherte – es roch den Geruch von frischem Brot. Filka brach den Laib, salzte das Brot aus dem Salzstreuer und reichte es dem Pferd. Aber das Pferd nahm das Brot nicht an, begann mit den Füßen zu schlurfen und zog sich in die Scheune zurück. Filki hatte Angst. Dann begann Filka vor dem ganzen Dorf laut zu weinen.

Die Jungs flüsterten und wurden still, und Pankrat klopfte dem Pferd auf den Hals und sagte:

Hab keine Angst, Junge! Filka ist es nicht böse Person. Warum ihn beleidigen? Nimm das Brot und schließe Frieden!

Das Pferd schüttelte den Kopf, dachte nach, streckte dann vorsichtig seinen Hals und nahm schließlich mit weichen Lippen das Brot aus Filkas Händen. Er aß ein Stück, schnupperte an Filka und nahm das zweite Stück. Filka grinste unter Tränen, und das Pferd kaute Brot und schnaubte. Und als er das ganze Brot gegessen hatte, legte er seinen Kopf auf Filkas Schulter, seufzte und schloss die Augen vor Sättigung und Vergnügen.

Alle lächelten und waren glücklich. Nur alte Elster sie saß auf der Weide und plapperte wütend: Sie muss wieder geprahlt haben, dass sie allein es geschafft hat, das Pferd mit Filka zu versöhnen. Aber niemand hörte ihr zu oder verstand sie, und das machte die Elster immer wütender und knisterte wie ein Maschinengewehr.

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Allein mit dem Herbst

Der Herbst war dieses Jahr durchweg trocken und warm. Birkenhaine vergilbten lange Zeit nicht. Das Gras verdorrte lange nicht. Nur ein blauer Dunst (im Volksmund „mga“ genannt) bedeckte die Ausläufer des Oka-Flusses und die fernen Wälder.

„Mga“ wurde entweder dicker oder blasser. Dann tauchten durch sie, wie durch Milchglas, neblige Visionen von jahrhundertealten Weiden an den Ufern, verdorrten Weiden und Streifen smaragdgrüner Winterfrüchte auf.

Ich segelte auf einem Boot den Fluss hinunter und plötzlich hörte ich, wie jemand am Himmel begann, vorsichtig Wasser aus einem klingelnden Glasgefäß in ein anderes ähnliches Gefäß zu gießen. Das Wasser gurgelte, klingelte und murmelte. Diese Geräusche erfüllten den gesamten Raum zwischen Fluss und Himmel. Es waren die krähenden Kräne.

Ich hob meinen Kopf. Große Kranichschwärme zogen einer nach dem anderen direkt nach Süden. Sie gingen selbstbewusst und stetig nach Süden, wo die Sonne mit zitterndem Gold in den Backwaters der Oka spielte, und flogen in ein warmes Land mit dem elegischen Namen Taurida.

Ich ließ die Ruder fallen und schaute lange auf die Kräne. Entlang der Küste Landstraße Der Lastwagen bewegte sich und schwankte. Der Fahrer hielt das Auto an, stieg aus und begann ebenfalls, sich die Kräne anzusehen.

- Glückliche Freunde! - schrie er und winkte den Vögeln nach.

Dann stieg er wieder in die Kabine, ließ aber den Motor lange Zeit nicht an – wohl um das verklingende himmlische Klingeln nicht zu übertönen. Er öffnete Seitenglas, beugte sich vor und schaute und schaute, konnte sich nicht von dem Kranichschwarm losreißen, der in den Nebel zog. Und alle lauschten dem Plätschern und Schimmern der Vogelstimmen über dem im Herbst verlassenen Land.

Einige Tage vor diesem Treffen mit den Kranichen bat mich eine Moskauer Zeitschrift, einen Artikel darüber zu schreiben, was ein „Meisterwerk“ ist, und über ein literarisches Meisterwerk zu sprechen. Mit anderen Worten: um eine perfekte und tadellose Arbeit.

Ich habe mich für Lermontovs Gedichte „Testament“ entschieden.

Jetzt am Fluss dachte ich, dass Meisterwerke nicht nur in der Kunst, sondern auch in der Natur existieren. Ist dieses Meisterwerk nicht der Schrei der Kraniche und ihr majestätischer Flug über die seit vielen Jahrtausenden unveränderten Luftstraßen?

Die Vögel verabschiedeten sich von Zentralrussland mit seinen Sümpfen und Dickichten. Von dort wehte bereits Herbstluft, die stark nach Wein roch.

Was kann ich sagen! Jeden Herbstblatt war ein Meisterwerk, der feinste Barren aus Gold und Bronze, bestreut mit Zinnober und Niello.

