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In Russland war die Weihnachtszeit (die Zeit von Weihnachten bis zum Dreikönigstag, in der vor der Revolution auch das neue Jahr gefeiert wurde) schon immer eine besondere Zeit. Zu dieser Zeit versammelten sich die alten Leute und erzählten es einander wundervolle Geschichten darüber, was am Vorabend und nach Weihnachten passieren könnte. Aus diesen Geschichten – mal lustig, mal gruselig – entstanden Weihnachtsgeschichten – eine besondere Textgattung, deren Handlung nur am Ende stattfinden konnte Neues Jahr, Weihnachten oder am Vorabend des Dreikönigstages. Dieser Zeitbezug führte dazu, dass Forscher begannen, sie als eine Art Kalenderliteratur zu betrachten.

Der Ausdruck „Weihnachtsgeschichten“ wurde erstmals 1826 von Nikolai Polevoy in der Zeitschrift „Moscow Telegraph“ verwendet und erzählte den Lesern, wie sich die alten Moskauer zur Weihnachtszeit an ihre Jugend erinnerten und einander erzählten verschiedene Geschichten. Dieses literarische Mittel wurde später von anderen russischen Schriftstellern verwendet.

Allerdings immer noch drin Anfang des 19. Jahrhunderts Jahrhunderts standen populäre Geschichten in der Nähe von Weihnachtsgeschichten über die Suche nach der Verlobten, den romantisch übersetzten Balladen von Wassili Andrejewitsch Schukowski „Ljudmila“ und „Swetlana“, Gogols „Die Nacht vor Weihnachten“.

Die uns bekannten Weihnachtsgeschichten tauchten erst nach den vierziger Jahren des 19. Jahrhunderts auf, als Charles Dickens‘ Sammlung „A Christmas Carol“ in Russland übersetzt wurde, und von diesem Moment an begann das Genre zu blühen. Weihnachtsgeschichten schreiben Dostojewski, Leskow, Tschechow und bis in die 80er-90er Jahre 19. Jahrhundert Es entstehen wahre Meisterwerke („Der Junge am Christbaum“, „Wanka“), doch bereits Ende des 19. Jahrhunderts ist das Genre nicht mehr vorhanden Weihnachtsgeschichten beginnt zusammenzubrechen.

In Russland erschienen viele Zeitschriften, Journalisten und Schriftsteller wurden jedes Jahr gleichzeitig gezwungen, Texte zu Weihnachtsthemen zu verfassen, was zu Wiederholungen und Ironie führte, worüber Nikolai Leskov, einer der Begründer der russischen Weihnachtsgeschichte, mit Trauer schrieb . Im Vorwort zu „Die Perlenkette“ nannte er die Zeichen einer guten Weihnachtsgeschichte: „ Von einer Weihnachtsgeschichte ist es unbedingt erforderlich, dass sie zeitlich mit den Ereignissen des Heiligen Abends – von Weihnachten bis zum Dreikönigstag – übereinstimmt, dass sie irgendwie phantastisch ist, dass sie eine gewisse Moral hat, zumindest so, als würde sie ein schädliches Vorurteil widerlegen und schließlich – dass es sicherlich fröhlich endet.“

Beachten wir, dass man in den besten Exemplaren dieses Genres selten etwas finden kann Happy End: Tschechow, Dostojewski und Leskow sprachen viel häufiger über die Tragödie des Lebens. kleiner Mann“, dass er seine Chance nicht nutzt oder falsche Hoffnungen hegt. An Heiligabend schreibt Vanka Schukow einen Brief „an seinen Großvater im Dorf“ und bittet ihn, ihn aus der Stadt abzuholen, doch dieser Brief wird den Adressaten nie erreichen, das Leben des Jungen wird schwierig bleiben.

Es gab und gibt jedoch auch andere Geschichten mit Happy End, in denen das Gute über das Böse triumphiert, und der Leser kann sie auf der Thomas-Website kennenlernen, wo sie gesammelt sind moderne Designs dieses Genre. Darauf möchten wir Sie hinweisen wir reden überüber Texte für Erwachsene. Eine Weihnachtsgeschichte für Kinder ist Thema für ein gesondertes Gespräch, das auf jeden Fall stattfinden wird.

Einer von beste Texte in unserer Auswahl berücksichtigt werden können tragische Geschichte Junge Yurka und seine trinkenden Eltern. „Yurkinos Weihnachten“. Auf den ersten Blick lässt dieser Text dem Leser keine Chance auf Glück und Gerechtigkeit, doch das Weihnachtswunder geschieht dennoch, es offenbart sich im Schicksal der Hauptfigur, die es geschafft hat, sich selbst zu retten und einen geliebten Menschen wiederzufinden.

Der Leser erfährt vom Duell zwischen dem Heiligen Nikolaus und Jack Frost (dem englischen Äquivalent von Väterchen Frost) um das Leben eines Künstlers.

Schon bei dieser kleinen Auswahl wird deutlich, wie unterschiedlich eine Weihnachtsgeschichte sein kann. Wir hoffen, dass jeder unserer Leser einen Text findet, der sein Herz mit dem Weihnachtserlebnis erfüllt, ihm hilft, sein Leben neu zu betrachten und ihm gleichzeitig ein wenig Freude und Hoffnung schenkt.

Aktuelle Seite: 1 (Buch hat insgesamt 21 Seiten)

Schriftart:

100% +

Zusammengestellt von Tatyana Strygina

Weihnachtsgeschichten russischer Schriftsteller

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Serie „Weihnachtsgeschenk“

Zur Verbreitung durch den Verlagsrat der Russischen Föderation freigegeben Orthodoxe Kirche IS 13-315-2235

Fjodor Dostojewski (1821–1881)

Junge am Weihnachtsbaum Christi

Junge mit einem Stift

Kinder sind seltsame Menschen, sie träumen und stellen sich vor. Vor dem Weihnachtsbaum und kurz vor Weihnachten traf ich immer wieder auf der Straße, an einer bestimmten Ecke, einen Jungen, nicht älter als sieben Jahre. Bei dem schrecklichen Frost war er fast wie Sommerkleidung gekleidet, aber sein Hals war mit einer Art alter Kleidung zusammengebunden, was bedeutet, dass ihn jemand ausgerüstet hatte, als sie ihn schickten. Er ging „mit einem Stift“; Dies ist ein Fachbegriff und bedeutet „um Almosen betteln“. Der Begriff wurde von diesen Jungen selbst erfunden. Es gibt viele wie ihn, sie drehen sich auf deinem Weg und heulen etwas, was sie auswendig gelernt haben; aber dieser heulte nicht und sprach irgendwie unschuldig und ungewöhnlich und sah mir vertrauensvoll in die Augen – also begann er gerade erst einen Beruf. Auf meine Fragen antwortete er, dass er eine Schwester habe, die arbeitslos und krank sei; Vielleicht stimmt es, aber erst später habe ich herausgefunden, dass es viele dieser Jungs gibt: Sie werden auch bei schrecklichstem Frost „mit einem Stift“ losgeschickt, und wenn sie nichts bekommen, dann werden sie es wahrscheinlich tun geschlagen. Nachdem er Kopeken gesammelt hat, kehrt der Junge mit roten, tauben Händen in einen Keller zurück, wo eine Bande nachlässiger Arbeiter trinkt, dieselben, die „nachdem sie am Sonntag in der Fabrik gestreikt haben und erst am Samstag zur Arbeit zurückkehren.“ Mittwochabend." . Dort, in den Kellern, trinken ihre hungrigen und geschlagenen Frauen mit ihnen, und genau dort kreischen ihre hungrigen Babys. Wodka und Dreck und Ausschweifungen und vor allem Wodka. Mit den gesammelten Pennys wird der Junge sofort in die Taverne geschickt, wo er noch mehr Wein mitbringt. Aus Spaß stecken sie ihm manchmal eine Sense in den Mund und lachen, wenn er mit stockendem Atem fast bewusstlos auf den Boden fällt,

...und ich habe mir schlechten Wodka in den Mund genommen
Rücksichtslos gegossen...

Als er erwachsen ist, wird er schnell irgendwo in einer Fabrik verkauft, aber alles, was er verdient, muss er wieder den unvorsichtigen Arbeitern bringen, und diese vertrinken wieder. Doch schon vor der Fabrik werden diese Kinder zu Vollkriminellen. Sie wandern durch die Stadt und kennen in verschiedenen Kellern Plätze, in die sie hineinkriechen und unbemerkt übernachten können. Einer von ihnen verbrachte mehrere Nächte hintereinander mit einem Hausmeister in einer Art Korb, ohne dass er ihn bemerkte. Natürlich werden sie zu Dieben. Selbst bei achtjährigen Kindern wird Diebstahl zur Leidenschaft, manchmal sogar ohne sich der Kriminalität der Tat bewusst zu sein. Am Ende ertragen sie alles – Hunger, Kälte, Schläge – nur für eines, für die Freiheit, und laufen vor ihrem nachlässigen Volk davon, um vor sich selbst zu fliehen. Dieses wilde Geschöpf versteht manchmal nichts, weder wo es lebt, noch welche Nation es ist, ob es einen Gott gibt, ob es einen Herrscher gibt; Sogar solche Leute vermitteln Dinge über sich, die unglaublich anzuhören sind, und doch sind es alles Fakten.

Junge am Weihnachtsbaum Christi

Aber ich bin Romanautor und habe anscheinend selbst eine „Geschichte“ verfasst. Warum schreibe ich: „es scheint“, weil ich wahrscheinlich selbst weiß, was ich geschrieben habe, aber ich stelle mir immer wieder vor, dass dies irgendwo und irgendwann passiert ist, genau das ist kurz vor Weihnachten passiert, in einer riesigen Stadt und bei schrecklicher Kälte.

Ich stelle mir vor, dass im Keller ein Junge war, aber er war noch sehr klein, etwa sechs Jahre alt oder sogar jünger. Dieser Junge wachte morgens in einem feuchten und kalten Keller auf. Er trug eine Art Gewand und zitterte. Sein Atem flog in weißem Dampf heraus, und er, der aus Langeweile in der Ecke auf einer Truhe saß, ließ diesen Dampf absichtlich aus seinem Mund und amüsierte sich damit, zuzusehen, wie er herausflog. Aber er wollte unbedingt essen. Mehrmals am Morgen näherte er sich der Koje, wo seine kranke Mutter auf einem dünnen Bettzeug wie ein Pfannkuchen lag und auf einer Art Bündel unter ihrem Kopf statt auf einem Kissen. Wie ist sie hier gelandet? Sie muss mit ihrem Jungen aus einer fremden Stadt angekommen sein und plötzlich krank geworden sein. Der Besitzer der Ecken wurde vor zwei Tagen von der Polizei gefasst; Die Mieter zerstreuten sich, es war ein Feiertag, und das Einzige, was noch übrig war, das Gewand, lag den ganzen Tag tot betrunken da, ohne überhaupt auf den Feiertag zu warten. In einer anderen Ecke des Zimmers stöhnte eine achtzigjährige Frau, die einst irgendwo als Kindermädchen gelebt hatte, jetzt aber allein im Sterben lag, vor Rheuma, stöhnte, murrte und murrte den Jungen an, so dass er schon war Angst davor, sich ihrer Ecke zu nähern. Er holte irgendwo im Flur etwas zu trinken, konnte aber nirgends eine Kruste finden und ging zum zehnten Mal hinauf, um seine Mutter zu wecken. Schließlich fürchtete er sich in der Dunkelheit vor Angst: Der Abend war längst angebrochen, aber das Feuer war noch nicht angezündet. Als er das Gesicht seiner Mutter spürte, war er erstaunt, dass sie sich überhaupt nicht bewegte und so kalt wie eine Wand wurde. „Es ist sehr kalt hier“, dachte er, stand eine Weile da und vergaß unbewusst seine Hand auf der Schulter der Toten, dann hauchte er auf seine Finger, um sie zu wärmen, und plötzlich tastete er langsam und tastend nach seiner Mütze auf der Koje. Er verließ den Keller. Er wäre noch früher gegangen, aber er hatte immer noch Angst vor dem großen Hund oben auf der Treppe, der den ganzen Tag die Türen der Nachbarn angeheult hatte. Doch der Hund war nicht mehr da und ging plötzlich nach draußen.

