Wintereiche Nagibin lesen. Favoriten (Sammlung) Text

Der Weg führte um einen Haselstrauch herum und der Wald breitete sich sofort zu den Seiten hin aus. Mitten auf der Lichtung stand in weiß funkelnder Kleidung, riesig und majestätisch, eine Eiche. Die Bäume schienen sich respektvoll zu teilen, damit der ältere Bruder seine volle Kraft entfalten konnte. Seine unteren Äste breiten sich wie ein Zelt über der Lichtung aus. Schnee packte die tiefen Falten der Rinde, und der dicke, dreigurtige Stamm schien mit silbernen Fäden durchnäht zu sein. Das im Herbst ausgetrocknete Laub flog fast nicht ab, und die Eiche war bis zur Spitze mit schneebedeckten Blättern bedeckt.

Anna Wassiljewna trat schüchtern auf die Eiche zu, und der großmütige, mächtige Wächter des Waldes schwang einen Ast auf sie zu.

„Anna Wassiljewna, schau“, sagte Sawuschkin und rollte mit Mühe einen Schneeblock weg, an dessen Boden Erde klebte und Reste von verfaultem Gras übrig blieben. Dort, im Loch, lag eine in verrottete Blätter gewickelte Kugel. Scharfe Nadelspitzen ragten durch die Blätter, und Anna Wassiljewna vermutete, dass es sich um einen Igel handelte.

Der Junge führte den Lehrer weiterhin durch seine kleine Welt. Der Fuß der Eiche beherbergte noch viele weitere Gäste: Käfer, Eidechsen. Boogers. Abgemagert überstanden sie den Winter im Tiefschlaf. Ein starker Baum voller Leben hat so viel Lebenswärme um sich herum angesammelt, dass das arme Tier keine bessere Wohnung für sich hätte finden können.

Weit weg, Anna Wassiljewna Letztes Mal Ich schaute zurück auf die Eiche, rosa und weiß in den Abendstrahlen, und sah eine kleine dunkle Gestalt an ihrem Fuß: Savushkin war nicht gegangen, er bewachte seinen Lehrer aus der Ferne. Und Anna Wassiljewna erkannte plötzlich, dass es in diesem Wald nicht das Erstaunlichste gab Wintereiche, A kleiner Mann in abgenutzten Filzstiefeln, geflickten Kleidern, der Sohn eines Soldaten, der für sein Heimatland gestorben ist, ein wunderbarer Bürger der Zukunft.

(Laut Yu. Nagibin) 232 Wörter

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Eine Geschichte über dich

Ich wurde am 3. April 1920 in Moskau, in der Nähe von Chistye Prudy, in der Familie eines Angestellten geboren. Als ich acht Jahre alt war, trennten sich meine Eltern und meine Mutter heiratete den Schriftsteller Ya.

Ich verdanke meiner Mutter nicht nur direkt geerbte Charaktereigenschaften, sondern auch die grundlegenden Qualitäten meiner Menschlichkeit und kreative Persönlichkeit, in mich investiert frühe Kindheit und gestärkt durch alle nachfolgenden Bildungsmaßnahmen. Diese Eigenschaften: die Kostbarkeit jeder Minute des Lebens spüren zu können, die Liebe zu Menschen, Tieren und Pflanzen.

Ich verdanke alles in meiner literarischen Ausbildung meinem Stiefvater. Er brachte mir nur das Lesen bei gute Bücher und denken Sie darüber nach, was Sie gelesen haben.

Wir lebten im indigenen Teil Moskaus, umgeben von Eichen-, Ahorn- und Ulmengärten usw alte Kirchen. Ich war stolz auf mich großes Haus, die sich gleichzeitig auf drei Fahrspuren öffnete: Armenian, Sverchkov und Telegrafny.

Sowohl meine Mutter als auch mein Stiefvater hofften, dass ich erfolgreich sein würde echte Person Jahrhunderte lang: ein Ingenieur oder Wissenschaftler in den exakten Wissenschaften, und sie haben mich mit Büchern über Chemie, Physik, Beliebte Biografien großartige Wissenschaftler. Zu ihrer eigenen Sicherheit besorgte ich mir Reagenzgläser, eine Flasche und einige Chemikalien, aber alles gehörte mir wissenschaftliche Tätigkeit lief es darauf hinaus, dass ich von Zeit zu Zeit Schuhcreme von schrecklicher Qualität kochte. Ich kannte meinen Weg nicht und wurde von ihm gequält.

Aber auf dem Fußballplatz fühlte ich mich immer sicherer. Der damalige Trainer von Lokomotiv, der Franzose Jules Limbeck, sagte mir eine große Zukunft voraus. Er versprach, mich mit achtzehn Jahren an die Doppelmeister heranzuführen. Aber meine Mutter wollte das nicht akzeptieren. Offenbar überzeugte mich mein Stiefvater unter ihrem Druck immer mehr davon, etwas zu schreiben. Ja, so begann mein literarisches Leben künstlich, nicht aus eigenem Antrieb, sondern unter dem Druck von außen.

Ich habe eine Geschichte über einen Skiausflug geschrieben, den wir als Klasse an einem Wochenende unternommen haben. Mein Stiefvater las es und sagte traurig: „Spiel Fußball.“ Natürlich war die Geschichte schlecht, und doch habe ich allen Grund zu der Annahme, dass meine Säule bereits im ersten Versuch feststand literarischer Weg: nicht erfinden, sondern direkt vom Leben ausgehen – entweder aktuell oder vergangen.

Ich verstand meinen Stiefvater vollkommen und versuchte nicht, die vernichtende Einschätzung, die sich hinter seinem düsteren Witz verbarg, in Frage zu stellen. Aber der Schreibstil hat mich gefangen genommen. Mit großer Überraschung entdeckte ich, wie sich aus dem Bedürfnis, die einfachen Eindrücke des Tages und die Gesichtszüge bekannter Menschen zu Papier zu bringen, alle Erfahrungen und Beobachtungen, die mit einem einfachen Spaziergang verbunden sind, auf seltsame Weise vertieften und erweiterten. Ich sah meine Leute auf eine neue Art und Weise Schulfreunde und das unerwartet komplexe, subtile und komplizierte Muster ihrer Beziehung. Es stellt sich heraus, dass Schreiben das Verstehen des Lebens ist.

Und ich schrieb weiter, hartnäckig, mit düsterer Bitterkeit, und mein Fußballstar ging sofort unter. Mein Stiefvater brachte mich mit seiner Forderung zur Verzweiflung. Manchmal fing ich an, Worte zu hassen, aber mich von der Zeitung loszureißen war eine schwierige Aufgabe.

Dennoch kam nach meinem Schulabschluss die mächtige Heimpresse wieder zum Einsatz, und statt der Literaturabteilung landete ich im 1. Moskau medizinisches Institut. Ich habe mich lange gewehrt, konnte aber dem verführerischen Beispiel von Tschechow, Weresajew, Bulgakow – ausgebildeten Ärzten – nicht widerstehen.