Jedes Blatt war eine perfekte Schöpfung der Natur, ein Werk ihrer geheimnisvollen Kunst, unzugänglich für uns Menschen. Nur sie, nur die Natur, gleichgültig gegenüber unserer Bewunderung und unserem Lob, beherrschte diese Kunst souverän.

Ich ließ das Boot treiben. Das Boot fuhr langsam am alten Park vorbei. Zwischen den Linden befand sich ein kleines Rasthaus. Für den Winter ist es noch nicht geschlossen. Von dort waren unklare Stimmen zu hören. Dann schaltete jemand im Haus ein Tonbandgerät ein und ich hörte vertraute, träge Worte:

Versuche mich nicht unnötig
Die Rückkehr deiner Zärtlichkeit:
Den Enttäuschten fremd
Alle Verführungen vergangener Tage!

„Hier“, dachte ich, „ein weiteres Meisterwerk, traurig und uralt.“

Als Baratynsky diese Gedichte schrieb, hätte er wohl nicht gedacht, dass sie für immer im Gedächtnis der Menschen bleiben würden.

Wer ist er, Baratynsky, der von einem grausamen Schicksal gequält wird? Magier? Wundertäter? Hexe? Woher kamen diese Worte zu ihm, erfüllt von der Bitterkeit vergangenen Glücks, vergangener Zärtlichkeit, immer schön in der Ferne?

Baratynskys Gedichte enthalten eines davon sichere Zeichen Meisterwerke – sie bleiben lange, fast für immer in uns lebendig. Und wir selbst bereichern sie, als ob wir an den Dichter denken und vollenden, was er nicht vollendet hat.

Neue Gedanken, Bilder, Gefühle drängen sich in deinem Kopf. Jede Gedichtzeile flammt auf, so wie jeden Tag die Herbstflammen der riesigen Wälder jenseits des Flusses stärker lodern. Gerade als der beispiellose September überall blüht.

Offensichtlich besteht die Eigenschaft eines wahren Meisterwerks darin, uns zu gleichberechtigten Schöpfern nach seinem wahren Schöpfer zu machen.

Ich sagte, dass ich Lermontovs „Testament“ für ein Meisterwerk halte. Das ist sicherlich wahr. Aber fast alle Gedichte von Lermontov sind Meisterwerke. Und „Ich gehe allein auf die Straße ...“ und „Die letzte Einweihungsparty“ und „Dolch“ und „Lache nicht über meine prophetische Melancholie ...“ und „Luftschiff“. Es besteht keine Notwendigkeit, sie aufzulisten.

Neben poetischen Meisterwerken hinterließ Lermontov auch prosaische Meisterwerke wie „Taman“. Sie sind, wie die Gedichte, erfüllt von der Hitze seiner Seele. Er beklagte, dass er diese Hitze in der großen Wüste seiner Einsamkeit hoffnungslos verschwendet hatte.

Das dachte er. Aber die Zeit hat gezeigt, dass er kein einziges Körnchen dieser Hitze in den Wind geworfen hat. Viele Generationen werden jede Zeile dieses hässlichen und spöttischen Offiziers lieben, der sowohl im Kampf als auch in der Poesie furchtlos ist. Unsere Liebe zu ihm ist wie eine Rückkehr der Zärtlichkeit.

Von der Seite des Rasthauses strömten immer wieder vertraute Worte heraus.

Vermehre nicht meine blinde Melancholie,
Fangen Sie nicht an, über die Vergangenheit zu reden,
Und, fürsorglicher Freund, der Patient
Stören Sie ihn nicht in seinem Schlaf!

Bald verstummte der Gesang und am Fluss kehrte Stille ein. Nur das Wasserstrahlboot summte leise um die Kurve und wie immer bei jedem Wetterumschwung – egal ob Regen oder Sonnenschein – krähten ruhelose Hähne aus vollem Halse über den Fluss. „Sterngucker der Nächte“, wie Zabolotsky sie nannte. Zabolotsky lebte hier kurz vor seinem Tod und kam oft zur Oka-Fähre. Den ganzen Tag über wanderten und drängelten sich die Flussbewohner dort umher. Dort konnte man sich über alle Neuigkeiten informieren und sich beliebige Geschichten anhören.

– Einfach „Leben am Mississippi“! - sagte Zabolotsky. – Wie Mark Twain. Einfach zwei Stunden am Ufer sitzen und schon kann man ein Buch schreiben.

Zabolotsky hat großartige Gedichte über Gewitter: „Vor Qual zitternd fuhr ein Blitz über die Welt.“ Auch das ist natürlich ein Meisterwerk. In diesen Versen gibt es eine Zeile, die die Kreativität kraftvoll fördert: „Ich liebe diese Dämmerung der Freude, diese kurze Nacht der Inspiration.“ Zabolotsky spricht von einer stürmischen Nacht, in der man „das Herannahen des ersten fernen Donners – die ersten Worte in der Muttersprache“ hört.