Herr, was für eine Stadt! So etwas hatte er noch nie zuvor gesehen. Wo er herkam, war es nachts so dunkel, dass es auf der gesamten Straße nur eine Laterne gab. Niedrige Holzhäuser sind mit Fensterläden verschlossen; Auf der Straße ist, sobald es dunkel wird, niemand mehr da, alle halten sich in ihren Häusern auf, und nur ganze Rudel Hunde heulen, Hunderte und Tausende von ihnen, heulen und bellen die ganze Nacht. Aber dort war es so warm und sie gaben ihm etwas zu essen, aber hier – Herr, wenn er nur essen könnte! Und was für ein Klopfen und Donner gibt es, was für ein Licht und welche Menschen, welche Pferde und Kutschen und welchen Frost, welchen Frost! Gefrorener Dampf steigt aus den getriebenen Pferden, aus ihren heißen, atmenden Schnauzen; Hufeisen klirren auf den Steinen durch den lockeren Schnee, und alle drängen so heftig, und, Herr, ich möchte unbedingt essen, auch nur ein Stück davon, und meine Finger tun auf einmal so weh. Ein Friedensoffizier ging vorbei und wandte sich ab, um den Jungen nicht zu bemerken.

Da ist wieder die Straße – ach, wie breit! Hier werden sie wahrscheinlich so zerquetscht; wie sie alle schreien, rennen und fahren, und das Licht, das Licht! und was ist das? Wow, was für ein großes Glas, und hinter dem Glas ist ein Raum, und in dem Raum ist Holz bis zur Decke; Das ist ein Weihnachtsbaum, und auf dem Baum sind so viele Lichter, so viele goldene Zettel und Äpfel, und ringsum sind Puppen und kleine Pferde; und Kinder rennen verkleidet und sauber durch den Raum, lachen und spielen und essen und trinken etwas. Dieses Mädchen fing an, mit dem Jungen zu tanzen, was für ein hübsches Mädchen! Hier kommt die Musik, man kann sie durch die Glasscheibe hören. Der Junge schaut, staunt und lacht sogar, aber seine Finger und Zehen tun schon jetzt weh, und seine Hände sind ganz rot geworden, sie lassen sich nicht mehr beugen und es tut weh, sich zu bewegen. Und plötzlich fiel dem Jungen ein, dass seine Finger so weh taten, er fing an zu weinen und rannte weiter, und jetzt sieht er wieder durch ein anderes Glas einen Raum, wieder sind da Bäume, aber auf den Tischen liegen alle möglichen Kuchen – Mandelkuchen, rot , gelb, und da sitzen vier reiche Damen, und wer auch immer kommt, der gibt ihm Kuchen, und jede Minute geht die Tür auf, viele Herren kommen von der Straße herein. Der Junge schlich heran, öffnete plötzlich die Tür und trat ein. Wow, wie sie ihn angeschrien und gewinkt haben! Eine Dame kam schnell und drückte ihm einen Penny in die Hand, und sie öffnete ihm selbst die Tür zur Straße. Was für eine Angst hatte er! und der Penny rollte sofort heraus und klirrte die Stufen hinunter: Er konnte seine roten Finger nicht beugen und ihn halten. Der Junge rannte hinaus und ging so schnell wie möglich, aber er wusste nicht wohin. Er möchte wieder weinen, aber er hat zu viel Angst und rennt und rennt und bläst in seine Hände. Und Melancholie überkommt ihn, weil er sich plötzlich so einsam und schrecklich fühlte, und plötzlich, Herr! Was ist das also nochmal? Die Menschen stehen in einer Menschenmenge und staunen: Auf dem Fenster hinter der Glasscheibe stehen drei Puppen, klein, in roten und grünen Kleidern gekleidet und sehr, sehr lebensecht! Ein alter Mann sitzt da und scheint zu spielen große Geige, die anderen beiden stehen genau da und spielen kleine Geigen und schütteln ihre Köpfe im Takt und schauen sich an, und ihre Lippen bewegen sich, sie reden, sie reden ganz, aber hinter der Glasscheibe kann man nichts hören. Und zuerst dachte der Junge, dass sie lebten, aber als er merkte, dass es Puppen waren, lachte er plötzlich. Er hatte solche Puppen noch nie gesehen und wusste nicht, dass es solche gab! und er möchte weinen, aber die Puppen sind so lustig. Plötzlich schien es ihm, als hätte ihn jemand von hinten am Gewand gepackt: Ein großer, wütender Junge stand in der Nähe und schlug ihn plötzlich auf den Kopf, riss ihm die Mütze ab und trat ihn von unten. Der Junge rollte zu Boden, dann schrien sie, er war wie betäubt, er sprang auf und rannte und rannte, und plötzlich rannte er, weiß nicht wohin, in ein Tor, in den Garten eines anderen und setzte sich hinter Feuerholz : „Sie werden hier niemanden finden und es ist dunkel.“

Er setzte sich und kauerte zusammen, konnte aber vor Angst nicht zu Atem kommen, und plötzlich, ganz plötzlich, fühlte er sich so gut: Seine Arme und Beine hörten plötzlich auf zu schmerzen und es wurde so warm, so warm, wie auf einem Herd; Jetzt schauderte er am ganzen Körper: Oh, aber er war kurz davor einzuschlafen! Wie schön ist es, hier einzuschlafen: „Ich setze mich hier hin und schaue mir die Puppen noch einmal an“, dachte der Junge und grinste, als er sich an sie erinnerte, „wie im Leben! ...“ und plötzlich hörte er seine Mutter ein Lied singen über ihm. „Mama, ich schlafe, oh, wie schön es ist, hier zu schlafen!“

„Lass uns zu meinem Weihnachtsbaum gehen, Junge“, flüsterte plötzlich eine leise Stimme über ihm.

Er dachte, es wäre alles seine Mutter, aber nein, nicht sie; Er sieht nicht, wer ihn gerufen hat, aber jemand beugte sich über ihn und umarmte ihn in der Dunkelheit, und er streckte seine Hand aus und ... Und plötzlich – oh, was für ein Licht! Oh, was für ein Baum! Und es ist kein Weihnachtsbaum, solche Bäume hat er noch nie gesehen! Wo ist er jetzt: alles glitzert, alles glänzt und überall sind Puppen – aber nein, das sind alles Jungen und Mädchen, nur so hell, sie alle umkreisen ihn, fliegen, sie alle küssen ihn, nehmen ihn, tragen ihn mit sich sie, ja, und er selbst fliegt, und er sieht: Seine Mutter schaut ihn freudig an und lacht ihn an.

- Mama! Mama! Oh, wie schön ist es hier, Mama! - ruft der Junge ihr zu und küsst die Kinder erneut, und er möchte ihnen so schnell wie möglich von den Puppen hinter der Glasscheibe erzählen. -Wer seid ihr, Jungs? Wer seid ihr, Mädels? - fragt er, lacht und liebt sie.

„Das ist der Weihnachtsbaum Christi“, antworten sie ihm. „Christus hat an diesem Tag immer einen Weihnachtsbaum für kleine Kinder, die dort keinen eigenen Baum haben …“ Und er fand heraus, dass diese Jungen und Mädchen alle genau wie er Kinder waren, aber einige waren immer noch in ihrem Baum gefroren Körbe, in denen sie auf die Treppe zu den Türen von St. Petersburger Beamten geworfen wurden, andere erstickten in den Tschukhonkas, aus dem Waisenhaus beim Füttern, andere starben während der Hungersnot in Samara an den verdorrten Brüsten ihrer Mütter, wieder andere erstickten im dritten -Klassenwagen vor dem Gestank, und doch sind sie jetzt alle hier, sie sind jetzt alle wie Engel, sie sind alle bei Christus, und Er selbst ist in ihrer Mitte und streckt ihnen Seine Hände entgegen und segnet sie und ihre sündigen Mütter... Und die Mütter dieser Kinder stehen alle direkt daneben, am Spielfeldrand und weinen; Jeder erkennt seinen Jungen oder sein Mädchen, und sie fliegen auf sie zu und küssen sie, wischen ihre Tränen mit den Händen ab und bitten sie, nicht zu weinen, weil sie sich hier so wohl fühlen ...

Und am nächsten Morgen fanden die Hausmeister unten die kleine Leiche eines Jungen, der gerannt und erstarrt war, um Feuerholz zu holen; Sie fanden auch seine Mutter... Sie starb vor ihm; beide trafen sich mit Gott, dem Herrn, im Himmel.

Und warum habe ich eine solche Geschichte geschrieben, die nicht in ein gewöhnliches, vernünftiges Tagebuch passt, insbesondere in das eines Schriftstellers? und auch versprochene Geschichten hauptsächlich über reale Ereignisse! Aber das ist der Punkt, es scheint und scheint mir, dass das alles wirklich passieren könnte – also was im Keller und hinter dem Brennholz passiert ist, und dort mit dem Weihnachtsbaum bei Christus – ich weiß nicht, wie ich es dir sagen soll. Könnte es passieren oder nicht? Deshalb bin ich Romanautor, um Dinge zu erfinden.

Anton Tschechow (1860–1904)

Der hohe, immergrüne Baum des Schicksals ist mit den Segnungen des Lebens behangen ... Von unten nach oben hängen Karrieren, glückliche Anlässe, passende Spiele, Gewinne, Butterkekse, Klicks auf die Nase und so weiter. Erwachsene Kinder drängen sich um den Weihnachtsbaum. Das Schicksal beschenkt sie ...

- Kinder, wer von euch möchte die Frau eines reichen Kaufmanns? - fragt sie und nimmt eine rotwangige Kaufmannsfrau aus einer Filiale, die von Kopf bis Fuß mit Perlen und Diamanten übersät ist... - Zwei Häuser auf Plyushchikha, drei Eisenwerkstätten, ein Gepäckträgergeschäft und zweihunderttausend Geld! Wer will?

- Mir! Mir! - Hunderte Hände greifen nach der Frau des Kaufmanns. - Ich will die Frau eines Kaufmanns!

- Drängen Sie nicht, Kinder, und machen Sie sich keine Sorgen ... Jeder wird zufrieden sein ... Der junge Arzt soll die Frau des Kaufmanns mitnehmen. Wer sich der Wissenschaft widmet und sich als Wohltäter der Menschheit bekennt, kann auf ein Paar Pferde, gute Möbel usw. nicht verzichten. Nehmen Sie es, lieber Doktor! Gern geschehen... Nun, jetzt die nächste Überraschung! Platz auf Chukhlomo-Poshekhonskaya Eisenbahn! Zehntausend Gehalt, die gleiche Höhe an Prämien, drei Stunden Arbeit im Monat, eine Wohnung mit dreizehn Zimmern und so weiter ... Wer will das? Bist du Kolya? Nimm es, Schatz! Weiter... Haushälterstelle für den einsamen Baron Schmaus! Oh, weinen Sie nicht so, meine Damen! Haben Sie Geduld!.. Weiter! Ein junges, hübsches Mädchen, die Tochter armer, aber edler Eltern! Keine Mitgift für einen Penny, aber sie hat eine ehrliche, gefühlvolle, poetische Natur! Wer will? (Pause.) Niemand?

- Ich würde es nehmen, aber es gibt nichts, was mich ernähren könnte! – Aus der Ecke ist die Stimme des Dichters zu hören.

- Also will es niemand?

„Vielleicht, lass es mich nehmen... So sei es...“, sagt der kleine, arthritische alte Mann, der im geistlichen Konsistorium dient. - Vielleicht...

– Zorinas Taschentuch! Wer will?

- Ah!.. Für mich! Ich!.. Ah! Mein Bein war gequetscht! Mir!

- Nächste Überraschung! Eine luxuriöse Bibliothek mit allen Werken von Kant, Schopenhauer, Goethe, allen russischen und ausländischen Autoren, vielen antiken Bänden und so weiter ... Wer will das?

- Ich bin mit! - sagt der Antiquariat Svinopasov. - Bitte, der Herr!

Swinopasow nimmt die Bibliothek, wählt für sich „Orakel“, „Traumbuch“, „Schriftstellerbuch“, „Handbuch für Junggesellen“ aus ... und wirft den Rest auf den Boden ...

- Nächste! Porträt von Okrejc!

Lautes Gelächter ist zu hören...

„Gib mir…“, sagt der Besitzer des Museums, Winkler. - Es wird sich als nützlich erweisen...

Die Stiefel gehen an den Künstler... am Ende wird der Baum gefällt und das Publikum zerstreut... Nur ein Mitarbeiter von Humor-Magazinen bleibt in der Nähe des Baumes...

- Was brauche ich? - Er fragt das Schicksal. - Jeder hat ein Geschenk bekommen, aber ich brauchte zumindest etwas. Das ist widerlich von dir!

- Alles wurde auseinandergenommen, nichts blieb übrig... Allerdings war nur noch ein Keks mit Butter übrig... Willst du ihn?