Aus Trägheit lernte ich fleißig weiter, und das Studium an einer medizinischen Universität war am schwierigsten. Von einem Schreiben konnte jetzt keine Rede mehr sein. Ich habe es kaum bis zur ersten Sitzung geschafft und war plötzlich mittendrin akademisches Jahr Die Zulassung zur Drehbuchabteilung des Filminstituts ist eröffnet. Ich bin dorthin geeilt.

Ich habe VGIK nie beendet. Einige Monate nach Kriegsbeginn, als der letzte Wagen mit Institutsvermögen und Studenten nach Alma-Ata abfuhr, zog ich in die entgegengesetzte Richtung. Ziemlich ordentliches Wissen Deutsche Sprache hat mein Problem gelöst militärisches Schicksal. Die Politische Direktion der Roten Armee schickte mich in die siebte Abteilung Politische Abteilung Wolchow-Front. Der siebte Abschnitt ist Gegenpropaganda.

Aber bevor ich über den Krieg spreche, erzähle ich Ihnen von meinen beiden literarischen Debüts. Die erste, mündliche, fiel mit meinem Übergang von der Medizin zur VGIK zusammen.

Ich habe an einem Abend mit angehenden Autoren in einem Autorenclub eine Geschichte vorgelesen.

Ein Jahr später erschien meine Geschichte „Double Error“ in der Zeitschrift Ogonyok; Bezeichnend ist, dass es dem Schicksal des aufstrebenden Schriftstellers gewidmet war. Auf den schmutzigen, vergorenen Straßen im März rannte ich von einem Zeitungskiosk zum anderen und fragte: Gibt es welche? letzte Geschichte Nagibina?

Die erste Veröffentlichung strahlt in der Erinnerung heller als die erste Liebe.

...An der Wolchow-Front musste ich nicht nur meine direkten Pflichten als Gegenpropagandist erfüllen, sondern auch Flugblätter auf deutsche Garnisonen abwerfen und aus der Einkreisung durch die Berüchtigten herauskommen Fleischbor, und nehmen (ohne zu nehmen) die „dominanten Höhen“. Während der gesamten Schlacht habe ich mit sorgfältiger Artillerievorbereitung, Panzerangriffen und -gegenangriffen sowie dem Schießen mit persönlichen Waffen vergeblich versucht, diese Höhe zu erkennen, aufgrund derer so viele Menschen starben. Mir kommt es so vor, als wäre ich nach diesem Kampf erwachsen geworden.

Genug Eindrücke Lebenserfahrung hat sich nicht Stück für Stück angesammelt. Jede freie Minute habe ich Kurzgeschichten gekritzelt, und ich habe gar nicht gemerkt, wie viele davon das Buch füllten.

Die dünne Sammlung „Man from the Front“ erschien 1943 im Verlag „ Sowjetischer Schriftsteller" Aber schon vorher wurde ich in Abwesenheit in den Schriftstellerverband aufgenommen. Es geschah mit idyllischer Einfachheit. Bei einem Treffen zur Aufnahme in den Schriftstellerverband las Leonid Solovyov meine Kriegsgeschichte laut vor, und A. A. Fadeev sagte: „Er ist ein Schriftsteller, lasst uns ihn in unseren Verband aufnehmen ...“

Im November 1942, bereits an der Front von Woronesch, hatte ich großes Pech: Ich wurde zweimal hintereinander mit Erde bedeckt. Das erste Mal während einer Hupenübertragung aus dem Niemandsland, das zweite Mal auf dem Weg ins Krankenhaus, auf dem Markt der Kleinstadt Anna, als ich Varenets kaufte. Ein Flugzeug drehte irgendwo ab, warf eine einzelne Bombe ab, und ich habe es nicht mit Varentsy versucht.

Ich verließ die Hände der Ärzte mit einem weißen Ticket – der Weg an die Front war sogar als Kriegsberichterstatter gebucht. Meine Mutter sagte mir, ich solle keinen Antrag auf Behinderung stellen. „Versuchen Sie, so zu leben gesunder Mensch" Und ich habe es versucht...

Zu meinem Glück erhielt die Zeitung Trud das Recht, drei zivile Militäroffiziere zu behalten. Ich habe bis Kriegsende bei Trud gearbeitet. Ich hatte die meiste Zeit die Gelegenheit, Stalingrad zu besuchen letzte Tage Schlachten, als sie das Dorf Traktorozavodskaya in der Nähe von Leningrad und in der Stadt selbst „vollendeten“, dann während der Befreiung von Minsk, Vilnius, Kaunas und in anderen Teilen des Krieges. Ich ging auch nach hinten, sah den Beginn der Restaurierungsarbeiten in Stalingrad und wie dort der erste Traktor zusammengebaut wurde, wie sie die Minen von Donbass trockenlegten und Kohle mit einem Kolben hackten, wie die Wolga-Hafenlader arbeiteten und wie die Iwanowo-Weber arbeiteten , die Zähne zusammenbeißend...

Alles, was ich sah und erlebte, kehrte viele Jahre später immer wieder in einem anderen Bild zu mir zurück, und ich schrieb erneut über die Wolga und den Donbass während des Krieges, über die Fronten Wolchow und Woronesch, und wahrscheinlich werde ich mit diesem Material nie ganz abrechnen können .

Nach dem Krieg war ich hauptsächlich journalistisch tätig, reiste viel durch das Land und bevorzugte ländliche Gebiete.

Mitte der 1950er-Jahre gab ich den Journalismus auf und widmete mich ganz der Natur literarisches Werk. Es werden Geschichten veröffentlicht, die bei den Lesern gut ankommen – „Winter Oak“, „Komarov“, „Chetunovs Sohn Chetunov“, „Nachtgast“, „Runter, wir sind angekommen“. In kritischen Artikeln gab es Aussagen, dass ich mich endlich der künstlerischen Reife näherte.

Im Laufe des nächsten Vierteljahrhunderts veröffentlichte ich viele Geschichtensammlungen: „Stories“, „Winter Oak“, „Rocky Threshold“, „Man and the Road“, „The Last Assault“, „Before the Holiday“, „Early Frühling“, „Meine Freunde, Menschen“, „ Chistye Prudy“, „Far and Close“, „Alien Heart“, „Alleys of My Childhood“, „You Will Live“, „Island of Love“, „Berendeyev Forest“ – die Liste ist noch lange nicht vollständig. Ich habe auch mehr kontaktiert Hauptgenre. Zusätzlich zu der Geschichte „Schwieriges Glück“, die auf der Geschichte „Die Pfeife“ basiert, habe ich die Geschichten geschrieben: „Pavlik“, „Far from the War“, „Pages of Trubnikov's Life“, „At the Cordon“, „Smoke Break“, „Get Up and Go“ und andere.

Einer meiner engsten Freunde hat mich einmal dorthin mitgenommen Entenjagd. Seitdem sind Meshchera, das Meshchera-Thema und der in Meshchera ansässige, behinderte Veteran des Zweiten Weltkriegs, der Jäger Anatoly Ivanovich Makarov, fest in meinem Leben verankert. Ich habe ein Buch mit Geschichten und ein Drehbuch über ihn geschrieben Spielfilm„The Pursuit“, aber neben allem liebe ich diesen ungewöhnlichen, stolzen Mann einfach wirklich und schätze seine Freundschaft.

