Hilfe zu Tele2, Tarife, Fragen

Iwan Alexejewitsch Bunin (1870 – 1953)

Leichtes Atmen

Auf dem Friedhof steht über einem frischen Lehmhügel ein neues Kreuz aus Eichenholz, stark, schwer, glatt.

April, graue Tage; Die Denkmäler des weitläufigen Kreisfriedhofs sind durch die kahlen Bäume noch weithin sichtbar, und der kalte Wind läutet und läutet den Porzellankranz am Fuße des Kreuzes.

Das Kreuz selbst hat eine ziemlich große, konvexe Form Porzellanmedaillon, und im Medaillon befindet sich ein fotografisches Porträt einer Schülerin mit freudigen, erstaunlich lebhaften Augen.

Das ist Olya Meshcherskaya.

Als Mädchen stach sie in keiner Weise aus der Menge der braunen Schulkleider hervor: Was könnte man über sie sagen, außer dass sie eines der hübschen, reichen und glücklichen Mädchen war, dass sie fähig, aber verspielt und sehr war unachtsam gegenüber den Anweisungen, die die elegante Dame ihr gegeben hat? Dann begann sie zu blühen und sich sprunghaft zu entwickeln. Mit vierzehn, mit dünner Taille und schlanken Beinen, waren ihre Brüste und all diese Formen, deren Reiz noch nie mit menschlichen Worten ausgedrückt werden konnte, bereits deutlich ausgeprägt; mit fünfzehn galt sie bereits als Schönheit. Wie sorgfältig einige ihrer Freundinnen ihre Haare kämmten, wie sauber sie waren, wie sorgfältig sie auf ihre zurückhaltenden Bewegungen achteten! Aber sie hatte vor nichts Angst – nicht vor Tintenflecken an den Fingern, nicht vor einem geröteten Gesicht, nicht vor zerzausten Haaren, nicht vor einem Knie, das beim Sturz beim Laufen frei wurde. Ohne ihre Sorgen oder Anstrengungen und irgendwie unmerklich kam ihr alles zu, was sie in den letzten zwei Jahren so sehr von der gesamten Turnhalle unterschieden hatte – Anmut, Eleganz, Geschicklichkeit, das klare Funkeln ihrer Augen ... Niemand tanzte mit Auf Bällen wie ihr wurde niemand auf den Bällen so umworben wie sie, und aus irgendeinem Grund wurde niemand von den unteren Klassen so sehr geliebt wie sie. Unmerklich wurde sie ein Mädchen, und ihr High-School-Ruhm wurde unmerklich gestärkt, und es gab bereits Gerüchte, dass sie flatterhaft sei, ohne Bewunderer nicht leben könne, dass der Schüler Shenshin unsterblich in sie verliebt sei, dass sie ihn angeblich auch liebte, aber sie behandelte ihn so wechselhaft, dass er einen Selbstmordversuch unternahm ...

Während ihres letzten Winters war Olya Meshcherskaya völlig verrückt vor Spaß, wie es in der Turnhalle hieß. Der Winter war schneereich, sonnig, frostig, die Sonne ging früh hinter dem hohen Fichtenwald des verschneiten Turnhallengartens unter, immer schön, strahlend, versprach Frost und Sonne für morgen, ein Spaziergang auf der Sobornaya-Straße, einer Eislaufbahn im Stadtgarten , ein rosafarbener Abend, Musik und dazu eine in alle Richtungen gleitende Menschenmenge auf der Eisbahn, in der Olya Meshcherskaya am unbeschwertesten und glücklichsten zu sein schien. Und dann, eines Tages, während einer großen Pause, als sie wie ein Wirbelwind von den Erstklässlern, die sie verfolgten, durch die Aula raste und selig quiekte, wurde sie unerwartet zum Chef gerufen. Sie hörte auf zu rennen, atmete nur einmal tief durch, glättete ihr Haar mit einer schnellen und bereits vertrauten weiblichen Bewegung, zog die Ecken ihrer Schürze an ihre Schultern und rannte mit leuchtenden Augen die Treppe hinauf. Die Chefin, jung aussehend, aber grauhaarig, saß ruhig mit Strickzeug in den Händen an ihrem Schreibtisch unter dem königlichen Porträt.

„Hallo, Mademoiselle Meshcherskaya“, sagte sie auf Französisch, ohne den Blick von ihrem Strickmuster zu heben. „Leider bin ich nicht zum ersten Mal gezwungen, Sie hierher zu rufen, um mit Ihnen über Ihr Verhalten zu sprechen.“

Nach dem Mittagessen verließen wir den hell und warm erleuchteten Speisesaal auf die Terrasse und blieben an der Reling stehen. Sie schloss die Augen, legte ihre Hand mit der Handfläche nach außen an ihre Wange, lachte ein einfaches, bezauberndes Lachen – alles war bezaubernd an dieser kleinen Frau – und sagte:

Ich glaube, ich bin betrunken... Wo kommst du her? Vor drei Stunden wusste ich noch nicht einmal, dass du existierst. Ich weiß nicht einmal, wo du gesessen hast. In Samara? Aber trotzdem... Ist es mein Kopf, der mir schwirrt, oder drehen wir uns irgendwo um?

Vor uns herrschte Dunkelheit und Licht. Aus der Dunkelheit schlug ein starker, sanfter Wind ins Gesicht, und die Lichter strömten irgendwo zur Seite: Der Dampfer beschrieb mit Wolga-Flair abrupt einen weiten Bogen und lief auf einen kleinen Pier zu.

Der Leutnant nahm ihre Hand und hob sie an seine Lippen. Die Hand, klein und kräftig, roch nach Sonnenbräune. Und ihr Herz sank glückselig und schrecklich bei dem Gedanken daran, wie stark und dunkel sie unter diesem hellen Leinenkleid sein musste, nachdem sie einen ganzen Monat lang unter der südlichen Sonne im heißen Meeressand gelegen hatte (sie sagte, sie käme aus Anapa). Der Leutnant murmelte:

Lass uns gehen...

Wo? - fragte sie überrascht.

Auf diesem Pier.

Er sagte nichts. Sie legte erneut ihren Handrücken an ihre heiße Wange.

Wahnsinn...

Lass uns runtergehen“, wiederholte er dumm.

„Oh, tun Sie, was Sie wollen“, sagte sie und wandte sich ab.

Der außer Kontrolle geratene Dampfer prallte mit einem leisen Knall auf das schwach beleuchtete Dock, und sie fielen fast aufeinander. Das Ende des Seils flog über ihre Köpfe hinweg, dann stürzte es zurück, und das Wasser kochte laut, die Gangway klapperte ... Der Leutnant eilte, um seine Sachen zu holen.

Eine Minute später passierten sie das verschlafene Büro, kamen auf den Sand, der so tief war wie die Nabe, und setzten sich schweigend in ein staubiges Taxi. Der sanfte Aufstieg bergauf, zwischen seltenen schiefen Straßenlaternen entlang einer staubweichen Straße, schien endlos. Aber dann standen sie auf, fuhren hinaus und knisterten über den Bürgersteig, da war eine Art Platz, öffentliche Plätze, ein Turm, die Wärme und die Gerüche einer nächtlichen Sommer-Provinzstadt ... Der Taxifahrer hielt in der Nähe des beleuchteten Eingangs dahinter an Durch die offenen Türen, aus denen eine alte Holztreppe steil emporstieg, nahm der alte, unrasierte Diener in rosa Bluse und Gehrock mit Unmut seine Sachen und ging auf seinen zertretenen Füßen vorwärts. Sie betraten einen großen, aber furchtbar stickigen Raum, der tagsüber von der Sonne heiß aufgeheizt wurde, mit weißen Vorhängen an den Fenstern und zwei unverbrannten Kerzen am Spiegel – und sobald sie eintraten und der Diener die Tür schloss, schloss der Leutnant sie impulsiv auf sie zu und beide erstickten so verzweifelt in einem Kuss, dass sie sich noch viele Jahre später an diesen Moment erinnerten: weder der eine noch der andere hatten in ihrem ganzen Leben jemals so etwas erlebt.

Um zehn Uhr morgens, sonnig, heiß, fröhlich, mit dem Läuten der Kirchen, mit einem Markt auf dem Platz vor dem Hotel, mit dem Geruch von Heu, Teer und wieder allem Komplexen und Duftenden, was die Russen riechen . Kreisstadt Sie, diese kleine namenlose Frau, die nie ihren Namen sagte und sich scherzhaft eine schöne Fremde nannte, ging. Wir schliefen wenig, aber als sie am Morgen hinter dem Fliegengitter neben dem Bett hervorkam und sich in fünf Minuten wusch und anzog, war sie genauso frisch wie mit siebzehn. War es ihr peinlich? Nein, sehr wenig. Sie war immer noch einfach, fröhlich und – schon vernünftig.

Nein, nein, Schatz“, antwortete sie auf seine Bitte, gemeinsam weiter zu gehen, „nein, du musst bis zum nächsten Schiff bleiben.“ Wenn wir zusammen gehen, wird alles ruiniert sein. Das wird für mich sehr unangenehm sein. Ich gebe Ihnen mein Ehrenwort, dass ich überhaupt nicht das bin, was Sie vielleicht von mir halten. Mir ist noch nie etwas Ähnliches passiert wie das, was passiert ist, und es wird auch nie wieder etwas passieren. Die Sonnenfinsternis hat mich definitiv getroffen... Oder besser gesagt, wir haben beide so etwas wie einen Sonnenstich bekommen...

Und der Leutnant stimmte ihr irgendwie leicht zu. Leicht und fröhlich brachte er sie zum Pier – pünktlich zum Abflug des rosafarbenen „Flugzeugs“, – küsste sie vor allen anderen auf dem Deck und hatte kaum Zeit, auf die Laufplanke zu springen, die es bereits getan hatte zurückgezogen.

Ebenso problemlos und unbeschwert kehrte er ins Hotel zurück. Es hat sich jedoch etwas geändert. Der Raum ohne sie wirkte irgendwie ganz anders als mit ihr. Er war immer noch voll von ihr – und leer. Es war seltsam! Es roch immer noch nach ihrem guten englischen Eau de Cologne, ihre unausgeglichene Tasse stand immer noch auf dem Tablett, aber sie war nicht mehr da ... Und das Herz des Leutnants sank plötzlich so zärtlich, dass der Leutnant sich beeilte, sich eine Zigarette anzuzünden, und zurückging mehrmals im Raum hin und her.

Seltsames Abenteuer! - sagte er laut, lachte und spürte, dass ihm Tränen in die Augen stiegen „Ich gebe Ihnen mein Ehrenwort, dass ich überhaupt nicht das bin, was Sie vielleicht denken ...“ Und sie ging bereits ...

Der Schirm war zurückgezogen, das Bett war noch nicht gemacht. Und er hatte das Gefühl, dass er jetzt einfach keine Kraft mehr hatte, dieses Bett anzusehen. Er deckte es mit einem Fliegengitter ab, schloss die Fenster, um das Marktgespräch und das Knarren der Räder nicht zu hören, ließ die weißen, sprudelnden Vorhänge herunter, setzte sich auf das Sofa ... Ja, das ist das Ende dieses „Straßenabenteuers“! Sie ging – und jetzt ist sie schon weit weg, sitzt wahrscheinlich im gläsernen weißen Salon oder auf dem Deck und blickt auf den riesigen Fluss, der in der Sonne glitzert, auf die entgegenkommenden Flöße, auf die gelben Untiefen, auf die leuchtende Ferne von Wasser und Himmel , in dieser ganzen unermesslichen Wolga-Ausdehnung .. Und verzeihen, und zwar für immer, für immer... Denn wo können sie sich jetzt treffen? „Ich kann nicht“, dachte er, „ich kann nicht aus heiterem Himmel in diese Stadt kommen, wo ihr Mann ist, wo ihr dreijähriges Mädchen ist, im Allgemeinen ihre ganze Familie und ihr ganzer Alltag.“ Leben!" Und diese Stadt schien ihm eine Art besondere, zurückhaltende Stadt zu sein, und der Gedanke, dass sie darin ihr einsames Leben verbringen würde, vielleicht oft, sich an ihn erinnernd, sich an ihre Chance erinnernd, eine so flüchtige Begegnung, und er würde es niemals tun, nicht Sehen Sie sie, dieser Gedanke erstaunte und erstaunte ihn. Nein, das kann nicht sein! Es wäre zu wild, unnatürlich, unglaubwürdig! Und er empfand solch einen Schmerz und eine solche Nutzlosigkeit von allem, was er hatte späteres Leben ohne sie, dass er von Entsetzen und Verzweiflung überwältigt wurde.