– Nicht nötig... Ich habe diese Kekse mit Butter schon satt... Die Kassen mancher Moskauer Redaktionen sind voll davon. Gibt es nicht etwas Bedeutenderes?

- Nimm diese Rahmen...

- Ich habe sie schon...

- Hier ist ein Zaumzeug, Zügel... Hier ist ein rotes Kreuz, wenn Sie wollen... Zahnschmerzen... Igelhandschuhe... Ein Monat Gefängnis wegen Verleumdung...

- Das alles habe ich schon...

- Zinnsoldat, wenn Sie wollen... Karte des Nordens...

Der Komiker winkt mit der Hand und geht mit der Hoffnung auf den Weihnachtsbaum im nächsten Jahr nach Hause ...

1884

Weihnachtsgeschichte

Es gibt Zeiten, in denen der Winter, als wäre er über die menschliche Schwäche wütend, den harten Herbst zu Hilfe ruft und mit ihm zusammenarbeitet. Schnee und Regen wirbeln in der hoffnungslosen, nebligen Luft. Der Wind, feucht, kalt, durchdringend, klopft mit wütender Wut an die Fenster und Dächer. Er heult in den Rohren und weint in der Lüftung. In der rußdunklen Luft liegt Melancholie... Die Natur ist aufgewühlt... Feucht, kalt und unheimlich...

Genau so war das Wetter in der Nacht vor Weihnachten 1882, als ich noch nicht in den Gefängniskompanien war, sondern als Gutachter im Leihbüro des pensionierten Stabskapitäns Tupaev arbeitete.

Es war zwölf Uhr. Der Lagerraum, in dem ich auf Wunsch des Besitzers mein Nachtquartier hatte und mich als Wachhund ausgab, wurde von einer blauen Lampe schwach erhellt. Es war ein großer quadratischer Raum, übersät mit Bündeln, Truhen und anderen Gegenständen ... an den grauen Holzwänden, aus deren Ritzen zerzaustes Werg hervorschaute, hingen Kaninchenfellmäntel, Unterhemden, Waffen, Gemälde, Wandleuchter, eine Gitarre ... . Ich, verpflichtet, dieses Zeug nachts zu bewachen, lag auf einer großen roten Truhe hinter einer Vitrine mit kostbaren Dingen und blickte nachdenklich in das Lampenlicht ...

Aus irgendeinem Grund hatte ich Angst. Die Dinge, die in den Lagerräumen der Kreditbüros aufbewahrt werden, sind beängstigend ... nachts, im gedämpften Licht der Lampe, scheinen sie lebendig zu sein ... Jetzt, als der Regen vor dem Fenster murrte und der Wind heulte Mitleiderregend im Ofen und über der Decke schien es mir, als würden sie heulende Geräusche machen. Sie alle mussten, bevor sie hierher kamen, durch die Hände eines Gutachters, also durch meine, und daher wusste ich alles über jeden von ihnen... Ich wusste zum Beispiel, dass das Geld, das ich für diese Gitarre erhielt, war kaufte früher Pulver gegen Schwindhusten ... Ich wusste, dass sich ein Trunkenbold mit diesem Revolver erschoss; Meine Frau versteckte den Revolver vor der Polizei, verpfändete ihn bei uns und kaufte einen Sarg.

Das Armband, das mich vom Fenster aus ansah, wurde von dem Mann gepfändet, der es gestohlen hatte ... Zwei Spitzenhemden mit der Aufschrift 178 Nr. wurden von einem Mädchen gepfändet, das einen Rubel brauchte, um den Salon zu betreten, wo sie Geld verdienen wollte. .. Kurz gesagt, zu jedem Artikel lese ich hoffnungslose Trauer, Krankheit, Verbrechen, korrupte Ausschweifungen ...

In der Nacht vor Weihnachten waren diese Dinge irgendwie besonders beredt.

„Lasst uns nach Hause gehen!“, riefen sie, so schien es mir, mit dem Wind. - Lass mich gehen!

Aber nicht nur die Dinge lösten in mir ein Gefühl der Angst aus. Als ich meinen Kopf hinter der Vitrine hervorstreckte und einen schüchternen Blick auf das dunkle, verschwitzte Fenster warf, kam es mir vor, als würden menschliche Gesichter von der Straße aus in den Lagerraum blicken.

"Was für ein Unsinn! - Ich habe mich gestärkt. „Was für eine blöde Zärtlichkeit!“

Tatsache ist, dass ein von Natur aus mit den Nerven eines Gutachters ausgestatteter Mensch in der Nacht vor Weihnachten von seinem Gewissen gequält wurde – ein unglaubliches und sogar fantastisches Ereignis. Das Gewissen in Kreditbüros unterliegt nur der Hypothek. Hier wird es als Kauf- und Verkaufsgegenstand verstanden, andere Funktionen werden ihm aber nicht zuerkannt... Es ist erstaunlich, woher ich das haben könnte? Ich warf mich auf meiner harten Brust hin und her und versuchte mit zusammengekniffenen Augen wegen der flackernden Lampe mit aller Kraft, ein neues, ungebetenes Gefühl in mir zu übertönen. Aber meine Bemühungen blieben vergeblich...

Natürlich war zum Teil die körperliche und geistige Ermüdung nach ganztägiger harter Arbeit schuld. An Heiligabend strömten die Armen in Scharen zum Kreditbüro. IN großes Fest und außerdem ist Armut auch bei schlechtem Wetter kein Laster, sondern ein schreckliches Unglück! Zu dieser Zeit sucht ein ertrinkender armer Mann in der Kreditstube nach einem Strohhalm und erhält stattdessen einen Stein ... Den gesamten Weihnachtsabend lang besuchten uns so viele Menschen, dass wir aus Platzmangel im Lagerraum gezwungen waren, ihn mitzunehmen drei Viertel der Hypotheken in die Scheune. Aus früher Morgen Bis spät in den Abend feilschte ich, ohne auch nur eine Minute innezuhalten, mit den Ragamuffins, quetschte Pfennige und Kopeken aus ihnen heraus, sah Tränen, lauschte vergeblichen Bitten ... am Ende des Tages konnte ich mich kaum noch auf den Beinen halten: meine Seele und mein Körper waren erschöpft. Es ist kein Wunder, dass ich jetzt wach war, mich hin und her wälzte und mich schrecklich fühlte ...

Jemand klopfte vorsichtig an meine Tür ... Nach dem Klopfen hörte ich die Stimme des Besitzers:

– Schläfst du, Pjotr ​​Demjanich?

- Noch nicht, na und?

„Weißt du, ich frage mich, ob wir morgen früh die Tür öffnen sollen?“ Der Feiertag ist groß und das Wetter ist wild. Die Armen werden herbeiströmen wie die Fliegen zum Honig. Also gehst du morgen nicht zur Messe, sondern setzt dich an die Kasse... Gute Nacht!

„Deshalb habe ich solche Angst“, entschied ich, nachdem der Besitzer gegangen war, „weil die Lampe flackert ... ich muss sie löschen ...“

Ich stand auf und ging in die Ecke, wo die Lampe hing. Das schwach blinkende und flackernde blaue Licht kämpfte offenbar mit dem Tod. Jedes Flackern beleuchtete für einen Moment das Bild, die Wände, die Äste, das dunkle Fenster ... und im Fenster blickten zwei blasse Gesichter, an die Glasscheibe gelehnt, in die Speisekammer.

„Da ist niemand ...“, überlegte ich. „Das stelle ich mir vor.“

Und als ich, nachdem ich die Lampe gelöscht hatte, mich auf den Weg zu meinem Bett machte, ereignete sich ein kleiner Vorfall, der meine weitere Stimmung erheblich beeinflusste... Plötzlich, unerwartet, war über meinem Kopf ein lautes, wütend kreischendes Krachen zu hören, was nicht länger als eine Sekunde dauerte. Etwas knackte und als ob es schreckliche Schmerzen verspürte, quiekte es laut.

Dann ertönte die fünfte Gitarre, aber ich hielt mir, von Panik gepackt, die Ohren zu und rannte wie ein Verrückter, über Truhen und Bündel stolpernd, zum Bett ... Ich vergrub meinen Kopf unter dem Kissen und fror, kaum atmend voller Angst begann er zuzuhören.

- Lass uns gehen! - Der Wind heulte mit den Dingen. - Lassen Sie los, um des Urlaubs willen! Schließlich sind Sie selbst ein armer Mann, verstehen Sie! Ich selbst habe Hunger und Kälte erlebt! Lass los!

Ja, ich selbst war ein armer Mann und wusste, was Hunger und Kälte bedeuteten. Die Armut hat mich als Gutachter an diesen verdammten Platz gedrängt; die Armut hat mich dazu gebracht, Trauer und Tränen um eines Stücks Brot willen zu verachten. Wenn es die Armut nicht gäbe, hätte ich dann den Mut gehabt, in Cent zu schätzen, was Gesundheit, Wärme und Urlaubsfreuden wert ist? Warum beschuldigt mich der Wind, warum quält mich mein Gewissen?

Aber egal wie mein Herz schlug, egal wie Angst und Reue mich quälten, die Müdigkeit forderte ihren Tribut. Ich schlief ein. Der Traum war empfindlich... Ich hörte, wie der Besitzer wieder an mich klopfte, wie sie zur Matine schlugen... Ich hörte den Wind heulen und den Regen auf das Dach prasseln. Meine Augen waren geschlossen, aber ich sah Dinge, ein Schaufenster, ein dunkles Fenster, ein Bild. Die Dinge drängten sich um mich herum und baten mich blinzelnd, sie nach Hause gehen zu lassen. Auf der Gitarre platzten die Saiten mit einem Quietschen, eine nach der anderen, platzten endlos ... Bettler, alte Frauen, Prostituierte schauten aus dem Fenster und warteten darauf, dass ich den Kredit aufschloss und ihnen ihre Sachen zurückgab.

Im Schlaf hörte ich etwas wie eine Maus kratzen. Das Schaben war langwierig und eintönig. Ich warf mich hin und her und schrumpfte, weil mir die Kälte und Feuchtigkeit schwer zu schaffen machte. Als ich die Decke über mich zog, hörte ich Rascheln und menschliches Flüstern.

„Was für ein böser Traum! - Ich dachte. - Wie gruselig! Ich wünschte, ich könnte aufwachen.

Etwas Glas ist heruntergefallen und zerbrochen. Hinter dem Schaufenster blitzte ein Licht auf, und das Licht begann an der Decke zu spielen.

- Nicht klopfen! – war ein Flüstern zu hören. - Du wirst diesen Herodes wecken ... Zieh deine Stiefel aus!

Jemand trat ans Fenster, sah mich an und berührte das Vorhängeschloss. Er war ein bärtiger alter Mann mit einem blassen, abgenutzten Gesicht, der einen zerrissenen Soldatengehrock und Hosenträger trug. Ein großer, dünner Mann mit furchtbar langen Armen, der ein offenes Hemd und eine kurze, zerrissene Jacke trug, kam auf ihn zu. Sie flüsterten beide etwas und rutschten in der Vitrine herum.

„Sie rauben aus!“ – schoss es mir durch den Kopf.

Obwohl ich schlief, fiel mir ein, dass unter meinem Kissen immer ein Revolver lag. Ich tastete leise danach und drückte es in meiner Hand. Das Glas im Fenster klirrte.

- Still, du wirst mich wecken. Dann musst du ihn erstechen.

Dann träumte ich, dass ich mit tiefer, wilder Stimme schrie und aus Angst vor meiner Stimme aufsprang. Der alte Mann und der junge Mann griffen mich mit ausgestreckten Armen an, aber als sie den Revolver sahen, wichen sie zurück. Ich erinnere mich, dass sie eine Minute später bleich vor mir standen und unter Tränen blinzelten und mich anflehten, sie gehen zu lassen. Der Wind brach durch das zerbrochene Fenster und spielte mit der Flamme der Kerze, die die Diebe angezündet hatten.

- Euer Ehren! – Jemand sprach mit weinender Stimme unter dem Fenster. – Sie sind unsere Wohltäter! Barmherzige Leute!

Ich schaute zum Fenster und sah das Gesicht einer alten Frau, blass, abgemagert und vom Regen durchnässt.

- Fass sie nicht an! Lass los! – weinte sie und sah mich mit flehenden Augen an. - Armut!

- Armut! – bestätigte der alte Mann.

- Armut! - Der Wind sang.

Mein Herz sank vor Schmerz, und ich zwang mich, aufzuwachen ... Aber anstatt aufzuwachen, stand ich am Schaufenster, nahm Sachen heraus und steckte sie hektisch in die Taschen des alten Mannes und des Kerls.