Es ist schwer zu sagen, warum, aber Zabolotskys Worte darüber kurze Nacht Inspiration weckt den Durst nach Kreativität und ruft dazu auf, solche vor Leben zitternden Dinge zu erschaffen, die am Rande der Unsterblichkeit stehen. Sie können diese Grenze leicht überschreiten und für immer in unserer Erinnerung bleiben – funkelnd, geflügelt, erobern sie die trockensten Herzen.

In seinen Gedichten steht Zabolotsky oft auf einer Ebene mit Lermontov und Tyutchev – in der Klarheit des Denkens, in ihrer erstaunlichen Freiheit und Reife, in ihrem kraftvollen Charme.

Aber kehren wir zu Lermontov und „Testament“ zurück.

Kürzlich habe ich Memoiren über Bunin gelesen. Darüber, wie gierig er am Ende seines Lebens seiner Arbeit nachging Sowjetische Schriftsteller. Er war schwer krank, lag da, ohne aufzustehen, aber die ganze Zeit fragte und verlangte er sogar, dass man ihm alle neuen Bücher aus Moskau bringe.

Eines Tages brachten sie ihm Tvardovskys Gedicht „Wassili Terkin“. Bunin begann es zu lesen, und plötzlich hörten seine Verwandten ansteckendes Gelächter aus seinem Zimmer. Die Angehörigen waren alarmiert. IN In letzter Zeit Bunin lachte selten. Sie betraten sein Zimmer und sahen Bunin auf dem Bett sitzen. Seine Augen waren voller Tränen. In seinen Händen hielt er Tvardovskys Gedicht.

- Wie wundervoll! - er sagte. - Wie gut! Lermontov stellte ein ausgezeichnetes vor umgangssprachlich. Und Tvardovsky führte mutig die Sprache eines Soldaten, ganz und gar volkstümlich, in die Poesie ein.

Bunin lachte vor Freude. Das passiert, wenn wir auf etwas wirklich Schönes stoßen.

Viele unserer Dichter – Puschkin, Nekrasov, Blok (in „Die Zwölf“) – beherrschten das Geheimnis, die Merkmale der Poesie in die Alltagssprache zu übertragen, aber in Lermontov behält diese Sprache sowohl in „Borodin“ als auch in „Borodin“ alle kleinsten umgangssprachlichen Intonationen bei "Testament".

Trauen Sie sich nicht, Kommandanten?
Außerirdische zerreißen ihre Uniformen
Über russische Bajonette?

Man geht allgemein davon aus, dass es nur wenige Meisterwerke gibt. Im Gegenteil, wir sind von Meisterwerken umgeben. Wir bemerken nicht sofort, wie sie unser Leben erhellen, welche kontinuierliche Strahlung – von Jahrhundert zu Jahrhundert – von ihnen ausgeht, hohe Erwartungen in uns weckt und uns den größten Schatzschatz öffnet – unser Land.

Jede Begegnung mit einem Meisterwerk ist ein Durchbruch in die brillante Welt des menschlichen Genies. Es löst Staunen und Freude aus.

Vor nicht allzu langer Zeit traf ich an einem hellen, leicht frostigen Morgen im Louvre auf die Statue der Nike von Samothrake. Es war unmöglich, den Blick von ihr abzuwenden. Sie zwang mich, mich selbst anzusehen.

Es war der Vorbote des Sieges. Sie stand auf einer schweren Nase Griechisches Schiff- alles im Gegenwind, im Rauschen der Wellen und in schneller Bewegung. Sie trug auf ihren Flügeln die Nachricht eines großen Sieges weiter. Dies war deutlich an jeder jubelnden Linie ihres Körpers und den fließenden Gewändern zu erkennen.

Vor den Fenstern des Louvre, in einem grauen, weißlichen Nebel, dämmerte der Pariser Winter – ein seltsamer Winter mit dem Meeresgeruch von in Bergen auf Straßentabletts aufgetürmten Austern, mit dem Geruch von gerösteten Kastanien, Kaffee, Wein, Benzin usw Blumen.

Der Louvre wird durch Lufterhitzer beheizt. Ein heißer Wind weht aus wunderschönen, im Boden eingelassenen Kupfergittern. Es riecht ein wenig nach Staub. Wenn Sie früh, gleich nach der Eröffnung, in den Louvre kommen, werden Sie hier und da Menschen regungslos auf diesen Gittern stehen sehen, hauptsächlich alte Männer und Frauen.