Heutzutage ist mir das Meshchera-Thema, oder genauer gesagt, das Thema „Natur und Mensch“, nur noch im Journalismus im Gedächtnis geblieben – ich werde nicht müde, mir die Kehle durchzudrücken und um Gnade für die erschöpfende Welt der Natur zu rufen.

Über meine Chistoprudny-Kindheit, oh großes Haus mit zwei Innenhöfen und Weinkellern, ein unvergessliches Erlebnis Gemeinschaftswohnung und seine Bevölkerung habe ich in den Zyklen „Chistye Prudy“, „Gassen meiner Kindheit“, „Sommer“, „Schule“ erzählt. Die letzten drei Zyklen bildeten das „Buch der Kindheit“.

Meine Geschichten und Geschichten sind meine wahre Autobiografie.

In den Jahren 1980–1981 wurden die vorläufigen Ergebnisse meiner Arbeit als Kurzgeschichtenschreiber zusammengefasst: Der Verlag „ Fiktion“ veröffentlichte eine vierbändige Reihe, die nur aus Kurzgeschichten und mehreren Kurzgeschichten bestand. Anschließend habe ich meine abgeholt Kritische Artikel, Gedanken über Literatur, über mein Lieblingsgenre, über Mitstreiter, darüber, was meine Persönlichkeit geformt hat, und sie wurde durch Menschen, Zeit, Bücher, Malerei und Musik geformt. Der Titel der Sammlung lautet „Not Another’s Craft“. Nun, dann schrieb ich weiter über die Gegenwart und die Vergangenheit, über mein Land und fremde Länder – die Sammlungen „Die Wissenschaft von fernen Reisen“, „Der Fluss des Heraklit“, „Eine Reise zu den Inseln“.

Zuerst war ich sklavisch Seiner Majestät der Tatsache ergeben, dann erwachte die Fantasie, und ich hörte auf, mich an die sichtbaren Beweise von Phänomenen zu klammern, jetzt blieb mir nur noch, den einschränkenden Zeitrahmen wegzuwerfen; Erzpriester Avvakum, Marlowe, Trediakovsky, Bach, Goethe, Puschkin, Tyutchev, Delvig, Apollo Grigoriev, Leskov, Fet, Annensky, Bunin, Rachmaninow, Tschaikowsky, Hemingway – das sind die neuen Helden. Was erklärt diese eher kunterbunte Namensauswahl? Der Wunsch, Gott das zu geben, was göttlich ist. Im Leben bekommen viele Menschen nicht das, was sie verdienen, insbesondere Schöpfer: Dichter, Schriftsteller, Komponisten, Maler. Sie werden nicht nur in Duellen getötet, wie Marlowe, Puschkin, Lermontow, sondern auch auf langsamere und schmerzhaftere Weise – durch Missverständnisse, Kälte, Blindheit und Taubheit. Künstler sind der Gesellschaft verpflichtet – das ist bekannt, aber die Gesellschaft ist auch denen verpflichtet, die ihr ihr Vertrauen vertrauensvoll widmen. Anton Rubinstein sagte: „Der Schöpfer braucht Lob, Lob und Lob.“ Aber wie wenig Lob gab es zu Lebzeiten der meisten der von mir genannten Schöpfer!

Natürlich bin ich nicht immer von dem Wunsch getrieben, einen verstorbenen Schöpfer für das zu entschädigen, was er zu seinen Lebzeiten nicht erhalten hat. Manchmal zwingen mich ganz andere Motive dazu, mich den großen Schatten zuzuwenden. Nehmen wir an, Puschkin braucht sicherlich niemandes Fürsprache. Es ist nur so, dass ich eines Tages stark an der berüchtigten Frivolität des Lyzeum-Studenten Puschkin und der mangelnden Verantwortlichkeit seiner jungen Poesie zweifelte. Ich spürte aus tiefstem Bauch, dass Puschkin seine Auserwähltheit früh erkannte und eine Last auf sich nahm, die für andere unerträglich war. Und als ich über Tyutchev schrieb, wollte ich das Geheimnis der Entstehung eines seiner persönlichsten und traurigsten Gedichte lüften ...

Bereits seit vielen Jahren Ich widme dem Kino viel Zeit. Ich begann mit Selbstfilmen, das war eine Studienzeit, die ich nie am Filminstitut abschloss, in der ich ein neues Genre beherrschte, dann begann ich, an unabhängigen Drehbüchern zu arbeiten, dazu gehören: die Duologie „Vorsitzender“, „Regisseur“, „Der Red Tent“, „The Indian Kingdom“, „Yaroslav Dombrowski“, „Tchaikovsky“ (Co-Autor), „The Brilliant and Sorrowful Life of Imre Kalman“ und andere. Ich bin nicht zufällig zu dieser Arbeit gekommen. Alle meine Geschichten und Erzählungen sind lokal, aber ich wollte das Leben umfassender erfassen, damit der Wind der Geschichte und die Massen der Menschen auf meinen Seiten rauschen, damit sich die Schichten der Zeit ändern und große, erweiterte Schicksale entstehen stattfinden.

Natürlich habe ich nicht nur für „großformatige“ Filme gearbeitet. Ich freue mich, an Filmen wie „The Night Guest“, „The Slowest Train“, „The Girl and the Echo“, „Dersu Uzala“ (Oscar Award), „Late Encounter“ usw. mitgewirkt zu haben.

Jetzt habe ich ein weiteres interessantes Arbeitsgebiet entdeckt: das Bildungsfernsehen. Ich habe für ihn eine Reihe von Programmen gemacht, die ich selbst moderiert habe, über Lermontov, Leskov, S.T. Aksakov, Innokenty Annensky, A. Golubkina, I.-S. Bache.

Was ist also das Wichtigste in meiner literarischen Arbeit: Geschichten, Drama, Journalismus, Kritik? Natürlich Geschichten. Ich beabsichtige, mich weiterhin auf Kurzprosa zu konzentrieren.

Yu. M. Nagibin

Geschichten

Wintereiche

Der Schnee, der über Nacht gefallen war, bedeckte den schmalen Pfad, der von Uvarovka zur Schule führte, und nur durch den schwachen, unregelmäßigen Schatten auf der blendenden Schneedecke konnte man seine Richtung erraten. Die Lehrerin steckte ihren Fuß vorsichtig in einen kleinen, pelzbesetzten Stiefel und war bereit, ihn zurückzuziehen, wenn der Schnee sie täuschte.

Bis zur Schule war es nur ein halber Kilometer, und die Lehrerin warf ihr einfach einen kurzen Pelzmantel über die Schultern und band ihr schnell einen leichten Wollschal um den Kopf. Aber der Frost war stark, und außerdem wehte der Wind und riss einen jungen Schneeball aus der Kruste und überschüttete sie von Kopf bis Fuß. Aber dem 24-jährigen Lehrer gefiel alles. Mir gefiel, dass mir der Frost in die Nase und auf die Wangen biss und dass der Wind, der unter meinem Pelzmantel wehte, meinen Körper kühlte. Als sie sich vom Wind abwandte, sah sie hinter sich die häufige Spur ihrer spitzen Stiefel, ähnlich der Spur eines Tieres, und das gefiel ihr auch.