- Nehmen Sie es schnell! - Ich keuchte. - Morgen ist ein Feiertag und ihr seid Bettler! Nimm es!

Nachdem ich die Taschen meines Bettlers gefüllt hatte, band ich den Rest des Schmucks zu einem Knoten zusammen und warf ihn der alten Frau zu. Ich reichte der alten Frau durch das Fenster einen Pelzmantel, ein Bündel mit einem schwarzen Paar, Spitzenhemden und übrigens eine Gitarre. Es gibt solche seltsame Träume! Dann, ich erinnere mich, rüttelte die Tür. Als wären sie aus dem Boden gewachsen, erschienen der Besitzer, der Polizist und die Polizisten vor mir. Der Besitzer steht neben mir, aber ich scheine es nicht zu sehen und stricke weiter Knoten.

- Was machst du, Schurke?

„Morgen ist ein Feiertag“, antworte ich. - Sie müssen essen.

Dann fällt der Vorhang, hebt sich wieder und ich sehe eine neue Landschaft. Ich bin nicht mehr in der Speisekammer, sondern woanders. Ein Polizist geht um mich herum, stellt mir nachts einen Becher Wasser hin und murmelt: „Schau! Sehen! Was hast du für den Urlaub geplant!“ Als ich aufwachte, war es schon hell. Der Regen schlug nicht mehr ans Fenster, der Wind heulte nicht. Die festliche Sonne spielte fröhlich auf der Wand. Der erste, der mir zu diesem Feiertag gratulierte, war der leitende Polizist.

Einen Monat später wurde ich vor Gericht gestellt. Wofür? Ich versicherte den Richtern, dass es ein Traum sei und dass es unfair sei, eine Person wegen eines Albtraums zu verurteilen. Urteilen Sie selbst: Könnte ich aus heiterem Himmel die Sachen anderer Leute an Diebe und Schurken verschenken? Und wo hat man das gesehen, Dinge zu verschenken, ohne dafür ein Lösegeld zu erhalten? Aber das Gericht akzeptierte den Traum als Realität und verurteilte mich. Wie Sie sehen, in Gefängnisbetrieben. Können Sie, Euer Ehren, nicht irgendwo ein gutes Wort für mich einlegen? Bei Gott, es ist nicht meine Schuld.

Zusammengestellt von Tatyana Strygina

Weihnachtsgeschichten russischer Schriftsteller

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Serie „Weihnachtsgeschenk“

Zur Verbreitung freigegeben durch den Verlagsrat der Russisch-Orthodoxen Kirche IS 13-315-2235

Fjodor Dostojewski (1821–1881)

Junge am Weihnachtsbaum Christi

Junge mit einem Stift

Kinder sind seltsame Menschen, sie träumen und stellen sich vor. Vor dem Weihnachtsbaum und kurz vor Weihnachten traf ich immer wieder auf der Straße, an einer bestimmten Ecke, einen Jungen, nicht älter als sieben Jahre. Bei dem schrecklichen Frost war er fast wie Sommerkleidung gekleidet, aber sein Hals war mit einer Art alter Kleidung zusammengebunden, was bedeutet, dass ihn jemand ausgerüstet hatte, als sie ihn schickten. Er ging „mit einem Stift“; Dies ist ein Fachbegriff und bedeutet „um Almosen betteln“. Der Begriff wurde von diesen Jungen selbst erfunden. Es gibt viele wie ihn, sie drehen sich auf deinem Weg und heulen etwas, was sie auswendig gelernt haben; aber dieser heulte nicht und sprach irgendwie unschuldig und ungewöhnlich und sah mir vertrauensvoll in die Augen – also begann er gerade erst einen Beruf. Auf meine Fragen antwortete er, dass er eine Schwester habe, die arbeitslos und krank sei; Vielleicht stimmt es, aber erst später habe ich herausgefunden, dass es viele dieser Jungs gibt: Sie werden auch bei schrecklichstem Frost „mit einem Stift“ losgeschickt, und wenn sie nichts bekommen, dann werden sie es wahrscheinlich tun geschlagen. Nachdem er Kopeken gesammelt hat, kehrt der Junge mit roten, tauben Händen in einen Keller zurück, wo eine Bande nachlässiger Arbeiter trinkt, dieselben, die „nachdem sie am Sonntag in der Fabrik gestreikt haben und erst am Samstag zur Arbeit zurückkehren.“ Mittwochabend." . Dort, in den Kellern, trinken ihre hungrigen und geschlagenen Frauen mit ihnen, und genau dort kreischen ihre hungrigen Babys. Wodka und Dreck und Ausschweifungen und vor allem Wodka. Mit den gesammelten Pennys wird der Junge sofort in die Taverne geschickt, wo er noch mehr Wein mitbringt. Aus Spaß stecken sie ihm manchmal eine Sense in den Mund und lachen, wenn er mit stockendem Atem fast bewusstlos auf den Boden fällt,

...und ich habe mir schlechten Wodka in den Mund genommen
Rücksichtslos gegossen...

Als er erwachsen ist, wird er schnell irgendwo in einer Fabrik verkauft, aber alles, was er verdient, muss er wieder den unvorsichtigen Arbeitern bringen, und diese vertrinken wieder. Doch schon vor der Fabrik werden diese Kinder zu Vollkriminellen. Sie wandern durch die Stadt und kennen in verschiedenen Kellern Plätze, in die sie hineinkriechen und unbemerkt übernachten können. Einer von ihnen verbrachte mehrere Nächte hintereinander mit einem Hausmeister in einer Art Korb, ohne dass er ihn bemerkte. Natürlich werden sie zu Dieben. Selbst bei achtjährigen Kindern wird Diebstahl zur Leidenschaft, manchmal sogar ohne sich der Kriminalität der Tat bewusst zu sein. Am Ende ertragen sie alles – Hunger, Kälte, Schläge – nur für eines, für die Freiheit, und laufen vor ihrem nachlässigen Volk davon, um vor sich selbst zu fliehen. Dieses wilde Geschöpf versteht manchmal nichts, weder wo es lebt, noch welche Nation es ist, ob es einen Gott gibt, ob es einen Herrscher gibt; Sogar solche Leute vermitteln Dinge über sich, die unglaublich anzuhören sind, und doch sind es alles Fakten.

Junge am Weihnachtsbaum Christi

Aber ich bin Romanautor und habe anscheinend selbst eine „Geschichte“ verfasst. Warum schreibe ich: „es scheint“, weil ich wahrscheinlich selbst weiß, was ich geschrieben habe, aber ich stelle mir immer wieder vor, dass dies irgendwo und irgendwann passiert ist, genau das ist kurz vor Weihnachten passiert, in einer riesigen Stadt und bei schrecklicher Kälte.

Ich stelle mir vor, dass im Keller ein Junge war, aber er war noch sehr klein, etwa sechs Jahre alt oder sogar jünger. Dieser Junge wachte morgens in einem feuchten und kalten Keller auf. Er trug eine Art Gewand und zitterte. Sein Atem flog in weißem Dampf heraus, und er, der aus Langeweile in der Ecke auf einer Truhe saß, ließ diesen Dampf absichtlich aus seinem Mund und amüsierte sich damit, zuzusehen, wie er herausflog. Aber er wollte unbedingt essen. Mehrmals am Morgen näherte er sich der Koje, wo seine kranke Mutter auf einem dünnen Bettzeug wie ein Pfannkuchen lag und auf einer Art Bündel unter ihrem Kopf statt auf einem Kissen. Wie ist sie hier gelandet? Sie muss mit ihrem Jungen aus einer fremden Stadt angekommen sein und plötzlich krank geworden sein. Der Besitzer der Ecken wurde vor zwei Tagen von der Polizei gefasst; Die Mieter zerstreuten sich, es war ein Feiertag, und das Einzige, was noch übrig war, das Gewand, lag den ganzen Tag tot betrunken da, ohne überhaupt auf den Feiertag zu warten. In einer anderen Ecke des Zimmers stöhnte eine achtzigjährige Frau, die einst irgendwo als Kindermädchen gelebt hatte, jetzt aber allein im Sterben lag, vor Rheuma, stöhnte, murrte und murrte den Jungen an, so dass er schon war Angst davor, sich ihrer Ecke zu nähern. Er holte irgendwo im Flur etwas zu trinken, konnte aber nirgends eine Kruste finden und ging zum zehnten Mal hinauf, um seine Mutter zu wecken. Schließlich fürchtete er sich in der Dunkelheit vor Angst: Der Abend war längst angebrochen, aber das Feuer war noch nicht angezündet. Als er das Gesicht seiner Mutter spürte, war er erstaunt, dass sie sich überhaupt nicht bewegte und so kalt wie eine Wand wurde. „Es ist sehr kalt hier“, dachte er, stand eine Weile da und vergaß unbewusst seine Hand auf der Schulter der Toten, dann hauchte er auf seine Finger, um sie zu wärmen, und plötzlich tastete er langsam und tastend nach seiner Mütze auf der Koje. Er verließ den Keller. Er wäre noch früher gegangen, aber er hatte immer noch Angst vor dem großen Hund oben auf der Treppe, der den ganzen Tag die Türen der Nachbarn angeheult hatte. Doch der Hund war nicht mehr da und ging plötzlich nach draußen.

Herr, was für eine Stadt! So etwas hatte er noch nie zuvor gesehen. Wo er herkam, war es nachts so dunkel, dass es auf der gesamten Straße nur eine Laterne gab. Niedrige Holzhäuser sind mit Fensterläden verschlossen; Auf der Straße ist, sobald es dunkel wird, niemand mehr da, alle halten sich in ihren Häusern auf, und nur ganze Rudel Hunde heulen, Hunderte und Tausende von ihnen, heulen und bellen die ganze Nacht. Aber dort war es so warm und sie gaben ihm etwas zu essen, aber hier – Herr, wenn er nur essen könnte! Und was für ein Klopfen und Donner gibt es, was für ein Licht und welche Menschen, welche Pferde und Kutschen und welchen Frost, welchen Frost! Gefrorener Dampf steigt aus den getriebenen Pferden, aus ihren heißen, atmenden Schnauzen; Hufeisen klirren auf den Steinen durch den lockeren Schnee, und alle drängen so heftig, und, Herr, ich möchte unbedingt essen, auch nur ein Stück davon, und meine Finger tun auf einmal so weh. Ein Friedensoffizier ging vorbei und wandte sich ab, um den Jungen nicht zu bemerken.

Da ist wieder die Straße – ach, wie breit! Hier werden sie wahrscheinlich so zerquetscht; wie sie alle schreien, rennen und fahren, und das Licht, das Licht! und was ist das? Wow, was für ein großes Glas, und hinter dem Glas ist ein Raum, und in dem Raum ist Holz bis zur Decke; Das ist ein Weihnachtsbaum, und auf dem Baum sind so viele Lichter, so viele goldene Zettel und Äpfel, und ringsum sind Puppen und kleine Pferde; und Kinder rennen verkleidet und sauber durch den Raum, lachen und spielen und essen und trinken etwas. Dieses Mädchen fing an, mit dem Jungen zu tanzen, was für ein hübsches Mädchen! Hier kommt die Musik, man kann sie durch die Glasscheibe hören. Der Junge schaut, staunt und lacht sogar, aber seine Finger und Zehen tun schon jetzt weh, und seine Hände sind ganz rot geworden, sie lassen sich nicht mehr beugen und es tut weh, sich zu bewegen. Und plötzlich fiel dem Jungen ein, dass seine Finger so weh taten, er fing an zu weinen und rannte weiter, und jetzt sieht er wieder durch ein anderes Glas einen Raum, wieder sind da Bäume, aber auf den Tischen liegen alle möglichen Kuchen – Mandelkuchen, rot , gelb, und da sitzen vier reiche Damen, und wer auch immer kommt, der gibt ihm Kuchen, und jede Minute geht die Tür auf, viele Herren kommen von der Straße herein. Der Junge schlich heran, öffnete plötzlich die Tür und trat ein. Wow, wie sie ihn angeschrien und gewinkt haben! Eine Dame kam schnell und drückte ihm einen Penny in die Hand, und sie öffnete ihm selbst die Tür zur Straße. Was für eine Angst hatte er! und der Penny rollte sofort heraus und klirrte die Stufen hinunter: Er konnte seine roten Finger nicht beugen und ihn halten. Der Junge rannte hinaus und ging so schnell wie möglich, aber er wusste nicht wohin. Er möchte wieder weinen, aber er hat zu viel Angst und rennt und rennt und bläst in seine Hände. Und Melancholie überkommt ihn, weil er sich plötzlich so einsam und schrecklich fühlte, und plötzlich, Herr! Was ist das also nochmal? Die Menschen stehen in einer Menschenmenge und staunen: Auf dem Fenster hinter der Glasscheibe stehen drei Puppen, klein, in roten und grünen Kleidern gekleidet und sehr, sehr lebensecht! Ein alter Mann sitzt da und scheint auf einer großen Geige zu spielen, zwei andere stehen genau da und spielen kleine Geigen und schütteln im Takt den Kopf und schauen sich an, und ihre Lippen bewegen sich, sie reden, sie reden wirklich – nur Jetzt kann man es wegen des Glases nicht hören. Und zuerst dachte der Junge, dass sie lebten, aber als er merkte, dass es Puppen waren, lachte er plötzlich. Er hatte solche Puppen noch nie gesehen und wusste nicht, dass es solche gab! und er möchte weinen, aber die Puppen sind so lustig. Plötzlich schien es ihm, als hätte ihn jemand von hinten am Gewand gepackt: Ein großer, wütender Junge stand in der Nähe und schlug ihn plötzlich auf den Kopf, riss ihm die Mütze ab und trat ihn von unten. Der Junge rollte zu Boden, dann schrien sie, er war wie betäubt, er sprang auf und rannte und rannte, und plötzlich rannte er, weiß nicht wohin, in ein Tor, in den Garten eines anderen und setzte sich hinter Feuerholz : „Sie werden hier niemanden finden und es ist dunkel.“