Das sind die Bettler, die sich wärmen. Die majestätischen und wachsamen Louvre-Wächter berühren sie nicht. Sie tun so, als würden sie diese Menschen einfach nicht bemerken, obwohl beispielsweise ein alter Bettler, der in eine zerrissene graue Decke gehüllt ist und wie Don Quijote aussieht und vor Delacroix‘ Gemälden erstarrt ist, nicht umhin kann, ins Auge zu fallen. Auch Besucher scheinen nichts zu bemerken. Sie versuchen nur, schnell an den stillen und regungslosen Bettlern vorbeizukommen.

Ich erinnere mich besonders an eine kleine alte Frau mit zitterndem, erschöpftem Gesicht, die einen glänzenden Schal trug, der seine schwarze Farbe längst verloren hatte und vom Alter gerötet war. Auch meine Großmutter trug solche Talmas, trotz des höflichen Spotts aller ihrer Töchter – meiner Tanten. Selbst in jenen fernen Zeiten gerieten Talmas aus der Mode.

Die alte Dame aus dem Louvre lächelte schuldbewusst und begann von Zeit zu Zeit ängstlich in ihrer schäbigen Handtasche zu stöbern, obwohl ganz klar war, dass außer einem alten, zerrissenen Taschentuch nichts darin war.

Mit diesem Taschentuch wischte sich die alte Frau ihre tränenden Augen. In ihnen lag so viel beschämende Trauer, dass es vielen Besuchern des Louvre schwergefallen sein muss.

Die Beine der alten Frau zitterten merklich, aber sie hatte Angst, den Ofenrost zu verlassen, damit nicht sofort ein anderer ihren Platz einnahm. Ein älterer Künstler stand in der Nähe an einer Staffelei und malte eine Kopie eines Botticelli-Gemäldes. Der Künstler ging entschlossen an die Wand, wo Stühle mit Samtsitzen standen, stellte einen schweren Stuhl an die Heizung und sagte streng zu der alten Frau:

- Hinsetzen!

„Gnade, meine Dame“, murmelte die alte Frau, setzte sich unsicher und beugte sich plötzlich tief – so tief, dass es aus der Ferne schien, als würde sie mit dem Kopf ihre Knie berühren.

Die Künstlerin kehrte zu ihrer Staffelei zurück. Der Wärter beobachtete diese Szene genau, rührte sich jedoch nicht.

Schmerzlich schöne Frau ging mit einem etwa achtjährigen Jungen vor mir her. Sie beugte sich zu dem Jungen und sagte etwas zu ihm. Der Junge rannte auf die Künstlerin zu, verneigte sich vor ihrem Rücken, bewegte seinen Fuß und sagte laut:

- Gnade, meine Dame!

Der Künstler nickte, ohne sich umzudrehen. Der Junge eilte zu seiner Mutter und drückte sich an ihre Hand. Seine Augen leuchteten, als hätte er eine Heldentat begangen. Offensichtlich war dies tatsächlich der Fall. Er hat eine kleine, großzügige Tat begangen und muss diesen Zustand erlebt haben, wenn wir seufzend sagen, dass „eine Last von unseren Schultern genommen wurde“.

Ich ging an den Bettlern vorbei und dachte, dass vor diesem Spektakel menschlicher Armut und Trauer alle Meisterwerke des Louvre hätten verblassen müssen und dass man ihnen sogar eine gewisse Feindseligkeit entgegenbringen könnte.

Aber die strahlende Kraft der Kunst ist so groß, dass nichts sie verdunkeln kann. Die Marmorgöttinnen senkten sanft ihre Köpfe, verlegen über ihre strahlende Nacktheit und die bewundernden Blicke der Menschen. Worte der Freude erklangen in vielen Sprachen.

Meisterwerke! Meisterwerke aus Pinsel und Meißel, Gedanken und Fantasie! Meisterwerke der Poesie! Unter ihnen scheint Lermontovs „Testament“ ein bescheidenes, aber in seiner Einfachheit und Vollständigkeit unbestreitbares Meisterwerk zu sein. „Testament“ ist einfach ein Gespräch zwischen einem sterbenden Soldaten, der durch die Brust verwundet wurde, und seinem Landsmann:

Allein mit dir, Bruder,
Ich wäre gerne:
Es gibt wenig auf der Welt, sagen sie,
Ich muss noch leben!
Du gehst bald nach Hause:
Schauen Sie... Na und? Mein Schicksal
Um die Wahrheit zu sagen, sehr
Niemand ist besorgt.