Ein frischer, lichterfüllter Januartag weckte freudige Gedanken über das Leben und über mich selbst. Sie kam erst vor zwei Jahren aus ihrer Studienzeit hierher und hat sich bereits einen Namen als geschickte und erfahrene Lehrerin der russischen Sprache gemacht. Und in Uvarovka und in Kuzminki und in Cherny Yar und in der Torfstadt und auf dem Gestüt – überall kennt man sie, schätzt sie und nennt sie respektvoll: Anna Wassiljewna.

Die Sonne ging über der zerklüfteten Wand des fernen Waldes auf und färbte die langen Schatten auf dem Schnee dicht blau. Schatten brachten die am weitesten entfernten Objekte näher zusammen: Die Spitze des alten Kirchenglockenturms erstreckte sich bis zur Veranda des Dorfrats von Uvarovsky, die Kiefern des Waldes am rechten Ufer lagen in einer Reihe entlang der Abschrägung des linken Ufers, der Windsack von Die meteorologische Station der Schule drehte sich mitten auf dem Feld, direkt zu Füßen von Anna Wassiljewna.

Ein Mann kam über das Feld auf mich zu. „Was ist, wenn er nicht nachgeben will?“ - dachte Anna Wassiljewna mit fröhlicher Angst. Auf dem Weg kann man sich nicht aufwärmen, aber wenn man einen Schritt zur Seite macht, versinkt man sofort im Schnee. Aber sie wusste, dass es in der Gegend niemanden gab, der dem Uvarov-Lehrer nicht nachgeben würde.

Sie erreichten den Ausgleich. Es war Frolov, ein Trainer von einem Gestüt.

- MIT Guten Morgen, Anna Wassiljewna! – Frolov hob seine Kubanka über seinen starken, kurzgeschnittenen Kopf.

- Möge es für dich sein! Zieh es jetzt an – es ist so eiskalt!..

Frolov selbst wollte wohl schnell die Kubanka anziehen, doch nun zögerte er bewusst, um zu zeigen, dass ihm die Kälte egal war. Es war rosa und glatt, als käme es gerade aus dem Bad; der kurze Pelzmantel passte gut zu seiner schlanken, leichten Figur; in der Hand hielt er eine dünne, schlangenartige Peitsche, mit der er sich an einem weißen Filzstiefel festschlug, der unterhalb des Knies steckte.

- Wie geht es Lesha, verwöhnt er dich nicht? – fragte Frolov respektvoll.

- Natürlich spielt er herum. Alle normalen Kinder spielen herum. „Solange es die Grenze nicht überschreitet“, antwortete Anna Wassiljewna im Bewusstsein ihrer pädagogischen Erfahrung.

Frolov grinste:

- Mein Leshka ist ruhig, genau wie sein Vater!

Er trat zur Seite, fiel knietief in den Schnee und erreichte die Größe eines Fünftklässlers. Anna Wassiljewna nickte ihm zu und ging ihres Weges.

In der Nähe der Autobahn, hinter einem niedrigen Zaun, stand ein zweistöckiges Schulgebäude mit großen, mit Raureif bemalten Fenstern. Der Schnee bis zur Autobahn war durch die Reflexion seiner roten Wände gerötet. Die Schule lag an der Straße, weg von Uvarovka, weil dort Kinder aus der ganzen Umgebung lernten: aus den umliegenden Dörfern, aus einem Pferdezuchtdorf, aus einem Ölarbeiter-Sanatorium und einer entfernten Torfstadt. Und nun flossen entlang der Autobahn von beiden Seiten Kapuzen und Schals, Mützen und Mützen, Ohrenklappen und Mützen in Strömen zum Schultor.

– Hallo, Anna Wassiljewna! - ertönte jede Sekunde, manchmal laut und klar, manchmal dumpf und kaum hörbar unter den bis zu den Augen aufgewickelten Schals und Taschentüchern.

Anna Wassiljewnas erste Unterrichtsstunde war im fünften „A“. Bevor die schrille Glocke, die den Beginn des Unterrichts ankündigte, verstummt war, betrat Anna Wassiljewna das Klassenzimmer. Die Jungs standen gemeinsam auf, sagten Hallo und setzten sich auf ihre Plätze. Es kam nicht sofort Stille. Schreibtischdeckel schlugen zu, Bänke knarrten, jemand seufzte laut und verabschiedete sich offenbar von der heiteren Morgenstimmung.

– Heute werden wir weiter Wortarten analysieren...

Die Klasse verstummte. Ich konnte Autos mit einem leisen Rascheln über die Autobahn rauschen hören.

Anna Wassiljewna erinnerte sich, wie besorgt sie letztes Jahr vor dem Unterricht war und wie ein Schulmädchen bei einer Prüfung immer wieder zu sich selbst wiederholte: „Ein Substantiv ist eine Wortart … ein Substantiv ist eine Wortart …“ Und sie auch erinnerte sich, wie sie von einer komischen Angst gequält wurde: Was wäre, wenn sie alle... würden sie es nicht verstehen?...

Anna Wassiljewna lächelte bei der Erinnerung, glättete die Haarnadel in ihrem dicken Knoten und begann mit gleichmäßiger, ruhiger Stimme, die ihre Ruhe wie Wärme am ganzen Körper spürte:

– Ein Substantiv ist eine Wortart, die ein Objekt bezeichnet. Ein Fachgebiet in der Grammatik ist alles, worüber man fragen kann: Wer ist das oder was ist das? Zum Beispiel: „Wer ist das?“ - "Student". Oder: „Was ist das?“ - "Buch".

In der halboffenen Tür stand eine kleine Gestalt in abgetragenen Filzstiefeln, auf denen beim Schmelzen frostige Funken verblassten. Das vom Frost entzündete runde Gesicht brannte, als hätte man es mit Rüben eingerieben, und die Augenbrauen waren grau vor Frost.

-Bist du wieder zu spät, Savushkin? – Wie die meisten jungen Lehrer liebte Anna Wassiljewna es, streng zu sein, aber jetzt klang ihre Frage fast klagend.

Savushkin nahm die Worte des Lehrers als Erlaubnis, das Klassenzimmer zu betreten, und setzte sich schnell auf seinen Platz. Anna Wassiljewna sah, wie der Junge einen Wachstuchbeutel in seinen Schreibtisch steckte und ohne den Kopf zu drehen seinen Nachbarn etwas fragte – wahrscheinlich: „Was erklärt sie? …“

Anna Wassiljewna war über Sawuschkins Verspätung verärgert, wie eine lästige Inkonsistenz, die einen gut begonnenen Tag verdunkelte. Die Geographielehrerin, eine kleine, trockene alte Frau, die wie eine Motte aussah, beschwerte sich bei ihr, dass Savushkin zu spät kam. Generell beklagte sie sich oft – entweder über den Lärm in der Klasse oder über die Zerstreutheit der Schüler. „Die ersten Lektionen sind so schwer!“ – die alte Frau seufzte. „Ja, für diejenigen, die nicht wissen, wie sie Schüler halten sollen, die nicht wissen, wie sie ihren Unterricht interessant gestalten können“, dachte Anna Wassiljewna damals selbstbewusst und schlug vor, die Stunden zu ändern. Jetzt fühlte sie sich schuldig vor der alten Frau, die klug genug war, in Anna Wassiljewnas freundlichem Angebot eine Herausforderung und einen Vorwurf zu sehen ...