Was war das für eine Weihnachtsnacht! Es werden noch zehn Jahre vergehen, Tausende von Gesichtern, Begegnungen und Eindrücken werden vorbeiziehen und keine Spuren hinterlassen, und sie wird alle vor mir im Mondlicht sein, im bizarren Rahmen der Balkangipfel, wo es schien, als wären wir alle so nah bei Gott und seinen sanften Sternen...

Wie ich mich jetzt erinnere: Wir lagen Seite an Seite – wir waren so müde, dass wir uns nicht einmal in die Nähe des Feuers bewegen wollten.

Der Sergeant war der Letzte, der sich hinlegte. Er musste der gesamten Kompanie Plätze anzeigen, die Soldaten kontrollieren und Befehle des Kommandanten entgegennehmen. Er war bereits ein alter Soldat und blieb für eine zweite Amtszeit. Der Krieg kam – er schämte sich, ihn zu verlassen. Er gehörte zu denen, deren kaltes Äußeres ein warmes Herz schlug. Die Augenbrauen hingen streng herab. Und man kann die Augen nicht erkennen, aber schauen Sie sie an – der gruseligste kleine Soldat wird mit seiner Trauer vertrauensvoll direkt zu ihm gehen. Sie waren nett, freundlich – sie strahlten und streichelten.

Er legte sich hin und streckte sich ... „Nun, Gott sei Dank, jetzt können wir uns wegen der Geburt Christi ausruhen!“ Er wandte sich dem Feuer zu, holte seine Pfeife heraus und zündete sich eine Zigarette an. „Jetzt bis zum Morgengrauen – Frieden…“

Und plötzlich schauderten wir beide. Ganz in der Nähe bellte ein Hund. Verzweifelt, als würde sie um Hilfe rufen. Wir hatten keine Zeit für sie. Wir versuchten, es nicht zu hören. Aber wie konnte das geschehen, wenn das Bellen immer näher und ohrenbetäubender wurde? Der Hund lief offenbar die gesamte Brandlinie entlang, ohne irgendwo anzuhalten.

Wir waren bereits am Feuer gewärmt, meine Augen hingen mir zu und ohne ersichtlichen Grund befand ich mich überhaupt zu Hause am großen Teetisch, ich musste schon eingeschlafen sein, als ich plötzlich ein Bellen direkt neben meinen Ohren hörte.

Sie rannte auf mich zu und rannte plötzlich davon. Und sie hat sogar gemurrt. Mir wurde klar, dass ich ihr Vertrauen nicht gerechtfertigt hatte ... Ich steckte meinen Kopf in Richtung des Sergeant Majors, bis zu seinem Kopf; er winkte ihr zu. Sie steckte ihre kalte Nase in seine schwielige Hand und quiekte und jammerte plötzlich, als würde sie sich beschweren ... „Es ist nicht ohne Grund! - Der Soldat brach aus. „Der Hund ist schlau ... Er hat etwas mit mir zu tun! ...“ Als wäre er erfreut, dass er verstanden wurde, ließ der Hund seinen Mantel los und bellte freudig, freudig und dann wieder hinter dem Boden: Lass uns gehen, lass uns schnell gehen!

- Wirst du wirklich gehen? – Ich habe den Sergeant Major gefragt.

- Es ist also notwendig! Der Hund weiß immer, was er braucht... Hey, Barsukov, lass uns gehen, falls etwas passiert.

Der Hund lief bereits voraus und schaute nur gelegentlich zurück.

...Ich muss lange geschlafen haben, denn in den letzten Momenten des Bewusstseins blieb etwas in meiner Erinnerung – der Mond stand hoch über mir; und als ich von dem plötzlichen Lärm aufstand, war sie bereits hinter mir, und die feierlichen Tiefen des Himmels funkelten vor Sternen. „Legen Sie es hin, legen Sie es vorsichtig hin! - Der Befehl des Sergeant Major wurde gehört. „Näher am Feuer...“

Ich ging. Auf dem Boden neben dem Feuer lag entweder ein Paket oder ein Bündel, dessen Form dem ähnelte Babykörper. Sie fingen an, ihn zu entwirren, und der Sergeant Major erzählte, wie der Hund sie zu einem bedeckten Berghang geführt habe. Da lag eine erstarrte Frau.

Sorgfältig hielt sie einen Schatz an ihrer Brust, von dem sich die armen „Flüchtlinge“, wie man sie damals nannte, nur sehr schwer trennen konnten oder den sie um jeden Preis, zumindest auf Kosten ihres eigenen Lebens, haben wollte. zu bewahren und dem Tod zu entziehen... Die unglückliche Frau nahm alles von sich, um den letzten Funken Leben, die letzte Wärme für ein anderes Geschöpf zu retten.

"Baby? - Die Soldaten drängten sich. „Da ist ein Baby!... Das hat der Herr zu Weihnachten geschickt... Das, Brüder, ist ein Glücksfall.“

Ich berührte seine Wangen – sie waren weich und warm … Seine Augen schlossen sich selig unter dem Schaffell hervor, trotz dieser ganzen Situation – Schlachtfeuer, eine frostige Balkannacht, in Sägeböcken gezogene Gewehre und schwach leuchtende Bajonette aus einem Entfernung, Dutzende Schluchten, ein wiederholter Schuss. Vor uns lag das Gesicht eines toten, toten Kindes, dessen Gelassenheit allein diesem ganzen Krieg, dieser ganzen Vernichtung einen Sinn gab ...

Barsukov wollte gerade einen Cracker mit Zucker kauen, der in der Tasche eines sparsamen Soldaten landete, aber der alte Sergeant Major hielt ihn davon ab:

- Barmherzige Schwestern unten. Sie haben auch Milch für das Baby. Erlauben Sie mir, zu gehen, Euer Ehren.

Der Kapitän ließ es zu und schrieb sogar einen Brief, dass die Firma den Fund in ihre Obhut nehme.

Der Hündin gefiel es am Feuer sehr gut, sie streckte sogar ihre Pfoten aus und drehte ihren Bauch zum Himmel. Aber kaum hatte sich der Sergeant-Major in Bewegung gesetzt, warf sie das Feuer ohne Reue ab, steckte ihre Schnauze in Barsukows Hand und stürzte ihm so schnell sie konnte hinterher. Der alte Soldat trug das Kind vorsichtig unter seinem Mantel. Ich wusste, was für einen schrecklichen Weg wir zurückgelegt hatten, und mit unfreiwilligem Entsetzen dachte ich darüber nach, was ihn erwartete: fast senkrechte Abfahrten, rutschige, vereiste Hänge, Pfade, die kaum an den Rändern der Klippe blieben ... Am Morgen würde er unten sein, und dort übergab er das Kind und wieder hinauf, wo sich die Gesellschaft bereits aufstellen und ihre mühsame Bewegung ins Tal beginnen wird. Ich erwähnte dies Barsukov gegenüber, aber er antwortete: „Was ist mit Gott?“ - "Was?" – Ich habe es nicht sofort verstanden.

- Und Gott, sage ich?... Wird Er etwas zulassen?...

Und Gott hat dem alten Mann wirklich geholfen ... Am nächsten Tag sagte er: „Es war, als würden mich Flügel tragen. Wo man tagsüber Angst hatte und dann in den Nebel hinabstieg, sehe ich nichts, aber meine Beine bewegen sich von alleine und das Kind hat nie geschrien!

Doch der Hund verhielt sich überhaupt nicht so, wie die Schwestern es erwartet hatten. Sie blieb und beobachtete in den ersten Tagen genau, ohne das Kind und sie aus den Augen zu lassen, als wollte sie sich vergewissern, ob es ihm gut ginge und ob sie ihr Hundevertrauen verdienten. Und nachdem er sich vergewissert hatte, dass es dem Kind ohne sie gut gehen würde, verließ der Hund das Krankenhaus und erschien vor uns an einem der Pässe. Nachdem sie zuerst den Kapitän, dann den Sergeant Major und Barsukov begrüßt hatte, stellte sie sich auf die rechte Flanke in der Nähe des Sergeant Major, und seitdem ist dies ihr ständiger Platz.

Die Soldaten verliebten sich in sie und gaben ihr den Spitznamen „Kompanie Arapka“, obwohl sie keine Ähnlichkeit mit der Arapka hatte. Sie war mit hellrotem Fell bedeckt und ihr Kopf schien völlig weiß zu sein. Nachdem sie jedoch entschieden hatte, dass es sich nicht lohnte, auf die kleinen Dinge zu achten, begann sie sehr bereitwillig auf den Namen „Arapka“ zu reagieren. Arapka ist wie Arapka. Spielt es wirklich eine Rolle – solange man mit guten Menschen zu tun hat?

Damit wundervoller Hund viele Leben wurden gerettet. Sie durchsuchte nach den Kämpfen das gesamte Feld und deutete mit lautem, abruptem Bellen diejenigen an, die noch von unserer Hilfe profitieren könnten. Sie blieb nicht bei den Toten stehen. Ein sicherer Hundeinstinkt sagte ihr, dass dort, unter den aufgeblähten Erdklumpen, ihr Herz immer noch schlug. Sie griff schnell mit ihren krummen Pfoten nach dem Verwundeten und rannte mit lauterer Stimme zu den anderen.

„Du hättest wirklich eine Medaille bekommen sollen“, streichelten die Soldaten sie.

Aber Tiere, selbst die edelsten, erhalten leider Medaillen für ihre Rasse und nicht für ihre Gnadentaten. Wir beschränkten uns darauf, ihr nur ein Halsband mit der Aufschrift zu bestellen: „Für Schipka und Chaskioj – an einen treuen Kameraden“...

Seitdem sind viele Jahre vergangen. Ich fuhr einmal durch die Transdon-Region. Die russische Weite umhüllte mich von überall her mit ihrem sanften Grün, dem mächtigen Atem grenzenloser Weiten, der flüchtigen Zärtlichkeit, die wie eine malerische Quelle ihre scheinbare Verzweiflung durchbricht. Schaffen Sie es, ihm zuzuhören, ihn zu finden, aus seinem auferstehenden Wasser zu trinken, und Ihre Seele wird leben, und die Dunkelheit wird sich auflösen, und es wird keinen Raum mehr für Zweifel geben, und Ihr Herz wird sich wie eine Blume für Wärme und Licht öffnen ... Und das Böse wird vergehen und das Gute wird für immer und ewig bleiben.