Mein Vater und meine Mutter sind es kaum
Du wirst dich am Leben finden...
Ehrlich gesagt wäre es schade
Ich sollte sie traurig machen;
Aber wenn einer von ihnen lebt,
Sag mir, ich bin faul zum Schreiben
Dass das Regiment auf einen Feldzug geschickt wurde
Und damit sie nicht auf mich warten.

Diese Kargheit der Worte eines Soldaten, der fern seiner Heimat starb, verleiht dem „Testament“ tragische Kraft. Die Worte „und damit sie nicht auf mich warten“ beinhalten große Trauer, Demut vor dem Tod. Dahinter sieht man die Verzweiflung von Menschen, die einen geliebten Menschen unwiederbringlich verloren haben. Unsere Lieben scheinen uns immer unsterblich zu sein. Sie können sich nicht in Nichts, in Leere, in Staub, in eine blasse, verblassende Erinnerung verwandeln.

Was die intensive Trauer, den Mut und schließlich die Brillanz und Kraft der Sprache angeht, sind diese Gedichte von Lermontov das reinste, unwiderlegbare Meisterwerk. Als Lermontov sie schrieb, war er nach unseren modernen Maßstäben ein Jugendlicher, fast ein Junge. Genau wie Tschechow, als er seine Meisterwerke schrieb – „Die Steppe“ und „Eine langweilige Geschichte“.

Die Dunkelheit der Nacht liegt auf den Hügeln von Georgia;
Aragva macht Lärm vor mir,
Ich fühle mich traurig und leicht; meine Traurigkeit ist leicht;
Meine Traurigkeit ist voll von dir...

Ich könnte mir diese Worte hunderttausendmal anhören. Sie enthielten, genau wie das „Testament“, alle Merkmale eines Meisterwerks. Zuallererst die unvergänglichen Worte über die unvergängliche Traurigkeit. Diese Worte ließen mein Herz höher schlagen.

Ein anderer Dichter sprach mit außergewöhnlicher Genauigkeit über die ewige Neuheit jedes Meisterwerks. Seine Worte bezogen sich auf das Meer:

Alles wird langweilig.
Nur darf man sich nicht bekannt machen.
Tage vergehen
Und die Jahre vergehen
Und Tausende, Tausende von Jahren.
Im weißen Eifer der Wellen,
Versteckt
In die weiße Würze der Akazien,
Vielleicht gehörst du ihnen
Meer,
Und du reduzierst und reduzierst auf nichts.

Jedes Meisterwerk enthält etwas, das niemals vertraut werden kann – die Perfektion des menschlichen Geistes, die Kraft des menschlichen Gefühls, die sofortige Reaktionsfähigkeit auf alles, was uns sowohl äußerlich als auch in unserem Inneren umgibt innere Welt. Der Drang, immer höhere Grenzen zu erreichen, der Durst nach Perfektion treibt das Leben an. Und bringt Meisterwerke hervor.

Ich schreibe das alles in einer Herbstnacht. Der Herbst ist vor dem Fenster nicht sichtbar, er ist voller Dunkelheit. Doch sobald Sie auf die Veranda treten, umgibt Sie der Herbst und fängt an, Ihnen beharrlich die kalte Frische seiner geheimnisvollen schwarzen Räume und den bitteren Geruch des ersten ins Gesicht einzuhauchen dünnes Eis, der nachts das stille Wasser gefesselt hat, wird beginnen, mit den letzten Blättern zu flüstern, die Tag und Nacht ununterbrochen fliegen. Und es wird im unerwarteten Licht eines Sterns funkeln, der durch den welligen Nachtnebel bricht.

Und all dies wird Ihnen wie ein großes Meisterwerk der Natur erscheinen, ein heilendes Geschenk, das Sie daran erinnert, dass das Leben um Sie herum voller Bedeutung und Bedeutung ist.

Märchen

Warmes Brot

Als die Kavalleristen das Dorf Berezhki durchquerten, explodierte am Stadtrand eine deutsche Granate und verletzte einen Rappen am Bein. Der Kommandant ließ das Pferd im Dorf zurück, und die Abteilung zog staubig und klirrend mit den Gebissstücken weiter – es ging, rollte hinter die Wälder, hinter die Hügel, wo der Wind den reifen Roggen schüttelte.

Pankrat heilte das Pferd. Das Pferd blieb bei der Mühle und trug geduldig Lehm, Mist und Stangen – es half Pankrat bei der Reparatur des Damms.

Ein Junge namens Filka mit dem Spitznamen Nu You lebte bei seiner Großmutter in Berezhki. Filka war schweigsam, misstrauisch und sein Lieblingsausdruck war: „Scheiß auf dich!“ Ob der Nachbarsjunge ihm vorschlug, auf Stelzen zu gehen oder nach grünen Patronen zu suchen, Filka antwortete mit wütender Bassstimme: „Scheiß drauf! Suchen Sie selbst danach!“ Als seine Großmutter ihn wegen seiner Unfreundlichkeit zurechtwies, wandte sich Filka ab und murmelte: „Oh, scheiß auf dich!“ Ich bin es leid!