– Verstehst du alles? – Anna Wassiljewna sprach vor der Klasse.

„Ich verstehe!.. Ich verstehe!..“ antworteten die Kinder einstimmig.

- Bußgeld. Geben Sie dann Beispiele.

Für ein paar Sekunden wurde es ganz still, dann sagte jemand zögernd:

- Katze…

„Das stimmt“, sagte Anna Wassiljewna und erinnerte sich sofort daran, dass die „Katze“ letztes Jahr auch die Erste war.

Und dann platzte es:

- Fenster!.. Tisch!.. Haus!.. Straße!..

„Das stimmt“, sagte Anna Wassiljewna und wiederholte die Beispiele, die die Jungs nannten.

Die Klasse brach vor Freude aus. Anna Wassiljewna war überrascht von der Freude, mit der die Kinder ihnen vertraute Gegenstände benannten, als würden sie sie in einer neuen, ungewöhnlichen Bedeutung erkennen. Das Spektrum der Beispiele wurde immer größer, aber in den ersten Minuten blieben die Jungs bei den nächstgelegenen, greifbaren Objekten: einem Rad, einem Traktor, einem Brunnen, einem Vogelhaus ...

Und mit hinterer Schreibtisch Wo der dicke Vasyata saß, ertönte eine dünne und eindringliche Stimme:

- Nelke... Nelke... Nelke...

Aber dann sagte jemand schüchtern:

- Stadt…

- Die Stadt ist gut! – Anna Wassiljewna genehmigt.

Und dann flog es:

- Straße... U-Bahn... Straßenbahn... Film...

„Das reicht“, sagte Anna Wassiljewna. - Ich sehe, du verstehst.

- Wintereiche!

Die Jungs lachten.

- Ruhig! – Anna Wassiljewna schlug mit der Handfläche auf den Tisch.

- Wintereiche! – wiederholte Savushkin, ohne das Gelächter seiner Kameraden oder den Schrei des Lehrers zu bemerken.

Er sprach anders als die anderen Schüler. Die Worte brachen aus seiner Seele hervor wie ein Geständnis, wie ein glückliches Geheimnis, das ein überfließendes Herz nicht fassen konnte. Anna Wassiljewna verstand seine seltsame Aufregung nicht und verbarg kaum ihre Verärgerung:

– Warum Winter? Nur Eiche.

- Nur eine Eiche - was! Wintereiche ist ein Substantiv!

- Setz dich, Savushkin. Das bedeutet es, zu spät zu kommen! „Eiche“ ist ein Substantiv, aber was „Winter“ ist, haben wir noch nicht behandelt. Seien Sie während der großen Pause so freundlich, ins Lehrerzimmer zu kommen.

- Hier ist die „Wintereiche“ für Sie! – jemand an der hinteren Rezeption kicherte.

Savushkin setzte sich, lächelte über einige seiner Gedanken und ließ sich von den bedrohlichen Worten des Lehrers überhaupt nicht berühren.

„Schwieriger Junge“, dachte Anna Wassiljewna.

Der Unterricht ging weiter...

„Setzen Sie sich“, sagte Anna Wassiljewna, als Sawuschkin das Lehrerzimmer betrat.

Der Junge setzte sich genüsslich in einen weichen Stuhl und schwang mehrmals auf den Federn.

– Bitte erläutern Sie, warum Sie systematisch zu spät kommen.

– Ich weiß es einfach nicht, Anna Wassiljewna. – Er breitete seine Hände aus wie ein Erwachsener. - Ich gehe eine Stunde vorher.

Wie schwierig ist es, in der unbedeutendsten Angelegenheit die Wahrheit zu finden! Viele der Jungs lebten viel weiter als Savushkin, und doch verbrachte keiner von ihnen länger als eine Stunde unterwegs.

– Lebst du in Kuzminki?

- Nein, im Sanatorium.

„Und schämst du dich nicht zu sagen, dass du in einer Stunde gehst?“ Vom Sanatorium bis zur Autobahn dauert es etwa fünfzehn Minuten, auf der Autobahn nicht länger als eine halbe Stunde.

- Aber ich laufe nicht auf der Autobahn. „Ich nehme eine Abkürzung, direkt durch den Wald“, sagte Savushkin, als wäre er selbst von diesem Umstand ziemlich überrascht.

„Direkt, nicht unverblümt“, korrigierte Anna Wassiljewna gewöhnlich.

Sie fühlte sich unsicher und traurig, wie immer, wenn sie auf Kinderlügen stieß. Sie schwieg und hoffte, dass Sawuschkin sagen würde: „Entschuldigung, Anna Wassiljewna, ich habe mit den Jungs im Schnee gespielt“ oder etwas ebenso Einfaches und Einfallsreiches. Aber er sah sie nur mit großen grauen Augen an und sein Blick schien zu sagen: „Jetzt haben wir alles herausgefunden, was willst du noch von mir?“

– Es ist traurig, Savushkin, sehr traurig! Ich muss mit deinen Eltern reden.

„Und ich, Anna Wassiljewna, habe nur meine Mutter“, lächelte Savushkin.

Anna Wassiljewna errötete ein wenig. Sie erinnerte sich an Savushkins Mutter, die „Duschenanny“, wie ihr Sohn sie nannte. Sie arbeitete in einer hydropathischen Klinik im Sanatorium. Dünne, müde Frau mit weißem und schlaffem Gesicht heißes Wasser wie mit Stoffhänden. Allein, ohne ihren Mann, der gestorben ist Vaterländischer Krieg Sie ernährte und zog neben Kolya noch drei weitere Kinder auf.

Es stimmt, dass Savushkina schon genug Probleme hat. Und doch muss sie sie sehen. Auch wenn es für sie zunächst unangenehm sein wird, wird sie dann verstehen, dass sie mit ihrer mütterlichen Fürsorge nicht allein ist.

„Ich muss deine Mutter besuchen.“

- Komm, Anna Wassiljewna. Mama wird sich freuen!

„Leider habe ich nichts, womit ich sie erfreuen könnte.“ Arbeitet Mama morgens?

- Nein, sie ist in der zweiten Schicht, die um drei beginnt ...

- Na ja, großartig! Ich komme um zwei. Nach dem Unterricht begleitest du mich.

...Der Weg, den Sawuschkin Anna Wassiljewna entlangführte, begann unmittelbar hinter der Schule. Sobald sie den Wald betraten und die schwer mit Schnee beladenen Fichtenpfoten sich hinter ihnen schlossen, wurden sie sofort in eine andere, verzauberte Welt des Friedens und der Stille versetzt. Elstern und Krähen, die von Baum zu Baum flogen, schwankten Äste, schlugen Tannenzapfen um und brachen manchmal, indem sie ihre Flügel berührten, zerbrechliche, trockene Zweige ab. Aber nichts hat hier einen Klang hervorgebracht.