Es wurde dunkel... Mein Kutscher erreichte endlich das Dorf und hielt in einem Gasthaus. Ich konnte nicht in einem stickigen Raum voller lästiger Fliegen sitzen, also ging ich nach draußen. In der Ferne ist eine Veranda. Der Hund streckte sich darauf aus – altersschwach, altersschwach... dürftig. Ergab sich. Gott! Ein alter Kamerad – auf dem Kragen stand: „Für Shipka und Chaskioy…“ Arapka, mein Lieber! Aber sie hat mich nicht erkannt. Ich bin in der Hütte: Mein Großvater sitzt auf einer Bank, kleine Jungfische huschen umher. „Vater, Sergej Jefimowitsch, bist du das?“ - Ich schrie. Der alte Sergeant-Major sprang auf und erkannte ihn sofort. Worüber haben wir gesprochen, wen interessiert das? Unseres liegt uns am Herzen, und es ist sogar eine Schande, es in die ganze Welt zu schreien, denken Sie mal ... Wir riefen Arapka an – sie krabbelte kaum und legte sich zu Füßen des Besitzers. „Es ist Zeit für dich und mich zu sterben, Kompaniekamerad“, streichelte der alte Mann sie, „wir haben lange genug in Frieden gelebt.“ Der Hund hob seine verblassenden Augen zu ihm und kreischte: „Es ist an der Zeit, oh, es ist höchste Zeit.“

- Wissen Sie, was mit dem Kind passiert ist?

- Sie kam! – Und Großvater lächelte freudig. - Sie hat mich gefunden, einen alten Mann...

- Ja! Absolut eine Dame. Und bei ihr ist alles in Ordnung. Sie streichelte mich und brachte mir Geschenke. Sie küsste Arapka direkt ins Gesicht. Sie hat mich darum gebeten. „Wir“, sagt er, „werden uns um sie kümmern…“ Nun, wir werden uns nicht von ihr trennen können. Und sie wird vor Melancholie sterben.

- Hat Arapka sie erkannt?

- Nun, wo... Sie war damals ein Klotz... ein Mädchen... Äh, Bruder Arapka, es ist Zeit für dich und mich, ewigen Frieden zu finden. Sobald du lebst, wird es... He?

Arapka seufzte.

Alexander Kruglow
(1853–1915 )
Naive Leute
Aus Erinnerungen

Der Schneesturm macht Lärm und stöhnt schmerzhaft; nasser Schnee es bedeckt das schmale Fenster meines kleinen, düsteren Zimmers.

Ich bin allein. Es ist still in meinem Zimmer. Nur die Uhr mit ihrem gemessenen, monotonen Klopfen durchbricht diese tödliche Stille, die das Herz eines einsamen Menschen oft fürchterlich macht.

Mein Gott, wie müde wirst du tagsüber von diesem unaufhörlichen Summen, der Hektik des Großstadtlebens, von brillanten, pompösen Phrasen, unaufrichtigen Beileidsbekundungen, bedeutungslosen Fragen und vor allem von diesem vulgären, zweideutigen Lächeln! Die Nerven werden so gequält, dass all diese freundlichen, lächelnden Gesichter, diese naiven, sorglosen, glücklichen Menschen aufgrund ihrer „Leichtigkeit“ sogar Ekel und Hass empfinden, schlimmer als jeder Feind!

Gott sei Dank bin ich wieder allein, in meiner düsteren Hütte, zwischen Porträts, die mir lieb sind, unter treuen Freunden – Büchern, über die ich einst viel geweint habe, die mein Herz so schlagen ließen, wie es müde ist und jetzt vergessen hat, wie man schlägt.

Wie viele wertvolle Notizen werden von diesen meinen ständigen Freunden heilig aufbewahrt, die nie etwas geschworen haben, aber gleichzeitig ihre Gelübde nie schändlich gebrochen haben. Und wie viele Flüche und Beteuerungen wurden in die Luft geworfen, oder schlimmer noch, auf den Bürgersteig, unter den Füßen einer huschenden Menge! Wie viele Hände, die dich einst umarmten, reagieren jetzt nur noch mit einem kalten Händedruck und zeigen vielleicht sogar spöttisch auf dich gegenüber ihren neuen Freunden, die deine Erzfeinde waren und immer sein werden. Und wie viele geliebte Menschen mussten auf die eine oder andere Weise verloren gehen ... ist es dem Herzen egal? Hier ist es, dieses kaputte Porträt. Es waren einmal... wieder diese Erinnerungen! Aber warum, oh Vergangenheit, stehst du jetzt, in dieser stürmischen Dezembernacht, in meiner Fantasie wieder auf? Warum verwirrst du mich, störst du meinen Frieden mit den Geistern dessen, was vergangen und unwiderruflich ist? ... Unumkehrbar! Dieses Bewusstsein ist schmerzhaft bis zu Tränen, beängstigend bis zur Verzweiflung!

Aber der lächelnde Geist verschwindet nicht, er verschwindet nicht. Er genießt die Qual auf jeden Fall, er möchte, dass die Tränen, die in seinem Hals aufsteigen, auf die Seiten des alten Notizbuchs fließen, damit Blut aus der geätzten Wunde strömt und die dumpfe Trauer, die still in seinem Herzen lauert, krampfhaft ausbricht schluchzt.

Was ist von der Vergangenheit übrig geblieben? Beängstigend zu antworten! Sowohl beängstigend als auch schmerzhaft. Es war einmal, da habe ich geglaubt und gehofft – aber woran soll ich jetzt glauben? Worauf kann man hoffen? Worauf kann man stolz sein? Sollten Sie stolz darauf sein, dass Sie Hände haben, die für sich selbst arbeiten; Kopf, um an sich selbst zu denken; ein Herz zum Leiden, Sehnsucht nach der Vergangenheit?

Du gehst ziellos und gedankenlos vorwärts; Du gehst, und wenn du müde innehältst, um einen Moment auszuruhen, regt sich ein hartnäckiger Gedanke in deinem Kopf und dein Herz schmerzt von einem schmerzhaften Verlangen: „Oh, wenn du nur lieben könntest!“ Wenn es nur jemanden gäbe, den man lieben kann!“ Aber nein! Es gibt niemanden und es ist unmöglich! Was in Stücke zerbrochen ist, kann nicht wiederhergestellt werden.

Und der Schneesturm macht Lärm und peitscht mit schmerzhaftem Ächzen nassen Schnee gegen das Fenster.

Oh, nicht umsonst steht der lächelnde Geist der Vergangenheit so eindringlich vor mir! Kein Wunder, dass wieder ein helles und süßes Bild entsteht! Dezembernacht! Ebenso stürmisch, ebenso stürmisch war jene Dezembernacht, in der dieses Porträt abstürzte, anschließend aufgeklebt wurde und nun wieder auf meinem Schreibtisch stand. Aber nicht nur ein Porträt wurde in dieser stürmischen Dezembernacht zerbrochen, sondern auch jene Träume, diese Hoffnungen, die an einem klaren Aprilmorgen im Herzen aufstiegen.

Anfang November erhielt ich ein Telegramm aus Ensk über die Krankheit meiner Mutter. Nachdem ich alles aufgegeben hatte, flog ich mit dem ersten Zug in meine Heimat. Ich fand meine Mutter bereits tot. Kaum war ich durch die Tür gegangen, wurde es auf den Tisch gelegt.

Meine beiden Schwestern waren untröstlich, was uns völlig unerwartet traf. Sowohl auf Wunsch meiner Schwestern als auch auf Wunsch der von meiner Mutter unerledigten Angelegenheiten beschloss ich, bis Mitte Dezember in Ensk zu leben. Ohne Zhenya wäre ich geblieben, vielleicht sogar über Weihnachten; aber ich fühlte mich zu ihr hingezogen und reiste am 15. oder 16. Dezember nach St. Petersburg.

Ich fuhr direkt vom Bahnhof zu den Likhachevs.

Niemand war zu Hause.

-Wo sind sie? - Ich fragte.

- Ja, wir sind nach Livadia gefahren. Ein ganzes Unternehmen!

– Und Evgenia Alexandrowna?

- Und eins, Sir.

- Was ist sie? Bist du gesund?

- Nichts, mein Herr, sie sind so fröhlich; Nur jeder erinnert sich an dich.

Ich befahl ihnen, sich zu verbeugen und ging. Am nächsten Tag kam frühmorgens ein Bote mit einem Brief zu mir. Es war von Zhenya. Sie bat ernsthaft darum, zum Abendessen zu den Likhachevs zu kommen. „Sicherlich“, betonte sie.

Ich bin angekommen.

Sie begrüßte mich freudig.

- Endlich! Endlich! War es möglich, so lange zu bleiben? „Wir alle hier, besonders ich, vermissen dich“, sagte sie.

„Das glaube ich nicht“, sagte ich und lächelte leicht. - In „Livadia“...

- Oh, wie viel Spaß hat es dort gemacht, lieber Sergej Iwanowitsch! So lustig! Willst du nicht wütend sein? Nein? „Sag mir nein“, sagte sie plötzlich, irgendwie schüchtern, leise.

- Was?

– Ich gehe morgen zu einer Maskerade. Was für ein Anzug! Ich... nein, ich werde es dir jetzt nicht sagen. Wirst du morgen bei uns sein?

- Nein, werde ich nicht. Ich werde morgen den ganzen Abend beschäftigt sein.

- Nun, ich komme vor der Maskerade vorbei. Dürfen? Darf ich?

- Bußgeld. Aber mit wem gehst du? Mit Metelev?

- Nein nein! Wir sind allein mit Pavel Ivanovich. Aber Sergej Wassiljewitsch wird da sein. Und wissen Sie was noch?

- Nein, ich verrate es nicht. Also morgen! Ja? Dürfen?

- Niedlich! Gut!..

Ein Mädchen kam herein und rief uns zum Abendessen.

Ich saß in meinem Zimmer, dem gleichen, in dem ich jetzt sitze, klein und düster, und schrieb hastig ein Zeitungsfeuilleton, als plötzlich eine starke Glocke im Flur läutete und Zhenyas silberne Stimme zu hören war: „Bist du zu Hause?“ eins?"

- Bitte zu Hause! - antwortete der Diener.

Mit einem Geräusch öffnete sich die Tür und Gretchen flog ins Zimmer! Ja, Gretchen, das echte Goethean Gretchen!

Ich stand ihr entgegen, nahm ihre Hand und konnte diese süße, anmutige Gestalt, dieses liebe Kind für mich, lange Zeit nicht aus den Augen lassen!

Oh, wie schön war sie an diesem Abend! Sie war bezaubernd gut! So habe ich sie noch nie gesehen. Ihr Gesicht strahlte, in jedem Gesichtszug, in jeder Faser ihres Gesichts war ein besonderes Spiel zu sehen. Und die Augen, diese blauen, schönen Augen funkelten, leuchteten ...

- Ich bin nicht wirklich gut, oder? – Sagte Zhenya plötzlich, kam auf mich zu und umarmte mich.

Meine Sicht verschwamm, als sie ihre Arme fest um mich schlang und ihr Gesicht ganz nah an meins brachte. „Jetzt oder nie“, schoss es mir durch den Kopf.

„Wolltest du so gefunden werden?“ Um dich zu mögen? – sagte ich halbbewusst.

„Ja“, stammelte sie. - Allerdings nein! – wurde ihr plötzlich klar. - Wofür? Du liebst mich... und doch...

Sie drückte sich plötzlich fast vollständig an mich und hing an meinem Hals.

- Mein guter Sergej Iwanowitsch, wissen Sie, was ich Ihnen sagen möchte?... Sagen Sie es mir?

- Was? – Ich konnte es vor Aufregung, die mich erfasste, kaum aussprechen. - Erzählen!

– Du bist mein Freund, oder? Du wirst dich für mich, für deine Zhenya freuen, nicht wahr?

Mein Herz sank vor Schmerz, als ob ich etwas Böses ahnen würde.

- Was? – das ist alles, was ich sagen kann.

- Ich liebe ihn, mein Lieber!.. Ich liebe ihn... Ich wollte es dir schon lange sagen... ja... ich konnte nicht!.. Und jetzt... haben wir es gestern erklärt... er Liebt ihn auch!.. Mein Lieber! Bist du froh?

Sie hob den Kopf, warf ihn ein wenig zurück und richtete ihren Blick auf mich, während sie vor Freude und Glückseligkeit strahlte.

Ich konnte nicht sofort sprechen. Auch Tränen, aber ganz andere, stiegen mir in die Kehle. Ich selbst weiß nicht, woher meine Tränen kamen; Aber ich beherrschte mich und offenbarte nicht die Qual, die mir fast das Herz brach.

„Herzlichen Glückwunsch“, sagte ich und versuchte, diesen Satz im richtigen Ton auszusprechen. - Natürlich bin ich sehr glücklich... Dein Glück ist mein Glück.

„In der Liebe kann es keinen Egoismus geben“, erinnerte ich mich.

- Wann ist die Hochzeit? Oder ist es noch unbekannt?

- So schnell wie möglich. Er wollte, dass ich es dir zuerst sage, und wenn du nicht willst...