„Was zum Teufel! - dachte er, stand auf, begann erneut im Zimmer herumzulaufen und versuchte, nicht auf das Bett hinter dem Bildschirm zu schauen. - Was ist das mit mir? Und was ist das Besondere daran und was ist eigentlich passiert? Tatsächlich sieht es aus wie eine Art Sonnenstich! Und vor allem: Wie kann ich jetzt den ganzen Tag ohne sie in diesem Outback verbringen?“

Er erinnerte sich noch an alles von ihr, mit all ihren kleinsten Zügen, er erinnerte sich an den Geruch ihres gebräunten und Leinenkleides, an ihren kräftigen Körper, an den lebendigen, einfachen und fröhlichen Klang ihrer Stimme ... an das Gefühl der Freuden, die er gerade erlebt hatte bei all ihrem weiblichen Charme war sie noch ungewöhnlich lebendig in ihm, aber jetzt war die Hauptsache immer noch dieses zweite, völlig neue Gefühl – dieses seltsame, unverständliche Gefühl, das er sich nicht einmal vorstellen konnte, seit gestern dies, wie er dachte, nur ein lustige Bekanntschaft, von der man ihr jetzt nicht mehr erzählen konnte! „Und das Wichtigste“, dachte er, „das wirst du nie erfahren!“ Und was tun, wie soll man diesen endlosen Tag leben, mit diesen Erinnerungen, mit dieser unlösbaren Qual, in dieser gottverlassenen Stadt über der strahlenden Wolga, entlang der dieser rosa Dampfer sie mitnahm!

Ich musste mich retten, etwas tun, mich ablenken, irgendwohin gehen. Entschlossen setzte er seine Mütze auf, nahm den Stapel, ging schnell, mit den Sporen klingelnd, den leeren Korridor entlang, rannte die steile Treppe hinunter zum Eingang ... Ja, aber wohin? Am Eingang stand ein Taxifahrer, jung, in einem schicken Anzug und rauchte ruhig eine Zigarette. Der Leutnant sah ihn verwirrt und erstaunt an: Wie kann man so ruhig auf der Kiste sitzen, rauchen und überhaupt einfach, nachlässig, gleichgültig sein? „Ich bin wahrscheinlich der Einzige in der ganzen Stadt, der so furchtbar unglücklich ist“, dachte er und ging zum Basar.

Der Markt verließ bereits. Aus irgendeinem Grund ging er durch den frischen Mist zwischen den Karren, zwischen den Karren mit Gurken, zwischen den neuen Schüsseln und Töpfen, und die Frauen, die auf dem Boden saßen, wetteiferten darum, ihn zu rufen, nahmen die Töpfe in die Hand und klopften, Sie klingelten mit den Fingern und zeigten so ihre gute Qualität. Männer, die sie betäubten, riefen ihm zu: „Hier sind die Gurken der ersten Klasse, Euer Ehren!“ Es war alles so dumm und absurd, dass er vom Markt floh. Er ging zur Kathedrale, wo sie laut, fröhlich und entschlossen sangen, im Bewusstsein einer erfüllten Pflicht, dann ging er lange umher und umkreiste den kleinen, heißen und verwahrlosten Garten auf der Klippe eines Berges, über dem Die grenzenlose Lichtstahlfläche des Flusses ... Schultergurte und Knöpfe seiner Jacke waren so heiß, dass man sie nicht berühren konnte. Die Innenseite seiner Mütze war nass vom Schweiß, sein Gesicht brannte ... Als er ins Hotel zurückkehrte, betrat er glücklich den großen und leeren kühlen Speisesaal im Erdgeschoss, nahm genüsslich seine Mütze ab und setzte sich an einen Tisch in der Nähe offenes Fenster, das von Hitze erfüllt war, aber immer noch einen Hauch von Luft hatte, bestellte ich Botvinya mit Eis... Alles war gut, es gab großes Glück, große Freude in allem; selbst in dieser Hitze und in all den Gerüchen des Marktes, in dieser ganzen fremden Stadt und in diesem alten Kreishotel war sie da, diese Freude, und gleichzeitig wurde mir einfach das Herz in Stücke gerissen. Er trank mehrere Gläser Wodka, aß leicht gesalzene Gurken mit Dill und hatte das Gefühl, dass er ohne einen zweiten Gedanken morgen sterben würde, wenn er sie durch ein Wunder zurückgeben und einen weiteren, diesen Tag mit ihr verbringen könnte – nur dann verbringen, Nur dann, um es ihr zu sagen und es irgendwie zu beweisen, um sie davon zu überzeugen, wie schmerzlich und enthusiastisch er sie liebt ... Warum es beweisen? Warum überzeugen? Er wusste nicht warum, aber es war notwendiger als das Leben.

Meine Nerven waren völlig weg! - sagte er und schenkte sich sein fünftes Glas Wodka ein.

Er schob seinen Schuh von sich weg, bat um schwarzen Kaffee, begann zu rauchen und dachte intensiv darüber nach: Was sollte er jetzt tun, wie würde er diese plötzliche, unerwartete Liebe loswerden? Aber es loszuwerden – er spürte es zu deutlich – war unmöglich. Und plötzlich stand er schnell wieder auf, nahm seine Mütze und seinen Reitstapel und ging, fragend, wo das Postamt sei, eilig dorthin, mit dem Satz des bereits vorbereiteten Telegramms im Kopf: „Von nun an ist mein ganzes Leben für immer, bis das Grab, dein, in deiner Macht.“ Aber als er das alte, dickwandige Haus erreichte, in dem es ein Postamt und einen Telegrafen gab, blieb er entsetzt stehen: Er kannte die Stadt, in der sie lebte, er wusste, dass sie einen Ehemann und eine dreijährige Tochter hatte, aber er kannte weder ihren Nachnamen noch ihren Vornamen! Er fragte sie gestern mehrmals beim Abendessen und im Hotel danach, und jedes Mal lachte sie und sagte:

Warum müssen Sie wissen, wer ich bin und wie ich heiße?

An der Ecke, in der Nähe des Postamtes, befand sich eine Fotovitrine. Er betrachtete lange Zeit das große Porträt eines Militärs mit dicken Schulterklappen, großen Augen, niedriger Stirn, erstaunlich prächtigen Koteletten und einer breiten Brust, völlig geschmückt mit Befehlen ... Wie wild, unheimlich ist alles jeden Tag, gewöhnlich, wenn das Herz getroffen wird, - Ja, er war erstaunt, er verstand es jetzt, über diesen schrecklichen „Sonnenstich“, über zu viel Liebe, über zu viel Glück! Er betrachtete das frisch vermählte Paar – einen jungen Mann in einem langen Gehrock und einer weißen Krawatte mit Bürstenschnitt, der vorn auf dem Arm eines Mädchens in einem Hochzeitsgaze ausgestreckt war –, er richtete seinen Blick auf das Porträt einer hübschen und hübschen Frau freche junge Dame mit Studentenmütze schief... Dann begann er, schmachtend vor schmerzlichem Neid auf all diese unbekannten, nicht leidenden Menschen, aufmerksam die Straße entlang zu blicken.

Wohin gehen? Was zu tun?

Die Straße war völlig leer. Die Häuser waren alle gleich, weiße, zweistöckige Kaufmannshäuser mit großen Gärten, und es schien, als ob keine Seele darin wäre; weißer, dicker Staub lag auf dem Bürgersteig; und das alles war blendend, alles war heiß, feurig und fröhlich, aber hier schien es wie eine ziellose Sonne. In der Ferne erhob sich die Straße, beugte sich vor und ruhte auf einem wolkenlosen, grauen Himmel mit einem Spiegelbild. Es hatte etwas Südländisches, erinnerte an Sewastopol, Kertsch ... Anapa. Das war besonders unerträglich. Und der Leutnant ging mit gesenktem Kopf, vor dem Licht blinzelnd, aufmerksam auf seine Füße blickend, taumelnd, stolpernd, Sporen an Sporen klammernd, zurück.

Er kehrte so überwältigt von Müdigkeit ins Hotel zurück, als hätte er eine große Wanderung irgendwo in Turkestan, in der Sahara, unternommen. Er sammelte seine letzten Kräfte und betrat sein großes und leeres Zimmer. Das Zimmer war bereits aufgeräumt, ohne die letzten Spuren von ihr – nur eine von ihr vergessene Haarnadel lag auf dem Nachttisch! Er zog seine Jacke aus und betrachtete sich im Spiegel: sein Gesicht – das Gesicht eines gewöhnlichen Offiziers, grau von der Bräune, mit einem weißlichen Schnurrbart, gebleicht von der Sonne, und bläulich-weißen Augen, die durch die Bräune noch weißer wirkten – jetzt hatte einen aufgeregten, verrückten Gesichtsausdruck, und das dünne weiße Hemd mit dem gestärkten Stehkragen hatte etwas Jugendliches und zutiefst Unglückliches an sich. Er legte sich auf dem Rücken auf das Bett und stellte seine staubigen Stiefel auf die Müllkippe. Die Fenster waren offen, die Vorhänge waren zugezogen, und von Zeit zu Zeit wehte eine leichte Brise herein und wehte in den Raum die Hitze erhitzter Eisendächer und all diese leuchtende und jetzt völlig leere, stille Wolga-Welt. Er lag mit den Händen unter seinem Hinterkopf und blickte aufmerksam vor sich hin. Dann biss er die Zähne zusammen, schloss die Augenlider, spürte, wie die Tränen darunter über seine Wangen liefen, und schlief schließlich ein, und als er die Augen wieder öffnete, war hinter den Vorhängen bereits ein rötliches Gelb. Abendsonne. Der Wind ließ nach, der Raum war stickig und trocken wie in einem Ofen ... Und gestern und heute Morgen erinnerte man sich, als ob sie vor zehn Jahren passiert wären.

Er stand langsam auf, wusch sich langsam das Gesicht, zog die Vorhänge hoch, klingelte und verlangte den Samowar und die Rechnung und trank lange Zeit Tee mit Zitrone. Dann befahl er, einen Taxifahrer herbeizuholen, die Sachen herauszuholen, und indem er im Taxi auf dem roten, verblichenen Sitz saß, gab er dem Lakaien fünf Rubel.

Und es sieht so aus, Euer Ehren, dass ich es war, der Sie nachts mitgebracht hat! - sagte der Fahrer fröhlich und übernahm die Zügel.

Als wir zum Pier hinuntergingen, war die Wolga bereits blau Sommernacht, und schon waren viele bunte Lichter über den Fluss verstreut, und die Lichter hingen an den Masten des herannahenden Dampfers.

Pünktlich geliefert! - sagte der Taxifahrer einschmeichelnd.

Der Leutnant gab ihm fünf Rubel, nahm eine Fahrkarte und ging zum Pier ... Genau wie gestern gab es ein leises Klopfen am Pier und ein leichtes Schwindelgefühl aufgrund der Unsicherheit unter den Füßen, dann ein fliegendes Ende, das Geräusch von kochendem und fließendem Wasser Vorwärts unter den Rädern ein wenig zurück zog der Dampfer an... Und die Menschenmenge auf diesem Schiff, die schon überall erleuchtet war und nach Küche roch, wirkte ungewöhnlich freundlich und gut.