Der Winter war dieses Jahr warm. Rauch hing in der Luft. Schnee fiel und schmolz sofort. Nasse Krähen saßen zum Trocknen auf den Schornsteinen, schubsten einander und krächzten einander an. In der Nähe der Mühlenrinne gefror das Wasser nicht, sondern stand schwarz und still, und Eisschollen wirbelten darin.

Widerwillig stand Filka auf und ging durch das Tor. Das Pferd trat von einem Fuß auf den anderen und griff nach dem Brot. „Ja, du! Teufel!" - schrie Filka und schlug dem Pferd mit der Rückhand ins Maul. Das Pferd stolperte zurück, schüttelte den Kopf, und Filka warf das Brot weit in den losen Schnee und rief:

- Ihr werdet von euch, christusliebende Menschen, nicht genug bekommen können! Da ist dein Brot! Grabe es mit deiner Schnauze unter dem Schnee hervor! Geh graben!

Auch Filka begann vor Angst zu weinen, als die Mäuse aus dem Untergrund zu rennen begannen und sich unter dem Ofen im Stroh vergruben, wo noch etwas Wärme übrig war. „Ja, du! Verdammt! - schrie er die Mäuse an, aber die Mäuse kletterten weiter aus dem Untergrund. Filka kletterte auf den Herd, bedeckte sich mit einem Schaffellmantel, schüttelte sich am ganzen Körper und lauschte den Wehklagen der Großmutter.

„Vor hundert Jahren fiel in unserer Gegend der gleiche starke Frost“, sagte die Großmutter. – Ich habe Brunnen eingefroren, Vögel getötet, Wälder und Gärten bis auf die Wurzeln ausgetrocknet. Zehn Jahre später blühten weder Bäume noch Gras. Die Samen im Boden verdorrten und verschwanden. Unser Land stand nackt da. Alle Tiere liefen darum herum – sie hatten Angst vor der Wüste.

- Warum kam es zu diesem Frost? – fragte Filka.

„Aus menschlicher Bosheit“, antwortete die Großmutter. „Ein alter Soldat ging durch unser Dorf und bat in einer Hütte um Brot, und der Besitzer, ein wütender Mann, schläfrig, laut, nahm es und gab nur eine abgestandene Kruste. Und er gab es ihm nicht, sondern warf ihn auf den Boden und sagte: „Hier bitte!“ Kauen! „Es ist mir unmöglich, Brot vom Boden aufzuheben“, sagt der Soldat. „Ich habe ein Stück Holz statt eines Beins.“ - „Wo hast du dein Bein hingelegt?“ - fragt der Mann. „Ich habe im Balkangebirge bei einer türkischen Schlacht mein Bein verloren“, antwortet der Soldat. "Nichts. „Wenn du wirklich hungrig bist, stehst du auf“, lachte der Mann. „Hier gibt es keine Diener für Sie.“ Der Soldat grunzte, überlegte, hob die Kruste an und sah, dass es sich nicht um Brot, sondern nur um grünen Schimmel handelte. Ein Gift! Dann ging der Soldat auf den Hof, pfiff – und plötzlich brach ein Schneesturm aus, ein Schneesturm, der Sturm wirbelte um das Dorf, riss die Dächer ab, und dann kam heftiger Frost. Und der Mann starb.

- Warum ist er gestorben? – fragte Filka heiser.

„Aus einer Abkühlung des Herzens“, antwortete die Großmutter, hielt inne und fügte hinzu: „Wissen Sie, schon jetzt ist in Berezhki ein schlechter Mensch aufgetaucht, ein Täter, und hat eine böse Tat begangen.“ Deshalb ist es kalt.

- Was sollen wir jetzt tun, Oma? – fragte Filka unter seinem Schaffellmantel hervor. - Soll ich wirklich sterben?

- Warum sterben? Wir müssen hoffen.

- Wofür?

- Die Tatsache, dass ein schlechter Mensch seine Schurken korrigieren wird.

- Wie kann ich es reparieren? – fragte Filka schluchzend.

- Und Pankrat weiß davon, Müller. Er ist ein schlauer alter Mann, ein Wissenschaftler. Du musst ihn fragen. Schafft man es bei so kaltem Wetter wirklich bis zur Mühle? Die Blutung hört sofort auf.

- Scheiß auf ihn, Pankrata! - sagte Filka und verstummte.