Rundherum ist es weiß und weiß, die Bäume sind bis auf den kleinsten, kaum wahrnehmbaren Zweig mit Schnee bedeckt. Nur in der Höhe werden die vom Wind verwehten Wipfel der hohen Birken schwarz, und die dünnen Äste scheinen mit Tinte auf die blaue Oberfläche des Himmels gezeichnet zu sein.

Der Weg verlief am Bach entlang, manchmal auf gleicher Höhe, folgte gehorsam allen Windungen des Flussbettes und schlängelte sich dann über den Bach hinaus an einem steilen, steilen Hang entlang.

Manchmal teilten sich die Bäume und gaben sonnige, fröhliche Lichtungen frei, durchzogen von einem Hasenabdruck, ähnlich einer Uhrkette. Es gab auch große kleeblattförmige Spuren, die einem großen Tier gehörten. Die Spuren führten bis ins Dickicht, in den braunen Wald.

- Sokhaty ist vergangen! – als ob es um eine gute Freundin ginge, sagte Sawuschkin, als er sah, dass Anna Wassiljewna sich für die Spuren interessierte. „Hab nur keine Angst“, fügte er als Antwort auf den Blick des Lehrers in die Tiefen des Waldes hinzu, „der Elch ist ruhig.“

-Hast du ihn gesehen? – fragte Anna Wassiljewna aufgeregt.

– Er selbst?.. Lebendig?.. – Savushkin seufzte. - Nein, das ist nicht passiert. Ich habe seine Nüsse gesehen.

„Spulen“, erklärte Savushkin schüchtern.

Der Weg schlüpfte unter dem Bogen einer gebogenen Weide hindurch und führte wieder hinunter zum Bach. An manchen Stellen war der Bach mit einer dicken Schneedecke bedeckt, an anderen war er von einer reinen Eisschale umgeben, und manchmal blickte zwischen Eis und Schnee ein dunkles, unfreundliches Auge hindurch lebendiges Wasser.

- Warum ist er nicht ganz erfroren? – fragte Anna Wassiljewna.

- Es gibt warme Quellen darin. Sehen Sie dort das Rinnsal?

Anna Wassiljewna beugte sich über das Loch und sah einen dünnen Faden, der sich von unten erstreckte; Bevor es die Wasseroberfläche erreichte, zerplatzte es in kleine Blasen. Dieser dünne Stiel mit Blasen sah aus wie ein Maiglöckchen.

„Es gibt hier so viele dieser Schlüssel“, sagte Savushkin begeistert. - Der Bach lebt auch unter dem Schnee ...

Er fegte den Schnee weg und es erschien teerschwarzes und doch durchsichtiges Wasser.

Anna Wassiljewna bemerkte, dass der Schnee beim Fallen ins Wasser nicht schmolz, sondern im Gegenteil sofort dicker wurde und im Wasser durchhängte wie gallertartige grünliche Algen. Es gefiel ihr so gut, dass sie anfing, den Schnee mit der Spitze ihres Stiefels ins Wasser zu klopfen und sich freute, als aus dem großen Klumpen eine besonders komplizierte Figur geformt wurde. Sie kam auf den Geschmack und bemerkte nicht sofort, dass Savushkin vorausgegangen war und auf sie wartete, hoch oben in der Astgabel, die über dem Bach hing. Anna Wassiljewna holte Sawuschkin ein. Hier war die Wirkung der warmen Quellen bereits beendet; der Bach war mit hauchdünnem Eis bedeckt. Schnelle, helle Schatten huschten über die marmorierte Oberfläche.

– Schauen Sie, wie dünn das Eis ist, Sie können sogar die Strömung sehen!

- Wovon redest du, Anna Wassiljewna! Ich war es, der die Schlampe geschüttelt hat, und dorthin läuft der Schatten ...

Anna Wassiljewna biss sich auf die Zunge. Vielleicht ist es hier im Wald besser für sie, den Mund zu halten.

Savushkin ging wieder vor dem Lehrer her, beugte sich leicht vor und sah sich vorsichtig um.

Und der Wald führte sie immer wieder mit seinen komplexen, verwirrenden Passagen. Es schien, als würden diese Bäume, Schneeverwehungen, diese Stille und die sonnendurchflutete Dunkelheit kein Ende nehmen.

Plötzlich erschien in der Ferne ein rauchblauer Riss. Die Mammutbäume ersetzten das Dickicht, es wurde geräumig und frisch. Und jetzt erschien vor uns keine Lücke, sondern eine breite, sonnenbeschienene Öffnung. Da war etwas, das funkelte, funkelte und von eisigen Sternen wimmelte.

Der Weg führte um einen Weißdornbusch herum, und der Wald breitete sich sofort zu den Seiten aus: In der Mitte der Lichtung stand in weiß funkelnden Gewändern, riesig und majestätisch, wie eine Kathedrale, eine Eiche. Die Bäume schienen sich respektvoll zu teilen, damit der ältere Bruder seine volle Kraft entfalten konnte. Seine unteren Äste breiten sich wie ein Zelt über der Lichtung aus. Schnee packte die tiefen Falten der Rinde, und der dicke, dreigurtige Stamm schien mit silbernen Fäden durchnäht zu sein. Das im Herbst ausgetrocknete Laub flog fast nicht ab; die Eiche war bis zur Spitze mit schneebedeckten Blättern bedeckt.

- Hier ist sie also, die Wintereiche!

Überall glänzte es mit unzähligen winzigen Spiegeln, und für einen Moment schien es Anna Wassiljewna, als würde ihr tausendfach wiederholtes Bild sie von jedem Ast aus anblicken. Und ich atmete in der Nähe der Eiche irgendwie besonders leicht, als wäre ich in meinem Innersten Wintertraum es verströmte den Frühlingsduft von Blüten.

Anna Wassiljewna trat schüchtern auf die Eiche zu, und der mächtige, großzügige Wächter des Waldes schwang leise einen Ast auf sie zu. Ohne zu wissen, was in der Seele des Lehrers vorging, spielte Savushkin am Fuße der Eiche herum und behandelte seinen alten Bekannten beiläufig.

- Anna Wassiljewna, schau!..

Mit Mühe rollte er einen Schneeblock weg, der darunter mit Erde und verrotteten Grasresten bedeckt war. Dort, im Loch, lag eine Kugel, die in verrottete, spinnennetzdünne Blätter gewickelt war. Scharfe Nadelspitzen ragten durch die Blätter, und Anna Wassiljewna vermutete, dass es sich um einen Igel handelte.

- Schauen Sie, wie eingepackt er ist! – Savushkin bedeckte den Igel sorgfältig mit seiner schlichten Decke.

Dann grub er den Schnee an einer anderen Wurzel aus. Eine winzige Grotte mit einem Rand aus Eiszapfen auf dem Dach öffnete sich. Darin saß ein brauner Frosch, der aussah, als wäre er aus Pappe; Ihre Haut, die starr über ihre Knochen gespannt war, schien lackiert zu sein. Savushkin berührte den Frosch, er bewegte sich nicht.