Die dunkle Sommermorgendämmerung verblasste weit vorn, düster, schläfrig und vielfarbig spiegelte sich im Fluss, der an manchen Stellen noch wie zitternde Wellen in der Ferne darunter, unter dieser Morgendämmerung, leuchtete, und die Lichter schwebten und schwammen zurück, verstreut in der Dunkelheit umher.

Der Leutnant saß unter einem Baldachin auf dem Deck und kam sich zehn Jahre älter vor.

Der graue Moskauer Wintertag verdunkelte sich, das Gas in den Laternen brannte kalt, die Schaufenster waren warm erleuchtet – und das Abendleben Moskaus flammte auf, befreit von den Tagesangelegenheiten; Die Droschkenschlitten rasten dichter und kräftiger, die überfüllten, tauchenden Straßenbahnen ratterten heftiger – in der Dämmerung konnte man schon sehen, wie grüne Sterne aus den Drähten zischten, – die mattschwarzen Passanten eilten lebhafter über die verschneiten Gehwege ... Jeden Abend eilte mich zu dieser Stunde mein Kutscher im Trab – vom Roten Tor zur Christ-Erlöser-Kathedrale: Sie wohnte ihm gegenüber; Jeden Abend nahm ich sie zum Abendessen mit nach Prag, in die Eremitage, ins Metropol, nach dem Abendessen ins Theater, zu Konzerten und dann nach Yar in Strelna ... Wie das alles enden sollte, wusste ich nicht und versuchte nicht darüber nachzudenken, nicht zu denken: Es war sinnlos – genauso wie mit ihr darüber zu reden: Sie hat Gespräche über unsere Zukunft ein für alle Mal beiseite gelegt; sie war für mich geheimnisvoll, unverständlich, und unsere Beziehung zu ihr war seltsam – wir standen uns immer noch nicht sehr nahe; und das alles hielt mich endlos in ungelöster Anspannung, in schmerzlicher Vorfreude – und gleichzeitig war ich unglaublich glücklich mit jeder Stunde, die ich in ihrer Nähe verbrachte.

Aus irgendeinem Grund nahm sie an Kursen teil, besuchte sie eher selten, besuchte sie aber. Ich habe einmal gefragt: „Warum?“ Sie zuckte mit den Schultern: „Warum wird auf der Welt alles getan? Verstehen wir etwas in unserem Handeln? Außerdem interessiere ich mich für Geschichte ...“ Sie lebte allein – ihr verwitweter Vater, ein aufgeklärter Mann aus einer adligen Kaufmannsfamilie, lebte zurückgezogen in Twer und sammelte wie alle Kaufleute dieser Art etwas. Im Haus gegenüber der Erlöserkirche mietete sie wegen der Aussicht auf Moskau eine Eckwohnung im fünften Stock, nur zwei Zimmer, aber geräumig und gut eingerichtet. Im ersten nahm ein breites türkisches Sofa viel Platz ein, dort stand ein teures Klavier, auf dem sie immer wieder den langsamen, traumwandlerisch schönen Anfang übte. Mondscheinsonate„, - nur ein Anfang, - auf dem Klavier und auf dem Spiegelglas blühten elegante Blumen in facettierten Vasen, - auf meine Bestellung wurden ihr jeden Samstag frische geliefert, - und als ich am Samstagabend zu ihr kam, Sie lag auf dem Sofa, darüber hing ein Porträt eines barfüßigen Tolstoi, langsam reichte sie mir die Hand zum Kuss und sagte geistesabwesend: „Danke für die Blumen ...“ Ich brachte ihr Kisten Schokolade, neue Bücher - Hofmannsthal, Schnitzler, Tetmeyer, Przybyshevsky - und erhielten trotzdem ein „Dankeschön“ und eine ausgestreckte warme Hand, manchmal den Befehl, sich neben das Sofa zu setzen, ohne den Mantel auszuziehen. „Es ist nicht klar, warum“, sagte sie nachdenklich und streichelte meinen Biberkragen, „aber es scheint, dass nichts besser sein kann als der Geruch der Winterluft, mit dem man vom Hof ​​aus das Zimmer betritt ...“ Es sah so aus, als ob sie es nicht wusste. Sie brauchte nichts: keine Blumen, keine Bücher, kein Mittagessen, kein Theater, kein Abendessen außerhalb der Stadt, obwohl sie immer noch Blumen hatte, die sie mochte und die sie nicht mochte, sie las immer alle Bücher, die ich ihr mitbrachte, sie aß ein Eine ganze Schachtel Schokolade an einem Tag. Mittags und abends aß sie genauso viel wie ich, sie liebte Kuchen mit Quappen-Fischsuppe, rosa Haselhuhn in frittierter Sauerrahm, manchmal sagte sie: „Ich verstehe nicht, wie Menschen.“ „Sie wird ihr ganzes Leben lang nicht müde werden, jeden Tag zu Mittag und zu Abend zu essen“, aber sie selbst aß zu Mittag und zu Abend mit einem Moskauer Verständnis für die Sache. Ihre einzige offensichtliche Schwäche war gute Kleidung, Samt, Seide, teures Fell...

Wir waren beide reich, gesund, jung und so gutaussehend, dass die Leute uns in Restaurants und auf Konzerten anstarrten. Ich, der aus der Provinz Pensa stammte, war damals aus irgendeinem Grund gutaussehend und von südlicher, heißer Schönheit, ich war sogar „unanständig gutaussehend“, wie ein berühmter Schauspieler, ein ungeheuer dicker Mann, ein großer Vielfraß und ein kluger Mann einmal sagte Mich. „Der Teufel weiß, wer du bist, irgendein Sizilianer“, sagte er schläfrig; und mein Charakter war südländisch, lebhaft, immer bereit für ein glückliches Lächeln, zum Beispiel guter Witz. Und sie hatte eine Art indische, persische Schönheit: ein dunkelbernsteinfarbenes Gesicht, prächtiges und etwas bedrohliches Haar in seiner dichten Schwärze, sanft glänzend wie schwarzes Zobelfell, Augenbrauen, Augen schwarz wie Samtkohle; der Mund, der mit seinen samtig-roten Lippen betört, war mit dunklem Flaum beschattet; beim Ausgehen trug sie meistens ein granatrotes Samtkleid und die gleichen Schuhe mit goldenen Schnallen (und sie ging als bescheidene Studentin zu Kursen, frühstückte für dreißig Kopeken in einer vegetarischen Kantine am Arbat); und so sehr ich zur Redseligkeit, zur einfachen Fröhlichkeit neigte, schwieg sie meistens: Sie dachte immer über etwas nach, sie schien sich geistig mit etwas zu beschäftigen: Sie lag mit einem Buch in der Hand auf dem Sofa ließ es oft sinken und blickte fragend vor sich hin: Ich sah das, als ich sie manchmal tagsüber besuchte, weil sie jeden Monat drei oder vier Tage lang nicht ausging oder das Haus verließ, sie lag und las. Ich musste mich auf einen Stuhl neben dem Sofa setzen und schweigend lesen.

„Du bist furchtbar gesprächig und unruhig“, sagte sie, „lass mich das Kapitel zu Ende lesen ...

Wenn ich nicht gesprächig und unruhig gewesen wäre, hätte ich dich vielleicht nie erkannt“, antwortete ich und erinnerte sie an unsere Bekanntschaft: eines Tages im Dezember, als ich zum Art Circle kam, um einen Vortrag von Andrei Bely zu hören, der ihn dabei sang Beim Laufen und Tanzen auf der Bühne drehte ich mich und lachte so sehr, dass sie, die zufällig neben mir auf dem Stuhl saß und mich zunächst etwas verwirrt ansah, schließlich auch lachte und ich mich sofort fröhlich zu ihr umdrehte.

„Das ist in Ordnung“, sagte sie, „aber schweigen Sie noch eine Weile, lesen Sie etwas, rauchen Sie ...“

Ich kann nicht schweigen! Du kannst dir die volle Kraft meiner Liebe zu dir nicht vorstellen! Du liebst mich nicht!

Ich präsentiere. Und was meine Liebe betrifft, weißt du genau, dass ich außer meinem Vater und dir niemanden auf der Welt habe. Auf jeden Fall bist du mein Erster und Letzter. Reicht Ihnen das nicht? Aber genug davon. Wir können nicht vor dir lesen, lass uns Tee trinken ...

Und ich stand auf, kochte Wasser in einem Wasserkocher auf dem Tisch hinter dem Sofa, nahm Tassen und Untertassen von dem Walnussstapel, der in der Ecke hinter dem Tisch stand, und sagte, was mir in den Sinn kam:

Haben Sie „Fire Angel“ zu Ende gelesen?

Ich habe es mir zu Ende angesehen. Es ist so pompös, dass ich mich schäme, es zu lesen.

Er war zu gewagt. Und dann mag ich die gelbhaarige Rus überhaupt nicht.

Dir gefällt nicht alles!

Ja, viel...

« Seltsame Liebe! - dachte ich und während das Wasser kochte, stand ich da und schaute aus dem Fenster. Der Raum roch nach Blumen, und für mich fühlte sie sich mit ihrem Geruch verbunden; vor einem Fenster lag tief in der Ferne ein riesiges Bild des schneegrauen Moskaus auf der anderen Seite des Flusses; im anderen, links, war ein Teil des Kremls zu sehen; im Gegenteil, irgendwie zu nah, ragte weiß die allzu neue Masse von Christus dem Erlöser auf, in dessen goldener Kuppel sich die ewig umherschwebenden Dohlen spiegelten bläuliche Flecken... „Seltsame Stadt! - sagte ich mir und dachte an den Okhotny Ryad, an Iverskaya, an St. Basilius und Spas-on-Boru, italienische Kathedralen – und etwas Kirgisisches in den Spitzen der Türme an den Kremlmauern ...“

Als ich in der Abenddämmerung ankam, fand ich sie manchmal nur in einem mit Zobel besetzten Seidenarchaluk auf dem Sofa – das Erbe meiner Astrachan-Großmutter, sagte sie – ich saß im Halbdunkel neben ihr, ohne das Feuer anzuzünden, und küsste ihre Hände und Füße, erstaunlich in ihrer Glätte Körper... Und sie widerstand nichts, aber alles in Stille. Ich suchte ständig nach ihren heißen Lippen – sie gab sie, unruhig atmend, aber alles schweigend. Als sie spürte, dass ich mich nicht mehr beherrschen konnte, stieß sie mich weg, setzte sich und bat, ohne ihre Stimme zu erheben, darum, das Licht anzuschalten, und ging dann ins Schlafzimmer. Ich zündete es an, setzte mich auf einen Drehhocker neben dem Klavier und kam nach und nach zur Besinnung, abgekühlt von dem heißen Rausch. Eine Viertelstunde später kam sie aus dem Schlafzimmer, angezogen, bereit zum Gehen, ruhig und einfach, als wäre vorher nichts passiert:

Wohin heute? Vielleicht nach Metropol?

Und wieder verbrachten wir den ganzen Abend damit, über etwas zu reden, das nichts damit zu tun hatte.

Kurz nachdem wir uns näher gekommen waren, sagte sie zu mir, als ich anfing, über die Ehe zu sprechen:

Nein, ich bin nicht geeignet, eine Ehefrau zu sein. Mir geht es nicht gut, mir geht es nicht gut...

Das hat mich nicht entmutigt. „Von da an werden wir sehen!“ - sagte ich mir in der Hoffnung, dass sich ihre Entscheidung mit der Zeit ändern würde und sprach nicht mehr über die Ehe. Unsere unvollständige Intimität schien mir manchmal unerträglich, aber selbst hier blieb mir etwas anderes übrig als die Hoffnung auf Zeit? Eines Tages, als ich in dieser abendlichen Dunkelheit und Stille neben ihr saß, packte ich meinen Kopf:

Nein, das übersteigt meine Kräfte! Und warum, warum musst du mich und dich selbst so grausam quälen!

Sie blieb stumm.