– Was habe ich damit zu tun, Zhenya? Du liebst, du wirst geliebt, ihr seid beide glücklich ... Was ist mit mir? Ich kann mich nur für dich freuen, und ich freue mich; Aber es wird nicht lange dauern, eine Hochzeit zu arrangieren. Es ist nach Weihnachten! Ich, Zhenya, behalte Ihr Kapital von zwanzigtausend, aber ich werde Ihnen eine vollständige Rechnung geben.

- Oh, wovon redest du! Warum ist das? Nicht wahr... glaube ich dir nicht? Nein nein Nein! Das reicht, mein Lieber!

Und plötzlich umarmte sie mich erneut und küsste mich. Die Uhr schlug zehn.

„Oh“, erkannte Zhenya, „es ist schon zehn; Ich muss um elf los. Farewell / Auf Wiedersehen! Du freust dich also für mich, oder?

- Freut mich, froh!

- Gut!

Sie schüttelte mir fest die Hand und drehte sich zum Gehen um, doch ihr Ärmel berührte ihr kleines Porträt, das auf meinem Tisch stand, und ließ es fallen. Der Rahmen brach und das Glas zersplitterte.

- Oh, was habe ich getan! - rief sie aus. - Und wie schlimm ist das! – fügte sie plötzlich hinzu.

– Im Gegenteil, das ist ein wunderbares Zeichen! – bemerkte ich und hob das Porträt auf. – Wenn sie an Feiertagen etwas schlagen, ist das sehr gut; Aber es ist Ihr Urlaub!

Sie lächelte freundlich und flatterte aus dem Zimmer.

Und ich wurde allein gelassen. Jetzt konnte ich nicht mehr weinen, nein, ich sank in den Stuhl, in dem ich zuvor bei der Arbeit gesessen hatte, und so saß ich bis zum Morgengrauen darin.

Als ich am nächsten Tag herauskam, war ich kaum wiederzuerkennen.

- Was fehlt dir? „Sind Sie sicher, dass Sie gerade von dem Friedhof kommen, auf dem Sie Ihren engsten Menschen zurückgelassen haben?“, fragte mich jemand.

„Ist das nicht wirklich so? - Ich dachte. „Habe ich sie nicht begraben?“ Habe ich nicht mein Herz begraben ... und meine erste Liebe? Das alles ist tot. Und obwohl sie noch lebt und glücklich ist, ist sie bereits für mich gestorben ...“

* * *

Und nun sind seit dieser Dezembernacht sieben Jahre vergangen. Ich weiß nicht, wo sie jetzt ist, meine Gretchen, ist sie glücklich oder nicht? Aber ich... ich habe mein Gelübde erfüllt!... Wenn du liebst, hilfst du ihr, glücklich zu sein, und um ihretwillen wirst du aufgeben dein!

Ich lehnte ab. Ich bin jetzt allein in diesem düsteren Raum. Und sie wird es nie wieder betreten, ihre Stimme wird nicht gehört werden ... Was ein dunkler Raum! Aber sie wäre nicht so, wenn... wenn Gretchen hier bei mir wäre. Mein Leben wäre nicht so düster, langweilig und langweilig gewesen, wenn meine wunderbaren blauen Augen für mich geleuchtet hätten und ihr süßes, klares Lächeln mich ermutigt hätte ... Aber übrigens ...

Nikolay Leskov
(1831–1895 )
Täuschung

Der Feigenbaum fegt seine Nabel vom großen Wind weg.

Ank. VI, 13

Kapitel zuerst

Kurz vor Weihnachten reisten wir in den Süden und redeten in der Kutsche über jene modernen Themen, die viel Gesprächsstoff bieten und gleichzeitig einer schnellen Lösung bedürfen. Sie sprachen über die Schwäche russischer Charaktere, über die mangelnde Festigkeit mancher Regierungsorgane, über Klassizismus und über Juden. Vor allem achteten sie darauf, die Macht zu stärken und die Juden zu vertreiben, wenn es zumindest unmöglich war, sie zu korrigieren und zu vertreiben bekannte Höhe unser eigenes moralisches Niveau. Die Situation verlief jedoch nicht erfreulich: Keiner von uns sah eine Möglichkeit, über die Macht zu verfügen oder dafür zu sorgen, dass alle im Judentum geborenen Menschen wieder in den Mutterleib eintreten und mit einer völlig anderen Natur wiedergeboren werden.

- Und in der Sache selbst – wie macht man das?

- Es gibt keine Möglichkeit, das zu schaffen.

Und wir ließen traurig den Kopf hängen.

Unser Unternehmen war gut – bescheidene und zweifellos gründliche Leute.

Fairerweise muss man sagen, dass ein pensionierter Militärmann als die bemerkenswerteste Person unter den Passagieren angesehen werden muss. Er war ein alter Mann mit athletischem Körperbau. Sein Rang war unbekannt, da von seiner gesamten Kampfmunition nur eine Kappe erhalten war und alles andere durch Dinge aus der Staatsausgabe ersetzt wurde. Der alte Mann hatte weißes Haar wie Nestor und starke Muskeln wie Sampson, der von Delilah noch nicht geschoren worden war. In seinen großen Umrissen dunkler Teint ein fester und definitiver Ausdruck und eine Entschlossenheit herrschten vor. Ohne Zweifel war er ein positiver Charakter und darüber hinaus ein überzeugter Praktiker. Solche Menschen sind in unserer Zeit kein Unsinn, und in keiner anderen Zeit sind sie Unsinn.

Der Älteste tat alles intelligent, klar und mit Bedacht; Er stieg früher als alle anderen in den Wagen ein und wählte daher den besten Platz für sich, zu dem er geschickt zwei weitere nebeneinander liegende Sitze hinzufügte und sie durch die meisterhafte, offensichtlich durchdachte Anordnung seiner Reiseutensilien fest hinter sich hielt. Er hatte drei sehr große Kissen bei sich. Diese Kissen allein stellten für eine Person schon eine Menge Gepäck dar, waren aber so schön dekoriert, als gehörte jedes einzelne dazu einzelner Passagier: eines der Kissen war aus blauem Boxchintz mit gelben Vergissmeinnicht, wie man sie am häufigsten bei Reisenden aus dem ländlichen Klerus findet; das andere ist aus rotem Kattun, das in ist weit verbreitet Laut den Händlern und die dritte besteht aus dickem, gestreiftem Teakholz und ist eine echte Kapitänsuniform. Der Passagier suchte offensichtlich nicht nach einem Ensemble, sondern nach etwas Bedeutsamerem – nämlich der Anpassungsfähigkeit an andere, viel ernstere und bedeutendere Ziele.

Drei nicht zusammenpassende Kissen könnten jeden täuschen, dass die Plätze, die sie einnahmen, zu drei gehörten an verschiedene Personen, und das ist alles, was der umsichtige Reisende braucht.

Zudem trugen die fachmännisch bestickten Kissen nicht gerade den schlichten Namen, der ihnen auf den ersten Blick gegeben werden könnte. Das gestreifte Kissen war eigentlich ein Koffer und ein Keller, und aus diesem Grund genoss es in der Aufmerksamkeit seines Besitzers Vorrang vor anderen. Er platzierte sie vis-a-vis vor sich und sobald der Zug von der Scheune abfuhr, lockerte und lockerte er sie sofort, indem er die weißen Knochenknöpfe ihres Kissenbezugs aufknöpfte. Aus dem geräumigen Loch, das sich nun gebildet hatte, begann er, unterschiedlich große, ordentlich und geschickt verpackte Pakete herauszuholen, die Käse, Kaviar, Wurst, Fisch, Antonov-Äpfel und Rzhev Pastila. Das Fröhlichste, was zum Vorschein kam, war eine Kristallflasche, in der sich ein überraschend angenehmer Zustand befand lila Flüssigkeit mit der bekannten alten Inschrift: „Sogar die Mönche akzeptieren es.“ Die dicke Amethystfarbe der Flüssigkeit war ausgezeichnet und der Geschmack entsprach wahrscheinlich der Reinheit und Angenehmheit der Farbe. Experten auf diesem Gebiet versichern, dass dies niemals im Widerspruch zueinander steht.

Weihnachts- und Weihnachtsgeschichte auf Russisch Literatur XVIII-XXI Jahrhunderte

wunderbar Winterferien sind schon lange enthalten und umfassen wahrscheinlich immer noch, und alte volkstümliche Weihnachtszeit(heidnischen Ursprungs) und Kirche Fest der Geburt Christi, und weltlich Neujahrsfeiertag. Literatur war schon immer ein Spiegelbild des Lebens der Menschen und der Gesellschaft und sogar des Geheimnisvollen Weihnachtsthema– einfach eine Fundgrube fantastischer Geschichten, die eine Welt des Wunderbaren und Jenseits vermitteln und den Durchschnittsleser stets betören und anziehen.

Weihnachtszeit, im großzügigen Ausdruck von A. Shakhovsky, - „Abende voller Volksspaß“: Spaß, Lachen, Unfug werden durch den Wunsch einer Person erklärt, die Zukunft zu beeinflussen (gemäß dem Sprichwort „Wie du anfängst, so endet du“ oder mit dem modernen Sprichwort „Wie du das neue Jahr feierst, so wirst du es verbringen.“ “). Es wurde angenommen, dass das Jahr umso erfolgreicher sein wird, je mehr Spaß ein Mensch zu Beginn des Jahres hat ...

Wo jedoch übermäßiges Gelächter, Spaß und Inbrunst herrscht, ist es immer unruhig und sogar irgendwie beunruhigend ... Hier beginnt sich eine faszinierende Handlung zu entwickeln: detektivisch, fantastisch oder einfach romantisch ... Die Handlung ist immer zeitlich festgelegt für Feiertage – Zeit von Weihnachten bis zum Dreikönigstag.

In der russischen Literatur beginnt sich das Weihnachtsthema in der Mitte zu entwickeln XVIII Jahrhundert: Zuerst war es anonyme Komödien über Spiele, Weihnachtsmärchen und Geschichten. Ihr charakteristisches Merkmal war die seit langem bestehende Vorstellung, dass es in der Weihnachtszeit „ Teufelei" - Teufel, Kobolde, Kikimoras, Banniks usw. Dies unterstreicht die Feindseligkeit und Gefahr der Weihnachtszeit ...

Wahrsagerei, Weihnachtslieder und Tellerlieder verbreiteten sich im Volk. In der Zwischenzeit, Orthodoxe Kirche für eine lange Zeit verurteilt Ein solches Verhalten gilt als Sünde. Das Dekret des Patriarchen Joachim von 1684, das Weihnachts-„Besitztümer“ verbietet, besagt, dass sie einen Menschen in „seelenzerstörerische Sünde“ führen. Weihnachtsspiele, Wahrsagerei und Mummerei („Maskenspiel“, Aufsetzen von „Tierbechern“) wurden von der Kirche schon immer verurteilt.

In der Folge entstand das Bedürfnis, volkstümliche Weihnachtsmärchen und -geschichten literarisch zu verarbeiten. Diese begannen insbesondere von Schriftstellern, Dichtern, Ethnographen und Folkloristen untersucht zu werden M.D. Chulkov, der im Laufe des Jahres 1769 die humorvolle Zeitschrift „Sowohl dies als auch das“ herausgab, und F.D. Nefedov, vom Ende des 19. Jahrhunderts. Veröffentlichung von Zeitschriften zum Thema Weihnachten und natürlich V. A. Schukowski, der den beliebtesten Russen geschaffen hat Ballade „Svetlana“, die basiert auf Volksgeschichteüber eine Heldin, die zur Weihnachtszeit Wahrsagerei macht... Auch viele Dichter wandten sich dem Thema der Weihnachtszeit zu 19. Jahrhundert: A. Puschkin(„Wahrsagerei und Tatjanas Traum“(Auszug aus dem Roman „Eugen Onegin“) A. Pleshcheev(„Die Legende vom Christuskind“), Ja, Polonsky ("Weihnachtsbaum"),A. Fet ("Wahrsagen") usw.

Allmählich, während der Entwicklung der Romantik, zieht die Weihnachtsgeschichte die ganze Welt des Wunderbaren an. Im Mittelpunkt vieler Geschichten – Bethlehem-Wunder, und das ist die Verwandlung einer einfachen Weihnachtsgeschichte in eine Weihnachtsgeschichte ... Weihnachtsgeschichte in der russischen Literatur erschien im Gegensatz zur westlichen Literatur nur in den 40er Jahren 19. Jahrhundert Dies erklärt sich aus der besonderen Rolle des Feiertags, der sich von Europa unterscheidet. Weihnachtstag- Großartig Christlicher Feiertag, zweitwichtigstes nach Ostern. In Russland feierte die Welt lange Zeit die Weihnachtszeit, und nur die Kirche feierte die Geburt Christi.