Nachts kletterte er vom Herd herunter. Die Großmutter schlief und saß auf der Bank. Draußen vor den Fenstern war die Luft blau, dick und schrecklich. Am klaren Himmel über den Seggenbäumen stand der Mond, geschmückt wie eine Braut mit rosa Kronen.

Filka zog seinen Schaffellmantel um sich, sprang auf die Straße und rannte zur Mühle. Der Schnee sang unter den Füßen, als würde ein Team fröhlicher Säger einen Birkenhain auf der anderen Seite des Flusses absägen. Es schien, als ob die Luft gefroren wäre und zwischen der Erde und dem Mond nur noch eine Leere übrig blieb – brennend und so klar, dass ein Staubkorn, wenn es einen Kilometer von der Erde entfernt aufgewirbelt worden wäre, sichtbar gewesen wäre, und das wäre auch der Fall gewesen leuchtete und funkelte wie ein kleiner Stern.

„Setzen Sie sich an den Herd“, sagte er. - Sag es mir, bevor du erstarrst.

Weinend erzählte Filka Pankrat, wie er das verwundete Pferd beleidigt hatte und wie dadurch Frost über das Dorf fiel.

„Ja“, seufzte Pankrat, „Ihr Geschäft läuft schlecht!“ Es stellt sich heraus, dass wegen dir alle verschwinden werden. Warum hast du das Pferd beleidigt? Wofür? Sie sind ein sinnloser Bürger!

Filka schniefte und wischte sich mit dem Ärmel über die Augen.

- Hör auf zu weinen! – sagte Pankrat streng. - Ihr seid alle Meister im Brüllen. Ein bisschen Unfug – jetzt im Gebrüll. Aber ich sehe darin einfach keinen Sinn. Meine Mühle steht wie vom Frost für immer versiegelt, aber es gibt kein Mehl, und es gibt kein Wasser, und wir wissen nicht, was wir daraus machen können.

- Was soll ich jetzt tun, Großvater Pankrat? – fragte Filka.

- Erfinden Sie einen Ausweg aus der Kälte. Dann wirst du vor den Menschen nicht schuldig sein. Und auch vor einem verwundeten Pferd. Sie werden ein sauberer, fröhlicher Mensch sein. Jeder wird dir auf die Schulter klopfen und dir vergeben. Es ist klar?

- Nun, lassen Sie sich das einfallen. Ich gebe dir eineinviertel Stunden.

Im Eingangsbereich von Pankrat lebte eine Elster. Sie schlief vor Kälte nicht, setzte sich auf den Kragen und belauschte. Dann galoppierte sie seitwärts und schaute sich um, auf den Spalt unter der Tür zu. Sie sprang heraus, sprang auf das Geländer und flog direkt nach Süden. Die Elster war erfahren, alt und flog bewusst nah am Boden, weil die Dörfer und Wälder noch Wärme boten und die Elster keine Angst vor dem Erfrieren hatte. Niemand sah sie, nur ein Fuchs in einem Espenloch steckte seine Schnauze aus dem Loch, bewegte seine Nase, bemerkte, wie eine Elster wie ein dunkler Schatten über den Himmel flog, zurück in das Loch schoss und lange Zeit da saß und kratzte sich selbst und fragte sich, wohin die Elster in einer so schrecklichen Nacht gegangen war?

Und zu dieser Zeit saß Filka auf der Bank, zappelte und hatte Ideen.

„Nun“, sagte Pankrat schließlich und trat seine Zigarette aus, „deine Zeit ist abgelaufen.“ Spuck es aus! Es wird keine Schonfrist geben.

„Ich, Großvater Pankrat“, sagte Filka, „im Morgengrauen werde ich Kinder aus dem ganzen Dorf versammeln.“ Wir werden Brechstangen, Spitzhacken und Äxte nehmen und das Eis in der Schale neben der Mühle hacken, bis wir das Wasser erreichen und es auf das Rad fließt. Sobald das Wasser fließt, starten Sie die Mühle! Man dreht das Rad zwanzig Mal, es erwärmt sich und beginnt zu mahlen. Es wird Mehl, Wasser und universelle Erlösung geben.

- Schau, du bist so schlau! - sagte der Müller. – Unter dem Eis ist natürlich Wasser. Und wenn das Eis so dick ist wie Sie, was werden Sie dann tun?

- Aufleuchten! - sagte Filka. - Wir Jungs werden auch dieses Eis durchbrechen!

- Was ist, wenn Sie frieren?

- Wir werden Feuer anzünden.

- Was ist, wenn die Jungs nicht bereit sind, deine Dummheit mit ihren Höckern zu bezahlen? Wenn sie sagen: „Scheiß auf ihn! Es ist deine eigene Schuld – lass das Eis selbst brechen.“

- Sie werden zustimmen! Ich werde sie anflehen. Unsere Jungs sind gut.