Ja, schließlich ist das keine Liebe, keine Liebe ...

Sie antwortete gleichmäßig aus der Dunkelheit:

Vielleicht. Wer weiß, was Liebe ist?

Ich, ich weiß! - rief ich aus. „Und ich werde darauf warten, dass du erfährst, was Liebe und Glück sind!“

Glück, Glück ... „Unser Glück, mein Freund, ist wie Wasser im Delirium: Wenn du daran ziehst, bläht es sich auf, aber wenn du es herausziehst, gibt es nichts.“

Was ist das?

Das sagte Platon Karataev zu Pierre.

Ich winkte ab.

Oh, Gott segne sie mit dieser östlichen Weisheit!

Und wieder redete er den ganzen Abend nur über Fremde – über Neuproduktion Kunsttheater, über Andreevs neue Geschichte... Auch hier reichte es mir, dass ich zunächst eng bei ihr in einem fliegenden und rollenden Schlitten saß und sie im glatten Fell eines Pelzmantels hielt, dann ging ich mit ihr in die überfüllte Halle von das Restaurant zum Marsch von „Aida“, ich esse und trinke neben ihr, ich höre ihre langsame Stimme, ich schaue auf die Lippen, die ich vor einer Stunde geküsst habe – ja, ich habe geküsst, sagte ich mir und schaute sie mit an Sie war begeistert von der Dankbarkeit über den dunklen Flaum über ihnen, über den granatroten Samt ihres Kleides, über die Neigung ihrer Schultern und das Oval ihrer Brüste, während sie den leicht würzigen Duft ihrer Haare wahrnahm und dachte: „Moskau, Astrachan, Persien.“ Indien!" In Restaurants außerhalb der Stadt, gegen Ende des Abendessens, wenn der Tabakrauch überall lauter wurde, brachte sie mich, ebenfalls rauchend und beschwipst, manchmal in ein separates Büro, bat mich, die Zigeuner zu rufen, und sie traten absichtlich lautstark ein , frech: vor dem Chor, mit einer Gitarre an einem blauen Band über der Schulter, ein alter Zigeuner im Kosakenmantel mit Zopf, mit der grauen Schnauze eines Ertrunkenen, mit einem Kopf so nackt wie eine gusseiserne Kugel , hinter ihm ein Zigeuner-Sänger mit niedriger Stirn unter Teer-Pony... Sie hörte den Liedern mit einem trägen, seltsamen Lächeln zu... Um drei oder vier Uhr morgens brachte ich sie nach Hause, am Eingang, schloss Meine Augen waren voller Glück, ich küsste das nasse Fell ihres Kragens und in einer Art ekstatischer Verzweiflung flog ich zum Roten Tor. Und morgen und übermorgen wird alles so sein, wie es war, dachte ich – alle die gleichen Qualen und alle das gleiche Glück ... Na ja, immer noch Glück, großes Glück!

So vergingen Januar und Februar, Maslenitsa kam und ging.

Am Sonntag der Vergebung befahl sie mir, um fünf Uhr abends zu ihr zu kommen. Als ich ankam, traf sie mich bereits gekleidet, in einem kurzen Astrachan-Pelzmantel, einem Astrachan-Hut und schwarzen Filzstiefeln.

Alles ist schwarz! - sagte ich und trat wie immer freudig ein.

Ihre Augen waren fröhlich und ruhig.

Woher wissen Sie das? Ripids, Trikririyas!

Du bist es, der mich nicht kennt.

Ich wusste nicht, dass du so religiös bist.

Das ist keine Religiosität. Ich weiß nicht was... Aber ich zum Beispiel gehe oft morgens oder abends aus, wenn man mich nicht in Restaurants, in die Kreml-Kathedralen schleppt, und man ahnt es nicht einmal... Also: Diakone – ja was! Peresvet und Oslyabya! Und auf zwei Chören gibt es zwei Chöre, ebenfalls alle Peresvets: groß, kraftvoll, in langen schwarzen Kaftanen singen sie, rufen sich gegenseitig zu – zuerst einen Chor, dann den anderen – und alles im Einklang und nicht nach Noten, sondern nach zu „Haken“. Und das Innere des Grabes war mit glänzenden Fichtenzweigen gesäumt, und draußen war es frostiger, sonniger, blendender Schnee ... Nein, das verstehen Sie nicht! Lass uns gehen...

Der Abend war friedlich, sonnig, mit Frost auf den Bäumen; Auf den blutigen Backsteinmauern des Klosters schnatterten Dohlen schweigend und sahen aus wie Nonnen, und im Glockenturm erklangen hin und wieder subtile und traurige Glockenspiele. Leise knirschend durch den Schnee betraten wir das Tor, gingen die verschneiten Wege durch den Friedhof entlang – die Sonne war gerade untergegangen, es war noch recht hell, die Zweige im Frost zeichneten sich wunderbar grau auf dem goldenen Email des Sonnenuntergangs ab Korallen und geheimnisvoll leuchteten um uns herum mit ruhigen, traurigen Lichtern, unauslöschlichen Lampen, die über den Gräbern verstreut waren. Ich folgte ihr und blickte voller Rührung auf ihren kleinen Fußabdruck, auf die Sterne, die ihre neuen schwarzen Stiefel im Schnee hinterließen – plötzlich drehte sie sich um und fühlte es:

Es ist wahr, wie du mich liebst! - sagte sie und schüttelte in stiller Verwirrung den Kopf.

Wir standen in der Nähe der Gräber von Ertel und Tschechow. Die Hände in den gesenkten Muff gehüllt, blickte sie lange auf das Tschechow-Grabdenkmal und zuckte dann mit den Schultern:

Was für eine fiese Mischung aus russischem Blattstil und Kunsttheater!

Es begann dunkel und eiskalt zu werden, wir gingen langsam aus dem Tor, in dessen Nähe mein Fjodor gehorsam auf einer Kiste saß.

„Wir fahren noch ein bisschen“, sagte sie, „dann gehen wir die letzten Pfannkuchen bei Jegorow essen … Aber es wird nicht zu viel sein, Fedor, oder?“

Irgendwo auf Ordynka gibt es ein Haus, in dem Gribojedow lebte. Lass uns nach ihm suchen...

Und aus irgendeinem Grund gingen wir nach Ordynka, fuhren lange durch einige Gassen in den Gärten und befanden uns in der Gribojedowski-Gasse; Aber wer konnte uns sagen, in welchem ​​Haus Gribojedow wohnte – es kam keine Menschenseele vorbei, und wer von ihnen könnte Gribojedow brauchen? Es war schon längst dunkel, die frostbeschienenen Fenster hinter den Bäumen färbten sich rosa ...

Hier gibt es auch das Marfo-Mariinsky-Kloster“, sagte sie.

Ich habe gelacht:

Wieder zurück ins Kloster?

Nein, das bin nur ich...

Im Erdgeschoss von Jegorows Wirtshaus in Ochotny Rjad war es voll von struppigen, dick gekleideten Taxifahrern, die Stapel von Pfannkuchen zerschnitten, die im Übermaß mit Butter und Sauerrahm übergossen waren, es war dampfig wie in einem Badehaus; In den oberen, ebenfalls sehr warmen Räumen mit niedrigen Decken spülten die alttestamentarischen Kaufleute feurige Pfannkuchen mit körnigem Kaviar und gefrorenem Champagner hinunter. Wir gingen in den zweiten Raum, wo in der Ecke vor der schwarzen Tafel der Ikone der Muttergottes der drei Hände eine Lampe brannte, wir setzten uns an einen langen Tisch auf einem schwarzen Ledersofa. . Der Flaum auf ihrer Oberlippe war matt, der Bernstein ihrer Wangen wurde leicht rosa, die Schwärze des Paradieses verschmolz völlig mit der Pupille – ich konnte meine begeisterten Augen nicht von ihrem Gesicht abwenden. Und sie sagte und nahm ein Taschentuch aus ihrem duftenden Muff:

Bußgeld! Unten sind wilde Männer, und hier gibt es Pfannkuchen mit Champagner und die Muttergottes mit den drei Händen. Drei Hände! Das ist schließlich Indien!

Sie sind ein Gentleman, Sie können dieses ganze Moskau nicht so verstehen wie ich.

Ich kann, ich kann! - Ich antwortete: „Und lass uns das Mittagessen bestellen!“

Wie meinst du „stark“?

Das bedeutet stark. Wie kommt es, dass du es nicht weißt? „Gyurgas Rede ...“

Ja, Prinz Yuri Dolgoruky. „Gyurgas Rede an Svyatoslav, Fürst von Seversky: „Komm zu mir, Bruder, nach Moskau“ und bestellte ein starkes Abendessen.“

Wie gut. Und jetzt ist nur noch diese Rus in einigen nördlichen Klöstern übrig. Ja, sogar in Kirchenliedern. Ich war kürzlich im Empfängniskloster – Sie können sich nicht vorstellen, wie wunderbar dort die Stichera gesungen werden! Und in Chudovoy ist es noch besser. Letztes Jahr bin ich wegen Strastnaja immer wieder dorthin gefahren. Oh, wie gut es war! Überall sind Pfützen, die Luft ist schon weich, meine Seele ist irgendwie zärtlich, traurig und die ganze Zeit über ist dieses Gefühl der Heimat, ihrer Antike... Alle Türen in der Kathedrale sind offen, den ganzen Tag normale Menschen Komm und geh, den ganzen Tag Gottesdienst... Oh, ich gehe, ich gehe irgendwohin, in ein Kloster, in ein sehr abgelegenes Kloster, in Wologda, Wjatka!

Ich wollte sagen, dass dann auch ich gehen oder jemanden töten würde, damit sie mich nach Sachalin fahren würden, ich zündete mir voller Aufregung eine Zigarette an, aber ein Bodenwächter in weißen Hosen und einem weißen Hemd, um den Gürtel war eine purpurrote Aderpresse, näherte sich und respektvoll daran erinnert:

Tut mir leid, Sir, das Rauchen ist hier nicht gestattet...

Und sofort begann er mit besonderer Unterwürfigkeit schnell:

Was möchtest du zu den Pfannkuchen? Hausgemachter Kräuterheiler? Kaviar, Lachs? Unser Sherry ist außergewöhnlich gut für die Ohren, aber für Navazhka...

Und zum Sherry“, fügte sie hinzu und erfreute mich mit ihrer freundlichen Gesprächigkeit, die sie den ganzen Abend nicht verließ. Und ich hörte bereits geistesabwesend zu, was sie als nächstes sagte. Und sie sprach mit einem ruhigen Licht in ihren Augen:

Ich liebe russische Chroniken, ich liebe russische Legenden so sehr, dass ich immer wieder lese, was mir besonders gefällt, bis ich es auswendig kann. „Im russischen Land gab es eine Stadt namens Murom, und ein edler Fürst namens Paul regierte darin. Und der Teufel stellte seiner Frau eine fliegende Schlange zur Unzucht vor. Und diese Schlange erschien ihr in menschlicher Natur, überaus schön ...“

Scherzhaft habe ich gruselige Augen gemacht:

Oh, was für ein Horror!

So stellte Gott sie auf die Probe. „Als die Zeit für ihren gesegneten Tod gekommen war, flehten dieser Prinz und diese Prinzessin Gott an, eines Tages vor ihnen zu ruhen. Und sie stimmten zu, in einem einzigen Sarg begraben zu werden. Und sie befahlen, zwei Grabbetten in einen einzigen Stein zu hauen. Und gleichzeitig legten sie auch das Klostergewand an ...“

Und wieder wich meine Geistesabwesenheit der Überraschung und sogar der Sorge: Was ist heute mit ihr los?

Und so hielt sie mich an diesem Abend, als ich sie zu einer völlig anderen Zeit als sonst, um elf Uhr, nach Hause brachte, mich am Eingang verabschiedend, plötzlich auf, als ich bereits in den Schlitten stieg:

Warten. Kommen Sie morgen Abend frühestens um zehn Uhr zu mir. Morgen ist die „Kohlparty“ des Kunsttheaters.