„So tun“, lachte Savushkin, „als wäre sie tot!“ Lass die Sonne spielen und sie wird springen!

Er führte sie weiterhin durch seine kleine Welt. Der Fuß der Eiche beherbergte viele weitere Gäste: Käfer, Eidechsen, Boogers. Einige wurden unter den Wurzeln begraben, andere versteckten sich in den Ritzen der Rinde; Abgemagert, als wären sie innerlich leer, überstanden sie den Winter im Tiefschlaf. Ein starker Baum voller Leben hat so viel Lebenswärme um sich herum angesammelt, dass das arme Tier keine bessere Wohnung für sich hätte finden können. Anna Wassiljewna blickte mit freudigem Interesse in dieses unbekannte, geheime Leben im Wald, als sie Sawuschkins alarmierten Ausruf hörte:

- Oh, wir werden Mama nicht mehr finden!

Anna Wassiljewna schauderte und hob hastig ihre Armbanduhr an die Augen – es war Viertel nach drei. Sie hatte das Gefühl, gefangen zu sein. Und indem sie die Eiche im Geiste um Vergebung für ihre kleine menschliche List bat, sagte sie:

- Nun, Savushkin, das bedeutet nur, dass die Abkürzung nicht die korrekteste ist. Sie müssen auf der Autobahn laufen.

Sawuschkin antwortete nicht, er senkte nur den Kopf.

„Mein Gott! – dachte Anna Wassiljewna dann voller Schmerz. „Kann man seine Ohnmacht deutlicher eingestehen?“ Sie erinnerte sich an die heutige Lektion und an all ihre anderen Lektionen: wie dürftig, trocken und kalt sie über das Wort sprach, über die Sprache, über das, ohne das der Mensch stumm vor der Welt ist, gefühllos, über die Sprache, die gerecht sein sollte wie frisch, schön und reichhaltig, wie großzügig und schön das Leben ist.

Und sie hielt sich für eine fähige Lehrerin! Vielleicht hat sie noch nicht einmal einen Schritt auf diesem Weg getan, für den das Ganze nicht ausreicht. menschliches Leben. Und wo liegt er, dieser Weg? Es ist nicht einfach, ihn zu finden, wie den Schlüssel zu Koscheevs Sarg. Aber in dieser Freude, die sie nicht verstand, mit der die Jungs „Traktor“, „Brunnen“, „Vogelhaus“ riefen, war der erste Meilenstein für sie undeutlich zu erkennen.

- Nun, Savushkin, danke für den Spaziergang! Natürlich können Sie diesen Weg auch gehen.

– Danke, Anna Wassiljewna!

Anmerkung

Eine junge Landlehrerin, Anna Wassiljewna, war empört über die ständige Verspätung des Schülers und beschloss, mit seinen Eltern zu sprechen. Zusammen mit dem Jungen nahm sie den kürzesten Weg durch den Wald und blieb in der Nähe einer Wintereiche stehen ...

Für durchschnittlich Schulalter.

Juri Markowitsch Nagibin

Juri Markowitsch Nagibin

Wintereiche

Sie erreichten den Ausgleich. Es war Frolov, ein Trainer von einem Gestüt.

Guten Morgen, Anna Wassiljewna! - Frolov hob seine Kubanka über seinen starken, kurzgeschnittenen Kopf.

Möge es für Dich sein! Zieh es jetzt an – es ist so eiskalt!

Wie geht es Lesha, verwöhnt er mich nicht? - fragte Frolov respektvoll.

Natürlich spielt er herum. Alle normalen Kinder spielen herum. Solange es die Grenze nicht überschreitet“, antwortete Anna Wassiljewna im Bewusstsein ihrer pädagogischen Erfahrung.

Frolov grinste:

Mein Leshka ist ruhig, genau wie sein Vater!

Er trat zur Seite, fiel knietief in den Schnee und erreichte die Größe eines Fünftklässlers. Anna Wassiljewna nickte ihm zu und ging ihres Weges.

Hallo, Anna Wassiljewna! - ertönte jede Sekunde, manchmal laut und klar, manchmal dumpf und kaum hörbar unter den bis zu den Augen aufgewickelten Schals und Taschentüchern.

Heute werden wir unsere Analyse von Wortarten fortsetzen...

Die Klasse verstummte. Ich konnte Autos mit einem leisen Rascheln über die Autobahn rauschen hören.

Anna Wassiljewna lächelte bei der Erinnerung, glättete die Haarnadel in ihrem dicken Knoten und begann mit gleichmäßiger, ruhiger Stimme, die ihre Ruhe wie Wärme am ganzen Körper spürte:

Ein Substantiv ist eine Wortart, die einen Gegenstand bezeichnet. Ein Fachgebiet in der Grammatik ist alles, worüber man fragen kann: Wer ist das oder was ist das? Zum Beispiel: „Wer ist das?“ - "Student". Oder: „Was ist das?“ - "Buch".

Bist du wieder zu spät, Savushkin? - Wie die meisten jungen Lehrer liebte Anna Wassiljewna es, streng zu sein, aber jetzt klang ihre Frage fast klagend.

Savushkin nahm die Worte des Lehrers als Erlaubnis, das Klassenzimmer zu betreten, und setzte sich schnell auf seinen Platz. Anna Wassiljewna sah, wie der Junge einen Wachstuchbeutel in seinen Schreibtisch steckte und seinen Nachbarn etwas fragte, ohne den Kopf zu drehen – wahrscheinlich: „Was erklärt sie? …“

Anna Wassiljewna war über Sawuschkins Verspätung verärgert, wie eine lästige Inkonsistenz, die einen gut begonnenen Tag verdunkelte. Die Geographielehrerin, eine kleine, trockene alte Frau, die wie eine Motte aussah, beschwerte sich bei ihr, dass Savushkin zu spät kam. Generell beschwerte sie sich häufig – sei es über den Lärm in der Klasse oder über die Zerstreutheit der Schüler. „Die ersten Lektionen sind so schwer!“ - Die alte Frau seufzte. „Ja, für diejenigen, die nicht wissen, wie sie Schüler halten sollen, die nicht wissen, wie sie ihren Unterricht interessant gestalten können“, dachte Anna Wassiljewna damals selbstbewusst und schlug vor, die Stunden zu ändern. Jetzt fühlte sie sich schuldig vor der alten Frau, die klug genug war, in Anna Wassiljewnas freundlichem Angebot eine Herausforderung und einen Vorwurf zu sehen ...

Verstehst du alles? - Anna Wassiljewna sprach vor der Klasse.

Ich verstehe!.. Ich verstehe!.. - antworteten die Kinder einstimmig.

Bußgeld. Geben Sie dann Beispiele.

Für ein paar Sekunden wurde es ganz still, dann sagte jemand zögernd:

Das stimmt“, sagte Anna Wassiljewna und erinnerte sich sofort daran, dass die „Katze“ letztes Jahr auch die erste war.

Und dann platzte es:

Fenster!.. Tisch!.. Haus!.. Straße!..