- Na los, versammelt die Jungs. Und ich werde mit den alten Leuten reden. Vielleicht ziehen die alten Leute ihre Fäustlinge an und greifen zu Brecheisen.

An frostigen Tagen geht die Sonne purpurrot auf, bedeckt von dichtem Rauch. Und heute Morgen ging so eine Sonne über Berezhki auf. Auf dem Fluss war das häufige Klappern von Brecheisen zu hören. Die Feuer knisterten. Die Jungs und alten Leute arbeiteten vom Morgengrauen an und hackten Eis in der Mühle. Und niemand bemerkte vorschnell, dass der Himmel am Nachmittag mit tiefen Wolken bedeckt war und ein stetig warmer Wind durch die grauen Weiden wehte. Und als sie bemerkten, dass sich das Wetter geändert hatte, waren die Weidenzweige bereits aufgetaut und der nasse Birkenhain auf der anderen Seite des Flusses begann fröhlich und laut zu rauschen. Die Luft roch nach Frühling und Mist.

Der Wind wehte aus südlicher Richtung. Es wurde stündlich wärmer. Eiszapfen fielen von den Dächern und zerbrachen mit klirrendem Geräusch. Die Krähen krochen unter den Fesseln hervor und trockneten wieder an den Rohren, drängelten und krächzten.

Nur die alte Elster fehlte. Sie kam am Abend an, als sich das Eis aufgrund der Wärme zu setzen begann, die Arbeiten an der Mühle zügig vorangingen und das erste Loch mit dunklem Wasser auftauchte.

Der Wind schien es nicht zu wagen, sich ihr, der Elster, zu widersetzen, und wehte und rauschte über die Felder, pfiff und lachte über den Frost. Und wenn man genau hinhört, hört man schon, wie warmes Wasser unter dem Schnee durch die Schluchten sprudelt und plätschert, die Wurzeln der Preiselbeeren wäscht und das Eis auf dem Fluss bricht.

Jeder weiß, dass die Elster der gesprächigste Vogel der Welt ist, und deshalb glaubten die Krähen es nicht – sie krächzten nur untereinander und sagten, dass der Alte wieder lüge.

Bis heute weiß also niemand, ob die Elster die Wahrheit gesagt hat oder ob sie sich das nur aus Prahlerei ausgedacht hat. Bekannt ist nur, dass am Abend das Eis knackte und sich löste, die Kinder und Alten drückten – und Wasser geräuschvoll in die Mühlenrutsche strömte.

Das alte Rad knarrte – Eiszapfen fielen davon – und drehte sich langsam. Die Mühlsteine begannen zu mahlen, dann drehte sich das Rad schneller, noch schneller, und plötzlich bebte die ganze alte Mühle, begann zu zittern und begann zu klopfen, zu knarren und Getreide zu mahlen.

Pankrat goss Getreide und heißes Mehl in die Säcke unter dem Mühlstein. Die Frauen tauchten ihre kalten Hände hinein und lachten.

Nachts roch es im ganzen Dorf so nach warmem Brot mit goldener Kruste und bis auf den Grund verbrannten Kohlblättern, dass sogar die Füchse aus ihren Löchern krochen, im Schnee saßen, zitterten und leise jammerten und sich fragten, wie Es gelang ihnen, den Menschen zumindest ein Stück dieses wunderbaren Brotes zu stehlen.

Filka trug einen Laib frisches Brot und der ganz kleine Junge Nikolka hielt einen hölzernen Salzstreuer mit grobem gelbem Salz. Pankrat kam an die Schwelle und fragte:

-Was für ein Phänomen? Bringst du mir etwas Brot und Salz? Aus welchem Verdienst?

- Ja Nein! - schrien die Jungs. - Du wirst etwas Besonderes sein. Und das ist für ein verwundetes Pferd. Von Filka. Wir wollen sie versöhnen.

„Nun“, sagte Pankrat, „es sind nicht nur Menschen, die eine Entschuldigung brauchen.“ Jetzt werde ich Ihnen das Pferd im wirklichen Leben vorstellen.

- Hab keine Angst, Junge! Filka ist kein böser Mensch. Warum ihn beleidigen? Nimm das Brot und schließe Frieden!

Alle lächelten und waren glücklich. Nur die alte Elster saß auf der Weide und schnatterte wütend: Sie muss wieder geprahlt haben, dass sie allein es geschafft hat, das Pferd mit Filka zu versöhnen. Aber niemand hörte ihr zu oder verstand sie, und das machte die Elster immer wütender und knisterte wie ein Maschinengewehr.