Also? - Ich fragte: „Willst du zu dieser „Kohlparty“ gehen?

Aber Sie sagten, dass Sie nichts Vulgäreres kennen als diese „Kohlköpfe“!

Und jetzt weiß ich es nicht. Und trotzdem will ich gehen.

Ich schüttelte im Geiste den Kopf – alles Macken, Moskauer Macken! - und antwortete fröhlich:

Ol, richtig!

Am nächsten Tag um zehn Uhr abends, als ich mit dem Aufzug zu ihrer Tür hinaufgefahren war, öffnete ich die Tür mit meinem Schlüssel und betrat den dunklen Flur nicht sofort: Dahinter war es ungewöhnlich hell, alles war beleuchtet - Kronleuchter, Kandelaber an den Seiten des Spiegels und eine hohe Lampe unter dem hellen Lampenschirm hinter dem Kopfende des Sofas, und das Klavier erklang den Anfang der „Mondscheinsonate“ – zunehmend ansteigend, je weiter entfernt, desto träger, einladender , in schlafwandlerisch-seliger Traurigkeit. Ich schlug die Flurtür zu – die Geräusche verstummten und man hörte das Rascheln eines Kleides. Ich trat ein – sie stand aufrecht und etwas theatralisch neben dem Klavier in einem schwarzen Samtkleid, das sie dünner erscheinen ließ und durch seine Eleganz glänzte, den festlichen Kopfschmuck ihres pechschwarzen Haares, den dunklen Bernstein ihrer nackten Arme, Schultern usw zarter, voller Ansatz ihrer Brüste, das Funkeln von Diamantohrringen entlang ihrer leicht gepuderten Wangen, kohlsamtige Augen und samtig-lila Lippen; An ihren Schläfen lockten schwarze, glänzende Zöpfe in Halbringen zu ihren Augen hin, was ihr das Aussehen einer orientalischen Schönheit aus einem beliebten Druck verlieh.

Wenn ich nun Sängerin wäre und auf der Bühne singen würde“, sagte sie und schaute in mein verwirrtes Gesicht, „würde ich auf den Applaus mit einem freundlichen Lächeln und leichten Verbeugungen nach rechts und links, nach oben und zum Parkett und mir antworten.“ Ich würde unmerklich, aber vorsichtig mit meinem Fuß einen Zug wegschieben, um nicht darauf zu treten ...

Auf der Kohlparty rauchte sie viel und nippte ständig an Champagner, schaute aufmerksam auf die Schauspieler, mit lebhaften Schreien und Refrains, die etwas wie Pariser darstellten, auf den großen Stanislawski mit weißen Haaren und schwarzen Augenbrauen und den stämmigen Moskwin im Kneifen- nez auf seinem muldenförmigen Gesicht - beide mit Bedacht. Mit Ernst und Fleiß führten sie rückwärts fallend einen verzweifelten Cancan zum Gelächter des Publikums vor. Kachalov kam mit einem Glas in der Hand auf uns zu, blass vom Hopfen, mit starkem Schweiß auf der Stirn, an der ein Büschel seines weißrussischen Haares hing, hob sein Glas und sagte mit gespielter düsterer Gier auf sie blickend: Stimme des Schauspielers:

Zarenjungfrau, Königin von Shamakhan, deine Gesundheit!

Und sie lächelte langsam und stieß mit ihm an. Er nahm ihre Hand, fiel betrunken auf sie zu und fiel fast von den Füßen. Er schaffte es und biss die Zähne zusammen und sah mich an:

Was ist das für ein hübscher Kerl? Ich hasse es.

Dann keuchte, pfiff und donnerte die Orgel, die Drehorgel hüpfte und stampfte mit ihrer Polka – und ein kleiner Sulerzhitsky, immer in Eile und lachend, flog auf uns zu, gleitend, sich bückend, die Galanterie von Gostiny Dvor vortäuschend, und murmelte hastig:

Erlauben Sie mir, Tranblanc an den Tisch einzuladen ...

Und sie stand lächelnd auf und ging geschickt mit einem kurzen Stampfen ihrer Füße, funkelnd von Ohrringen, ihrer Schwärze und ihren nackten Schultern und Armen, mit ihm zwischen den Tischen umher, gefolgt von bewundernden Blicken und Applaus, während er seinen hob Kopf, schrie wie eine Ziege:

Lass uns gehen, lass uns schnell gehen
Polkatanz mit dir!

Um drei Uhr morgens stand sie auf und schloss die Augen. Als wir uns anzogen, schaute sie auf meinen Biberhut, streichelte den Biberkragen und ging zum Ausgang, wobei sie entweder scherzhaft oder ernst sagte:

Natürlich ist er wunderschön. Kachalov sagte die Wahrheit... „Die Schlange ist von Natur aus äußerst schön…“

Unterwegs schwieg sie und senkte den Kopf vor dem hellen, mondbeschienenen Schneesturm, der auf sie zuflog. Einen ganzen Monat lang tauchte er in den Wolken über dem Kreml – „irgendeine Art leuchtender Schädel“, sagte sie. Die Uhr auf dem Spasskaja-Turm schlug drei, und sie sagte auch:

Welche uralter Klang, - etwas aus Zinn und Gusseisen. Und genau so schlug es im fünfzehnten Jahrhundert mit demselben Ton drei Uhr morgens.

Und in Florenz gab es genau die gleiche Schlacht, sie erinnerte mich an Moskau ...

Als Fjodor am Eingang belagert wurde, befahl sie leblos:

Lass ihn gehen...

Erstaunt, - sie ließ sie nachts nie zu sich kommen, - sagte ich verwirrt:

Fedor, ich gehe zu Fuß zurück...

Und wir stiegen schweigend in den Aufzug und betraten die nächtliche Wärme und Stille der Wohnung, während Hämmer in den Heizungen klapperten. Ich zog ihren Pelzmantel aus, der vom Schnee rutschig war, sie warf einen nassen Daunenschal aus ihren Haaren auf meine Hände und ging schnell, ihren seidenen Unterrock raschelnd, ins Schlafzimmer. Ich zog mich aus, betrat das erste Zimmer und setzte mich mit sinkendem Herzen wie über einem Abgrund auf das türkische Sofa. Hinter den offenen Türen des erleuchteten Schlafzimmers waren ihre Schritte zu hören, wie sie, sich an den Haarnadeln festklammernd, ihr Kleid über den Kopf zog... Ich stand auf und ging zu den Türen: Sie stand da, nur in Schwanenpantoffeln gekleidet Mit dem Rücken zu mir, vor dem Frisiertisch, kämmt sie mit einem Schildpattkamm die schwarzen Strähnen ihres langen Haares, die ihr ins Gesicht hängen.

„Er sagte immer wieder, dass ich nicht viel von ihm halte“, sagte sie, warf den Kamm auf das Spiegelglas und drehte sich, ihre Haare über den Rücken werfend, zu mir um: „Nein, ich dachte...“

Im Morgengrauen spürte ich ihre Bewegung. Ich öffnete meine Augen und sie starrte mich an. Ich erhob mich von der Wärme des Bettes und ihres Körpers, sie beugte sich zu mir und sagte leise und gleichmäßig:

Heute Abend fahre ich nach Twer. Wie lange, weiß nur Gott...

Und sie drückte ihre Wange an meine – ich spürte, wie ihre nassen Wimpern blinzelten.

Ich werde alles schreiben, sobald ich ankomme. Ich werde alles über die Zukunft schreiben. Entschuldigung, verlass mich jetzt, ich bin sehr müde ...

Und sie legte sich auf das Kissen.

Ich zog mich sorgfältig an, küsste ihr schüchtern das Haar und schlich auf Zehenspitzen hinaus auf die Treppe, die bereits in blassem Licht erstrahlte. Ich ging zu Fuß durch den jungen, klebrigen Schnee – es gab keinen Schneesturm mehr, alles war ruhig und schon weit entlang der Straßen sichtbar, es roch nach Schnee und aus den Bäckereien. Ich erreichte Iverskaya, dessen Inneres heiß brannte und von ganzen Kerzenfeuern glänzte, stand in der Menge alter Frauen und Bettler auf dem zertrampelten Schnee auf meinen Knien, nahm meinen Hut ab... Jemand berührte mich an der Schulter - Ich schaute: Eine unglückliche alte Frau sah mich an und zuckte mit erbärmlichen Tränen zusammen:

Oh, bring dich nicht um, bring dich nicht so um! Sünde, Sünde!

Der Brief, den ich etwa zwei Wochen später erhielt, war kurz – eine liebevolle, aber feste Bitte, nicht länger auf sie zu warten, nicht zu versuchen, nach ihr zu suchen, zu sehen: „Ich werde nicht nach Moskau zurückkehren, ich werde dorthin gehen.“ Gehorsam vorerst, dann entscheide ich mich vielleicht, die Mönchsgelübde abzulegen. Möge Gott mir die Kraft geben, mir nicht zu antworten – es ist sinnlos, unsere Qualen zu verlängern und zu verstärken ...“

Ich habe ihre Bitte erfüllt. Und er verschwand lange Zeit in den schmutzigsten Tavernen, wurde Alkoholiker und versank auf jede erdenkliche Weise immer mehr. Dann begann er sich nach und nach zu erholen – gleichgültig, hoffnungslos … Seit diesem sauberen Montag sind fast zwei Jahre vergangen …

Im vierzehnten Jahr unter Neujahr, es war derselbe ruhige, sonnige Abend wie dieser unvergessliche. Ich verließ das Haus, nahm ein Taxi und fuhr zum Kreml. Dort ging er in die leere Erzengel-Kathedrale, stand lange Zeit ohne zu beten in der Dämmerung und betrachtete den schwachen Schimmer der alten goldenen Ikonostase und der Grabsteine ​​der Moskauer Könige – er stand darin, als würde er auf etwas warten besondere Stille einer leeren Kirche, wenn man Angst hat, sie einzuatmen. Als er aus der Kathedrale kam, befahl er dem Taxifahrer, nach Ordynka zu fahren, fuhr in einem bestimmten Tempo und fuhr dann durch dunkle Gassen in Gärten mit erleuchteten Fenstern durch die Griboyedovsky-Gasse – und weinte und weinte weiter ...

Auf Ordynka hielt ich vor den Toren des Marfo-Mariinsky-Klosters ein Taxi an: Im Hof ​​standen schwarze Kutschen, die offenen Türen einer kleinen beleuchteten Kirche waren zu sehen, und der Gesang eines Mädchenchors strömte traurig und zärtlich aus dem Türen. Aus irgendeinem Grund wollte ich unbedingt dorthin. Der Hausmeister am Tor versperrte mir den Weg und fragte leise und flehend:

Das geht nicht, Sir, das geht nicht!

Wie kannst du das nicht? Kannst du nicht in die Kirche gehen?

Das können Sie, mein Herr, natürlich können Sie das. Ich bitte Sie nur, um Himmels willen, gehen Sie jetzt nicht dorthin Großherzogin Elzavet Fedrovna und Großherzog Mitriy Palych...

Als ich in Moskau ankam, wohnte ich diebisch in unauffälligen Zimmern in einer Gasse in der Nähe von Arbat und lebte schmerzhaft, als Einsiedler, von Date zu Date mit ihr. Sie besuchte mich in diesen Tagen nur dreimal und jedes Mal kam sie hastig herein und sagte:

- Ich bin nur für eine Minute...

Sie war blass mit der schönen Blässe einer liebevollen, aufgeregten Frau, ihre Stimme brach, und die Art und Weise, wie sie, ihren Regenschirm überallhin werfend, sich beeilte, ihren Schleier zu heben und mich zu umarmen, schockierte mich vor Mitleid und Freude.