Das stimmt“, sagte Anna Wassiljewna und wiederholte die Beispiele, die die Jungs nannten.

Und vom hinteren Schreibtisch, wo der dicke Vasyata saß, ertönte eine dünne und eindringliche Stimme:

Nelke... Nelke... Nelke...

Aber dann sagte jemand schüchtern:

Die Stadt ist gut! - Anna Wassiljewna hat zugestimmt.

Und dann flog es:

Straße... U-Bahn... Straßenbahn... Film...

Das reicht“, sagte Anna Wassiljewna. - Ich sehe, du verstehst.

Wintereiche!

Die Jungs lachten.

Ruhig! - Anna Wassiljewna schlug mit der Handfläche auf den Tisch.

Wintereiche! - wiederholte Savushkin, ohne das Gelächter seiner Kameraden oder den Schrei des Lehrers zu bemerken.

Warum Winter? Nur Eiche.

Nur Eiche – was! Wintereiche – das ist ein Substantiv!

Setz dich, Savushkin. Das bedeutet es, zu spät zu kommen! „Eiche“ ist ein Substantiv, aber was „Winter“ ist, haben wir noch nicht behandelt. Seien Sie während der großen Pause so freundlich, ins Lehrerzimmer zu kommen.

Hier ist die „Wintereiche“ für Sie! - Jemand an der hinteren Rezeption kicherte.

Savushkin setzte sich, lächelte über einige seiner Gedanken und ließ sich von den bedrohlichen Worten des Lehrers überhaupt nicht berühren.

„Schwieriger Junge“, dachte Anna Wassiljewna.

Der Unterricht ging weiter...

„Setzen Sie sich“, sagte Anna Wassiljewna, als Sawuschkin das Lehrerzimmer betrat.

Der Junge setzte sich genüsslich in einen weichen Stuhl und schwang mehrmals auf den Federn.

Bitte erläutern Sie, warum Sie systematisch zu spät kommen.

Ich weiß es einfach nicht, Anna Wassiljewna. - Er breitete seine Hände aus wie ein Erwachsener. - Ich gehe eine Stunde vorher.

Wohnen Sie in Kuzminki?

Nein, im Sanatorium.

Und schämen Sie sich nicht zu sagen, dass Sie in einer Stunde gehen? Vom Sanatorium bis zur Autobahn dauert es etwa fünfzehn Minuten, auf der Autobahn nicht länger als eine halbe Stunde.

Aber ich laufe nicht auf der Autobahn. „Ich nehme eine Abkürzung, direkt durch den Wald“, sagte Savushkin, als wäre er selbst von diesem Umstand ziemlich überrascht.

Direkt, nicht direkt...

Sie erreichten den Ausgleich. Es war Frolov, ein Trainer von einem Gestüt.

Guten Morgen, Anna Wassiljewna! - Frolov hob seine Kubanka über seinen starken, kurzgeschnittenen Kopf.

Möge es für Dich sein! Zieh es jetzt an, es ist so kalt!..

Wie geht es Lesha, verwöhnt er mich nicht? - fragte Frolov respektvoll.

Natürlich spielt er herum. Alle normalen Kinder spielen herum. Solange es die Grenze nicht überschreitet“, antwortete Anna Wassiljewna im Bewusstsein ihrer pädagogischen Erfahrung.

Frolov grinste:

Mein Leshka ist ruhig, genau wie sein Vater!

Er trat zur Seite, fiel knietief in den Schnee und erreichte die Größe eines Fünftklässlers. Anna Wassiljewna nickte ihm zu und ging ihres Weges.

Hallo, Anna Wassiljewna! - ertönte jede Sekunde, manchmal laut und klar, manchmal dumpf und kaum hörbar unter den bis zu den Augen aufgewickelten Schals und Taschentüchern.

Heute werden wir unsere Analyse von Wortarten fortsetzen...

Die Klasse verstummte. Ich konnte Autos mit einem leisen Rascheln über die Autobahn rauschen hören.

Anna Wassiljewna lächelte bei der Erinnerung, glättete die Haarnadel in ihrem dicken Knoten und begann mit gleichmäßiger, ruhiger Stimme, die ihre Ruhe wie Wärme am ganzen Körper spürte:

Bist du wieder zu spät, Savushkin? - Wie die meisten jungen Lehrer liebte Anna Wassiljewna es, streng zu sein, aber jetzt klang ihre Frage fast klagend.

Savushkin nahm die Worte des Lehrers als Erlaubnis, das Klassenzimmer zu betreten, und setzte sich schnell auf seinen Platz. Anna Wassiljewna sah, wie der Junge einen Wachstuchbeutel in seinen Schreibtisch steckte und seinen Nachbarn etwas fragte, ohne den Kopf zu drehen – wahrscheinlich: „Was erklärt sie? …“

Anna Wassiljewna war über Sawuschkins Verspätung verärgert, wie eine lästige Inkonsistenz, die einen gut begonnenen Tag verdunkelte. Die Geographielehrerin, eine kleine, trockene alte Frau, die wie eine Motte aussah, beschwerte sich bei ihr, dass Savushkin zu spät kam. Generell beschwerte sie sich häufig – sei es über den Lärm in der Klasse oder über die Zerstreutheit der Schüler. „Die ersten Lektionen sind so schwer!“ - Die alte Frau seufzte. „Ja, für diejenigen, die nicht wissen, wie sie Schüler halten sollen, die nicht wissen, wie sie ihren Unterricht interessant gestalten können“, dachte Anna Wassiljewna damals selbstbewusst und schlug vor, die Stunden zu ändern. Jetzt fühlte sie sich schuldig vor der alten Frau, die klug genug war, in Anna Wassiljewnas freundlichem Angebot eine Herausforderung und einen Vorwurf zu sehen ...

Verstehst du alles? - Anna Wassiljewna sprach vor der Klasse.

Ich verstehe!.. Ich verstehe!.. - antworteten die Kinder einstimmig.

Bußgeld. Geben Sie dann Beispiele.

Für ein paar Sekunden wurde es ganz still, dann sagte jemand zögernd:

Das stimmt“, sagte Anna Wassiljewna und erinnerte sich sofort daran, dass die „Katze“ letztes Jahr auch die erste war.

Und dann platzte es:

Fenster!.. Tisch!.. Haus!.. Straße!..

Das stimmt“, sagte Anna Wassiljewna und wiederholte die Beispiele, die die Jungs nannten.

Und vom hinteren Schreibtisch, wo der dicke Vasyata saß, ertönte eine dünne und eindringliche Stimme:

Nelke... Nelke... Nelke...

Aber dann sagte jemand schüchtern:

Die Stadt ist gut! - Anna Wassiljewna hat zugestimmt.

Und dann flog es:

Straße... U-Bahn... Straßenbahn... Film...

Das reicht“, sagte Anna Wassiljewna. - Ich sehe, du verstehst.

Wintereiche!

Die Jungs lachten.

Ruhig! - Anna Wassiljewna schlug mit der Handfläche auf den Tisch.

Wintereiche! - wiederholte Savushkin, ohne das Gelächter seiner Kameraden oder den Schrei des Lehrers zu bemerken.

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