Im Westen wurde die christliche Tradition viel früher und enger mit der heidnischen Tradition verknüpft, insbesondere mit dem Brauch, zu Weihnachten einen Weihnachtsbaum zu schmücken und anzuzünden. Uralt heidnischer Ritus Die Verehrung des Baumes wurde zum christlichen Brauch. Weihnachtsbaum wurde zum Symbol des göttlichen Kindes. Der Weihnachtsbaum gelangte erst spät nach Russland und wurzelte langsam, wie jede westliche Innovation.

MIT Mitte des 19 V. Auch das Erscheinen der ersten Geschichten ist mit Weihnachtsthemen verbunden. Frühere Texte, wie z "Heiligabend"N. V. Gogol, sind nicht bezeichnend, erstens schildert Gogols Geschichte die Weihnachtszeit in der Ukraine, wo das Feiern und Erleben von Weihnachten eher dem westlichen ähnelte, und zweitens überwiegt bei Gogol das heidnische Element („Teufelshaftigkeit“) über das christliche.

Etwas anderes „Nacht am Weihnachtstag“ Moskauer Schriftsteller und Schauspieler K. Baranova, veröffentlicht im Jahr 1834. Dies ist wirklich eine Weihnachtsgeschichte: Das Hauptmotiv darin ist Barmherzigkeit und Mitgefühl für das Kind – ein typisches Motiv der Weihnachtsgeschichte. Das massive Auftauchen solcher Texte ist nach ihrer Übersetzung ins Russische zu beobachten Weihnachtsgeschichten Charles Dickens Anfang der 1840er Jahre – „ Ein Weihnachtslied“, „Bells“, „Cricket on the Stove“, und später andere. Diese Geschichten waren bei den russischen Lesern ein großer Erfolg und führten zu zahlreichen Nachahmungen und Variationen. Einer der ersten Schriftsteller, der sich der Dickenschen Tradition zuwandte, war D. V. Grigorovich, der die Geschichte 1853 veröffentlichte „Winterabend“.

Bei der Entstehung der russischen Weihnachtsprosa spielte sie eine wichtige Rolle „Herr der Flöhe“ Und "Nussknacker"Hoffmann und ein paar Märchen Andersen, besonders "Weihnachtsbaum" Und „Das kleine Streichholzmädchen“. Handlung das letzte märchen gebraucht F. M. Dostojewski in der Geschichte „Der Junge am Baum Christi", und später V. Nemirovich-Danchenko in der Geschichte „Blöder Fedka“.

Der Tod eines Kindes in der Weihnachtsnacht ist ein Element der Phantasmagorie und ein zu schreckliches Ereignis, das das Verbrechen der gesamten Menschheit gegenüber Kindern hervorhebt... Aber aus christlicher Sicht erlangen kleine Helden wahres Glück nicht auf Erden, sondern im Himmel : Sie werden zu Engeln und landen auf dem Weihnachtsbaum Christi selbst. Tatsächlich geschieht ein Wunder: Das Wunder von Bethlehem beeinflusst immer wieder die Schicksale der Menschen...

Später Weihnachts- und Weihnachtsgeschichten Fast alle großen Prosaautoren haben geschrieben Zu.XIX – n. Chr XX Jahrhunderte Weihnachts- und Weihnachtsgeschichten können lustig und traurig sein, lustig und gruselig, sie können mit einer Hochzeit oder dem Tod von Helden, einer Versöhnung oder einem Streit enden. Aber bei aller Vielfalt ihrer Handlungsstränge hatten sie alle etwas gemeinsam – etwas, das im Einklang mit der festlichen Stimmung des Lesers stand, mal sentimental, mal unkontrolliert fröhlich, was ausnahmslos eine Reaktion in den Herzen hervorrief.

Im Mittelpunkt jeder dieser Geschichten stand „Eine kleine Veranstaltung mit sehr festlichem Charakter“(N. S. Leskov), was es ermöglichte, ihnen einen allgemeinen Untertitel zu geben. Die Begriffe „Weihnachtsgeschichte“ und „Weihnachtsgeschichte“ wurden größtenteils synonym verwendet: In Texten unter der Überschrift „Weihnachtsgeschichte“ konnten Motive, die mit dem Feiertag Weihnachten in Zusammenhang standen, vorherrschen, der Untertitel „Weihnachtsgeschichte“ hingegen nicht überhaupt das Fehlen volkstümlicher Motive im Text zur Weihnachtszeit implizieren...

Es sind die besten Beispiele des Genres entstanden N. S. Leskov. Im Jahr 1886 schrieb der Schriftsteller ein Ganzes Zyklus „Weihnachtsgeschichten“.

In der Geschichte "Perlenkette" er reflektiert das Genre: „Für eine Weihnachtsgeschichte ist es unbedingt erforderlich, dass sie zeitlich auf die Ereignisse des Heiligen Abends abgestimmt ist – von Weihnachten bis zum Dreikönigstag, damit sie etwas ist fantastisch, hatte welche Moral... und schließlich - damit es sicher endet lustig. Es gibt nur wenige solcher Ereignisse im Leben, und deshalb ist der Autor gezwungen, sich selbst zu erfinden und eine für das Programm geeignete Handlung zu verfassen.“ Eine Art Weihnachtsgeschichten sind „Wanka“, Und "Zur Weihnachtszeit" A. P. Tschechow.

Gasthaus. 20. Jahrhundert., mit der Entwicklung der Moderne in der Literatur tauchten Parodien auf das Weihnachtsgenre und humorvolle Empfehlungen zum Schreiben von Weihnachtsgeschichten auf. So zum Beispiel in der Zeitung „Rech“ im Jahr 1909. O.L.D“ bzw(Orsher I.) bietet die folgenden Leitlinien für junge Schriftsteller:

„Jeder Mensch mit Händen, zwei Kopeken für Papier, Feder und Tinte und keinerlei Talent kann eine Weihnachtsgeschichte schreiben.

Sie müssen sich lediglich an das bekannte System halten und sich die folgenden Regeln genau merken:

1) Ohne Schwein, Gans, Weihnachtsbaum und guter Mann Die Weihnachtsgeschichte ist ungültig.

2) Die Wörter „Krippe“, „Stern“ und „Liebe“ sollten mindestens zehn, jedoch nicht mehr als zwei- bis dreitausend Mal wiederholt werden.

3) Glockenläuten Zärtlichkeit und Reue sollten am Ende der Geschichte stehen und nicht am Anfang.

Der Rest ist egal.“

Die Parodien zeigten, dass das Weihnachtsgenre seine Möglichkeiten ausgeschöpft hatte. Natürlich kann man nicht umhin, das Interesse der damaligen Intelligenz am spirituellen Bereich zu bemerken.

Aber die Weihnachtsgeschichte weicht von ihren traditionellen Normen ab. Manchmal, wie zum Beispiel in der Geschichte V. Bryusova „Das Kind und der Verrückte“ Es bietet die Möglichkeit, psychische Extremsituationen darzustellen: Das Wunder von Bethlehem als unbedingte Realität in der Geschichte wird nur vom Kind und dem psychisch kranken Semyon wahrgenommen. In anderen Fällen basieren Weihnachtswerke auf mittelalterlichen und apokryphen Texten, in denen religiöse Gefühle und Gefühle besonders intensiv wiedergegeben werden (der Beitrag von A. M. Remizova).

Manchmal aufgrund der Reproduktion historische Situation die Weihnachtshandlung erhält eine besondere Würze (wie zum Beispiel in der Geschichte). S. Auslander „Weihnachtszeit im alten Petersburg“), manchmal tendiert die Geschichte zu einem actiongeladenen psychologischen Roman.

Ich habe besonders die Traditionen der Weihnachtsgeschichte gewürdigt A. Kuprin, wodurch wunderbare Beispiele des Genres geschaffen werden – Geschichten über Glauben, Güte und Barmherzigkeit „Armer Prinz“ Und „Wunderbarer Arzt"sowie Schriftsteller aus der russischen Diaspora I. A. Bunin („Nacht der Offenbarung“ usw.), I. S. Schmelev ("Weihnachten" usw.) und V. Nikiforov-Wolgin („Silberner Schneesturm“ usw.).

In vielen Weihnachtsgeschichten Thema Kindheit- hauptsächlich. Dieses Thema ist entwickelt Staatsmann und christlicher Denker K. Pobedonostsev in seinem Aufsatz "Weihnachten": „Die Geburt Christi und das heilige Osterfest sind vor allem Feiertage für Kinder, und in ihnen scheint sich die Kraft der Worte Christi zu erfüllen: Wenn ihr nicht wie Kinder seid, könnt ihr nicht in das Reich Gottes eintreten.“ Andere Feiertage sind für das kindliche Verständnis nicht so zugänglich ...“

„Eine ruhige Nacht über den palästinensischen Feldern, eine abgelegene Höhle, eine Krippe. Umgeben von jenen Haustieren, die dem Kind aus der ersten Erinnerung bekannt sind – in der Krippe das umschlungene Baby und über ihm die sanftmütige, liebevolle Mutter mit nachdenklichem Blick und klarem Lächeln mütterlichen Glücks – drei prächtige Könige, die einem Stern folgen zu einer elenden Höhle mit Geschenken – und in der Ferne auf dem Feld stehen Hirten mitten in ihrer Herde und lauschen der freudigen Botschaft des Engels und dem geheimnisvollen Chor der himmlischen Kräfte. Dann der Bösewicht Herodes, der das unschuldige Kind verfolgt; das Massaker an den Kleinkindern in Bethlehem, dann die Reise der heiligen Familie nach Ägypten – wie viel Leben und Tat steckt in all dem, wie viel Interesse für ein Kind!“

Und das nicht nur für ein Kind... Feiertage sind eine wunderbare Zeit, in der jeder zu einem Kind wird: einfach, aufrichtig, offen, freundlich und liebevoll zu jedem.

Später und nicht überraschend wurde die Weihnachtsgeschichte „revolutionär“ wiedergeboren Neujahr. Das neue Jahr als Feiertag ersetzt Weihnachten, und der gütige Väterchen Frost ersetzt das Christuskind ... Aber auch in den „neuen“ Geschichten ist der Zustand der Ehrfurcht und der Erwartung eines Wunders präsent. „Weihnachtsbaum in Sokolniki“, „Drei Attentate auf W. I. Lenin“ V.D. Bonch-Bruevich,„Chuk und Gek“ A. Gaidar- einige der besten sowjetischen Idyllen. Es gibt zweifellos auch eine Orientierung an dieser Filmtradition. E. Ryazanova « Karnevalsnacht» Und „Ironie des Schicksals oder genieße dein Bad“…

Weihnachts- und Weihnachtsgeschichten kehren auf die Seiten moderner Zeitungen und Zeitschriften zurück. Hierbei spielen mehrere Faktoren eine besondere Rolle. Erstens der Wunsch, die zerbrochene Verbindung der Zeiten und insbesondere der orthodoxen Weltanschauung wiederherzustellen. Zweitens: Rückkehr zu vielen Bräuchen und Formen Kulturleben die so heftig unterbrochen wurden. Die Traditionen der Weihnachtsgeschichte werden von modernen Kinderbuchautoren fortgeführt. S. Serova, E. Chudinova, Y. Voznesenskaya, E. Sanin (mon. Varnava) usw.

Die Weihnachtslektüre war schon immer eine besondere Lektüre, denn es geht um das Erhabene und Nicht-Eitle. Heilige Tage sind eine Zeit der Stille und eine Zeit für so angenehme Lektüre. Schließlich kann sich der Leser nach einem so tollen Feiertag – der Geburt Christi – einfach nichts leisten, was ihn von hohen Gedanken über Gott, über Güte, Barmherzigkeit, Mitgefühl und Liebe ablenken könnte... Nutzen wir diese kostbare Zeit!

Vorbereitet von L.V.Shishlova

Gebrauchte Bücher:

1. Das Wunder der Weihnachtsnacht: Weihnachtsgeschichten / Comp., Intro. Art., Anmerkung. E. Dushechkina, H. Barana. – St. Petersburg: Khudozh. Lit., 1993.
2. Stern von Bethlehem. Weihnachten und Ostern in Poesie und Prosa: Sammlung / Comp. und trat bei M. Pismenny, - M.: Det. lit., - 1993.
3. Der Weihnachtsstern: Weihnachtsgeschichten und Gedichte / Comp. E. Trostnikova. – M.: Bustard, 2003
4. Leskov N.S. Sammlung Op. in 11 Bänden. M., 1958. T.7.