„Mir scheint“, sagte sie, „dass er etwas vermutet, dass er sogar etwas weiß – vielleicht hat er einen Ihrer Briefe gelesen, den Schlüssel zu meinem Schreibtisch in die Hand genommen … Ich denke, er ist zu allem bereit, was möglich ist.“ sein grausamer, stolzer Charakter. Einmal sagte er mir direkt: „Ich werde vor nichts zurückschrecken, um meine Ehre, die Ehre meines Mannes und meines Offiziers zu verteidigen!“ Jetzt beobachtet er aus irgendeinem Grund buchstäblich jede meiner Bewegungen, und damit unser Plan Erfolg hat, muss ich furchtbar vorsichtig sein. Er willigt bereits ein, mich gehen zu lassen, also habe ich ihm eingeflüstert, dass ich sterben würde, wenn ich den Süden und das Meer nicht sehen würde, aber seien Sie um Himmels willen geduldig!

Unser Plan war gewagt: mit demselben Zug an die kaukasische Küste zu fahren und dort drei oder vier Wochen an einem völlig wilden Ort zu leben. Ich kannte diese Küste, ich habe einmal eine Zeit lang in der Nähe von Sotschi gelebt – jung, einsam – daran konnte ich mich für den Rest meines Lebens erinnern Herbstabende zwischen den schwarzen Zypressen, an den kalten grauen Wellen ... Und sie wurde blass, als ich sagte: „Und jetzt werde ich bei dir sein, im Bergdschungel, am tropischen Meer ...“ Wir haben nicht daran geglaubt die Umsetzung unseres Plans bis zur letzten Minute - Das erschien uns zu viel Glück.

In Moskau regnete es kalt, es sah aus, als wäre der Sommer schon vorbei und würde nicht wiederkommen, es war schmutzig, düster, die Straßen waren nass und schwarz, glitzerten von den offenen Regenschirmen der Passanten und den hochgehobenen Dächern der zitternden Taxifahrer als sie rannten. Und es war ein dunkler, ekelhafter Abend, als ich zum Bahnhof fuhr, alles in mir erstarrte vor Angst und Kälte. Ich rannte durch den Bahnhof und am Bahnsteig entlang, zog mir den Hut über die Augen und vergrub mein Gesicht im Kragen meines Mantels.

In dem kleinen First-Class-Abteil, das ich vorab gebucht hatte, prasselte der Regen geräuschvoll auf das Dach. Ich ließ sofort den Vorhang herunter, und sobald der Portier, der sich die nasse Hand an seiner weißen Schürze abwischte, das Trinkgeld entgegennahm und hinausging, schloss ich die Tür ab. Dann öffnete er den Vorhang leicht und erstarrte, ohne den Blick von der vielfältigen Menschenmenge abzuwenden, die im dunklen Licht der Bahnhofslaternen mit ihren Sachen am Waggon hin und her huschte. Wir waren uns einig, dass ich so früh wie möglich am Bahnhof ankommen würde und sie so spät wie möglich, damit ich irgendwie vermeiden konnte, ihr und ihm auf dem Bahnsteig zu begegnen. Jetzt war es Zeit für sie. Ich sah immer angespannter aus – sie waren alle weg. Als es zum zweiten Mal klingelte, erstarrte ich vor Angst: Ich war zu spät oder er ließ sie in letzter Minute plötzlich nicht mehr herein! Aber gleich danach fiel mir seine große Gestalt auf, mit der Offiziersmütze, dem schmalen Mantel und der Hand im Wildlederhandschuh, mit der er mit weiten Schritten ihren Arm hielt. Ich stolperte vom Fenster weg und fiel in die Ecke des Sofas. In der Nähe befand sich ein Waggon zweiter Klasse – ich sah im Geiste, wie er sparsam mit ihr einstieg, sah sich um, um zu sehen, ob der Gepäckträger für sie gesorgt hatte – und zog seinen Handschuh aus, nahm seine Mütze ab, küsste sie und taufte sie. .. Die dritte Glocke machte mich taub, der fahrende Zug versetzte mich in eine Benommenheit ... Der Zug zerstreute sich, schwankte, schwankte, dann begann er sich sanft und mit Volldampf zu bewegen ... Ich drückte dem Schaffner einen Zehn-Rubel-Schein hin begleitete sie zu mir und trug ihre Sachen mit eisiger Hand ...

Als sie eintrat, küsste sie mich nicht einmal, sie lächelte nur mitleiderregend, setzte sich auf das Sofa und nahm ihren Hut aus den Haaren.

„Ich konnte überhaupt nicht zu Mittag essen“, sagte sie. „Ich dachte, ich würde diese schreckliche Rolle nicht bis zum Ende aushalten.“ Und ich habe schrecklichen Durst. Gib mir Narzana“, sagte sie und sagte zum ersten Mal „du“ zu mir. „Ich bin überzeugt, dass er mir folgen wird.“ Ich gab ihm zwei Adressen, Gelendschik und Gagra. Nun, in drei oder vier Tagen wird er in Gelendschik sein... Aber Gott sei mit ihm, besserer Tod als diese Qualen...

Als ich morgens auf den Flur ging, war es sonnig, stickig, die Toiletten rochen nach Seife, Eau de Cologne und allem, was morgens in einem überfüllten Waggon riecht. Hinter den staubbedeckten und erhitzten Fenstern war eine flache, verbrannte Steppe, staubige breite Straßen waren zu sehen, von Ochsen gezogene Karren, Eisenbahnhäuschen mit kanarischen Kreisen aus Sonnenblumen und scharlachrote Stockrosen in den Vorgärten blitzten auf ... Dann ging das grenzenlose Weite kahler Ebenen mit Hügeln und Gräberfeldern, eine unerträglich trockene Sonne, ein Himmel wie eine staubige Wolke, dann die Geister der ersten Berge am Horizont ...

Sie schickte ihm eine Postkarte aus Gelendschik und Gagra und schrieb, dass sie noch nicht wisse, wo sie übernachten würde.

Dann gingen wir entlang der Küste nach Süden.

Wir fanden einen urtümlichen Ort, bewachsen mit Platanenwäldern, blühenden Sträuchern, Mahagoni, Magnolien, Granatäpfeln, darunter Rosenfächerpalmen und schwarzen Zypressen ...

Ich wachte früh auf und während sie schlief, ging ich vor dem Tee, den wir um sieben Uhr tranken, durch die Hügel ins Walddickicht. Die heiße Sonne war bereits stark, sauber und fröhlich. In den Wäldern leuchtete der duftende Nebel azurblau, zerstreute sich und schmolz, hinter den fernen bewaldeten Gipfeln leuchtete das ewige Weiß verschneite Berge... Zurück ging ich durch den schwülen Basar unseres Dorfes, der nach brennendem Mist aus den Schornsteinen roch: Dort lief der Handel auf Hochtouren, es war voller Menschen, mit Reitpferden und Eseln – morgens versammelten sich dort viele verschiedene Bergsteiger für den Basar - tscherkessische Frauen in Schwarz gingen glatt, lange Kleider, die bis zum Boden reichten, in roten Stiefeln, ihre Köpfe waren in etwas Schwarzes gehüllt, mit schnellen Vogelblicken, die manchmal aus dieser traurigen Hülle hervorblitzten.

Dann gingen wir ans Ufer, das immer völlig leer war, schwammen und lagen bis zum Frühstück in der Sonne. Nach dem Frühstück – alle auf einer Jakobsmuschel gebratenen Fische, Weißwein, Nüsse und Früchte – streckten sich in der schwülen Dunkelheit unserer Hütte unter dem Ziegeldach heiße, fröhliche Lichtstreifen durch die Fensterläden.

Als die Hitze nachließ und wir das Fenster öffneten, hatte der von dort aus sichtbare Teil des Meeres zwischen den am Hang unter uns stehenden Zypressen die Farbe Violett und lag so gleichmäßig und friedlich, dass es schien, als würde das Ganze nie enden Frieden, diese Schönheit.

Bei Sonnenuntergang türmten sich hinter dem Meer oft erstaunliche Wolken auf; sie leuchteten so prächtig, dass sie sich manchmal auf die Ottomane legte, ihr Gesicht mit einem Mulltuch bedeckte und weinte: noch zwei, drei Wochen – und wieder Moskau!

Die Nächte waren warm und undurchdringlich, Glühwürmchen schwammen, flackerten und leuchteten mit topasfarbenem Licht in der schwarzen Dunkelheit, Laubfrösche läuteten wie Glasglocken. Als sich das Auge an die Dunkelheit gewöhnt hatte, erschienen oben Sterne und Bergrücken, über dem Dorf ragten Bäume auf, die wir tagsüber nicht bemerkt hatten. Und die ganze Nacht hindurch hörte man von dort aus, vom Dukhan, das dumpfe Klopfen einer Trommel und einen gutturalen, traurigen, hoffnungslos glücklichen Schrei, als wäre alles dasselbe endlose Lied.

Nicht weit von uns, in einer Küstenschlucht, die vom Wald zum Meer hin abfiel, sprang schnell ein kleiner, durchsichtiger Fluss über ein felsiges Bett. Wie wunderbar zersplitterte und brodelte sein Glanz in dieser geheimnisvollen Stunde, als der späte Mond wie ein wundersames Geschöpf aufmerksam hinter den Bergen und Wäldern hervorstarrte!

Manchmal zogen in der Nacht schreckliche Wolken von den Bergen heran, ein heftiger Sturm wehte, und in der lauten, tödlichen Schwärze der Wälder öffneten sich immer wieder magische grüne Abgründe und vorsintflutliche Donnerschläge erklangen in den himmlischen Höhen. Dann wachten die Adlerjungen auf und miauten in den Wäldern, der Leopard brüllte, die Küken jaulten ... Als einmal ein ganzer Schwarm von ihnen zu unserem beleuchteten Fenster lief – in solchen Nächten rennen sie immer zu ihren Häusern – öffneten wir das Fenster und schauten zu Sie kamen von oben herab, und sie standen unter einem strahlenden Regenschauer und kläfften und baten darum, zu uns zu kommen ... Sie weinte vor Freude, als sie sie ansah.

Er suchte sie in Gelendschik, Gagra und Sotschi. Am nächsten Tag, nach seiner Ankunft in Sotschi, schwamm er morgens im Meer, rasierte sich dann, zog saubere Unterwäsche und eine schneeweiße Jacke an, frühstückte in seinem Hotel auf der Restaurantterrasse, trank eine Flasche Champagner und trank Kaffee mit Chartreuse und rauchte langsam eine Zigarre. Als er in sein Zimmer zurückkehrte, legte er sich auf das Sofa und schoss sich mit zwei Revolvern in die Schläfen.

Leichtes Atmen. „Auf dem Friedhof steht über einem frischen Lehmhügel ein neues Kreuz aus Eichenholz, stark, schwer, glatt.“ An kalten, grauen Apriltagen sind die Denkmäler des weitläufigen Kreisfriedhofs durch die kahlen Bäume deutlich zu erkennen. Der Porzellankranz am Fuße des Kreuzes klingt traurig und einsam. „Im Kreuz selbst befindet sich ein ziemlich großes, konvexes Porzellanmedaillon, und im Medaillon befindet sich ein fotografisches Porträt einer Schülerin mit freudigen, erstaunlich lebhaften Augen. Das ist Olya Meshcherskaya.“

Sie stach unter ihren Altersgenossen in keiner Weise hervor, obwohl sie „eines der hübschen, reichen und glücklichen Mädchen“ war. Dann begann sie plötzlich aufzublühen und wurde erstaunlich hübsch: „Im Alter von vierzehn Jahren, mit einer dünnen Taille und schlanken Beinen, waren ihre Brüste und all diese Formen, deren Reiz noch nie mit menschlichen Worten ausgedrückt werden konnte, bereits klar umrissen.“ ; mit fünfzehn galt sie bereits als Schönheit.“ Alles passte zu ihr und es schien, als könne nichts ihrer Schönheit etwas anhaben: nicht die Tintenflecken an ihren Fingern, nicht ihr gerötetes Gesicht, nicht ihr zerzaustes Haar. Olya Meshcherskaya tanzte und lief auf Bällen besser als alle anderen; niemand wurde so gut betreut wie sie und niemand wurde von den Juniorklassen so sehr geliebt wie sie. Über sie sagte man, sie sei flatterhaft und könne ohne Bewunderer nicht leben, eines der Schulkinder sei unsterblich in sie verliebt gewesen, das aufgrund ihrer wechselhaften Behandlung ihm gegenüber sogar einen Selbstmordversuch unternommen habe.

„Olya Meshcherskaya war im letzten Winter völlig außer sich vor Spaß, wie man in der Turnhalle sagte.“ Der Winter war wunderschön – schneereich, frostig und sonnig. Die rosa Abende waren wunderschön, wenn die Musik ertönte und die gekleidete Menge fröhlich über das Eis der Eisbahn glitt, „an der Olya Meshcherskaya am unbeschwertesten und glücklichsten schien.“

Eines Tages, als Olya Meshcherskaya während einer langen Pause mit Erstklässlern spielte, wurde sie an die Leiterin der Turnhalle gerufen. Sie blieb wie angewurzelt stehen, holte tief Luft, strich ihr Haar glatt, zog ihre Schürze herunter und rannte mit leuchtenden Augen die Treppe hinauf. „Die Chefin, jung aussehend, aber grauhaarig, saß ruhig mit Strickzeug in den Händen an ihrem Schreibtisch unter dem königlichen Porträt.“

Sie fing an, Meshcherskaya zu tadeln: Es sei für sie, eine Gymnasiastin, unangemessen, sich so zu benehmen, teure Kämme zu tragen, „Schuhe, die zwanzig Rubel kosten“, und schließlich: Was für eine Frisur hatte sie? Das ist die Frisur einer Frau! „Sie sind kein Mädchen mehr“, sagte der Chef bedeutungsvoll, „... aber auch keine Frau…“ Ohne ihre Einfachheit und Ruhe zu verlieren, wandte Meshcherskaya kühn ein: „Verzeihen Sie, Madame, Sie irren sich: Das bin ich.“ eine Frau. Und wissen Sie, wer dafür verantwortlich ist? Papas Freund und Nachbar und dein Bruder Alexey Mikhailovich Malyutin. Es geschah letzten Sommer im Dorf ...“

Und einen Monat nach diesem Gespräch wurde das unglaubliche Geständnis, das den Chef verblüffte, unerwartet und tragisch bestätigt. „... Ein Kosakenoffizier, hässlich und plebejisch aussehend, der mit dem Kreis, zu dem Olja Meschtscherskaja gehörte, überhaupt nichts gemein hatte, erschoss sie auf dem Bahnsteig inmitten einer großen Menschenmenge, die gerade mit dem Zug angekommen war.“ Er erzählte dem Ermittler, dass Meshcherskaya ihm nahe stand, gelobte, seine Frau zu sein, und als er ihn am Bahnhof nach Nowotscherkassk begleitete, sagte er ihm plötzlich, dass sie nie daran gedacht hatte, ihn zu lieben, dass das ganze Gerede über die Ehe nur ihr Spott sei von ihm, und lassen Sie mich die Seite ihres Tagebuchs lesen, auf der es um Miljutin ging.

Auf der Seite vom 10. Juli letzten Jahres beschrieb Meshcherskaya ausführlich, was passiert ist. An diesem Tag reisten ihre Eltern und ihr Bruder in die Stadt und sie blieb allein in ihrem Dorfhaus zurück. Es war ein wundervoller Tag. Olya Meshcherskaya ging lange im Garten, auf dem Feld und im Wald. Sie fühlte sich so gut wie nie zuvor in ihrem Leben. Sie schlief im Büro ihres Vaters ein, und um vier Uhr weckte sie das Dienstmädchen und sagte, dass Alexei Michailowitsch angekommen sei. Das Mädchen freute sich sehr über seine Ankunft. Trotz seiner 56 Jahre sei er „immer noch sehr gutaussehend und immer gut gekleidet“. Er roch angenehm nach englischem Eau de Cologne und seine Augen waren sehr jung und schwarz. Vor dem Tee gingen sie durch den Garten, er hielt ihren Arm und sagte, dass sie wie Faust und Margarita seien. Was dann zwischen ihr und diesem älteren Mann, dem Freund ihres Vaters, geschah, konnte nicht erklärt werden: „Ich verstehe nicht, wie das passieren konnte, ich bin verrückt, ich hätte nie gedacht, dass ich so bin! ... Ich empfinde solchen Ekel.“ für ihn, dass ich das nicht überleben kann!..“

Nachdem sie dem Beamten das Tagebuch gegeben hatte, ging Olya Meshcherskaya den Bahnsteig entlang und wartete darauf, dass er mit dem Lesen fertig war. Hier ereignete sich ihr Tod...

Jeden Sonntag nach der Messe geht eine kleine trauernde Frau auf den Friedhof, der wie „ein großer niedriger Garten aussieht, der von einem weißen Zaun umgeben ist und über dessen Tor „Mariä Himmelfahrt“ steht“. Mutter Gottes" Die Frau bekreuzigt sich beim Gehen fein und geht die Friedhofsgasse entlang bis zur Bank gegenüber dem Eichenkreuz über Meshcherskayas Grab. Hier sitzt sie ein oder zwei Stunden im Frühlingswind, bis ihr völlig kalt wird. Während sie dem Gesang der Vögel und dem Rauschen des Windes in einem Porzellankranz lauscht, denkt die kleine Frau manchmal, dass sie es nicht ihr halbes Leben bereuen würde, wenn nur war dieser „tote Kranz“ nicht vor ihren Augen. Es fällt ihr schwer zu glauben, dass unter dem Eichenkreuz „derjenige liegt, dessen Augen so unsterblich aus diesem konvexen Porzellanmedaillon am Kreuz leuchten, und wie kann man mit diesem reinen Blick das Schreckliche verbinden, das jetzt mit dem Namen verbunden ist.“ Olja Meschtscherskaja?“

Bei dieser Frau handelt es sich um die coole Lady Olya Meshcherskaya, „ein älteres Mädchen, das schon lange mit einer Art Fiktion lebt, die ihr wirkliches Leben ersetzt.“ Zuvor glaubte sie an die glänzende Zukunft ihres Bruders, „eines in keiner Weise bemerkenswerten Fähnrichs“. Nach seinem Tod in der Nähe von Mukden begann meine Schwester sich selbst davon zu überzeugen, „dass sie eine ideologische Arbeiterin ist“. Der Tod von Olya Meshcherskaya gab ihr Nahrung für neue Träume und Fantasien. Sie erinnert sich an ein Gespräch zwischen Meshcherskaya und ihrer geliebten Freundin, der rundlichen, großen Subbotina, die sie versehentlich mitgehört hatte. Olya Meshcherskaya ging während der großen Pause durch den Garten der Turnhalle und erzählte ihr aufgeregt die Beschreibung des Perfekten weibliche Schönheit, in einem der alten Bücher lesen. Vieles schien ihr so ​​wahr, dass sie es sogar auswendig lernte. Zu den obligatorischen Eigenschaften einer Schönheit zählten: „schwarze Augen, die vor Harz kochen, Wimpern so schwarz wie die Nacht, ein zart verspieltes Rouge, eine dünne Figur, länger als ein gewöhnlicher Arm … ein kleines Bein, mäßig große Brüste, regelmäßig gerundet.“ Waden, muschelfarbene Knie, abfallende Schultern... aber am wichtigsten... leichtes Atmen! „Aber ich habe es“, sagte Olya Meshcherskaya zu ihrer Freundin, „hör zu, wie ich seufze – es ist wahr, ich habe es?“

„Jetzt hat sich dieser leichte Hauch wieder in die Welt verteilt, in diesen wolkigen Himmel, in diesen kalten Frühlingswind.“

Auf dem Friedhof steht über einem frischen Lehmhügel ein neues Kreuz aus Eichenholz, stark, schwer, glatt.

April, graue Tage; Die Denkmäler des weitläufigen Kreisfriedhofs sind durch die kahlen Bäume noch weithin sichtbar, und der kalte Wind läutet und läutet den Porzellankranz am Fuße des Kreuzes.

In das Kreuz selbst ist ein ziemlich großes, konvexes Porzellanmedaillon eingelassen, und im Medaillon ist ein fotografisches Porträt einer Schülerin mit freudigen, erstaunlich lebhaften Augen zu sehen.

Das ist Olya Meshcherskaya.

Als Mädchen stach sie in keiner Weise aus der Menge der braunen Schulkleider hervor: Was könnte man über sie sagen, außer dass sie eines der hübschen, reichen und glücklichen Mädchen war, dass sie fähig, aber verspielt und sehr war unachtsam gegenüber den Anweisungen, die die elegante Dame ihr gegeben hat? Dann begann sie zu blühen und sich sprunghaft zu entwickeln. Im Alter von vierzehn Jahren, mit einer dünnen Taille und schlanken Beinen, waren ihre Brüste und all jene Formen, deren Reiz noch nie mit menschlichen Worten ausgedrückt werden konnte, bereits klar umrissen; mit fünfzehn galt sie bereits als Schönheit. Wie sorgfältig einige ihrer Freundinnen ihre Haare kämmten, wie sauber sie waren, wie sorgfältig sie auf ihre zurückhaltenden Bewegungen achteten! Aber sie hatte vor nichts Angst – nicht vor Tintenflecken an den Fingern, nicht vor einem geröteten Gesicht, nicht vor zerzausten Haaren, nicht vor einem Knie, das beim Sturz beim Laufen frei wurde. Ohne ihre Sorgen oder Anstrengungen und irgendwie unmerklich kam ihr alles zu, was sie in den letzten zwei Jahren vom gesamten Gymnasium unterschied – Anmut, Eleganz, Geschicklichkeit, das klare Funkeln ihrer Augen … Niemand tanzte auf Bällen wie Olya Meschtscherskaja, niemand lief so auf Schlittschuhen wie sie, niemand wurde auf Bällen so sehr umworben wie sie, und aus irgendeinem Grund wurde niemand von den Juniorklassen so sehr geliebt wie sie. Unmerklich wurde sie ein Mädchen, und ihr High-School-Ruhm wurde unmerklich gestärkt, und es gab bereits Gerüchte, dass sie flatterhaft sei, ohne Bewunderer nicht leben könne, dass der Schüler Shenshin unsterblich in sie verliebt sei, dass sie ihn angeblich auch liebte, aber sie behandelte ihn so wechselhaft, dass er einen Selbstmordversuch unternahm ...

Während ihres letzten Winters war Olya Meshcherskaya völlig verrückt vor Spaß, wie es in der Turnhalle hieß. Der Winter war schneereich, sonnig, frostig, die Sonne ging früh hinter dem hohen Fichtenwald des verschneiten Turnhallengartens unter, immer schön, strahlend, versprach Frost und Sonne für morgen, ein Spaziergang auf der Sobornaya-Straße, einer Eislaufbahn im Stadtgarten , ein rosafarbener Abend, Musik und dazu eine in alle Richtungen gleitende Menschenmenge auf der Eisbahn, in der Olya Meshcherskaya am unbeschwertesten und glücklichsten zu sein schien. Und dann, eines Tages, während einer großen Pause, als sie wie ein Wirbelwind von den Erstklässlern, die sie verfolgten, durch die Aula raste und selig quiekte, wurde sie unerwartet zum Chef gerufen. Sie hörte auf zu rennen, atmete nur einmal tief durch, glättete ihr Haar mit einer schnellen und bereits vertrauten weiblichen Bewegung, zog die Ecken ihrer Schürze an ihre Schultern und rannte mit leuchtenden Augen die Treppe hinauf. Die Chefin, jung aussehend, aber grauhaarig, saß ruhig mit Strickzeug in den Händen an ihrem Schreibtisch unter dem königlichen Porträt.

„Hallo, Mademoiselle Meschtscherskaja“, sagte sie auf Französisch, ohne den Blick von ihrer Strickarbeit abzuwenden. „Leider ist dies nicht das erste Mal, dass ich gezwungen bin, Sie hier anzurufen, um mit Ihnen über Ihr Verhalten zu sprechen.“

„Ich höre zu, Madame“, antwortete Meshcherskaya, näherte sich dem Tisch, sah sie klar und lebhaft an, aber ohne jeglichen Ausdruck auf ihrem Gesicht, und setzte sich so leicht und anmutig, wie nur sie konnte.

„Sie werden mir nicht gut zuhören, davon bin ich leider überzeugt“, sagte die Chefin und hob den Blick, während sie am Faden zog und auf dem lackierten Boden eine Kugel drehte, die Meshcherskaya neugierig betrachtete. „Ich werde mich nicht wiederholen, ich werde nicht lange sprechen“, sagte sie.

Meshcherskaya gefiel dieses ungewöhnlich saubere und große Büro sehr, das an frostigen Tagen mit der Wärme eines glänzenden holländischen Kleides und der Frische der Maiglöckchen auf dem Schreibtisch so gut atmete. Sie betrachtete den jungen König, der in voller Größe inmitten eines strahlenden Saals abgebildet war, auf den gleichmäßigen Scheitel im milchigen, ordentlich gekräuselten Haar des Chefs und schwieg erwartungsvoll.

„Du bist kein Mädchen mehr“, sagte der Chef bedeutungsvoll und begann insgeheim genervt zu werden.

„Ja, Madame“, antwortete Meshcherskaya schlicht, fast fröhlich.

„Aber auch keine Frau“, sagte die Chefin noch bedeutungsvoller und ihr mattes Gesicht wurde leicht rot. – Zunächst einmal: Was ist das für eine Frisur? Das ist eine Damenfrisur!

„Es ist nicht meine Schuld, Madame, dass ich gutes Haar habe“, antwortete Meshcherskaya und berührte leicht ihren wunderschön verzierten Kopf mit beiden Händen.

- Oh, das ist es, es ist nicht deine Schuld! - sagte der Chef. - Es ist nicht deine Schuld für deine Frisur, es ist nicht deine Schuld für diese teuren Kämme, es ist nicht deine Schuld, dass du deine Eltern für Schuhe ruinierst, die zwanzig Rubel kosten! Aber ich wiederhole es Ihnen, Sie verlieren völlig aus den Augen, dass Sie immer noch nur ein Gymnasiast sind ...

Und dann unterbrach Meshcherskaya sie plötzlich höflich, ohne ihre Einfachheit und Ruhe zu verlieren:

- Entschuldigen Sie, Madame, Sie irren sich: Ich bin eine Frau. Und wissen Sie, wer dafür verantwortlich ist? Papas Freund und Nachbar und dein Bruder Alexey Mikhailovich Malyutin. Dies geschah letzten Sommer im Dorf ...

Und einen Monat nach diesem Gespräch erschoss ein hässlich und plebejisch aussehender Kosakenoffizier, der mit dem Kreis, zu dem Olja Meschtscherskaja gehörte, absolut nichts gemein hatte, sie auf dem Bahnsteig inmitten einer großen Menschenmenge, die gerade vorbeigekommen war Zug. Und das unglaubliche Geständnis von Olya Meshcherskaya, das den Chef verblüffte, wurde völlig bestätigt: Der Beamte sagte dem Ermittler, Meshcherskaya habe ihn angelockt, sei ihm nahe gewesen, habe geschworen, seine Frau zu sein, und sei am Tag des Mordes auf dem Revier gewesen Als sie ihn ermordete und ihn nach Nowotscherkassk begleitete, sagte sie ihm plötzlich, dass sie nie daran gedacht hätte, ihn zu lieben, dass das ganze Gerede über die Ehe nur ihr Spott über ihn sei, und gab ihm die Seite des Tagebuchs vorzulesen, auf der es um Maljutin ging.

Iwan Bunin

Leichtes Atmen

Auf dem Friedhof steht über einem frischen Lehmhügel ein neues Kreuz aus Eichenholz, stark, schwer, glatt.

April, graue Tage; Die Denkmäler des weitläufigen Provinzfriedhofs sind durch die kahlen Bäume noch weithin sichtbar, und der kalte Wind klingelt wie ein Porzellankranz am Fuße des Kreuzes.

In das Kreuz selbst ist ein ziemlich großes, konvexes Porzellanmedaillon eingelassen, und im Medaillon ist ein fotografisches Porträt einer Schülerin mit freudigen, erstaunlich lebhaften Augen zu sehen.

Das ist Olya Meshcherskaya.

Als Mädchen stach sie in keiner Weise aus der Menge der braunen Schulkleider hervor: Was könnte man über sie sagen, außer dass sie eines der hübschen, reichen und glücklichen Mädchen war, dass sie fähig, aber verspielt und sehr war unachtsam gegenüber den Anweisungen, die die elegante Dame ihr gegeben hat? Dann begann sie zu blühen und sich sprunghaft zu entwickeln. Im Alter von vierzehn Jahren, mit einer dünnen Taille und schlanken Beinen, waren ihre Brüste und all jene Formen, deren Reiz noch nie mit menschlichen Worten ausgedrückt werden konnte, bereits klar umrissen; mit fünfzehn galt sie bereits als Schönheit. Wie sorgfältig einige ihrer Freundinnen ihre Haare kämmten, wie sauber sie waren, wie sorgfältig sie auf ihre zurückhaltenden Bewegungen achteten! Aber sie hatte vor nichts Angst – nicht vor Tintenflecken an den Fingern, nicht vor einem geröteten Gesicht, nicht vor zerzausten Haaren, nicht vor einem Knie, das beim Sturz beim Laufen frei wurde. Ohne ihre Sorgen oder Anstrengungen und irgendwie unmerklich kam ihr alles zu, was sie in den letzten zwei Jahren vom gesamten Gymnasium unterschied – Anmut, Eleganz, Geschicklichkeit, das klare Funkeln ihrer Augen … Niemand tanzte auf Bällen wie Olya Meshcherskaya, niemand lief so auf Schlittschuhen wie sie, niemand wurde auf Bällen so gut betreut wie sie, und aus irgendeinem Grund wurde niemand von den Juniorklassen so sehr geliebt wie sie. Unmerklich wurde sie ein Mädchen, und ihr High-School-Ruhm wurde unmerklich gestärkt, und es verbreiteten sich bereits Gerüchte, dass sie flatterhaft sei, ohne Bewunderer nicht leben könne, dass der Schüler Shenshin unsterblich in sie verliebt sei, dass sie ihn angeblich auch liebte, aber sie behandelte ihn so wechselhaft, dass er einen Selbstmordversuch unternahm.

Während ihres letzten Winters war Olya Meshcherskaya völlig verrückt vor Spaß, wie es in der Turnhalle hieß. Der Winter war schneereich, sonnig, frostig, die Sonne ging früh hinter dem hohen Fichtenwald des verschneiten Turnhallengartens unter, immer schön, strahlend, versprach Frost und Sonne für morgen, ein Spaziergang auf der Sobornaya-Straße, einer Eislaufbahn im Stadtgarten , ein rosafarbener Abend, Musik und dazu eine in alle Richtungen gleitende Menschenmenge auf der Eisbahn, in der Olya Meshcherskaya am unbeschwertesten und glücklichsten zu sein schien. Und dann, eines Tages, während einer großen Pause, als sie wie ein Wirbelwind von den Erstklässlern, die sie verfolgten, durch die Aula raste und selig quiekte, wurde sie unerwartet zum Chef gerufen. Sie hörte auf zu rennen, atmete nur einmal tief durch, glättete ihr Haar mit einer schnellen und bereits vertrauten weiblichen Bewegung, zog die Ecken ihrer Schürze an ihre Schultern und rannte mit leuchtenden Augen die Treppe hinauf. Die Chefin, jung aussehend, aber grauhaarig, saß ruhig mit Strickzeug in den Händen an ihrem Schreibtisch unter dem königlichen Porträt.

„Hallo, Mademoiselle Meschtscherskaja“, sagte sie auf Französisch, ohne den Blick von ihrer Strickarbeit abzuwenden. „Leider ist dies nicht das erste Mal, dass ich gezwungen bin, Sie hier anzurufen, um mit Ihnen über Ihr Verhalten zu sprechen.“

„Ich höre zu, Madame“, antwortete Meshcherskaya, näherte sich dem Tisch, sah sie klar und lebhaft an, aber ohne jeglichen Ausdruck auf ihrem Gesicht, und setzte sich so leicht und anmutig, wie nur sie konnte.

Sie werden mir nicht gut zuhören, davon bin ich leider überzeugt“, sagte die Chefin und hob den Blick, indem sie am Faden zog und auf dem lackierten Boden einen Ball drehte, den Meshcherskaya neugierig betrachtete. „Ich werde mich nicht wiederholen, ich werde nicht lange sprechen“, sagte sie.

Meshcherskaya gefiel dieses ungewöhnlich saubere und große Büro sehr, das an frostigen Tagen mit der Wärme eines glänzenden holländischen Kleides und der Frische der Maiglöckchen auf dem Schreibtisch so gut atmete. Sie betrachtete den jungen König, der in voller Größe inmitten eines strahlenden Saals abgebildet war, auf den gleichmäßigen Scheitel im milchigen, ordentlich gekräuselten Haar des Chefs und schwieg erwartungsvoll.

„Du bist kein Mädchen mehr“, sagte der Chef bedeutungsvoll und begann sich insgeheim zu ärgern.

Ja, Madame“, antwortete Meshcherskaya einfach, fast fröhlich.

Aber sie ist auch keine Frau“, sagte die Chefin noch bedeutungsvoller und ihr mattes Gesicht wurde leicht rot. - Zunächst einmal: Was ist das für eine Frisur? Das ist die Frisur einer Frau!

Es ist nicht meine Schuld, Madame, dass ich gutes Haar habe“, antwortete Meshcherskaya und berührte leicht ihren wunderschön verzierten Kopf mit beiden Händen.

Oh, das ist es, es ist nicht deine Schuld! - sagte der Chef. - Es ist nicht deine Schuld für deine Frisur, es ist nicht deine Schuld für diese teuren Kämme, es ist nicht deine Schuld, dass du deine Eltern für Schuhe ruinierst, die zwanzig Rubel kosten! Aber ich wiederhole es Ihnen, Sie verlieren völlig aus den Augen, dass Sie immer noch nur ein Gymnasiast sind ...

Und dann unterbrach Meshcherskaya sie plötzlich höflich, ohne ihre Einfachheit und Ruhe zu verlieren:

Entschuldigung, Madame, Sie irren sich: Ich bin eine Frau. Und wissen Sie, wer dafür verantwortlich ist? Papas Freund und Nachbar und dein Bruder Alexey Mikhailovich Malyutin. Dies geschah letzten Sommer im Dorf ...

Und einen Monat nach diesem Gespräch erschoss ein hässlich und plebejisch aussehender Kosakenoffizier, der mit dem Kreis, zu dem Olja Meschtscherskaja gehörte, absolut nichts gemein hatte, sie auf dem Bahnsteig inmitten einer großen Menschenmenge, die gerade vorbeigekommen war Zug. Und das unglaubliche Geständnis von Olya Meshcherskaya, das den Chef verblüffte, wurde völlig bestätigt: Der Beamte sagte dem Ermittler, Meshcherskaya habe ihn angelockt, sei ihm nahe gewesen, habe geschworen, seine Frau zu sein, und sei am Tag des Mordes auf dem Revier gewesen Als sie ihn ermordete und ihn nach Nowotscherkassk begleitete, sagte sie ihm plötzlich, dass sie nie daran gedacht hätte, ihn zu lieben, dass das ganze Gerede über die Ehe nur ihr Spott über ihn sei, und gab ihm die Seite des Tagebuchs vorzulesen, auf der es um Maljutin ging.